Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
ом - группами по
нескольку человек. Они курили и тихо беседовали.
- Что-то не видно эмоций, - сказал Жбанков. Распорядитель пояснил:
- Узники собираются ежегодно. Лет двадцать подряд. Эмоциональная часть
скоро кончится. Торжественный митинг продлится около часа. Даже меньше.
Затем - банкет...
- С вытекающими оттуда последствиями, - неожиданно захохотал Жбанков.
Распорядитель вздрогнул.
- Извините, - говорю, - мне бы надо с людьми поговорить. Записать
кое-что.
Распорядитель остановил высокого, плотного мужчину:
- Знакомьтесь. Лазарь Борисович Слапак, инженер-конструктор, бывший
узник Штутгофа.
Я тоже представился.
- Меня угнали в Штутгоф за антифашистскую деятельность и организацию
побегов. А до этого я находился в Польше...
Слапак говорил быстро и уверенно. Видно, привык иметь дело с
журналистами.
- Вас, наверное, интересуют любопытные факты? -- спросил он. Я кивнул.
- Давайте присядем.
Мы сели на диван. К нам присоединились двое. Сравнительно молодой
человек в кителе и грустный старик без руки. Распорядитель назвал их фамилии
- Валтон и Гурченко.
Слапак дождался тишины и продолжал:
- Для организации побегов требовались средства. Стали думать, как их
раздобыть. И, представьте себе, нашли выход. Я неплохо играл в шахматы. И
начальник лагеря был завзятым шахматистом. Решили организовать матч.
Назначили приз - восемьдесят марок. Товарищи страстно за меня болели. Я
выиграл семь партий из десяти. Начальник лагеря сказал: "Доннер-веттер!" - и
расплатился...
- Интересно, - перебил его безрукий старик, - очень интересно...
Я записал его фамилию - Гурченко. До этого старик молчал.
- В чем дело, товарищ? - произнес Слапак. - Я говорю, неплохо время
проводили...
- То есть? - напряженно улыбнулся инженер-конструктор.
- В Мордовию бы тебя года на три, - продолжал старик.
Было заметно, что он слегка пьян.
- Где сидели, товарищ? - вмешался распорядитель. - Дахау, Освенцим?
- В Мордовии сидел, - ответил Гурченко, - в Казахстане... Двадцать лет
оттянул как бывший военнопленный...
- Вы думаете, я не сидел?! - рассердился инженер-конструктор. - У меня
все почки отбиты! Иоссер знаете? Весляну? Ропчу?..
- Слыхали, - поддержал разговор молодой человек в кителе. - Я в
пересыльной тюрьме на Ропче менингитом заболел... Я был мальчишкой, когда
оказался в плену. Меня отправили в лагерь. Хотя я не подлежал мобилизации. И
не занимался пропагандой. Это было несправедливо. В концентрационном лагере
мне не понравилось. Фашисты морили нас голодом. Кроме того, в лагере не было
женщин...
- Как же ты, - ехидно спросил безрукий, - на Ропчу попал?
- Очень просто. Нас освободили французы. Я оказался в Париже. Кинулся в
советское посольство. Собрали нас человек восемьсот. Усадили в поезд. И
повезли на восток... Едем, едем... Москву проехали. Урал проехали...
- Улыбнитесь, мужики, - попросил Жбанков. - Внимание! Снимаю!
- У тебя же, - говорю, - и пленки нет.
- Это не важно, - сказал Жбанков, - надо разрядить обстановку.
Распорядитель тоже забеспокоился. Он поднялся и гулко хлопнул в ладоши:
- Товарищи узники, пройдите в зал!..
Торжественная часть продолжалась всего минут двадцать. Дольше всех
говорил сам распорядитель. В конце он сказал:
- Мы навсегда останемся узниками фашизма. Ведь то, что мы пережили, не
забывается...
- Он - тоже военнопленный? - спросил я безрукого Гурченко,
- Этот хмырь из театра, - ответил старик, - его партком назначил.
Четвертый год здесь выступает... В Мордовию бы его годика на три... На
лесоповал...
Тут отворились двери банкетного зала. Мы заняли столик у окна. Жбанков
придвинул два недостающих стула. Затем разлил водку.
- Давайте без тостов, - предложил Слапак, - за все хорошее!
Выпили молча. Жбанков сразу налил по второй. Валтон пытался досказать
мне свою историю.
- Я был юнгой торгового флота. Немцы ошиблись. Посадили меня ни за что.
Я не был военным моряком. Я был торговым моряком. А меня взяли и посадили. В
сущности, ни за что...
Похоже, что Валтон оправдывался. Чуть ли не доказывал свою лояльность
по отношению к немцам.
- Чухонцы все такие, - сказал Жбанков, --Адольф - их лучший Друг. А
русских они презирают.
- А за что им нас любить? - вмешался Гурченко. - За тот бардак, что мы
им в Эстонии развели?!
- Бардак - это еще ничего, - сказал Жбанков, - плохо, что водка
дорожает...
Его физиономия лоснилась. Бутылки так и мелькали в руках.
- Положить вам жаркое? - нагнулся ко мне Слапак.
Жбанков корректно тронул его за локоть:
- Давно хочу узнать... Как говорится, нескромный вопрос... Вы какой,
извиняюсь, будете нации?
Слапак едва заметно насторожился. Затем ответил твердо и уверенно. В
его голосе звучала интонация человека, которому нечего скрывать:
- Я буду еврейской нации. А вы, простите, какой нации будете?
Жбанков несколько растерялся. Подцепил ускользающий маринованный гриб.
- Я буду русской... еврейской нации, - миролюбиво сформулировал он.
Тут к Слапаку обратился безрукий Гурченко.
- Не расстраивайся, парень, - сказал он. - Еврей так еврей, ничего
страшного. Я четыре года жил в Казахстане. Казахи еще в сто раз хуже...
Мы снова выпили. Жбанков оживленно беседовал с Гурченко, Речь его
становилась все красочное.
Постепенно банкетный зал наполнился характерным гулом. Звякали стаканы
и вилки. Кто-то включил радиолу. Прозвучали мощные аккорды:
...Идет война народная, Священная война...
- Эй! Кто там поближе?! Вырубите звук, - сказал Жбанков.
- Пускай, - говорю, - надо же твой мат заглушать.
- Правды не заглушишь! - внезапно крикнул Гурченко...
Жбанков встал и направился к радиоле. Тут я заметил группу пионеров.
Они неловко пробирались между столиками. Видно, их задержал ливень. Пионеры
несли громадную корзину с цветами.
Миша попался им на дороге. Вид у него был достаточно живописный. Глаза
возбужденно сверкали. Галстук лежал на плече.
Среди бывших узников концентрационных лагерей Жбанков выделялся
истощенностью и трагизмом облика.
Пионеры остановились. Жбанков растерянно топтался на месте. Худенький
мальчик в алом галстуке поднял руку. Кто-то выключил радиолу.
В наступившей тишине раздался прерывистый детский голосок:
- Вечная слава героям!
И затем - троекратно:
- Слава, слава, слава!
Испуганный Жбанков прижимал к груди корзину с цветами. Чуть помедлив,
он крикнул:
- Ура!
В зале стоял невообразимый шум. Кто-то уже вытаскивал из ящиков
реквизит. Кто-то плясал лезгинку с бутафорским ятаганом в зубах...
Жбанкова фотографировали ребята из местной газеты.
Его багровое лицо утопало в зелени, Он вернулся к нашему столу.
Водрузил корзину на подоконник.
Гурченко приподнял голову. Затем снова уронил ее в блюдо с картофелем.
Я придвинул Жбанкову стул.
- Шикарный букет, - говорю.
- Это не букет, - скорбно ответил Жбанков, - это венок!..
На этом трагическом слове я прощаюсь с журналистикой. Хватит!
Мой брат, у которого две судимости (одна - за непредумышленное
убийство), часто говорит:
- Займись каким-нибудь полезным делом. Как тебе не стыдно?
- Тоже мне, учитель нашелся!
- Я всего лишь убил человека, - говорит мой брат, - и пытался сжечь его
труп. А ты?!