ым детективам, и вдруг  краем  глаза  заметила
сразу заинтересовавшую меня фразу, написанную рукой босса:  "Сводка  МВД
по г. Москве о пропавших без вести". Тут же  схватив  листок,  я  начала
читать. Глаза мои постепенно расширялись от  ужаса,  а  душу  охватывала
тайная радость - вот она, ниточка!
   Оказывается, за последние полгода в Москве  бесследно  исчезло  более
ста девушек и женщин. Многих из них потом нашли, некоторые  были  убиты,
кто-то просто сбежал или еще что, но двенадцать не были найдены  до  сих
пор. Возраст их колебался от пятнадцати до двадцати пяти, все  они  были
москвичками и жили в разных районах.
   Последняя девушка, Ольга Семенова, девятнадцати лет от роду,  пропала
месяц назад  при  невыясненных  обстоятельствах.  Рядом  с  ее  фамилией
заботливой рукой Родиона был записан номер телефона. Ну просто прелесть,
а не босс!
   Тут же набрав номер, я с волнением стала  считать  гудки,  соображая,
что буду говорить. После пятого гудка трубку на том  конце  сняли,  и  я
услышала встревоженный женский голос:
   - Да, слушаю! Оленька, это ты?
   - Здравствуйте, - виновато проговорила  я.  -  Извините,  но  это  не
Ольга.
   Она так и не появилась?
   - А кто это? - Голос стал злым и холодным.
   - Вы меня не знаете. Я бы хотела...
   - Вы что-то знаете о моей дочери?
   - Нет, то есть, наверное, может быть, да, но...
   - Не звоните больше!
   Несчастная женщина бросила трубку. Вот тебе и начало расследования.
   Если так пойдет и дальше, то  я  до  конца  дней  не  разгадаю  тайну
исчезновения Арины. У меня уже не было сомнений, что ее похитил какой-то
виртуальный маньяк, и мысли мои крутились  только  в  этом  направлении.
Нужно было только убедиться, что я  на  правильном  пути.  А  для  этого
необходимо было поговорить с матерью Ольги. И не по телефону.
   Принципиально не желая обращаться к боссу за помощью, я  позвонила  в
справочную, чтобы узнать адрес по номеру телефона. Но там  меня  послали
так далеко, что минут пять  после  этого  в  ушах  стоял  звонкий  голос
разъяренной диспетчерши, которую я обозвала ленивой дурой.  Они,  видите
ли, не дают такой информации! Тоже мне, секретная служба...
   - Что за шум, какие-то проблемы? Босс  опять  высунул  нос  из  своей
двери и просверлил меня насмешливым взглядом.
   - У меня? Никаких, - мило улыбнулась я. - Спасибо за сводки.
   - Пустяки. Я тут подумал, может, тебе адрес нужен...
   Он бросил на стол листок из блокнота и демонстративно зевнул.
   - Ужас, как спать хочется в такую  погоду.  Кстати,  я  все  еще  жду
твоего заявления об отпуске.
   И снова исчез. Жадными руками ухватив бумажку,  я  прочитала  на  ней
адрес Ольги Семеновой. Улыбка сама собой расползлась по  моему  лицу,  и
чувство  теплой  благодарности  к  боссу  заслонило  давешнюю  обиду  на
телефонного диспетчера. Не раздумывая более ни секунды,  я  сорвалась  с
места, накинула плащ, взяла сумочку, ключи от джипа и через  пять  минут
уже ехала по Сретенке в направлении Садового кольца. Ольга когда-то жила
на Таганской улице. Где она живет теперь и живет ли  вообще  -  не  знал
никто.
   В моей сумочке всегда валялись липовые документы на все случаи жизни.
   Еще в начале моей славной деятельности  в  качестве  секретарши  босс
снабдил меня этими корочками, сказав, что  при  нашей  работе  никто  из
наших оппонентов не должен точно знать, с кем имеет дело. К тому же  это
могло помочь в различных неприятных ситуациях, которых у нас  было  хоть
отбавляй. И несколько раз это действительно  срабатывало.  Где  босс  их
достал, меня никогда не волновало, главное, что все они были настоящими,
с печатями  и  моими  фотографиями,  но  с  другой  фамилией  и  разными
должностями.  В  зависимости  от  ситуации  я  могла  быть   студенткой,
страховым агентом, членом общества  по  охране  животных,  журналисткой,
сотрудницей МУРа и так далее. На этот  раз  я  выбрала  себе  вторую  по
древности профессию, то бишь выудила из потайного отдела сумочки корочку
корреспондента "Вечерней Москвы".
   Пятиэтажный кирпичный дом, в котором проживала Ольга, я нашла  сразу,
едва пересекла Таганскую площадь и встроилась в поток машин на Таганской
улице.
   Серый и невзрачный, дом стоял справа по ходу, омытый непрекращающимся
дождем и потрепанный временем. Свернув  во  двор,  я  припарковалась  на
стоянке у мусорных баков и вышла.
   Десятая квартира находилась на  третьем  этаже.  Осмотрев  деревянную
дверь с глазком, окрашенную в ядовито-вишневый цвет, я, чувствуя сильное
волнение в душе, нажала на кнопку звонка. Если  несчастная  мать  пошлет
меня опять, мрачно размышляла я, то  мне  придется  добывать  информацию
силой. А для этого нужно будет скрутить ни в чем не повинную  женщину  и
начать пытать... бр-р-р-р! Мне аж самой стало зябко от таких мыслей,  но
возвращаться к боссу несолоно хлебавши я тоже не собиралась.
   Послышались шаркающие шаги, и усталый женский голос спросил:
   - Кто там?
   - Здравствуйте, я из  газеты,  по  поводу  розыска  вашей  дочери,  -
сказала я и поднесла к глазку удостоверение.
   Женщина помолчала, видимо, рассматривая, потом спросила:
   - И что вы хотите?
   - Хочу, чтобы вы рассказали, как милиция ищет Ольгу.
   - Как ищет?! - сорвалась вдруг бедная мать. - Да никак не ищет!  Одни
отговорки и больше ничего! Сволочи они все...
   - Минуточку, не все сразу! - крикнула я, доставая блокнот и ручку.  -
Я записываю. И  говорите,  пожалуйста,  погромче  -  через  дверь  плохо
слышно...
   Загремел замок, дверь отворилась, и  моему  взору  предстала  высокая
худощавая женщина в махровом халате и мягких тапочках на босу  ногу.  Ей
было что-то между  сорока  и  пятьюдесятью,  длинные  волосы,  свисающие
нечесаными  прядями,  были  совсем  седыми,  под  ввалившимися   глазами
виднелись синие мешки.
   Судя по всему, раньше она была решительной и  властной  женщиной,  но
пропажа дочери отняла у нее  не  один  десяток  лет  и  последние  силы.
Недоверчиво осмотрев меня с головы до ног, она все же отступила  и  сухо
бросила:
   - Входите же.
   Сдержав облегченный вздох, я перешагнула порог и сразу  почувствовала
тяжелую атмосферу  квартиры,  ее  затхлый  воздух  и  давящую  на  мозги
энергетику.
   Здесь жило горе...
   Зоя Михайловна, так  звали  Ольгину  мать,  внимательно  изучила  мое
удостоверение, затем провела меня в квартиру,  и  вскоре  мы  сидели  за
маленьким столом, едва помещавшимся в мизерной кухоньке, и  пили  чай  с
крекерами. И  все  это  время  она  не  переставая  жаловалась  на  наши
бездушные, ленивые и трусливые, по ее словам, правоохранительные органы.
Я согласно кивала, сочувственно  вздыхала,  тщательно  записывая  все  в
блокнот, и выжидала момент, когда наконец смогу узнать то, за чем пришла
сюда. Минут через двадцать, когда уже стало ясно, что с  такой  милицией
человечеству долго не протянуть, я все-таки решилась сменить тему.
   - Скажите, а вы не пробовали сами ее искать? - мягко спросила я.
   - Пробовала, конечно, - резко ответила она в своей манере. -  Да  что
толку. Вы уж там пропишите про этих ментов, может, зашевелятся.
   - Обязательно, Зоя Михайловна. За этим и пришла. А как  она  пропала,
не расскажете?
   - Да я уже сто раз рассказывала. - Она безнадежно  махнула  рукой.  -
Все мозги мне проели...
   - Извините, но мне для  статьи  нужно.  Тяжело  вздохнув,  она  взяла
печенье с тарелки, поднесла ко рту, потом передумала и начала вертеть  в
руках, разглядывая невидящими глазами.
   - Просто ушла - и все, - тихо начала она. - Сказала,  к  подружке.  И
раньше так всегда говорила, но домой возвращалась. Или звонила,  что  не
придет, останется у кого-то. Но в последнее время редко куда  уходила  -
все больше за компом своим сидела...
   - За чем?
   - За компом - это она так свой  компьютер  называла.  Как  на  работу
устроилась в банк, так через полгода и  купила  себе.  -  Женщина  криво
усмехнулась. -  Все  девки  как  девки,  с  парнями  встречаются,  замуж
выходят, детей рожают, а эта нашла себе забаву... Словно  помешалась  на
нем. Иной раз до  самого  утра  просиживала,  все  по  клавиатуре  своей
долбила, спать мне не давала. Знаете, даже взгляд у нее как-то изменился
в  последнее  время:  глаза  затуманенные,  блестят  так  тускло,  будто
наркотиков объелась, и все думает, думает о чем-то своем, смотрит внутрь
себя, ничего не замечая вокруг. Ну вот скажите, это нормально?
   - Нет, конечно.
   - Вот и я ей говорила: брось ты этот ящик чертов,  пойди  найди  себе
парня нормального, можешь даже домой привести и на ночь оставить, только
оторвись от компьютера, ради всего святого!
   - А она что?
   - Да ничего! - с  горечью  воскликнула  Зоя  Михайловна.  -  Смотрит,
глазищи вытаращит, а в них ничего нет. Помешалась совсем. Ну я  понимаю,
Ольга у меня не красавица, но нельзя же так себя насиловать? Для  каждой
женщины, какой бы она ни была, где-то  есть  свой  мужчина,  только  его
найти нужно - это я так считаю.
   - И совершенно правильно считаете,  -  опять  поддакнула  я,  вежливо
улыбнувшись.
   - Ну вот! - обрадовалась она, почувствовав поддержку. - А сидя  дома,
ведь никого не  найдешь,  под  лежачий  камень,  так  сказать,  вода  не
потечет. Так и просидит у компьютера всю жизнь, бацая по своим клавишам,
провалились бы они все пропадом,  сгорели  бы  ясным  пламенем!  И  этот
поганый Интернет вместе с ними...
   - А она  вам  не  рассказывала?  Может,  с  кем-то  познакомилась  по
Интернету? - осторожно начала я прощупывать почву.
   Женщина уставилась на меня так, словно я  сказала  какую-то  страшную
ересь. Видимо, она вполне разделяла чувства Шуры по отношению к  сетевым
знакомствам.
   - Что это вы такое говорите?  -  усмехнулась  она.  -  Какое  же  это
знакомство? Разве может молодая девушка получать удовольствие  от  того,
кого ни разу не видела и не слышала?  Это  ж  даже  хуже,  чем  секс  по
телефону! Это уже извращение какое-то. Что ей,  живых  парней  на  улице
мало? - И решительно покачала головой.  -  Нет,  ничего  такого  она  не
рассказывала.
   - Простите, а могу я осмотреть ее компьютер? - как  бы  между  прочим
спросила я, но она сразу насторожилась:
   - Это еще зачем? Собираетесь писать о том, какой странной была у меня
дочь? Не вздумайте...
   - Что вы, упаси меня бог! - искренне заверила я, честно  глядя  ей  в
глаза. - Просто хочу взглянуть, может, там есть  нечто,  что  подскажет,
где ее можно искать, понимаете?
   Зоя Михайловна задумалась. Лицо  ее,  серое  и  осунувшееся,  немного
просветлело, в глазах  мелькнула  надежда,  она  несмело  улыбнулась  и,
удивленно качнув головой, сказала:
   - Надо же, какая вы умница. В милиции до этого не дотюмкались.
   - А вы им говорили про компьютер?
   - Нет. Они и не спрашивали. Ладно, идемте в ее комнату...
   Совсем новый компьютер с цветным монитором стоял на письменном  столе
у окна  небольшой  комнаты,  где  жила  Ольга.  Кровать  была  аккуратно
застелена розовым пледом, на ковре над ней в рамочке  висела  фотография
очень серьезной девушки с вытянутым, как у матери,  не  очень  красивым,
если не сказать больше, лицом. У двери стоял старый трехстворчатый шкаф,
на полу лежал круглый коврик.
   На столе  рядом  с  клавиатурой  лежала  "мышь"  и  стояла  еще  одна
фотография Ольги, более  ранняя,  по  всей  видимости.  На  застекленных
полках были книги, учебники по компьютеру и какие-то толстые тетради. Ни
одной художественной книжки я там не заметила.
   -  Видите,  все  как  было  при  ней,  -  грустно  проговорила  мать,
остановившись у двери со скрещенными на груди  руками.  -  Я  ничего  не
трогаю, только пыль вытираю...
   - Не расстраивайтесь, она еще  вернется  сюда,  -  бодро  сказала  я,
разглядывая комнату. - Я вам это обещаю.
   Зоя Михайловна хотела что-то ответить, но потом вдруг махнула  рукой,
закрыла ладонью лицо и беззвучно заплакала.  Мне  стало  неловко.  И  не
потому, что я ее обманывала или еще что, ведь я и вправду могла найти ее
дочь, правда, уже совсем случайно,  заодно  с  Ариной,  так  сказать,  а
потому, что вообще не переносила чужих слез. Чтобы не  видеть  этого,  я
отодвинула стул и уселась за компьютер...
   Экран  монитора  осветился   голубым   светом,   начала   загружаться
программа, и я уж было воспряла духом, как вдруг все изменилось и словно
кто-то начал ластиком изнутри стирать все буквы и значки.  Через  минуту
стало ясно: на моих глазах вирус сожрал все программы вместе с возможной
информацией о местонахождении Ольги. Ничего не сказав об этом матери,  я
выключила систему и с сожалением произнесла:
   -  Увы,  Зоя  Михайловна,  но,  наверное,  у  нее  что-то  сломалось.
Компьютер не работает.
   - Не может такого быть, - испуганно  проговорила  та,  вытирая  слезы
тыльной стороной ладони. - Я тут ничего не трогала и не включала.
   - Значит, он у нее раньше сломался.
   - Нет, не ломался, - неожиданно твердо сказала  женщина.  -  Я  точно
помню, что она стучала по клавишам  перед  уходом.  И  компьютер  у  нее
хороший, новый, он не мог сломаться - такие деньжищи угрохали...
   - Да, вы правы. Скорее всего просто я не знаю, как он включается.
   - Вот это похоже на правду, - успокаиваясь, вздохнула она. - Ну,  все
теперь?
   - Да, спасибо вам большое. И извините, если что не так.
   - Ничего, главное, чтобы помогло...
   Пообещав сообщить ей по телефону, когда выйдет статья, я уехала.  Все
было ясно. К другим, исчезнувшим бесследно, ехать уже не имело смысла  -
мне достаточно было и двух совпадений. У обеих  девушек  был  компьютер,
они обе проводили за ним много времени, но главное, что и  у  той,  и  у
другой после их исчезновения  появился  вирус.  Теперь  у  меня  уже  не
осталось сомнений, что в Москве завелись новые маньяки - виртуальные.  А
поскольку вид этот был новым и неизученным, то никто, включая  меня,  не
знал, как с ним бороться и возможно ли это вообще. Но  тем  не  менее  я
была полна оптимизма, зная, что в крайнем случае босс не оставит меня  в
беде и все равно поможет. Но до этого я должна была сама испробовать все
варианты. Учитывая, что вариантов было раз-два и  обчелся,  поводов  для
оптимизма у меня было достаточно...
   К Интернету я подключалась около трех месяцев назад,  еще  летом.  Но
поскольку ничего интересного для себя не  нашла,  то  перестала  вносить
абонентскую плату, и меня отключили. Знай я тогда,  что  это  может  мне
когда-нибудь пригодиться, я бы, конечно, нашла деньги и время  и  сейчас
бы не было проблем, но моя коварная интуиция меня,  видать,  подвела.  В
результате теперь мне нужно было  срочно  искать  любую  фирму,  которая
могла бы очень быстро оформить мне доступ к компьютерной сети. Ибо,  как
мне  казалось,  только  так  можно  было  выйти  на  след   виртуального
паука-маньяка, наверняка уже поджидающего очередную жертву  в  одном  из
уголков всемирной паутины. Других способов я не видела.
   Босс сидел в своем кабинете и с интересом смотрел на  монитор  своего
компьютера, который включал на моей  памяти  только  один  раз  -  когда
купил. И то лишь для того, чтобы проверить, работает ли он. Больше он им
не пользовался, опасаясь облучения  и  здраво  полагая,  что  для  этого
существует секретарша, то бишь я.
   - Чего это вы вдруг, босс? - удивленно спросила я,  зайдя  в  кабинет
спросить, были ли клиенты. - Не заболели?
   Подняв одну бровь, он важно посмотрел на меня и сказал:
   - Брожу по Интернету, а что? - И снова уставился на экран.
   - Где бродите?! - опешила я,  подходя  ближе.  -  Откуда  это  у  вас
Интернет?
   - Ха! - хмыкнул он довольно. - Элементарно. Один звонок - и все дела.
   Приехал умный мальчик, подключил, настроил да еще и  спасибо  сказал.
Правда, за деньги.
   - И зачем же это вам?  -  подозрительно  прищурилась  я.  -  Надеюсь,
только чтобы не отстать от времени? Или...
   - Лучше сядь и посмотри, - буркнул он, уходя от ответа.
   Я села рядом и уставилась  на  монитор.  Там,  то  и  дело  сменяясь,
появлялись  написанные  разноцветными  буквами  строчки  предложений   -
какие-то  люди  с  причудливыми  псевдонимами  переговаривались  друг  с
другом. Выглядело это примерно так:
   "Странник: Люди, всем привет! У кого-нибудь есть "Комсомолка"?
   Бандиточка: Была одна, но ее давно фашисты замучили. Сорри...
   Слон: У меня в постели есть! Хотя подожди, сейчас спрошу,  комсомолка
она или нет.
   Странник: Народ, я серьезно! Газета позарез нужна!!!
   Красотка: Жаль, а я уж собралась в комсомол вступать..."
   И все в таком духе,  порой  бессмысленное,  порой  смешное,  а  порой
неприятное. Просто люди самых разных возрастов, но в  основном  молодые,
занимались пустословием. Полчаса мы просидели с боссом, пытаясь вникнуть
в атмосферу происходящего, и пришли  к  выводу,  что  увлечься  подобным
занятием можно только от большой тоски или страшного  дефицита  общения.
Например, для осужденного  на  пожизненный  срок  человека,  сидящего  в
одиночной камере, это могло быть очень хорошем подарком к  десятилетнему
юбилею отсидки. Но никак не для нормальных  людей,  живущих  в  реальном
мире. Хотя, должна признать, было во всем этом что-то  завораживающее  и
увлекательное. Заглянули мы с боссом и в интимный чат, где молодые парни
и девчонки пытались откровенно познакомиться с  определенной  целью  или
поговорить на запретную тему, не  особенно  стесняясь  в  выражениях.  У
Родиона даже пот на лбу выступил от чтения некоторых фраз, и он пару раз
проворчал что-то неразборчивое,  как  я  поняла,  ругательное.  Наконец,
устав от мелькания строк на экране, мы  отодвинулись  от  компьютера,  и
босс, принявшись набивать табаком трубку, хмуро проговорил:
   - Да уж... Это прямо чатофилия какая-то.  В  мои  времена  такого  не
было.
   - В ваши времена не было проблемы одиночества, босс. Ну как  думаете,
можно вычислить кого-то во всем этом бедламе?
   - Для этого нужно сначала узнать техническую сторону, как они  вообще
делаются, эти проклятые чаты. Вот и займись, - проворчал  он  и  как  бы
между прочим спросил:
   - Кстати, как там дела у Ольгиной матери?
   - Нормально. Так же, как и у отчима Арины: дочь пропала, в компьютере
вирус.
   - Ты только не обижайся, - он сделал вид, что очень занят трубкой,  -
просто клиентов все равно нет... В общем, я  взял  там  с  твоего  стола
жесткий  диск  с  вирусом,  который  принес  клиент,   и   отправил   на
экспертизу...
   Мне  захотелось  его  расцеловать.  Но  я  заставила  себя   обиженно
проговорить:
   -  Мой  хлеб  воруете,  Родион  Потапыч.  Предупреждаю:  на  долю  не
рассчитывайте...
   - Убирайся в  свою  приемную,  -  буркнул  он,  раскуривая  трубку  и
поворачиваясь к компьютеру. - Видеть тебя не желаю. Да,  твой  компьютер
тоже к Интернету подключили...
   Следующие  два  часа  ушли  у  меня  на  рассылку  электронных  писем
администраторам  всех  имеющихся  в   Интернете   русскоязычных   чатов.
Поскольку в любой из них мог  войти  каждый  желающий,  живущий  хоть  в
Америке, мне нужно было охватить всех. Я убедительно просила неизвестных
мне администраторов сообщить, не было ли когда-нибудь у  них  посетителя
со странным псевдонимом Маньячка. И нельзя ли как-нибудь просмотреть,  с
кем и о чем она говорила несколько дней назад.  Подписывалась  я  именем
Родиона, неизменно добавляя, что являюсь  частным  детективом.  Это,  по
моим расчетам, должно было заставить их отнестись к моим  письмам  самым
серьезным образом. Но я жестоко просчиталась.
   Первый же ответивший администратор написал мне злое письмо,  сообщив,
что не желает иметь ничего общего с  ментами.  Второй  заявил,  что  эти
данные составляют секрет  фирмы  и  раскрывать  его  каждому  встречному
детективу они  не  собираются.  Третий  начал  испуганно  оправдываться,
заверяя меня, что его действия вполне официальны и  он  исправно  платит
налоги. Все остальные отвечали примерно в том же духе. Один ответил, что
диалоги ча