о обходить.  Стали кружить  и напоролись  на  минное поле.  Помню только,
ребята  меня  вытаскивают,  я  кричу:  "Руки,  руки  мои  возьмите!"  Больше
ничего...
     -- Понятно,-- растерянно протянул Олег.
     -- Если  понятно,  браток,  не  откажи  в любезности -- сходи за Майей!
Видишь ли, дело какое! Нас на фронт везут...
     -- Тебя -- на фронт?
     --  Номер наш  включили  в  программу  бригады,  которая едет  на фронт
выступать.
     Конечно, Олег  знал, где живет Майя: Владан не раз посылал за ней.  Это
было довольно далеко от цирка,  за железнодорожной станцией. Если трамвай не
ходит, а он ходит редко, то пешком минут сорок. И Немец отправился к Майе.
     Чем  больше Олег привязывался к Владану, тем  непонятней была для  него
Майя и их отношения.  Познакомился Владан с ней в Ташкенте, в госпитале, где
лежал после ранения. Курносая веснушчатая Майя забегала к нему в палату.
     Она была беженка, эвакуированная,  вся семья ее погибла. Она ведь  была
старше Владана  на одиннадцать  лет.  Владана  взяли  в  танковую  школу  из
Суриковского художественного училища, где ему прочили славу нового Репина. И
пока  Владан  лежал полгода в  госпитале, нашел  он себе занятие: в  связи с
отсутствием  рук  рисовал  ногами.  Потом его  подобрала  проезжая  цирковая
труппа,  поскольку  артистов  для программы не хватало. Владан уговорил Майю
ехать с ним.
     Она  стала  помогать   ему   на  репетициях,  гримировала  его,  начала
понемножку выступать вместе с ним. Владан с Майей расписались в ЗАГСе и жили
в артистической: спали  на диване, а ели за гримерным  столом. Они  проехали
много городов, и вдруг все рухнуло.
     Первым  делом  Майя  расклеила  на  заборах  объявление,  которое  сама
написала: "Цирк  снимет комнату для артистки". И  такая  комната нашлась. На
вопросы  Владана отвечала,  что  уходит в  частный  дом,  потому что  устала
скитаться.  Дом, хоть и  чужой, все-таки  дом. Она  не жила с ним больше, но
приходила  на  работу.  Тут,  после  представления,  Олег  слышал,  как  они
ругались. Владан ходил хмурый, натыкался на стулья и матерился.
     -- Ты что -- хочешь совсем уйти? Пропадешь!
     -- Мне здесь надоело...
     -- А номер? Как же наш номер?
     -- Мне все равно!
     Хлопнув  дверью, она вышла, а в  коридоре натолкнулась на шталмейстера.
Он  был в  парадных  брюках, но вместо  фрака в  зеленой  полосатой  пижаме.
Шталмейстер схватил Майю в охапку, пытаясь успокоить.
     -- Ахметжановы больны.  Эти  скандалят.  Представление срываете!  Да на
фронте за такое вы бы пошли под трибунал!
     Не отвечая, Майя вырвалась, убежала. Номер их в программе пропустили.
     С большой неохотой Немец бежал к Майе.
     Дверь, в которую он  стучал, долго не открывалась. Олег уже хотел уйти,
когда наконец вышла Майя в халатике, гребешком продолжая расчесывать длинные
вьющиеся волосы.
     -- Ну, что тебе?-- устало спросила  она.-- Опять? Скажи  Владану, что я
больше не приду. Понял?
     -- Нет, не понял!-- замотал головой Олег.
     -- Не понял, ну и не надо!
     За спиной у  Майи  появился большой  человек  в  трусах. Олег знал его.
Этого тяжеловеса в цирке объявляли как силача --  чемпиона среди силачей. Он
поднимал  огромные  гири  немыслимого веса, а  потом  свет гас, и униформист
собирал эти гири в охапку и бегом уносил с арены.
     -- Слушай, малец,-- усмехнулся тяжеловес.-- Майя сейчас занята.
     -- Он велел передать,-- продолжал Олег,-- что едет на фронт...
     -- На фронт?-- удивилась Майя и пожала плечами.-- Ну и  пускай  едет!..
Я-то тут при чем?
     Обратно  Олег бежал, терзаясь  сомнениями. Как же быть: сказать Владану
Майины слова  или нет? Если  Владан  это  услышит,  ему будет плохо.  А если
врать, то как?
     -- Ну что?-- спросил Владан, едва Олег переступил порог.
     -- Майи нету!-- сказал Олег.
     -- Где ж она?
     -- Куда-то уехала... Совсем...
     Владан  сжал  губы.  Олег  скрутил  ему цигарку, положил в  губы и  дал
прикурить.
     -- Дела...-- пробормотал Владан.
     Он лег на диван и отвернулся лицом к стене.
     На другой день  цирковая  труппа  уезжала:  часть на фронт,  а  часть в
какой-то  другой  цирк.  Прощаясь, Ахмет подарил  Олегу новую  афишу. На ней
вместо "Три  -- Ахметжановы  -- три"  красовалось: "Пять  --  Ахметжановы --
пять". От Владана Олегу достались  рисунки.  Не те большие, которые он делал
на арене для зрителей, а маленькие, которые он делал для себя. Рисунки долго
висели   у  Немцев  дома.  Когда  уезжали  в  Америку,  таможня  рисунки  не
пропустила, и Олег от обиды их порвал.
     Слегка оглохший  от громовой  музыки Немец сидел в цирке, вжав голову в
плечи и ладонями прижав  уши. Время развернулось и примчалось  назад. Нинель
тревожно на Олега поглядывала,  не понимая что  случилось. На  арене молодая
женщина снимала с мольберта пейзажи, сделанные художником, который полулежал
в  кресле  и рисовал ногами. Пустые рукава его белой рубашки  развевались на
сквозняке. Только этот артист, прилетевший на ковре-самолете в черном плаще,
был совершенно седой.
     Разволновавшись, Олег плохо видел происходившее на арене  и, едва номер
кончился, поднялся.
     --  Мне... ну, в общем, надо за кулисы,-- сбивчиво сказал  он Нинель.--
Надо поговорить с этим человеком...
     -- А сердце твое в порядке?
     -- В порядке... Не волнуйся...
     И Немец пошел по проходу, то и дело спотыкаясь  о чьи-то ноги и изредка
механически извиняясь.
     Пожилая черная уборщица, узнав в чем дело, указала ему на дверь.
     Перед зеркалом,  спиной к нему, сидел старик с  седой гривой  волос,  и
женщина в белом передничке держала перед его губами бумажный  стаканчик так,
чтобы он мог пить. Олег подождал, пока старик напьется.
     -- Слава,-- тихо позвал Олег.
     -- Тут  я,--  весело  отозвался  человек  и  повернулся во  вращающемся
кресле.
     -- Раз отзываетесь на это имя, значит, это вы.
     -- Конечно, я -- это я. А вы, простите?..
     -- Мне трудновато объяснить...  Я  несмышленыш, с  которым  вы играли в
шахматы и... посылали к Майе... Меня зовут Олег Немец.
     Некоторое время они молча, изучающе смотрели друг на друга.
     -- Война?-- спросил Владан, как спрашивают секретный пароль.
     -- Война,-- подтвердил Олег и вздохнул.
     -- Since  this's your friend, I'll be back in few minutes,-- промолвила
женщина и вышла.
     -- Что она сказала?-- спросил Владан.
     -- Она отойдет на несколько минут,-- перевел Олег.
     -- Я знаю, здесь нельзя курить,-- Владан подмигнул.-- Но пока эта леди,
которую ко  мне  тут прикрепили, вышла,  достань мне сигаретку во-он из  той
сумки. Мы ведь на "ты", да? Как не подымить по такому случаю?
     Чиркнув зажигалкой, Олег дал Владану прикурить и закурил сам.
     -- Видишь, я в том же амплуа,-- сказал Владан и закашлялся.
     -- Кто же тебе помогает?
     --  Да  кто  попало...  Они  у меня  не  задерживаются,--  Владан вдруг
запел.-- Менял я женщин, как, терьям-терьям, перчатки...
     -- Приятно тебя видеть здоровым и в форме, несмотря ни на что!
     -- Здоровым?!-- печально  усмехнулся Владан.-- Тебя не удивляет,  что я
вообще жив? Мне ведь за семьдесят. А ты? Ты-то как?
     Олег скупо рассказал. Он был растерян и от этого глуповат.
     -- У  тебя семья, а я вот как жил, так  и живу бобылем, если не считать
случайных эпизодов. Не живу, а существую...
     -- Как Майя? Может, это неприятно вспоминать?..
     -- Майя,  представь  себе, пришла  на наше  представление в  Нью-Йорке.
Живет с мужем на Брайтон-бич.
     -- Он тоже был циркачом?
     -- Сейчас служит швейцаром в гостинице. Ведь не  мальчик... Меня раньше
за границу никогда  не выпускали,-- советские люди  не  должны быть уродами.
Сейчас к вам  сюда только ленивые  не едут. Знаю,  все халтурят, но,  поверь
мне, кроме  циркачей: на  канате  под куполом на  шармачка не поработаешь...
Послушай, Олег, ты же по-английски сечешь. Погляди, что тут про меня пишут?
     Кивком головы Владан указал  на стол.  Немец  взял свежий  номер газеты
"Сан-Франциско экзаминер". На фото Владан был в своей рабочей позе на арене.
Заголовок гласил: "Русский артист,  который ногой  рисует  лучше, чем другие
художники рукой".
     -- Я-то газет не читаю,--  сказал  Олег.--  Оказывается, о тебе уже  не
первый раз здесь  пишут. Вот  послушай:  в  связи с появлением  талантливого
русского художника без рук газета решила провести конкурс среди читательниц:
какой орган у мужчин самый важный.
     Только теперь до Олега дошло, почему спорили у Мирона гости!
     -- Какой же?-- спросил Владан, кося глаза в газету.
     --  "Читательницы охотно откликнулись,-- переводил Олег.-- Одна молодая
женщина заявила, что постановка вопроса неправильная: у ее друга ей нравятся
все органы. Одна феминистка заявила, что у мужчин нет важных органов вообще,
все второстепенные,  а  все важные органы  только у женщин. Она  и  получила
первую  премию на конкурсе: бесплатную  подписку  на  газету  "Сан-Франциско
экзаминер"" .
     -- Боже мой!-- воскликнул Владан.
     --  Вот  еще,--  Олег продолжал  читать.--  Тебя  будут  показывать  по
телевидению  на всю Америку. Готовься! Знаменитая Барбара Уолтерс специально
прикатила   в   Сан-Франциско   взять   у   тебя   интервью   для   передачи
"Twenty-twenty".
     -- Зачем мне все это?
     --  Поздно,   брат,  ты  --   знаменитость.  Вот   письма  читательниц.
Послушай-ка, тебе делают  предложение.  Некая  Стефани Боксер готова утешить
тебя  в одиночестве. Она  пишет, что отсутствие рук у Владана -- не помеха и
что готова выйти за тебя замуж. Женишься -- останешься в Америке.
     Владан улыбался. Но в глазах его стояли слезы.
     --  Это что,  серьезно?  Такого мне  в  жизни  никто  не  предлагал.  В
молодости я хотел любить  женщин руками,  понимаешь, и очень страдал, что не
мог... Мопассан говорил, пока у него есть хоть  один палец, он  мужчина, а у
меня нет ни пальцев, ни даже  тех мест, из которых они растут.  Кому я нужен
-- жалкий калека, жертва той тупой, идиотской войны, обрубок человека?
     Я ведь тоже не  состоялся из-за войны, хотел  сказать Олег. Но это было
неуместно, и он промолчал.
     --  Владан, давай  я заберу тебя  к нам домой,-- вместо  этого произнес
он.-- Отдохнешь...  Расслабишься... Погуляем  на океане... А  потом  привезу
обратно. Идет?
     --  Нет, Олег, нет!  Все  это не  для меня.  У меня  только  две  точки
существования: арена и гримерная с диваном. Тут  или там я и помру. А теперь
прощай, дружище. Мне надо принять снотворное и лечь.
     -- Тогда  вот  мой  телефон,-- Олег  набросал на клочке бумаги номер.--
Отдохнешь -- позвони, я за тобой приеду и...
     Владан  кивнул.  Олег  обнял его  за  плечи,  понимая,  что  звонка  не
последует.  Пустые  рукава  владановой  белоснежной  рубашки  колыхнулись  и
замерли.
     Олег  вышел на  улицу. Представление давно закончилось, и  пространство
вокруг цирка опустело. В Тихом  океане садилось солнце, оранжевое, тяжелое и
равнодушное. Никакой  разницы с  тем солнцем, которое Олег  видел  в деревне
накануне войны, не было.
     Нинель одиноко стояла у входа в цирк и ждала мужа.

        КВАРТИРА No 1

     Немало помотался по свету Олег Немец. А в город, где  родился, никак не
мог  выбраться. Было к  тому объективное  препятствие, ибо давно переселился
Олег на  другой континент и сделался американским подданным. Он все надеялся
на гастрольную поездку, но пути оркестра туда не лежали.
     И вот, после очередного  концерта в  Москве,  в предотъездный свободный
день, душный  и полный  бензиновых  паров,  Олег  отчетливо  понял:  если он
немедленно  не  съездит,  то  после  уже  не  увидит   свой  город  никогда.
Договорились они с женой, трепавшейся на радостях с утра до ночи со  старыми
подругами, встретиться в десять вечера того же дня на Центральном телеграфе,
у входа.
     Билетов  на  ранний рейс  на аэровокзале,  конечно,  не  было.  Но  для
тщательно  выбритого,   вальяжного  господина,  во  все  ненаше  одетого,  с
американским паспортом, а главное, за двойную цену в твердой валюте  билетик
случайно нашелся. Вскоре Олег уже протопал через  магнитную ловушку в Быкове
на посадку. Если все будет нормально, меньше часа полета, и там у него будет
несколько часов.
     Подремывая  в тесном для его располневшего тела и дребезжащем самолете,
Немец подсчитал,  сколько он не  был в  родном городе. Вышло около полувека.
Для  всеобщей истории человечества его  вояж не имел существенного значения,
но история не происходит сама по себе. Она то течет мимо, то втягивает нас в
водоворот. Мы выкарабкиваемся, обсыхаем на солнышке,  и кажется, что история
снова независимо течет мимо. Она-то легко может течь без нас, да мы без  нее
не  живы.  Подобные  философемы приходят  только  человеку,  пребывающему  в
самолетном безделье. Ну, и день был непростой, набухший предчувствием.
     Самолет  приземлился,  когда   наступило  самое  пекло.  Не  выходя  из
приземистого  здания  провинциального  аэровокзала,  Немец  повесил на плечо
сумку, плащ и первым делом втерся в очередь поближе к кассе. Заскандалившему
было старику он дал доллар, и  тот сменил гнев на милость. Олег купил за три
пачки российских банкнот обратный  билет на вечерний рейс в Москву. Пока что
ему везло. Чтобы разом на весь день отрешиться от мирских забот, в стекляшке
напротив аэровокзала он взял две порции жутких вареников, похожих на вареных
мышей. Однако есть их не стал, отдал  бедной женщине, которая проворно слила
их в пластиковый мешок.
     Немец  взял такси, через  полчаса очутился в центре и побрел, повинуясь
внутреннему компасу.
     Ничего  Олег не узнавал, а  все-таки к  старому чугунному мосту пришел,
никого  не  расспрашивая.  У  моста  он  замедлил  шаги.   Грузная  решетка,
покрашенная  по  ржавчине,  бугрилась  волдырями. Вот  здесь, за  поворотом,
должен стоять  ларек,  чуть  поодаль  женщина в  белом фартуке, а перед  ней
лоток, полный  разноцветных  подушечек по  три копейки штука.  Немцы, отец и
сын, отправляются  на  прогулку. Сын трясется  по булыжнику  на двухколесном
велосипедике. У ларька  прислоняет велосипед к решетке.  Отец  берет  кружку
пива, а на  сдачу сын покупает у лоточницы подушечки.  Олег сосет аккуратно,
чтобы они дольше не лопались. Едва только вытечет повидло -- конфете конец.
     Олег ощутил во рту кисловатый вкус этого повидла, но, завернув за угол,
ни пивного ларька, ни лоточницы не увидел: они стояли здесь до войны. Вместо
булыжника кругом лежал асфальт, и асфальт этот давно успел обрасти  змейками
трещин. Немец ускорил шаг. Тут уже близко.
     Жили они  в узком  кривом переулке  возле  церкви Андрея Первозванного.
Церковь была полуразрушена,  из-под штукатурки  вышла  кирпичная кладка,  на
колокольне,  ближе к макушке, торчали железные балки.  Колокола сбросили  по
приказу   наркома   тяжелой  промышленности   Орджоникидзе.  Луковицы  давно
оголились,  и ветер  снес  железо.  Кресты  стояли, словно стыдясь, наклонив
плечи, будто им так лучше был виден весь кривой переулок.
     Каждый день Олег с приятелями торчал возле обрешеченных окон церкви.  В
ней,  в  отсеках,  разделенных  низкими  фанерными  перегородками,  работали
скульпторы и мастера,  отливающие из гипса  готовые статуи.  В  окнах, через
квадраты решеток, виднелись неоконченные монументы вождей  без рук, торсы да
бюсты. Ленин держал на  поднятой  руке свою собственную голову, словно  снял
ее, чтобы передохнуть от напряженных мыслей о судьбе человечества.
     Но толпились  пацаны  возле  окон  не  из-за  Ленина.  Самым  волнующим
зрелищем было, когда удавалось подглядеть процесс созидания скульптур ткачих
и колхозниц, ударниц  труда. Рядом с монументом за  пятьдесят  копеек в  час
стояла на возвышении сисястая натурщица, и на ней, в отличие от  скульптуры,
никакой одежды  не было.  Зрители у окна, отпихивая друг друга  в  борьбе за
лучшее место, вслух комментировали зрелище.
     Натурщица,  как  правило,  не обращала  на шпану внимания и  болтала, а
иногда уходила  под  занавеску и  там занималась  то с  одним,  то с  другим
скульптором совсем  другим  искусством, о  котором  Олег  имел тогда  весьма
смутное понятие.  Иногда скульпторы пускали двух  старших  ребят  внутрь. Те
месили глину или таскали воду из колонки на улице, стараясь пройти как можно
ближе от натурщицы, а если повезет, задеть ее локтем. Та начинала хохотать и
строго говорила:
     -- Ну, чего варежку-то развесил? Анатомию что ли в школе не проходил?
     На  доме, в котором росли Олег  с Люськой, штукатурка затекла от дождей
ржавыми  полосами, но  стены были  крепкие. В прошлом веке тут часто  бывали
пожары, кругом оставались пепелища, а этот дом выстаивал целехонек. Он видел
Наполеона.
     В квартиру вело широченное, из прогнивших досок, крыльцо, крытое резным
навесом.  Люська с маленьким Олегом и кошкой сидели на  протертых ступенях и
втроем мурлыкали на  солнышке. В обшарпанной двери  была прорезана щель. Над
щелью отец  масляной краской красиво  вывел: "Кв. No 1".  В  щель  почтальон
засовывал  газеты,  и  они  падали  в  коридорчик. Звонок  над  щелью,  если
крутануть, весело тренькал.
     Комнату украшала  старинная  изразцовая  печь, которую мать  топила  из
коридорчика. У окна, закрывая  подоконник спинкой, стоял диван. На нем спали
отец с матерью. У другой стены втиснулись две кровати -- Люськина и Олега. К
ним примыкала  шаткая этажерка с  деревянным ящиком,  из которого доносилась
хриплая музыка. Когда приходили гости, отец хвастался, какие далекие станции
принимает новый приемник -- даже иногда Ленинград.
     Больше всего на свете  Олег любил гостей. Как только умещалась у Немцев
такая  тьма народу?  Отец  был  самым  веселым в самой шумной  компании.  Он
потешался над всеми  и  над собой, пел  арии из опер, танцевал вальсы, сажая
детей  на  руки. Перестав смеяться,  он становился хмурым и  говорил, словно
оправдываясь:
     -- Очень смешно!
     Иногда Олег не понимал шуток, ему  казалось, отец обижает мать. Но  она
звучно била отца по спине и сама смеялась.
     Он  работал ретушером, отец.  Орудиями его труда были тонкая  кисточка,
молочное стекло  в разводах туши да лупа.  Из издательства он приносил пачки
снимков. Симпатичных людей с бракованных фотографий Олег после вырезал.
     Однажды в дверь позвонили. Вошли  двое в форме НКВД. Отец  стал  белым,
как бумага, а  мать  глотнула  воздуха, будто хотела им запастись, и прижала
ладони к шее.
     --  Гражданин Немец?  Пройдемте  в комнату,--  сказал один из  вошедших
отцу.-- А вы, гражданка Немец, заберите детей и идите гулять.
     -- То есть как?-- переспросила мать.
     -- Разве не по-русски сказано? Уходите на улицу.
     Мать  безысходно зарыдала, одела детей и увела во  двор. Было ясно, что
отца уводят.  Стоял  тридцать седьмой. Но часа через  полтора  энкаведешники
ушли.  Один из них  на  прощанье даже  козырнул матери. Она  побежала в дом,
готовая к худшему. Отец тихо сидел  на своем рабочем месте,  уперев  локти в
стол и тупо глядя в стену. На вопросы матери он не отвечал, словно онемел. О
том, что произошло в доме,  отец все же поведал  матери. Мать молчала  почти
двадцать лет и рассказала Олегу, словно случайно вспомнив.
     Оказывается,  энкаведешники  посадили  отца  за  стол и  стали  по  обе
стороны, будто готовились выкручивать ему руки. Один из них открыл портфель,
извлек из него большой  конверт с сургучной  печатью и вскрыл  его. На  стол
перед отцом  легла фотография -- крупным  планом лицо  с  усами,  изъеденное
дырками оспы. Узнать лицо было нетрудно, оно  глядело со страниц всех газет,
но, конечно, без оспы.
     -- О вас имеются данные как о лучшем ретушере,-- сказал другой незваный
гость.-- Можете убрать с этого лица лишнее?
     -- Могу,-- еле выговорил отец.
     -- Делайте!
     -- Но это большая работа.
     -- А мы не спешим...
     Они  стояли  над  н