Электронная библиотека
Библиотека .орг.уа
Поиск по сайту
Художественная литература
   Лирика
      Букин М.С.. Рассказы -
Страницы: - 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -
ют ободки младенческих зарниц... Ветер был чист и прохладен... пьянило... дурманило... Но в юности все кажется - хорошо ! Солнце давно ушло за горизонт и мягкий вечер плавно превратился в бархатную ночь... Сегодня я расскажу не историю - сказку... добрую и нежную, как и все сказки... За мной, за мной мой читатель - мы вместе проникнем в таинственные глубины, вспомним детство и загадаем желание на ночь - все будет... Вспоминая о прошлом, говоришь "в молодости". И с ис- пугом замечаешь, что слушатели принимают эти слова совершенно без иро- нии, которой ты от них ждал... ;-) Вспоминаю тебя маленькой девочкой... ...А девочка глядит. И в этом чистом взоре Отображен весь мир до самого конца. Он, этот дивный мир, поистине впервые Очаровал ее, как чудо из чудес, И в глубь души ее, как спутники живые, Вошли и этот дом, и этот сад, и этот лес... Н.Заболотский... 1957, если не ошибаюсь Почему-то сегодня, смотря на твои письма, я попытался представить... а что было какое-то время назад, когда тебе было пять или шесть лет ? Какая ты была, о чем размышляла, над чем смеялась, где улыбка легко тро- гала твои уста ? Ты мой лучший друг - Ты наполнил вдруг счастьем все вокруг... Ты меня поймешь, ты меня простишь, Мой родной, мой ласковый малыш... Изумительный и любимый мною талант детства - умение жить в небольших мирах, создавая на небольшом пространстве свою вселенную... Куст в саду, береза, под ним скамейка, потом забор, и дальше - неведомое. Зеленая по- ляна, где летают стрекозы и сладостно поют кузнечики, за ней - неведо- мое. Жить в полную силу можно и на одном квадратном метре земли, если суметь проникнуть в лес травы, в бурелом сосновых игл, в каменные россы- пи песчинок. Один отрезок реки может стать всей рекой, а на н„м можно найти столько, что остальные километры перестанут к себе тянуть. Но идут годы, беззвучно пролетая перед нами, и когда-то мы теряем этот дар и взамен обретаем вечную тоску: другие, неведомые километры кажутся лучше нашего, мы отправляемся в них, приобщаем к своему миру и опять с тоской смотрим вдаль... ;-) Ты вот тоже, милая моя, любишь путешествовать - те- бя манят неизведанные страны и такие таинственные истории... Наверное в каждой душе есть свой странник, который все время хочет нового... Знаешь, из прошлого в памяти остаются самые яркие минуты. Из этих ми- нут складывается образ своего прошлого, наверное образ себя. Настоящее, конечно же, не выдерживает сравнения с этим образом, составленным только из самых лучших, замечательных и конечно же неповторимых минут. И здесь как раз легко ошибиться - не стоит конечно формулировать в себе "раньше было лучше" и "раньше я был лучше"... Ведь из второго возникает вопрос: почему же теперь я хуже? Почему слабее и бледнее вижу и чувствую, почему меньше и хуже работаю? Начинается бессознательный поиск виновников. Ими оказываются почти все окружающие и почти все жизненные обстоятельства... ;-) Но на самом деле мы просто взрослеем - появляется много новых неве- домых дотоле вопросов, отношения становятся сложнее, появляются дети, которым нужно отдавать очень много времени... Не раньше было лучше - сейчас стало немного сложнее, но это естественно... не надо этого бо- яться... Для многих стать взрослым - обычно это значит стать как все, рассуж- дать, думать и вести себя как все... Я, честно говоря, очень боялся это- го - стать похожим на всех... Поэтому, видимо, старался делать что-то иное... Ты - тоже... Ведь мировоззрение "всех" формируется в постоянном контакте с людьми и, может быть, в особенности с семь„й. Бывает, что этот постоянный контакт обрубает, обламывает углы и грани характера, де- лая человека "взрослым" и "нормальным". Творческий и зачастую одинокий же человек дольше сохраняет индивидуальность, а значит дольше взрослеет. Если же очень повез„т, он так и не станет взрослым :-)... Но сейчас уже ночь... Когда-то ты была маленькой - солнечным чудом днем и самой кроткостью ночью... ночью ты тихонько спала в своем доме, где все и сейчас так знакомо и привычно... Твой легкий сон - это спо- койствие.. Это сейчас тебя, бывает, мучает бессонница и уже много лет по ночам ты смотришь на звезды.. Но вспомни - ты была счастлива, когда в детстве снились облака, облака, капли дождя, зеленые горы и морской при- бой... Тогда наверное все было чуть-чуть проще, но одновременно и слож- нее... Тогда ты была маленькой девочкой... рядом был пушистый лев или милый щенок - верные спутники в твоих путешествиях к звездам и сказочным островам, в сказки... Сказки, конечно же, любят все. И те, кто их руга- ет, и те, кто, замирая от наслаждения и затаив дыхание, слушает их, заб- равшись с ногами в большое мягкое кресло, закутавшись в плед и смотря удивительными глазами на рассказчика... в твоих глазах тогда сверкали звездочки... остались они и сейчас. Ты, наверное, тоже любишь их, прав- да, милая? Ну или любила... ;-) И уж наверняка слышала их много-премно- го: и про Иванушку-дурачка слышала, и про Бабу-ягу, Кощея Бессмертного, Бременских музыкантов, Карлсона, и многих-многих других. А ведь все они, вместе взятые, лишь малая часть всех сказок, которые только есть на бе- лом свете. Ты уже, наверное, знаешь, что сказки живут везде и всюду... Сказки... как прекрасен и увлекателен ваш мир. Мир, в котором всегда торжествует добро, где умный всегда побеждает глупого, хороший - плохо- го, и в финале, как правило, все счастливы. Нет, конечно, и среди вас есть такие, после которых становится грустно и хочется плакать. Но это святая грусть и святые слезы. Они очищают. Такие сказки ближе к жизни, даже если они рассказывают о самых невероятных вещах на свете. И, навер- ное, поэтому мы их также любим как и веселые. Сказки окружают нас повсю- ду, и было бы смешно и наивно полагать, что они живут только в детстве, когда мы сами ещ„ такие же маленькие как и они. Нет, сказки живут везде, во всем, что вокруг нас - в деревьях, еще не осыпавших на землю свои зе- леные листья. В самих листьях, в летнем ветерке, в земле, в кресле, в доме, в августе, в тебе самой - в твоем сердце и в твоей душе... Во всем. Нужно только верить в это и ты увидишь их бесконечную вереницу. Сказки научили тебя быть доброй и нежной, они могут выручить из любой беды, в которую ты можешь угодить. Сказки покажут как веселый, но слабый может победить сильного, но хмурого. Бывают, правда, и злые сказки, в которых все наоборот. Но ведь и люди тоже бывают злые. А между прочим, даже среди нас, людей, злых значительно меньше чем добрых, а уж про сказки-то и говорить не приходиться. Да и злой-то сказка становится от того, что кто-то обидел е„, сломал, согнул грубыми руками. Ведь сказки не могут быть злыми от природы, такими их делаем мы, люди. Когда специ- ально, а чаще случайно, забыв о той поре, когда мы ещ„ верили им, причи- няя друг другу боль. Мы забываем об их вс„ исцеляющей доброте и мечемся в своем тесном мирке ища выхода и не видя его. А ведь он поразительно прост. Надо верить в них. Верить и жить, жить так, чтобы на нашей с вами земле рождались только добрые и веселые сказки... Приляг, милая - пусть голова мягко утонет в подушке - все обязательно вернется.. Ты так чудес- но красива, когда путешествуешь в царстве Морфея... Не знаю, моя доро- гая, что тебе сейчас сниться... Может быть море ? Оно бывает разным.. удивительно разным.. Но до чего же ласково море в летние дни... Сколько света и музыки изливается от его пляжей, окантованных драгоценным оже- рельем из пены... Путь сон твой будет тонок, как водяная пленка - ты увидишь удивительные и неповторимые картины.. но мысли будут ясны и пусть в крови не течет мутная тревога.. все будет хорошо... тишина и мерное дыхание... Ты спишь... и вот перед твоим взором проплывают ка- кие-то лучезарные пятна, словно вода играет сквозь лазурную листву... Предчувствие изумительной радости, ожидания, что вот-вот из этих сияющих пятен что-то должно войти в твой сон, наполняют тебя чудесной трево- гой... Сквозь дремоту, улыбаясь, ты немножко хмуришь брови - силишься проникнуть за эту тонкую пленку скользящих солнечных пятен... Но еще бо- лее глубокий сон прикрывает тебя своим пушистым облаком... Вот он - цветной фантом сна... Призрачно-зыбкий, как ломкий трепет радуги в отмы- том стекле небосклона.. Сад, молодая трава, бело-розовый снег цветения вишен и слив... мама.. бесконечная нежность глаз ее и рук, устремленных к тебе... Или нет... Детство. Начало весны. Треснутая штукатурка знако- мой школы... Большая перемена... Капель и солнце.. Ноздреватый снег под саженцами яблонь.. Высыпавшая во двор ребетня, гомон восклицаний... Раз- ноцветные пальтишки и ушанки... Я, наверное, вместе с тобой смотрю в прошлое, будто через бинокль, одновременно пытаясь выправить в нем чет- кость... Только напрасно :-) - контуры неизменно уплывают, и остается угадывать в смазанных пятнах лица и в разрозненных звуках - слова. Боже, о чем ты говорила тогда с этими мальчишками и девчонками, своими сверстниками, на еще не утраченном теперь языке ? Наверное не вспомнить, да и не перевести это ни на английский, ни на французский, ни на один из языков, которые ты знаешь... наверное это понятно только языку сердца... Детство. Начало вечны. Снег ! Бурые, золотые, призрачно-синие краски. И черно-белые, конечно. Отсыревшая акварель памяти. Внезапно хочется туда, на это место. Хотя бы на час. И как это в сущности просто: один звонок по мобильному телефону и краткая по времени поездка на аэродром, там - пересадка в боинг и можно через реальность пространства прилететь в не- реальность ушедшего времени, оказавшись в том дворике, который, навер- ное, подметал бородатый дворник в старых стоптанных валенках, гоняя па- цанов, мелюзгу, галдящую вокруг него, неуклюжей грубой метлой, пряча добрую улыбку в складках огромной черной бороды... теперь, конечно, ином дворике, но где, однако, вспоминается то, что забыла, кажется, уже на- век... Родина.. Воспоминание.. Горькое или не очень, но, видимо, опла- канное уже давно... Амстердам или Сингапур, Сидней, Алелаида, Канберра и Москва - нет-нет, милая... это не родина... Кто же ты на самом деле ? Чем живешь и что тобою движет ?... Нити вопросов.. Тысячи их паутин, скрученные в гигант клубка - такого же неизменного спутника планеты, как Луна.. Луна и Марс, Венера и Солнце... огромные галактики и яркие звез- ды... Это- из урока астрономии.. Очень может быть, что урок начинается как раз после такого перерыва, когда ты стояла на мокром солнечном дво- рике своего детства... И была весна... Не знаю - доведется ли увидеть тебя еще - пришедшая из неизвестности и в неизвестность уходящая... В чем-то я завидую тебе - похожей на судьбу и линию жизни, которая в какой-то момент пересеклась с моей. Кто знает - повлечет ли нас дальше прочь друг от друга инерцией предначер- танного и останется ли только гадать - каждому в своем одиночестве, - кому повезло больше и обрел ли кто счастье ? ... Сейчас я один и чувствую опустошение и радость - спокойную, как улыб- ка впавшего в транс медитации Будды... В комнату входит четкий и прямоу- гольный столб света.. И ни пылинки нет в нем. Ну - ладно.. Ведь все же утро.. Почему человек бывает хмур утром ? ;-) Ведь с пробуждением мы рождаемся заново и лишь опыт, знание, привычки и болезни отличают нас от новорожденных. И те, кто мудр, извечно почитают благость утра за начало жизни, которой суждено длится целый день... День - это маленькая жизнь.. Что мы вчерашние для нас сегодняшних ? Воспоминание.. А подчас и просто чужие люди... И лишь память возвращает нам осознание нашего многодневно- го бытия. Идея перерождения ? Она верна - каждое утро мы встаем другими, но перерождение наше в нас же, и за гранью самого глубоко из снов пере- рождения нет, и сказка о вечной душе и вечной жизни ее - всего-навсего боль и стремление человека не утратить память о себе прежнем и вот так неохотно рождаться утро за утром... Хотя может быть я и не прав ;-)... Я спустил ноги на мягкий ковер... Что же.. Я что-то сделал - вот они, слова и строчки, где главное - смысл... Текст, как беседа служителей секты чань - сплошные намеки... ;-)... Так получилось.. Я догадываюсь, зачем и ради кого это труд.. Увенчавшейся, как мне кажется, удачей. И я действительно рад. Как всякий человек рад завершению труда своего. Ведь суета любого труда окрыляет человека. Почему мы так странно устроены, кто ответит ? Происходящего с нами не объяснить нам самим, как не объяс- нить белке, почему она бежит в своем колесе - бездумно и непрестанно... Радость и счастье... У всех есть какая-то радость в том, что они делают, часто за счет растраты дарованной им жизни... И эта радость для многих- олицетворение смысла жизни.. Значит многие счастливы... Нет ?... Максим... 18-19 августа 1998 г. Я ВОЗВРАЩАЛСЯ В ГОРОД СНОВ... Миры летят. Года летят. Пустая Вселенная глядит в нас мраком глаз... А ты, душа. Усталая, глухая, О счастии твердишь - который раз ? Блок... июль 1912 Асфальт летел навстречу, как крик... Я еду домой... На огромной ско- рости лес за зеркальным стеклом "линкольна" касался зеленовато-розовым ковром... Раннее утро... мягкий щелчок и стекло на скорости ушло вниз, впуская в теплый салон шаловливый и молодой ветер, который растрепал во- лосы и поведал о том, что начинается новый августовский день... Огромная и мощная, как танк, стремительная, как торпеда, черная машина, с вклю- ченными подфарниками и синими, мигающими коротким всплесками, маячками перед решеткой радиатора, четко вписываясь в повороты, летела на ста восьмидесяти километрах в час по Рублевском шоссе в сторону Москвы... Julio Iglesias плавно наполнял теплый белый кожаный салон своей Historia De Un Amor, телевизор был выключен, а я, погруженный в призрачную пленку скоростей и километров, параллельных времен и различных континентов, глядя с заднего сидения в окно, размышлял о том, что вот-вот и кончится лето... скоро пожелтеют и опадут листья - в моем любимом парке кленовые листочки будут плавать по зеркальной глади прудов и опустеют низкие де- ревянные скамейки, поставленные по краям старых, мощенных булыжниками, дорожек двухсотлетней давности - до весны ;-)... Хотя и сейчас, мой до- рогой читатель, люди редко приходят в парки... Только в крупные праздни- ки их аллеи всегда полны...А по большей части ищущим простора и раздолья почти нечего делать в этих тихих заводях, небольших зеленых островах посреди красивых и величественных прудов, кому-то не понять всю красоту и очарование древних полуразрушенных дворцов и мраморных беседок, что уже какой век с улыбкой взирают на бегущие годы, убеждаясь, что только камень вечен... ;-) Ведь мы так редко ищем следы тех, кто нам действи- тельно дорог... И они растворяются в жизни, как будто их никогда и не было на свете... И иногда кажется, что не было тех давних прекрасных ис- торий, что случаются в наших сердцах... Что мы помним ? И вспоминаем ли ? Были люди с нами, но ведь были люди и до нас... Куда ушли они ? Бу- дут и после нас.. когда придут они ? Двигаясь вперед от жизни к смерти, из года в год, от эпохи в иную эпоху, - мы иногда невольно озираемся на- зад и понимаем, что люди до нас не были бездушны и бесплотны... Знаете - они тоже мечтали, ссорились и ревновали, ошибались и выигрывали поединки с жизнью, падали, снова вставали, куда-то и зачем-то шли, страдали от любви неразделенной, получали ее сполна и пили ее, закрыв глаза от счастья... целые вулканы страстей бушевали когда-то под каждым могильным камнем, в каждом, полуразрушенном теперь, дворце, построенном так дав- но.. так давно. Теперь там темно.. теперь там тихо... Но никогда не ду- май, мой читатель, что история - это только, всего лишь история... Все, что случилось с нами удивительно сопряжено с нашим сегодняшним днем... Из ничего ничто и не рождается... за много веков изменились идеи, други- ми стали люди, да и за годы нашей сегодняшней жизни меняются наши взгля- ды и мысли.. но мы все помним и знаем.. мы помним, мы видим, мы слышим и никогда не забудем.. ибо это мы сами в прошлом... в нашем прошлом есть голос крови.. этот голос ко многому нас обязывает... не будем искать славы для себя... Дернул злой порыв ветра и закачались березы, клены... Сердиться лето, что так скоро закончится пора цветения и тепла... Только теперь, в свисте этого ветра, отчаянно бьющего мне в лицо, в шелесте шин по мокрому асфальту, в своем размышлении и смене сезонов, я очень отчет- ливо почувствовал, что молодость кончилась, начиналась зрелая жизнь, в которой держать ответ не только за себя, но и за юное нежное существо, что робко прильнет ко мне навеки... кто знает - ведь жизнь - либо судьба, либо случай.. Что в принципе одно и то же ;-)... Мне вспоминались мысли, приходившие в голову за последние годы, мыс- ли, рождавшиеся под влиянием любви и дружбы, надежды и счастья, вдохно- вения и печали, иногда тоски и безысходности... они приходили днем и ночью, во сне, живописуя мне картины и образы, даря музыку, слова, мечты и открывая те уголки памяти, куда я самостоятельно еще не смог добраться толи из-за занятости, толи из-за лени... я размышлял о границах будущего и прошлого.. хрупкая нить настоящего, ничего не значащая действи- тельность... и все же будущее... раньше, в молодости, оно казалось мне строго очерченным и знакомым, оно четко рисовалось на фоне закатов и восходов - оно было нерушимо и постоянно... а сейчас.. то самое будущее, бывшее столь реальным, проявилось, как вот это утреннее шоссе... и я оказался на неизведанной, непознанной территории.. и продвигаясь вперед я сам творил историю... свою... ;-)... На дороге было совсем пусто - ни одной машины не попадалось навстречу... Вот справа показался огромный луг.. я попросил водителя притормозить... Мягко хлопнула дверь - отошел от машины на несколько метров... Вставало солнце и небо было чистым и розовым... Шли минуты.. луг с цветами просыпался... цветы - огромные, цвета осенней Луны, они пламенели, искрились такими прохладными на ощупь лепестками, они словно пламя... Вот подул предрассветный ветер и они осыпались серебряным дождем ночной росы, светились и гасли прозрачные искры и неуловимо таяли в прохладном воздухе... Прошло уже много, много лет со дня сотворения мира, а цветы появляются вновь и вновь.... А дальше был лес - я по нему уже соскучился... Лес - это что-то из детства, из которого я вышел... Вышел когда-то и не вернулся... Он тоже просыпался -медленно и осторожно. Легкий туман тянулся между деревьями, он был прозрачен, уже еле заметен, таился за стволами, зелеными ветвями, спускался в низины и, наверное, обволакивал текущую недалеко Москву-ре- ку... Было тихо... Это утро было свежим - свежестью травы, что тянулась вверх, свежестью небольших розовых облаков, что плыли в небесах, бабо- чек, что изредка спускались на траву... Утро было соткано из тишины, но она вовсе не была немой - ее создавали пчелы и цветы, берег и река, все, что просыпалось для того, чтобы двигаться, трепетать, вздыматься и па- дать, подчиняясь своему течению времени, своему неповторимому ритму... Я осторожно окунаюсь в прошлое и замечаю, что каждое воспоминание и сейчас сохранило свой цвет, яркость красок, свою форму и настроение, за- пах цветов и чувство жизни... А времена все меняются, мы наблюдаем за ходом молчаливых, вечных лет... Наверное я повзрослел... И убегают за горизонт дни, не останавливая наш дух... Ведь у времени есть свои прос- пекты

Страницы: 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -


Все книги на данном сайте, являются собственностью его уважаемых авторов и предназначены исключительно для ознакомительных целей. Просматривая или скачивая книгу, Вы обязуетесь в течении суток удалить ее. Если вы желаете чтоб произведение было удалено пишите админитратору