поля),  расположен  в  самом  центре  города.  Он  чудом
сохранился после опустошительной эпидемии холеры, охватившей город в  1884
году, после которой много строений было снесено до основания. И сохранился
почти в неизменном виде. Высокие  мрачные  дома  тесно  прижались  друг  к
другу.  Дворы  -  колодцы,  улицы  -  щели.   Сырость,   грязь.   Чудесное
неаполитанское солнце не в силах пробиться на дно этих ущелий. А на дне  в
мусорных кучах с веселым криком копошится черноглазая,  курчавая,  на  все
плюющая ребятня, стучат молотками сапожники, бондари, лудильщики, слесари,
сидят на низеньких табуретках шляпники, портные,  часовщики,  а  рядом,  о
чем-то переругиваясь, жарят что-то на жаровнях их жены. И все это у входов
в собственные жилища, мрачные, лишенные  света  комнаты,  четвертая  стена
которых просто дверь на улицу. И тут же, прямо на улице, на прилавке  горы
апельсинов и  гроздья  бананов,  облепленных  мухами,  а  рядом  на  стене
печальная Мадонна с младенцем, и лампадка, и свечи,  и  цветы,  а  в  пяти
шагах дохлая кошка, которую никто не убирает, а над всем  этим  в  два-три
яруса сохнущее белье, и где-то  в  недосягаемой  вышине  крохотный  клочок
неба. И как-то нелепо на фоне всей этой мрачной, хотя и живописной,  а  на
наш взгляд, театрально-декоративной, антисанитарии  выглядят  прислоненные
то тут, то там к стене мотороллеры "Becna" - мечта каждого итальянца.
   По этому "Телу Неаполя" нас водил неаполитанский художник Паоло Риччи.
   - Дайте мне ваш фотоаппарат и не  раскрывайте  рта,  -  предупредил  он
меня. - Здесь не любят иностранцев.
   К концу нашей прогулки, когда наиболее "опасные" места остались позади,
он разрешил мне заснять несколько кадров.
   Мы зашли в небольшой дворик.  От  обилия  галерей,  веранд,  лесенок  и
развешанного  белья  мое  фотолюбительское  сердце  замерло.  Тут  была  и
детвора, и примостившийся в неизвестно откуда взявшемся луче солнца старик
с газетой, и грудастые, громогласные женщины в окнах. Но  мне  не  удалось
сделать ни одного кадра. Только я достал аппарат, как  сначала  старик,  а
потом и сбежавшие вниз грудастые громогласные женщины обрушились  на  меня
со всей  силой  своего  южного  темперамента.  Кричали  громко,  неистово,
закрывая глаза, вздымая к небу руки. Мы обратились в бегство.
   - Видите, я был прав, - отчитывал меня потом Риччи. - Между  собой  они
могут ругать все что хочешь - и этот двор, и соседей, и лавочника, который
их обирает, и полицию, и мэра, и все правительство вместе взятое, и самого
президента. Но чтобы видели их нищету -  не  хотят.  А  того  более,  чтоб
фотографировали. Не хотят, и все!
   Итальянцы... Нельзя не  влюбиться  в  этот  народ.  Веселый,  радушный,
непосредственный,    вспыльчивый,    нежный    и    грубовато-фамильярный,
увлекающийся, часто наивный и очень красивый.
   Простите, скажут мне итальянцы, но мы вовсе не так однородны. Миланцы и
римляне, римляне и неаполитанцы, неаполитанцы и  сицилийцы  -  между  ними
пропасть. Может быть, не спорю. Не всякого римлянина поймут в Неаполе -  я
сам это видел. И все-таки для меня итальянцы - это итальянцы, будь они  из
Турина, Болоньи или Палермо.
   В одном из интервью перед самым отъездом меня спросили: кого и  что  вы
больше всего полюбили в Италии?  Вопрос,  сами  понимаете,  нелегкий  -  я
многое  видел  за  эти  быстро  пролетевшие   три   недели,   со   многими
по-настоящему сдружился, - и все-таки я твердо ответил: Марчелло. Марчелло
- шофер. Мы исколесили с ним весь Рим. Он знал десятка два русских слов, я
- десятка два итальянских, и оба мы - с полсотни французских.
   В Риме, как и везде, дел было по горло. Но все-таки  иногда  появлялись
"окна". И вот тогда я выходил из гостиницы на узенькую, бурлящую  машинами
и мотороллерами  Корсо,  и  сразу  же  вырастал  передо  мной  Марчелло  -
черноглазый, чернобровый, черноволосый, улыбающийся.
   - Чао, синьор Виктор!
   - Чао, Марчелло.
   - Свободен?
   - Свободен.
   - Поедем?
   - Поедем.
   Я садился к  нему  в  машину,  он  вопросительно  смотрел  на  меня,  я
произносил: Санта-Мариа Маджоре, или Сан-Пьетро, или Джаниколо, или  Вилла
Боргезе  (от  одних  названий  захватывало  дух!)  -   и   начинался   наш
стремительный, чисто итальянский бег по Риму.
   Привыкнув в Москве и Киеве к светофорам  и  грозным  регулировщикам,  я
никак не мог сначала понять, как передвигаются по буквально битком набитым
и, в общем, нешироким  римским  улицам  итальянские  шоферы.  И  тут  есть
светофоры, и тут есть постовые (правда, не много и не везде),  но  на  них
как-то никто не обращает внимания. Едут впритирочку, срезают,  где  хотят,
махнув рукой - сойдет! - проезжают заградительные знаки,  неожиданно,  так
что прикусываешь себе язык, со страшным скрежетом  тормозят,  выезжают  на
улицу пошире и несутся со  скоростью  ста  километров  в  час.  Несчастный
пешеход! Но и он, оказывается, не унывает.  Лезет  в  самую  гущу  потока,
помахивает рукой - стоп, мол, пропусти! - и  спокойненько  себе  идет,  не
прекращая разговора. И машины притормаживают, и никто не ругается, и шофер
в своей машине также ни на минуту не прекращает разговора. Непостижимо...
   - А как у вас с авариями, Марчелло? - спрашиваю я его на  нашем  с  ним
франко-русско-итальянском наречии.
   - Обыкновенно.
   - То есть?
   - Много.
   - Зачем же вы так ездите?
   - А как же? Все торопятся.
   - На тот свет?
   Марчелло смеется, сверкая зубами.
   - Не беспокойся, не у бью... Это на автострадах много аварий,  а  здесь
нет. Здесь больше воруют.
   - Что? Машины?
   - Еще как! - И опять смеется.
   Оказывается, в Италии действительно довольно бойко  воруют  машины.  Их
много - я не помню точно цифру, да это и не существенно, - а гаражей мало,
не хватает. Машины оставляют прямо на улице. Когда идешь по ночному  Риму,
видишь бесконечные их вереницы всех марок и возрастов, выстроившиеся вдоль
тротуаров. Есть, правда, сторожа. Днем, например, если тебе надо где-то на
какое-то время бросить машину и после долгих поисков удается наконец найти
свободное местечко у тротуара, к тебе сразу же подбежит разбитной парень и
выдаст квитанцию: за столько-то лир он будет  следить  за  машиной.  Иначе
могут спереть - и не только ночью, а и днем.
   Итак, мы мчимся, лавируя среди "фиатов",  "доджей"  и  "студебеккеров",
мимо дворцов и развалин, мимо всего того, чем славен Рим, и на каждом шагу
хочется  остановиться,  вылезть  и  немножко  побродить,  но  нельзя  -  к
такому-то часу надо быть дома.
   Время от времени Марчелло кивнет  в  сторону  какой-нибудь  пролетевшей
мимо нас церкви и скажет: "Бабушка". Это значит, что церковь старинная.  В
одну из таких "бабушек"  мы  зашли.  Она  была  на  ремонте,  но  Марчелло
моментально нашел задний вход, и  мы  через  горы  мусора,  балансируя  по
доскам, в полумраке добрались до того, о чем я с  давних  лет  мечтал.  Мы
были в базилике Сан-Пьетро ин Винколи у гробницы папы Юлия II. Перед  нами
на невысоком постаменте, освещенный падающими  откуда-то  тусклыми  лучами
солнца, могучий и задумчивый, сидел Моисей.
   "Трагедия надгробия" - так выразился об этом шедевре  Микеланджело  его
биограф Кондиви. Сорок лет, почти полжизни, отдал гениальный мастер  этому
грандиозно задуманному  произведению,  от  которого  остались  только  три
фигуры - Моисей, Рахиль и Лия.
   А скольких волнений, скольких страданий, оскорблений и унижений  стоило
оно ему! Пожалуй, ни одно из его произведений не  отняло  у  него  столько
энергии, сил, крови. За сорок лет сменилось трое пап, и у каждого был свой
вкус, четыре раза перезаключался договор, четыре раза предъявлялись  новые
требования, и  в  результате  от  первоначального  замысла  -  обособленно
стоящей, открытой взору со  всех  четырех  сторон,  украшенной  более  чем
сорока статуями гробницы - осталось скромное, опертое о стену надгробие  и
семь статуй, из которых только три принадлежат резцу Микеланджело.
   Но и этого вполне достаточно.
   Описать  впечатление,   которое   производят   творения   Микеланджело,
невозможно. Мне выпало великое счастье  увидеть  Пиету,  Давида,  гробницу
Медичи, Сикстинскую капеллу. Я не буду повторять то,  что  всем  известно.
Скажу только  одно,  хотя  и  это  известно,  -  от  общения  с  настоящим
искусством становится и радостно и грустно. Радостно за человека,  который
мог это сделать, и грустно за человека, который многое позабыл.
   Особенно  остро  почувствовал  я  это  во  Флоренции.  Нам   захотелось
посмотреть  оригинал  Давида  (на  площади  Синьории   стоит   великолепно
сделанная мраморная, но все-таки копия).  Оригинал  находится  в  Академии
искусств. Пришли мы  туда  за  пять  минут  до  закрытия.  Билеты  уже  не
продавали,  но  старичок  служитель  разрешил  нам   приоткрыть   тяжелые,
массивные двери. В глубине зала, в нише, прямо против нас стоял тот  самый
большеголовый, сильный, грациозный юноша с пращой на  плече,  которого  мы
столько раз видали и рисовали в Музее имени Пушкина в Москве.
   - Простите, синьоры, четыре часа...
   Дверь закрылась.
   - А вы сходите на второй этаж, вот по этой лесенке. Там  небольшая,  но
очень интересная выставка. Последние работы итальянских художников.
   Мы пошли.
   Выставка действительно оказалась небольшой - всего три комнаты. Были на
ней и интересные работы - Ренато Гуттузо, Карло Леви, - но  первая  премия
(миллион лир) присуждена была художнику  Пиранделло,  потомку  знаменитого
писателя. На громадном, чуть не во  всю  стену  холсте  были  смешаны  без
всякой системы и, по-моему, даже без участия кисти все существующие  и  не
существующие в спектре цвета. Внизу стояла подпись, не помню уже какая, то
ли "Восторг", то ли "Медитация", то  ли  "Заход  солнца  на  Адриатическом
море" (нет, ту делали ослиный хвост и  сахар),  -  одним  словом,  подпись
была. И перед  этим  холстом  стояли  люди,  самые  обыкновенные  люди,  в
пиджаках, галстуках, и никто не улыбался... Нет, не надо  было  нам  перед
приходом сюда приоткрывать тяжелую, массивную дверь.  А  может,  наоборот,
автору премированной картины надо было бы почаще это делать.
   Искусство идет своими очень сложными путями. Можно спорить о  том,  что
лучше - Акрополь или здание Организации Объединенных  Наций  в  Нью-Йорке,
Андрей Рублев или Ван-Гог, Виа Аппиа или автострада Милан - Турин,  -  все
это не на ровном месте родилось, во всем есть своя закономерность. Но  что
поделаешь, если после Давида, взглянув на  удостоенную  миллионной  премии
картину, становится как-то очень уж грустно?
   Объективности ради, не могу не сказать,  что  подобного  рода  ощущения
возникали у меня не только во Флоренции. Нечто подобное испытывал я,  увы,
и в нашем Манеже, стоя перед некоторыми картинами и  скульптурами,  вернее
быстро проходя мимо них, так как стоять не хотелось. А таких произведений,
где сердце заменено темой, поэтическое мастерство  -  размерами,  мысли  -
болтовней, музыка - треском, - ох, сколько их еще и у нас! И, минуя их,  с
какой благодарностью останавливаешься в этом же Манеже перед картиной, ну,
допустим, Неменского, где молоденький солдатик проснулся и увидел весну.
   Я не беру на себя смелость судить, так ли только надо писать, как пишут
Неменский, или Пластов, или  еще  кто-нибудь  другой.  Более  того,  я  не
сомневаюсь, что и "абстрактная" живопись имеет право  на  свое  место  под
солнцем. Конечно, не в музее, где ее выдают за  картину,  претендующую  на
какое-то высшее содержание, а в соответствующем  интерьере,  как  цветовое
пятно, как составная часть общей архитектурной композиции, или как рисунок
ткани, как узор ковра. Всему свое место, свое назначение.  Обидно  другое.
Обидно, что,  стоя  перед  некоторыми  полотнами  в  Манеже,  я  вспоминал
Пиранделло и думал: да, конечно, выдавливать тюбики на холст,  делая  вид,
что пишешь картину, - занятие  бессмысленное,  но  плохая  картина  так  и
останется плохой картиной, хотя бы она называлась даже "Залп "Авроры"... А
ведь глядя на эту последнюю становится просто больно за великого человека,
изображенного на ней.
   Залп "Авроры". Когда его давали, мне было шесть лет, жил я в далеком от
Петрограда Киеве, учился писать первые буквы и не имею права как  очевидец
говорить   о   том,   правильно   или   неправильно   изобразил   художник
знаменательное событие. Но раз уж я  позволил  себе  заговорить  о  правде
изображаемого, не могу не сказать  несколько  слов  об  изображении  того,
свидетелем чего я был.
   Значительно позже своей поездки в Италию - примерно через год - я попал
в тот самый полк, в котором пятнадцать лет тому назад мне пришлось воевать
в Сталинграде. Никого из "стариков" я уже там не застал. У  командиров  на
груди академические значки, у  солдат,  молодых,  здоровых  двадцатилетних
хлопцев, за спиной уже восемь, девять, а то и десять классов. Я смотрел на
эту молодежь, и сердце радовалось - вот какая у нас теперь армия.
   Мне показали новый танк. Я  влез  внутрь,  и  совсем  юный  деревенский
парнишка, чьих  щек  еще  не  касалась  бритва,  стал  объяснять  мне  его
устройство - вот это то-то, а это для того-то. Половины слов,  которые  он
без запинки произносил, я, получивший в  свое  время  высшее  образование,
просто не понимал. А он, безусый мальчишка откуда-то из вологодской глухой
деревни, не только понимал,  что  они  означают,  но  так  же  уверенно  и
спокойно мог привести в действие все эти непонятные мне  механизмы...  Дай
ему бог никогда в жизни не применять их всерьез,  но,  глядя  на  него,  я
знал, что, если потребуется, он сможет сделать это так, как надо. И это не
могло не радовать.
   Пятнадцать  лет  тому  назад,  когда  в  Сталинграде  приходило  к  нам
пополнение, я главным образом щупал мускулы у новичков - выдержит  или  не
выдержит двенадцать часов земляных работ? А сейчас?  Я  попал  в  саперный
батальон, в котором был когда-то заместителем по строевой (он даже прежний
свой номер сохранил!), и со стыдом убедился, что не только  командиром,  а
простым рядовым не мог бы теперь в нем быть. Техника...
   И вот я смотрел на эту молодежь и думал - а знаете ли вы,  как  воевали
ваши отцы, ваши старшие братья? Знаете  ли  вы,  что  в  Сталинграде  было
время, когда в державших оборону частях  каждая  лопата  ценилась  на  вес
золота, а о киркомотыгах и говорить  уже  нечего?  Знаете  ли  вы,  что  в
батальонах у нас бывало по тридцать, а  то  и  по  двадцать  человек?  Что
командир пятой роты нашего полка, Вася Конаков, вместе со своим  старшиной
в течение трех дней держал оборону целой роты? А когда старшина уходил  на
берег за обедом, - то и один. Разложит автоматы по брустверу, а по флангам
- два легких пулемета Дегтярева и бегает  от  одного  к  другому,  создает
иллюзию полноценной роты. Знаете ли вы обо всем этом? Нет, не знаете.  Кто
должен вам об этом рассказать? Ветераны  полка?  Где  их  сейчас  найдешь?
Писатели и художники - вот кто должен  вам  рассказать  о  ваших  отцах  и
братьях, о том, как они воевали в труднейшее время своей боевой жизни.
   Как же мы об этом рассказываем?
   Я зашел в комнату Боевой славы. Во всю стену и очень красиво  изображен
был боевой путь дивизии. От Сталинграда до Берлина. Кругом развешаны  были
фотографии тех дней - драгоценные реликвии, которым нет цены.  Глядишь  на
них и вспоминаешь - да, вот так оно и было. Вот командир дивизии на  своем
НП, вот командир полка, вот Василий  Зайцев,  прославленный  снайпер,  вот
наша передовая... И, глядя на это, чувствуешь, как сильнее начинает биться
сердце, как застревает комок в горле.
   Но, простите, а что вот это вот -  большое,  красивое,  многокрасочное,
висящее посреди всех фотографий? - Неужели Мамаев курган? Ну  да.  Конечно
же это он. Вон и водонапорные баки, из-за  которых  велись  кровопролитные
бои, вон и знакомые овраги, вон вдали и город,  разрушенный,  мертвый.  Но
откуда же столько солдат, танков? И наших и немецких? Никогда  их  столько
там не было. Ничего не пойму...
   Подпись  под  картиной  гласила:  "Штурм  Мамаева  кургана   советскими
войсками 26 января 1943 года". Это была копия диорамы, выставленной сейчас
в Музее Советской Армии в Москве. На основе  этой  диорамы  предполагается
соорудить  в  Сталинграде,  на  Мамаевом   кургане,   панораму   наподобие
севастопольской.   И   вот   будут   приходить    экскурсанты,    туристы,
многочисленные  делегации,  и  экскурсовод  будет  им  говорить,  что  вот
такого-то числа такого-то года наши войска штурмом овладели  водонапорными
баками и водрузили на них красное знамя. И зрители будут смотреть  на  все
эти лихо изображенные рукопашные схватки, на ползущие танки, на  сдающихся
немцев, на минные и прочие разрывы, на все то, что делает войну эффектной,
удобной для живописи.
   Но ведь ничего этого не было!
   Я знаю, участники событий далеко не всегда  бывают  объективны.  "Врет,
как очевидец", - говорим мы в  шутку.  Поэтому  и  мои  слова  могут  быть
подвергнуты сомнению. И все-таки, поверьте мне, на самом  деле  было  куда
менее  эффектно.  Просто  никакого  штурма  не  было.   Была   мучительная
пятимесячная, стоившая многих жизней борьба за баки, но  штурма  не  было.
Просто в ночь на 26  января  немцы  тихонько  ушли  с  Мамаева  кургана  и
окопались за оврагом Долгим. А через пять дней капитулировали. Вот и все.
   Спрашивается: зачем нужно изображать то, чего не  было?  Героизм  наших
солдат был  вовсе  не  в  том,  что  они  с  развевающимися  знаменами,  с
винтовками наперевес прорвались к бакам.  Героизм  их  в  другом:  они  не
подпустили  немцев  к  Волге.  Не  хватало  оружия,  боеприпасов,  танков,
самолетов, не хватало людей - а это  главное,  -  и  все-таки  непобедимая
армия, покорившая всю Европу, прошедшая от Перемышля до  Сталинграда,  всю
зиму протопталась у его стен и сдалась. Героизм был в  буднях,  в  тяжелом
солдатском труде, в умении не терять веру и самообладание в самые  тяжелые
минуты, в спокойствии Васи Конакова, не перестававшего воевать,  когда  он
потерял всю свою роту, в маленьком,  с  привязанной  к  голове  телефонной
трубкой курносом связисте, не помню уж из какого батальона,  с  увлечением
читавшем истрепанную "Войну и мир" в  каких-нибудь  пятидесяти  метрах  от
противника.
   Зачем же этот треск, эта фальшь? Для красоты?  А  нужна  ли  нам  такая
красота? И красота ли это?
   От Микеланджело до Васи  Конакова,  который,  возможно,  никогда  и  не
слыхал о нем... Не хватанул ли я? Но в этом,  очевидно,  и  есть  влияние,
сила настоящего искусства - в  умении  взбудоражить,  всколыхнуть  тебя  с
головы до ног, в бесконечных ассоциациях и мыслях, которые оно вызывает...
   Марчелло слегка прикоснулся к моему локтю.
   - Пойдем?
   Я вздрогнул.
   - Пойдем.
   Тем же путем, перебираясь через  кучи  щебня  и  штукатурки,  осторожно
ступая по вделанным в мраморный  пол  чугунным  надгробиям,  мы  вышли  на
свежий воздух.
   Кругом весело, шумно.  Не  по-весеннему  жарко  светит  солнце.  Кричат
продавцы каких-то сладостей, кричат мальчишки-газетчики,  кричат  друг  на
друга шоферы такси на стоянке - вероятно, просто так, от нечего делать, от
излишка темперамента. А там, позади,  в  прохладном  полумраке  пустынного
храма, спокойный и величественный, с запущенными в бороду пальцами,  сидел
одинокий безмолвный пророк, которому четыре века  тому  назад  его  творец
крикнул, ударив молотком по мраморному колену: "Почему же ты не говоришь?"
   И  опять  мы  с  Марчелло  мчимся  по  суматошным   улицам,   и   опять
останавливаемся, заходим в какой-нибудь храм, потом возвращаемся  и  опять
несемся куда-то, пересекаем Тибр, взлетаем на холмы,  опять  спускаемся  и
опять несемся по улицам до следующей "бабушки".
   Мы побывали с ним в Пантеоне, поклонились праху Рафаэля.  На  надгробии
(справа и слева от него короли - Умберто I и Виктор-Эммануил II) надпись -
"Здесь покоится Рафаэл