гулко
чавкает и наступает тишина.
     -  Вот так сходили за пивом... - говорю я, хватая Неудачника
за  плечо  и  оттягивая  от  здания.  Он, похоже, готов броситься
вслед  за  мальчиком,  прямо  в  гостеприимную  пасть  неведомого
чудища.
     -  Почему?  -  шепчет  Неудачник,  поворачиваясь  ко  мне. -
Почему он так поступил?
     Об®яснять  ему  логику создателей уровня бесполезно. Он явно
принимает происходящее всерьез.
     -  Мальчика  заставили  заманивать  проходящих  в  засаду, -
говорю я. - Угрожали убить его маму. Вот он и подчинился.
     Неудачник   молчит,   словно   обдумывая  мои  слова.  Потом
спрашивает:
     - А зачем он побежал в дверь?
     По крайней мере мой подопечный немного разговорился.
     - Испугался за свою мать.
     -  Надо  им  помочь,  -  беря  винтовку  поудобнее,  говорит
Неудачник. Он явно готов лезть к черту в пасть.
     - Они уже мертвы! - кричу я. - Они погибли, поверь мне!
     Он  верит  и опускает оружие. Слава богу, по крайней мере он
не требует отомстить за несчастного ребенка.
     Мы идем дальше.
     У  меня  пустой гранатомет, у Неудачника винтовка с десятком
патронов.  Хорошо  мы  снаряжены.  Чудесная  прогулка.  А когда я
замечаю  краем глаза, что метрах в ста стоит человек, наблюдая за
нами, настроение у меня окончательно портится.
     -   Сними   его,   -   командую   я.   Неудачник  недоуменно
поворачивается ко мне.
     - Зачем?
     Правильно.  Если  он  верит  в  происходящее, то стрелять по
людям не станет. Славный он человек.
     -  Дай  оружие!  - требую я, вглядываясь в незнакомца. Алекс
или нет? Эх, где мой бинокль...
     -  Не  дам!  -  твердо  говорит Неудачник и прячет оружие за
спину.
     Даже  спорить  не хочется. Стою, вглядываясь в чужака. А тот
тоже  изучает  нас, потом делает шаг за угол здания и исчезает из
вида.
     Вроде бы не Алекс.
     - Идем, горе ты мое, - говорю я.
     Через  полчаса  наше  положение немного улучшается. Багровые
облака  в  небе  расходятся,  обнажая  свирепое  южное солнце. Мы
почти   у  выхода  из  Диснейленда,  Неудачник  ухитрился  отбить
нападение   двух   паукообразных  монстров,  я  нахожу  заряды  к
гранатомету  и  плазмоган  с  одной  энергетической ячейкой. Жить
становится веселее.
     Мы делаем привал в тени разрушенной пиццерии.
     На  этот раз Неудачника не приходится уговаривать поесть. Он
сосредоточенно  жует  последний  сэндвич,  я наблюдаю за ним. Мне
еда не нужна, но мог бы и предложить поделиться, ламер...
     -   Почему  ты  хотел  убить  того  человека?  -  спрашивает
Неудачник.
     Говорить  ему, что нам пригодилось бы чужое снаряжение, я не
решаюсь.
     - Он мог напасть на нас.
     - Нет. Дик хороший.
     - Дик?
     - Да. Он пробовал мне помочь. Сегодня утром.
     Мозги у меня скрипят от натуги.
     Значит,  за  нами  следит  один  из дайверов "Лабиринта"? Не
вмешиваясь, не предлагая помощи, но и не мешая.
     Странно все это.
     - Анатоль тоже хороший? - кидаю я пробный шар.
     Неудачник  энергично  мотает  головой.  Но об®яснять причины
своей неприязни ко второму дайверу не пытается.
     -  А  я?  -  мне  становится  интересно. Неудачник перестает
жевать. Думает.
     -  Еще  не знаю, - выносит он заключение. Потом извиняющимся
тоном добавляет: - Скорее, хороший.
     Завязавшуюся  беседу  прерывать  не  стоит. Я осторожно беру
Неудачника за руку и говорю:
     - Ты понимаешь, что вокруг - виртуальная реальность?
     - Да.
     Прекрасно. Это уже половина дела!
     - Парень... как тебя звать?
     -  Я  не  могу  сказать,  -  с  явным  сожалением признается
Неудачник.
     - Ты уверен?
     - Не могу.
     -  Парень,  ты находишься в виртуальности уже полтора суток.
Это  много, очень много. Твое тело устало, ему нужен отдых, пища,
вода...
     Надеюсь, что мой голос звучит вкрадчиво как у гипнотизера...
     - Мне надо выйти, - соглашается Неудачник.
     -  Я  тебе помогу, - вновь обещаю я. - Мы уже рядом. Но если
что-то сорвется, то проще будет помочь тебе другим способом.
     Неудачник   заглатывает  остатки  сэндвича  и  вопросительно
смотрит на меня.
     -  Скажи свой сетевой адрес, - прошу я. - "Лабиринт" сообщит
твоим  провайдерам,  они  пошлют  человека, и тот выведет тебя из
глубины  вручную. В этом нет ничего постыдного, клянусь. Такое со
всеми случается.
     - Нет, это невозможно.
     -  Послушай  меня...  если  ты так стесняешься случившегося,
или  боишься...  я сам приеду к тебе. Где бы ты ни был. Я частное
лицо.  Мне  плевать  на  "Лабиринт".  Я  просто  хочу решить твою
проблему! Веришь?
     - Верю.
     -  Тогда  говори  адрес... - на мгновение мне кажется, что я
победил.  Я  действительно  готов  выскочить  из  глубины, купить
билет  на  самолет  и  отправиться  домой  к  Неудачнику. Хоть на
Сахалин, хоть в Магадан.
     - Нет.
     Я  с  досады  бью рукой по стене и отшибаю костяшки пальцев.
Командую:
     - Тогда вставай!
     Выход    из   "Диснейленда"   устроен   внутри   зеркального
лабиринта.  Лабиринт  в  "Лабиринте"...  у  меня  вдруг  начинает
кружиться  голова,  когда  я  представляю  себе  эту  матрешку из
виртуальных пространств.
     -  Значит,  так...  -  говорю  я,  когда  мы  проходим  мимо
превратившегося  в  каменную  статую  усатого старичка со стопкой
каких-то   рекламных   листков   в  гранитных  пальцах.  Старичок
печально  наблюдает  за  выходящими  с уровня игроками. - Я пойду
впереди.  Держись  вплотную  за мной, хорошо? И старайся заметить
врага первым. Глаз у тебя зоркий.
     - Хорошо, - говорит Неудачник.
     Мы   входим   в  зеркальный  лабиринт.  Вначале  это  просто
коридор,  выложенный  зеркалами.  Потом  он  начинает  ветвиться,
перемежаться  колоннами,  и  я напрочь теряю ориентировку. Вокруг
меня   -   десять  пар  дайверов  и  Неудачников.  Мир  дробится,
кружится, плывет.
     Черт.
     В   настоящих   зеркальных  лабиринтах,  которые  так  любят
показывать  в  дешевых  фантастических киносказках, все совсем не
так.  Реальность  и  иллюзию  не  спутаешь,  как  бы ни старались
режиссеры.
     Здесь различия нет.
     Я  подумываю,  не выйти ли мне из глубины. Впрочем, толку от
этого  не  будет.  Подробная  иллюзия сменится схематичной, вот и
все.
     -   Неудачник,   осторожно!  -  предупреждаю  я,  машинально
называя   его   придуманным   Гильермо  прозвищем.  Неудачник  не
протестует.
     Мы  блуждаем  по  зеркальному  лабиринту  минут двадцать, и,
наконец, выходим в большой зал.
     Тоже зеркальный. Тринадцатигранная призма.
     Вдоль граней-стен стоят компьютеры. Выход!
     А  под  потолком  -  балкончики,  на  которых  парами  стоят
монстры.  Таких я еще не видел - огромные выпуклые глаза, длинные
руки,  цепко  сжимающие  винтовки, чешуйчатое тело. В остальном -
вполне человекообразные.
     -  Назад!  -  кричу  я.  И  Неудачник  вроде  бы  дергается,
стремясь  отпрыгнуть  назад,  в зеркальный проход. Но тут монстры
начинают палить.
     Пули  буравят  зеркальный  пол,  острые иглы вонзаются в мое
тело.  Я  палю  наугад - в один из балкончиков, понимая, что лишь
один из них настоящий, а все остальные - отражения.
     Огненный смерч, зеркальный зал заволакивает дымом.
     Гремят  выстрелы.  Меня  ранят  в правую руку, я дергаюсь от
боли,  перебрасываю  тяжеленную трубу гранатомета на левое плечо.
Нет даже времени на выход из виртуальности.
     И Неудачник бросается обратно.
     Мы  стоим  плечо  к плечу, стреляя в проклятые зеркала, и те
разлетаются  с  насмешливым  звоном. Меня ранят еще раз, я кричу,
но продолжаю стрелять.
     Последняя  граната  тоже не находит цели, я кидаю гранатомет
вверх,  в один из трех уцелевших балкончиков, попадаю - стекло!..
сдергиваю   плазмоган   и   делаю  непростой  выбор  между  двумя
последними целями.
     Неправильный выбор.
     Синяя огненная плеть хлещет в мутнеющее зеркало.
     Энергоячейка пуста.
     Один  из  монстров мертв, то ли его зацепило разрядом, то ли
изрезало  осколками  зеркал.  Но  второй продолжает стрелять. Его
винтовка нацелена в меня, он нажимает на спуск.
     Неудачник заслоняет меня собой.
     В   него   входит   целая  очередь,  и  он  оседает.  Монстр
перезаряжает  винтовку,  ловко, сноровисто... а я стою, оцепенев,
не в силах осознать случившееся.
     Да и нечем мне ответить, нечем стрелять.
     Выстрел   бьет  над  самым  плечом,  оглушая.  Огненный  шар
полыхает  на балкончике, сжигая дотла монстра, выплескивая цепкие
плети  разрядов  во  все стороны - пытаясь найти еще какую-нибудь
цель.
     "BFG-9000".
     Оружие,   которое   я  так  и  не  смог  раздобыть  в  своем
торопливом беге по уровням.
     Я даже не смотрю, кто стрелял. Наклоняюсь к Неудачнику.
     Его  лицо  - кровавая маска, грудь разворочена пулями, но он
еще жив - пять прощальных секунд, дарованных игрой...
     - Отражение... - шепчет он.
     Я стираю ладонью кровь с его лица, поднимаюсь.
     За  мной  стоит  рослый  мужчина  в полном броневом костюме,
увешанный  оружием,  как  новогодняя  елка игрушками. Лицо сухо и
спокойно, дыхательный фильтр стянут на подбородок.
     -  Трудно  убивать  эскорт-гвардейцев  Принца  Пришельцев, -
говорит  он.  Голос тих, но под сдержанностью чувствуются кипящие
эмоции.
     - Ты дайвер... - шепчу я.
     - Ты тоже.
     На  человека,  который  следил  за  нами,  гигант в броне не
похож.
     - Анатоль?
     Он  кивает,  и  я вспоминаю о правилах вежливости из кодекса
дайверов.
     - Леонид, - представляюсь я.
     Дайвер  "Лабиринта" кивает, закидывает громоздкий "BFG-9000"
на  плечо. Наверное, мы встречались на какой-то сходке. Просто он
был  в  другом  теле  - впрочем, как и я. Анатоль подходит к телу
Неудачника, смотрит ему в лицо, кивает.
     - Как всегда.
     Он   легонько   пинает  его  ногой,  словно  убеждаясь,  что
Неудачник и впрямь мертв.
     И  тогда  я  бью  его  по  лицу. Бью так сильно, что Анатоль
отлетает к стене.

        101

     Нас  разнимает  Дик,  второй  дайвер  "Лабиринта", тот, кого
Неудачник назвал хорошим человеком.
     Мы  деремся минут пять, не стремясь убить друг друга, просто
вымещая   ярость   и  ненависть.  Дик  просовывает  между  нашими
сплетенными телами ствол своего "BFG-9000" и негромко сообщает:
     - Еще три удара - и я стреляю.
     Анатоль  скашивает  на  него  глаза, отлипает и коротко бьет
меня  под  ребра.  Я  перевожу  дыхание и пинаю его в пах. Теперь
очередь Анатоля корчиться от боли.
     Дик  невозмутимо  ждет третьего удара. Но мы стоим по стойке
смирно.
     -  Хорошо,  -  решает  Дик,  опуская  оружие.  Он говорит по
русски,  очень  чисто  и  почти  без акцента. - Д-дайверы... вашу
мать.
     - Этот придурочный ламер... - шипит Анатоль. - Этот козел...
     -  Остынь,  -  советует  Дик. - Он хорошо шел, я смотрел. Не
всегда честно, но всегда хорошо.
     Дик  невысокий,  худой,  гибкий.  Но в этой паре он главный.
Анатоль замолкает, начинает стирать кровь с лица.
     Я предаюсь тому же занятию.
     - Ты хорошо играл, - говорит Дик. - Но все непросто.
     -   Это   я  понял,  -  отводя  взгляд  от  тела  Неудачника
соглашаюсь я. - Что происходит?
     -  Об®ясни,  Ан,  -  бросает  Дик  и садится на закопченное,
битое зеркало пола.
     Анатоль   морщится,   словно  ему  велели  с®есть  пригоршню
пиявок. Но подчиняется.
     -   Ты   что,  чудик,  думал,  мы  здесь  дурака  валяем?  -
спрашивает он.
     - Тебе виднее, - огрызаюсь я.
     -  Мы  его  каждый  час водим! - вопит Анатоль. - Я семь раз
его  вел!  Дик  -  восемь!  Понимаешь, дубина? Мы тут каждый угол
знаем! Нюхом чуем, когда что меняется! Понимаешь?
     Я начинаю понимать.
     -  Гильермо  тебе  сказал, что мы пытаемся вытащить парня? -
скучным голосом спрашивает Дик.
     - Да... - я хлюпаю разбитым носом.
     -  Прекрасно! - оживляется Дик. - Так какого... - он глотает
ругательство и устало машет рукой.
     - Кто он тебе? - набычившись спрашивает Анатоль.
     - Кто?
     -  Неудачник!  - вопит Анатоль. Явно собирается пнуть тело в
иллюстрацию  своих  слов,  но  вовремя  останавливается.  - Сват,
брат?  Кто  он?  Ты что, без бабок сидишь, что нашу работу взялся
делать?
     - Видно, как вы ее делаете!
     - Анатоль верно спросил, - замечает Дик. - Кто он тебе?
     - Никто.
     -  Парень,  если  ты  знаешь его адрес, то лучше вытаскивать
Неудачника ручками.
     -  Я  не знаю его адреса, - говорю я. - Можешь поверить? Это
просто клиент. Мне поручили его спасти.
     - Кто?
     - Тоже не знаю. У заказчика не было лица.
     Я  слежу за их реакцией, но ее нет. Мою фразу о Человеке Без
Лица они восприняли как красивость речи.
     - Час от часу не лучше, - говорит Дик.
     -  Легче,  -  автоматически поправляет его Анатоль. - Час от
часу не легче.
     - Спасибо, - Дик косится на меня. - Парень, как тебя зовут?
     - Леонид. Леня.
     Дик кивает.
     - Ты меня знаешь под именем Крейзи Тоссер.
     Я  хлопаю  глазами.  Крейзи  Тоссер  -  один  из старейших и
уважаемых  дайверов. Пожилой веселый толстяк... в таком облике он
является на сходки.
     Вот где Крейзи зарабатывает себе на пропитание...
     -  Ребята, я не собираюсь отбивать у вас хлеб, - говорю я. -
У меня конкретный заказ - спасти Неудачника. Я не мог отказаться.
     Оба  дайвера  разом  смягчаются. Похоже, вчерашний шум и мое
стремительное  путешествие  сквозь  уровни "Лабиринта" нагнало на
них какие-то конкретные опасения.
     - Ты думер, верно? - спрашивает Анатоль. - Еще из старых...
     - Да.
     -   Ну...   ты  нормально  шел...  -  отворачиваясь  говорит
Анатоль.  -  Я  слышал рассказы. Даже если половина - гонево, все
равно...
     - Спасибо, - бросаю я. Доброе слово, оно и чайнику приятно.
     - Неудачника невозможно спасти, - говорит Дик.
     - Что? - теряюсь я.
     - Невозможно.
     -  Дик  у  нас  фаталист,  -  усмехается  Анатоль.  - Ладно.
Садись, я об®ясню.
     Мы  усаживаемся  вокруг  тела Неудачника, и Анатоль начинает
рассказ.  Я  слушаю,  отстраняясь от деталей и запоминая основные
факты.
     Неудачник не говорит своего имени и адреса.
     Неудачник   -   великолепный   стрелок...  и  будь  он  чуть
удачливее, то прошел бы "Лабиринт" за сутки, сорвав все призы.
     Неудачник никогда не стреляет в игроков.
     - Что? - переспрашиваю я.
     -  То.  Он  не  стреляет  в  игроков.  Монстров бьет влет, -
бурчит  Анатоль.  -  Смотреть  завидно.  А  в  людей  ни  разу не
выстрелил.  Когда  я  его  тащил  во  второй  раз,  то  на этом и
прокололся. Был уверен, что он поможет...
     -   Он  "плывет"...  -  говорю  я.  -  Считает  происходящее
реальностью...  нет!  Нет,  он  же  сам  мне  сказал,  что вокруг
виртуальность!
     -  Ага, - соглашается Анатоль. - Ориентировку он не потерял.
Но с человеколюбием у него заскок.
     - Верующий? - предполагаю я. - Пацифист?
     Анатоль лишь пожимает плечами.
     - Значит - его каждый раз убивали игроки?
     -  Его  убивала  судьба,  -  вступает  в разговор Дик. - Его
убивали  игроки, монстры, обвалившийся потолок, рикошет, он тонул
в  расплавленном  асфальте  и падал с высоты. Пятнадцать смертей,
все разные.
     -  Так  не  бывает,  -  замечаю  я. - Разве что он сам этого
добивается.
     -   Если   он   самоубийца,  то  очень-очень  хитрый,  -  не
соглашается  Дик.  - Все выглядит случайностью. Только их слишком
много, случайностей.
     -  Дик  считает,  что  это  его  карма, - говорит Анатоль. -
Чем-то  он заслужил такую участь. И что бы мы ни делали, вытащить
его невозможно.
     -  Крейзи,  это  чушь,  -  говорю  я.  Дик лишь улыбается. -
Ребята,  неужели  нет способов отключить игрока принудительно? Не
зная его адреса?
     Дайверы "Лабиринта" переглядываются.
     - Не темните, - прошу я. - Дело серьезное.
     - Способ был, - признает Дик. - Анатоль его попробовал.
     Смотрю на Анатоля, ожидая раз®яснений.
     -  Тринадцатикратная  смерть, - неохотно говорит тот. - Если
игрок  гибнет  тринадцать  раз  подряд  с  интервалом  менее пяти
минут,  то  программа  его вышвыривает без об®яснения причин. Это
барьер для абсолютных бездарей.
     Я еще не понимаю.
     -   Сегодня  утром  я  попробовал  этот  способ,  -  говорит
Анатоль.  -  Не  стал  тащить  Неудачника через уровень, а просто
стал  у  начала,  и  принялся его убивать. Тринадцать раз подряд.
Потом еще два раза, решил, что в счете сбился. И - ничего!
     -  Стоп! - кричит Дик, вскакивая. - Леонид, еще шаг и я убью
тебя. Это игра! Понимаешь?
     Отступаю  от Анатоля. Дик прав, нельзя мерить происходящее в
"Лабиринте"   мерками  реального  мира  или  даже  Диптауна.  Это
глубина в глубине.
     - Как он себя вел? - спрашиваю я.
     -  Я  ему  все об®яснил вначале! - Анатоль тоже на взводе. -
Не   думай,  что  мне  это  в  кайф!  Все  об®яснил,  стрелял  из
винчестера  в  голову! Думал, может хоть сопротивляться начнет! А
он вначале пытался убегать, потом просто сидел и ждал!
     Теперь понятно, почему Неудачник такого мнения о нем.
     -  Леонид,  это  игра,  -  повторяет  Дик.  - На семнадцатом
уровне,  чтобы  пройти,  тебе  нужно  было  расстрелять мальчика,
привязанного к двери туннеля. Ты сделал это?
     Конечно сделал... Его невозможно было отвязать.
     -  Это  была  лишь  программа, Дик. Рисунок и звуковой файл.
Она мешала пройти к живому человеку.
     -  А  сколько людей ты расстрелял в первый день, зарабатывая
репутацию?  -  кричит  Анатоль. - И не говори о честном поединке!
Ты  думер старой школы, ты дайвер! Все герои "Лабиринта" не имеют
и  половины твоих возможностей в поединке! Ты можешь выскочить из
глубины  и  не  чувствовать  боли! Стрелять как в тире! Пройти по
проволоке, как канатоходец!
     Он замолкает, хмурится.
     - "Аль-Кабар" - твоя работа?
     Киваю.
     -  Красиво...  -  Анатоль  остывает  так  же  быстро,  как и
заводится.  -  В  общем  так,  Леонид.  Мы  тебе мешать не будем.
Пробуй. Но на нас не отвязывайся! Мы свою работу делаем.
     -  И  сейчас  наша очередь, - добавляет Дик. - Приходи через
шесть  часов.  Если  за  этот  срок мы не вытащим парня, то снова
будет твоя очередь.
     Я не спорю. Они хозяева, я гость.
     Поднимаюсь, иду к компьютеру у стены.
     -  Эй,  Леонид!  - кричит вслед Анатоль. - Знаешь, почему ты
не мог убить эскорт-гвардейцев сразу?
     Качаю головой.
     -  Программы  тоже  умеют жульничать. Куда бы ты ни стрелял,
правильным выстрелом будет последний.
     Что   ж,   спасибо   за  информацию...  Касаюсь  клавиатуры,
записываюсь.
     - Через шесть часов, - говорит вслед Дик. - Не раньше!

        110

     На  этот раз народа в колонном зале меньше. И все же человек
десять стоит, потягивая пиво и явно дожидаясь меня.
     Иду мимо.
     - Стрелок!
     Оборачиваюсь.   Двое   незнакомых   ребят   и  длинноволосая
девчонка идут ко мне.
     - Я - Стрелок, - соглашаюсь я.
     -  Кто  ты? - спрашивает сутулый очкарик. Многие берут такие
невоинственные внешности, усыпляя бдительность соперников.
     Разборок  со стрельбой, похоже, не будет. Ну и хорошо. Вчера
все кипели, но за сутки головы поостыли.
     - Это неважно.
     -  Стрелок,  чего  ты  добиваешься?  -  вступает  в разговор
девушка. - Ты просто играешь?
     - Нет.
     -  Тогда  что  тебе нужно? Тебя весь день видели на тридцать
третьем уровне. Ты что, застрял?
     - Нет.
     Делегация  топчется на месте, потом парень в очках поднимает
руки.
     - Мир, Стрелок?
     - Мир, - недоуменно отвечаю я.
     -  Ребята боятся идти сквозь тридцать третий, - поясняет он.
-  На  тридцать  втором полсотни человек скопилось. Стрелок, если
ты  не  будешь  вести  отстрел игроков, то тебя тоже не тронут. А
иначе  -  об®является  большая  охота.  И  не только в Сумеречном
Городе.
     -  Хорошо, - соглашаюсь я. - Только одно условие... на самом
начале уровня сидит