з три дня кухарка Варвара, выйдя на разведку утром
в булочные, прибежала в страшном волнении:
     -- Каки там  булочны, барыня! Что делается! Ой, барыня, что делается! С
ума сошел  народ... На  Александровском участок жгут, до неба огонь!.. Около
Татарского поймали офицерика  -- погоны  сорвали,  пустили: только левольвер
отняли...  Так  плакал,  так  плакал,  бедный!  Солдатишки  кокарды  красным
тряпочкам обвязавши ходят, песни поют...
     В моей жизни есть несколько событий, которые я не до  конца понимаю, не
могу объяснить себе полностью.
     У меня  -- как у очень  многих  незрелых юнцов в то, ставшее даже и нам
самим уже трудно  восстановимым в самой психологии своей, время -- была дома
австрийская  винтовка:  мне  прислал ее  в подарок,  как  трофей, дядя Миша,
артиллерист, командир батареи в Карпатах. Выла винтовка, и было около  сотни
австрийских же патронов, с тупоносыми, не похожими на наши пулями.
     Это все по тем временам было совершенно естественно: трофей! Но вот как
мне  --  мне только  что ведь стукнуло семнадцать  --  позволили,  как  меня
выпустили с этим вооружением из дому собственные  мои родители, как  мне  не
возбранили  идти  с  ним  "делать  революцию", почему,  когда я, уйдя утром,
явился домой уже в сумерках, никто не сказал  мне  ни  единого слова, почему
никогда потом ни мама, ни отец ни разу не намекнули на  то немалое волнение,
которое они -- иначе быть не могло! -- весь день испытывали, -- вот  что для
меня  до сих пор непостижно. Я  много раз  спрашивал их  потом об этом; они,
сами удивляясь, пожимали плечами. Они тоже не могли объяснить.
     Я думаю теперь, что в такие мгновения, когда в самом начале всенародных
катаклизмов  вдруг  взрывается  весь привычный  уклад мира, -- образуются  в
людях  этакие  психологические  вакуумы.  Сразу   меняются  все  мерки,  все
критерии, все оценки. То, что вчера казалось немыслимым, внезапно становится
вроде как само собою разумеющимся. То, от чего накануне  кровь застыла  бы в
жилах, встречается нервным смехом... Ничего нельзя,  и все  можно... "А,  да
делайте, как знаете, сыновья! Вам  виднее!"  Вчерашнего уже нет,  завтрашнее
еще не родилось. Пустота. Вакуум!..
     Все  пошло  колесом  для  меня, понеслось,  закрутилось  -- невиданное,
небывалое, неправдоподобное: поди вспомни через полвека детали!
     Где-то  у  Биржевого,  где  посреди  мостовой  стояло  тогда  небольшое
сооруженьице, которое я теперь даже не умею и назвать настоящим словом -- не
часовенка, нет, а этакий каменный "голубец", какая-то икона в серо-мраморной
раме  на  таком же  мраморном постаменте, -- я наткнулся на грузовик, полный
солдат, студентов с винтовками, каких-то вообще не известных никому граждан.
Большинство были молоды, хотя и старше  меня; но  были там и два старика  --
самых, надо сказать, свирепых из всех: усатых, решительных, неутомимых. Меня
охотно  подсадили на грузовичок:  винтовка!  Мы  покатили к нынешней площади
Льва Толстого.
     Там,  на  углу Архиерейской,  где теперь кино  "Арс",  уже образовалось
что-то  вроде  Революционного  комитета Петроградской стороны.  По  комнатам
бегали люди, было страшно накурено, звонили  два  телефона... Один маленький
закоулочек был  выделен и  охранялся.  Я  спросил, что  происходит  там,  за
дверью, в филенку которой было врезано матовое  стекло. Мне сказали, что там
находится временный комиссар  района товарищ Пешехонов: да,  да, этот самый,
трудовик!.. *
     *  Трудовики  --  небольшая   группа  депутатов  Государственной  думы,
придерживавшихся  народнического  толка  и,  являвшихся  как  бы  легальными
представителями запрещенного эсерства.

     Я  заглянул  в  какое-то  другое  помещение  и удивился.  Его никто  не
охранял, но в совершенно  пустой  комнате на полу лежала  тут огромная груда
винтовок, револьверов, офицерских шашек, а у столика сидел и что-то писал на
больших листах бумаги очень черный студент в необыкновенно толстых очках. Он
наклонился  к  самому листу,  а  две худенькие  девушки,  ходя  по  комнате,
перекладывали  оружие из  угла  в  угол, очевидно считая  его, и возглашали:
"Револьверов -- семь, сабля -- одна!.."
     Близорукий не  столько увидел,  сколько почувствовал мое присутствие на
пороге.
     -- Коллега! Коллега! -- оторвался он от  своих бумаг. -- Вы -- работать
хотите? Пойдемте  тогда к Пешехонову, я передам вам эту контору... Не хочу я
считать тут дурацкие  бульдоги эти... Несут, несут... Откуда несут? Коллега,
давайте на мое место...
     Я сообразил, что  дело  становится нешуточным. Я  тоже  ничуть не хотел
считать  "бульдоги",  раз они  -- дурацкие.  Да  я,  по  правде  сказать,  и
ужаснулся, увидев такую уйму оружия. Что я с ней буду делать?
     -- Ну  надо же  все-таки, чтобы  кто-нибудь считал!  -- сердито сказала
одна  из  девушек.  --  Это  оружие,  отобранное  у офицеров  на  улицах,  в
казармах... Никакие это не "бульдоги", как вам не стыдно, коллега Нейман...
     Дальнейшего я не  слышал. Я ретировался. И тут оно и началось... Кто-то
снова  увидел меня  с  винтовкой. "Товарищ с винтовкой, что  же  вы? Там уже
грузятся!"  Я  снова  оказался  на  автомобиле  между  солдатами,  рабочими,
студентами...  Машина  рывком  взяла  с  места:   не  теперешняя  машина  на
пневматических шинах, -- тогдашняя, с  колесами,  обутыми  в  литые страшные
калоши.  И  ехали мы не по асфальту, -- по  булыге... Куда мы ездили? Теперь
уже не скажу. Я мало что  мог запомнить. Я был  взвинчен до  предела. Твердо
помню, что  каким-то образом уже на закате я оказался -- с этой  ли  машиной
или  уже  с  другой  --  на  Обводном,  у   высоченной  церкви  Мирония,  за
Царскосельским  вокзалом.  Тут  был  тогда  газовый  завод.  Откуда-то  была
получена весть, что на колокольне засели "фараоны",  что у них --  пулемет и
что они намерены поджечь газгольдеры и вызвать взрыв.
     Из-за каких-то заборов мы  с  четверть часа  стреляли  по колокольне --
она, черная,  длинная, жутко рисовалась  на  алом  закате, -- потом пошли на
штурм  церкви.  Я  не  уверен  сейчас, но как будто  наверху  уже никого  не
оказалось;  однако  пулеметные ленты и круглую зимнюю  шапку  городового  мы
нашли  у  колоколов...  А я испытал  совершенно небывалое и упоительное  для
семнадцатилетнего юнца: в городе, на  знакомых улицах, прятаться  за дощатым
забором  и  --  стрелять. Да -- стрелять, невесть во что! Да еще чувствовать
себя при этом почти героем.
     Восприятие-то  мира  у  меня  и   таких,  как   я,  было  --   книжное,
литературное... Революция -- это "История  двух городов", это "Боги жаждут",
это Гаврош  на баррикадах... В тот день я  не ощущал реальной России, своего
Петрограда. На меня нахлынул  исторический роман, и я с восторгом барахтался
в его волнах.
     Поздно вечером я пришел домой. Тем вечером  еще не было людских толп на
улицах, не  было  множества  машин с  солдатами, несущимися  невесть  куда с
криками "ура", не было человеческих бурных потоков, в волнах которых  каждый
был  украшен красным  бантиком...  В  тот вечер  еще  дело  было  не  решено
окончательно. Думается, все это происходило до 28 февраля.
     А вот на следующий день все определилось и оформилось.
     Следующий день был солнечным, ярким. Снег на мостовых сразу залоснился.
Теперь   стоило  дома  открыть  фортку,  и   откуда-нибудь   уже  доносилось
"ура-а-а!", я  рычание  мотора, и  грохот мчащейся  грузовой машины.  Теперь
удержать меня дома было и вовсе немыслимо. Да никто и не держал.
     Уже  совершенно спокойно (но все-таки с той же винтовкой за  плечами) я
прошел, впивая в себя мартовский ультрафиолетовый свет, общее ликование, и в
то  же  время  --  общее  недоумение,  по  Зверинской  на Большой.  Тут  мне
вздумалось досягнуть до Каменноостровского и посмотреть: что получилось там,
в помещениях кинотеатра? Продолжает ли черненький коллега Нейман, в  очках с
могучими  стеклами,  регистрировать  поступающее оружие, или там уже  ничего
этого нет? Но сделать так мне не удалось.
     Ни трамваи не ходили... Я начал так: "ни трамваи" -- и вдруг сообразил,
что это "ни"  -- напрасно: кроме трамваев,  никакого другого транспорта и не
было, ибо извозчиков уже давно почти не осталось. Война!
     По  Большому сплошной  рекой  --  двумя реками:  туда и обратно --  тек
народ... Очень жаль, что как будто ни один кинооператор не догадался заснять
-- так  просто  -- вот. эту толпу первых  дней  той,  Февральской революции,
очень уж характерно  для нее было отсутствие какого бы то  ни было членения,
буквально несколько дней  сохранявшаяся аморфная  "всеобщность". С  кипящего
котла  вдруг сняли крышку,  открыли  клапан,  давление сразу упало: клубится
пар,  бурлят  пузыри,  но  взрыва-то  уже не  последует -- по  крайней  мере
немедленно... И не различишь, что там кипит, -- щелочи, кислота, все вместе!
Трудно было поверить,  что  я иду  по  революционной  улице, -- она казалась
скорее карнавальной.
     ...Карнавальной-то карнавальной, но -- на грани, на острие... Я был уже
за тогдашней Матвеевской улицей, когда где-то хлопнул выстрел... Другой...
     Та же толпа кинулась врассыпную... Мгновенно возник слух: "Городовые на
Матвеевской церкви!" -- "Ну мы их сейчас!!"
     Откуда ни  возьмись --  солдаты с винтовками: побежали  туда... Я  бы в
восторженном упоении тех первых  дней  тоже побежал,  но в этот самый миг со
мной грудь  с  грудью  столкнулись  два  обуреваемых революционным восторгом
паренька, с какими-то цветными повязками на рукавах пальто.
     -- Товарищ! Коллега! Вы -- гимназист? -- уже издали кричали они мне. --
Идите вон в  тот  подъезд! Там  сейчас происходит общее собрание.  Учеников,
гимназистов. Вы  какой  гимназии?  Мая? Это -- на  Васильевском?.. Не играет
роли: важно начать; потом уже разберемся кто откуда!
     Какую-то секунду я колебался.  Совершенно честно говоря, я в те времена
(точнее,  до того  времени) был "отдельным" юношей, подростком-одиночкой.  Я
был  чрезвычайно,  я  сказал   бы  --  до   болезненности,  стеснительным  и
конфузливым существом,  чего никак  не  могли  предположить -- глядя  на мою
кожанку,  на мою австрийскую винтовку за плечами,  на  мой, очень много выше
среднего, рост -- эти юные агитаторы.
     Заговорить  на  улице с незнакомым? Нет, этого я категорически  не мог!
Спросить  у  встречного,  который  час, -- и  это  было  для  меня  истинным
мучением. Если со мной заговаривали, я краснел, сбивался в ответах, старался
смыться  в  сторону, стушеваться. Я совершенно уверен, что еще неделю назад,
еще вчера, я так и поступил бы -- вспыхнул  бы,  замялся и, пробормотав: "Да
нет уж,  знаете... Я -- потом...", -- улизнул  бы в какую-нибудь  Покровскую
или Бармалееву узенькую улочку.
     А тут что-то необыкновенное вдруг произошло со мной.
     -- Общее собрание? -- переспросил я. -- Тут? -- И сиял винтовку с плеча
(не так же, не с ней же за спиной идти!).
     И,  влекомый  неведомой силой, сам себя еще  не  вполне понимая, открыл
дверь  (мои искусители  уже кричали  каким-то  девочкам на  улице: "Коллеги,
коллеги, вы --  гимназистки?") и вступил на темноватую,  выбитую  множеством
ног лестницу "Частного Среднего Учебного Заведения без прав В. К.  Иванова",
или бывшей "Мужской Гимназии Л. Д. Лентовской", помещавшейся тогда в доме No
61 по Большому проспекту Петроградской стороны.
     И  тут вот, по  волшебству, конфузливый  юноша Левочка исчез.  С  этого
мгновения меня понесло. Надолго. На годы!
     На  втором этаже  по всем  коридорам  не слишком  приспособленного  для
своего назначения здания  шумело великое множество таких же  не мальчиков --
не юношей, не девчонок -- не девушек, каким был и я. Никогда до этого мне не
приходилось видеть ничего подобного: ой-ой-ой! Я как-то сразу понял, что тут
уж  ты  -- либо пан, либо -- пропал. И в  то же  время почувствовал: поздно!
Пропадать нельзя.  Это  будет  настолько  нелепо при моем  росте,  при  моих
широченных  для  мальчишки  плечах,  при   том,  что   я  вломился  сюда  не
каким-нибудь скромным шестиклассником,  а таким вот человеком  с баррикад, с
австрийской  винтовкой за  спиной,  --  что я  не  имею не то  что права  --
возможности не имею допустить отступление!
     На мою фигуру уже смотрели с недоумением  и почтительно. Я увидел стол,
за которым две  гимназистки в фартучках и с косами очень важно и очень ловко
регистрировали прибывающих; можно было подумать -- они всю жизнь только этим
и занимались. Подойдя, я как можно басистее спросил у  этих косаток: "А куда
идти?"  Обе  подняли на меня южные,  весьма темные  глаза. Я удивился: девиц
было  две --  и  в то же время  вроде бы  одна. Потом  выяснилось: они  были
близнецами, две сестры-украинки с какой-то "речной" фамилией -- Псиол, Хорол
-- как-то так...
     Я проследовал, куда  мне вежливо указали два мальчика -- в небольшой  и
уже до отказа  набитый зал. Там  как раз  начиналось,  а  через десять минут
пошло  полным ходом,  нечто  мною  никогда  доныне  не  виданное:  первое  в
Петрограде   "инициативное  собрание   учащихся   средне-учебных   заведений
Петроградской стороны".
     На том собрании было много шуму. На кафедру взбегали мальчики и девочки
-- почти мальчики,  чуть что не девчонки --  и вдруг произносили  речи,  как
самые  опытные  думские   краснобаи.  Другие  выступали  этакими  пламенными
монтаньярами,  этакими  Маратами  и  Дантонами, о каких мы читали в учебнике
Виноградова. Свершилось  истинное  чудо: за два  или три дня  из  серенькой,
казалось  бы   вполне  "приличной",  массы  аккуратненьких  гимназистиков  и
гимназисточек  выпрыгнули  не  только  маленькие  копии  отцов,  миниатюрные
керенские,  некрасовы,  аджемовы, чхеидзе и  родзянки,  --  это  было  бы не
странно: дети всегда подражают отцам. Но тут было и другое: внезапно начали,
пока еще никем не  разгаданные и  не понятые, проступать черты  людей нашего
самого  близкого,  но пока  еще прикрытого  мглой будущего, --  черты  таких
людей, о самой возможности появления которых у нас, в либеральной России тех
дней, почти никто не задумывался...
     "Россию-матушку"   тогдашние   интеллигенты  --   во   всяком   случае,
большинство их (конечно, не теоретики и не практики  революции) --  пытались
все   еще  видеть  по  старинке  --  рыхлой,  медлительной,  пошехонцами   и
головотяпами населенной страной.
     Для этого было немало  оснований. В XIX веке Россия  мысли  ушла, может
быть, далеко вперед по сравнению с другими народами и странами. Она породила
и Толстого  и  Достоевского,  и  Лобачевского  и  Менделеева,  и  нигилизм и
народничество, и целый ряд других явлений общественной жизни, до которых еще
и Западу было далеко как до неба.
     Но вот  Россия действия  --  так, по  крайней мере, казалось многим  --
плелась в  хвосте у истории. Маленькая Норвегия рядом с Ибсеном и Бьернсоном
молилась на Нансена и Амундсена --  людей дела, людей могучей воли, викингов
и берсеркеров  нашего времени.  Мы,  русские, почти  и не  слышали  о  своих
Седовых, Брусиловых и Русановых. Не знали их. Самая идея сорваться с места и
плыть на полюс, подниматься  на  Эвересты  и Гауризанкары,  ставить  рекорды
высоты полета выглядела  в глазах тогдашнего общества нерусской, несерьезной
идеей. Все то же обывательское "от  хорошей  жизни не полетишь" тяготело над
нашей  действительностью. Пожимая  плечами, русский  "образованный  человек"
читал, что вот миллиардер Рокфеллер до  старости лет играет в гольф;  нелепо
было представить себе  какое-нибудь  русское "высокопревосходительство"  или
"степенство",  Победоносцева   или  Викулу  Морозова  сбивающими  городки  и
гоняющими мячи па  теннисном  корте.  Что мы, Митрофанушки, голубей  гонять?
Пусть  Англии  и  Германии  лезут куда-то  в тропики,  опускаются в  глубины
океанов, мечтают  о полетах на  Луну  и на  Марс,  нам  бы  свои "тутошние",
истовые  дела закончить...  Да  не  "закончить",  хоть  так  по-хозяйски "не
упустить"...
     Вспоминалось,  что ведущим  персонажем  литературы  нашей был  вот  уже
сколько  времени "лишний человек". Нет, не Рудин -- Обломов, прекраснодушный
бездельник, ничтожество.
     Начинало  казаться -- многим, очень многим,  -- что если и  были  у нас
когда-нибудь  могучие   характеры,  железные  люди,   фигуры   шекспировской
трагичности и великого напряжения воли, то там где-то, за гранью веков -- во
дни Степана  Разина,  во времена  протопопа Аввакума, при  Петре  Первом,  в
крайнем  случае --  при Екатерине-матушке... Ну, в самом крайнем случае -- в
восемьсот  двадцать  пятом, на  Сенатской  площади, в рядах декабристов... А
теперь? Да где  они?  Покажите вы  их нам  в могучей толще народа-богоносца,
народа-страстотерпца. Где  они,  эти  единицы? Нет их, и не может  быть.  Ни
светлых героев, ни мрачных злодеев... Не наше все это, "не при нас  об  этом
писано...".  Народовольцы? Савинковы?  А -- знаем  мы этих "коней  бледных"!
Игра!
     А ведь на деле -- уже в эти самые дни, в марте 1917 года, -- между нами
ходили никому неведомые агрономы, земские учителя, счетоводы, унтер-офицеры,
которым через год-два предстояло оказаться действующими лицами величайшей из
драм  истории,  разойтись  по  двум  ее  лагерям,  схватиться  в   яростной,
невиданной доныне по масштабу и напряжению борьбе...
     Ведь уже жили рядом  с  нами и Чапаев, и Щорс, и Маркин, и Железняк,  и
Фрунзе, и Лазо... Жили, существовали, копили ненависть и Петлюра, и Махно, и
Тютюнник,  и  Шкуро,  и  адмирал  Колчак,  и   мягкий  генштабист  полковник
Деникин...
     Как-то  на днях, копаясь в  старых  газетах, я прочитав репортаж самого
продувного  из журналистов  тех дней Николая  Брешко-Брешковского о каком-то
авиационном  празднике  (еще там, до войны). Брешко описывал впечатления  от
первого своего полета. Перед полетом один  из  молодых военных  уступил  ему
свою теплую шапку: наверху-то холодно!!
     "Вернувшись,  -- рассказывает Брешко-Брешковский, -- я отдал эту  шапку
кавалергарду, барону Врангелю: Врангель должен был летать вслед за мной..."
     Я  убежден, что, если бы в тот миг ему сказали, кому он любезно передал
головной убор корнета Подгурского,  если  бы  он мог подумать, какая  судьба
ожидает  этого молодого и любезного  длинного Пипера  (такова была  полковая
кличка Петра Врангеля в те дни), он пошел бы к врачам и попросил: "Поместите
меня  в  психиатрическую  клинику!  Смотрите, какая несообразица  стала  мне
мерещиться!" А ведь именно эта "несообразица" и осуществилась.
     Астрономы утверждают: при запуске космических кораблей на Венеру и Марс
приходится  выдерживать  скорость  выхода  на  орбиту  --  а  она измеряется
десятками тысяч метров в секунду! -- с точностью до одного  метра. Один метр
отклонения в начале пути дает многие тысячи километров промаха у цели.
     Так вот  и при  любых построениях  исторического характера то же. Стоит
"вспоминателю"  допустить  самую  малую   неточность,  смешную,   ничтожную,
казалось бы не могущую иметь ни малейшего значения "тут", сегодня, когда это
говорится или пишется,  -- и  "там", через годы и  десятилетия, когда кто-то
другой  на  этой фактической  записи будет основывать  свои, нам  неведомые,
выводы  и расчеты, она может отозваться чудовищной ошибкой... Вот почему я и
задерживаюсь, казалось бы, на пустяках.
     ...Я,  наверное, с час  или  два  сидел  со своей винтовкой между колен
где-то в  задних рядах, исподлобья  приглядываясь к происходящему. Все  было
мне  внове;  все казалось странным, непонятным, непостижимым... Но,  видимо,
сама  атмосфера гигантского переворота воздействовала на каждого  из нас.  И
настал миг, когда я,  совершенно  неожиданно для себя,  вскочил и, обливаясь
холодным потом, выбежал на импровизированную кафедру. И -- заговорил...
     Очень слабо помню, о чем именно я говорил. Вероятно,  о том же, о чем и
все  --  о срочной надобности для  нас, учащихся,  создать свою организацию.
Наверное  --  о