нем сила.
     --  Там силы  нет. Это просто открывает глаза, но руки твои по-прежнему
связаны.  Все,  кто владел  этим  футляром, думали,  что  приобретут великую
свободу,  но вместо этого попали в  страшное рабство. Их глаза  открылись, и
они увидели,  что человек несвободен, что  все  делаемое людьми,  это не  их
воля, а их покорность. Они просто идут по своему пути. Только большинство не
знает об этом. Они думают, что свободны, вольны делать, что пожелают, но они
лишь тени, исправно повторяющие движения  неких первичных. Эти  первичные  и
есть судьба. То, что я сейчас говорю, тоже лишь отзвук беседы, запечатленной
в этом. Мы тени, тень не может, тень должна.
     -- Откуда ты знаешь все это?
     --  Судьба. То, что  я узнаю об этом, буду стремиться к нему, загляну в
будущее  и умру,  уже  было в этом еще, когда  меня не было,  и будет, когда
черви съевшие меня станут  травой.  Я шел по пути, предназначенному  мне, ты
шел по своему. Наша встреча уже была и  еще будет. Ты уже убивал  меня и еще
убьешь. Тебя уже расстреливали и еще расстреляют.
     -Это что  же  я  все  время буду  родиться,  расти,  командовать  Дикой
дивизией и гибнуть под пулями?
     -Да.
     -- Значит, один проживет  свой век  в тепле, в добре и будет всегда так
жить, а мне все пули будут всаживать?
     -Я не знаю точно, но  мне  кажется, что  каждый  проживает  бесконечное
число раз  бесконечное  число жизней. Когда-то  я  буду тобой  и  убью тебя,
когда-то я буду твоим головорезом и ты разворотишь мне затылок. Еще когда-то
мы  будем двумя пескарями,  весело снующими в  песке.  Мы будем  родителями,
друзьями, врагами,  возлюбленными, вовсе незнакомыми людьми и  не людьми. Мы
будем всем, может мы даже есть все.
     -- Мне плевать на все! Мне важно, что завтра меня расстреляют!
     -- А сегодня ты убьешь меня.
     -- На тебя мне плевать! Я не верю, что погибну!
     Он не хотел умирать этот Григорий Куделин.
     --  Значит это твоя  судьба,  не верить  до самой  смерти.  Видеть  как
задымились винтовки красноармейцев и не верить.
     -Да пошел ты со своей судьбой! По-моему будет, не умру! Возьму вот и не
убью тебя.
     -Ты убьешь меня.
     --  Вот и нет!  Ничто  меня  не заставит убить  тебя, во всяком  случае
сегодня. Ты останешься жить, а  значит, это будет  врать, когда покажет твое
убийство.  Если хоть одно вранье, то и все  остальное вранье и  чепуха.  Все
полетит вверх тормашками.  Вот  как  все просто! Ты остаешься  жить,  а  это
становиться из будущего враньем! Черт с ним с будущим, зато я останусь жить!
Я сейчас  запрягаю лошадей и уеду отсюда вместе  с картинами и иконами. А ты
останешься  здесь болтать об  этой  чепухе, ты будешь  живой и я буду живой!
Каково!
     -А я ведь умру и так.
     -Умирай, я то тебя не убивал!
     -Убивал. Я истеку кровью, а стрелял ты.
     -- Ты же говорил о другой смерти., быстрой?
     -- Ну, мелочи могут меняться, я же говорил.
     -- Черт!
     Атаман куда-то убежал. Вернулся с порванной на бинты простыней.
     -- Я  тебя  перевяжу и  ты будешь жить. Я не дам тебе умереть!  Дела! Я
убил столько народа, а теперь беспокоюсь за жизнь какой-то сволочи.
     -- Ты всего лишь идешь своей дороге.
     -- Чепуха! Я иду, как хочу и куда хочу! Хочу дорогой, а  хочу полем!  Я
обману судьбу, я плюну ей в глаз!
     -- Если ты и плюнешь судьбе в глаз, то это будет твоя судьба.
     -- Приподнимись. Сейчас замотаю тебя, и никуда ты не денешься.
     -- Помнишь того старика?
     -- Какого?
     -- Хозяина футляра.
     -- А того жидка, помню. Вроде тебя болтун был.
     -- Представляешь как он мучался.
     -- Ничего он не мучился, чиканули по горлу и полетела душа в рай. А что
били, так кого ж не били.
     -- Я не о том. Он ведь все давно знал.
     -- Что все?
     --  Все. Знал, что на старость  будут  его топтать  сапогами  и  резать
горло. Знал и жил. Знал, что его сына поднимут на пиках. Знал и растил его и
любил. Знал, что его внучку, радость души,  свет мира, будут насиловать твои
сволочи. Все знал и с этим жил многие годы.
     -- Дурак! Тряпка и дурак! Чтобы  жить  нужно уметь, обманывать  судьбу!
Так сейчас завяжем.
     -Он молился, работал, ел, целовал внучку и знал свою и их участь.
     -Холуй!  Трус! А ты дурак! Нашел куда  бежать. В Америку надо было, там
бы я тебя точно не нашел. Вы не захотели поработать головой, чтобы спастись.
     -- Футляр - проклятье, от которого никому не убежать.  Футляр крест, но
мало у кого хватило сил достойно с ним взойти на гору. Иисус нес этот футляр
на  Голгофу, он взял на себя  все страдания, он закрыл футляр,  чтобы  никто
больше  не  страдал из-за  него.  Но бесы или люди  снова  открыли футляр  и
пустили его  сеять  мучения. Ты  мучаешься день, я несколько  месяцев, а тот
старик почти всю  жизнь.  Он купил футляр в молодости на распродаже.  И годы
жил  зная все, годы мучился, но не отчаялся,  прошел свой  путь, испил  свою
чашу.
     -- Прошел, прошел, врешь ты все. Это я уже понял. Если судьба, так и не
мог старик отчаяться,  потому что в судьбе у и него такого нету.  Жил  себе,
думал, чувствовал, что  положено,  и  все. Нет  тут ничего  такого,  чем  ты
восхищаешься. Это если по-твоему, судьба. А если по-моему, по-настоящему, то
дураки вы оба. Бороться нужно было,  драться до послед него, грызть зубами и
получилось бы. Но вы слабаки, вы всегда только терпели, вы слуги жизни, а мы
хозяева.  Я обманул судьбу потому что хитрый, потому что жизнь предназначена
для меня, я взял ее как дешевую блядь, силой и моя воля! Так то надо жить, а
не  слюни пускать! Не бывать такому, чтобы Григорий Куделин испугался какого
то еврейского ящика! Это для слабаков. Все, завязал я, кровь идти перестала,
будешь жить. Вот уж не думал, что оставлю тебя в живых, так мечтал помучить,
показать тебе ад. Сколько месяцев только  и мечтал как буду тебя  убивать, а
оставляю живым.
     -Я мертв.
     -Нет.
     -Да!
     Шведков рванулся, неожиданно и сильно. Свалил сидящего  атамана, на пол
и  стал душить.  Клокочущее горло, тяжелые хрипы. Борьба,  выстрел.  Шведков
обмяк, атаман сбросил его на  пол и вскочил.  Шведков  смеялся,  хоть трудно
смеяться человеку с простреленным животом.
     -- Я уж было испугался, что действительно уйдешь, а яживой буду.
     Атаман  задыхался. Он отбросил  дымящийся пистолети схватил Шведкова за
грудки, он был взбешен.
     -- Скотина! Зачем ты это сделал? Мог ведь жить!
     -- Это моя судьба.
     -- Сука! Ты ведь мог жить! Насрать на судьбу!
     -- Судьбу нужно исполнять.
     -- Кому нужно? '
     -- Мне.
     -- Но ты ведь не должен был вот так на меня бросаться!
     -- Не должен. Но  если бы я не бросился,  то ты  не убил бы меня, а моя
судьба быть сегодня застреленным, я не хочу нарушать судьбу.
     -- Почему?
     --  Если  бы  я не  погиб, то все  бы сломалось, все  нарушилось,  весь
миропорядок. Не мне его нарушать.
     -- Мог жить!
     -- Я должен был умереть.
     -- Ну так сдохни блядь!
     Атаман взял пистолет и выпустил в  Шведкова все оставшиеся пули. Сел на
диван и  обхватил голову руками.  Он нервничал, слишком многое свалилось  на
него за этот день. Нужно успокоиться и решить, что делать, он ведь хитер, он
ведь  Куделин. Дело жизни и смерти.  Нужно бежать, дивизию  уже не  поднять.
Черт с ней. Бежать на юг. Трудно  будет пробиться  туда с  картинами. Война:
разъезды,  посты, партизаны,  банды.  Поди прорвись сам.  Страшно,  что умер
Шведков, ведь все пока сбывается, пока. Может действительно не уйти? Куделин
гнал прочь такие мысли. Нужно  быть уверенным, он хозяин. Заглянул в футляр.
Полуразрушенная стенка красного кирпича, строй солдат, залп. Человек падает,
он падает. Атаман садонул футляр со всей силы о пол. Футляр отлетел к стене.
Куделин зло сплюнул и выбежал из  дома. Вскоре подогнал повозку, запряженную
добрыми  лошадьми.  Погрузил  картины,  иконы,   бросил  пулемет  и  ящик  с
гранатами. Матерно выругался и огрел кнутом лошадей. Мчал по улицам, нещадно
давя спящих  бойцов, они все  равно считай дохлые, да и не важно. За ночь он
уйдет  далеко,  так  далеко,  что его  не  успеют до завтра привезти в  этот
вонючий  городок и расстрелять. В том и план. Он еще обманет судьбу плюнет в
глаз, отимеет! Атаман почувствовал прилив сил и уверенности. Он спасется, он
уйдет! Париж рестораны, девки, сытая, довольная жизнь, все это будет у него!
Лежать на диване, курить дорогую сигару, под  боком блондинистая сука, рядом
бокал вина, и вспоминать былое.  Тысячи верст бешеных скачек,  битвы, резни,
кровь и  смерть.  Дурачки  и слабаки  подохли, а  он  живой, он счастлив, он
хозяин. Он вздыхает и улыбается, такова судьба. Его судьба. И патефон играет
мелодию похожую на слегка взволнованное море. Иногда курнуть опиума.
     Откуда   взялась  канава  поперек  дороги  непонятно.  Куделин  слишком
задумался и не заметил ее. Телега резко ковырнулась, завалилась на бок,  еще
несколько  метров протащилась  по дороге и  остановилась.  Атаман  лежал под
деревом, удар  о которое  остановил его полет.  Он был  крепок этот Григорий
Куделин,  он не умер, он  быстро очнулся. И  услышал чьи-то  шепотки. Поднял
голову - несколько  мужиков торопливо рылись в повозке, уверенные, что ездок
мертв. Атаман начал стрелять. Двое упало, еще двое бросились бежать. Куделин
подбежал  к повозке,  схватил  пулемет  и скосил  убегавших. Сел  на дорогу,
скрученый сильной болью в левой руке. Не  иначе как, сломал. Куделин нашел в
себе силы встать  и осмотреться. Повозка была разбита  напрочь.  Картины  от
удара разложились по дороге, как большие карты. Стал  собирать их и носить в
кусты. Спрятать их здесь, запомнить место, позже вернуться. Когда позже, как
вернуться? Куделин гнал от  себя  эти вопросы, зная неутешительный ответ. Но
не  мог он просто так бросить картины. Это же Париж, его  Париж! Складывал в
какой  то яме,  сверх  навалил веток. Дожди конечно, но что было еще делать?
Вернулся  к  повозке.  Освободил  из  упряжи уцелевшую лошадь,  искалеченную
застрелил. Залез и поскакал.  Быстро, хоть и страшно болела рука, но дыхание
смерти позади было куда страшнее.  Он уйдет, он  выживет,  он ведь  Григорий
Куделин. Пусть  не Париж,  не особняк и не рестораны. Маленький городок, где
все дешево и жизнь спокойна. Жизнь! Мадам,  вдова, недурно выглядит, владеет
лавочкой. Вместе торгуют,  вместе живут  и долго проживут. Рука забивала все
мысли.  Больно.  И пусть,  пусть.  Значит  он  живой,  он с  каждой  минутой
отдаляется от костлявой старушки. Он, Григорий Куделин, побеждает судьбу. Он
всегда делал  невозможное. Сбегал  из самых  строгих тюрем, уходил из хитрых
ловушек, больше  года командовал Дикой дивизией и вот победил судьбу! 0тымел
как последнюю блядь! 0н хитрец, он хозяин! На юге, в тайнике лежит золотишко
и валюта, еще кое-что при себе. На первое время хватит. Ну Гриша, ну жук. Он
был сыном шлюхи и конокрада, а стал человеком обманувшем судьбу!
     Впереди показались всадники, несколько человек. Атаман  бросил лошадь с
дороги  в кусты,  но  его  уже  заметили.  Может  в лесу,  ему бы и  удалось
затеряться, но кусты и деревья кончились, впереди расстилалось поле. Куделин
погнал лошадь вперед, уже зная, что  будет, но не веря.  Лошадь подстрелили,
атаман  умело  упал  на землю, но  сломанная  рука  не  прощала  даже умелых
падений.  Едва не потерял сознание,  топот приближался. Вот они  уже  рядом,
вскинул пистолет  и  тут же несколько  пуль  разнесли  правую  руку. Опытные
попались  бойцы, ждали  подвоха. Куделин понял,  что  конец.  Футляр, судьба
оказались сильнее. Значит все таки расстрел.  Он так ослаб, что даже не было
сил злиться. Его обыскали, взвалили поперек коня и повезли куда-то. Кровь из
раненной руки оставляла прерывистый след. Он наверняка  умрет, не доехав  до
города. Потерял сознание. Очнулся от холодной воды.
     -- Здравствуй Гриша. Узнаешь?
     Это был Жныкин, красный командир.  С  ним еще какие-то  люди.  Особенно
приметный один, со  щелью  на лбу и сжатыми кулаками. В глазах у него только
холод, зима в глазах.
     -- И знаете орлы кого вы изловили? Самого Гришу Куделина, атамана Дикой
дивизии!   Что  ж  это  ты  Гриша  мотаешься  по  дорогам  один  да  еще  на
незаседланной лошади? Или погнали тебя твои головорезы?
     -- Везите в город.
     -- Это еще зачем?
     -- Расстреливать.
     -- Что  ты Гришаня, и не надейся даже  на такую  льготу. Ответишь ты за
всех , кого убил.
     -- Я ведь офицерье.
     -- И  офицерья много, согласен.  Это тебе зачтется,  но ведь  и  нашего
брата  ой немало ты  погубил.  Помнишь  морячков две  сотни балтийских. Ведь
золотые были  ребята, а ты их  порезал всех. Они ж за  революцию, за счастье
стеной были, а ты их в расход. Вот за них и будет тебе сейчас тошно.
     -- Меня чекисты должны в городе расстрелять.
     -- Нету братец никаких чекистов в округе, они вперед бояться лезть, все
по тылам больше чистят. И в город тебя никто не повезет. Здесь тебе  кое-что
устроим. Как ты любишь -- на коле.
     -- А офицерье?
     --  Если  бы  не  офицерье, то резали  бы  тебя на  части,  пока  ты не
закончился. А ну вкопать в землю кол хороший!
     -- Суки!
     Стучал топор, рвали землю лопаты.
     --  Тебе  здесь  хорошо  будет, раздольно. Вон  березовая  роща,  речка
недалеко, птички поют. Это тебе тоже за офицерье.
     Но как же стена? Ведь должны были расстрелять, и в помине не было кола!
Обманули! Страшная смерть. Уж  лучше было сидеть в городе и ждать. Тогда  бы
только расстреляли. Эти не дадут просто умереть. Жныкин, чертов морячок, как
же его драли,  сколько людей положили, а он выжил. Подкрался и скоро сплетет
лапти  Дикой  дивизии. Плевать на  дивизию,  эти  пьяные свиньи  заслуживают
смерти.  Но  почему  он,  Григорий  Куделин,  умный,  хитрый, сильный, много
повидавший,  почему  он должен умирать.  Кто  дал  ему  эту  судьбу? Бог? Он
ненавидел того, кто пишет судьбу, кто бы он ни был. Если бы смог достать, то
сразу же пристрелил бы его. Потому  что несправедливо, какое-то говно  будет
жить, а он, лучший, должен умереть. Неправильно!
     Столб вставили в яму, засыпали землей и тромбовали теперь прикладами.
     -- Хороший столб, Гриша. Как раз по тебе.
     Жныкин будет жить, а он нет!
     --  Даю тебе три  минуты, последних.  Подумай,  скажи, если будет  что,
может  помолись.  Перед  смертью  часто  молятся. Минуту эти  тебе из  моего
уважения. Хоть  и сволочь ты, но боец изрядный, замечательный. Жаль  не туда
пошел  ты,  а  то с тобой бы побыстрей счастье  мы обустроили.  Но уж  не по
нашему.  Часы  у меня  трофейные, немецкие, точные, так что не обману.  Вот,
началось.
     Весь отряд  как-то затих. И всего то  десятков семь-восемь. Как  клопов
могла их дивизия раздавить. Но спит дивизия, полумертвым пьяным сном спит. И
будет спать,  пока  не перебьют ее.  А он, атаман Григорий Куделин,  уже  на
пороге смерти. Ему  дана  чепуха, уже меньше. Как  быстро идет  время, будто
понесшая лошадь. О  чем думать перед смертью? Похожа была его жизнь. Сначала
дела, бега от полиции, тюрьмы, снова дела. Потом походы, перестрелки, рубки.
Что об этом вспоминать, все на одно лицо. О мечтах еще глупее вспоминать, не
сбудутся  они, сидеть ему  на колу. Молиться? Зол был на бога  за упорство в
судьбе. Ну  что  ему стоило  отступить,  дать выжить, он  бы пудовые свечи в
благодарность бы ставил. Нет же уперся, старый дурак ни в какую. Ну и  пошел
куда подальше! Что  ж  делать? Время  уходит,  его  жизнь  уходит,  навсегда
уходит, умрет он. Лежит атаман смотрит в небо в последний раз. И травы запах
в  последний  раз, дышит последние  разы,  все послед  нее!  Глянул на  часы
Жникин, хмыкнул. Все.
     -Застрели!
     Подняли его  и  опустили на кол. Сантиметр за сантиметром оседал он воя
от боли. Потом хрипел, через несколько минут затих.
     --  Получил  свое. Теперь и с дивизией так же, хана им.  Поехали Хребто
счастье строить.
     Отряд зарысил  по  проселку к  городу.  Среди белых березок  и зеленной
травы  остался кол. На нем был бывший атаман Дикой дивизии. Он  был похож на
ободранного цыпленка, этот Григорий Куделин, цыпленка насаженного на вертел.
И первые мухи  уже  садились  на  пятна крови.  Пока еще боязливо, пока  еще
осторожничая.

     1998г.


        ЖОПОЛИ3.
     (апофеоз науки)

     Это  место досталось мне нелегко. Был большой конкурс, более  полусотни
претендентов,  причем подготовленных, настроенных на победу  и  готовых ради
этого на все. Нет ничего удивительного: трехразовое питание,  мясное, мягкая
кровать,  жизнь  как за  каменной стеной да еще деньги на карманные расходы.
Поди найди  сейчас  такую  лафу. Поэтому борьба  развернулась  нешуточная, в
несколько   туров.   Сначала   мы   показывали   свои  языки   и  отбирались
счастливцы-обладатели самых длинных и шершавых. Затем выбирали более крепких
здоровьем, ленивых  и умных. Я был не  самым здоровым, не самым ленивым и уж
тем  более  не  самым  умным,  но во мне, к  неописуемой  радости,  оказался
наиболее оптимальный подбор этих качеств.  К тому же и  язык был длинный, на
ощупь схожий с гусиной кожей. В общем  я выиграл и получил счастливый билет.
Когда узнал  о победе, то  не  спал  ночь.  Ходил по  комнате и  думал,  что
наконец-то устроил свою жизнь. Это очень важно устроить свою  жизнь. Попасть
в  струю, иначе  останешься  на  обочине,  будешь неудачником,  серой тенью,
слабаком,  никем. Самое страшное стать  никем. И я обезопасил себя  от такой
возможности.  Да, мне не удалось стать хозяином жизни, человеком с уверенным
взглядом и  толстым затылком, богачом и  властителем. Но я и не буду  жалким
ошметком, инженеришкой за 25 долларов. Ошметки ходят в замусоленных пальто и
протертых пиджаках, но смотрят  на меня свысока.  Он продался, он жополиз! Я
смеюсь над их возмущением.  Жалкие дураки. Да  я лижу жопу, но делаю это  за
привольную жизнь. Питание, досуг, безопасность, все это есть у меня и будет.
А за что лижите задницы вы? Ага, слышу вой. "Мы не лижем задниц! Мы гордые!"
Войте, войте,  лгуны. Грязь!  Это  они  то не  лижут!  Да они  как раз лижут
побольше  меня! Я  одному, они многим! Лижут  своим  начальникам, крупным  и
мелким, чтоб не выгнали с работы за тридцать баксов, лижут бандитам, чтоб не
трогали, лижут женам, чтоб  не ушли. Женам зря, те уже никуда не уйдут.  Кто
мог - уже ушли или почти явно перепихиваются с Васей Жуком, хозяином четырех
палаток на базаре. Так  что  дорогие вы наши гордецы, не лижите задов  вашим
женам, если до сих пор не  ушли  они, значит некуда им идти. Значит не лишат
они вас тех торопливых моментиков, когда чувствуете вы себя мужчинами,  хотя
по сути лишь кобеля.
     Вы просто трусы!  Вы боитесь посмотреть правде в  глаза и сидите за это
по уши в  говне, сидите и не рыпаетесь! Да я жополиз, да  меня кастрировали,
но я  и не скрываю этого и не стыжусь. Я никого не тираню и не учу жить. Мне
хорошо и больше ничего не нужно. Мне хорошо. А вам плохо. Вы свободны только
потому, что трусы, свободны, насколько  могут быть свободны трусы. Не открыв
глаза  не увидишь  цепей, это  вы  усвоили  и  жмуритесь изо всех сил, крича
самому  себе,  что  вокруг  не  вонь,  а аромат.  Когда  жена  говорит вам о
перегоревшем холодильнике,  вы ненавидите ее. Она напоминает  вам о  правде,
что покупать новый нет денег. И незачем, так как нечего хранить.  Вы прячете
глаза  от  изможденных жен и голодных  детей,  вы шепчете, что не продались,
человеческое достоинство  сохранено  и прочие нелепости.  Я хохочу, мне жаль
вас.  Вы  учите  детей жить  как  вы, хоть это и не жизнь, а  тягомотина. Вы
учите, а сами мечтаете, чтобы на дочь положил глаз  бандит покрупней  (авось
проживет недолго  и  деньжат  оставит).  А сын  чтоб спопашил  дочь крупного
чиновника.  Тогда может, хоть  на  старость лет, и ваши намозоленные задницы
будут  лизать. Вы ведь мечтаете  обратиться ясным  молодцом, стать хозяевами
жизни.