-седые  волосы,  браслет, джинсы или
брюки цвета хаки, через плечо фотоаппарат. На руках набухли вены. Она видела
его среди песков пустыни Калахари, и  у стен Джайпурского монастыря в Индии,
и в каноэ в Гватемале, и на севере Канады. Он оставался прежним -- ковбоем в
дороге.
     Франческа вырезала все  фотографии  и хранила  их в большом  коричневом
конверте вместе с тем журналом, где была  напечатана статья о крытых мостах,
рукописью, двумя фотографиями  и его письмом. Конверт  она  спрятала в ящике
платяного шкафа, под своим нижним бельем, куда Ричард никогда не заглядывал.
Все  эти  годы  она  собирала  вырезки  с  фотографиями   и,  как  сторонний
наблюдатель,  отмечала  в  облике  Роберта   Кинкейда  появление   признаков
старости.
     Улыбка его оставалась прежней, да и,  пожалуй, высокая худощавая фигура
с  крепкими  мускулами тоже. Но  она видела,  как все отчетливее становились
заметны морщины около глаз,  как начали горбиться плечи,  обвисать щеки. Да,
она видела. Она, которая знала каждую клеточку его тела лучше, чем что бы то
ни было, чем свое собственное тело. И теперь,  когда  он старел, она  желала
его еще больше, если  это вообще было возможно. Она  чувствовала  -- нет, не
чувствовала, а знала -- что он один. Так оно и оказалось на самом деле.
     Сидя на кухне за столом, Франческа  пересматривала  при тусклом пламени
свечей все  свои вырезки. Роберт Кинкейд  смотрел на нее из самых отдаленных
уголков земли. Она дошла до одного снимка, вырезанного из журнала шестьдесят
седьмого года. Роберт работал на какой-то реке в Восточной Африке и был снят
с довольно-таки близкого расстояния. Присев на корточки, и устремив взгляд в
фотоаппарат, он готовился запечатлеть какой-то объект.
     Когда  она  первый  раз,  много  лет  назад,  увидела  этот  снимок, ей
бросилось в  глаза,  что на  серебряной  цепочке  вокруг  шеи  висит  теперь
небольшой медальон.  К тому времени Майкл  уже учился в колледже  и не жил с
ними,  так  что  когда  Ричард и Кэролин вечером  легли  спать, она  достала
увеличительное стекло Майкла, которым тот пользовался,  когда собирал марки,
и через него стала разглядывать медальон.
     -- Господи, -- выдохнула она.
     На медальоне было  выгравировано:  "Франческа".  Единственная маленькая
нескромность, которую Роберт себе позволил. И она, улыбаясь, простила ему. С
тех пор на каждом фото он появлялся с медальоном на серебряной цепочке.
     С тысяча  девятьсот  семьдесят пятого  года его  статьи или  фотографии
перестали  встречаться в журнале. Исчезли упоминания о  нем и  в  колонке на
последней странице. Она тщательнейшим образом просматривала все  номера,  но
ничего не находила. Ему к тому времени должно было уже быть шестьдесят два.
     Когда  в семьдесят  девятом  году  Ричард  умер  и  дети  после похорон
вернулись  к  своим семьям  и  делам,  она стала  подумывать  о  том,  чтобы
позвонить  Роберту  Кинкейду. Ей исполнилось пятьдесят  девять, значит,  ему
шестьдесят шесть. Еще есть время, хотя и потеряно четырнадцать лет.
     Целую неделю  она  размышляла об этом, а потом достала его  письмо, где
наверху был напечатан номер телефона его мастерской, и взяла трубку.
     Сердце  ее  замерло,  когда Франческа  услышала  длинные  гудки.  Потом
раздался щелчок на другом конце провода, и она чуть было не повесила трубку.
Женский голос произнес:
     -- Страховая компания Мак-Грегора.
     Внутри  у нее  все  оборвалось,  но  усилием  воли она  заставила  себя
заговорить и спросила, тот ли номер она набрала. Номер оказался  правильный.
Франческа поблагодарила секретаршу и повесила трубку.
     Тогда она связалась с диспетчерской в Беллингхеме.  Такой фамилии у них
не значилось. Она попробовала  узнать о нем в Сиэтле. То же самое. Позвонила
в отделение  Торговой палаты обоих городов и попросила проверить в городских
телефонных книгах, не значится  ли там фамилия Кинкейд. Они проверили: ее не
оказалось.  "В конце концов,  он может быть  где  угодно", -- подумала тогда
она.
     Франческа  вспомнила, что  он упоминал "Нейшнл  Джиографик" и позвонила
туда. Секретарша в редакции  оказалась очень вежливой, но сказать ничего  не
могла, так как пришла в журнал  совсем недавно. Но она предложила  Франческе
связатся  с  кем-нибудь  из  тех,  кто  мог  помочь.  На  третий  раз поиски
увенчались успехом, и с Франческой говорил помощник редактора, проработавший
в журнале двадцать лет. Он помнил Роберта Кинкейда.
     --  Хотите отыскать  его,  да?  Настоящий дьявол был,  а  не  фотограф,
извините за выражение.  Вредный до невозможности, в хорошем смысле слова,  и
неуступчивый. Видите  ли, он занимался искусством ради самого искусства, а с
такой  публикой,  как наша, это не очень проходит. Читатели любят  красивые,
профессионально сделанные картинки, но без буйной фантазии.
     Мы  всегда считали Кинкейда немного,  так сказать, с причудами.  Близко
никто из нас  его  не  знал.  Но в своем деле он  был,  несомненно,  ас. Его
посылали куда угодно, и он все делал как надо, хотя в большинстве случаев не
соглашался  с  мнением  редакторов.  Что же касается  его местопребывания на
данный момент, то  я тут  просмотрел его дело, пока мы с вами разговариваем.
Он ушел из журнала в семьдесят пятом году.  Адрес и телефон у  меня записаны
следующие... -- и он зачитал Франческе те сведения, которые она уже имела. С
тех пор Франческа перестала его разыскивать.
     Так она и жила, с каждым годом позволяя себе думать о  Роберте Кинкейде
все чаще и чаще. Франческа все еще хорошо управлялась с машиной  и несколько
раз  в году совершала поездки в Де-Мойн -- пообедать в том  самом ресторане,
куда  он водил ее.  В одну из таких поездок  она  купила  толстую  тетрадь в
кожаном переплете. Туда она стала заносить аккуратным почерком историю своей
любви и свои мысли о Роберте Кинкейде. Ей потребовалось купить еще две таких
тетради, прежде чем она удовлетворилась тем, что у нее получилось.
     А  Уинтерсет  из  года  в  год  рос  и  развивался.  В  городе  активно
действовала  организация, в основном состоящая из женщин, в функции  которой
входило покровительство искусству,  и  уже несколько  лет подряд  там велись
разговоры  о  реставрации старых  мостов.  На  холмах,  подальше  от города,
предприимчивые  молодые  люди строили дома. Нравы  стали значительно  мягче,
длинные  волосы у  мужчин уже  не  служили  поводом  для косых взглядов хотя
сандалии все еще были редкостью, и поэты тоже.
     И  все-таки,  за  исключением  нескольких  подруг,  Франческа перестала
общаться с  местными жителями. Это не осталось незамеченным, как и тот факт,
что ее часто видели у Розового моста и иногда -- у  Кедрового. Но объяснение
нашлось само собой.  "У  стариков частенько появляются причуды", -- говорили
между собой люди и на том все успокоились.
     Второго февраля  тысяча девятьсот восемьдесят  второго  года у ее  дома
остановился фургон  Государственной почтово-посылочной службы. Франческа  не
помнила, чтобы заказывала  что-нибудь  по почте и,  расписавшись в получении
посылки, с недоумением оглядела пакет с  адресом: "Франческа  Джонсон, РР 2,
Уинтерсет, Айова, 50273". Внизу значился адрес юридической фирмы в Сиэтле.
     Пакет был  тщательно завернут в бумагу и застрахован. Франческа отнесла
его на кухню, положила перед собой и осторожно развернула.  Внутри оказались
три  коробки, переложенные для большей сохранности пенопластом.  К одной  из
них   сверху   прикрепили  небольшой  конверт,  имеющий  изнутри   войлочную
прокладку. Другой,  фирменный,  был  приклеен  ко  второй  коробке.  На  нем
значился ее адрес и обратный адрес фирмы.
     Франческа оторвала клейкую ленту с  фирменного  конверта  и распечатала
его. Руки ее дрожали.
     "Двадцать пятое января 1982 года
     Миссис Франческе Джонсон, РР 2, Уинтерсет, Айова 50273.
     Дорогая миссис Джонсон!
     Мы являемся распорядителями имущества покойного Роберта Кинкейда..."
     Франческа  опустила  руку,  в  которой  держала  письмо.  Порывы  ветра
разметали снег с замерзших полей и, подхватывая кукурузную шелуху со стерни,
сносили ее к проволочному забору. Она снова поднесла письмо к глазам:
     "Мы являемся распорядителями имущества покойного Роберта Кинкейда..."
     -- Роберт... о Роберт... Нет, -- она произнесла эти слова совсем тихо и
склонила голову.
     Прошел час, прежде чем она почувствовала себя в силах прочитать письмо.
Прямолинейность юридического языка,  точность и  беспощадность  формулировок
вызывала в ней негодование.
     "Мы являемся распорядителями..."
     Адвокат выполняет свои обязанности по отношению к клиенту.
     Но где, где в этих словах сила леопарда, что пришел к ней с неба, держа
комету за хвост? Где тот шаман,  спросивший  у нее дорогу к Розовому мосту в
жаркий августовский  день?  И  где тот  человек, который  смотрел на  нее  с
подножки  грузовика  Гарри  --  на  нее,  сидевшую  в пыли  у  ворот  фермы,
затерянной на просторах Айовы?
     Это письмо  должно  быть  на  тысячу  страницах.  Оно  должно говорить,
кричать  о  том,  что засохло целое звено в цепи эволюционного развития. И о
том, что с вольной жизнью  в этом мире покончено навсегда. В нем ни слова не
было  о ковбоях, что  вырываются  из-за проволочных  заборов, как кукурузная
шелуха в зимнюю вьюгу.
     "...Его   единственное   завещание  составлено   восьмого  июля  тысяча
девятьсот шестьдесят  седьмого  года. Инструкции в  отношении тех предметов,
которые  Вы  найдете приложенными  к  данному  письму, точны и  не  вызывают
сомнений. В случае, если бы Вас не удалось найти, содержимое посылки предали
бы огню.
     Внутри  коробки  с надписью  "Письмо" Вы  найдете сообщение, которое он
оставил  для  Вас  в  тысяча  девятьсот  семьдесят  восьмом  году.  Покойный
запечатал его в конверт, который до настоящего времени остается неоткрытым.
     Останки покойного мистера Кинкейда  были кремированы. По его просьбе их
не захоронили. Пепел, также в соответствии с его волей, был развеян одним из
наших сотрудников неподалеку от Вашего  дома.  Полагаю, это место называется
Розовый мост.
     Если Вы сочтете нужным обратиться  к нам за услугами, мы всегда в Вашем
распоряжении.
     Искренне Ваш Аллен В. Киппен, поверенный".
     Франческа  перевела  дыхание,  вытерла  глаза  и принялась  исследовать
содержимое коробки.
     Она  уже знала, что находится внутри маленького пухлого конверта. Знала
так же точно,  как  то,  что  после зимы наступит весна. Франческа осторожно
вскрыла  конверт  и  заглянула  внутрь. Серебряный медальон на  цепочке  был
сильно поцарапан, на одной стороне его  было написано "Франческа". На другой
крошечными буквами выгравировано: "Просьба к тому, кто найдет этот медальон,
послать его Франческе Джонсон РР 2, Уинтерсет, Айова, США".
     Серебряный  браслет  она  нашла  в самом  низу --  он  был  завернут  в
папиросную бумагу. Вместе с браслетом в пакетике лежал листок бумаги. На нем
было написано ее почерком:
     "Если хотите поужинать снова "в час, когда белые мотыльки начинают свой
танец",  приходите сегодня  вечером,  после того как закончите работу. Любое
время подойдет".
     Ее записка с Розового моста. Он  сохранил на память даже этот маленький
клочок бумаги.
     Потом Франческа  вспомнила, что эта  записка была  единственной  вещью,
которая осталась у него от нее, единственным доказательством, что она вообще
существовала,  не  считая  призрачных  образов на рассыпающейся  от  времени
пленке.  Маленькая  записка с  Розового  моста.  Она  вся была  в  пятнах  и
потертостях на  многочисленных изгибах,  как  если  бы  ее  долго  хранили в
бумажнике.
     Как  часто он  перечитывал  записку,  вдали  от холмов Срединной  реки?
Франческа  представляла,  как  он  держит  в  руке   этот  клочок  бумаги  и
перечитывает его в  который раз под слабой лампочкой в самолете, когда летит
куда-нибудь на  край  света,  или  как  он сидит на земляном полу бамбуковой
хижины посреди джунглей и, освещая  записку  карманным фонариком, читает ее,
складывает и  убирает в бумажник, или в дождливый  вечер у себя в квартире в
Беллингхеме,  он  достает  ее,  а   потом  смотрит  на  фотографии  женщины,
прислонившейся к столбику забора летним утром или выходящей на закате солнца
из-под крыши Кедрового моста.
     Во всех трех коробках лежали фотоаппараты и к ним  объективы. Они  были
покрыты   многочисленными   царапинами   как   боевыми   шрамами.  Франческа
перевернула один  из аппаратов  и прочитала на  наклейке "Никон". В  верхнем
левом углу виднелась буква "Ф". Это был  тот  самый фотоаппарат, который она
подала ему, когда он работал у Кедрового моста.
     Наконец дошла очередь до письма. Оно было написано от руки на бумаге  с
его  штампом.  В конце стояло  число:  шестнадцатое августа тысяча девятьсот
семьдесят восьмого года.

     "Дорогая Франческа!
     Надеюсь,  это письмо  благополучно дойдет. Не  знаю, когда  ты получишь
его. Возможно, когда меня уже не будет в  живых. Сейчас  мне шестьдесят пять
--  тринадцать лет прошм  с тех  пор,  как я  подъехал к твоему  дому, чтобы
спросить, куда мне ехать дальше.
     Я рискнул  послать  тебе  эту  посылку и надеюсь, что  она  не доставит
серьезных  забот. Просто  мне невыносима была  сама  мысль, что эти аппараты
попадут  на  полку  какого-нибудь заштатного магазина  подержанных вещей или
просто в чужие  руки. Они в довольно-таки неважном состоянии,  но мне больше
некому  оставить   их.  Пожалуйста,  прости  меня,  что   я  подвергаю  тебя
неприятностям, посылая их тебе.
     Почти  все  это  время, с  шестьдесят пятого по  семьдесят пятый  год я
находился  в разъездах. Мне необходимо  было избавиться  хотя бы частично от
постоянного  острого  желания позвонить тебе  или приехать за тобой. С  этим
желанием я просыпался и засыпал. Поэтому я соглашался на любые задания, лишь
бы уехать  куда-нибудь подальше от  тебя. Бывали моменты -- и очень часто --
когда я говорил себе: "К черту все! Я поеду в Уинтерсет и заберу Франческу с
собой, чего бы это ни стоило".
     Но я  помню твои слова и не  могу  не уважать твои чувства. Наверно, ты
поступила  правильно. Ясно  только одно: уехать от тебя  в то жаркое  утро в
пятницу было  самым трудным  из  всего, что мне приходилось делать в  жизни.
Честно  говоря,  я сильно  сомневаюсь,  что  кому-нибудь  выпадало  испытать
похожее.
     В семьдесят  пятом  году я  ушел  из "Нейшнл Джиографик" -- решил,  что
остаток жизни стоит посвятить работе на самого себя. А чтобы прожить, я беру
мелкие  заказы  для наших местных  издательств  --  снимаю  окрестности  или
выезжаю на несколько дней, не больше,  куда-нибудь в переделах штата. Деньги
мне, конечно, платят ничтожные, но я вполне обхожусь, как, впрочем, и всегда
обходился.
     Снимаю я  в основном пейзажи рядом с  Пъюджет-Саунд.  Это  мое  любимое
место. Я так думаю, когда человек стареет, его начинает тянуть к воде.
     Да,  у  меня  теперь  есть  собака,  золотистый   ретривер.  Зовут  его
Хайвей[*]. Он почти всегда путешествует со мной -- высунет голову
из окна и вынюхивает, что бы еще поснимать интересного.
     В  семьдесят первом году я упал со скалы в штате Мэн  -- работал там  в
Национальном парке "Акадия" и сломал лодыжку. Пока я летел, у меня сорвалась
с шеи цепочка с медальоном. К счастью, они оказались недалеко от того места,
где я упал. Я нашел их и отдал ювелиру починить.
     Все эти годы, Франческа, я живу с ощущением, будто мое сердце покрылось
пылью  --  по-другому  это не  назовешь. До тебя  в  моей жизни  было немало
женщин, но после тебя  -- ни одной.  Я не  давал никаких обетов,  просто эта
сторона жизни меня больше не интересовала.
     Как-то я видел канадского гуся -- его подругу подстрелили охотники. Ты,
наверно, знаешь, эти птицы спариваются на всю жизнь. Бедолага несколько дней
кружил над прудом, улетал, потом снова возвращался. Последний  раз,  когда я
видел  его, он  одиноко  плавал среди стеблей дикого  риса -- все искал свою
подругу.   Возможно,  такая   аналогия   покажется  слишком  очевидной   для
литературно-образованного человека, но, должен признаться,  чувствую  я себя
именно как этот канадский гусь.
     Знаешь, очень  часто  туманным утром  или днем,  когда  солнечные  лучи
скользят по водам нашего северо-запада, я пытаюсь представить, где  ты и что
делаешь в тот момент, когда я думаю о тебе. Наверно, ничего такого, что было
бы недоступно пониманию -- бродишь по саду, сидишь на крыльце дома, стоишь у
раковины на кухне. Как-то так.
     Я  все помню. Помню, как ты пахнешь,  и  какая ты на вкус -- летняя.  Я
чувствую прикосновение  твоей  кожи к  моей и слышу, как ты что-то  шепчешь,
когда мы лежим вместе.
     Однажды  Роберт  Пенн  Уоррен[*]  сказал:   "Мир,  покинутый
Богом". Неплохо звучит.
     Я не жалуюсь и не жалею себя -- никогда этим не  занимался и не склонен
к  этому.  Просто благодарен судьбе  за то, что  по крайней мере я  встретил
тебя. Ведь мы могли пролететь друг мимо друга, как две пылинки во Вселенной.
     Бог, космос или как  там еще называют ту великую силу, что поддерживает
мировой  порядок и равновесие, не  признает земного  времени. Для  Вселенной
четыре дня --  то же самое,  что четыре миллиарда  световых лет. Я  стараюсь
помнить об этом.
     Но все-таки я -- человек, и никакие философские  обоснования  не  могут
помочь мне не  хотеть тебя, не думать  о тебе каждый день, каждую секунду, и
беспощадный вой времени -- того времени, которое я никогда не смогу провести
рядом с тобой, -- не смолкает в моей голове ни на мгновение.
     Я люблю тебя, люблю так глубоко и сильно, как только возможно любить.
     Последний ковбой, Роберт.
     P.S. Прошлым летом я поставил  Гарри новый  мотор, и он  теперь отлично
бегает.
     Посылка  пришла пять  лет назад, и  с тех  пор Франческа перебирала эти
вещи каждый  год в  день  своего  рождения. Она держала их --  фотоаппараты,
браслет и  цепочку  -- на  полке  платяного  шкафа,  в  деревянном сундучке,
который по  ее  просьбе сделал из ореха местный плотник.  Она сама придумала
конструкцию и попросила,  чтобы изнутри сундучок был обит войлоком и снабжен
фильтром, чтобы  в него  не попадала пыль. "Хитрая  вещица",  --  заметил ей
плотник, но Франческа только улыбнулась в ответ.
     И  наконец,  после осмотра  ящичка наступала  очередь  последней  части
ритуала  -- рукописи. Франческа читала ее при свечах,  когда уже становилось
совсем темно. Она принесла ее из гостиной на кухню, села за  покрытый желтым
пластиком стол поближе к  свече и  закурила  свою единственную  за  весь год
сигарету -- "Кэмэл". Потом она глотнула бренди и принялась читать.
     Устремляясь из измерения "Зет"
     РОБЕРТ КИНКЕЙД
     Существуют в  пути повороты, суть которых я  никак не могу понять, хотя
всю жизнь, кажется, скольжу по их изогнутым хребтам. Дорога переносит меня в
измерение  "Зет", и мир становится просто плотным слоем  вещей  и существует
параллельно  мне, где-то в другом месте, как если бы я стоял, засунув руки в
карманы  и  сгорбив плечи у витрины  огромного магазина, и заглядывал сквозь
стекло внутрь.
     В  измерении  "Зет" происходят  странные вещи.  Долго-долго  я еду  под
дождем  через  Нью-Мексико,  и за  крутым  поворотом  к западу от  Магделены
магистраль превращается в  лесную дорожку, а  дорожка  -- в звериную  тропу.
Один  взмах щеток на  лобовом стекле -- и  перед глазами предстает нехоженая
чаща. Еще взмах -- и снова все изменилось. На этот  раз передо  мной  вечные
льды.  Я  крадусь по  низкой  тропе,  завернувшись в шкуру  медведя,  волосы
всклокочены  на голове, в руке копье, тонкое и твердое, как сам лед. Весь  я
-- комок мускулов и неукротимое коварство. Но  за льдами, дальше, в  глубине
сути  вещей, находятся соленые  воды, и тогда я ныряю. У меня есть  жабры, я
покрыт чешуей. Больше я уже ничего не  вижу, кроме бесконечного планктона на
отметке "ну