вляет их - впрочем, почему "их"? нас! - взвешивать  все
стороны, все последствия любого поступка, прежде чем принять  ре-
шение.
  Мы не жалеем об этом. В конце концов, подобная  ответственность
за свои поступки - всего лишь малая часть нашего груза. О котором
мы также не сожалеем. Пожалуй, сожаление - то чувство, которого у
нас нет.

  Я смотрю назад - и вижу тонкую ленту пройденного Пути, нависшую
над Бездной.
  Я смотрю вперед - и вижу Бездну, без малейших признаков опоры.
  Я смотрю себе под ноги...
  Нет, не смотрю; ибо знаю, что увижу. ЭТО - я видел не раз.
  Обычно перед тем, как сделать следующий шаг, я выжидал момента,
когда эмоции полностью успокоятся, когда разум  окажется  подобен
гладкой поверхности воды в чаше. Сейчас я понимаю, что выжидать -
незачем.
  Потому что воды в чаше разума - ровным счетом на  один  глоток,
который мне необходим для того, чтобы сделать шаг. Остальное...
  Вот именно. Поэтому моя Вершина - здесь.
  "Все дороги с вершины ведут вниз", говорили мудрецы. Идущим  по
Пути, однако, не раз приходилось на своей шкуре убеждаться, что у
мудрости прошлого имеются свои пределы, Путь же таковых не знает.
  Что ж, мудрецы, сейчас я увижу, ошибались ли вы в этом случае.
  Конечно, это увижу лишь я. Но кого это еще волнует?

  Я запрокидываю голову и делаю глоток. Последние капли воды ухо-
дят в бездонную толщу песка пройденного Пути.
  Шаг.
  Музыка Сфер вливается в уши тончайшей струйкой.

     Стены растут из пыли, из праха неначатых дел.
     Стенам великого мира - великий творить удел.
     Стенам великого мира - помнить великий предел...
     Стены растут из пыли. Из крови. Из мертвых тел.

     Дивные барельефы, штрихи тончайших резцов...
     Вихри огня и гнева прошли в стороне от дворцов.
     Вихри огня и гнева прошли - и сверкают вновь
     Дивные барельефы... Только на плитах - кровь.

     Вечный покой гробницы шумом негоже смущать.
     Многое в ней таится того, что живым - не взять.
     Многое в ней хранится того, что нельзя понять...
     Вечный покой гробницы Древних скрывает рать.

     Стены растут из пыли, из серых, как Вечность, плит.
     Тенью забытой были сказка нас внутрь манит.
     Тенью забытой были гробница в ночи стоит...
     Стены растут из пыли. И тянут к себе, как магнит...

  Серый туман.
  Ничто.

      К О Н Е Ц

         * Кайл Иторр. Черный менестрель *

--------------------
Кайл Иторр "Черный Менестрель"
===============================
e-mail: jerreth_gulf@yahoo.com
    	itorr@iname.com
--------------------






                                           Баллады пишут не для
                                          того, чтобы им верили.
                                            Их пишут для того,
                                          чтобы волновать сердца.
                                             Анджей Сапковский
                                          "Немного жертвенности"

  Постоялый двор - каких двенадцать на дюжину в любом краю, подле
любой дороги.
  Посетители - также совершенно обычные: парочка не то  неудачни-
ков-авантюристов (предпочитающих зваться искателями приключений),
не то простых разбойников; три лесника, регулярно останавливающи-
еся тут, чтобы пропустить кружку-другую; странствующий монах  или
кто-то в том же роде - пожилой, благообразный, в бесформенном бу-
ром балахоне и веревочных  сандалиях;  не  отличающаяся  красотой
смуглая женщина средних лет, тесно прижимающая к груди тощую пес-
трую кошку, давно смирившуюся с превратностями судьбы и  приучив-
шуюся спать в любой ситуации. И еще один. Заметить его, и то надо
очень постараться - устроился в самом темном углу, потягивает се-
бе яблочный сидр да занюхивает его хлебом с сыром и пучком  увяд-
шей петрушки...
  - Подбрось дровишек, темно тут! - требует один из лесников.
  Служанка - пухленькая, не слишком поворотливая, с густыми  тем-
ными волосами - послушно выполняет желание гостя. Языки пламени в
очаге становятся из красных - рыжими, в зале действительно немно-
го светлеет.
  Человек в углу встает, одергивая черный плащ; под одеждой у не-
го при этом движении что-то прорисовывается, но что -  самострел,
меч, футляр для свитков - не разобрать. Искатели приключений, пе-
реглянувшись, синхронно отодвигаются по скамейке,  отполированной
множеством седалищ; так, чтобы в случае чего мгновенно  вскочить,
а там - либо в драку, либо в окно, смотря по обстоятельствам.
  Правая рука человека скользит под плащ. Авантюристы  напрягают-
ся. Кошка, открыв желто-оранжевые глаза, выгибает спину и  шипит.
Ее хозяйка, поспешно отодвинув миску с рыбной похлебкой,  тянется
за своей сумкой, висящей рядом на вбитом в стену колышке.
  Из-под черного плаща медленно, заставляя дыхание зрителей зами-
рать от их же собственных недобрых предчувствий, выползает оваль-
ный, почти плоский короб, также окрашенный в черный цвет;  тонкие
металлические нити струн становятся видны лишь тогда, когда чело-
век осторожно проводит по ним узкой ладонью.
  - Менестрель! - с облегчением выдыхает один из авантюристов.  -
Сбацай чего-нибудь эдакое, а? Сколько недель музыки не слышал...
  - "Девчонку с Холма"! - восклицает один из лесников.
  - Нет, лучше "Солнечная Долина", - возражает другой.
  Менестрель словно не слышит их, неторопливо водя кончиками  па-
льцев по струнам своего странного инструмента, что-то  настраивая
и подкручивая. С каждым разом аккорды становятся все резче и  от-
рывистее, и наконец на лице человека в черном  возникает  подобие
усмешки. Он придвигает к себе грубо сколоченный табурет, усажива-
ется лицом к огню, некоторое время смотрит в мечущиеся языки пла-
мени - а затем заговаривает под мерный перебор струн:
  - В Загорье, у племени, которого больше нет, имелось одно  ска-
зание. Сказание о человеке, который пожертвовал собою, чтобы  вы-
вести остальных из темноты, сказание о Данко, человеке с  пламен-
ным сердцем. Изергиль, старая ведьма, ты никогда бы не  позволила
ни мне, ни кому-либо другому рассказать эту историю ТАК - но тебя
здесь нет, ведь верно?
  Ритм музыки меняется, как и низкий, гортанный голос менестреля.
Он теперь как будто беседует сам с собой, периодически ударяя  по
струнам - и эти рваные аккорды, что ни один знаток  или  ценитель
изящных искусств не осмелился бы назвать музыкой, как ни странно,
в точности дополняют собой нужные слова...

     Возглас души: "А можно ль?"
     Разума глас: "Нельзя."
     "Хочешь ли знать?" - "Я должен.
     Это - моя стезя." -
     "Ты пожалеешь об этом." -
     "Скорее всего. И все ж,
     Есть участь похуже смерти,
     Которой с рожденья ждешь..."
          Лед под босыми ногами
          Тает. Ночь. Снегопад.
          Несущему в сердце пламя
          Смотреть тяжело назад.
          Там - лишь те, кто остался,
          Кто, сомневаясь, ждет, -
          В холоде смертного царства,
          Вмерзшие в черный лед.

  Хотя на дворе - лишь ранняя осень, и днем солнце еще шпарит во-
всю, и нет ни сильного ветра, ни дождя, и несколько минут назад в
комнате было почти что жарко - однако, по напряженным спинам слу-
шателей пробегает холод зимней ночи. Пламя кажется ТЕМ  пламенем,
а черные от сажи и копоти камни, из которых сложен  нехитрый  ка-
мин, похожи на осколки льда. ТОГО льда.

     "Знаешь ли путь, ведущий?" -
     "Знаю." - "И каково
     Быть тем, кому бог и случай
     В огонь обратили кровь?" -
     "Непросто." - "А как быть с теми,
     Кого за собою ведешь?" -
     "Я знаю, сзади - лишь тени." -
     "Но знаешь ли, что найдешь?"
          Снегом колючим ветер
          В кровь раздирает тела.
          Мир стал чертогом смерти.
          Холод. Безмолвье. Мгла.
          Нет ни тепла, ни света,
          И кажется вечным бег,
          И память ушедшего лета
          Собою скрывает снег.

  Черная ширма туч загораживает выщербленный диск луны. Тоскливый
волчий вой где-то далеко за окном. Все вздрагивают от этого  зву-
ка, доносящегося, кажется, из иного мира.
  Менестрель невидящим взором смотрит в пламя, а его язык и паль-
цы словно живут собственной жизнью.
  Той жизнью, которая способна в случае надобности остановить да-
же смерть...

     "Сможешь ли путь осилить
     Ты до конца?" - "Смогу." -
     "Хватит ли веры, силы
     У остальных?" - "Помогу."
     "А выстоишь? Уж не проще ль
     Расчистить дорогу огнем?" -
     "Разумней - да. Но не проще,
     Ведь пламя - в сердце моем."
          Слезы бессилья и боли
          Падают, оледенев.
          Остатки надежды и воли
          Смерзаются в мрачный гнев.
          Лишь малая часть ушедших
          Идет сквозь ночной мороз,
          И полны безмолвные речи
          Слепящим холодом слез.

  Молчание почти осязаемо; люди боятся даже дышать - ибо музыка и
резкий, холодный ритм слов вызывают в памяти образы того, что ни-
когда и никому из них испытывать не доводилось. Сердца  бьются  в
такт музыке; руки и ноги каменеют.
  Спокоен только менестрель - но это спокойствие сродни неподвиж-
ности канатоходца, замершего над пропастью и готовящегося сделать
следующий шаг...

     "Сможешь ли ты жить дальше,
     Зная, что столько смертей
     Легли за тобою, отважный
     Искатель минувших дней?" -
     "Не для себя иду я;
     Я - мог бы жить и там.
     Те, кто пройдут - забудут,
     Но - выживут." - "А ты сам?"
          Боль. Безнадежность. Рядом -
          И мочи уж нет терпеть,
          И тени поймали разум
          В свою ледяную сеть.
          Ногти впиваются в тело,
          И краток сомнений укол -
          Сердце в руках загорелось,
          Прогнав предсмертную боль.

  Короткий треск поленьев в камине, вырвавшаяся из пламени  тучка
золотистых искр - и у кого повернется язык назвать это совпадени-
ем?..
  Ветер за прочными стенами постоялого двора заводит свою зауныв-
ную, дикую песню, и (еще одно совпадение?) ритм ее странно  похо-
дит на музыку черного менестреля. Тот вновь усмехается, если  то-
лько эту смесь презрения, неверия и самоиронии можно назвать  ус-
мешкой, и продолжает свой рассказ...

     - Глядите! Да, путь ужасен,
     Но больше дороги нет!
     Да, крут он, нелегок, опасен,
     Но вот путеводный свет!
     Глядите же, люди мрака,
     Желающие огня:
     Не ждите иного знака,
     Он здесь, в руках у меня!
          Кровью горящее сердце
          Ночной разгоняет туман.
          Щиплет глаза, как перец,
          Поднявшийся ураган.
          Ватные, движутся ноги,
          И слабость приходит вновь;
          Капля за каплей, дорогу
          Во тьме отмечает кровь.

  В глазах начинает двоится; дым очага клубящимся маревом пробуж-
дает ТУ, другую память - уходящую в прошлое не на годы даже, а на
тысячелетия. Зал гостиницы становится призрачным, а надвигающаяся
с севера черная стена ледника Великой Ночи - реальной.
  Почти реальной.
  Потому что создавшая картины былого музыка одновременно не поз-
воляет позабыть об ЭТОЙ действительности...

     "Подвиг твой - притчею будет." -
     "Дела мне нет до того." -
     "Имя твое станут люди
     Превозносить сверх всего..." -
     "Не верю. Людская природа -
     Ценить только то, чего нет.
     И это позволит их роду
     Во тьме зажечь собственный свет!"
          Он, мертвый, ведет живущих
          Туда, где горит огонь,
          Где нету нужды в ведущих,
          Где жизнь - в любой из сторон;
          Туда, где Закон, не грезы,
          И ночью правит, и днем...
          А что на глазах его - слезы,
          Так знает о том только он...

  Плавным, перетекающим движением скользящего в траве аспида чер-
ный менестрель поднимается; пальцы его еще пробегают по  струнам,
однако мелодия становится тише, слов же и вовсе нет.
  Наваждение медленно проходит; а когда оно исчезает окончательно
- с ним исчезает и менестрель.
  И лишь через несколько минут хозяин постоялого двора  вспомина-
ет, что этот певун так и не расплатился за ужин...

        К О Н Е Ц