оски с
грязными пятками от пролитого вина и раздавленного зеленого
горошка.
     -- Катрин! Иди сделай, чтобы дверь не закрывалась. Мы
сейчас придем.
     -- Когда вернетесь -- тогда позвоните.
     -- Ну и хрен с тобой. Пойдем! -- уже обращаясь к Мити.
     Уходят.
     Я лежу и смотрю в потолок. Он как старый снег. Спекшийся
и грязный.
     -- Экш! У тебя глаза ввалились. Как ты себя чувствуешь? --
Мила смотрит на меня, склонив голову немного на бок.
     -- Дерьвомо. Ну неужели это не заметно? -- вспылил я.
Всегда раздражаюсь из-за пустяков.
     -- Тебе плохо, да? -- Катя.
     -- Я же сказал -- не плохо, а дерьмово.
     -- Тебе не надо было пить вчера так много.
     -- Я и не пил ... много.
     Мила что-то хотела сказать, но осеклась. Осеклась, словно
побоялось обжечься... Я же такой вспыльчивый, когда мне плохо
(дерьмово).
     Они уплыли и оставили меня одного. Теперь стало еще хуже.
Закрыл глаза и стал считать до десяти. Раз, два, три... Эй, Экш,
наливай! Четыре, пять... Да ты тут самый трезвый!.. шесть, семь,
восемь... Смотри не проблюйся! Смотри! Ты слышишь меня? Ты!  Рой
голосов  в голове взорвал мое терпение. Я встал и подошел к
стеклянной балконной двери. Несколько кирпичных домов и густой
туман. Такой густой, что не видно телебашню, которая совсем рядом.
Только тень. Может быть просто рябит в глазах. Покурить бы сейчас.
     Звонок в дверь. Катя прибежала из кухни и открыла.
Ввалились веселые кладоискатели.
     -- Да, сегодня с бычками ну просто облом. Едва отыскали
два. Зато королевских. Экш, курить будешь?
     -- Буду.
     -- Я оставлю тебе добить.
     -- Окей.
     Он открывает дверь и выходит на балкон. В его руке
полураздавленный окурок, на котором явно проступают протекторы
чей-то подошвы. Прикуривает и сладко затягивается, словно  это
"PALL MALL".
     -- А что, лучше ни чего не было?
     -- Иди и поищи. Эти то за радость.
     -- Тогда я не курю.
     -- Тебя ни кто не заставляет. Нам больше достанется, -- Это
Митя. Уже тянет своего уродца, так, что дым чуть ли не из ушей. Я
стою и смотрю на них, как дурак. Потом подхожу к дивану и опять
ложусь
     -- Смотри не помри, -- с балкона.
     -- Иди к черту!
     В комнату возвращаются Катя с Милой. Всего нас в квартире
пятеро. Остальные ушли. Уехали. Расползлись. Растаяли, как краски
под сильным дождем. Остался только грифель карандаша. И тот скоро
кончится. Чем буду дальше рисовать?..
     -- Андрюша прикрой дверь, а то холодно.
     -- Да ладно тебе! Смотри. Видишь, какая Москва кругом.
Ленивая...
     Мила подходит к окну.
     -- Действительно! Ленивая... как не выспавшийся ребенок,
под пушистым одеялом... он не хочет из под него вылезать.
     -- Ты меня понимаешь. Люблю такую Москву. Так бы вот
сидел здесь, на балконе, и, не отрываясь, смотрел бы на город.
     Я лежу и смотрю на них. Вот так! Все просто! Ленивая
Москва... Сказал легко. Случайно. Между прочим. Запросто. Не надо
напрягаться, переживать, вынашивать, как ребенка, мысль, а потом в
муках рождать. Не надо. Достаточно вот так просто кинуть пару слов...
Вот она -- самородная красота. Наивысшей пробы... Я так не могу.
     Раз, два, три... Эй! Эй, ты! Ты! ТЫ!
     Надо меньше пить.
     Надо меньше пить.
     Надо меньше пить.

     -- Знаешь, она еще спит. Ее не разбудили, -- Андрюша.
     -- Забыли разбудить, -- Мила.
     -- Да, забыли, -- Андрюша бросает докуренную сигарету и
входит в комнату. За ним молчаливый Митя.
     Катя убирает со стола.
     -- Погоди, я тебе помогу, -- Мила подходит к ней.
     -- Вы чего это? -- хитрость. Хитрость -- вот что в глазах
Андрюши частый гость.
     -- Со стола убираем. Сейчас посуду мыть будем.
     -- Зачем?
     -- Что зачем?
     -- Зачем посуду мыть? Все равно жрать из нее будем.
     -- Как это?
     -- А мы, по-твоему, водку не закусываем что ли?
     -- Андрей, хватит! Нам уже пора собираться. Скоро Катины
родители вернуться. Ты что, не понимаешь? -- Мила делает вид, что
обижена.
     -- Ну и что? Разве мы им не нальем? -- и начинает ржать,
широко раскрывая рот и харкаясь утробным "га-га-га". Вторыми
голосами ему помогаем мы с Митькой.
     -- Дураки! Ну ей богу, дураки!
     -- Дураки -- не дураки, а после стакана закусываем.
     -- Ну хватит уж! Подурачились и будет, -- теперь Мила
действительно обижена.
     -- Да не обращай ты на них внимание, -- успокаивает ее
Катя. -- Пусть дурачатся.
     Убирают со стола.
     Андрюша чувствует, что проиграл. Это его не расстраивает.
Он хватает полупустой пузырь "Русской", взбалтывает и с возгласом:
"... и вновь продолжается бой!" залпом выпивает до дна.
     Я отворачиваюсь к стене и рыгаю, чтобы сдержать позывы
желудка. Ну и здоровье! Луженая глотка!
     "Эй, вставая мужик! Пропивает, что есть!" -- завопил из
динамика солист "Сектора газа". Андрюша включил магнитофон.
     -- Эй, братва! Все за стол! Бухать будем! -- хватает стул и
садится к недопитой бутылке "Лимонной".
     -- Кури-бухай! -- рядом садится Митька и тянется за
стаканом.
     -- Экш! А ты что? Мама не разрешает?
     -- Здоровье.
     -- Ну и мудак! -- резюмирует Митек.
     Я встаю и иду на кухню. Второй "и-вновь-продолжается-
бой!" я уже не выдержу...
     Сижу. Пью воду из стакана. Приходят девчонки с посудой.
Начинают мыть.
     -- Кать! Ну ты хотела рассказать, что случилось, пока мы с
Экшем на кухне сидели вчера.
     -- А, ну да! Представляешь, они выпили с Вовиком еще пол-
литра на троих и начали играть в мушкетеров.
     -- В мушкетеров?
     -- Ну да. Только на ножах. Чуть не порезали друг другу руки!
Слава богу, послушали меня и остановились...
     -- Не упоминай имя господина своего небесного в суету
земной, -- вставил я. Вылетело случайно. Взбрехнул, как старая
собака.
     -- Что?
     -- Да не обращай ты на него внимание. Дурачится, -- Мила
одарила меня взглядом, как королева своего фаворита. -- А дальше
что?
     -- А потом пошли на балкон... Смеху то было!.. Двумя
этажами ниже стала лаять собака с балкона. Так они, дураки, весь
сервелат ей перекидали. Ладно бы собака все съела, так больше
половины теперь в цветниках лежат. Представляешь себе, какая-
нибудь бабуля выходит  полить свои цветочки или лук, а там зеленые
кусочки копченной колбасы.
     Обе засмеялись. Одновременно. Как будто репетировали.
Если бы у меня остались силы для смеха, я заржал бы на предложение
раньше -- шутки не объясняют.

     *   *   *

     -- Ну что, упыри, по домам? -- Андрюша ежится от холода в
своей легкой не по погоде куртке.
     -- Нет я к Роману на дачу, -- отвечаю лениво.
     -- Ну ты конкретный типан! От спиртного уже кишки
наизнанку, а опять бухать едешь.
     -- Да нет. Просто посидеть. Там у него сейшн крутой.
Поприкалываюсь малость.
     -- Ехай, ехай... Что ты передо мной оправдываешься. Только я
завтра вечером за подготовкой по лабе заеду. Будешь дома то?
     -- К вечеру буду.
     -- Что опять за подготовкой? -- улыбается Митя.
     -- Да, -- улыбаюсь в ответ. -- Приезжай тоже, если хочешь.
     -- Не... Не могу.
     -- Ну ладно. Давай прощаться, -- Андрюша протягивает руку,
дрожа в ознобе.
     -- Так нам же по пути. Ты сам сказал, что домой поедешь.
     -- Домой то, домой. Да вот только в чей?
     -- И куда же ты?
     -- Военная тайна.
     -- Да ладно тебе, кончай прикалывать.
     -- Да так. К одному типу надо заехать. Часы передать. Он их у
меня по пьяни забыл еще месяц назад. Только на прошлой недели
вспомнил. Протрезвел наверное.
     -- Ну, давай!
     -- Давай!
     И разошлись, как в море корабли.
     С Митькой ныряем в метро. Вагон гудит и сотрясает мое нутро,
так что опять тошнит. Еще народу битком. Преимущественно старухи.
Не одной тощей старухи. Все как сардельки. Ну почему в Москве все
бабки, как пончики. А говорят жрать нечего. Что они с голоду пухнут?
     Опять злой, как черт. От того, что болит все. Не терплю себя
таким... Больным... Слабый, как сопля. Сам себе ненавистен.
     Наконец, наша остановка. Поднимаемся на верх. На вокзал.
     -- Ну, что? По пивку? -- предлагаю я.
     -- Хорош! Мне утреннего хватило. До сиз пор закуска в горле
плавает, -- морщится Митек.
     Покупаю "Жигулевского". Оборачиваюсь -- Митьки нет. Вот
зараза! Хоть бы окликнул, предупредил, что отойдет. Всегда так!..
     Увидел его -- в коммерческом ларьке сигареты покупает.
Подходит. В руке -- "CAMEL". Любит шикануть. А в кармане денег то
осталось, наверное, до дому доехать... До стипендии еще две недели.
Как живет -- не понимаю. Странный.
     Он добрый -- как то
сказала Мила.
     Я знаю.
     Залезаем в вагон. Не топят. Холодно, как в рефрижераторе.
Кроме нас еще человек десять. До часа пик еще далеко. Потягиваю
свое пивко и смотрю в окно. Грязное. Немытое. И от этого небо, как
лед, посыпанный песком. Отворачиваюсь. Закрываю глаза. Поезд
трогает. В желудке хорошо от пива.
     Грифель скрипел-скрипел, да и сломался. Я сижу и смотрю на
бумагу, где незаконченный пейзаж. Что делать -- не знаю. Плюю с
досады. Слюна жирная, как подтаявшее сливочное масло. Свет
забирается в слюну. Ему там удобно. Свет расщепляется в цвета,
обогащая спектр. Теперь у меня есть масляные краски. Буду писать
ими. Ерунда, что нет кисти. Сойдет и палец.
     Толкают в плечо.
     Где мой маленький город? Где розовые слоны и клоуны с
улыбками до ушей? Их нет? Почему?! Посмотрите, у дяденьки кровь на
правой щеке! Что?.. Ах, да! Простите...  Это малиновый сироп.. и май...
Май. МАЙ! My life.
     Толкают в плечо.
     Я открываю глаза. Митя встает и протягивает мне руку. Жму.
     -- Смотри, не проспи. А то уедешь в Голутвин.
     -- О'кей.
     Протираю глаза и смотрю в окно. Митька вышел из электрички.
Посмотрел на меня. Махнул рукой. Достал сигарету и склонился
прикурить. Стекло забрызгано грязью. Видно. Плохо. Вдруг щелкнула
зажигалка "Zippo". Этого не должно быть. Двойные рамы не
пропускают таких звуков с платформы. Тем более, что работает
компрессор. Но я явно расслышал щелчок. И это щелкнула "Zippo".
Только у нее такой характерной звук. Клацкл... Пожалуйста, посмотри
на меня... клацкл... Мы движемся...
     Скользим!
     Качаем нефть из
скважин!
     Нефть теплая и
скользкая как вазелин.
     Чудо! Я чувствую
чудо!
     клацкл...
     Поезд дернуло. Платформа поехала. Вместе с Митькой. его
сгорбленной фигурой. И дымком, который уже заструился между
ладоней.
     клацкл...
     Люди спускаются в подземный переход. Рюкзаки и цветы.
Рядом. Кто-то несет рейки и большой лист фанеры. Очень большой.
Большой... Хорошее слово -- БОЛЬШОЙ.
     Знание пришло бурно, будто бы его выдавили из тюбика.
Колпачок был снят и на пузатое тельце нажали с силой. Знание
ринулось в меня вязким потоком и поднялось от желудка по пищеводу
к голове. Там остановилось. Успокоилось. Потеряло свою страсть к
движению.
     За окном курил Митька и холодная осень уплывала на
платформе вместе с ним. Все быстрее и быстрее. В следующий год.
Где Митю ждут... Летом -- молодая жена. А осенью...
     Тогда, когда гниют
опавшие листья.
     Ты ведь не будешь
есть их?
     ... а осенью -- дочка... В нагрузку.

     *   *   *
     -- О! Какие люди! И без охраны! -- Роман разводит руки в
стороны, надеясь, что я кинусь ему в объятия.
     -- Привет.
     -- Заходи Кудрявый! Гостем будишь.
     Прохожу в комнату. Там знакомые лица. Кроме одного.
     -- Роман! Познакомил бы с дамой.
     -- Экш, это Ася. Ася, это Кудрявый, -- представляет меня вместо
Ромы Важненыч. Вообще его фамилия Важненко. Но так получилось,
что мы зовем его Важненычем. А еще мир-дверь-мяч-затейником
(переведи на английский).
     -- Дама со мной, -- предостерегает он.
     -- Не волнуйся, -- улыбаюсь я. Знаю, что сегодня мне не до баб.
Я играю здесь роль добровольного шута. Буду веселить народ.
     Здороваюсь со всеми. По очереди. Важненыч. Борода. Ириска.
     Борода -- это Володя. Сосед по даче. Сколько ему лет не знаю.
Но с бородой около сорока. И еще красный нос как у деда Мороза.
Ириска -- это Лариса. Так называет ее Роман. Почему? Трудно сказать.
Но... хозяин -- барин.
     Сажусь за круглый стол и оглядываю комнату. С прошлого раза
мало что изменилось. Только вместо стекла в одном из окон прибита
фанера.
     -- Что случилось? -- киваю в сторону окна.
     -- Да это я виноват, -- смущается Борода. Смущается... Значит
еще не пили. Во время приехал... Черт! А ведь выпить то опять хочется.
Вот организм!
     -- Нет, серьезно, я виноват, -- продолжал Борода. -- Ко мне
пришел один... друган. Ну, мы выпили с ним. А он значит, дурак такой,
как выпил, так поехал головой немного. Говорит -- клад давно ищу.
Чую, говорит, где-то рядом с твоим домом клад, значит. Я ему
объясняю, значит: дурак ты! Нет тут никакого кладу. Здесь одна голь
живет. А если кто и побогаче дом держат, то щас клады на дачах не
закапывают. Так ему говорю. А он все свое - клад, мол, здесь, клад
рядом. Ну я ему и дал в зубы. Рассердился, значит, и двинул в хлебало.
Раз, другой. Потом вытащил на улицу и  пинок ему в зад отмерил. Иди
-- говорю. Отсюда. Потом пришел и лег спать.
     -- А эта зараза, вернулся, разбил окно и в комнату чуть не залез.
Зацепился курткой и повис на оконной раме. Мудак! Дверь пальцем
открыть можно -- замок старый. Дуешь -- развалится. Так нет, гад!
Окно надо было разбить, -- Рома говорит со злостью в голосе. Но с
малой злостью. Ведь сам он такой мягкий и пушистый. Как плюшевый
мишка. Такой не может быть  по-настоящему злым.
     -- Ну вот и я о том, -- опять Борода: -- Слышу шум. Выхожу во
двор. Смотрю из романова окна ноги торчат. Я их хватаю и тащу. А он,
хрен моржовый, матерится аж уши вянут. Ну я его, когда вытащил, так
обработал конкретно, что он от меня домой на брюхе пополз.
     Я покивал головой. Мол, понимаю. Сочувствую. А у самого
глаза по углам рыскают: где бутылки, что пить будем?
     -- Что, выпивку ищешь, халявщик?
     Оборачиваюсь. Роман курит и улыбается, прищурившись от
сигаретного дыма.
     -- Нет. Клад!
     Смеемся.
     -- Дай сигаретку! -- говорю я.
     Дает. Подносит горящую зажигалку. Вспоминаю -- у Митьки
нет "Zippo". У него обычная, как у Ромы, газовая зажигалка.
     -- Кудрявый, ты что?! У тебя глаза как два будильника...
     -- Ерунда, -- смотрю на Рому, а самого сердце стучит, как
отбивной молоток.
     -- Ну так что, может начнем? -- Борода аж ерзает от
нетерпения. -- Время пить Херши!
     Рома идет на кухню, которая одновременно является прихожей.
Залезает в холодильник и гремит посудой. Оборачивается к нам. С
тремя бутылками водки и ликером. Декламирует: "Мы славно
поработали! А теперь всем по бокалу Амаретто де Сароно! С водкой."
     -- Иди сюда, мой маленький -- радуюсь выпивке. -- Поцелуй
своего папочку!
     -- Ну началось! -- смотрит на меня благосклонно. -- Теперь весь
вечер прикалываться будешь.
     -- Еще сынуля не вечер. Еще только пять часов дня.
     -- Все равно, -- расставляет бутылки на столе.
     -- Предлагаю первый тост за прекрасных дам, -- говорю я. В
этой комнате тосты можно расклеивать как ярлыки. Все просто и
легко.
     -- Огонь! -- командует Важненыч и мы опрокидываем свои
рюмки в раскрытые рты. Водка, разбавленная Амаретто,
проскальзывает в пищевод.
     -- Гуд! -- смакую напиток. -- Высший бал по шкале Рихтера.
     -- А ты думал, -- смотрит на меня Рома, закидывая ногу на ногу.
     -- Я не думал, я пробовал... Так! Что у нас закусить?
     Окидываю придирчивым взглядом стол. Помидоры в банке.
Пара тарелок салата. Колбаса. Даже есть буженина. Соленые огурцы и
кастрюля горячего картофельного пюре с тушенкой. It's very nice.

     Жрем. Пьем. Бухтим. Смеемся. Кидаем анекдоты через стол.

     Через час на столе погром. В пустых тарелках тушим бычки.
Кастрюлю с пюре кто-то закинул в угол. Содержимое вывалилось на
пол. Очень похоже на свежую блевоту.
     - Не пойти ли нам подышать? - предлагает Рома.
     - Что? Мочевой пузырь гудит? Сам до туалета дойти не
можешь?
     - Дурак ты, Экш. И не лечишься! - Вступается за Рому Ириска. -
Правда, ребята! Пойдем, погуляем!
     Выходим из дома. Один за другим. Как пингвины. Всех
покачивает. Впереди идут Ириска с Бородой. За ними - я. Смотрю на
нее сзади. На вид - подросток. Ну, максимум -  лет восемнадцать...
Совсем не подумаешь, что ей двадцать пять, она уже мать и ее из дому
выгнал муж. Теперь она и живет в этой конуре. В одном деревянном
домике с Бородой и Ромой.
     Дело в том, что этот большой бревенчатый дом разделен на три
части. В одной живет Борода. В другой - дача Романа. В третьей живет
теперь она.
     Борода и Ириска о чем-то болтают. До меня доносятся только
обрывки слов. Что-то о лесопарке, в который мы идем. О том, как там
опасно ночью. Об изнасилованиях. О чуреках.
     Я догоняю их.
     - А вы знаете, почему все кавказцы так любят русских
женщин?.. Все очень просто, - я закатываю глаза и на повышенных
тонах начинаю вещать.
     - Они - дети гор. Гор больших, высоких. Таких высоких, что на
их вершинах лежит ослепительно белый снег. Каждый кавказец желает
добраться до этих вершин. Добраться и умыться этим чистым снегом,
тем самым прикоснувшись к заветной мечте. Но это невозможно... И
тогда они едут в Москву. Продавать помидоры - мамидоры, да? -
Говорю с акцентом. - И любить наших женщин. Кожа которых также
белоснежно нежна, как и вершины их гор. Ну, а если она блондинка...
     Борода смеется. Ириска смотрит на меня удивленно, хлопая
ресницами. Затем тоже начинает смеяться.
     - Ну ты и романтик, Экш, - говорит она сквозь смех.
     - Обижа-а-ешь, - растягиваю слово, как резиновый жгут.
     Нас догоняют Рома и Важненыч с Асей.
     - О чем это вы тут?
     - Экш тут целую теорию выдал, почему хачики к нам в Москву
едут, - Ириска все смеется, поглядывая на меня игриво. Это замечает
Рома.
     - Экш, ты кончай моей девушке мозги пудрить. На грузина ты
все равно не потянешь. Хоть ты и смуглый, да носом не вышел.
     - Кончают у стенки или в постели, подкалываю я.
     - Фу! Экш! Что за пэхэпс?! - Ириска в шутку ударяет меня в
плечо.
     - Все. Молчу-молчу, - делаю виноватое лицо.
     Подходим к лесу. Не знаю почему, но меня всегда притягивал
этот лес. Даже не просто лес - сосновый бор. Чистый и сухой. С
запахом бабочки-капустницы и смолы. С нежным ароматом истомы.
     Идем по главной аллеи. Пробуем шутить. Но стволы деревьев
отталкивают слова. Теперь больше молчим. Или подшучивает друг над
другом, но в полголоса. И курим. Чтобы забить выход для фраз.
     Сворачиваем с асфальта и садимся на скамейку. Не на саму
скамейку, а на ее спинку, потому что доски сырые и пропитаны
холодом. Сосем пиво и любуемся природой. Для этого занятия нет
лучшего места.
     Смотрю вверх. Сосновые лапы машут мне печально и
цепляются за серые тугие облака.
     Машут. Значит прощаются. Со мной? Или с облаками?... Если
со мной, то надо помахать им в ответ. Сказать - до свидания... Или нет.
Точнее - прощай...
     Прощай, детство. Доброе, далекое и выжитое теперь, как
лимон. Прощай время. Ненужное, пустое. И все от того, что в душе -
сквозняк. Прощай... прощай все... И самое ужасное, самое пугающее -
некому (и нечему) сказать: Здравствуй!
     - Экш! Что молчишь? Сморозил что-нибудь.
     - Лень...
     Сижу и смотрю вверх. Не могу опустить голову... а то из глаз
выльются слезы.

     Час как вернулись с прогулки. Свежий воздух немного выпарил
хмель и теперь мы с новой силой принимаемся за спиртное. На этот
раз водка. Чистая как слеза.
     ,, Бьется в тесной печурке
мужик,
     На коленях слеза как
смола..."
     Опрокидываем ее за воротничок. Маленькими стопочками. Чтоб
наварило сильней. Рассматриваю лица за столом: Борода уже в дугу,
Важненыч держится молодцом, хотя мимика лица, как у резиновой
куклы. У остальных улыбка до ушей. Входим состояния релаксации.
Кидаю им пару шуток, чтоб не забывали давить