- Стас, - выдохнул я, - компьютер. Он работает за компьютером.
     - Отлично, - прошептал оперативник, - прямо как в лучшие времена.
     Он вытащил из кармана куртки служебный сотовик и направился к выходу.
     - Стой тут, - бросил он на ходу, - следи.
     И я остался. Поднялся по лестнице до площадки между этажами, достал сигареты. Трубки я на дежурства не таскаю. И внимание привлекают, да и удовольствия никакого - трубка суеты не любит. А к сигаретам я подходил чисто утилитарно. Они были для меня просто палочками, содержащими никотин. Надо - выкурил пару, словно таблетку проглотил - и работай дальше. Трубка же это удовольствие, это процесс, это ритуал. Вроде чайной церемонии,
     В окно мне был виден кусок улицы. Стас стоял под кустом дикой сирени и говорил по телефону. Я знал, что он звонит в Центр, за указаниями. Не так уж часто группы натыкались на квартиры, где скрывались альвионцы. Как правило, это случалось лишь после длительной слежки. А иногда...
     За спиной что-то хлопнуло, и я вздрогнул. Дверь. Черт, я совсем упустил из виду альвионца! А он, оказывается, собрался на прогулку! Я бросил сигарету и выбежал на улицу.
     - Стас, Стас!
     Оперативник среагировал мгновенно - он оттащил меня в сторону, за припаркованную на краю тротуара "Газель".
     - Что?
     - Альвионец вышел из квартиры. Кажется, уходит.
     - Где он?
     - Сейчас выйдет из подъезда... Уже выходит... Стас быстро высунулся из-за машины, глянул в сторону подъезда и вернулся.
     - Это точно он?
     - Точно, - прошептал я, чувствуя, как удаляется аура "объекта".
     Стас снова поднес телефон к уху, кажется, он его и не отключал.
     - Уходит, - просто сказал он.
     Ему что-то ответили - Стас нахмурился.
     Я же тем временем осторожно выглянул из-за борта "Газели". Альвионец был недалеко - он шел по дороге, видимо к вокзалу. Это был крепкий парень с коротко стриженным затылком. Одет он был в белую майку и бежевые бермуды - шорты ниже колен.
     Здоровый, черт. Такого если брать, три группы нужны.
     На мое плечо легла рука Стаса.
     - Как думаешь, - спросил он, - этот кадр скоро вернется?
     - Откуда мне знать? - удивился я.
     - "Я не волшебник, я только учусь", - процитировал Стас и улыбнулся.
     У меня внутри аж потеплело. Вот теперь он стал таким, каким был до назначения лидером группы. Может, некоторым просто противопоказано быть начальниками?
     - Ну, - сказал Стас, - вперед. Поступил приказ вскрыть эту лавочку и упереть компьютер!
     - Вдвоем?! - ужаснулся я. - Может, команду на захват...
     - Некогда, - отрезал Стас, - вот вернется он сейчас домой, возьмет и винт отформатирует на низком уровне... Было уже такое, между прочим, было. Нельзя такой случай упускать.
     - А если вернется?
     - Скручу, - отозвался Стас, наблюдая, как альвионец сворачивает к дороге, ведущей на вокзал, - и не таких брал.
     Я промолчал. Можно было сказать про молнию, но Стас и так про нее знал. В ответ вытащит свой пистоль, из которого положил тогда трех альвионцев, и гордо мне продемонстрирует.
     - Вперед, - скомандовал Стас, - только спокойно.
     Мы зашли в подъезд и поднялись на третий этаж. Я ткнул пальцем в дверь, из которой вышел альвионец.
     Стас кивнул, вытащил из кармана раскладной нож с множеством лезвий и замер, прислушиваясь. Где-то наверху вяло потявкивала собака, на улице слышались детские голоса. В остальном все было тихо.
     Стас снова кивнул, видимо своим мыслям, и раскрыл нож. Только тут я заметил, что это был вовсе не нож. Вместо лезвий у этого инструмента было множество мелких штырьков, пилочек и прочей дребедени. Он напоминал собой безумный медицинский инструмент.
     Не обращая внимания на мое удивление, Стас подошел к двери, на которую я указал минутой раньше, и, ловко орудуя своим странным инструментом, открыл два замка. Это сразило меня наповал. Конечно, дверь была обычная, стандартная, да и замки - ширпотреб из ближайшего хозяйственного магазина, но... Но это выглядело очень профессионально.
     Опять же, словно по волшебству, в руке Стаса появился пистолет, и он бесшумно шагнул в квартиру.
     Не зная, что делать, я остался на месте, растерянно оглядываясь по сторонам. Пять секунд, и Стас в квартире! Вот это действительно искусство!
     - Игорь, - тихо позвал Стас из-за двери, - иди сюда.
     Я приоткрыл дверь и скользнул в темную прихожую.
     Квартира была самой обычной - маленький коридор, из него выход в две несмежные комнаты, кухня. Стас стоял как раз посередине.
     - Налево, - сказал он, - там работа для тебя.
     Я послушно прошел в комнату. Она была маленькой, но светлой. Единственное окно выходило во двор. У стены раскладной диван, а прямо напротив окна - большой письменный стол. На столе стоял работающий компьютер, рядом примостился маленький струйный принтер - Хьюлет Паккард 400. Компьютер работал - на экране болталась стандартная заставка с часами.
     - Ну, - осведомился Стас, - кто у нас компьютерный гений? Вот тебе задача минимум - украсть как можно больше информации. Задача максимум - украсть так, чтобы было незаметно.
     - Какую информацию-то? - хрипло осведомился я. Меня вдруг пробрал озноб, в горле пересохло.
     - Это ты сам смотри, аналитик, - отозвался Стас, - но чтобы быстро. Даю тебе пятнадцать минут.
     Ой, мама родная, любовь народная. Говорила мне мама - не связываться с компьютером...
     - Я не хакер, - сказал я, вдруг почувствовав себя беспомощным и неумелым.
     - Четырнадцать минут, - невозмутимо ответил Стас. - И постарайся ничего не трогать, кроме мышки и клавиатуры. Я потом поправлю все как было, но, знаешь ли, я не Джеймс Бонд, всего не упомню...
     "Соберись, - мысленно крикнул я сам себе, - соберись, размазня!"
     Я решительно сел за стол, тронул мышь. Заставка пропала - не запаролена, и то хорошо. Во весь экран была развернута какая-то программа. Эхма, альвионец, похоже, ничуть не заботился о безопасности данных. Дурак? Или просто не знал, как оно бывает?
     Программу я пока свернул, решив оставить на потом, и быстренько просмотрел содержимое винта. Там не было ничего интересного. В папке Мои Документы пусто, офисных приложений не стоит. Так, стандартный набор файлов, дистрибутив винды, утилита для принтера. Пусто. А, вот звонилка. Точно, модем есть, встроенный. Вот и ярлычок, можно позвонить провайдеру, будет Интернет. Продвинутый, однако, альвионец. Ладно, это потом...
     Я вернулся к программе, развернул ее окошко во весь экран. Так. Понятно, что ничего не понятно. Обычное виндовское приложение типа окно, с выпадающими менюшками, словно из учебника. Менюшек куча, но называются они, мама дорогая... Расчет 1. Расчет 2. Расчет 3. И так до десятого. Нажал на самую первую менюшку, всплыло огромное окно, на котором было два поля и кнопка с надписью "расчет". Так. В одно поле, значит, подставляем значение, нажимаем кнопку "расчет" и во втором поле получаем результат. Вот только, что подставлять и что получится, знает только тот, кто работает с программой.
     - Десять минут, - напомнил Стас.
     А, черт! Что же делать? Как все это утащить?
     В свойствах запускающего ярлычка я посмотрел путь к директории, куда была установлена программа. Так, размер - сто мегабайт. Не много для современной виндовской проги, но и не мало. Махнуть ее целиком? Куда, как? Это только в голливудских фильмах о хакерах все важные файлы влезают на одну дискетку, включая получасовые видеоролики. Правда, в последнее время вместо дискеток стали популярны мини-диски. В кино, как правило, каждый комп, с которого надо украсть инфу, оснащен устройством для записи и чтения мини-дисков. Но у меня-то тут не Голливуд! Тут сидюка нет. А на обычной дискете сто мегов не уволочешь, хоть тресни. Да и дискеты нет.
     - Ну что там у тебя? - осведомился Стас. - Времени мало.
     - Сейчас, сейчас, - раздраженно отозвался я.
     Тем не менее я отвлекся и просканировал окружение. Ауры с серой меткой нигде не было видно. Наверное, по ларькам у вокзала шарится, а может, и обедает в том же "Ростиксе"...
     - Альвионца не видно и не слышно, - доложил я, - время еще есть.
     - Даю тебе еще десять минут, - отозвался Стас, - потом компьютер под мышку и бегом отсюда. Но это провал. И менты могут привязаться, да и альвионцы взбесятся. Наверняка офис придется переносить, и дела они свернут, связанные с этой информацией в компе. А если ничего не заметят, установим наблюдение и можем накрыть всю кодлу. Правда, при этом компьютер они могут и похерить, так тоже бывало...
     Я ему не ответил. Пока Стас говорил, мне в голову пришла замечательная идея, даже две. Первым делом скриншоты программы. Просто копируем в буфер изображение экрана, для этого даже специальная кнопка есть. Потом изображение из буфера вставляем в любой графический редактор, вон есть пайнтбраш из стандартного набора, что ставится по умолчанию. Сохраняем файл, и вуаля - у нас есть картинка с экрана. Так, дальше куда ее, раз нет дискеты? На печать? Черт, и бумаги нет, да и долго это, струйник будет сто лет картинку печатать... Есть, вот оно!
     Я запустил дозвонщик, молясь о том, чтобы на него не было пароля и чтобы у альвионца на счете было хоть десять центов. Так, пароля нет, вернее, он введен по умолчанию, чтоб каждый раз заново не набирать. Модем затрещал, набирая номер провайдера. Интернет, мне нужен Интернет!
     - Ты что? - осведомился Стас. - Куда?
     - Анекдоты читать, - огрызнулся я, - не мешай!
     Так. Быстренько осмотримся... альвионцем и не пахнет. Ну и отлично.
     Пока модем пытался "договориться" с модемом провайдера, я быстренько сделал скриншоты всех менюшек странной программы. Сохранил в jpg-формате, так меньше места занимают. Что еще? Прошелся по файлам программы, выловил кое-что интересное. Временные файлы, оставшиеся, видимо, от распечаток. Внутри кучи цифр, их тоже прихватим...
     Наконец модем успокоился. Дозвонились до провайдера, есть Интернет. Связь 33 килобод. Неплохо живем!
     Я тут же залез на халявный почтовый сервер, там у меня был ящик, и не один. Так, зашли. Теперь делаем письмецо самому себе, прицепляем к нему скриншоты, текстовые файлы... Конечно, это след. Альвионец может посмотреть, куда я лазил. Но если у него нет ума поставить пароль на хранитель экрана, то вряд ли он догадается посмотреть на мои следы. Разве что специально искать будет. Но авось пронесет...
     Что еще забыл?
     - Игорь, - позвал Стас, - пора! Я привычно ощупал "энергетический горизонт". Аур много, но ни одной с серой меткой...
     - Стас, пять минут! - взмолился я. - Пять минуточек! Нету гада поблизости, нету!
     Так, что еще я забыл? А, вот еще что, раз есть Интернет, значит, в нем шарятся. Смотрим закладки - список адресов сайтов, где пользователь бывает чаще всего. Ого, а тут много адресов! Ладно, не глядя копируем, файлик небольшой, его тоже до кучи, в письмо. Потом разберемся, на досуге. Эх, великовато получилось письмецо, разбить бы на два, да некогда. Еще момент, сделаем-ка так, чтоб копия письма пришла и на другой адресок - на другом халявном сервере. Так надежнее будет. Всего-то дописать в поле "Кому" еще один адрес. Ну, поехали! Теперь, как в том мультике, "только не дисконнект, только не дисконнект". Да, действительно, только бы связь не оборвалась.
     Письмо ушло. Не дожидаясь, пока оно придет, я вышел из ящика и закрыл сайт. Теперь надо отсоединиться...
     И все-таки я почувствовал это. Сначала почувствовал, а потом услышал. Меня буквально обдало вспышкой эмоций на ментальном уровне - удивление, ярость, гнев, боль, все сплелось в единый поток. А потом в коридоре, за моей спиной, раздался негромкий хлопок и грохот.
     Я вскочил, опрокинув стул, развернулся... Он был уже в дверях. Здоровый, накачанный парень в белой футболке, с лицом, напоминающим морду бультерьера. В руке он держал пистолет, держал за ствол, как игрушку. И у него не было ауры! Никакой! Секунду спустя я понял, что он просто прятался, наложил щит на свое излучение так, как делают настоящие маги. Черт возьми, он и был настоящим магом!
     Альвионец улыбнулся, хищно, даже кровожадно, и поднял левую руку. Я закричал от отчаяния и страха и бросился на него, бросился просто потому, что надо было что-то делать! Но я не успел.
     На этот раз все было по-другому. Мне показалось, что из меня разом выдернули все кости - тело просто перестало слушаться, стало как резиновое. Я безвольно повалился вперед, чувствуя, как силы уходят из меня, оставляя после себя черную пустоту. А потом меня ударили по голове, сильно и тяжело. Из глаз брызнули искры, и сознание вылетело вон. Последняя моя мысль, как ни странно, была о письме, отправленном самому себе, - успело ли оно отправиться, дойдет ли...
     А потом накатил вал мягкой темноты.

VII

     Меня качало, как на волнах. Бросало из стороны в сторону, крутило. Было очень трудно дышать. Душно, жарко... Почему волны такие твердые? Почему кругом темнота? Где я?
     Как только я подумал про самого себя, мир вернулся, все встало на свои места. Я ощутил, что лежу на спине на жестком полу. Но почему так мотает и откуда такой шум? Да я же в машине!
     Сначала удалось открыть один глаз, потом второй. Над головой лист железа. Но светло. Что за черт!
     Со стоном я сел - в голове словно гранату взорвали, аж в глазах потемнело. Держась за затылок, я огляделся. Оказывается, я внутри кузова грузовой машины. Это был такой большой фургон, типа "Хлеб" или "Люди". В стенах железного корпуса было по одному маленькому зарешеченному окошку, сквозь них пробивался дневной свет, и пылинки танцевали в лучах солнца.
     О господи! Куда меня везут, почему так болит голова? И тут я все вспомнил - и слежку, и компьютер, и мага альвионца. Ох как больно! Чем это он меня приложил, не иначе рукояткой пистолета. Но сначала было заклинание, да, заклинание слабости. Я помню о таком, хоть и не применял его.
     Стас! Я же был со Стасом. Я оглянулся по сторонам - ничего, пустой кузов, по грязному полу раскиданы тряпки. Где же он? Застонав от боли, я оторвал задницу от пола и повернулся. Точно. Стас был здесь, лежал позади меня, уткнувшись головой в створки железных дверей. Кажется, он не дышал.
     Забыв про свою боль, я бросился к Стасу, перевернул его на спину. Жив! Дыхание слабое, едва заметное, но есть. Я наклонился к оперативнику, похлопал его по щекам:
     - Стас, очнись! Стас!
     Он не реагировал. Я, конечно, не врач, но видел, что ему было очень плохо. Повреждений на теле оперативника я не нашел и рассудил, что дело в заклинании. Его стукнули чем-то, причем гораздо сильнее, чем меня. Я постарался разглядеть его ауру. От такого усилия в моей голове вспыхнуло солнце боли. Сжав зубы, я постарался перетерпеть боль и настроиться на Стаса. Удалось. Его аура была маленькой, едва заметной и грязной - коричнево-серой. Он умирал. Из него просто вышибли жизнь, как пытались вышибить из меня. Его крепкий, тренированный организм цеплялся за жизнь, боролся с небытием. Но он не был магом, просто не был...
     - Стасик, - прошептал я, - Стасик... Врача. Ему нужен врач, может, его еще успеют спасти. Черт, да где мы вообще?!
     Я поднялся на ноги, держась за стену, подобрался к маленькому окошку. Машина больше не качалась. Она стояла. Видимо, мы все-таки куда-то приехали.
     Перед глазами все плыло. Боль отступила, но было нехорошо. Кажется, мне вкололи какую-то гадость - голова кружилась, руки дрожали, в ушах стоял гул.
     Я ухватился за решетку и буквально высунул нос в окно. На меня обрушилась волна отвратительного запаха гниющего мусора. Аж слезы брызнули из глаз! Как ни странно, мне стало легче, в голове немного прояснилось, я пришел в себя и смог немного осмотреться. Вид за окном был еще тот - сплошные горы мусора. Видимо, машина остановилась посреди огромной свалки. Из окна мне были видны только кусок голубого неба и небольшая утоптанная площадка между двумя холмами, состоящими из мусорных баков. Прямо на площадке валялся огромный холодильник, весь помятый, с облупившейся эмалью. Левее - ржавый остов легковой машины, какой именно - не разобрать.
     Господи, как болит голова! Да еще и кружится - я чувствовал себя так, словно только что слез с карусели. Из-за этого я никак не мог сосредоточиться, все происходящее воспринималось как дурной сон...
     Рядом раздался шум моторов, и в поле зрения появилась еще одна машина - белая "нива" с тонированными стеклами. Из нее вышли двое - водитель и пассажир. Оба в синих рабочих комбинезонах, на которых что-то было написано, кажется, Лефортово. Метки! У обоих в ауре были серые метки!
     Сбоку, из-за грузовика, в котором я сидел, вышли еще двое, крепкие ребята в джинсовках. Альвионцы. Они все собрались около холодильника и стали разговаривать. Мне не было их слышно, а очень хотелось знать, что происходит и что будет с нами дальше.
     Пока было ясно одно - мы в руках альвионцев. Какого черта они притащили нас на эту свалку? Может, сочли и меня и Стаса мертвыми и решили здесь закопать - спрятать тела? Но мы оба живы... Неужели собираются пытать?
     От этой мысли меня прошиб холодный пот. Я плохо переношу боль, я ее боюсь. Нет, живым я не дамся. Нападу на них, пусть прикончат. Буду драться до последнего.
     Я отлепился от окна и огляделся в поисках оружия. В кузове было пусто, не считая тряпок на полу. В карманах - хоть шаром покати, альвионцы выгребли все, даже копеечную мелочь.
     Я подошел к оперативнику, склонился над ним. Стас едва дышал. Кажется, ему стало хуже. Куртку с него стянули, и он остался в футболке и джинсах. Даже ремень сняли.
     - Ничего, - сказал я ему, - может, еще выберемся.
     И чуть не заплакал. Я сам себе не верил.
     Снаружи раздался шум, голоса стали громче. Я подошел к окну.
     Около холодильника теперь было пятеро альвионцев - к ним присоединился тот самый гад, что завалил нас. Маг, настоящий реальный маг. Видимо, в этой компании он был главным. Судя по всему, он распоряжался - размахивал руками, громко говорил. Остальные только кивали. То, что этот маг говорил громко, мне не помогло, говорил он на альвионском. Этого языка я не знал - в Астрале происходит обмен мыслеобразами, там, можно сказать, один язык. Телепатия.
     Наконец маг махнул рукой. Где-то справа хлопнули дверцей, видимо, там была еще одна машина.
     Альвионцы расступились, и на сцене появились новые персонажи - двое ребят в дорогих костюмах тащили под руки третьего.
     Я приник к окну, вцепившись руками в решетку - что за чертовщина тут творится? Ребята в костюмах уложили свою ношу на холодильник и отошли в сторону. И тут я понял, что этот несчастный был землянином! У него не было серой метки!
     Он лежал на холодильнике, на спине, и не шевелился. Он был без сознания, но жив и невредим, судя по ауре.
     Альвионцы тем временем образовали круг, центром которого был холодильник. Маг, который был все в той же белой футболке, остался стоять рядом с распростертым телом.
     О господи, что они затеяли? Я вдруг почувствовал, что меня бьет крупная дрожь. Все происходящее смахивало на ритуал черной магии из какого-нибудь глупого фильма. Но мне было не смешно, мне было страшно. Так страшно, что стучали зубы.
     Альвионцы взялись за руки, и я почувствовал ток силы. Они объединили свои энергии. Маг в белой футболке наклонился над безвольным пленником, пощупал пульс на шее. Результат удовлетворил его - он кивнул, распрямился и поднял обе руки к небу.
     Моя дрожь прошла. На смену ей пришел холод. Хоть в кузове и было жарко, как в парилке, меня трясло от холода, шедшего изнутри. Я не хотел, чтобы и меня так прикончили среди куч мусора, на старом холодильнике.
     Я все ждал, когда же в руках мага блеснет нож. Но этого не произошло. Руки мага стали медленно опускаться, ладонями вниз, пока не застыли в метре от груди землянина.
     Я постарался сосредоточиться. Мне нужно было знать, что происходит, просто необходимо знать! Я был очень слаб, но все же это не помешало мне почувствовать поток силы, который шел к магу. Его