ерационное, почему он
пощадил меня -- об этом я в тот момент даже и не подумал: одним  скачком  --
через  ступени,  плотно захлопнул за собой дверь -- и вздохнул. Так: будто с
самого утра я не дышал, не билось сердце -- и только сейчас вздохнул  первый
раз, только сейчас раскрылся шлюз в груди...
     Двое:  один  --  коротенький,  тумбоногий  --  глазами,  как  на  рога,
подкидывал  пациентов,  и  другой  --  тончайший,  сверкающие  ножницы-губы,
лезвие-нос... Тот самый.
     Я  кинулся  к  нему,  как  к  родному,  прямо  на  лезвия  --  что-то о
бессоннице, снах, тени, желтом мире. Ножницы-губы сверкали, улыбались.
     -- Плохо ваше дело! По-видимому, у вас образовалась душа.
     Душа? Это странное, древнее, давно забытое слово.  Мы  говорили  иногда
"душа в душу", "равнодушно", "душегуб", но душа -- --
     -- Это... очень опасно, -- пролепетал я.
     -- Неизлечимо, -- отрезали ножницы.
     -- Но... собственно, в чем же суть? Я как-то не... не представляю.
     -- Видите... как бы это вам... Ведь вы математик?
     -- Да.
     --  Так  вот  --  плоскость,  поверхность,  ну  вот  это  зеркало. И на
поверхности мы с вами, вот -- видите, и щурим глаза от солнца, и  эта  синяя
электрическая  искра  в  трубке,  и  вон  --  мелькнула тень аэро. Только на
поверхности, только секундно.  Но  представьте  --  от  какого-то  огня  эта
непроницаемая  поверхность вдруг размягчилась, и уж ничто не скользит по ней
-- все проникает внутрь, туда, в этот зеркальный мир, куда мы с любопытством
заглядываем детьми -- дети вовсе не так глупы, уверяю вас.  Плоскость  стала
об®емом, телом, миром, и это внутри зеркала -- внутри вас -- солнце, и вихрь
от  винта  аэро,  и  ваши дрожащие губы, и еще чьи-то. И понимаете: холодное
зеркало отражает, отбрасывает, а это  --  впитывает,  и  от  всего  след  --
навеки.  Однажды  еле  заметная  морщинка  у  кого-то  на  лице -- и она уже
навсегда в вас; однажды вы услышали: в тишине упала капля --  и  вы  слышите
сейчас...
     --  Да,  да,  именно...  --  Я схватил его за руку. Я слышал сейчас: из
крана умывальника -- медленно капают  капли  в  тишину.  И  я  знал  это  --
навсегда.  Но  все-таки почему же вдруг душа? Не было, не было -- и вдруг...
Почему ни у кого нет, а у меня...
     Я еще крепче  вцепился  в  тончайшую  руку:  мне  жутко  было  потерять
спасательный круг.
     --  Почему?  А  почему  у  нас  нет  перьев, нет крыльев -- одни только
лопаточные кости -- фундамент для крыльев? Да потому что крылья уже не нужны
-- есть аэро, крылья только мешали бы. Крылья -- чтобы  летать,  а  нам  уже
некуда: мы -- прилетели, мы -- нашли. Не так ли?
     Я  растерянно  кивнул  головой. Он посмотрел на меня, рассмеялся остро,
ланцетно. Тот, другой,  услышал,  тумбоного  протопал  из  своего  кабинета,
глазами подкинул на рога моего тончайшего доктора, подкинул меня.
     --  В  чем  дело? Как: душа? Душа, вы говорите? Черт знает что! Этак мы
скоро и до холеры дойдем. Я вам  говорил  (тончайшего  на  рога)  --  я  вам
говорил:  надо  у  всех  --  у всех фантазию... Экстирпировать фантазию. Тут
только хирургия, только одна хирургия...
     Он  напялил  огромные  рентгеновские  очки,  долго   ходил   кругом   и
вглядывался сквозь кости черепа -- в мой мозг, записывал что-то в книжку.
     --  Чрезвычайно, чрезвычайно любопытно! Послушайте: а не согласились бы
вы... заспиртоваться? Это было бы для Единого Государства чрезвычайно... это
помогло бы нам предупредить эпидемию... Если у вас, разумеется,  нет  особых
оснований...
     --  Видите ли, -- сказал он, -- нумер Д-503 -- строитель "[Интеграла]",
и я уверен -- это нарушило бы...
     -- А-а, -- промычал тот и затумбовал назад в свой кабинет.
     Мы остались вдвоем. Бумажная рука легко, ласково  легла  на  мою  руку,
профильное лицо близко нагнулось ко мне; он шепнул:
     --  По  секрету  скажу  вам -- это не у вас одного. Мой коллега недаром
говорит об эпидемии. Вспомните-ка, разве вы сами не замечали  у  кого-нибудь
похожее  --  очень  похожее,  очень близкое... -- он пристально посмотрел на
меня. На что он намекает -- на кого? Неужели -- --
     -- Слушайте... -- я вскочил со стула. Но  он  уже  громко  заговорил  о
другом:
     --   ...А   от  бессонницы,  от  этих  ваших  снов  --  могу  вам  одно
посоветовать: побольше ходите пешком.  Вот  возьмите  и  завтра  же  с  утра
прогуляйтесь... ну хоть бы к Древнему Дому.
     Он  опять проколол меня глазами, улыбался тончайше. И мне показалось: я
совершенно ясно увидел завернутое в тонкую ткань этой улыбки слово --  букву
-- имя, единственное имя... Или это опять только фантазия?
     Я  еле дождался, пока написал он мне удостоверение о болезни на сегодня
и на завтра, еще раз молча крепко сжал ему руку и выбежал наружу.
     Сердце -- легкое, быстрое, как аэро, и несет, несет меня вверх. Я знал:
завтра -- какая-то радость. Какая?

        Запись 17-я.

     Конспект:

     СКВОЗЬ СТЕКЛО. Я УМЕР. КОРИДОРЫ.

     Я совершенно озадачен. Вчера, в этот самый момент, когда я  думал,  что
все  уже  распуталось,  найдены все иксы -- в моем уравнении появились новые
неизвестные.
     Начало координат во всей этой истории -- конечно, Древний Дом. Из  этой
точки  --  оси  X-ов,  Y-ов,  Z-ов,  на которых для меня с недавнего времени
построен весь мир. По оси X-ов (Проспекту  59-му)  я  шел  пешком  к  началу
координат.  Во  мне  --  пестрым  вихрем вчерашнее: опрокинутые дома и люди,
мучительно-посторонние руки, сверкающие  ножницы,  остро-капающие  капли  из
умывальника   --   так  было,  было  однажды.  И  все  это,  разрывая  мясо,
стремительно крутится там -- за  расплавленной  от  огня  поверхностью,  где
"душа",
     Чтобы  выполнить  предписание  доктора,  я  нарочно  выбрал  путь не по
гипотенузе, а по двум катетам. И вот уже второй  катет:  круговая  дорога  у
подножия Зеленой Стены. Из необозримого зеленого океана за Стеной катился на
меня дикий вал из корней, цветов, сучьев, листьев -- встал на дыбы -- сейчас
захлестнет меня, и из человека -- тончайшего и точнейшего из механизмов -- я
превращусь...
     Но,  к  счастью,  между мной и диким зеленым океаном -- стекло Стены. О
великая, божественно-ограничивающая мудрость стен, преград! Это, может быть,
величайшее из всех изобретений. Человек перестал быть диким животным  только
тогда, когда он построил первую стену. Человек перестал быть диким человеком
только  тогда,  когда  мы  построили  Зеленую  Стену,  когда  мы этой Стеной
изолировали свой машинный, совершенный мир -- от  неразумного,  безобразного
мира деревьев, птиц, животных...
     Сквозь  стекло  на  меня  --  туманно,  тускло -- тупая морда какого-то
зверя, желтые глаза, упорно повторяющие одну и ту же непонятную  мне  мысль.
Мы долго смотрели друг другу в глаза -- в эти шахты из поверхностного мира в
другой,  заповерхностный. И во мне копошится: "А вдруг он, желтоглазый, -- в
своей  нелепой,  грязной  куче  листьев,  в  своей  невычисленной  жизни  --
счастливее нас?"
     Я  взмахнул  рукой, желтые глаза мигнули, попятились, пропали в листве.
Жалкое существо! Какой абсурд: он -- счастливее нас! Может быть,  счастливее
меня -- да; но ведь я -- только исключение, я болен.
     Да  и  я...  Я  уже  вижу  темно-красные стены Древнего Дома -- и милый
заросший старушечий рот -- я кидаюсь к старухе со всех ног:
     -- Тут она?
     Заросший рот раскрылся медленно:
     -- Это кто же такое -- она?
     -- Ах, ну кто-кто? Да I, конечно... Мы же вместе  с  ней  тогда  --  на
аэро...
     -- А-а, так, так... Так-так-так...
     Лучи-морщины  около  губ,  лукавые  лучи  из желтых глаз, пробирающихся
внутрь меня -- все глубже...
     И наконец:
     -- Ну, ладно уж... тут она, недавно прошла.
     Тут. Я увидел: у старухиных ног -- куст серебристо-горькой полыни (двор
Древнего Дома -- это тот же музей, он тщательно  сохранен  в  доисторическом
виде), полынь протянула ветку на руку старухе, старуха поглаживает ветку, на
коленях у ней -- от солнца желтая полоса. И на один миг: я, солнце, старуха,
полынь,  желтые глаза -- мы все одно, мы прочно связаны какими-то жилками, и
по жилкам -- одна общая, буйная, великолепная кровь...
     Мне сейчас стыдно писать об этом, но я  обещал  в  этих  записках  быть
откровенным  до  конца. Так вот: я нагнулся -- и поцеловал заросший, мягкий,
моховой рот. Старуха утерлась, засмеялась...
     Бегом через знакомые полутесные гулкие комнаты -- почему-то прямо туда,
в спальню. Уже у дверей схватился за ручку и  вдруг:  "А  если  она  там  не
одна?"  Стал,  прислушался.  Но  слышал только: тукало около -- не во мне, а
где-то около меня -- мое сердце.
     Вошел. Широкая, несмятая кровать. Зеркало. Еще зеркало в двери шкафа, и
в замочной скважине там -- ключ со старинным кольцом. И никого.  Я  тихонько
позвал:
     --  I!  Ты  здесь? -- И еще тише, с закрытыми глазами, не дыша, -- так,
как если бы я стоял уже на коленях перед ей: -- I! Милая!
     Тихо. Только в белую чашку умывальника из крана каплет вода, торопливо.
Не могу сейчас об®яснить, почему, но только это было мне неприятно; я крепко
завернул кран, вышел. Тут ее нет: ясно. И значит, она в какой-нибудь  другой
"квартире".
     По  широкой сумрачной лестнице сбежал ниже, потянул одну дверь, другую,
третью: заперто. Все было заперто, кроме только той одной "нашей"  квартиры,
и там -- никого.
     И все-таки -- опять туда„ сам не знаю зачем. Я шел медленно, с трудом --
подошвы  вдруг стали чугунными. Помню отчетливо мысль: "Это ошибка, что сила
тяжести -- константна. Следовательно, все мои формулы -- == "
     Тут -- разрыв: в самом низу хлопнула дверь, кто-то быстро  протопал  по
плитам. Я -- снова легкий, легчайший -- бросился к перилам -- перегнуться, в
одном слове, в одном крике "Ты!" -- выкрикнуть все...
     И  захолонул:  внизу  --  вписанная  в  темный квадрат тени от оконного
переплета, размахивая розовыми крыльями-ушами, неслась голова S.
     Молнией -- один только голый вывод, без посылок (предпосылок я не  знаю
и сейчас): "Нельзя -- ни за что -- чтобы он меня увидел".
     И  на  цыпочках,  вжимаясь  в стену, я скользнул вверх к той незапертой
квартире.
     На секунду у двери. Тот -- тупо топает вверх, сюда. Только бы дверь!  Я
умолял  дверь,  но  она  деревянная:  заскрипела, взвизгнула. Вихрем мимо --
зеленое, красное, желтый Будда --  я  перед  зеркальной  дверью  шкафа:  мое
бледное лицо, прислушивающиеся глаза, губы... Я слышу -- сквозь шум крови --
опять скрипит дверь... Это он, он.
     Я  ухватился  за  ключ  в двери шкафа -- и вот кольцо покачивается. Это
что-то напоминает мне -- опять мгновенный,  голый,  без  посылок,  вывод  --
вернее,  осколок:  "В  тот  раз -- == ". Я быстро открываю дверь в шкаф -- я
внутри, в темноте, захлопываю ее плотно. Один шаг -- под ногами качнулось. Я
медленно, мягко поплыл куда-то вниз, в глазах потемнело, я умер.
     ---
     Позже, когда мне пришлось записывать все эти странные  происшествия,  я
порылся  в  памяти,  в  книгах  --  и  теперь  я, конечно, понимаю: это было
состояние временной  смерти,  знакомое  древним  и  --  сколько  я  знаю  --
совершенно неизвестное у нас.
     Не  имею  представления,  как  долго  я был мертв, скорее всего 5 -- 10
секунд, но только через некоторое время я воскрес,  открыл  глаза:  темно  и
чувствую  -- вниз, вниз... Протянул руку -- ухватился -- царапнула шершавая,
быстро убегающая стенка, на пальце кровь, ясно  --  все  это  не  игра  моей
больной фантазии. Но что же, что?
     Я  слышал  свое  пунктирное, трясущееся дыхание (мне стыдно сознаться в
этом -- так все было неожиданно и непонятно). Минута, две, три -- все  вниз.
Наконец,  мягкий  толчок:  то,  что  падало  у  меня  под  ногами, -- теперь
неподвижно. В темноте я нашарил какую-то ручку, толкнул --  открылась  дверь
--  тусклый  свет.  Увидел:  сзади  меня  быстро  уносилась  вверх небольшая
квадратная платформа. Кинулся -- но уже было поздно: я был отрезан  здесь...
где это "здесь" -- не знаю.
     Коридор.   Тысячепудовая   тишина.   На  круглых  сводах  --  лампочки,
бесконечный, мерцающий, дрожащий пунктир. Походило немного на "трубы"  наших
подземных дорог, но только гораздо уже и не из нашего стекла, а из какого-то
другого  старинного  материала.  Мелькнуло  --  о  подземельях, где будто бы
спасались во время Двухсотлетней Войны... Все равно: надо идти.
     Шел, полагаю, минут двадцать. Свернул направо, коридор  шире,  лампочки
ярче.  Какой-то  смутный  гул.  Может быть, машины, может быть, голоса -- не
знаю, но только я -- возле тяжелой непрозрачной двери: гул оттуда.
     Постучал, еще раз -- громче. За дверью  --  затихло.  Что-то  лязгнуло,
дверь медленно, тяжело растворилась.
     Я  не  знаю,  кто из нас двоих остолбенел больше -- передо мной был мой
лезвиеносый, тончайший доктор.
     -- Вы? Здесь? -- И ножницы его так и  захлопнулись.  А  я  --  я  будто
никогда  и  не  знал  ни  одного  человеческого  слова:  я  молчал, глядел и
совершенно не понимал, что он говорил мне. Должно быть, что  мне  надо  уйти
отсюда;  потому  что потом он быстро своим плоским бумажным животом оттеснил
меня до конца этой, более светлой части коридора -- и толкнул в спину.
     -- Позвольте... я хотел... я думал, что она, I-330. Но за мной...
     -- Стойте тут, -- отрезал доктор и исчез...
     Наконец! Наконец, она рядом, здесь --  и  не  все  ли  равно,  где  это
"здесь".  Знакомый,  шафранно-желтый  шелк,  улыбка-укус,  задернутые шторой
глаза... У меня дрожат губы, руки, колени -- а в голове глупейшая мысль:
     "Колебания -- звук. Дрожь должна звучать. Отчего же не слышно?"
     Ее глаза раскрылись мне -- настежь, я вошел внутрь...
     -- Я не мог больше! Где вы были? Отчего... -- ни на секунду не  отрывая
от  нее  глаз, я говорил как в бреду -- быстро, несвязно -- может быть, даже
только думал. -- Тень -- за мною... Я умер -- из шкафа...  Потому  что  этот
ваш... говорит ножницами: у меня душа... Неизлечимая...
     --  Неизлечимая  душа!  Бедненький  мой!  --  I  рассмеялась  -- и меня
сбрызнула смехом: весь бред прошел, и всюду сверкают, звенят смешинки и  как
-- как все хорошо.
     Из-за угла снова вывернулся доктор -- чудесный, великолепный, тончайший
доктор.
     -- Ну-с, -- остановился он возле нее.
     --  Ничего, ничего! Я вам потом расскажу. Он случайно... Скажите, что я
вернусь через... минут пятнадцать...
     Доктор мелькнул за угол. Она  ждала.  Глухо  стукнула  дверь.  Тогда  I
медленно,  медленно,  все глубже вонзая мне в сердце острую, сладкую иглу --
прижалась плечом, рукою, вся -- и мы пошли вместе с нею,  вместе  с  нею  --
двое -- одно...
     Не  помню,  где мы свернули в темноту -- и в темноте по ступеням вверх,
без конца, молча. Я не видел, но знал:  она  шла  так  же,  как  и  я  --  с
закрытыми  глазами,  слепая, закинув вверх голову, закусив губы -- и слушала
музыку: мою чуть слышную дрожь.
     Я очнулся в одном из бесчисленных закоулков  во  дворе  Древнего  Дома:
какой-то   забор,  из  земли  --  голые,  каменистые  ребра  и  желтые  зубы
развалившихся стен. Она открыла глаза, сказала: "Послезавтра в 16". Ушла.
     Было ли все это на самом деле? Не  знаю.  Узнаю  послезавтра.  Реальный
след  только  один:  на правой руке -- на концах пальцев -- содрана кожа. Но
сегодня на "[Интеграле]" Второй Строитель уверял меня, будто он  сам  видел,
как  я  случайно  тронул  этими пальцами шлифовальное кольцо -- в этом и все
дело. Что ж, может быть, и так. Очень может быть. Не знаю -- ничего не знаю.

        Запись 18-я.

     Конспект:

     ЛОГИЧЕСКИЕ ДЕБРИ. РАНЫ И ПЛАСТЫРЬ. БОЛЬШЕ НИКОГДА.

     Вчера лег -- и тотчас же канул  на  сонное  дно,  как  перевернувшийся,
слишком  загруженный  корабль. Толща глухой колыхающейся зеленой воды. И вот
медленно всплываю со дна вверх и где-то на средине глубины  открываю  глаза:
моя  комната,  еще  зеленое,  застывшее  утро.  На зеркальной двери шкафа --
осколок солнца -- в глаза мне. Это мешает в точности выполнить установленные
Скрижалью часы сна. Лучше бы всего -- открыть шкаф.  Но  я  весь  --  как  в
паутине, и паутина на глазах, нет сил встать...
     Все-таки  встал, открыл -- и вдруг за зеркальной дверью, выпутываясь из
платья, вся розовая -- I. Я так привык теперь  к  самому  невероятному,  что
сколько  помню -- даже совершенно не удивился, ни о чем не спросил: скорей в
шкаф, захлопнул за собою зеркальную дверь --  и  задыхаясь,  быстро,  слепо,
жадно  соединился  с  I.  Как  сейчас вижу: сквозь дверную щель в темноте --
острый солнечный луч переламывается молнией на полу, на стенке  шкафа,  выше
--  и  вот это жестокое, сверкающее лезвие упало на запрокинутую, обнаженную
шею I... и в этом для меня такое что-то страшное, что я не выдержал, крикнул
-- и еще раз открыл глаза.
     Моя комната. Еще  зеленое,  застывшее  утро.  На  двери  шкафа  осколок
солнца.  Я  --  в  кровати.  Сон,  Но еще буйно бьется, вздрагивает, брызжет
сердце, ноет в концах пальцев, в коленях. Это -- несомненно  было.  И  я  не
знаю  теперь:  что сон -- что явь; иррациональные величины прорастают сквозь
все прочное, привычное, трехмерное, и вместо твердых, шлифованных плоскостей
-- кругом что-то корявое, лохматое...
     До звонка еще далеко. Я лежу,  думаю  --  и  разматывается  чрезвычайно
странная, логическая цепь.
     Всякому  уравнению,  всякой  формуле в поверхностном мире соответствует
кривая или тело. Для формул иррациональных, для моего \sqrt{-1}, мы не знаем
соответствующих тел, мы никогда не видели их... Но в том-то и ужас, что  эти
тела -- невидимые -- есть, они непременно, неминуемо должны быть: потому что
в  математике,  как  на  экране, проходят перед нами их причудливые, колючие
тени -- иррациональные  формулы;  и  математика,  и  смерть  --  никогда  не
ошибаются. И если этих тел мы не видим в нашем мире, на поверхности, для них
есть -- неизбежно должен быть -- целый огромный мир там, за поверхностью...
     Я вскочил, не дожидаясь звонка, и забегал по комнате. Моя математика --
до сих   пор   единственный   прочный  и  незыблемый  остров  во  всей  моей
свихнувшейся жизни -- тоже оторвалась, поплыла, закружилась. Что же, значит,
эта нелепая "душа" -- так же реальна, как моя юнифа, как мои сапоги --  хотя
я  их  и  не  вижу сейчас (они за зеркальной дверью шкафа)? И если сапоги не
болезнь -- почему же "душа" болезнь?
     Я искал и не находил выхода из дикой логической чащи. Это были такие же
неведомые и жуткие дебри, как те -- за Зеленой Стеной, -- и они так же  были
необычайными,  непонятными,  без слов говорящими существами. Мне чудилось --
сквозь  какое-то  толстое  стекло  --  я  вижу:   бесконечно   огромное,   и
одновременно  бесконечно малое, скорпионообразное, со спрятанным и все время
чувствуемым минусом-жалом: \sqrt{-1}... А может быть, это не что  иное,  как
моя  "душа", подобно легендарному скорпиону древних добровольно жалящих себя
всем тем, что...
     Звонок. День. Все это,  не  умирая,  не  исчезая,  --  только  прикрыто
дневным  светом;  как видимые предметы, не умирая, -- к ночи прикрыты ночной
тьмой. В голове -- легкий, зыбкий туман. Сквозь туман -- длинные, стеклянные
столы; медленно, молча, в такт жующие  шароголовы.  Издалека,  сквозь  туман
потукивает  метроном,  и  под  эту  привычно-ласкающую  музыку я машинально,
вместе со всеми, считаю до  пятидесяти:  пятьдесят  узаконенных  жевательных
движений  на  каждый  кусок.  И,  машинально  отбивая  такт, опускаюсь вниз,
отмечаю свое имя в книге уходящих -- как все. Но чувствую: живу отдельно  от
всех,  один, огороженный мягкой, заглушающей звуки, стеной, и за этой стеной
-- иной мир...
     Но вот что: если этот мир -- только мой, зачем же он  в  этих  записях?
Зачем  здесь эти нелепые "сны", шкафы, бесконечные коридоры? Я с прискорбием
вижу, что вместо стройной и строго  математической  поэмы  в  честь  Единого
Государст