зывать не требуется.
     -  Вот  еда,  -  я вручаю Неудачнику мешок. - Сейчас сделаем
тебе  подстилку  и  выйдем  из  глубины.  Вернемся  честно, через
Лориен,   с   нормальным  снаряжением.  И  вытащим  тебя  отсюда.
Согласен?
     Неудачник кивает.
     - Подождешь часа три-четыре... - размышляю я. - Ничего?
     Впрочем,  иного  выхода у нас все равно нет. Полуодетый, под
снегопадом, я его пять миль не протащу.
     Вдвоем  с  Викой  мы устраиваем под старой елью подстилку из
веток,  укладываем  Неудачника,  вручаем  мешок  с  трофеями.  Во
фляжке  -  легкое  спиртное.  На  настоящем  морозе им греться не
стоит, а вот в виртуальности - почему бы и нет?
     -  Выныриваем?  -  спрашиваю  я Вику. - Встретимся через три
часа... ну, например, у входа на леголасовский сервер.
     Она кивает. Миг - и ее фигура тает в воздухе.
     - Пока, Неудачник, - говорю я.
     Глубина-глубина, я не твой...

        100

     Я вышел вовремя. На часах - без четверти десять утра.
     -  Погружение  завершено,  -  скомандовал я "Виндоус-Хоум" и
совершил набег на холодильник. Безрезультатный, ясное дело.
     - Принимаю почту, - сообщил компьютер.
     Торопливо  одевшись,  я  выскочил  из  дома.  В  магазине за
углом,  по  счастью,  было почти безлюдно, и к десяти я вернулся.
Как   раз   вовремя,  чтобы  хлопнуть  по  плечу  Маньяка,  уныло
звонящего в мою дверь.
     - Питаться будешь? - покосившись на пакет, спросил Шурка.
     - Ага. А ты нет?
     -   Я  тоже  буду.  Но  попозже,  -  опережая  меня,  Маньяк
протиснулся  в дверь. Пока я разувался, он уже оказался у машины.
Когда  я  подошел  к  нему,  он  уже  вырубил  "Виндоус" и сновал
курсором по нортоновскому кубу, метя файл за файлом.
     - Ты чего? - оторопело спросил я.
     -  Пытаюсь избавить тебя от долговой ямы, - стирая программы
откликнулся  Маньяк.  -  "Варлока"  реабилитировали.  Чистый,  не
размножающийся,  не  стирающий  информацию  вирус.  Разрешенный к
применению в виртуальности. На твой страх и риск, разрешенный...
     Мой  компьютер лишился еще парочки файлов. Кажется, сгибли и
крылатые тапочки...
     -   Зато   "Лабиринт"   и   "Аль-Кабар"   навесили  на  тебя
материальный ущерб в два с половиной миллиона долларов.
     Мне даже весело становится от такой суммы.
     -  А почему не миллиард? Разницы нет, все равно я столько не
заработаю... и даже не украду.
     -  Можно было и миллиард... - согласился Маньяк, дергая мышь
по  коврику.  -  Когда  последний  раз мышь чистил? В общем, так.
Стрелка  больше  не  существует.  И  никогда не существовало - на
твоей  машине.  На  седьмую позицию впишешь другую личность. Если
есть возможность, обеспечь алиби... Чем ты их достал, Ленька?
     - Увел из-под носа одного парня. Спас.
     - Это хорошо, конечно...
     Маньяк  впихнул в дисковод дискетку, запустил с нее какую-то
программу.
     -  Сейчас  мы  так  твои  винчестеры почистим, на физическом
уровне  следов  не  останется,  -  пригрозил  он. - А еще лучше -
продай эти винты, купи другие. Или в Неву их выкинь с моста.
     Мне стало по себе. Маньяк зря не паникует.
     - Водка есть? - спросил Шурик.
     - Коньяк...
     - Хуже, но пойдет, - поморщился он.
     Я  дал  ему  бутылку,  морально  готовясь  к тому, что Шурка
плеснет  алкоголя в компьютерное нутро. Для полной гарантии дела.
Но  он  отхлебнул  сам,  потом  извлек  из мыши шарик, подышал на
него, потер о рукав и засунул обратно. Сообщил:
     -  Будем  отмечать продажу трех вирусов. Хорошо ты "Варлока"
разрекламировал.
     - Шур, мне надо обратно...
     -  Ты  даешь,  дайвер, - не оборачиваясь засмеялся Маньяк. -
Тебе сейчас отсиживаться надо!
     - Не могу. Никак.
     Он лишь пожал плечами и посоветовал:
     - А винты все-таки продай.
     - Я весь компьютер хочу апгрейдить...
     -  Да?  Ну  и  продавай  его с потрохами. Или детскому клубу
какому-нибудь  подари. Много за такое барахло не дадут, а детишки
машину за неделю уделают насмерть. Никто не восстановит.
     Вспомнив ограбленного хоббита, я неуверенно кивнул.
     Может  и  впрямь,  осчастливить  юное  поколение  стареньким
компом?
     А  ведь  как  я  гордился  им  при  покупке...  пентиум! Два
мегабайта видеопамяти! Шестнадцать мегабайтов оперативки!
     -  Как  ты  с  видеокарточкой такой живешь? - откликнулся на
мои воспоминания Шурка. - Блин! Она у тебя даже ти-ви не ловит?!
     Минут  пять  я  выслушивал  лекцию  о новейших разработках в
области  "железа". Потом Маньяк отправил меня готовить завтрак, а
сам продолжил чистить машину.
     Я  готовил яичницу - наверное, десятитысячную порцию яичницы
в  своей  жизни.  Впору придумывать холостяцкие юбилеи - тысячная
банка консервов, стотысячный батон всухомятку...
     -  Шурка,  у меня только два с половиной часа! - крикнул я с
кухни. - Потом - работа.
     - Успеешь...
     - Мне еще надо новую личность рисовать!
     - Какую? - заинтересовался Маньяк.
     -  Сказочную.  Эльфа  или  гнома...  Нет, лучше эльфа. Гнома
сразу бить начнут.
     - С каких пор ты с ролевиками сдружился?
     -  Работа,  - опуская сковородку рядом с клавиатурой, сказал
я. - Надо пройтись по их серверу.
     -  Господи,  у  них-то  что  воровать?  Они  же все нищие! -
Маньяк  замотал головой. - Б-р! Тексты эльфийских гимнов? Секреты
производства деревянных мечей?
     - Так... одну вещичку у них забыл.
     -  А...  -  Маньяк  кивнул. Наверное, он решил, что "Варлок"
пробил  проход  прямо на сервер ролевиков. - Только не обижай их,
ладно? Они народ смешной, я к ним забредал пару раз.
     - Защиту ставил?
     -  Я? Им? Да брось, у них своих спецов хватает! - отмахнулся
Шурка. - Там крутых программистов полным-полно.
     Мне эта новость не понравилась.
     - Как выглядел-то "Варлок" в действии?
     -  Ну... синяя воронка, искры, и зеркала под ногами. В них -
отражения с других серверов.
     Маньяк поднял голову:
     - А лифта там не было? - растерянно спросил он.
     - Ты что, какой лифт! Дыра в полу...
     -  Вечно  так  выходит,  придумываешь  одно,  а выходит... -
буркнул Шурка. - Блин. У тебя только коньяк?
     Мы  разлили  понемногу, чокнулись, выпили. На машине все еще
шуршали Шуркины программы.
     -  Я  вчера  попробовал...  стишок,  -  сказал  Маньяк после
второй рюмки. - Ну, этот, "глубина-глубина..."
     Я  не  стал  интересоваться результатом. Если бы Маньяк смог
выйти из глубины, то мы бы за это и пили.
     -  Леня,  если  когда-нибудь ты узнаешь, в чем тут дело... -
начал Шурка.
     - Сразу тебе скажу.
     -  А  какой  переполох  вчера  был в одном борделе, - сменил
тему Маньяк. - Ты не слышал по сетевым новостям?
     Я даже растерялся.
     - Нет.
     -  Какая-то  шпана  пыталась взломать защиту публичного дома
"Всякие Забавы". Есть такой... - Шурка сладко зажмурился.
     - Пыталась?
     -  Ну,  почти  взломали,  потом их защита наглухо все каналы
отрубила. Бой был еще тот, если Зуко не заливает...
     - Кто?
     Видимо  мое  лицо  стало  уж очень глупым. Шура уставился на
меня, потом тихо сказал:
     - Ага... Вот оно что...
     - Ты знаешь Зуко... Компьютерного Мага?
     - А то ты его не знаешь.
     - Только по глубине, - я не пытаюсь врать.
     Шурка покачал головой.
     -  Ты  так  думаешь?  Это  Серега.  Который  раньше  в банке
работал.
     Вот это новость.
     Серегу  я  знал  давным-давно.  Когда  подвизался в фирме по
изготовлению   игрушек,   он   тоже  там  работал.  Но  соотнести
молчаливого,  флегматичного  программиста и шумного Компьютерного
Мага не мог никак.
     - Это он?
     - Да.
     - Ну и маскировочка, - только и сказал я.
     -  А  представь,  если  бы  он  сказал, что в публичном доме
работает?  Хороша  тема  для шуточек? Он до сих пор всем втирает,
будто для банка программы лепит.
     - Не говори ему, что я - это я, - быстро попросил я.
     -  Не  буду.  Он  мне  тоже  никаких деталей не рассказывал.
Только про "Варлока" пытал.
     -   Зуко   узнал  твой  вирус!  -  воскликнул  я,  вспоминая
радостный возглас Мага.
     -   Ну  да,  я  показывал  ему  с  месяц  назад...  -  Шурка
прищурился. - Секретность... черт возьми...
     - Он может разболтать?
     Маньяк покачал головой.
     -  Не  в  том  дело.  Леня,  информация  обладает  свойством
просачиваться.  Всякие  дурацкие  мелкие оплошности, совпадения -
вроде этого... Тебя найдут.
     - Пусть попробуют доказать.
     -  Леня,  если  ты  им  так на хвост наступил, то возиться с
доказательствами  они  не  станут. Мы слишком тесно завязаны друг
на  друга.  Кто-то  знает,  что  Стрелок  и Леонид - одно и то же
лицо.   Кто-то   догадывается,   что   Леонид  -  дайвер.  Кто-то
подозревает,   что   Леонид   -   русский.   Виртуальность  живет
информацией.  Правдой,  слухами,  догадками. А самое главное, что
вся   информация  легко  подвергается  сбору  и  обработке.  Если
приложить побольше стараний, то выяснят все!
     - И что ты предлагаешь?
     -  Сваливай,  - разливая остатки коньяка, предложил Шурка. -
Мне  будет  очень  обидно, если мы не сможем выпить вместе пивка,
но...  если  ты  будешь  мертв,  то это еще обиднее... Дьявол, да
что, что ты такое творишь?
     - Спасаю человека.
     - Этим стоит заниматься, пока сам не попадаешь в беду!
     Я  кивнул.  Маньяк  прав.  В его словах - логика нормального
хакера,  а  не  самоуверенного  дайвера,  умеющего  выныривать из
глубины.
     Куда я нырну, если меня настигнут в настоящем мире?
     У  всех  виртуальщиков сильны комплексы физической слабости.
Ощущение,  что в компьютерном мире ты - бог, а в настоящем - один
из  миллиардов рядовых граждан, слишком обидно. Вот почему все мы
так  любим  боевые  искусства  и военные игры, покупаем газовые и
пневматические  пистолеты,  упрямо  ходим  в  спортивные  клубы и
машем  по  вечерам нунчаками. Хочется, хочется ощущать себя таким
неуязвимым   в   жизни,  как  и  в  заэкранном  мире.  Только  не
получается.
     И  слышатся  порой  в  глубине  слова:  "Помнишь  его? Шпана
зарезала  в  переулке...  левой  водкой  траванулся... прыгнул из
окна, даже записки не оставил... мафии дорогу перешел..."
     Мы помним, мы знаем.
     Лишь в заэкранном мире мы - боги.
     -  Мне  еще  сутки нужны, наверное, - тихо сказал я. - Потом
свалю куда-нибудь... в Сибирь или на Урал.
     -  И  никому  не говори, куда уедешь, - кивнул Маньяк. - Мне
тоже не говори.
     Рюмки были пусты, и он предложил:
     - Я сбегаю до ларька?
     - Мне еще тело рисовать.
     - Блин. Запускай "Биоконструктор".
     Через  минуту  мы  сидели,  вырывая  друг  у  друга  мышь  и
барабаня   по   клавиатуре.  Первое  нарисованное  тело  пришлось
забраковать  -  оно  было  слишком  уж  вызывающим. Двухметрового
роста  амбал,  с  двуручным мечом на поясе. К такому все искатели
приключений   будут  привязываться.  Это  заметил  Шурка,  и  мне
пришлось с ним согласиться.
     Следующая   личность   была   безобидной   и   даже  жалкой.
Оборванный  старичок-нищий...  может  его никто и не тронет, но и
тащить  Неудачника  пять  миль он не сможет. Тут уже вето наложил
я, не об®ясняя причин.
     А вот третья попытка удалась.
     Парень   на   экране   был  довольно  крепкий,  но  с  таким
младенчески  невинным  лицом, что тошно становилось. Мы одели его
в  светло-зеленую  хламиду  до  пят и повесили на плечо тряпичную
сумку.
     -   Лекарь!  -  удовлетворенно  сказал  Маньяк.  -  Человек,
лекарь.  Без  особой  нужды тебя там никто не обидит, ни эльф, ни
орк. Медицина, она всем нужна.
     Он  начал  помещать в сумку какие-то баночки, колбы, сушеные
листья, отыскивая их в каталоге аксессуаров.
     - В мире ролевиков я буду уметь лечить?
     -  Конечно. Там такая ситуация - ты приходишь в том или ином
образе   и   обладаешь   определенной   силой.  Например,  боевым
искусством,  или  мудростью,  или  даром  врачевания.  Чем дольше
живешь   в  их  мире,  тем  сильнее  твои  способности.  Если  ты
назовешься  лекарем,  то  сразу  сможешь  лечить  небольшие раны,
переломы, вывихи...
     -  Как  интересно, - сказал я, глядя на свою новую личность.
Она  даже  начинала  мне  нравится.  -  Спасибо. Я бы обязательно
нарядился воином.
     - И получил бы мечом по голове от какого-нибудь старожила.
     - А ты в каком облике туда ходил?
     Маньяк замялся.
     - Никому не скажешь?
     - Никому.
     - Я был эльфийской воительницей Ариэль.
     - Почему?
     - К Горомиру клеился.
     Я на миг онемел. Конечно, не мое это дело, но...
     -  Горомир  - это девчонка, - быстро пояснил Маньяк. - У них
там  полный  бардак,  девчонки часто мужские роли играют, парни -
женские. Я ее полгода клеил...
     - И как?
     - Никак. Горомир с Дианэль сдружились.
     Я  не  рискую  уточнять,  кем  была  Дианэль на самом деле -
парнем, или девушкой. Уж очень мрачный у Шурки тон.
     -  Встретишь  там  Горомира,  передавай  привет от Ариэль, -
добавляет Шурка. - Мы так, ничего расстались. Дружески. Блин.
     -  Мне  нужно  на тот сервер, где существует город Лориен, в
котором правит Леголас. Там твой Горомир пасется?
     -  Не "твой", а "твоя"! - обрезает Шурка. - Не знаю, давно у
ролевиков не бывал. Сейчас найдем.
     Он  загрузил Вику и начал шарить через терминал по серверам.
Минут через пять поиск увенчался успехом.
     -   Вот!   "Пресветлый  Леголас  приглашает  мудрых  эльфов,
храбрых  людей  и  шустрых  хоббитов  в великий город Лориен, ибо
наступили  дни  последней  битвы  сил  добра с орками и гномами!"
Тебя встретят с распростертыми об®ятиями.
     - Это излишне.
     - А... по бутылочке пива? У тебя еще полтора часа.
     Пиво  после  коньяка? Но у меня и впрямь еще уйма времени. С
Шуркиной помощью мы нарисовали личность довольно быстро.
     - Давай, - решаюсь я.

        101

     Я  запер  за  Шуркой  дверь,  очень-очень  тщательно навесил
цепочку. Заглянул на кухню, убеждаясь, что газ выключен.
     Пьяным  я  себя не чувствовал. Четыре бутылки пива - мелочь.
А коньяк вообще не в счет.
     По  пути к компьютеру под ноги все время попадались какие-то
провода,  старые  тапочки,  оброненные  с  полки книги. Это Шурка
запнулся и схватился за полку в попытке удержаться. С чего бы?
     - Вика, почта есть? - буркнул я.
     - Не поняла, Леонид.
     - Почта есть? - медленно повторил я.
     - Да.
     Может  быть,  два  литра  темного  пива,  выпитые  в ударных
ритмах - не так уж и мало? Если Вика не узнает мой голос...
     Я подавил приступ раскаяния и начал пролистывать почту.
     Всякая ерунда.
     Надо еще заглянуть на "доску об®явлений".
     Разумеется,  никто  из  работодателей  или  друзей  не знает
моего  настоящего адреса. Если кто-то хочет связаться не просто с
Леонидом,  а с дайвером, то существует лишь один путь - поместить
об®явление  на  станцию электронной связи. Это просто компьютер с
модемом  и  обширной памятью, куда может заглянуть любой желающий
и   прочитать   все   об®явления.  Кодированная  метка  позволяет
отсортировать  нужные  депеши,  шифр  не дает ламерам возможности
подделывать  чужие  сообщения, а туманные фразы самих писем будут
понятны   лишь   адресату.   Полная   анонимность  и  надежность.
Попробуй,  выбери  среди  любовных  интрижек,  мелкого  бизнеса и
пустого трепа секретную информацию.
     Нечасто  я нахожу на "доске об®явлений" письма в свой адрес.
Но сегодня их было два.
     "Иван!  В  канун путешествия по лесу жду тебя там же, где мы
занимались делением. Серый."
     Это  Ромка.  "Делением"  мы занимались в "Трех поросятах". А
канун операции в "Аль-Кабаре" наступил четверть часа назад.
     Я  неожиданно  протрезвел.  С  чего бы Ромке искать меня - и
так  срочно?  Письмо  он написал этой ночью. Интересно, сам - или
под диктовку... Человека Без Лица, например?
     Второе письмо я ожидал увидеть.
     "Семьдесят семь. Где обычно, как обычно. Братья."
     Семьдесят семь - мой номер. Братья-дайверы в гневе...
     Как  велит  Кодекс,  я  назвал Крейзи Тоссеру и Анатолю свое
дайверское (и настоящее, кстати) имя.
     Как  велит Кодекс, они подали на меня жалобу. Я вторгся в их
рабочее пространство. Применил оружие.
     Такого не прощают.
     -  Неудачник... - пробормотал я. - Мать твою... что же ты со
мной делаешь?
     Будь    проклят    миг,    когда   я   купился   на   Медаль
Вседозволенности и пошел тебя спасать!
     -  Вика,  погружение, - приказал я. - Личность номер семь...
Лекарь.
     Я  знаю три Ромкины личности. Включая волка, даже четыре. Но
сегодня   он   пришел   в  новой  -  тощенький  очкастый  юнец  с
всклокоченными   волосами.  Тот  стоит  у  стойки,  таращится  по
сторонам,  и  аккуратного Романа ничем не напоминает. Я узнаю его
лишь потому, что юнец в один прием выпивает стакан перцовки.
     - Ромка?
     - Леня?
     Мы пожимаем друг другу руки.
     - Пить будешь? - интересуется паренек.
     - Нет. Я уже... в реальности.
     -  Алкоголик,  - бормочет Роман. Кто бы говорил! Судя по его
стойкости к спиртному... - Ленька, ты в курсе, что влип?
     - В курсе. А во что?
     -  На  тебя подали жалобу. Какой-то Анатоль и Тоссер. Детали
обвинения еще не сообщали.
     Я киваю.
     - Об этом знаю.
     - А что, еще неприятности ожидаются?
     - Миллион.
     Мы  частенько  работаем  вместе.  Я симпатизирую оборотню, а
Ромка, похоже, мне.
     - Леня, в чем дело?
     - А ты подумай.
     Роман морщится, и вдруг нервно снимает очки.
     - "Варлок"... твоя работа? - шепчет он.
     - Угадал.
     - Значит... "Лабиринт"...
     -   Т-с.   -   Я   вспоминаю  слова  Шурки  о  растекающейся
информации. - Не надо об этом.
     Ромка  подзывает  бармена  - сегодня это не живой человек, а
явная программа, и наполняет свой стакан.
     -  Ну,  Ленька,  круто...  -  бормочет  он.  - Ты влип. Ты в
неприятностях по уши!
     Я  вдруг  понимаю,  что  оборотень вовсе не напуган размером
моих  неприятностей  и  не  переживает за меня. Он восхищен! Он в
восторге  от  такого  накала  страстей, от того, что и сам озарен
отблеском  скандальной  славы.  Если мы, эгоисты до мозга костей,
способны видеть в другом дайвере кумира - то я стал им для Ромки.
     -  Если на разборках потребуется моя помощь, - говорит он, -
то ты ее получишь. И не только от меня!
     Может  быть  и  потребуется... может быть, и получу. Роман -
мужик   контактный,   а   в   узком  кругу  дайверов-оборотней  -
признанный лидер.
     -   Мне  все  равно  придется  уходить.  Надолго,  -  честно
признаюсь я. Роман часто моргает:
     - Что? Из сети? Серьезно?
     Куда уж серьезнее... Киваю.
     - А как же ты будешь жить? - спрашивает Ромка недоуменно.
     Только мы, жители виртуального мира, поймем друг друга.
     Как   можно   жить   без  спрессованного  глубиной  времени,
мгновенных  перемещений  из  прохлады  ресторана  на  раскаленный
песок  пляжа,  без  нарисованных  джунглей и придуманных гор, без
бесконечного,  кипящего  потока информации, без древних анекдотов
и  только  что дописанных книг, без маскарада костюмов и тел, без
сотен, тысяч друзей и знакомых, живущих во всех уголках Земли?
     Как?
     Надо побывать в Диптауне, чтобы понять, что теряешь.
     - Не знаю, Ромка. Но "Лабиринт" и "Аль-Кабар"...
     Он  кивает.  Чего уж тут не понять - слоны боятся мышей лишь
в сказках. А мы перед этими корпорациями даже не мыши - тли.
     -  Леня,  если  тебе  нужны  деньги...  - неожиданно говорит
Ромка.  - Я могу отдать свою долю. В конце-концов, ты делал почти
всю  работу,  ты  же  и  пострадал.  Тебе пригодятся, если будешь
прятаться.
     Качаю головой.
     Ромка - молодец, но такого самопожертвования мне не надо.
     - Если можешь... лучше о другом тебя попрошу.
     - Все что угодно!
     -   Мне   придется   удирать.   Путать   следы.  Я  не  хочу
пользоваться   гостиницами...   если   возможно