и получив  интересную профессию,  я
работал в опытно-конструкторских бюро  военизированного министерства и знал,
в отличие от многих непосвященных, что, например, самолет, способный достичь
высоты  37 километров, где небо  уже не  синее, а черное -  это произведение
искусства.  Что  подводная  лодка,  способная  погрузиться  на  километровую
глубину - это произведение искусства. Что ракета, запущенная с расстояния во
много сотен километров  и поражающая цель с точностью до нескольких метров -
это  тоже произведение  искусства. Поначалу я с  удовольствием служил  этому
искусству. Задачи, которые оно  ставило  передо  мной,  бросали  вызов моему
самолюбию,  заставляли напрягать  мозги  и  совершенствоваться.  Однако,  со
временем  я  стал  понимать, что  у  моего  искусства  есть очень неприятное
название  -  искусство  убивать людей. И хотя я не проектировал  снаряды, не
точил оружейные  стволы и не  синтезировал пороха,  я все  равно служил богу
войны,  потому  что  улучшал  системы  доставки  оружия  -  двигатели боевых
самолетов. Поняв это, я охладел к своей работе.
     Но тогда в послевоенной  Одессе,  голодной и  полуразрушенной,  у меня,
дошкольника, в голове было пусто, высоким материям там делать было нечего, и
только природное причастие к мужскому  началу с  его страстью  к авантюрам и
тягой к неизвестному влекло меня со всей своей коварной силой.
     Глаза Кольки не отрывались от моего хлеба. Он подбрасывал свой патрон и
ловил его, стараясь зародить во мне желание стать его обладателем. Он мог не
делать этого, если бы знал, что рыбка давно в  его сетях. Кличку Псих Колька
получил за бешенный  нрав,  который более всего проявлялся  в  драках. Дпаки
были  обычным делом  не  только в нашем дворе. Колька мог  схватить камень и
швырнуть его тебе в голову, а угомонить его не было никакой возможности. При
этом  он грязно  ругался, а губы  его покрывались  белой слюной  или  пеной.
Кольке  было лет десять, он был гораздо сильнее меня и ему ничего  не стоило
просто отнять у меня хлеб, но мы стояли у моего подъезда, дело было днем, во
дворе были люди,  и Колька не хотел шума, а громко кричать я умел хорошо, да
и бабушка была еще дома. В общем, мы поняли друг друга.
     - Махнемся? - спросил Колька.
     - Настоящий? - задал я дурацкий вопрос.
     - Ты что, идиот? На капсюль посмотри!
     Он торопился, чтобы  не дать  мне время откусить еще кусок. И, протянув
мне  свое сокровище,  он другой  рукой  вырвал  мой бутерброд, который я уже
подносил к раскрытому рту.
     Весь мир вокруг меня изменился, как только патрон оказался в моей руке.
Я  перестал   замечать  все,  что  меня  окружало,  меня   охватили   новые,
неизведанные  чувства.   Все   мальчишки   во  дворе   занимались   подрывом
боеприпасов,  слухи  о  том,  что   кто-то  раздобыл  патрон   или  гранату,
расходились моментально, от  желающих  принять  участие  в  подрыве  не было
отбоя, и  в этом ничего нового  не было. Но на этот раз я решил сделать  все
сам,  без  чьей-либо  помощи,  в  одиночку,  чтобы  не  делиться  ни  с  кем
запрещенной радостью.
     Я  знал,  что  подобные занятия кончаются плохо.  Не в том смысле,  что
осколок или пуля могут лишить тебя жизни - тут у меня по малолетству не было
никаких  сомнений, что ко  мне  это  не относится  и что я буду жить  вечно.
Реальной  угрозой  было  другое -  разглашение  коварного  замысла. Если  он
становился известнем взрослым - все,  готовь задницу для  расправы. И  тогда
все  во   дворе  будут  слышать  твои   вопли,   перемежаемые  родительскими
назиданиями в такт со свистом ремня по твоему костлявому заду.
     Поэтому я зажал патрон  в кулаке и  держал руку в кармане своих штанов,
подальше от чужих глаз. Я еще не знал, что я буду с ним делать, но мне очень
хотелось  пообщаться с ним теснее, и чтобы этому общению  никто  не помешал.
Разводить  костер  ради того, чтобы  услышать  один выстрел, мне  показалось
хлопотным занятием.  Надо было  придумать что-то другое. Я бродил по  двору,
присматривая  место,  где можно  было  спокойно заняться моим гнусным делом.
Более всего для этого  подходил задний двор нашего флигеля, у развалки.  Это
был  непроходной  двор с  забором  из  ракушечника  и  одиноким  абрикосовым
деревом.
     В то время  в  Одессе каждый пацан, которого  родители выпускали гулять
одного, уже  знал, что если  пробить капсюль патрона, то  получится взрыв. Я
начал  строить  примитивную систему подрыва патрона.  Для  начала надо  было
зафиксировать  патрон  в  положении капсюлем вверх.  Лучшего  фиксатора, чем
земля,  я придумать  не  мог. Надо было  выковырять  в этой голой окаменелой
земле лунку, куда бы  патрон вошел по самый капсюль. Никакого  инструмента у
меня  не было. Я выбрал место у  забора под абрикосовым деревом,  где  земля
была помягче,  и какой-то  щепкой  стал  ковырять землю. И провозился с этой
затеей долго, пока не понял, что без железа тут не обойтись.
     Я подошел  к  развалинам  флигеля. Еще  недавно  здесь работали пленные
немцы. Их привозили каждый день и они заканчивали то, что наделали - убирали
обрушенные  балки, перекрытия, разбирали завалы,  грузили  мусор в  машины и
делали это под надзором вооруженных солдат. Солдаты охраняли немцев. С одной
стороны, чтобы  не  убежали, а с другой  - от пацанов,  которые  не упускали
случая запустить в немцев камень. Кормили немцев плохо. Я,  правда, не знаю,
кто в то время  в Одессе ел хорошо.  Моя  бабушка,  у которой  война забрала
сына, а у ее дочери - моей мамы  - мужа, к немцам относилась плохо. Но когда
она стояла у нашего черного хода и  смотрела на  работающих немцев,  ее губы
шептали  какие-то еврейские  слова, глаза были влажными, а  лицо становилось
печальным.
     Однажды  я  видел,  как молодой  немец  в  грязной  темно-серой  форме,
озираясь на  стоящего поодаль охранника, подошел к бабушке  и что-то сказал,
поднося  руку  к своему  рту. Бабушка  принесла ему  из нашей кухни  вареную
картофелину и луковицу. Хлеба у нас тогда было мало, его давали по карточкам
и впроголодь.
     Что могло  заставить уже  немолодую еврейку,  которой фашисты  принесли
столько  горя,  поделиться с пленным немцем частью нашего скудного семейного
рациона? Наверное, это было чисто женское сострадание, которое не делит горе
на немецкое или еврейское. Бабушка не рисковала, как та молодая черкешенка в
толстовском "Кавказском пленнике", помогая  Жилину  и  Костылину,  но налицо
было то же женское сострадание. Бабушка была настоящей женщиной.
     На  следующий  день этот немец  опять подошел к  бабушке и протянул  ей
маленькую деревянную коробочку, которую,  очевидно, пронес  через всю войну.
Это был простой, но хорошо сделанный  ларчик, в  котором держат мелкие вещи.
Так он благодарил бабушку. Тот ларчик еще долго  жил в нашей семье.  Бабушка
держала в нем свой нехитрый скарб и дорожила ларцом.
     Побродив по развалке, я нашел, наконец, железнодорожный костыль и кусок
железной трубы. Откуда там быть железнодорожному костылю я и сам не знаю, но
мне  он  пригодился.  Я  поставил  его  острым  концом  на  землю,  а  трубу
использовал как  молоток. Сколько раз при этом я бил себя по руке я говорить
не буду. Рука ныла, но мне надо было закончить задуманное.
     Когда костыль вошел в землю, появилась другая проблема - как его оттуда
вытащить. Сдуру  я забил его по самую головку, и он сидел в земле как гвоздь
в  доске.  Когда я той же  трубой  стал  бить по  головке  костыля  в разные
стороны, он  прослабился и  мне удалось  его  вытащить. Образовавшаяся лунка
была похожа  скорее  на  небольшую  ямку,  чем на  отверстие, и  мой  патрон
болтался в ней, как  детская  нога в отцовском  сапоге. Но это  казалось мне
неважным.  Я положил патрон в лунку пулей вниз,  а зазоры  засыпал песком  и
пылью  и примял пальцами. Капсюль аккуратно торчал  из  земли  и блестел  на
солнце. Теперь нужен был гвоздь.
     В подъезде черного хода их  было полно. Они  торчали во всех деревянных
рамах, дверях, косяках, я цеплялся за них  много раз. Один такой я вырвал из
дверного косяка, что тоже было непросто. Меня охватил азарт. Дело двигалось,
и предчувствие удачи рождало во мне изобретательность.
     Гвоздь  надо было поставить на капсюль острым концом и стукнуть по  его
шляпке  чем-нибудь  тяжелым.  Но  гвоздь  сам не стоял, его надо было как-то
удержать  в вертикальном положении. Я сгреб с  земли  пыль, песок  и  прочий
мусор  вокруг,  сделал  из всего  этого  небольшой  холмик  над  капсюлем  и
осторожно воткнул в него гвоздь. У меня хватило ума  сообразить,  что если я
буду бить по  шляпке гвоздя  куском  трубы, то в момент  выстрела  мое  лицо
окажется слишком близко к пуле и это может быть опасно. Я нашел кусок битого
кирпича и стал примериваться. После несколькиз пробных прицеливаний я бросил
кирпич на холмик с гвоздем. Ожидая выстрела, я повернулся к патрону спиной и
согнулся.  Но не  произошло  ровным счетом  ничего! Кирпич разметал мусорный
холм с гвоздем, но капсюль был цел.
     Я начал новую попытку.  Трудность заключалась в том, что , собрав холм,
я  не был  уверен, что острие гвоздя касается капсюля. Неудачей кончились  и
несколько других  попыток. Наконец я сообразил, что вначале надо одной рукой
держать гвоздь  острием на капсюле, а другой собирать холм. Когда я поступил
таким образом и в очередной раз замахнулся  кирпичем, я был абсолютно уверен
в успехе. Каково было мое разочарование, когда опять  ничего не произошло! Я
не помню, сколько раз я собирал этот мусорный холм, сколько  раз замахивался
кирпичем, сколько раз  ожидал выстрела и сколько раз разочаровывался - время
как понятие для меня не существовало.  Для себя  я  сделал вывод, что Колька
подсунул мне плохой, испорченный патрон, и мне стало жаль моего бутерброда с
сыром...
     Я вытащил патрон  из земли.  Мое  отношение к  нему изменилось коренным
образом. Он потерял в моих глазах всю свою привлекательность. Теперь это был
хотя  и блестящий,  но  уже совершенно бесполезный предмет, из которого было
невозможно извлечь  ни капли  удовольствия. Мне  захотелось  уйти  с задного
двора. Делать тут было больше нечего. Теперь патрон можно было не прятать. Я
стал бросать  его,  как камешек,  в стену дома,  в забор, поднимал  и  снова
бросал,  и  в каждом броске  была  злость  на  себя,  дурака,  давшего  себя
обмануть.
     Обойдя  флигель,  я  вошел  в наш  парадный  подъезд. В  подъезде  были
мраморные полы с уветным  орнаментом  и мраморные лестницы, ступени  которых
были сточены множеством ног, их попиравших. Я с силой бросил патрон себе под
ноги
     И тут патрон взорвался!
     Это  было  полной  неожиданностью.  Грохот  выстрела,   усиленный  эхом
подъезда, был  настолько силен, что  меня оглушило.  Но уже приобретенный за
год жизни  в  Одессе инстинкт  приказал -  беги! Потому как иначе  врежут по
заднице.
     И я побежал.  Но побежал не во двор, где можно было легко спрятаться, а
вверх по лестнице, на четвертый этаж. Ничего  разумного в этом не было, но я
не думаю что в подобной ситуации семилетние пацаны руководствуются разумом.
     Два  первых   лестничных  марша   я  пролетел  пулей.  На   третьем   я
почувствовал, что по моей левой ноге течет что-то теплое. Я еще подумал, что
наверное это я уписался  от испуга. Но тут  же ощутил, что левая нога как-то
странно не  слушается  меня и слегка  волочится. Я посмотрел вниз и заметил,
что  моя левая штанина мокрая, а  за мною по лестнице тянется кровавый след.
Тут странная, неиспытанная  доселе слабость подкосила меня, и я опустился на
узорчатый пол лестничной площадки между вторым и третьим этажом.
     Я точно  помню, что не испытывал  абсолютно  никакой боли,  и  мне было
интересно, почему из меня течет кровь, а боли никакой нет. Я закатал штанину
выше колена и на левом бедре у колена, у самого сгиба увидел нечто странное.
В мякоти под костью была дыра шириной чуть уже моей  ладони. Из нее хлестала
кровь. Кровь  заливала  ногу,  штаны, растекалась  по  грязному  полу и была
горячая. Но  еще  из  дыры вывалился комок каких-то жил, сосудов  и какой-то
требухи, и эта кровавая гроздь  неуклюже свисала под костью и была вызывающе
несовместима с моим представлением о человеческом теле. Я огляделся вокруг и
увидел на  полу  рядом  с  собой  обгорелую спичку,  которую бросил  кто-то,
закуривая на ходу. Слабеющей рукой я поднял спичку и стал ковырять ею в этом
кровавом месиве, пытаясь понять, откуда оно вывалилось и нельзя ли поставить
его на место.
     Я  понимал, что  выстрел и кровь связаны, но сознание  мое мутилось и я
перестал что-либо соображать. Помню  звуки хлопающих дверей,  голоса соседей
по подъезду, кто-то суетился вокруг меня, кто-то поднял меня на руки и отнес
в нашу квартиру. Я лежал в незнакомой комнате на чужой  постели, а надо мной
склонилось озабоченное лицо нашей соседки по квартире тети Нади Русиной.
     Остальное я знаю уже из рассказов других.
     Ничего не подозревающая бабушка вернулась с Привоза и вошла в наш двор.
Из самых  лучших побуждений мои приятели  наперегонки побежали ей навстречу,
желая поскорее сообщить важную новость. Лучше бы они этого не делали!
     - Ваш Дима застрелился! - кричали они хором.
     Я готов повторить за  Марком Твеном, что слухи о моей  смерти оказались
сильно преувеличенными. Но бедная моя бабушка! Она в обмороке упала на землю
и возиться с нею пришлось чуть меньше, чем со мной...
     Мама вернулась с  работы,  и опять мои  женщины плакали.  Они плакали и
гладили меня  по  голове, по  рукам.  Если бы они  знали, сколько еще раз им
придется из-за меня плакать! Ведь это было только начало!
     Мама созвонилась с  медиками из своей  воинской части. За мной приехала
машина, меня  увезли в  военный госпиталь, вытащили застрявшую в мякоти ноги
пулю, продезинфицировали рану и зашили ее.Почему-то всего этого я совершенно
не помню.  Странно. Пуля не нанесла мне никаких  физических повреждений, все
обошлось без всяких последствий,  если  не считать  шрама, с которым я  живу
более полувека.
     А  тогда  моя глупость преподнесла мне  сюрприз -  мой  имидж  в глазах
сверстников вырос, а мои женщины, вопреки  ожиданиям, не только не били меня
по заднице, но даже стали относиться ко мне с трогательным вниманием.
     Есть, оказывается, и у глупости свои прелести!

ШАПКА ПО КРУГУ
     Прошло всего несколько месяцев, как мы приехали в Австралию.
     Еще сильны первые впечатления,  еще все внове и в  диковину, еще ничего
не понимаешь, еще толком  не знаешь, как влиться в этот новый мир. Ситуация,
знакомая каждому новому иммигранту.
     Живем  на пособии, снимаем квартиру,  ходим на курсы  английского.  Как
все. Денег в обрез. Экономим на всем. Самая тяжелая экономия - на куреве.
     Курсы английского - на Мэри-стрит. Каждый день  хожу пешком с  Куджи  в
Сити и  обратно. С одной  стороны, это  интересно -  глазеть  вокруг на  все
новое,  непривычное.  А  с другой  -  экономлю  на  автобусе,  чтобы  купить
сигареты.  Занятия  на  курсах начались в феврале. Жара  и зной. Каждый день
прохожу   мимо   нескольких  баров,   из  которых   несет   пивным  духом  и
кондиционерной  прохладой. Хочется  пива,  но  жалко денег  -  лучше  купить
курева.  Наконец,  решаюсь. В  кармане  -  заветные три  доллара.  Захожу  и
озираюсь.  Обстановка разительно не похожа  на советские пивные. Большинство
посетителей  бара   по-одиночке   сидит  за  высокими   столиками,  медленно
потягивает пиво из высоких стеклянных бокалов, раздумчиво курит. На стенах -
работающие телевизоры.
     Я заказал бармену скуну пива. Она стоила $2.60. Положив 40 центов сдачи
в  кошелек,  я выбрал  пустой  столик  у стены,  закурил  сигарету  и  жадно
отхлебнул  три  глотка.  Добившись  вожделенной  цели,  я  стал  растягивать
удовольствие, сдерживая неукротимое желание выпить все одним махом.
     На  экране  телевизора  возник диктор, начавший что-то  говорить.  В то
время  для меня английская речь являла собой неразделимый на отдельные слова
сплошной поток симпатичных, но малопонятных звуков. Я услышал, что несколько
раз  диктор  произнес слово Руанда.  Я заметил,  что  все повернули головы к
телевизору   и  внимательно  слушают  диктора.  На  экране  появились  кадры
репортажа из Руанды.
     По  лесной  грунтовой дороге медленно текла река из тысяч черных людей.
Они несли свой жалкий скарб, сложенный в матерчатые узлы, которые держали на
головах. Эти узлы  колыхались в такт  их шагам, словно рыбачьи  поплавки над
людской  рекой   и  были  символами  беды.  На  спинах  многих  женщин  были
примитивные тряпочные  ленты,  которыми  были обмотаны  почти грудные  дети.
Полчища  мух  облепили  лица  этих  несчастных.  Их глаза  не  были  глазами
младенцев - страдания превратили их в глаза мудрых старцев.
     На экране возник  номер какого-то  телефона. Через  некоторое время его
сменили цифры со знаком доллара. Я понял,  что объявлен сбор пожертвований в
помощь беженцам из Руанды.
     Я почти допил  свое  пиво, когда  обратил  внимание  на  просто одетого
посетителя, который подошел к  бармену и что-то  сказал ему, кивая  на экран
телевизора. Отвечая ему, бармен кивнул головой и рассмеялся. Посетитель снял
с головы рабочую кепку с длинным козырьком и что-то громко сказал, обращаясь
к посетителям бара. Все молча потянулись к своим кошелькам. Человек с кепкой
начал обход  столиков. Каждый бросал в его кепку деньги. Я заметил, что  это
были бумажные деньги. Значит, не менее пяти долларов.
     Меня  охватило  стыдливое  чувство  неловкости.  Мои  40  центов  могли
показаться издевательством.  Еще хуже было уйти,  не положив в кепку ничего.
Мне можно было не позавидовать. Когда сборщик  подошел  ко  мне с протянутой
кепкой, я вынул свой кошелек, открыл его и перевернул. В мою ладонь упали 40
центов.
     - Sorry,  I have no more money... -  промямлил  я и, перевернув ладонь,
отправил несчастные 40 центов в его кепку.
     - It's o'key, no worries! - ответил он и улыбнулся.
     Он снял с меня клеймо неполноценности.
     Обойдя всех, сборщик подошел  к бармену  и вывалил на стойку содержимое
своей кепки. Бармен пересчитал деньги,  подошел к  телефону,  набрал номер и
что-то сказал в трубку. Закончив разговор, он повернулся к сборщику и кивнул
ему. Сборщик вернулся к своему пиву. Все смотрели на экран телевизора.
     Немного погодя на экране снова появился тот  же диктор и что-то сказал.
Появилась новая цифра собранных денег. Все посетители бара  зааплодировали и
оживленно заговорили. Я понял, что наши деньги из кепки приняты  и замечены.
Я допил свое пиво и вышел на улицу.
     Что  я знал  об Австралии? Что она на  далекой окраине  цивилизованного
мира,  что ее колонизировала  Англия, что  там  живут  экзотические кенгуру,
плавают самые большие акулы и самые длинные крокодилы...
     Но  еще в далекой  юности я прочел  сборник Генри Лоусона под названием
"Австралийские  рассказы"   и   до  сих  пор   помню  свои  впечатления   от
прочитанного. Происшедшее в  баре  так напоминало то, о чем  писал  Лоусон в
своей "Шапке по кругу",  что  уже  не холодным рассудком, а  теплым и добрым
чувством, шедшим из груди, я понял, что действительно нахожусь в Австралии.
     И стало мне хорошо...

СЛАД
     Борис  встал  с постели,  подошел к  столу,  вынул из  пачки  сигарету,
закурил.  Сделав  две  глубоких  затяжки,  он  вернулся,  сел  на постель  и
посмотрел Светлане в глаза. Она улыбалась.
     -  Надо  же... Я  даже пошевелиться не  могу...  Ты  что же  делаешь  с
одинокой женщиной, разбойник? - в ее  голосе не  слышалось укора. - Конечно,
больше года без мужчины, так и разучиться можно, но ты все же молодец...
     - Ладно, полежи, отдохни. Закрой глаза - я на тебя смотреть буду...
     - Наклонись, я тебя поцеловать хочу..
     Приятно  услышать такое. Борис был доволен. Это была их первая постель.
Она согласилась притти в его квартиру и, хотя они не г