к  вам  по
хозяйству.
   - Да-да. Митя мне говорил.
   - Дмитрий Борисыч - святой человек, - ответила Люся. -  Таких  на  этом
свете не бывает, только на том.
   Приятно, что Люся оценила моего старшенького. В самом  деле  святой.  А
еще приятен ее спокойный, деловой тон. Не удивилась, не  ахнула.  Смотрела
просто, трезво: ну, случилась беда с человеком,  с  кем  не  бывает?  Надо
помочь.
   - А вы как живете, Люся? Судя по виду, хорошо.
   - Живу ничего. С мужем развод оформила.
   - Разъехались?
   - Пока в одной комнате.
   - Пьет?
   - Сейчас на принудительном. Вернется - пойду в общежитие. С  детьми  не
очень-то берут, да я добьюсь. Никуда не денутся.
   - А может, после лечения у вас с ним наладится?
   - Не наладится. Прошла моя любовь.
   - А как ваши девочки? Нюра и Шура, так, кажется, их зовут.
   - Экая память у вас, - улыбнулась. - Девочки ничего,  растут.  В  садик
устроила.  Пляшут.  Праздник  у  них  недавно  был,  смотрела  в   составе
родителей. Мои обе ромашками выступали. В беленькой марле, лифчики желтые.
Плакала, дура, как на них глядела. От горя не плачу, от радости -  сколько
угодно.
   Что-то новое было в Люсе Шиловой. Как-то твердо  стояла  она  на  своих
статных, прямых ногах.
   - Вы бы присели, Люся.
   - Некогда. Надо обед. Щи еще вчерашние, котлеты поджарю.
   - Зачем это? Я сама. Только покажите, где что.
   - Лежите-лежите, отдыхайте. Я мигом. Я вообще на работу скорая. Девочек
своих приучаю. Тоже скорые будут.
   Вспомнила сон. Заказала разговор с Москвой, номер Дарьи Ивановны.
   Очень скоро - звонок. Подошла.
   - Москву заказывали? Соединяю.
   Мужской голос:
   - У аппарата.
   - Николай Прокофьевич?
   - Это я.
   - Здравствуйте.  Говорит  Кира  Петровна  Реутова,  помните?  Лежала  в
больнице с Дарьей Ивановной. Позовите ее, если можно.
   Помолчал.
   - Дарьи Ивановны нет.
   - Как, она уже выходит?
   - Совсем вышла. Померла Дарья Ивановна.
   Я сжала трубку до боли в пальцах.
   - Быть не может! Я же на прошлой  неделе  с  ней  разговаривала.  Такая
бодрая была, веселая... Умерла! От чего же?
   - Случай случился. Каталась по квартире на своем стуле, я ей сделал  на
колесиках...
   - Знаю. Она говорила: очень удобный.
   - Удобный, да не совсем. Одна была дома, я  -  на  работе.  Поехала  на
кухню, видно, колесом зацепилась за дверь да и  грохнулась.  Да  виском  о
притолоку. Прихожу домой, ее кличу: "Даша!" А Даши нет.  Милицию  вызвали,
следователя. Вскрытие делали. Порешили:  несчастный  случай.  Хоронили  из
морга. Пожгли в крематории, как велела.
   Ну что тут сказать? Я спросила (врач во мне заговорил):
   - А что показало вскрытие?
   - Рак цветущий. Оставалось ей жизни полгодика, если не меньше.  Говорят
люди: лучше для нее, что так, сразу кончилось, без мучений. А  кто  знает,
сколько намучилась, пока лежала там одна? Ведь нашел я ее не на  стуле,  а
поодаль, метра два. Ползла, значит, куда-то стремилась.  Муки-то,  они  не
временем мерятся. Иной за полчаса больше намучится, чем другой за полгода.
Все-таки голос бы ее слышал...
   Помолчал. Опять заговорил:
   - Один теперь остался. Чашку ее возьму в руки и плачу: где ты, Дашенька
моя сладкая?
   И впрямь заплакал.
   - Николай Прокофьевич, успокоитесь...
   - А я спокойный. Только один...


   Разговор оборвался: истекли три минуты.
   Значит, так. Нет Дарьи  Ивановны.  А  все-таки  надо  жить.  Живет  же,
оставшись один, Николай Прокофьевич? Доктор Чагин? Теряют, но живут...
   Вошла Люся:
   - Кира Петровна, обед готов. Сюда вам подать или сами на кухню выйдете?
   - Сама выйду.
   - Что-то плохое по телефону сказали?
   - Подруга моя умерла.
   - Горе-то какое! И хорошая?
   - Чудесная старая женщина. Вместе в больнице лежали.
   - Конечно, жалко. А вы не переживайте. Вам свое здоровье надо беречь...
   Пока обедали, пришел Митя. Люся и ему тарелку поставила; есть не  стал.
Чем-то был расстроен. Люся глядела  на  него  молитвенно;  он  на  нее  не
глядел.
   - Так я пойду? - спросила она. Не сказала - спросила.
   Ответила я:
   - Конечно, идите. У вас еще своих дел, должно быть, уйма.
   Ушла. Наконец-то поговорим с Митей наедине.
   - Все-таки я предпочла бы ей платить за работу.
   - Исключено.
   - А Валюн где? Я его так и не видела.
   - Смылись куда-то с Наташкой.
   - Не любишь ее?
   - А за что ее  любить?  Эталон  паразита.  Школу  кое-как  кончила,  на
тройках. Двоек теперь, как известно, не ставят:  себе  дороже.  Никуда  не
поступила, работать не  пошла.  Прямо  по  Евангелию:  живите,  как  птицы
небесные. Не сеют, не жнут, а господь бог их питает.
   - Ты, что ли, господь бог?
   - Мы с тобой господа боги. Валька тоже не работает и работать не хочет:
говорит, все равно скоро в армию.
   - Что же они едят?
   - Что есть в доме, то и  едят.  Придут,  пошарят  в  холодильнике,  что
понравится - вытащат. А откуда  берется  -  им  неинтересно.  Пробовал  не
покупать продуктов, не класть ничего в холодильник. Никакого  впечатления.
Живут как ни в чем не бывало. Ходят в гости, там их, наверно, кормят.
   - Ну это уж никуда не годится.
   - Я тоже так думаю.  А  им  плевать.  Пробовал  с  Валькой  говорить  -
никакого эффекта. "Нельзя жить за чужой счет".  -  "А  почему  нельзя?"  -
смеется. У вас с матерью, говорит, мораль прошлого века. То  можно,  этого
нельзя. А по-нашему - все можно. Хиппи, те  вообще  живут  как  хотят,  по
помойкам питаются. Пробей такого.
   - Недружно, значит, живете?
   - Мало сказать, недружно. Вроде врагов. Почти не  разговариваем.  Он-то
еще ничего бы, к нему я привык. Главное -  она.  Ничтожество,  козявка,  а
самомнение - во! Будто весь мир осчастливила, что за Вальку вышла.
   - Мне она показалась скромной девушкой.
   - Нахалка, каких мало. Поедят с Валькой, посуду  не  вымоют.  Я  как-то
намекнул, что неплохо бы за собой помыть  посуду.  Фыркнула  и  удалилась.
Всей спиной показала, что выше этого. Кому же мыть? Приходится мне.  Самый
свободный человек в доме. Скриплю зубами, но мою. Думаю: мама приедет,  во
всем разберется. Вместе решим, как и что.
   - Сейчас для меня не время решений. Я ложусь в  больницу,  в  отделение
Чагина. Надолго ли, не знаю. С каким результатом - тоже пока неясно. Когда
будет ясно, тогда и решим. А пока...
   - Понял. Пока пусть живут, как птицы небесные?
   - Пусть живут. Деньги на книжке еще есть?
   - Кое-что осталось.
   - Трать осмотрительно, но не скупо. Пусть не ходят побираться по  чужим
людям.
   Ушел недовольный.
   Оставшись одна, размышляла. Принять решение - как  это  трудно!  И  как
легко навсегда оттолкнуть от себя Валюна...
   В тот день он так и не появился.  Видно,  избегал  объяснений  -  черта
многих мужчин. В чем, в чем, а в этом он мужчина.



24

   На другой день явился Чагин.
   - Рад видеть вас, Кира Петровна. И, как я вижу, в добром здравии.
   - Ну, уж какое там мое "здравие"...
   - Ничего, приобретете. Милости просим в наше отделение. Место  для  вас
приготовлено.
   Сух, строг и не улыбнется. Ни тени жалости на лице.
   - Что, изменилась я, Глеб Евгеньевич?
   - Не без того. Естественно после вашего перелома.
   - Спасибо за цветы. И за вашу помощь.
   - Какую?
   - Помните, вы звонили по моему поводу профессору Вишняку?
   Лицо Чагина покривилось, как будто он ел лимон без сахара.
   - Надо было тогда же взять вас оттуда. Как-нибудь перевезли бы.
   - А что? Вы ему не доверяете?
   - Сейчас я его не знаю. Студентом был не очень симпатичен.  Все  больше
по верхам.
   - Говорят, он прекрасный специалист.
   - Возможно. Надеюсь.


   Через два дня он отвез меня  в  больницу,  в  свое  отделение.  Никаких
привилегий, палата на десятерых. Все с переломами - кто  ноги,  кто  руки,
кто ключицы, а кто и позвоночника...
   Впервые я попала в родную больницу не врачом, пациентом. Но чувствовала
себя как дома. Главное, тут я знала  всех  и  каждого  -  врачей,  сестер,
нянечек (кого лучше, кого хуже),  знала,  куда  за  чем  обратиться.  Даже
потолок с подтеками был родным - не то что московский сливочно-белый.
   Снова рентгены, анализы. Гимнастика, физиотерапия. Доктор Чагин  делает
назначения  -  то  одно,  то   другое.   Пробует.   Улучшение   есть,   но
незначительное. Все те же костыли, от  которых  болят  плечи...  Будет  ли
этому конец? Очень надеюсь на Чагина.
   Он, как всегда, деловит, неулыбчив, вроде серьезной, насупленной птицы.
   Что хорошо - так это нянечка Анна Давыдовна. Раньше знала ее в лицо, но
близко не сталкивалась.
   Удивительное существо! Веселая святая. Собой белая, мягкая,  калачиком.
Седые волосы гладко причесаны. Лицо  словно  мукой  присыпано,  чистенькие
морщины - отдельно одна от другой. И такая доброта на этом лице! Любила не
только больных - всякую живую тварь. Хромую кошку, бездомного щенка.  Всех
называла "батюшка".
   Анна Давыдовна - первая встреченная мной санитарка,  которая  любила  -
по-настоящему! - свою работу.  Всех  других  тяготила  ее  непрестижность,
нечистота, необходимость прислуживать. В каждой явно или  скрыто  бушевало
попранное самолюбие: вот, ничего лучшего не добилась,  приходится...  А  в
Анне Давыдовне ни на  йоту  не  было  чувства  обделенности.  С  радостной
готовностью помогала больным, предпочитая  самых  беспомощных.  Скажет  ей
кто-нибудь из стеснительных: "Вы уж простите, Анна  Давыдовна!"  А  она  в
ответ: "А у меня-то самой разве оно фиалками пахнет?" И смеются обе.
   Бескорыстная, но рубли (если  давали)  брала.  Думала  я  сначала,  что
цельнее был бы ее образ, если бы рубли  отвергала.  Потом  поняла  -  нет.
Рубли шли на внука Ленечку (жил в другом городе), а еще  на  ее  "зверский
сад" - приют для животных.
   "Зовут меня дочка с зятем к себе жить, - говорила она мне, когда  ближе
сошлись, - внука нянчить. А я не еду - такая эгоистка! Люблю  медицину.  И
потом, куда я свой зверский сад дену? Не возьмут ведь с ним вместе. Вот  и
не еду".
   ...Примерно месяц я пробыла в больнице. И вот Чагин  пригласил  меня  в
свой кабинет "поговорить  по  душам".  Сердце  так  и  замерло.  Кабинетик
крохотный, все впритык: стол, топчан, кресло. Сели.
   - Итак, - начал он.
   - Итак? - спросила я.
   - Помните наш разговор в коридоре у фикуса?
   - Не помню. Какой фикус? Какой разговор?
   - А я помню. Фикус - упрямый, стойкий. Его стригут, укрощают,  калечат,
а он растет все в том же направлении - вверх.
   Вспомнила. В тот день, когда умерла старуха Быкова.
   - А разговор, - сказал он, - был о  том,  надо  или  не  надо  говорить
больному всю правду. Я сказал: зависит от того, каков больной  и  надо  ли
ему знать правду.
   - Я в самом деле хочу знать правду.  Я  даже  догадываюсь,  какая  она.
"Разлезлось к чертовой матери"?
   - Странная формулировка. Если хотите,  да.  Разлезлось.  Сращения  нет.
Повторная операция вряд ли что-нибудь даст.
   - Хорошо. А перспективы?
   - Полной реабилитации ждать нельзя. Частичная возможна. Степень зависит
от вас.
   - Значит, до самой смерти - на костылях?
   - Может быть, без них, с палкой. Хожу же я с ней. С работой справляюсь.
Справитесь и вы.
   Я закрыла лицо руками.
   - Испугались?
   - Нет. Осмысливаю.
   - Самое главное - не впадать в отчаяние, не жалеть себя. Не  замыкаться
в собственных бедах. Человек, если он стоит этого имени,  -  хозяин  своих
настроений. Это я вам говорю, как врач врачу. И как калека калеке.
   Вот оно, это страшное слово - _калека_. Сколько раз говорила  его  сама
себе. Все еще надеясь, не веря, что  навсегда.  Впервые  услышала  его  от
другого человека. Пошатнуло, но не сбило с ног.
   Отняла руки от лица. Взглянула прямо в глаза Чагину. Даже улыбнулась.
   - Молодец, - сказал он. - Фикус.



25

   Что ж, надо начинать новую жизнь. Жизнь калеки. Пройти  ВТЭК,  оформить
инвалидность. Собрать множество справок (большинство совершенно  ненужных,
но  такова  процедура).  Никто  не  подумает,  каково  больному  человеку,
инвалиду, метаться по разным инстанциям, собирать справки.
   Решение ВТЭК - еще через месяц. А покуда сиди дома. А дома  черт  знает
что.
   Валюн с Наташей почти каждый день ссорятся. Кто-то хлопнул дверью, судя
по звуку - он. Ушел. Еще хлопок - послабее, ушла она. Ее плащ - на  месте.
А на улице дождь. Выглядываю на площадку. Так и есть, сидит  на  лестнице,
глаза в пространство. Курит.
   И жалко-то ее,  и  досада  берет.  Сидит  на  ступеньке,  хоть  бы  что
подложила! Задранное востроносенькое лицо, в светлых глазах - презрение.
   - Наташа, зачем вы сидите на камне?
   - Хочу и сижу.
   - Так можно простудиться.
   - Ну и пусть.
   Вспоминаю Дарью Ивановну, о  Зине:  "Ее  тоже  можно  понять".  Пытаюсь
понять Наташу, войти в ее психологию. Смотрю на себя ее глазами. Свекровь.
Хромая. Выглянула из двери, повиснув на  костылях,  пожилая,  встрепанная,
читает мораль. Все они одинаковы. Подруги, кто замуж вышел, все, как одна,
на свекровей жалуются... Тащусь обратно в комнату.
   Поздно вечером приходит Валюн. Громкие разговоры  в  кухне.  Плач  (или
показалось?). Звон - что-то разбили. Ругательства -  мат.  Никак  не  могу
привыкнуть к женскому мату. А у них это шик. Хлопнула дверь. Один раз. Еще
один. Плаща в прихожей нет. Значит, ушли оба. Куда? Неизвестно. На ночь-то
глядя...
   Ели они хоть что-нибудь? Выползла на кухню.  Заглянула  в  холодильник.
Видимо, ели. Вот и разбитая тарелка на полу. Грязная. Значит, ели.
   Жалко их все-таки. Наташа симпатии не вызывает, но и ее жаль.  Отощала,
похожа на картофельный росток в погребе перед весной.  Этакая  ребятня,  а
туда же - жениться!


   Надо поговорить с Валюном. Но как его поймать одного? Наташа все  время
здесь же, настороже. Наконец улучила минутку (Наташа мылась в ванной).
   - Валюн, мне с тобой надо поговорить.
   - Говори, если надо.
   - Что ты собираешься делать в дальнейшем? Со своей жизнью?
   - Что-нибудь придумаю,
   - Как-то надо определиться. Что-то решить.
   - Например? - с усмешкой.
   - Например, поступить на работу.
   - Зачем? Все равно весной в армию.
   - Но сейчас еще только осень.
   - Вот именно. Осень, зиму погуляю. А там запрягут.
   - Но ведь нельзя же вот так ничего не делать?
   - Почему нельзя? Скажи прямо: тебе  надоело  нас  с  Натальей  кормить.
Отлично. Можем вообще ничего твоего не есть.
   - Разве в этом дело?
   - А в чем?
   Хрупки, ох как хрупки отношения с сыном! Даже не доверие (доверия,  как
такового, давно нет), но все-таки тянется  между  нами  какая-то  ниточка.
Чуть перетяни - оборвется...
   На другой день - все забыто. Едят как миленькие.  Целуются.  Посуду  не
моют. Мою сама, поставив костыли в угол. Мою, чтобы не оставлять Люсе.
   Та по-прежнему ходит через день,  убирает,  готовит.  Чуть  помрачнела,
какая-то настороженность.
   - Люся, вы на что-то обижены?
   - Бог с вами, Кира Петровна. На что мне обижаться?
   Быстренько справится с делами, уходит. А я опять одна. И одной легче.
   Спрашиваю себя: откуда это едва ощутимое раздражение против Люси?  Ведь
она столько для меня, для всех нас делает!
   В разговоре с собой надо быть честной. Пытаюсь и отвечаю: именно  из-за
этого. Привыкла сама все делать для людей. Не привыкла, чтобы они для меня
делали.
   Вообще давать легче,  чем  брать.  На  то,  чтобы  брать,  надо  больше
великодушия.
   На улице кто-то: "Вам помочь?" - "Нет, спасибо,  не  надо".  На  словах
"спасибо", а в душе - раздражение. Против помогающего!  Не  по-человечески
это! Но ничего поделать с собой не могу.
   Долгие часы наедине с собой и с мыслями. И  еще  с  болью,  физической.
Говорят, к  боли  нельзя  привыкнуть.  Неверно.  Я  привыкла.  Нога  болит
постоянно, не очень сильно, но настойчиво. Боль - как мысль, как угрызение
совести. И к тому и к другому можно привыкнуть.
   Опять время остановилось, топчется на месте.  И  опять  лезут  в  глаза
подробности - крупным планом.
   Делать нечего - сиди себе, дура, читай. А вот не читается. Тогда сиди и
смотри, как гуляют по  столу  осенние  мухи.  Какие  у  них  перепончатые,
подробные крылышки. Как они скрещивают ножки, чешут  их  одна  об  другую,
чистят себе спину. Какие-то вялые, задумчивые. О чем они думают? О  своей,
вероятно, тоже нелегкой мушиной жизни? Скоро она кончится, скоро зима.  Но
кое-кто из них перезимует...
   И так далее, по любому поводу. Сидя одна, без дела, я думала  тоже  как
осенняя муха. Еле-еле ползали мысли. Будущего не касалась (слишком там все
безотрадно), а рылась в прошлом, как старьевщик в куче хлама. Так ли жила?
Конечно, не так. Прошлое было цепочкой вин.
   Особенно маму себе не могла простить. Глядя в зеркало, все чаще  видела
вместо себя маму. Похожа. Только я в зеркале старше, чем мама тогда.
   Мама ведь была красивая, по нынешней мерке еще молодая. Жить бы  ей  да
жить... Ведь это я со своим  упрямством,  непримиримостью  отвадила  тогда
Семена Михайловича, контуженого интенданта. Кто знает,  может  быть,  мама
его любила? Тогда мне казалось, что нельзя такого любить - старого,  молью
поеденного! И это после папы! Да и вообще...
   Что я тогда знала о старости, даже просто о  зрелом  возрасте?  Ничего.
Любая попытка не то что любить, а про сто жить полноценно в этом  возрасте
казалась мне неприличием. Живем _мы_, молодые, а _они_ (взрослые, то  есть
старые) только присутствуют.
   Вот, например, пение.  Хороший  голос  был  у  мамы.  Любила  петь,  но
стеснялась. Как-то я пришла домой из школы (то ли в девятом  классе  была,
то ли в десятом?), а мама моет окна и поет. Так и заливается: "Мне  минуло
шестнадцать лет..."
   Я вошла с портфелем. Мама замерла, оборвала песню. "Что ж ты перестала?
Тебе ведь шестнадцать лет!" Ирония...
   До сих пор звучит в ушах  эта  стыдливо  оборванная  песня.  И  так  же
стыдливо годы спустя оборвалась мамина жизнь.
   Заболела. Положили ее в больницу. Оказалось, воспаление легких.  Видно,
простудилась, моя окна. Чистые окна - ее слабость. Говорила: "Окна  -  как
глаза человека. Всегда должны быть чистыми".
   Последний разговор с мамой - именно об окнах.  Я  сварливо:  "Ну  зачем
тебе надо было непременно их мыть? Не могла подождать! Я бы потом вымыла".
- "Потом... Знаю я твое "потом"..."
   Последний разговор. Расстались  недовольные  друг  другом.  А  потом  -
смерть. Сердце не выдержало.
   Тогда об этом не задумывалась. Схоронила, поплакала - и  погрузилась  в
дела.  Экзамены,  ординатура.  Уже   наклевывался   Борис.   Наклюнулся...
Уговорила себя, что люблю. Вышла замуж. Детей родила как-то  между  делом.
Сбросила заботу о них на "бабу Лаю".
   Все это вины, вины...
   Сидела так однажды,  перематывая  сзаду  наперед  свое  прошлое.  Вдруг
телефонный звонок. Взяла костыли, подошла: "Слушаю".
   - Кира? - спросил издалека глубокий голос. Так и екнуло сердце.
   - Да, я.
   - Говорит Витя. Виктор Владимирович. Твой дорожный  попутчик.  Помнишь?
Неужели забыла?
   - Нет, не забыла.
   -  Я,  знаешь,  приехал  сюда  в  командировку.  На   несколько   дней.
Остановился в гостинице, номер "люкс". Очень хотел бы с тобой  повидаться.
А ты?
   Я молчала.
   - Отчего молчишь? Ты не одна?
   - Да, не одна (со мной - костыли, прибавила в уме).
   - Тогда говорить буду я. Ты отвечай только "да" или  "нет".  Можешь  со
мной встретиться?
   - Нет.
   - Хотела бы со мной встретиться?
   - Нет.
   - У тебя что-то изменилось в жизни?
   - Да.
   - Ты вышла замуж?
   - Нет.
   - У тебя кто-то есть?
   - Нет.
   -  Значит,  ты  решительно  не  хочешь  со  мной  встретиться?  Подумай
хорошенько.
   - Решительно нет.
   - Тогда всего хорошего.
   Трубка  повешена.  Дорожный  попутчик...  До  чего  он  далек  от  меня
сейчас...
   Работать, работать, только работать. Без этого я умру.


   Еще сложности. Пришел Митя. Волосы на голове - как птичьи перышки.
   - Мама, мне надо  с  тобой  поговорить.  Только  не  пугайся.  Вот  уже
побледнела.
   - Ничего я не по