Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
15 -
16 -
17 -
ает, что еврейский народ прошел Красное море,
как посуху. Весьма вероятно... Мы же, жестоковыйные славянские
представители, изрядно промокли, переходя вброд винно-водочные потоки
тель-авивского Дома солдата.
Очень красивые женщины танцевали с моими сослуживцами слоу. Красиво и
нежно пела певунья с эстрады. Тихо играл оркестр.
Шоферюги обнимали жен, как невест. Что-то шептали им в уши. Женщины
улыбались, и видно было, что не перечили. Не было драк. Даже дети не
дрались.
Не узнавали мы Мотьку Бреслера после медового месяца.
Не мужик вернулся - утиль!
Канючил у ротных не посылать в рейсы с ночевкой. В шешбеш играть не
хотел и однажды, уступив Марьяну и сев за нарды, уснул с открытыми глазами,
так и не бросив кости.
- Посмотрите, что курва вытворяет?! - горевал Первый номер и скрипел
зубами. - Кровь из мальчишки сосет!
Шофера посмеивались и скабрезничали.
А Мотька спал на ходу и заговаривался: Ципи, птичка моя! Пирожок,
Бамба-Осем...
Комбат Милу вызвал КАБАНа. КАБАН приехал, взглянул на Мотьку и умыл
руки.
- Любовь! - сказал КАБАН. - Делать нечего.
- Есть что делать! - сказал комбат и приказал диспетчеру оформить
путевой лист на Синай.
- Мне нужны шофера, а не исполнители Песни Песней. Я это дело поломаю!
Так сказал комбат Милу.
- Хуюшки! - засомневался батальон.
- Посмотрим, - сказал полковник Милу, и Мотька выехал без второго
водителя таскать "Тираны" по визе Рафиях - Бир эль Тмаде - Рафиях.
"Посмотрим", - решила рота "гимель" и задымила вслед за Мотькой на юг.
В Синае гудели маневры.
- Испугал бабу толстым хуем! - сказал Мотька Бреслер в конце недели,
имея в виду козни комбатовы. - Работой меня не прошибешь! Спорю фунт за сто
против целой роты, что еще до появления первой звезды Ципи смастерит мне
горячую пенную ванну и вымоет патлы шампунем. Я буду кейфовать со стаканом
виски в руке, и в нем будут плавать льдинки. Птичка прикурит мне сигарету
"парламент", покроцает спину мочалкой и скажет: "Отмокай, я приготовлю
ужин". И это будет настоящий субботний пир, и запах спелого чолнта смешается
с ароматом моей Ципи, и мне останется только решить: до или после чолнта
загнать птичку на рампу двуспальной кровати.
- Харман, - сказал водила по имени Альберт Полити.
- Валлак, харман! - подтвердил йеменец по имени Аввави.
- Помазали? - бросил в лицо роте "гимель" условия пари наглый Мотька.
- Не имейте с ним дела! - пискнул аргентинец Альфредо Эспозито. - Он
секс-маньяк!
Мотька строго посмотрел на Альфреда. Аргентинец осекся и покраснел.
- Прости мне, друг, - залепетал. - Я не должен был этого говорить.
Потому что я так не думаю. Это вырвалось случайно. Испанец не может такое
сказать. Любовь у испанца превыше чести. Как мог язык мой повернуться?
Прости мне, друг! Я готов при...
- Пошел на хуй! - оборвал Мотька испанскую балладу Эспозито и побежал к
груженому трейлеру выполнять условия пари.
"Так, - думал Мотька, зыркнув привычно по зеркалам заднего обзора. -
Хотите фунт за сто? - заблокировал ведущие мосты. - Будет вам фунт за сто...
" - и аккуратно вывел трейлер из песка полигона на серый асфальт шоссе
Рафидим - Эль-Ариш.
Можешь включить бойлер, моя Птичка, и начать кипятить воду - разгонял
тягач-танковоз, и вот уже рычаг скорости в положении "директ" и платформа,
покрякивая на выбоинах дороги, завыла, загундосила жалобно, как бесконечно
печальное нытье радиостанций присмиревших соседей. "Чтоб вас, собаки, в рот
и в нос... вместе с вашей музыкой", - подумал Мотька Бреслер, но справился,
не дал увести себя на простреленные перехлесты дорог войны Судного дня.
Давай, Ципуля, посчитаем вместе. Хочешь? Ну, поехали.
Сто, сто десять километров до Эль-Ариш. Это два часа. Дорога, конечно,
не блеск, но без подъемов. Колеса сегодня не заблядуют. Нет, нет, сладкая. Я
конечно сегодня уебся до отрыжки. Но об этом тебе лучше не знать.
Если бы мудаки-киношники порешили снимать фильмы ужасов не только в
Шотландии, где и ужасов-то нет, окромя старух-фальшивоминетчиц со вставными
зубами вампирш, Мотька бы им подсказал сцену: "Полуденный жар Синая,
фиолетовый горизонт вкруговую, в распласт без кустика и травинки, пузыри
кипящего асфальта, лопающиеся со звоном, груженый трейлер высоко
поддомкрачен сбоку и похож на гигантского пса, что решил поссать и задрал
заднюю лапу, лохмотья жженой резины, стекающие с ободьев колес, и
фаллическая фигура шоферюги, торчащая отчаяньем, и одуревший от голода шакал
увяз лапами в смоле в двух шагах от тебя и просит на идиш: "Бройд".
- Только не сегодня! - попросил Мотька и вернулся к расчетам.
От Эль-Ариш до Рафияха - сорок километров, но на них можно угробить
часа полтора...
- Почему? - спросила наивная Ципи.
- Объясняю, - сказал Мотька. - Десять минут на осмотр колес и крепеж
танка - раз. Дорога в Рафиях на сплошных поворотах и колдоебинах - два.
Встречный транспорт - три. И я так замудохался за неделю, что тебе,
Кузюнька, лучше об этом не знать.
- Да, - сказала покладистая Ципора. - Женщине лучше об этом не знать.
- Выходит, на полном скаку мы навалим в Рафиях через четыре часа.
Поспеем к обеду, и это очень плохо, Кузюня. Это может сорвать все наши
планы. Механик-водитель, конечно, жрет, и это его священное право. А пожрав,
будет пить кофе и тянуть резину пока не лопнет. Срочная служба... Но считай,
что уболтали. Теперь дежурный офицер. Где его искать? Притырился у
солдатки-давалки и гоняет сиесту. Ну и пусть гоняет.
* * *
- Все будет о'кей, Птичка! - заверил Мотька супругу и, поднимая пыль
дымовой завесой, развернулся против земляной насыпи - рампы танкодрома в
Рафияхе. Колеса не подвели, а уж я не сломаюсь - не пацан.
Теперь он катил платформу под прямым углом к брустверу. Без
направляющего так угадать надо, чтобы просвет рампы не превышал полутора
метров. Там "сандали" разгрузочные сбросить, цепи крепежа отпустить, ратчеры
в ящик грузника спрятать, а то забудешь по запарке, и внимательно
осмотреться. Нет ни души на танкодроме. Жрут и кейфуют бронетанковые силы.
- Кейфуйте! - не возражает Мотька, и с грузника, перекосоебившись и,
конечно же, ногами вперед в водительский люк - шмыг.
В темной дыре копчиком обо что-то - хуяк! Пропадлючие танки Советов!
Монголоиды!
Потерпи, Мотенька. Потерпи. Перемелится - мука будет...
Теперь разберись, что к чему. Как Марьян говорит: "Поимей мозгов на
голове".
Тумблер, правый крайний на панели, вверх - ап!
Замкнулась цепь электроподачи. Заиграли стрелки-часики.
Рычаг коробки скоростей в нейтралку - бенц!
Кнопку стартера утопить - взыт! Захрюкал, закашлялся Товарищ! Загудел.
Теперь, Моти, пройдись от конца разумных действий к истокам и проверь
все. Чтоб не было "фашлы".
Проверили.
Так.
Сцепление выжать. Заднюю скорость врубить. Стояночный тормоз ослабить и
без газа, Мотя. Только без газа.
Ориентир у тебя - выхлопная труба твоего тягача. Кулисы не трогай. Они
тебя не трогают, и ты их не трогай.
Давай, Мотька. Пошел!
Почуял Мотька, как попятился "тиран", как коромыслом болтнуло на скосе
платформы, на линии центра тяжести, и труба исчезла в глубине синего неба,
вернулась и вновь исчезла, и Мотьке показалось, что вот он валится в синюю
воду бассейна без всплеска и брызг. До дна.
"Пушку, блядь, не отвернул в сторону", - вспомнил Мотька и облился
вонючим мандражным потом.
Танк заглох, но остро, до удушья испарялась солярка. Сгорю! - подумал
Мотька, нащупал и выключил тумблер электроподачи и пополз из люка в синее
небо. В космос!
- Мехабэ-э-эль! - услышал Мотька налитый бешенством крик. - Слезай,
скотина! Ты арестован!
С пятиметровой высоты стоящего раком танка Мотька увидел влажный глянец
лысины, черный распял рта и две пары обоюдоострых мечей на светло-зеленых
полевых погонах.
Бригадный генерал - точно определил Мотька и взмахнул руками, теряя
равновесие.
- Осторожно! - сказал генерал спокойно. - Спускайся осторожно. Не сюда
ногу... Так... Не торопись...
Мотька полз вниз по гладкому крылу брызговика.
Я спускаюсь в тюрьму! - понял он. - В тюрьму и позор...
- Водитель? - спросил генерал и показал рукой на трейлер.
- Да.
- Из Кастины?
- Да.
- Твой командир Милу?
- Да.
- Полковник Милу?
- Полковник Милу, - подтвердил Мотька.
- Фамилие?
- Полковник Милу Гилад.
- Твое фамилие, дурак!
- Мордехай Бреслер.
- Ты арестован, Мордехай Бреслер, - сказал генерал.
И добавил:
- Ты уже хорошо арестован. Иди за мной.
- Командир! - сказал Мотька.
- Да.
- Я смогу позвонить?
- В Кастину сообщат, - заверил генерал.
- Я должен позвонить домой.
- Н-на! - сказал генерал и, не поворачиваясь, показал Мотьке поверх
погона средний палец.
Мотька молча проглотил обиду. Топал, загребая ботинками серую пудру
танкодрома, стараясь попасть в глубокие ямки следов генерала. Подходили к
штабным баракам.
- Рахель! - крикнул генерал. - Рахе-ель!
Возникла Рахель. Тощая девчонка-солдатка с сифоном и стаканом в руках.
- Молодец, - похвалил генерал и дважды опорожнил стакан с газировкой.
Мотька шаркнул сухим языком по сухим губам.
Солдатка, похожая на Ципору, посмотрела на Мотьку. Потом не генерала.
- Н-на! - показал палец генерал и забрал у Рахели сифон. - Вызови мне
офицера техслужбы, а этого, - он показал на Мотьку, - держи в кабинете и
глаз не спускай. Я скоро вернусь.
- Что ты натворил? - спросила Рахель.
- А-а... - сказал Мотька и махнул рукой. - Все пропало...
Рахель достала из холодильника пластмассовый кувшин.
- Пей, - сказала солдатка и покосилась на дверь. - Пей скорее.
"Так бы поступила моя Ципи, - подумал Мотька. - Именно так. Почему чахи
не любят худых девчонок? Они добрее толстух".
- М-да, - сказал бригадный генерал. - Понятно... Иди-ка ты, Рахель,
погуляй. Иди, иди... У нас будет мужской разговор. И поищи офицера
техслужбы.
Генерал прошел в глубь кабинета, и Мотька только сейчас заметил на
хлопчатобумажке полевой формы белесые подпалины соли. Такая же форма и точно
такие же подпалины были и у него, у всех водителей батальона, у танкистов и
у ребят из мотопехоты на маневрах в Бир эль Тмаде.
Вцепился Мотька в подпалины эти, как в спасенье свое, и не отпускал.
Генерал болтал по телефону, и Мотьке было безразлично, о чем он там
треплется. За спиной генерала висела карта Святой Земли.
"От Нила до белесых подпалин соли на рубахах полевой формы, - подумал
Мотька. Так говорил полковник Милу и так научили его думать за шесть лет в
батальоне. - Там, куда вы привезли танк, граница закрыта".
Мотька почувствовал, что падает глубоко вниз, в ту глубину, в которую
не позволял себе спускаться много-много лет. Из самого детства увидел
матушку, пожираемую саркомой, огромные карие глаза на узком бледном лице и
высоко взбитые подушки. Мать читала запоем романы, курила свернутую в газету
махорку и выхаркивала в поллитровую банку с водой смарагдовые островки
мокроты.
Бедная мама... Как она хотела, чтобы я читал романы...
- Мотя, - говорила мама. - Покажи дневник.
- Вот, мама, - говорил я и плакал. Так было легче. Мама листала
дневник, и ее трясло, как в ознобе.
- Шнур! - говорила мама тихо. - Неси, сволочь, шнур от утюга.
Я опускал шлейки матросского костюмчика и ложился поперек кровати.
Мама хотела, чтобы я стал человеком. Очень хотела...
Но боль не проходила, и силы иссякали, и шнур уже не хлестал, а елозил,
и мама обнимала меня крепко, до визга, и протезы зубов иногда выпадали...
- Мотя, - плакала мама. - Ты должен учиться. Ты не должен брать пример
с отца. Я не допущу, чтобы ты стал шоферюгой...
Охуительная была мама. Пророчица!
- Эй! - сказал генерал. - Ты где? Тебе кондиционер не мешает? Скажи...
Я выключу.
Мотька выплыл из любви покойницы матушки.
- Не надо меня подъебывать, командир, - сказал Мотька.
- Молчать, - крикнул генерал. - Тебе лучше помолчать!
- Я устал, - сказал Мотька. - Почему я должен слушать тебя стоя?
- Садись, - сказал генерал и указал на диван. - Мне все равно.
- Что ты имеешь в виду?
- Ты уже сидишь, и я позабочусь, чтоб ты сидел долго.
- Нет, - сказал Моти. - Ты не должен этого делать.
- Заткнись.
- Ты не должен так поступать.
- Ты угробил боевую машину.
- Я, - признал Мотька. - Но еврею нельзя так поступать.
- Хохмолог, - сказал генерал. - Гой пристрелил бы тебя на месте. У
танка. И я думаю, что поступил бы правильно.
- Четыре месяца назад я женился.
- Это не мое дело.
- Не берут евреи на войну женатого в первый год до рождения первенца.
- Не волнуйся, - успокоил генерал. - Ты пойдешь не на войну.
Моти почувствовал запах карболки и шерсти драных одеял военной тюрьмы.
В кабинет вошел подполковник в комбинезоне из термостойкой ткани.
- Вызывал, командир?
- Да, - сказал генерал. - Надеюсь, ты уже в курсе дела. Вот он.
Полюбуйся.
Подполковник посмотрел на Моти и ничего не сказал.
- Я не хочу видеть памятник на танкодроме. Бери все танки-спасатели,
всю технику и действуй.
- Да, командир, - сказал подполковник и вышел.
- Приказ о погрузо-разгрузочных работах тебе знаком?
- Да, командир.
- Но в тюрьму тебя не отсылать?
- Ципи не сможет без меня. Ты просто не видел мою Ципи.
- Асмодей! - заорал генерал. - Почему ты не думал о Ципи, когда
уничтожал танк? Кто мне Ципи? Ципи поможет восстановить ущерб? Я очень
подозреваю, что именно к Ципи тебя и несли черти, и ты ни о чем, кроме Ципи,
не думал!
- Ты прав, командир. Посмотри.
Мотька достал из нагрудного кармана рубахи портмоне и протянул
фотокарточку генералу. Цветной любительский снимок изображал желтые косички,
плоскую грудь и мальчиковые бедра. Только очень синие глаза смотрели со
снимка хорошо.
"Как она выдерживает такого верзилу?" - подумал генерал и сказал:
- Хамуда! Очень милая девушка, - солгал генерал. - Я тебя понимаю.
"Ищите женщину", - подумал генерал и тут же отбросил эту мысль. Здесь
искать нечего. Тут женщину надо было выдумывать. Он этого сделать не мог,
как не мог разглядеть в солдатке Рахели женщину. Ему нравились женщины
Польши с высокой грудью и тяжелыми бедрами. Ленивые и развратные в постели.
Зимних женщин любил бригадный генерал.
- Она похожа на нашу Рахель, - сказал генерал и вернул Мотьке снимок.
- Очень.
- Вот и прекрасно. Бумаги на тебя оформит Рахель.
- Значит, ты ничего не понял, - сказал Моти Бреслер. - Теперь поступай,
как знаешь.
Вернулся подполковник из техслужбы.
- Убрали, - доложил.
- А ну-ка выйди, - сказал генерал Мотьке. - И жди, когда позовут.
- Спички хоть дайте, - сказал Мотька.
Генерал хмыкнул. Подполковник щелкнул зажигалкой. Мотька угостил
сигаретой. Прикурили.
- Иди, - сказал генерал.
Мотька искренне рад был перекуру. Ну сколько можно полоскать мозги
лысому черту? Виноват вкруговую, и нечего было трепать карточку Ципи.
Все это походило на нарушение знака "Стоп" - проезд без остановки
запрещен.
Можно втяхаться под красный свет и отбрехаться. Вломиться под "кирпич"
и что-то вякать, взывая к милосердию судейскую кочерыжку. За знак "Стоп"
оправдания нет. Профессионал Мотька в этом пункте правил был полностью на
стороне закона. "Яйца отрывать мерзавцам!" - считал он достойной мерой
наказания. Так что же ты хочешь за уничтоженный танк? Если за "Стоп" - яйца?
- Есть у тебя счастье, шофер, - сказала Рахель. - Танк не пострадал.
- Ля?!
- Клянусь! - сказала Рахель. - Прибористы проверили.
- Как зовут генерала?
- Шуки. Но он не любит, когда его так называют чужие. Дядька он добрый,
но ты называй его "командир".
- Он хочет меня посадить.
- Не знаю, - сказала Рахель. - Я так не думаю. Шуки кризионер, но не
злой. Все будет в порядке.
- Рахель! - услышал Мотька голос генерала по селектору. - Пусть
водитель войдет.
- Слушай, парень, - сказал генерал. - Ты себя хоть виновным чувствуешь?
- Да, - сказал Мотька.
- Ты мне так засрал мозги с мобилизацией, еврейством и Ципи, что,
выходит, всему виной я. Не буду скрывать. Танк в порядке. Но ты нарушил
приказ. Тебе понятно?
- Да, - сказал Мотька.
- Вот письмо твоему командиру. Пусть он разбирается. По мне, так только
тюрьма. Сегодня же доставишь письмо и вот это. Скажешь: побратим прислал.
Мотька смотрел на черненую медь в раме - чеканный контур Святой Земли, где
от плато Голан, от истоков Дана плыл по наклонной вниз сверкающий МЕК,
груженный "центурионом", через центр страны к узкому мысу залива Соломона.
- Класс! - сказал Мотька.
- Мои умельцы сделали! - сказал генерал и добавил вдруг: - Пошел бы ты
на склад поменять робу. Неудобно все-таки - Рахель! А на тебе рубаха не
гнется.
Мотька вылетел из танкодрома в Рафияхе. Пятнадцать часов семь минут.
Хан Юнес... В гробу бы я видел Хан Юнес!
Газа... Горела б ты синим огнем, мандавошка арабская.
Ашкелонский перехлест проутюжил, аж пасть у полицейского отвисла.
От Кфар Сильвер ушел вправо через Джулис и вот она - Кастина. Вот и
шлагбаум поднят. Ахалан, ласточка. Дом родной!
Чин-чинарем запарковался в ряду. Путевку сдал. Диспетчеру сказал:
"Время отметь и запомни. Семнадцать ноль ноль".
По рюмке коньяка с полковником Милу выпили. Читал письмо, аж
прослезился.
- Ай да Шуки, - говорил, - класс мужик!
- А что про меня там пишет?
- Ты-то при чем? - удивился Милу. - Езжай домой. Отоспись. Надеюсь,
поумнел за неделю? Экипаж развалил, сопляк. А я хотел тебя в Первые
перевести.
Едет Мотька в такси на Холон. Удивляется генералу. Ай да Шуки! -
думает. - Ай да Шуки!!!
- Ну, ты, - понукает Мотька таксера. - Совсем уснул. Падла!
"Ты у меня, одна заветная... " - поет душа Мотьки Бреслера. Будто и не
было маневров в Бир-эль-Тмаде, не было танка, стоящего раком, и выпадания
матки в кабинете генерала. Хотели, тварюги, получить с меня фунт за сто?
Считать запаритесь. Не поверите диспетчеру - полковник подтвердит.
Бесшумно, как рысь, прыгает Мотька по ступеням пролета на второй этаж к
своей квартире. Испугаю птичку до икоты... Зацелую, затискаю... Кузюньку
мою... Пирожок... Бамба-Осем... Обгрызу, обглодаю до косточек...
Дверь входную, как вор, по-тихому. Крадется по коридору в салон. Где же
ты...
Что за бред? - столбенеет Мотька. - В это время гонят порнуху?
Облошадели на телевидении! Время-то... У соседей дети не спят!
Видит Мотька, еб твою мать! Телевизор вообще не включен.
Это в спальне, взахлеб... жена... Кути, милый!... Ах, вот... еще!
Вот... уже! Ах, вот... Ю-у-у-у!
* * *
... Есть в Кирьт-Малахи забегаловка "Али Баба". Марокканец Проспер
Каркукли хозяин там. Очень кошерный и гостеприимный еврей этот Проспер.
Говорили: сидит на игле. Ну и что? Пидор лучше?
Гудела рота "гимель", выставляя Мотьке пари. Веселый мальчишник.
Притулился Марьян Павловский к плечу напарника. Не разлей вода.
Глушил водку, как не в себя,