ю и оказались перед домом под железной свежевыкрашенной крышей, с
крепкими воротами под навесом, с деревянным кружевом вдоль скатов, с
узорными, веселенькими, как голубой ситец, наличниками вокруг окон. Крылечко
с резными столбиками, железная скоба для ног.
"Ты здесь живешь?"
"Не",- покачал головой мальчик-посланец, который при своем маленьком росте
был все же старше, чем показалось.
На крыльцо вышла опрятно одетая женщина.
"Это и есть твоя мамка?"
"Да нет, это он меня так зовет,- промолвила хозяйка, и мальчик побежал
прочь.- Он вон там живет, с бабкой. Да вы заходите..."
Я взошел в некоторой нерешительности на крыльцо.
"Милости просим. Заходите. Надолго к нам?"
На кухне стояли крынки, пол устлан половиками. Мы познакомились, я назвал
себя. "А меня Мавра Глебовна",- сказала хозяйка. Она подняла крышку в полу
на кухне и полезла в погреб...
Я возвратился домой, неся холодную крынку с молоком. Она держала корову, муж
работал в городе, под городом здесь подразумевался районный центр. Итак, у
меня оказались соседи, и я не знал, надо ли этому радоваться.
После обеда я собрал на своем ложе ветхое тряпье, засунул в мешок и вынес в
сарай. Теперь у меня была приличная кровать, белье, которое я привез с
собой. Я подумывал о том, чтобы повесить занавески на окна.
В полудреме я видел сверкающую речку, прибрежные кусты и, как это бывает,
когда засыпаешь, время от времени ловил себя на том, что мои мысли принимают
причудливый оборот; я следил за ними, как бы отделившись от самого себя. Мне
хотелось захватить их, как хватают за руку непослушного ребенка, в тот самый
миг, когда они начинают ускользать от моего контроля, и тотчас же я подумал:
причем тут ребенок? Малыш, стоявший на пороге, припомнился мне... Может
быть, это был уже сон. Медленно, с наслаждением я повернулся на бок,
подоткнул под себя одеяло, но довольно скоро мне стало жарко, я лежал на
спине, усталости как не бывало; минутное забвение словно заменило мне ночь
спокойного сна. В комнате было совсем светло, я снова подумал о занавесках.
Одевшись, я вышел и сел на крыльцо; над рекой стояла туманная луна, значит,
время было уже близко к полуночи. Оглушительно трещали кузнечики. Луна
лишила меня сна. Ну и что? Завтра буду спать до полудня. Какая мне разница,
я вольная птица, мне не надо смотреть на часы. Я мог превратить ночь в день,
а день в ночь. Эта мысль привела меня в восхищение. Наконец-то я был
свободен - от обязанностей, от рутины дня, от телефонных звонков, от женщин,
приятелей, добрых знакомых, свободен от необходимости куда-то идти, что-то
оформлять, где-то числиться, свободен от государства и мертвого времени
народов. Робинзон! Робинзон на клочке земли посреди океана! Мне даже не
пришлось пускаться в дальнее плаванье. Не так уж далеко пришлось ехать,
стоило просто свернуть с шоссе. Достаточно было, набрав побольше воздуха в
легкие, нырнуть на дно заводи. Я почувствовал - так мне по крайней мере
казалось,- что подбираюсь к какой-то важной истине.
Некоторое время погодя я шел среди черных трав под дымной луной к реке, где
мерцал желтый огонь. Ноги цеплялись за сорняки, я потерял тропинку, огонек
исчезал и появлялся, моргал мне навстречу, деревья расступились, тусклая
река, как ртуть, блестела внизу, за излучиной стояло слабое зарево, свет
дрожал на воде, костер горел на другом берегу. Вокруг ходили черные фигуры
людей. Не было слышно голосов. Можно было разглядеть смутно озаренные лица,
темная фигура приблизилась с охапкой валежника, и костер угас, но
через минуту взвился к небу, полетели снопы искр, лица людей, кузов
грузовика - все озарилось красным светом. Женщина, сидя на разостланной
телогрейке, с младенцем на коленях, вынула грудь из расстегнутой кофты.
Мужик сгребал угли, готовились ужинать; сидели кружком, перебрасывали на
ладонях картофелины. Люди, которых никто не видел и не увидит, неизвестные,
неопознанные граждане, бежавшие откуда-то, куда-то переселявшиеся. В кузове
помещался зеркальный шкаф, в котором играл огонь. Два человека развязывали
узлы, сваленные у колес, должно быть, устраивались на ночлег.
Грузовик стоял с потушенными фарами. Костер едва тлел, люди лежали, сбившись
в темную массу, высоко в пустынном небе, окруженная влажным венцом, стояла
маленькая луна, окрестность потонула в тумане. Стало сыро, зябко, должно
быть, оставалось недолго до рассвета. Отворилась дверца грузовика, кто-то
спрыгнул на землю. Голоногая женщина шла к воде. Она сошла, высоко подняв
юбку, на узкую полосу песка, сбросила кофту, вышла из одежды, как бледный
призрак с темным лицом, с сужающейся тенью в круглой чаше бедер, медленно
водила ногой по воде, присела и со слабым плеском бросилась в реку. Течение
отнесло ее в сторону. Она приближалась к берегу, взмахивая белыми руками, и
вышла шагах в десяти от места, где я стоял. Вода стекала с ее плеч и бедер,
как ртуть. Она собирала волосы на затылке. "Ах!" - сказала она вдруг и
остановилась как вкопанная. Я думаю, это был не столько страх нагой женщины,
застигнутой врасплох, сколько страх за людей, которых выследил чужой и
опасный человек. Она пятилась к воде. Я постарался скрыться. Потом
прислушался: на другом берегу плакал ребенок. Заурчал мотор. Впереди за
деревней занималась заря.
V
Маленькие приключения здесь превращались в события. Зевая во весь рот,
приезжий стоял в потопе света на крыльце своего дома. Каждому, кто приезжает
в русскую деревню, кажется поначалу, что жизнь прекратилась. Но жизнь идет.
Неясные звуки доносятся с другого конца деревни, слабая музыка: радио.
Курится дымок из трубы. Ковыляет старуха. Жизнь продолжается, пробивается,
словно проточная вода, чтобы снова уйти под землю; жизнь не умерла, а
заглохла, как старый сад, и затянулась вьюном; солнце в небе, такое же
лучезарное, как вчера, высоко стояло над деревней, пустошью и рекой и так же
восстанет и будет стоять, истекая светом, завтра. Чего доброго, думал
пришелец, придется ставить палочки карандашом на притолоке или делать
зарубки по примеру островитянина, чтобы не потерять счет дней.
Некий Аркаша обитал по соседству в жилище, которому трудно было бы подыскать
название: хибара, логово, развалюха? Осевшая дверь с трудом открывалась
прямо в избу, внутри ничего, кроме щелястых бревенчатых стен, печь
обрушилась, завалив пол черными раскрошившимися кирпичами, в углах свалена
рухлядь. Хозяин, в лоснящейся телогрейке, в старой шапке-ушанке, лежал на
ложе из трех ящиков, застланных безобразным бесформенным тряпьем, и смотрел
телевизор, который стоял на полу, к потолку тянулась проволока. Приезжий
явился с дарами. Хозяин перевел взгляд с бормочущего экрана на посетителя,
тот несмело осведомился, не может ли Аркаша соорудить ему душ.
"Чего?" - спросил Аркаша.
"Душ".
"А чего это?"
Местоимение "чего", как известно, может означать и что, и почему; из вопроса
Аркаши невозможно было понять, спрашивает ли он, что это такое, или хочет
узнать, зачем это понадобилось.
"А,- проговорил он,- так бы сразу и сказал". На другой день он притащил бак,
трубы, доски, добыл железную печурку. Подъехала телега с тяжелой ржавой
ванной. В огороде был воздвигнут сарайчик. На полу лежала деревянная
решетка. Над ванной - два крана и длинная трубка с лейкой, которую можно
было поворачивать, поднимать и опускать.
К делу! За стол... Попытки взяться за труд, созревший, как плод в чреве, и
просившийся наружу,- оставалось только дать ему выход,- попытки эти
натолкнулись на неожиданное препятствие; мне нелегко объяснить, в чем оно,
собственно, состояло. Язык может быть помехой для речи, как ноги, по
пословице, мешают танцевать. Я сидел у окна, перед глазами расстилалась
зеленая пустошь. Я писал и зачеркивал начатое, не успевал закончить фразу,
как она увядала и падала, словно высохшее растение. К полудню я сидел перед
страницей, покрытой сверху донизу начатыми и брошенными строчками.
Зачеркивание приняло какой-то извращенный характер, превратилось в
постыдно-увлекательное занятие: не довольствуясь вымарыванием строк, я
покрывал их густой сеткой линий; кончилось тем, что я обвел рамкой и
старательно заштриховал всю страницу.
Расхаживая взад и вперед по избе, я разглядывал стены и вещи до тех пор,
пока меня не осенило: ведь мой мозг продолжал работать, из строя вышел лишь
механизм, который превращал поток мыслей в письменную речь; я подумал: а что
если пренебречь этим механизмом, забыть о правилах последовательного
рассказа, о логике изложения, вообще забыть о том, что я должен что-то
"излагать",- одним словом: сбросить вериги словесности?
Раз навсегда избавиться от надзирателя, приставленного к нам, от
контролирующего "я". Пораженный своим открытием, я остановился. Я попробовал
исподтишка следить за собственной мыслью: предоставленная самой себе, она,
как ручеек, устремлялась в каждую выбоину, то и дело меняя направление; она
перескакивала с одного на другое и откликалась буквально на все; я взглянул
на кровать и вскользь подумал о моей жене, перевел глаза на часы, на старый
численник - и тотчас моя мысль устремилась вслед за словом
"времяисчисление", я стал думать о календаре, мне представился Египет, от
Египта я перескочил
на почтовые марки, вспомнил детскую коллекцию, мебель в нашей комнате,
переулок и латвийское посольство, мимо которого я ходил в школу. Тут я
спохватился, что думаю о постороннем, и стал сворачивать ленту с конца:
посольство - квартира моего детства - марки - календарь... Одновременно я
думал и о другом, и о третьем, мысль моя цеплялась за все, что попадалось по
дороге, и вместе с тем вопреки хаосу и кажущемуся разброду, без моего
вмешательства в ней самой было внутреннее упорядочивающее начало. Отнюдь не
логика, нет. Я уловил этот принцип, это организующее начало, когда
попробовал вспомнить, о чем я думал только что, о чем думал перед этим и
перед тем, как думал перед этим: моя мысль не была клочковатой, не
рассыпалась, но каким-то образом сохраняла цельность; организатором было не
что иное, как время, не имевшее, однако, ничего общего с тем, что обычно
называют временем,- время моей мысли или, лучше сказать, время, которое и
было моей мыслью.
Но я должен был оставаться начеку. Неусыпный страж - мое "я" - уже
погромыхивал ключами от камеры, и стало ясно, то, что я пытался сейчас
осознать, мои старания сформулировать фундаментальное свойство моей мысли
были сами по себе не чем иным, как вмешательством контрольной инстанции. Это
было как наваждение, я бегал по комнате, точно в карцере моего сознания, и
за мной неотступно следовал, находил меня во всех углах взгляд надзирателя,
наблюдавшего за мной сквозь тюремный глазок. И все же моя победа была в том,
что я отдал себе отчет в существовании контроля, я сам следил за своим
соглядатаем!
Вывод был следующий: существовало и постоянно присутствовало контрольное
"я", назовем его оковами языка, назовем его письменной речью; но
существовало и нечто другое - непрерывно ткущая себя мысль, эту мысль я
должен был поймать на лету. Я уселся и торопливо стал писать о чем попало,
едва успевая заносить на бумагу то, что приходило в голову, не заботясь ни о
"стиле", ни даже о том, чтобы заканчивать предложения; надзиратель сердился
и напоминал мне о синтаксисе; чтобы легче было писать, я выдрал из тетради
десяток листов, я спешил, и чем быстрее двигалась моя рука, тем
стремительней неслась вперед моя мысль. Это напоминало погоню за тенью. Я
остановился. За полчаса я испещрил ворох двойных листов своими записями, я
написал столько, сколько не удавалось мне сочинить за неделю.
Я изобрел велосипед. Должно быть, каждый изобретает его в свое время. И я
подозреваю, что истинный резон автоматического письма в духе какого-нибудь
Бретона не в том, что оно будто бы настигает некое первичное состояние
нашего сознания. Нет, причина - страх перед пустыней чистого листа. Я собрал
ворох исписанной бумаги, с удовлетворением глядя на свою работу. Это
продолжалось недолго. Как всякий, кто занимается литературой, я обзавелся
корзиной. И вот я сидел и поглядывал на корзину, где, свернутые в трубку,
покоились призраки моего мозга. Меня переполняло отвращение к самому себе.
Словно меня вырвало в корзину этой словесной кашей. Вместе с тем я испытывал
облегчение. Сидя на ступеньках крыльца, я грелся на солнышке. День сиял
невыносимой красотой и полнотой жизни, которая безмолвствует, погруженная в
созерцание самой себя. Меня тянуло в луга. Душа моя жаждала покоя и ясности,
жаждала языка и стиля, адекватного этой ясности. Как можно было об этом
забыть? Всякое небрежение языком есть покушение на достоинство личности.
Нет! Ясность и простота. Сдержанность. Лаконизм. Сидя на крыльце, с тетрадью
на коленях, я начертал:
"Я родился в понедельник 16 января 19... года в городе, который носит имя
вождя революции. Я имел неосторожность родиться в день и час, когда Венера
жестоко повреждена соседством Сатурна, в год, когда над старым континентом
уже клубились облака войны..."
VI
Неплохое начало; и все же я задумался, не лучше ли мне начать с
обстоятельств, предшествовавших моему рождению. Впрочем, и это был вопрос
второстепенный. Я понял, что мои упражнения отвлекли меня от главной задачи.
Отчитаться перед самим собой, как если бы я предстал перед высшим судилищем,
которому все известно. Стать одновременно судьей и подсудимым, злодеем и
мстителем, да, отомстить себе и отомстить жизни, разведать все ее темные
углы, где прячутся мерзкие ползучие существа. Пусть разбегутся во все
стороны! Звучит эффектно. Можно сформулировать иначе. Я должен был вновь
обрести себя. У меня было чувство, что я растерял, растратил свою личность.
Вот о чем следовало поразмыслить... Мое духовное существо было расчленено,
ядро моей личности было в трещинах. Семейная жизнь моя не удалась. Попросту
говоря, у меня не было семьи. Во всяком случае, моя бывшая супруга сделала
все от нее зависящее, чтобы наш ребенок, прелестная белокурая девочка,
забыла обо мне. Женщины, с которыми я поочередно был связан, разочаровались
во мне одна за другой, и если случалось, что я первым прерывал отношения, то
лишь потому, что чувствовал - ничего путного не получится, я не смогу ее
удержать, лучше уйти первым. О моей "профессии" здесь уже говорилось.
Религия никогда не была моим убежищем. Общественные идеалы, патриотизм? Я
слышать не могу эти слова!
Считается, что в нашей стране человек прикован за руки и за ноги к
государству: прописка, работа, военкомат, личное дело там, личное дело
здесь, все эти цепи и цепищи; надо где-то числиться, надо жить на одном
месте и так далее. Всевозможные спецотделы, управления и целые министерства
заняты учетом, сравнением, наблюдением, а между тем мне известно множество
людей, которые успешно вегетируют в щелях нашего огромного государства,
нигде не работают и непонятно на что живут. Людей, которых следует с точки
зрения законов и инструкций считать правонарушителями и с которыми ничего не
происходит, оттого ли, что нарушителей слишком много, или оттого, что так
много инструкций. Да, считается, что человеку некуда бежать, а между тем не
так уж далеко пришлось ехать, чтобы очутиться там, где я теперь жил или,
лучше сказать, затаился, и деревня казалась мне именно такой щелью, и
тяжелый каток государства, который разъезжал взад-вперед и утюжил все
подряд, прокатывался над ней и, в сущности, ничего не мог с ней поделать.
В моей жизни был даже случай, когда я поступил в какой-то институт народного
хозяйства, а именно в очно-заочную аспирантуру - так это называлось, и начал
корпеть над диссертацией, но скоро понял, что моя работа не стоит выеденного
яйца. Я не стал ничего предпринимать, просто перестал появляться в
институте, перестал звонить моему научному руководителю, и меня оставили в
покое. Из этого незначительного эпизода я сделал важный практический вывод:
назойливость государства пропорциональна назойливости просителя; имея дело с
официальными инстанциями, разумней по возможности ничего не предпринимать;
не надо увольняться, вас и так уволят, не надо "сниматься с учета", пройдет
сколько-то времени, и это произойдет автоматически, ваше имя завянет, и его
вырвут из грядки; можно выбыть и никуда не прибыть, и вообще следует всюду,
где только можно, считаться выбывшим.
Так обстояло дело с моей карьерой... Но не в том суть, что, оставив позади
молодость, я никем не стал, а в том, что я больше не видел смысла своего
существования; все прочее было следствием этого порой мигающего, как
страшная догадка, порой ясного, как холодный свет, сознания. Отрешиться от
всех побочных соображений, от тщеславия, от самолюбования, от мысли о
читателе - отстраниться от самого себя - было для меня так же необходимо,
как уехать, ни с кем не прощаясь. Теперь предстояло вести разговор с глазу
на глаз с единственным собеседником - самим собой. Или, если угодно, вызвать
его на поединок и хладнокровно смотреть, как ведет себя под дулом пистолета
тот, другой...
Думая об этом, я решительно зачеркнул написанное и принялся писать заново,
говоря о себе в третьем лице. Я начертал свое имя и проставил дату рождения,
опустив астрологические сведения, которые показались мне смешными. В кратких
выражениях мною были очерчены жилищные и социальные условия моих родителей.
Простой грамматический прием, местоимение "он" вместо
"я" разрешило все трудности. "Так началась его жизнь..." - написал я и
остановился.
Проклятие литературного языка, коварство повествовательного процесса тотчас
дали о себе знать, как будто меня поймали с поличным. Глаголы рассказывали,
прилагательные описывали, существительные называли. Сам того не замечая, я
раздвоился на повествователя и литературный персонаж, но ни тот, ни другой
уже не были мною. Я описывал воображаемого себя, следуя правилам игры,
которая, как всякая игра, помещала меня в условное пространство. В мир,
называемый словесностью. Простая и обескураживающая истина: сама грамматика
безличного повествования превращала меня в "автора", чья объективность была
все тем старым, банальным, давным-давно разоблаченным трюком. Персонаж, о
котором я наивно думал, что это и есть я, был подобен фантому, который вышел
из зеркала, чтобы, склонившись над моим плечом, диктовать мне свои привычки,
свои условия: якобы правду жизни. Какая там правда, это были правила
литературы.
Нет, я ничего не выдумывал, мой герой в самом деле родился в указанный срок
у моих родителей; но и родители, в свою очередь, едва только я упомянул о
них, стали "действующими лицами", марионетками кукольного театра литературы.
Я ощутил чудовищный деспотизм беллетристики, не жизнь, а литература
диктовала моим персонажам свои правила и условности, управляла моим
сознанием, как дворцовый этикет управляет придворными и самим монархом.
"Повествование",- сказал я; а кто же повествователь? Во всяком случае, не
тот, кто сидел на табуретке за столом и уныло поглядывал на деревенскую
улицу. Ибо я уже не чувствовал себя самим собой. Другими словами, я был
дальше от своей задачи и цели, чем до того, как раскрыл тетрадь; я стал
"писателем", то есть перестал жить собственной жизнью, погрузился в топкое
месиво текста и бродил там безликой тенью - слышалось только чавканье ног,
которые я выдирал из трясины, чтобы снова увязнуть. Я стал условной фигурой,
как бы несуществующей, но на самом деле моя анонимность, мое всезнание были
не более чем роль; в лучшем случае я был режиссером этого кукольного
спектакля.
Солнце перевалило на другую сторону неба и светило в избу; давно пора было
подумать о еде. Мне не оставалось ничего другого, как изложить на бумаге все
эти соображения, проблематику моего писания. Увы! Она тоже превращалась в
литературу, в пресловутую рефлексию, которая так же неизбежна в современном
романе, как описания природы в романах девятнадцатого века.
VII
Собака скулила в избе. Спящий проснулся и сел. Собака стояла перед кроватью
и смотрела на него, виляя хвостом. Он видел ее блестящие глаза.
Путешественнику хотелось спать, он погладил ее и улегся, соба