онечно, аргумент.
     - Если бы ты стоп трансфер сделал, то я бы тоже остался...
     - Э-э, - я покачал головой,  -  этим  ты  меня  не  убедишь.  Я  хочу
получать каждый месяц положенные мне бабки и не дергать мозги ерундой,  не
стоять в очереди за обедом...
     - Ты же хотел жить во Франкфурте.
     Я покривился.
     - Да нет, Боря, раз уж едем, так едем!
     Он недовольный ушел, а мне пришла в голову мысль, что  на  этом  дело
так быстро не закроется, и оказался прав.
     - Чем занимаешься? - бодрым голосом оповестил о  своем  прибытии  Юра
Крабчиков, бывший на этот раз один, без сопровождения, что само по -  себе
уже чудо.
     - Что? Стоп трансфер хочешь? - насмешливо спросил я.
     - Почему ты так думаешь? - удивленно уставился он на меня.
     - Уже  одна  лобистская  делегация  сегодня  меня  посетила.  Теперь,
наверное, ты, - я лениво и нагло потянулся.
     - Да я не знаю... - он пошарил глазами по потолку, а потом по  пустым
бутылкам.
     - Поздно.
     - Почему, стоп трансфер еще можно...
     - Да нет, за пиво поздно. А зачем тебе этот стоп?
     - Да я как представил, что с Бородой опять жить...
     И так далее...
     - А! Так Боря тоже хочет стоп, и по той же причине, кстати.  Так  что
можете договориться с ним и вместе не идти. А я пойду.
     - Да? Ну тогда ладно, -  он  потыкал  взглядом  свои  руки,  -  тогда
ладно...
     Следующим утром мы с Катей поднялись в шесть  утра,  я  пошел  будить
коллег,  но  оказалось,  что  те  давно  уже  встали:   важность   события
чувствовали все. Мая провожала и на прощанье целовала всех в щеку.  С  ней
нам вряд ли когда доведется увидеться...


     Автобус катит  нас  в  северо-западном  направлении.  Пассажиры  тихо
переговариваются между собой. Наш клуб в укороченном составе взгромоздился
в самом конце, чтобы никому не мешать и  быть  потревоженным  другими.  По
рукам идет бутылка гадкого виньяка. Одна на  троих  -  вполне  достаточно,
чтобы эта гадость замутила голову.
     Юра повеселел от выпитого и гонит приевшиеся всем анекдоты. Боря  ему
вторит. Меня даже перестало раздражать, что кому-то рядом  весело.  Апатия
окутала меня плотным одеялом.
     Перед глазами в пьяном дыму стоит письмо из Канады, что пришло мне от
одного друга. Он уже год там. Тоже на азюль сдался,  только  канадский.  У
них там здорово. Работать хочешь -  нет  проблем,  хоть  по-черному,  хоть
по-белому - все разрешено. Денег много дают, не то  что  нам  предстоит  -
четыреста марок в месяц...
     Когда-то давно, играли  мы  с  корешами  в  игру.  Закупали  коньяка,
закуски. Пили, балдели и свои впечатления на пьяную голову  записывали  на
бумажке - что в голову прийдет. Потом читали, как протрезвеем. Теперь  мне
тот опыт пригодился. Последние полгода сплошной пьянки  не  прошли  даром.
Доползая вечерами до комнаты, я выписывал свои ощущения,  как  чукча,  что
видел, про то и пел... Бумаги извелось... Зато труд даром  не  пропал.  Вы
что думаете, мы - последние русские, кто  лучшей  жизни  ищет?  Дудки!  Не
перевелись еще идиоты в земле русской!
     - Эй, Боря, ты знаешь что? - я уставил в него  интеллектуально-пьяный
взгляд.
     - Ну?
     - Знаешь, Боря, я теперь точно знаю, почему мы - идиоты!
     - Ха! Так то все знают! Только идиот мог сюда приехать, чтобы сидеть,
как придурошный...
     - Не-е... - я поводил пальцем перед его носом. - Нет, Боря! Теперь  я
знаю точно, почему мы -  идиоты.  А  идиоты  мы  потому  что  имеено  сюда
поехали, а не в Канаду! Здесь азюль говном оказался, но там, я точно знаю,
там он - то что надо!
     - В Канаде? - он задумчиво покачал головой. - А куриц на обед  там  в
лагере дают?
     - Куриц? Дают! - я был уверен.
     - Значит в Канаду!
     - За азюль в Канаде!
     Мы поочередно отхлебнули из бутылки...