какой-то номер и только тогда сообразил, что понятия не имею, о какой бабушке идет речь.
     - Дим, а чьей бабушки телефон-то?
     - Так ты и этого не помнишь? Мы же с тобой полночи про нее трепались.
     Вспоминай.
     Вспоминать ничего не хотелось.
     - Не буду. Давай рассказывай, что за бабушка и что тебе от нее надо.
     В трубке раздался смешок. Вот человек, вроде тоже вчера пил, а еще в состоянии смеяться!
     - Мне-то от нее как раз ничего и не надо!
     Дальнейший разговор больше походил на монолог: Димка рассказывал о том, что происходило вчера вечером (тут я хоть что-то помнил) и сегодня ночью (полный мрак!), а я лишь хватался за голову и произносил: "Ой, ё..." Выяснилось, что вчера, находясь под воздействием изрядной доли алкоголя, я имел неосторожность пожаловаться Димке на свою незавидную долю стажера. Мол, никто ничего серьезного мне не доверяют, только мелочевку всякую, а очень хотелось бы. Ну, в общем, обычный пьяный треп. Тогда-то Димка и ляпнул про бабку-гадалку, или провидицу, к которой его мать ходит в последнее время, и вот тут я завелся. Сказал, что сделаю классный материал для "Явки с повинной", как эти бабки-лжегадалки людей облапошивают, ну и так далее. Вот Димка для меня телефончик и раздобыл.
     - Ты извини, Леха, но у матери только телефон ее записан, без адреса.
     - Да мне и телефона за глаза хватит. Я ребят знакомых попрошу, они адрес пробьют. Спасибо, конечно, вот только не знаю, что мне теперь делать.
     - Ты о девочке?
     - И о ней тоже.
     Димка снова рассмеялся.
     Я прикрыл рукой трубку и шепотом спросил:
     - А я с ней не того?.. Ну, ты понял.
     - Вряд ли - ты даже не шевелился, когда мы тебя притащили. - Его уверенный голос не оставлял поводов для сомнений.
     - И то ладно. - Я облегченно вздохнул. В самом деле, ну зачем мне потом всякие ненужные проблемы, если я ни хрена ни о чем не помню? А так уже гораздо спокойнее.
     - Ну все, Димка, давай, мне на работу собираться пора.
     Я положил трубку и посмотрел на девушку, которая так и стояла посреди кухни, только уже с чайником в руке.
     Так себе, ничего особенного, только что рыжая. А я вечно на рыжих клюю, особенно в нетрезвом виде.
     Я не знал, о чем с ней говорить, но девушка начала разговор сама:
     - А ты правда в "Золотой пуле" работаешь?
     Если бы она затеяла этот разговор где-нибудь в другом месте и в другое время, то я, пожалуй, распустил бы хвост. Начал бы заливать о том, что сам Обнорский каждое утро заходит в мои кабинет, делает мне кофе по-турецки и так далее, но сейчас хорохориться не хотелось. Хотя вчера, возможно, все происходило именно по этому сценарию. Поэтому я осторожно сказал:
     - Да в "Пуле", но я там всего месяц, пока на стажировке. Так что если я тебе вчера что-то другое говорил, извини.
     - Нет, ты так и сказал, - и, увидев у меня в глазах искреннее недоверие, для пущей убедительности кивнула. - Правда!
     Все это было очень странно и совсем на меня не похоже. Надо бы к психиатру сходить, провериться.

***

     На самом деле с Юлей все оказалось гораздо проще, чем я думал. Никаких проблем от нее в это утро я так и не дождался. То ли она вошла в мое положение (не знаю, правда, способны ли женщины на такое), то ли представляла очень редкий и потому занесенный в Красную книгу тип женщин, не задающих глупые вопросы, но никакого напряга в разговоре с ней я не почувствовал. Скорее, даже наоборот.
     Я посадил ее в такси, рассчитался с водилой, а сам поплелся в сторону метро, старательно отворачиваясь от ларьков, в витринах которых в изобилии стояли разнообразнейшие слабоалкогольные напитки. Везет Максу Кононову: он утром похмелится, днем пивка дернет и ходит целый день как огурчик, а меня с похмелья от всего воротит, я даже на пиво смотреть не могу. У одного из ларьков все же пришлось остановиться и купить бутылочку "Спрайта" и пачку "Дирола". Его я покупаю исключительно из-за рекламы, там где мужика в автобусе кондукторша будит. Три подушечки с "лесными ягодами" сразу отправились в рот. Теперь в метро и до "Гостинки", в Агентство.

***

     В метро, как всегда, было не протолкнуться. Народ толкался, куда-то спешил. Наверное, на работу. Как говорит моя трехлетняя племянница, денежку зарабатывать. Я стоял, прижатый намертво к двери с надписью "не прислоняться", увлеченно разглядывал ножки сидящей неподалеку девушки и думал.
     Думал настолько напряженно, насколько позволяло мое состояние. Что там Димка про бабулю говорил? Говорил, что ничего толком о ней не знает: лишь то, что она не всех у себя принимает, а только знакомых или по протекции.
     Я так понимаю, что она коллекционирует дамочек побогаче, вкручивает им что-нибудь про неизбежность судьбы, проклятие звезд и так далее. Потом берет с них денежки и отправляет гулять до следующего свидания со всемогущими демонами потусторонних миров. А может, параллельных. Но это не принципиально. Как же это надо вкручивать, чтобы не самые глупые люди верили во всякий вздор да еще платили за это?
     Нет, я вовсе не собирался проверять действенность данного способа облегчения чужих кошельков с целью наживы.
     Наглости бы не хватило. Но донести рассказ о технологии обмана до обывателя мне представлялось вполне реальным.
     Только действовать надо быстро и по возможности аккуратно, сказал я себе.
     Детали предстоящего расследования еще предстояло обдумать и довести до ума.
     А пока я, не моргая, продолжал смотреть на едва прикрытые юбкой ноги. Девушка, их счастливая, надеюсь, обладательница, покосилась на меня, словно прочла мысли, и резким движением одернула юбку. Это движение абсолютно ничего не изменило - юбка длиннее не стала, но мне дали понять, что даже думать об этих ногах мне нет никакого резона.
     Нет так нет, и я без особого сожаления перевел взгляд на другие ноги, благо в вагоне их было предостаточно. А вечерком надо все же позвонить Юле, пообщаться.

***

     Когда я добрался до Агентства, часы рее показывали одиннадцать ноль пять.
     Поздновато. В это время имеют обыкновение появляться заместители Обнорского, поэтому к репортерскому отделу пришлось пробираться, настороженно озираясь по сторонам. Меньше всего мне хотелось напороться на Скрипку, самого главного в "Пуле" по хозяйственной части. Мало того, что он, по словам абсолютного большинства ребят, постоянно зажимал деньги на корреспондентские нужды, так еще и спускал сверху разного рода инструкции, прикрываясь при этом честным именем самого Обнорского. Не знаю, конечно, правда это или нет, но мне кажется, что он возненавидел меня с момента моего появления в "Золотой пуле".
     Дело было так: я вышел (ну, может, выбежал) из репортерской комнаты и натолкнулся на Скрипку. Скрипка даже не упал - так, немного покачнулся. Казалось бы, в чем трагедия? Но всего один только его взгляд объяснил мне, несмышленышу, как это нехорошо - бегать по Агентству, а тем более сбивать с ног людей, а тем более самых главных по хозяйственной части, а тем более таким молодым и неопытным, как я.
     Все это мне удалось прочитать в его глазах еще до того, как он начал рассказывать историю про человека, который был так неуклюж, что даже дома умудрялся натыкаться на косяки дверей. Чем закончилась история я уже не помню, по-моему, этому самому неуклюжему человеку набили морду.
     И теперь я стараюсь сворачивать в ближайшую дверь, как только появляется хотя бы минимальная опасность столкнуться в коридоре с этим маньяком по хозяйственной части. Когда он смотрит на меня своим испытывающим взглядом, я готов признаться, что это не Горностаева, а я курил в неположенном месте (тот факт, что я не курю, никакого значения не имеет), что это я, а не Макс Кононов оставил пивную бутылку под столом. Я даже готов сознаться в убийстве Кеннеди, но, боюсь, Скрипка мне не поверит, а расскажет жуткую историю о своем знакомом, который очень любил обманывать порядочных людей и поэтому плохо кончил.
     Сегодня подобного испытания я бы точно не вынес. Наверное, только поэтому мне и повезло.
     Ребята все уже были на местах и висели на телефонах. Горностаева внаглую дымила сигаретой и стряхивала пепел на подоконник (Обнорский еще не приехал, а Скрипку она с некоторых пор в расчет не брала). Я уже в который раз пожалел, что у Обнорского в замах нет ни одной женщины - может, тогда и мне удалось бы на Скрипку управу найти! Завгородняя опять пришла в юбке, не вписывающейся ни в одну из инструкций главного по хозяйственной части, что само по себе не могло не радовать.
     Соболин самозабвенно отстукивал на клавиатуре какую-то заметку, наверное, об изнасилованных за ночь женщинах - такие информации он отписывал с огромным удовольствием. Даже Гвичия зашел, но он-то явно не по делу, а рассказать очередной анекдот и оценить сомнительную длину Светкиной юбки.
     Я подошел к дивану и с наслаждением плюхнулся на него. Даже глаза закрыл от удовольствия. Сидел бы и сидел вот так целый день! Но из состояния нирваны пришлось выходить: на меня кто-то смотрел. Причем не просто смотрел, а нагло пялился. Я открыл глаза, хотя ужасно не хотелось этого делать.
     Оказалось, что все действительно смотрели на меня. И смотрели с удивлением. А Завгородняя еще и с неприкрытым ехидством. Она первая и подала голос:
     - Ты сегодня что, со стрелки? Или на? Я имею в виду стрелку.
     - Почему?
     - А ты на себя в зеркало посмотри, стажер!
     Ненавижу, когда она произносит это слово - "стажер". Смачно так, с откровенным высокомерием. Причем она явно знает, насколько мне это неприятно, а потому обязательно, хотя бы разочек в день, но ввернет: "Стажер". Вот уж действительно стерва!
     Вставать и идти к зеркалу не хотелось. Что в моем виде могло их всех так поразить? Я осмотрел себя мутным взглядом и только тогда сообразил, в чем дело. Я всегда приходил на работу в потертых джинсах и неброском джемпере, а сегодня в "адидасовском" костюме, подаренном сестрой, и таких же кроссовках. Столько с утра испытал потрясений, что надел первое попавшееся под руку. А под руку попалось именно то, в чем вчера кутил по барам.
     - Ну чего уставились? Подумаешь, переодеться не успел! Вон Завгородняя в какой юбке сегодня пришла, чего вы на меня пялитесь!
     Горностаева хохотнула, хотя мое замечание к ней абсолютно не относилось, а все остальные, как по команде, уставились на Светкины ноги. Это тебе за стажера, мстительно подумал я. Вроде бы мелочь, а как приятно!
     Завгородняя тем же жестом, что и девушка в метро, одернула юбку, причем с тем же успехом. Видимо, не горела она желанием быть сегодня в центре внимания мужской половины Агентства, а потому зло бросила:
     - Чего уставились-то? Ног никогда не видели? Работайте давайте, а то глаза сломаете!
     Глаз, конечно, никто не отвел, но и ответить тоже не решились: в таком состоянии Завгородняя становится общественно опасна.
     Чтобы как-то разрядить обстановку, я спросил:
     - Зураб, анекдот рассказать?
     - Конечно!
     Анекдот мне вчера Димка рассказал, и я хохотал над ним минут пять.
     - В общем, - стал рассказывать я, - музей. В одном из залов стоит крутая девушка, в песцах вся и в золоте. Стоит девушка и в течение получаса всматривается в одну и ту же картину. Мимо проходит смотрительница музея, и дама обращается к ней: "Простите, а вы не подскажете, это... это Моцарт?" - и показывает на картину. Смотрительница, конечно, в шоке, и с упреком в голосе говорит: "Да вы что, это же Ван Гог!" Дама переводит свой взгляд снова на картину и восклицает: "Охуеть!"
     Секунды две все смотрели на меня с удивлением, потом Гвичия зашелся от смеха. А Горностаева возмущенно фыркнула. Но напряжения как не бывало.
     Я подошел к двери и, искоса глядя на Завгороднюю, сказал:
     - Некоторые девушки своим поведением очень напоминают мне эту самую дамочку из анекдота, - и ужом выскользнул из кабинета. Вовремя: что-то тяжелое ударилось в дверь за моей спиной.
     Больше, пожалуй, на рабочее место сегодня возвращаться не стоит.

***

     План разоблачения старушки-процентщицы - то есть бабули-предсказательницы - созрел в голове сразу и полностью, но лишь после того, как эта самая голова чуточку оправилась от похмельного синдрома. Итак, представившись Дмитрием Беловым, то бишь моим лучшим другом, я должен проникнуть в квартиру гадалки, наплести про внезапно слегшую с сердечным приступом в больницу маму, которая и попросила меня подъехать к старушке за, так сказать, консультацией. Не будет же она у меня документы спрашивать? Потом подложить диктофон в какое-нибудь потайное место, включить его на запись и слинять, после чего через пару часов вернуться за предварительно оставленной, ввиду врожденной рассеянности, вещью, например ежедневником. Хотя нет, лучше за зонтиком. И забрать диктофон, на котором явно окажется записано что-нибудь интересное.
     Звонить бабушке я не стал - хотя сначала и была такая мысль, - а решил сразу поехать к ней домой (адрес мне установили без проблем). Но все упиралось в диктофон. Своего диктофона у меня не было. И мне не хотелось никому рассказывать о своих блестящих планах, поэтому я решил использовать факт удачного соседства с семьей Соболиных (мы с ними жили в одном доме и даже на одной лестнице).
     Аня Соболина была на рабочем месте и что-то увлеченно просматривала на мониторе. Точно с таким же увлечением безумный Макс Кононов просматривает в рабочее время порносайты. Пришлось ее отвлечь.
     - Аня, привет! Ты мне нужна как женщина.
     - Сейчас, подожди секунду.
     Она прочитала текст до конца и повернулась в мою сторону.
     - Что случилось?
     Я не стал вдаваться в подробности, просто сказал, что мне очень нужен диктофон. Очень. Цифровой. Маленький.
     Хвостик пумпочкой. А Соболин мне его не даст. А ей даст. И не потому, что Соболин жмот, а потому что Скрипка ему голову оторвет, если узнает, кому доверили ценную вещь, да еще и шефу пожалуется.
     Аня выслушала меня молча, ничего не спросила.
     - Подожди секунду.
     Она вышла и вернулась минуты через три - уже с диктофоном. Вот оперативность!
     На, держи. Только, пожалуйста, не натвори глупостей.
     - Как можно, Аня! Я же взрослый человек.
     - Взрослый человек не приходит на работу с черепом в ухе и с бешеными глазами.
     Ей очень не нравилась серьга у меня в ухе, уж не знаю почему. Но диктофон в кармане, а значит, все идет по плану.

***

     Никогда не верил никаким гадалкам, вещуньям и прочим предсказательницам, хотя было время, когда вместе со всей семьей, да что там с семьей, вместе со всей страной, сидел перед телевизором и ждал, когда же наконец рассосутся спайки. Однако ничего у меня не рассосалось, но недоверие, даже неверие во все, что с этими магами и экстрасенсами связано, осталось...
     Бабушка-гадалка жила недалеко от "Нарвской", на проспекте Стачек. Стоя перед входом в подъезд, я еще раз прокрутил в голове заранее заготовленный сценарий. Откровенно слабых мест в нем было только два. Точнее, их было гораздо больше, но выделил я только два из них: во-первых, Димкина мать вполне могла показать бабуле семейные фотки, и тогда меня, несомненно, ожидает фиаско (слово-то какое!), а во-вторых, она же - то есть Димкина мать - ни в какой больнице не лежала, а отдыхала на даче (дачка, к слову сказать, знатная!) вместе с дядей Толей, Димкиным отцом, и в любой момент могла вернуться.
     Остальные слабые места моего плана я просто не принимал в расчет - не получится так не получится. Всего-то делов: оставить диктофон, вернуться через часок и забрать его. Потом прослушать, о чем бабуля трещит с клиентками, и на основе этого состряпать материальчик.
     Не ахти что, конечно, но на безрыбье и рак рыба.

***

     Дверь в бабкиной квартире была хорошая - металлическая, обшитая деревом, с тремя замками. Я смело нажал на кнопку звонка. Послышалась переливчатая трель соловья, а потом и шаги. Видимо, бабуля кого-то ждала, потому что открыла дверь, даже не спросив: "Кто?"
     Женщина, которая стояла передо мной, меньше всего походила на гадалку, а точнее, на тот образ гадалки, который я заранее себе нарисовал. Женщине было лет пятьдесят-пятьдесят пять, рост 170-175, НТС (нормального телосложения), волосы светлые, средней длины, глаза серые... Тьфу ты, черт побери!
     Ориентировка какая-то получается. Вот она, дурацкая привычка все переводить в ментовские категории, никак от нее не избавиться. В общем, "бабуля" эта ни на какую бабулю похожа не была.
     - Баба Люба? - решил уточнить я.
     - Да.
     - Здравствуйте, я Дима Белов, сын Марии Беловой. Мама в больнице и очень просила меня к вам зайти. Можно?
     - Заходи.
     Не знаю, может, я надеялся увидеть в квартире гадалки связки сушеных мышей или гигантское чучело крокодила, висящее под потолком, только на деле все оказалось гораздо проще и в то же время стильнее. Как мне показалось, строго, изящно, со вкусом. Особенно мне запомнилось огромное зеркало на стене, возможно даже ручной работы, хотя точно и не скажу.
     Женщина (не поворачивается у меня язык называть ее бабкой) испытующе смотрела на меня, словно пыталась прочитать мысли. Дохлый номер, подумал я, свои мысли в данный момент даже мне самому прочитать не под силу. Она наконец спросила:
     - Что с мамой? Сердце?
     Похоже, первое из слабых мест мною пройдено - гадалка не видела Димкиной фотографии, - и, значит, сиюминутное разоблачение мне не грозит.
     - Да, сердце, - ответил я. - Можно я пройду, посижу у вас, а то всю ночь и полдня на ногах. Отец в командировке, а я ночь в больнице просидел да еще утром в офис поехал.
     - Конечно, проходи. Может, кофе?
     - Если не трудно. Только покрепче.
     Такого гостеприимства, признаюсь, совсем не ожидал. Правда, глядя на мои красные, с перепоя, глаза, трудно было не поверить в то, что я провел бессонную ночь. "Бабуля" подалась на кухню, а я прошмыгнул в комнату и осмотрелся. Тяжелые портьеры на окне практически полностью отсекали солнечный свет, в комнате был полумрак. Сомнений быть не могло, именно здесь она принимает своих клиенток. Надо было найти надежное место для диктофона, желательно поближе к столу. Как назло, ничего подходящего найти не удавалось. Черт, неужели все накроется из-за того, что я не отыщу тайник для диктофона? Хотя с другой стороны, что накроется? Пока только моя надежда самостоятельно сделать материал в газету.
     Полностью - от начала и до конца.
     Вошла гадалка и принесла мне кофе. Кофе действительно был хороший.
     И крепкий.
     - Так твой отец ничего про маму не знает?
     - А? - Я так увлекся мысленным поиском потенциального места для диктофона, что не расслышал вопрос.
     - Папа, говорю, не знает, что мать в больнице?
     - Нет, он в командировке и вернется только на следующей неделе.
     - А что твоя мама от меня хотела?
     - Она мне ничего толком не сказала, только ей важно, чтобы вы знали про нее.
     Не знаю, насколько меня удовлетворил бы подобный ответ, но гадалка, похоже, осталась довольна.
     - Ты сейчас снова в больницу?
     - Нет, позже. Сейчас поеду, Руслана заберу к себе, а то как он там один.
     - Руслана?
     - Ну да. Собаку нашу. С ним же гулять надо, а я не могу через весь город мотаться каждый день, да и скучать он один будет.
     Я уже лепил все подряд, тянул время, только бы не выгнала. И тут снова раздалась трель соловья. Баба Люба направилась к выходу из комнаты.
     - Подожди секунду, я сейчас.
     Наверное, к бабуле пришла клиентка.
     Вот он мой шанс! Я достал диктофон, включил его на запись и засунул в стоящую возле стола здоровенную кадку с каким-то пышным цветком. Хотел повесить на цветок табличку: "Убедительная просьба меня в течение ближайшего часа не поливать", но передумал. Слишком уж любят русские люди по доброте душевной делать все назло. Взять хотя бы ту же Завгороднюю. Ладно, должно получиться. Иначе Скрипка сожрет с потрохами.
     Сначала Соболина, а потом меня.
     Рядом с креслом, в котором я так уютно сидел, попивая кофе, пришлось оставить и зо