ом, и долгожданная пластинка наконец готова.
Фотографии на внутренней  стороне обложки были сделаны во время записи. Ты и
Костя - оба бородатые -  похожи на  потерпевших кораблекрушение. Глаза у вас
покраснели от  усталости, но вы блаженно  улыбаетесь. Тексты  перевела  наша
подруга  Мишель Кап, она десять лет жила в СССР  и  знает все твои песни. Мы
воспользуемся  этими  переводами, чтобы через некоторое время устроить  твой
сольный  концерт в Элизе-Монмартр.  К нашему крайнему удивлению,  этот  зал,
представлявшийся нам слишком  большим,  потому что мы никак не рассчитывали,
что народ  повалит  толпами,  оказался  вдруг  тесным. Здесь  собралась  вся
советская  колония  Парижа  с  женами и детьми  и довольно много  студентов,
изучающих русский. Но что самое удивительное, сюда пришли и обычные зрители,
быть может привлеченные русским именем на афише. Мы так никогда и не узнаем,
кто они, но, судя по аплодисментам, концерт им понравился.
     Я  поднимаюсь  на сцену вместе с  тобой  и попадаю  в пятно света, пока
читаю французский  перевод твоих песен. Потом мое световое пятно исчезает, и
видно только тебя. Меня всю  трясет. Я страшно волнуюсь за тебя и  чувствую,
что мы так близки с тобой сейчас! Впервые мы вместе на сцене. Ты играешь, не
жалея сил, и, когда после многочисленных исполнений на бис ты скрываешься за
кулисами, у тебя в кровь сбиты пальцы.
     Потом ты поешь несколько песен в большом концерте в Сен-Дени.  В другой
раз  ты  участвуешь в  спектакле  на  большом  помосте  на празднике  газеты
"Юманите".  Здесь  творится  что-то  невообразимое.   Двести  тысяч  человек
расположились на газоне. Все ждут рок-группу, и, когда ты появляешься один с
гитарой,  толпа свистит.  Но ты  начинаешь с "Охоты на волков", и твой голос
гремит  через  усилители.  По  толпе  проносится  короткий  шепот,  и  через
несколько  минут  наступает  внимательная тишина,  лишь  в  отдалении  шумит
ярмарка.
     Закончив выступление, ты кланяешься  под гром  аплодисментов и  идешь в
глубину сцены,  ко мне. У  тебя  за спиной  волнуется человеческое море.  Ты
доволен и с гордостью говоришь мне: "Я мог бы петь сколько угодно - им  было
интересно слушать меня".
     Максим  Лефорестье  - наш друг, который  познакомился с тобой во  время
поездки в СССР и написал предисловие к твоей первой  пластинке, - приглашает
нас пообедать к себе домой. С лукавым видом  взяв гитару, он поет  нам  твои
песни  по-французски. Он перевел тексты, чтобы устроить нам сюрприз. Ты  тут
же начинаешь  работать и, многократно повторяя слова, наконец вполне  сносно
произносишь  французский текст.  С твоим слухом и  чувством ритма  ты быстро
выучиваешь французский настолько, чтобы  объясняться без переводчика. Работа
Максима Лефорестье не пропадет даром,  и твоя третья пластинка, записанная с
Париже при помощи  моего старого приятеля Жака Уревича, будет  начинаться  с
каждой стороны с песни на французском.
     Твои  концерты  в  США будут еще более удивительными. Ты даже  произнес
несколько  фраз  на  ломаном   английском  к  великой  радости  американских
зрителей.
     В Москве  ты часто вынимаешь свои пластинки из укромного места, где они
спрятаны (потому что их  у нас тащили десятками), раскладываешь их на ковре,
долго рассматриваешь, иногда ставишь какую-нибудь на  проигрыватель, и глаза
у тебя подергиваются грустью:
     -  Как  это здорово сделано, почему нельзя  так  же  хорошо  записывать
здесь, чтобы публика могла слушать меня С  этим качеством звука? Почему я не
могу выбирать песни без цензоров, ничего не опасаясь? Почему?
     Когда слушаешь сотни  написанных тобой  баллад, маршей, лирических тем,
приходишь в негодование  при  мысли, что ты так никогда и не был признан как
композитор. Официальные лица не  считают тебя таковым  - вот и все.  И то же
самое  -   со  стихами.  Не  окончив   консерваторию,  ты  не  можешь   быть
композитором.  Не  окончив литературный  институт,  ты  не можешь  считаться
поэтом. Не имея  печатных  работ, ты не  можешь вступить в Союз писателей. И
так далее. Порочный круг замыкается  с безжалостной логикой. Человек,  самый
известный в СССР, ты сидишь  на полу и  грустно разглядываешь три конверта с
пластинками, разложенные на ковре в большой комнате.

     На улице, где находится театр "Эберто", стоит небольшое светлое здание.
Здесь за  фасадом прячутся ночной ресторан  и небольшая гостиница. На втором
этаже уже много лет живет человек, который относится  ко мне как к дочери, -
русский цыганский барон  в Париже Алеша Дмитриевич. Этот титул он, возможно,
присвоил  себе сам, но  величавость и  царственная  манера  держаться у него
соответствующие. И  потом, он  как никто умеет заставить рыдать свою гитару,
голос его,  кажется, прорывается  из самой глубины человеческого страдания и
неизменно очаровывает ночных красавиц. После бесконечных праздников, которые
мы устраиваем все эти месяцы, пока играем в "Трех сестрах", все друзья семьи
Поляковых проводят  ночь у Жана Пиона - владельца  ресторана, которого мы  с
нежностью  называем нашей пятой сестрой. Алеша, влюбившись в атмосферу этого
дома, поселился здесь в маленькой комнатке на втором этаже.
     Однажды мы приходим сюда днем. Дверь долго не открывают, потому что это
необычное время  для  ночных  завсегдатаев.  Через  несколько  минут  все же
щелкает  замок  и  /щерь открывается.  Хрупкая  фигурка  отходит  в  тень  и
исчезает. С  прошлой ночи остался  такой  сильный запах пепла, пота и духов,
что  нечем  дышать.  Подруга  Алеши   -  молодая  светловолосая  и   бледная
француженка, которая  из любви к нему проводит ночи, переодевшись в цыганку,
- говорит  приглушенным'  голосом: "Он  сейчас  спустится, подождите  здесь,
наверху очень тесно".
     Ты сгораешь от нетерпения. Ты уже давно слушаешь его пластинку, которую
я привезла в Москву. Ты знаешь все связанные с ним истории и анекдоты: ночи,
проведенные им,  моим отцом и Кесселем  в кабаре, советы  Алеши: "Никогда не
пей водки, когда нюхаешь кокаин", - мне было в ту пору тринадцать лет. Когда
у Дмитриевичей украли все  их богатства и я дала им  денег,  они приняли мой
подарок молча - цыгане берут деньги как должное.
     Алеша спускается, отрывистый кашель предваряет его появление. В темноте
кабака лишь  солнечный луч просачивается с улицы и танцует в табачном  дыму.
Ты стоишь  в профиль ко мне, я вижу  твои  прозрачные глаза, слышу,  как  ты
дышишь. В тот момент,  когда ноги Алеши попадают в луч света, начинается как
будто замедленная  съемка.  Потом мы  видим  его  лицо, натянутую на  скулах
смуглую кожу, исполосованную  тысячью морщин,  которые разбегаются от глаз -
черных, блестящих и  пронзительных. Глядя в упор друг  на друга, вы беретесь
за гитары -  так ковбои в вестернах вынимают пистолеты - и, не сговариваясь,
чудом настроенные на-одну ноту, начинаете звуковую дуэль.
     Утонув  в  большом мягком  кресле,  я  наблюдаю за  столкновением  двух
традиций. Голоса  накладываются:  один начинает куплет, второй подхватывает,
меняя  ритм.  Один поет  старинный  романс,  с детства  знакомые слова - это
"цыганочка". Другой продолжает, выкрикивает слова новые, никем не слышанные:

     ... Я - по полю вдоль реки!
     Света - тьма, нет Бога!
     А в чистом поле - васильки
     И дальняя дорога...

     Вы стоите совсем близко  друг  к другу, и теперь я вижу в полоске света
два упрямых профиля с  набухшими на шее венами. Потом вдруг  - одно движение
руки: постой,  послушай... И жалуется  гитара; и мы тонем в ее плаче. Солнце
теперь светит с другой стороны, скульптурно  вырисовывая ваши лица,  потом и
они  уходят в тень, и  видно лишь светлое  дерево гитар и ваши  такие разные
руки, пальцы, рвущие струны. Уважение друг к другу, возникшее с первых минут
знакомства,  останется  у вас  на всю  жизнь. В противоположность  остальным
членам семьи Дмитриевичей Алеша единственный ни разу  не взял денег, которые
ты  швыряешь  безумными  ночами  направо  и  налево:  на следующий  день  он
возвращает тебе эти деньги, аккуратно запечатанные в конверт.
     Однажды  Алеша взял колоду карт и протянул  ее мне: "Вытащи две.  -  И,
посмотрев карты,  сказал своим глухим голосом: -  Туз червей,  девятка пик -
любовь, смерть..."
     На нашем фото в  рамке приколот червовый туз. Фотография так и осталась
висеть на стене,

     Мой отец, певший семь сезонов в опере Монте-Карло,  чуть не спустил все
свое  состояние в казино - недалеко было ходить.  Как он  говорил,  в случае
проблемы  с  жильем  мы можем  поселиться  прямо  в казино, которое,  по его
мнению, уже отчасти принадлежало ему - столько он просадил там денег.
     В одно прекрасное утро  мы едем в Геную, где должны сесть на пароход. В
Монте-Карло я хочу показать тебе это казино.
     Я робко спрашиваю, можно ли  войти посмотреть.  Улыбающийся  привратник
отвечает,  что можно  даже сыграть.  Это  не входило  в  мою  программу, но,
перехватив твой умоляющий взгляд, я говорю:
     -  Ладно, пошли, но ты ведь знаешь, у нас мало наличных денег и поэтому
мы будем играть символически.
     Зал  выглядит  днем  немного  печально. Никого  нет,  кроме  нескольких
старичков, которые пришли попытать счастья. Я с нежностью думаю о моем отце,
который, как и всякий уважающий  себя русский человек, оставался игроком  до
последнего дня.
     Мы берем жетоны  и, не зная правил, - ты потому, что в СССР нет казино,
я -  потому,  что всю жизнь  избегала  таких  заведений из-за наследственной
склонности к игре, - начинаем смотреть, как играют за разными столами.
     На своем непонятном французском языке ты обращаешься к крупье: "Ставьте
три". И бросаешь все свои жетоны на поле. Крупье ставит их  на тридцать три,
ты хочешь его поправить, повторяя: "На три". Я тебя удерживаю, он понял - на
тридцать три -  и уже запустил рулетку. Лицо у тебя напряжено, даже трагично
-  можно подумать, что речь идет о  твоей жизни. Глядя  на тебя, я вспоминаю
выражение лица  одного  из  героев  Достоевского.  Тебя  внезапно  захватила
страсть к игре  - прямо здесь,  в этом неосвещенном  зале,  утром,  с  тремя
играющими от скуки чистенькими старичками в качестве партнеров. У тебя это -
первый раз, ты вошел в раж.
     Шарик  подпрыгивает,  падает, еще немного катится - эти секунды кажутся
тебе вечностью - и останавливается, наконец, на... тридцати трех.
     Ты  рычишь  от  восторга к удивлению  присутствующих.  Крупье  сгребает
жетоны и продвигает их к тебе. Ты протягиваешь руку, чтобы поставить всю эту
кучу на другой  номер,  но  я хватаю тебя  за ремень  и  с силой тяну назад.
Рассерженный, ты отбиваешься, но сил  у  меня много, и я вытаскиваю тебя  из
зала, уговаривая, что пусть этот ход лучше будет первым и последним, что это
и так слишком шикарно - сразу выиграть столько денег в первый же раз. Кассир
выдает тебе пачку разноцветных купюр, и ты выходишь из казино, держа выигрыш
в  руке,  как  букет  цветов. Портье  тебя  поздравляет, ты счастлив, у меня
отлегло от сердца.
     В другой раз попытка  заканчивается не так славно. Мы садимся в самолет
цыплячьего цвета и летим в Лас-Вегас. До  тебя невозможно дотронуться - бьет
электричеством.  Путешествие и  так  удивительно,  но Лас-Вегас  - это  шоу,
рекламы, пустыня, игра, и ты грезишь  о нем с  самого приезда в  Соединенные
Штаты.  В  аэропорту мы  встречаем людей несвежего вида,  помятых, небритых,
вконец проигравшихся, и только  женщина в клетчатых шортах рассказывает всем
вокруг, как она выиграла состояние. Может быть, ей просто платят за рекламу.
     Сорок  пять  градусов  в  тени. После утомительного туристского  дня мы
стоим перед  игровыми автоматами. Здесь  их  можно  видеть повсюду -  даже в
туалетах.  Мы решаем поставить  каждый по сто долларов, и,  чтобы не портить
тебе удовольствия, я ухожу в другой конец зала играть в лотерею. Я выигрываю
и  издали  смотрю  на  тебя.  Ты  стоишь  возле "Блэк  Джека":  тасует карты
очаровательная банкирша, ты зачарованно смотришь,  как они мелькают у нее  в
руках.  Успокоившись,  я отхожу и  останавливаюсь возле одного из автоматов.
Очень быстро я проигрываю и  возвращаюсь  к "Блэк Джеку". Тебя здесь нет, на
твоем месте стоят двое японцев,  может быть отец с сыном,  и делают  большие
ставки. У  них маленький  чемодан,  набитый  долларами,  и  они оттуда вовсю
вынимают пачки денег. Я ищу  тебя глазами в толпе, но не нахожу. Я иду в бар
освежиться и собраться с мыслями, завязываю разговор с двумя предприимчивыми
француженками, которые путешествуют по Америке  на машине, мы довольно долго
беседуем, потягивая коктейли. Уже очень поздно, и я брожу от стола к столу и
немного  играю. Меня это больше  не забавляет, у  меня  остается  еще  почти
шестьдесят долларов,  и я снова направляюсь  к  "Блэк  Джеку". Мне любопытно
посмотреть, как там дела у японцев. Издали я вижу тебя. Рядом с тобой играет
старший японец с сосредоточенным лицом, а сын вынимает деньги. У тебя в лице
ни кровинки; как только я подхожу, ты молча протягиваешь руку и,  положив  в
карман мои доллары, говоришь мне сквозь зубы:
     - Ты вовремя пришла, я как раз собирался  продолжать  игру, потому  что
нашел на полу пятидесятидолларовую бумажку, но только что опять ее потерял.
     Я верю тебе - с тобой всегда происходят невероятные истории. Я чувствую
себя немного не в своей тарелке. Мне не нравится, как ты настроен, но, опять
же не желая портить тебе удовольствие,  я отправляюсь в номер спать, сжав на
прощанье твою руку в знак поддержки.
     Наш  номер неслыханно роскошен  -  мебель потрясающей красоты,  тяжелые
бледно-зеленые шторы, ванная комната для кинозвезды и гигантская кровать, на
которой  набросана  куча подушек.  Я с  наслаждением залезаю  под  одеяло  и
выключаю  свет.  Но  как  только  я  вытянула  уставшие  ноги,  свет   опять
включается, ты буквально бросаешься на меня и с бешеными глазами и блестящим
от пота лицом требуешь денег:
     - Те, которые ты прячешь, - деньги на путешествие!
     Я отползаю на другой край кровати. Ты обегаешь ее и кричишь срывающимся
голосом, чтобы я отдала тебе деньги. Ты хватаешь меня за плечи - ты, который
ни  разу не поднял на  меня  руку,  даже в худшие моменты пьяного бреда, - и
принимаешься меня трясти. Ты вытаскиваешь меня из постели  и подталкиваешь к
шкафу, где  я  прячу сумочку. На  насилие я  реагирую  соответственно: вынув
сумочку,  я швыряю  тебе в  лицо все  ее  содержимое.  Ты  подбираешь  пачку
долларов и исчезаешь, хлопнув  дверью.  Я остаюсь в обалдении. Я ведь  знаю,
что ты не пьешь, и все-таки твоя ярость меня  пугает. Когда  я видела у тебя
это выражение лица?..
     Я  натягиваю  рубашку,  джинсы,  бросаюсь  к   лифту  -  я   вспомнила:
Монте-Карло, рулетка, номер  тридцать три,  букет купюр!  Но  уже поздно. Ты
сидишь  убитый,  с  опущенными руками. Рядом  с  тобой  невозмутимые  японцы
укладывают зеленые пачки денег. Ты все проиграл.  Все деньги на путешествие!
В несколько минут тебя утопило настоящее сумасшествие азарта.
     Рано утром в аэропорту мы и сами сидим проигравшиеся, помятые, мрачные,
держа  в  руках  наше  единственное   богатство:   два   билета  обратно   в
Лос-Анджелес. Нас приглашают на посадку. Цыплячьего  цвета самолет взлетает.
Недалеко от нас дремлют, расслабившись, японцы: в эту ночь им повезло

     Мы  приезжаем в Монреаль в  самый разгар  Олимпийских игр. Моя  подруга
Диана  Дюфрен размещает  нас  у  себя, кормит и  таскает  нас ко всем  своим
друзьям  - музыкантам, поэтам-песенникам,  певцам.  Канадцы - такие веселые,
такие  гостеприимные люди,  что чувствуешь себя  у них как дома. Жиль Тальбо
предлагает тебе записать  пластинку, и ты тут  же начинаешь думать о  макете
обложки, аранжировке, музыкантах, которые могут тебе аккомпанировать.
     Единственная грустная  нотка  за  время,  проведенное  в  Канаде, - это
футбольный  матч, в котором  принимает участие сборная СССР. Тебя пригласили
футболисты. Мы сидим на трибуне, а сзади канадские украинцы  в течение всего
матча  громко скандируют антисоветские лозунги. Тебе больно, ты страдаешь от
этой  ненависти,  с  которой вы сталкиваетесь повсюду  в мире.  Ты  считаешь
несправедливым,  что  спортсмены или  артисты  вынуждены  расплачиваться  за
границей  за  политику  с  позиции  силы,  которую  проводит  правительство.
Расстроившись, мы уходим со стадиона, не дожидаясь конца матча.
     К  счастью,  на  следующий  день  мы  прекрасно проводим  время у  Люка
Пламандона  - поэта-песенника. У  него  небольшой деревянный дом  на  берегу
озера,  бобры  строят  плотину,  и мы наблюдаем,  сидя  в байдарках, как они
суетятся и  снуют туда-сюда. После  плотного ужина по-канадски  ты  поешь, и
вечер заканчивается тем,  что  мы в первый  и  последний раз в жизни пробуем
марихуану. Наши хозяева протягивают нам сигарету,  мы сомневаемся, но друзья
уверяют  нас, что  это  совсем  не  противно  и что  особенно  приятно после
нескольких затяжек  слушать  музыку. Мы  курим по очереди, ты  вздыхаешь  от
удовольствия, мы слушаем музыку, я  различаю каждый инструмент - впечатление
такое, что весь  оркестр играет у меня в голове.  Но  очень скоро  я не могу
больше бороться  с усталостью  и засыпаю! Последнее,  что я вижу, - это твое
удовлетворенное лицо.  Однажды  вечером мы будем  чувствовать примерно то же
самое  во время  одного  рок-концерта. Семьдесят тысяч  человек, скучившиеся
вокруг нас на  трибунах и на  газоне стадиона, курят траву.  У нас  кружится
голова,  и от усилителей, работающих на полную мощность, дрожит  все внутри.
Голубоватый столб дыма поднимается к небу, у каждого в руке  горит зажигалка
в знак братства. Эмерсон, Лейк и Пальмер в энный раз исполняют на бис песни,
и  ты вдруг принимаешься петь во все горло. Наши обалдевшие соседи привстают
посмотреть, откуда исходит этот громыхающий голос, подхватывающий темы рока,
и, заразившись  твоим энтузиазмом, все начинают орать. На стадионе  мы почти
оглохли, и еще долго потом болела голова, зато отвели душу.
     Несколько  дней  спустя мы едем  к Андре Перри в  сопровождении  нашего
верного Жиля Тальбо, который небрежно ведет  машину, одной рукой держа  руль
своего  музейного "роллса". Мелькающий за окном пейзаж нам знаком: ничто так
не напоминает север России, как Канада, - те же березовые рощи, те же озера,
то же светящееся небо. Мы подъезжаем к  чуду современной  архитектуры - дому
из  стекла. Он прекрасно вписывается в березовую рощу и выходит на небольшое
круглое озерцо,  которое  лижет ступеньки  веранды.  Полная  тишина царит  в
студии.  Там ты будешь  записывать свою пластинку. Андре  Перри -  волшебник
звука,  лучшее   ухо  Американского  континента.   У   него  самое   сложное
оборудование,  какое  только есть, и мы просто  потрясены  звукооператорским
пультом: восемнадцать дорожек (это семьдесят шестой год!) - лучше не бывает.
В зале  полно инструментов, расставлены широкие диваны, но особенно поражает
вид сквозь стены - кажется, что  находишься прямо в лесу. На  озере плещутся
дикие утки,  солнце  отражается в меди  инструментов. Андре Перри подходит к
нам,  тепло пожимает тебе руку,  потом представляет нам  музыкантов. Они все
очень молоды, очень красивы  -  длинные волосы обрамляют романтические лица.
"Все  похожи на Христа",  -  говоришь ты по-русски. И правда,  у них у  всех
озаренные  лица,  когда  они  начинают   играть.  Ты  работаешь  с  огромным
удовольствием, легко, а между тем в пластинку вошли тяжелые песни - "Спасите
наши  души",  "Прерванный полет", "Погоня", 'Купола" и  особенно  "Охота  на
волков" - крик страха и ярости.

     Рвусь из сил и из всех сухожилий,
     Но сегодня - опять, как вчера, -
     Обложили меня. Обложили!
     Гонят весело на номера!

     Из-за елей хлопочут двустволки -
     Там охотники прячутся в тень.
     На снегу кувыркаются волки,
     Превратившись в живую мишень.

     Идет охота на волков. Идет охота!
     На серых хищников - матерых и щенков.