устроил  это  представление в
штабе? Говорил идиотские речи, сверкал глазами, визжал. Тошно  смотреть было
на тебя.  Неужели ты надеешься унижением  спасти  себе жизнь? Глупо.  Раз уж
попался, так веди себя  достойно,  все равно завтра расстреляют,  а  он  как
старая шлюха.
     Молчание. Мухи,  сверчок, мыши. Во  дворе солдаты имитируют стрельбу из
пушек, соревнуются, кто громче, смеются.

     -Нас завтра расстреляют?
     -Тебя могут посадить на кол из уважения к шутовскому рангу. Будешь и на
колу обезьянничать.
     -Почему вы мне тыкаете?
     -Шуты всегда на ты.
     -Я не шут!
     -Тогда помолчи.
     -Почему я должен молчать? Не хотите слушать, заткните уши!
     -У меня руки связаны.
     -Я здесь  не причем. И  вообще, кто  вы такой? Строит из себя бог весть
что! Сейчас подойду и  начищу вам морду. Я  брал уроки бокса у  самого  Дика
Хенри, чемпиона Англии.
     -И вправду  дурак, даже не  сообразил, что как же я  могу кидать навоз,
если руки связаны.
     -Ты  у  меня  договоришься!  Вот  возьму  тебя  и  зарежу  или   задушу
собственными руками.  Я в Тамбовской губернии  семерых  задушил, из них двое
мясников, здоровенные были мужики, по кварте крови каждый день выпивали, а я
их задушил. Так что учти!
     -Не замолчишь, буду бить.
     -Откуда вы знаете, что именно завтра?
     -Они  долго  никого  не  держат.  Да  и  командир  их  посоветовал  мне
повспоминать жизнь,  покаяться в  грехах, к  смерти  приготовиться. Скотина.
Сначала бил,  топтал, зубы  выбил, а потом  с полчаса пытался в  исповедники
набиться.
     -Такой толстый, с огромными руками?
     -Он.
     -Как  же бьет!  Я за жизнь бывал бит немало, пообвык  уже, но чтобы так
били, никогда не было. Невыносимо.
     -Бьет сильно.  И  ведь еще бережется.  Если  бы  в полную силу работал,
убивал бы.
     -Грязное животное! Такие как он  - зловонные язвы на теле человечества,
позорящие всех и вся!...
     -Можешь говорить спокойно?

     -Как я могу говорить спокойно, если завтра умру?

     -Может и не умрешь. Закатай им истерику, продекламируй  стишки, спой им
пару-другую сальных куплетов и годится. Спасешься с помощью своей профессии.
     -Это не профессия!
     -Что просто любитель?
     -Слушай  же ехидная тварь! Никогда и нигде не клянчил  я жизнь! Не буду
этого делать и сейчас. Если мне суждено  умереть завтра, то я умру с честью,
как подобает воину и гражданину! Я покажу своей смертью пример мужественного
смирения! Эти  негодяи не  дождутся  ни слезинки  из глаз моих,  ни мольбы о
пощаде из уст моих, не услышат стонов! Я буду тверд как камень и встречу эту
гадкую  старуху  с  косой   дерзким   взглядом   и  криком  "Да  здравствует
свобода!"...

     -Ты точно  завтра  не  погибнешь. Кто  же  убьет такое  посмешище? Тебя
посадят в  клетку и будут возить  по  позициям, для увеселения солдат. Пинки
подстегнут твой дешевый артистизм.
     -Вы не правы! Слышите, вы не правы!
     -Господин  Туманов, освободите  меня  от необходимости выслушивать ваши
бредни.  Решили  спастись,  став шутом,  бог вам судья, но  мне вы противны,
поэтому давайте лучше молчать, чтобы мне не пришлось затыкать вас навозом.
     Снова молчание. Вот бы кто-нибудь  проскакал сейчас по улице. Быстро, с
гиканьем, со свистом  плети,  промчал рядом.  Но никто не скачет,  никто  не
гикает. Только мыши беснуются на чердаке.
     -Значит  вы думаете,  что я подлец? Так? Отвечайте! Что у вас за дурная
привычка молчать, когда с вами разговаривают, притом старшие!
     -О старшинстве сужу не по летам, а по уму.
     -Ну  поколение  выросло!  Из   какого,  спрашивается,  семени!  Дерзкие
смутьяны! Никакого уважения  к людям, которые  своими неустанными трудами  и
заботами вскормили  вас,  вдохнули в  вас искру воспитания, чтоб  разгорелся
огонь  благонадежности! И  что мы видим  в результате? Никаких  нравственных
принципов и чинопочитательных чувств! Где ваша любовь к государю императору,
отечеству  и господу  Богу?! Любите  вы  какие-то  зловредные писания  людей
ничтожных!  Кто вы  серые  личности  с мутными  глазами и сумрачными идеями,
ранящие своею дерзостью нас, людей лучших и невинных!
     -Дурак. Или хитрец, не пойму. Но все равно, если не замолчишь, я заткну
тебя быстро, несмотря на ногу.
     -А что с ногой?
     -То  же что у тебя с  головой - больная! Неужели ты  не  понимаешь, что
завтра утром нас, ну меня во всяком случае точно, расстреляют?
     -Отчего же, понимаю.
     -Так заткнись и посиди молча хоть часок, вспомни что-нибудь.  Было же у
тебя что-то такое в жизни, о чем можно вспомнить?
     -У меня не было жизни, а значит, и вспоминать нечего.
     -Как это не было? Сколько тебе лет?
     -Пятьдесят четыре.
     -И что же ты эти годы делал?
     -Играл.
     -Во что?
     -В жизнь. Вам это интересно или помолчать?
     -Можешь помолчать?
     -Нет.
     -Ну тогда говори, только не приставай ко мне с вопросами и потише,  без
восклицательных знаков и патетики.
     -Хорошо,  я постараюсь, но  если  сорвусь,  то  вежливо одерните  меня,
повторяю   вежливо,   без   криков,   ругани   и    рукоприкладства    столь
распространенных в  среде людей грубых и  необузданных, которых нынче ой как
много.  Заполонили  они  всю Русь-матушку и топчут ее  до крови  тяжеленными
своими сапогами...
     -Быстро ты съезжаешь.
     -Да,  быстро.  Понимаете,  это моя  трагедия,  крест, ноша.  Я  не могу
удержаться от этого, не могу остановится. Как только начинаю говорить, сразу
же вхожу в какую-то роль и говорю слова этой роли. Понимаете, не свои слова,
а слова  роли. Своих слов, похоже, у меня и нет. Я  говорю, говорю,  говорю.
Сначала это кажется смешным, потом злит и вскоре, люди просто избегают меня,
как прокаженного! Не здороваются, отказывают в знакомстве, вызывают полицию,
бьют наотмашь. Что угодно!
     -Молчать не пробовали?
     -Пробовал,  но  что толку? Если  у меня  роль  молчуна,  то я  молчу. В
остальных случаях я  не могу молчать,  как человек не может не дышать. Стоит
мне  помолчать хотя полчаса, как я начинаю сходить с ума. Я перестаю видеть,
мне кажется, что моя голова разлетится на тысячу кусков  от переполняющих ее
речей! И чтобы спастись, я вынужден говорить,  я начинаю и мигом вскакиваю в
какую-то роль и  говорю, говорю, говорю чьи-то слова, играю чужие роли, живу
чужими  чувствами.  Даже  ночью, во  сне,  я говорю, плачу,  смеюсь,  люблю,
ненавижу, страдаю,  во  всю живу жизнями каких-то людей! А своей попросту не
имею! И никогда не имел! Бедная мама говорила, что еще в ее чреве я  бурлил,
стучал ногами, гудел  и  булькал.  Сколько  тогда она перенесла болей! И эти
боли  были лишь маленькой толикой будущих болей! Какие муки вытерпели  из-за
меня родители! Меня  выгнали из  гимназии, садили в лечебницы, били, таскали
по  участкам,  пороли, а они все  пытались  защитить меня, помочь мне! Из-за
меня, подлеца этакого, умерли  они  раньше времени, эти чистые  и непорочные
люди,  прекрасные в своей жертвенности!..  Вы зря,  совершенно  зря кинули в
меня  кизяк.  Я  же просил деликатно прерывать. И  притом я говорю  о  своих
родителях, в такие  моменты я всегда  плачу  и всегда честен! Даже тщу  себя
надеждой, что это единственная лично моя роль!
     -Нужно было идти в театр.  Сделал бы  из  своего недостатка профессию и
зарабатывал на хлеб.
     -Это как излишне любвеобильные женщины идут в проститутки, так что ли?
     -В проститутки идут от голода.
     -Откуда вы знаете?
     -Читал.
     -А я видел! И смею вас заверить, что  далеко не все.  Многие занимаются
этим  грязным,  растлевающим  душу  и тело  ремеслом, не  от  голода,  а  от
собственной развращенности!
     -Давайте лучше вернемся к театру.
     -Не хочу!
     -Вы туда не ходили?
     -Конечно ходил! Но  я ведь не какой-то поганый актеришка!  Я  жизненный
артист!  Это как песчинка и скала. Песчинки легко проникают в щелочку, но не
скала.  Не мог я, как эти мелкие  служки Мельпомены  или Терпсихоры,  уж  не
помню кому они  зады лижут, так вот, не мог я -  жизненный артист, вызубрить
одну-единственную  роль и сидеть  на  ней как цепной пес. Я не мог  вместить
себя в жалкую  конуру  единственной роли! Это  же убого!  Быть Гамлетом весь
спектакль!  Он  прекрасный  Гамлет!  Ну  и  что?  Разве  этим   меланхоликом
исчерпывается человечество? Что вы  вперлись в какого-то тоскующего молодца?
Не  от  глупости  ли?  Гамлет  лишь  кроха  малая,  шиш  в  бескрайнем  море
человечества. Оно велико, многообразно, непостоянно, дергано, противоречиво!
Такими,  именно  такими  должны быть  роли  для  меня.  В "Гамлете"  я был и
Гамлетом и Яго и Онегиным и персидской ккяжной на руках у Степана и Брутом и
маленьким  злобным  конем  монгольского  наездника,  князем  и  крестьянкой,
умирающей от  тифа! Я был многим, но разве поймут эти твердолобые убожества,
объявившие  себя  творцами  и  высшей  инстанцией,  что  рамки это  цепи!  А
творчество  -  это  взрыв, полет,  свобода, разлетевшиеся  в стороны  цепи и
простор  впереди! Искусство не в рамках,  пределах и границах,  искусство за
ними, вне  рамок и пределов! Что  обрамлено  и установлено, окольцовано, это
уже называется  ремеслом. И то, что они делают тоже  ремесло! Чаще топорное,
иногда искусное, но  ремесло!  Потому что они  играют роли, а не живут роли!
Роль  для  них, средство добывания пропитания, работа,  но никак не жизнь! И
пусть  кричат:  Сумасшедший! Дурак! Что ты понимаешь? У тебя  нет опыта!  Да
нет. Потому  что  я  сам  опыт!  Чистый, полный,  самой высокой пробы  опыт!
Сумасшедший?  Да  сумасшедший!  Потому что  в цепях здравого  смысла человек
способен  только изрекать банальные истины и делать простые вещи.  Но  чтобы
прорваться за горизонт,  за стены, нужно сбросить все  цепи  и цепи здравого
смысла  тоже,  нужно  гореть,  нужно быть танцем огня  и достичь  заоблачных
высот,  о  которых даже  не  подозревают  здравомыслящие  ремесленники!  Эти
безмозглые интриганы, мелочные завистники, халтурщики и пьяницы, самолюбивые
ничтожества!.. Да-да, вы правы, я увлекся, это была моя очередная роль. Роль
рассказывающего о  роли, такое бывает. Я сейчас скажу может странное, но все
что я говорю, это тоже роль.  И то, что говорю, и  то что сейчас скажу. Роль
на роли сидит и ролью погоняет. Меня. Как я страдаю от этих ролей! Из-за них
умерли мои родители, из-за них я никогда не имел друзей. С работы меня гнали
в первый же день, даже пьяницы не хотели со мной пить!  0дин  раз  в жизни я
проработал три дня. Устроился звонарем в церковь. Три  дня разглагольствовал
на  колокольне, пока  не спустился и  понесло. Стал вдруг  Джордано  Бруно и
такого наговорил! Потом стал изгонять менял из храма, а  когда выгнали меня,
то пошел  на  кладбище, выворотил  тяжелый крест и  ходил  с ним по  улицам,
спрашивал, где  Голгофа и легионеры. Мне плевали в лицо, били, оскорбляли, я
прощал  их, я любил их!  Меня отвели в участок, пороли, требовали отречения,
но я был Иисусом,  я смиренно улыбался и кивал головой, прощал их, любил их,
призывал возлюбить ближнего. Они выбросили меня полумертвого и я выл, потому
что стал раненным волком.  В каком-то  кабаке стал баптистским священником и
начал проповедовать  среди ямщиков. Диких, кондовых мужиков. Не  умер только
потому, что стал Кощеем  Бессмертным. Потом был землей. Черной, отдохнувшей,
весенней землей, готовой  взорваться огнем всеразличной  зелени. Мощные ноги
хмурых быков  упираются, вгрузают  в  меня, таща  огромный  плуг. Потом идут
поющие  девушки, в своей легкости похожие на  бабочек,  омывают  раны  земли
зерном,  спелым,  налитым, золотым зерном.  И  небо, синее-синее,  и  ветер,
нежный как мать и я, чувствующий  шевеление зерен, пробивающихся сквозь  мою
кожу.  Или  быть воробьем. Маленьким пушистым  комочком  с лапками-спичками,
порхать по дворам, остерегаясь котов, зимой прятаться  в  глубине соломенной
крыши.  На  улице мороз, вьюга, ветер воет,  а здесь тепло,  темно, затишно.
Ворушусь, втягиваю голову, поджимаю крылья и сладко  сплю. А звук? Вы знаете
каково быть звуком? Быть созданным внутри человека, лететь в  пространстве и
таять, сходя на нет в бесконечности! Это  ни  с чем  не сравнить. Если бы вы
знали, сколько теряет человек, замыкаясь в своей скорлупе, устанавливая себе
границы. Самое ненавистное для  меня  слово  -  граница. Недаром  существует
понятие  ограниченности.  Всякий,  кто  имеет  границы,  живет  в  границах,
ограничен.  Это  тупость и лень загоняют человека в границы! Он запирается в
затхлой комнатушке и с наивностью, больше похожей на недалекость рассуждает:
"Вот это я" Все в этой комнатушке я, а остальное не я. Я  человек,  мужчина,
православный, торговец.  И веду  себя  как  человек, мужчина,  православный,
торговец. Бесконечно меряю шагами  эту затхлую комнату, которая и не комната
вовсе, а темница.  Которую и сам уже ненавидишь и готов растоптать. А почему
не  вырваться   на  свободу,  побыть  рыбой,   рожающей  женщиной,  шаманом,
мучителем,  гвоздем  в ладони  Христа?  Почему нет? Неужели все эти ощущения
известны  и надоели? Нет, нет и нет! Все границы, все чертовы рамки, здравые
рассуждения,  что это я, это не  я, это  мое, это не мое. Я торговец, значит
пение птиц  не мое, мануфактура мое. А как же звезды? 0ни чьи? Тоже не ваши?
Астрономов  что ли!?  Люди  все поделили и определили  границы.  Что их, что
чужое.  Они  глупы  для  того, чтобы понять, что нет ничего их. Та камера, в
которой они утвердились, одна из многих тысяч и выбрана случайно. Она не их.
Так же как нет для них и чужих камер. Все свое! Мне интересно все и оно мое!
Я живу всем! Мои роли все! Мне нужен весь мир, простор, изобилие!.. Что это?
Что это было?
     -Ее расстреляли.
     -- -Кого?
     -- -Медсестру, взяли вместе со мной.
     -- -Медсестру то за что? Ведь красный крест, конвенции.
     -- -Все это существует, пока есть цивилизация. А здесь  если и  были ее
незримые следы, то давно уже улетучились.
     -- -Почему ее раньше нас?
     -- -Со  злости. Она сказала, что больна  сифилисом, а командир  имел на
нее виды.  Отдал  сначала больным, потом в  расход. Вот  часов за  пять  все
солдаты-сифилитики управились и ее расстреляли.
     -Как вы можете спокойно об этом говорить?!
     -Я не артист и говорю, как могу.
     -Но вы еще молоды! В вашей душе должен гореть огонь справедливости!
     -Заткнитесь,  который  раз  прошу.  Хотите  трепаться  о  себе,  ладно,
треплите, но меня не трогайте.
     -А совесть...
     -Не надо. Хватит мне и совести и души и чистых огней. Перегорело все.
     -Но чистота...
     -Да будет вам известно,  господин  Фигляр, на войне нет ничего чистого,
кроме  салфеток  генералов перед  обедом.  Остальное  -  грязь, вши,  кровь,
глупость, обильно приправленные ложью. Давай молчать  и не заикаться даже, о
чистоте.
     Где-то гупнула пушка. Мыши затихли, непривычные к громкому разговору. А
может кошка  пришла на полюдье. Медсестра не  кричала, наверно без  сознания
была. Наверняка ее  даже не закопали. Завтра заставят рыть могилу и для нее.
Хоть бы обошлось без собак. Он видел, что делают собаки с трупами.
     -Как вы попали в плен?
     -В плен попадают лишь по двум причинам: не повезло и глупость.
     -По какой вы?
     -Глупость.
     -То есть?
     -Везли раненых  на телеге,  встретили разъезд. Отстреливались,  пока не
кончились  патроны, потом  нас взяли. Раненых  добили,  меня с  медсестрой в
штаб.
     -С той, что расстреляли?
     -С ней.
     -А где же глупость?
     -Глупость была раньше. Когда вызвался ехать. По одной простой причине -
хотел  с ней переспать. С  ней многие спали,  открыто.  Война. Насмотришься,
наслушаешься и  тоска тебя берет, что завтра застрелят, а я и бабы не узнаю.
Обидно. Тем более что воюешь наравне со всеми,  боец не  хуже других. Гореть
начинаешь, член твердеет, мужчинкой себя чувствуешь, петушком. Курочку бы. А
тут такая возможность. Вызвался, поехали. И не короткой дорогой, а  дальней.
Будь   я  умнее,   завалил  бы   ее,  ко  взаимному  удовлетворению,  быстро
перепихнулись  и короткой дороги хватило  бы. Но я ведь мужчинка элегантный,
образованием  траченный,  повез  дальней  дорогой,  чтобы   не  просто  так,
упали-встали,  а был  еще процесс ухаживания, хотя бы небольшой. Потом уже и
упали-встали. Я  долго ходил вокруг да около, ухаживал, надеясь взять лаской
и обходительностью. Она долго не могла второпать,  что я от нее хочу,  потом
догадалась, спрыгнула  с  телеги  и  в кусты.  Я с перепугу стал ей  букетик
рвать, мужчинство  мое куда-то исчезло, хожу,  дрожу как собачонка.  Она мне
кричит, что давай скорей, а то комары заедают, чего я задерживаюсь. Пошел я,
к собственному удивлению сделал, что полагается. Плохо наверно, но сделал. И
чувствовал себя обманутым. Хотел нежности, теплоты, любви даже, а не советов
как  лучше.  Конечно глупо.  Нежность можно требовать от  холенной  буренки,
которую кормишь,  поишь и обхаживаешь один. А  что требовать  от изможденной
суки, делавшей работу  за троих, да еще обслуживавшей по собственному почину
чуть ли  не весь взвод. Я еще сбегал к  ручейку, умылся. Из-за ручейка мы  и
попали. Если бы  не умывание и цветособирательство, то успели бы проскочить.
Но увы, нарвались на разъезд. Самое  интересное,  что я мог бы и тогда уйти.
Одного  я убил, прочие гурьбой отступили. Тут бы и давать деру, да снова  во
мне кобелек проснулся. Она бежать не захотела, она идейная,  а я постыдился.
Как же  так, спал только что с ней  и бросить. Стыдно, позор,  нельзя. И так
как она  ни в какую  бежать, то и я остался. Стрелял,  пока было  чем, потом
взяли  нас.  Я  ей  даже предлагал застрелиться, чтоб не мучили. Сначала ее,
потом сам. Но она сказала, что все наши пули  должны  лететь во врагов, а мы
заберем  с  собой вражьи.  Что  говорить, идейная девица. Ведь  и тут  могла
пристроится, обслуживала бы желающих и жила. Но не  захотела.  Лучше умереть
было для нее, чем спать с врагом.
     -Вы не идейный?
     -Нет.  Идейные, за  редчайшим  исключением  в виде  покойной,  сидят  в
штабах. Там гораздо  удобнее  служить идее. На передовой все идеи испаряются
за неделю и дальше воюют по привычке.
     -Почему же вы выбрали эту сторону?
     -Случайно. Когда я решил идти  на войну, в городе стояли эти. Решись  я
на месяц раньше и был бы у других.
     -Так вас не мобилизовали?
     -Нет, я доброволец.
     -И что подвигло вас на это?
     -Очень  долго рассказывать и  для  вас  малоинтересно. Скажителучше, вы
пробовали лечиться?
     -Пробовал. В  Москве  мной заинтересовался один  психиатр, взял  меня в
свою клинику,  на полный пансион.  Жилось мне как  в  раю. Никогда ни до, ни
после, так  хорошо не  жилось. Кушай, отдыхай, чаи гоняй до потери пульса. А
рядом  студентик  сидит  какой-нибудь  и  роли мои  записывает.  Хотели  они
прояснить, когда какие роли, их периодичность и прочее. Закон установить. Но
оказалось,  что нет никаких  законов, сплошная анархия. Стихийно выскакивают
роли, а откуда  и  почему не известно. Сильно разочаровался во мне психиатр,
хотел себе известность заработать, а не чем. И попер меня. Я от расстройства
стал вдруг толпой разъяренных католиков и устроил ему Варфоломеевскую ночь с
кровопусканием,  пожарами  и  топлением.  Чуть  не убил,  да  скрутили  меня
санитары и выставили за ворота. Я походил  еще к психиатрам, предлагаясь для
изучения, но увы, никого не заинтересовал. С  тех пор забыл, что такое белые
простыни и булочка с повидлом к чаю.
     -Последние несколько минут вы, кажется, были сами собой.
     -Ничего подобного, это роль. Роль спокойного, рассудительного человека.
Кстати редкая роль.
     -Вы играет...
     -Живу! Живу!
     -Хорошо. Вы живете роли только тех людей,  которых  видели или читали о
них?
     -Ничуть не бывало!  Однажды я два часа был китайским императором, имени
правда не разобрал, чудное имя. Я кричал,  что все должны склоняться в  моем
присутствии и целов