к глазам артиллерийский бинокль.
   Едва  различимые  в темной  воде,  плыли  навстречу топляки  .  Черные,
огромные, как тараны, хлысты то вертело поодаль, то кидало на пароход.
   -- Десять градусов влево!
   Успели.
   -- Пять градусов вправо!
   По  борту проплыли оторвавшиеся  от плота стволы сибирской лиственницы,
нацелясь на нас, как орудийные стволы...
   И опять отмели. Черные залысины давних пожаров. Зазеленевшие.
   --  Архиерейская  коса...  Пономаревы  камни...  --   роняет   Владимир
Питиримович.
   Похоже, тут мыкало горе строптивое православие...
   Владимир Питиримович подтверждает:
   --  Было!..  Архиерей сосланный жил. Одичал  вовсе. Почище Робинзона...
Пятница какой-то объявился, за ним погоня  была.  Чтоб  не  нарушал, значит,
стариковского покоя... -- И тише: -- Второе крещение на Руси, действительно.
Только странное: отдельно священники, отдельно  -- паства. Селекция...  -- И
поглядел вдаль как-то окаменело-горько.
   Горечь  оставалась  в его глазах  даже тогда,  когда он  зачастил вдруг
веселой скороговоркой:
   --  Остров Тетка!.. Остров Дядька!.. Петькин камень!.. Отмель Ванька --
полощи мотню...
   И снова вполголоса, когда пошли названия-проклятия:
   -- Речка Глотиха... Пристань Ворогово... Кулачество сюда сгружали.  Как
класс.  С детьми. Они помнят добро. Помнят... Если в  форменной  фуражке, от
парохода далеко не ходи...
   ...На вечерней заре  проплыла мимо добротная, с царских времен, казачья
застава. Село-перехват.  Бегунов  стрелять... Черепичные крыши. "Дюральки" с
навесными моторами.
   --  Атаманово... Казачиновка,  -- ронял Владимир Питиримович. -- Бывший
страх...
   Над палубой захлопотали уже не только пауты. Синички. Синебрюшки. Точно
в весну входили. Теплынь...
   То теплынь, то как прохватит! Губы синеют.
   Владимир  Питиримович  пригласил  меня  вечером  поужинать  с  ними.  Я
попросил сменившегося рулевого показать мне буфет.  Бутылку  коньяка купить.
Он провел меня по крутым трапам. В буфете первого класса -- пусто. Прошагали
через  весь  пароход,  в  ресторан  второго  класса. Официантки зевают. "Все
вылакали, -- говорят. -- Гороху хотите?"
   -- Айда в третий класс! -- сказал рулевой. -- У меня там свояченица. --
И, не оглядываясь, запрыгал козлом по крутизне окованных трапов.
   Я помедлил. Потоптался. И -- кинулся за ним. "Была -- не была..."
   Быстро  прошел через шумный "амбар". Дым  коромыслом. Карты  шмякают  с
остервенением.  Двое  стриженых -- голые.  Один даже без трусов.  Полотенцем
прикрылся. На полотенце пароходный штамп. А то, похоже, и его б проиграл...
   Сидят на полке, как на полоке, в бане. Только что без веников. На  меня
даже глаз не подняли. Впрочем, один скользнул взглядом. Но как по бревну.
   И  тут я впервые подумал: "А  может,  разыграл меня геолог?.. Видит,  в
городских ботиночках, руки белые -- почему не плеснуть горяченького?..
   На обратном пути я заставил себя задержаться возле солдат, спросил  про
брошенного мужа. Как он?
   --  Дрыхнет,  дитятко. Любовь свою доказал, и дрыхнет, -- весело бросил
кто-то,  сдавая  карты,  а  тот,  с  наколками на груди,  добавил  со  своей
верхотуры,  пьяно,  но  миролюбиво:  --  Так  ведь   вроде  как  на  свободу
вырвался...
   На  мостик  я поднялся  успокоенный.  Ночью  ставен  не опускал.  Утром
проснулся  радостный. Как  в  детстве, когда рад без причины... Только потом
вспомнил,  почему  так   легко  на  душе...  В  рубку   не  поднялся.  Зачем
надоедать?..
   Побродил  по  палубе. Посидел. Нет,  долго  не  посидишь.  Над  головой
металлический  репродуктор.  Ощущение  такое,  что  лупят пустым  ведром  по
голове... Ушел от него подальше.
   Вода розовая.  Тянет сладким запахом разнотравья. Рыбаки в  брезентовых
накидках  на "дюральках" --  все чаще и чаще. Когда пароход приближался, они
заводили мотор и -- в сторону. Один из рыбаков торопливо достал со дна лодки
удочку и дважды, демонстративно, закинул крючок.
   Я услышал за спиной  чье-то  дыхание. Оглянулся. Нина. Смотрит себе под
ноги. Губы прикушены упрямо, чувствуется, пытается преодолеть смущение.
   -- Белорыбицу ловят, -- сказал я шутливо.
   -- Вот именно... -- Она  усмехнулась уже без робости.  Уголком губ. Как
всегда.  И  тихо:  --  Можно  вам  задать вопрос?.. Вчера  не  решилась:  не
застольный  он...  Не  любит Володя  за  столом углубляться.  Петь  любит...
Правда, у него абсолютный слух?
   Мы отошли подальше от пассажиров.
   --  Вот что...  Для  меня,  историка,  Енисей  -- демографический  срез
России.  И  социальный. И психологический. Все тут завязалось в один узел...
На  Енисее селятся триста  лет.  Ловят  рыбу,  солят,  вялят...  И вдруг  --
запретить!  Ни вершей  ловить  нельзя, ни  переметом.  Только  удочкой... Но
удочкой  семью  не  прокормишь...  Кто  рядом  с Игаркой,  на  лесную  биржу
подались. На лесопилки. На сплав. А остальным как жить?.. Рыбнадзор отбирает
снасти, штрафует. Целый аппарат брошен против мужика. Мужик  выходит  против
рыбнадзора  с  топором.  С  охотничьим ружьем. Тут  бывает  такое...  Вот  в
Ворогове недавно... -- Она подробно рассказывает о том, что было в Ворогове.
Щеки ее  горят. В  голосе -- удивление и ужас: -- ...Самосуды, самосуды... А
что  такое рыбнадзор?  Кто они? Кроме  красноярских начальников... Крестьяне
против крестьян...
   -- По-видимому, рыба... -- начал я глубокомысленно.
   -- Тут дело не  только в рыбе,  -- она  помолчала,  шевеля обветренными
губами.  --   И  не  столько  в  ней...  Понимаете,  каждый  житель   Енисея
превращен... как бы поточнее сказать?..  в  потенциального  правонарушителя,
почти преступника. И те, кто ловят. И те, кто покупают из-под полы... Да что
там  потенциального!  У  кого  же  в  доме  нет  рыбы?!  Все до  одного  под
подозрением.  От  мальчика-первоклассника  до  председателя горсовета.  Все,
волей-неволей, нарушают закон. Едят! А есть-пить надо?.. Сами видите, что на
пристани  выносят. Горе свое...  Понимаете,  один такой  закон, другой  -- и
неизбежно растет  в  людях пренебрежение к закону.  Раздражение. Закон,  как
ярем...  Не  про нас писан.  Это опасно. Особенно в тайге... И  другое  еще.
Государство травит  рыбу, как по  плану.  Бумажные комбинаты --  химикатами,
Железногорск   --  радиоактивностью...  Красноярская   ГЭС   вообще   Енисей
перегородила.  Рыба колотится о бетон:  когда  пропустят?.. А мужик выходит,
крадучись, с векшей... Вертолетами  ищут... Войну объявили мужику...  Четыре
миллиона сидят в  лагерях.  Целая Финляндия. Вы  можете  об этом написать? В
"Правде" или еще где?..
   Я  молчал.  Что  мог  сказать  ей?  Что  месяц  назад  вышло строжайшее
предписание  цензуры --  для редакторов  всех газет и журналов. О чем нельзя
писать. В любой  форме.  Под  страхом расправы. Пункт  первый --  о тридцать
седьмом годе...  Никаких  арестов! Не  было и  нет!..  Пункт  третий  --  об
отравлении  природы... Природу травят лишь в  странах капитала. Пусть  там и
обсуждают. В странах социализма даже рыба живет припеваючи. Под охраной.
   Сказать ей, что государство узурпировало право  жечь тайгу, травить все
живое,  "загонять за решеты" кого  вздумается?.. Что писатели живут с кляпом
во рту?.. Что у меня дома целый шкаф запрещенных цензурой статей и книг?
   Я молчал...
   И  она, смутившись,  а может  быть стыдясь за  меня, сказала торопливо,
чтобы я поспешил в рубку. Скоро порог!
   В рубке было тихо.  Вода текла  лениво. По-прежнему ничто не предвещало
опасности.
   -- Здесь вчера  танкер  днище пробил, -- сказал вдруг рулевой; Владимир
Питиримович, стоявший рядом с ним, поморщился: такое -- под руку...
   Мы входили в Казачинский порог.
   Енисей  все  еще  розовел.  Слепил  яркими,  как  от  вольтовой   дуги,
вспышками.  Рулевой  протянул  Владимиру Питиримовичу темные очки. Тот отвел
рукой. "Нахимовский" козырек натянул пониже на глаза. И все дела.
   Мы  обошли  длинную, жмущуюся  к берегу  очередь  самоходок,  танкеров,
буксиров.  Лишь  пассажирским  --  зеленая  улица...  На  буксирах  сушились
кальсоны,   рубахи,   платья  --  "флаги  развешивания",  заметил   Владимир
Питиримович снисходительно. Он включил радиотелефон, вызвал туер "Енисей".
   "Туер"  --  оказалось, подъемник; единственный  в  своем  роде корабль,
который  опускается в порог  на  якорной цепи, а затем  подтягивается вверх,
против течения. Как паук на своей нити... И корабль за собой тащит.
   -- Туер "Енисей"... Вы слышите меня?
   Туер "Енисей" молчит.
   -- Туер "Енисей"! Туер "Енисей"!..
   Владимир Питиримович начал нервничать, хотя  со стороны  это было почти
незаметно. Пожалуй,  лишь движения стали порывистее, да однажды оглянулся на
дверь: не вызвать ли капитана?
   -- Туер "Енисей"! Туер "Енисей"!..
   Мы прошли уже всю очередь самоходок с "флагами развешивания" на борту.
   От головной баржи с тесом потянуло сырой смолистой лиственницей.
   Владимир  Питиримович бросил трубку радиотелефона  на  рычаги и схватил
большую трубу из красной меди. Закричал в сторону берега:
   -- Блок ноль два  звонка! Передайте Казачинский порог  нашем подходе!..
Передайте Казачинский порог... бога душу мать!.. нашем... Слышите иль нет?!
   Поставил трубу на полочку, покосился в мою сторону:
   -- Не то что  речника, святого апостола  из себя выведут!.. Извините!..
-- И тут он закричал в микрофон, закрепленный у штурвала: -- Боцмана на бак!
Задраить иллюминаторы!
   Вода закипает. Чуть что -- плесканет в иллюминаторы, откачивай тогда...
   Сиплый голос боцмана, как из преисподней:
   -- Иллюминаторы закрыты!
   -- А на камбузе?..
   -- На камбузе сами зна...
   Владимир Питиримович оборвал боцмана на полуслове:
   -- П-проверить!..
   Берега зазеленели буйно.  Будто сразу  после тундры.  --  Закарпатье  в
цвету. Наверное, лед  здесь не  тащил по берегам каменную "каргу", не срезал
нависших над водой кустов, ярко-зеленых, сверкающе-белых, розовых.
   Буй,   на  коротком  якоре,  захлебывался,  выныривал.  Вода  пенилась,
смыкалась над ним. Предупреждающе...
   Прошли ныряющий  буй, и тут только заверещал  радиотелефон. Послышалось
хриплое:
   -- Туер "Енисей" не работает. На профилактике!..
   Лоб Владимира Питиримовича стал мокрым. Рулевой присвистнул удивленно:
   -- Неужто до полудня рассол хлещут?.. Покрова, вроде, прошли...
   Радиотелефон верещал:
   -- Подходите к "Красноярскому рабочему"!
   Владимир Питиримович схватился за трубку:
   -- Где он? Его не видно!
   -- ...Он наверху. Спускается в порог.
   Наконец,  показался  за   отмелью-поворотом   "Красноярский   рабочий",
старый-престарый  буксир   с   закоптелыми  боками,   о   котором   Владимир
Питиримович, тем  не менее, отозвался почтительно:  "Старый конь борозды  не
портит..."
   Радиотелефон  потребовал,  чтобы  мы  подошли  к  борту  "Красноярского
рабочего":
   -- У нас лебедка в центре!..
   --  Ч-черт!  Крутится-то!..  --  вырвалось  у  Владимира  Питиримовича,
увидевшего,  что могучий,  самый сильный на Енисее буксир  ведет  себя,  как
норовистый скакун. -- Не  дай Бог, пропорется, как танкер! Боком несет!.. --
Оборвал самого себя властно:  -- Боцман, на  корме  "Красноярского рабочего"
нет мягкого кранца. Поставьте на  нос  матроса, чтоб передавал расстояния до
кормы буксира!
   Командовал он спокойно, знал свое дело.
   Первым проревел электроход, густо,  солидно.  Буксир  прогудел в ответ,
как головой кивнул. Мол, извините, занят.
   Свободные от  вахты  матросы  сгрудились на  носу электрохода,  подняли
сцепленные  точно в  рукопожатье  руки: "А  где Петро?  --  кричат.  --  Где
Жухарь?.. К нему мать приехала!" -- "...Сашка женился!"... -- "Ну?!!"
   А  откуда-то  из  иллюминатора  крик  не крик -- рев  не  рев:  "Киньте
спиртяги.  Пароход сухой -- мочи  нет!.. Скинемся  на  браслетку!.. Отдаю за
полбанки!.."
   На буксире  засмеялись. Вахтенный  электрохода кинулся в  третий класс:
унимать.
   Женщины  на  "Красноярском рабочем",  в  черных,  закатанных  до  колен
сатиновых  штанах,  стояли,  руки  в  боки,  поглядывая  на   белую  громаду
электрохода.  Спокойненько стояли. С  достоинством. На  пьяный  рев даже  не
оглянулись.
   Казачинский порог нервных не любит...
   Ребята на буксире работали без рубах, споро. Лишь боцман у лебедки -- в
белой форменной фуражке. Сейчас он всему голова.
   -- Выбирай  трос! -- прокричал Владимир Питиримович в медную трубу.  --
Добро! Майнай!
   Задымил  черно,  густо  "Красноярский  рабочий", потащил нас  вверх  по
каменистому  корыту фарватера, которое сузилось так, что невольно  думалось:
продраться бы, не ободрав бока.
   Скрежетал  о  закоптелые  дуги  буксира стальной  канат.  Вода  --  все
стремительней.  Темные топляки навстречу, как  снаряды.  Вот и самое опасное
место, "слив", как говорят речники.  Оборвись тут канат -- развернет, бросит
на камни.
   На корме  буксира лежал, на виду у всех, старый зазубренный топор. Если
что -- рубить трос. "В момент  натяжения, -- сказал Владимир Питиримович, --
достаточно одного удара..."
   Буксир  чадил черным костром. Едва  выволакивал  нас навстречу безумной
сверкающей лавине... Не  осилил... Погрохотав лебедкой, размотал,  "стравил"
трос, захлюпавший о воду;  забрался  сам,  налегке, и  лишь  потом  подтянул
лебедкой электроход.
   Второй "слив" был еще круче, берега, казалось, вот-вот сомкнутся;  вода
рвалась тугим зеленым жгутом, еще  чуть  и -- ринулась бы водопадом, пенясь,
разбивая пароходы в щепы... Позже узнал: здесь, бывает,  часами бьются суда,
не могут подняться. Не хватает сил.
   Без буксиров идут вверх только "Метеоры" на подводных крыльях. Владимир
Питиримович сообщил об этом, как о личном оскорблении.
   -- Мы бы тоже могли. Ага?..
   Нашу корму вдруг повело к камням. Владимир Питиримович крутанул штурвал
изо  всех  сил, яростно,  --  штурвал  завертелся,  как буксирующее  колесо.
Заскрежетал о дуги буксирный канат, его повело  в сторону. Я взглянул в  том
направлении и увидел краем глаза, внизу, на пассажирской палубе, Нину. Зябко
обхватив кистями рук локти, вздрагивая от каждого звука, она глядела наверх,
на  мужа, своими  выпуклыми, как у галчонка, глазами, округленными страхом и
нежностью. Губы ее шевелились беззвучно...
   Наконец  выбрались  из  опасной  каменной  узины.  Когда  "Красноярский
рабочий",   застопорив,  забрал  свой  трос,  она  тут  же  ушла.   Владимир
Питиримович  так  и  не  заметил  ее --  не до того было, отряхнулся, словно
что-то мешало ему. Переступил с ноги на ногу. Просиял.
   А  буксир,  разворачиваясь, включил  резко,  оглушающе, на  всю  тайгу,
победный марш. Знай наших!..
   А  тайга  горела.  Все  сильнее  пахло  гарью, дым становился  плотнее.
Пассажиры спорили, где горит, жаловались на то, что плохо тушат...
   Владимир Питиримович произнес, ни к кому не обращаясь:
   -- Орда пожгла -- ушла, Ермак подпалил -- прошел, мы жжем...
   Нас настигал  "Метеор". Он ревел все сильнее, приподнявшись на передних
лапах и сияя стеклами.
   --  Похож на жабу, -- сказал Владимир Питиримович  и потянулся к медной
трубе,  видно,  хотел  что-то  бросить  язвительное  капитану  "Метеора"  да
передумал. Повернулся к "Метеору" спиной.
   Начались отроги  Саян. Серыми скалистыми обрывами  нависли над Енисеем.
Деревья  --  к небу свечами. Белыми, серыми, зелеными, -- тут  и  береза,  и
горная сосна, и лиственница. Нет, это куда мощнее лесистых Карпат! И вырубок
в горах  нет. Разве что  покатится  сверху  ствол,  срежет  лес до воды.  Но
залысины редки.
   Снизу,  из  пассажирских салонов, донесся  хохот, звуки гитары.  Танцы.
Первые за четверо суток. Демобилизованные солдаты бухали сапогами...
   Владимир  Питиримович  поглядел  вниз,  улыбнулся мне. А я ему... Какое
счастье,  что  у  меня  хватило  выдержки  не  вбежать  тогда  на  мостик  с
перекошенным лицом: "Знаете, меня  проиграли в карты!"  Не  было  бы и  этой
сердечности, и этой откровенности. Ехал бы чужим...
   Владимир  Питиримович  усталым  жестом  сдвинул  форменную  фуражку  на
затылок, произнес будничным тоном:
   --  Все! Казачинский порог прошли. -- И, почудилось,  подмигнул мне: --
Казаки нам более не помеха...
   Тут и сгустился туман. Почти под самым Красноярском.
   Владимир Питиримович сменился. На вахту встал капитан, грузный, старый,
багроволицый.
   Склонился над  локатором,  горбясь  и широко  расставив ноги в коротких
бурках. Как в качку.
   Навалилась  ночь, сырая  и душная,  тем более внезапная, что за  спиной
остался нескончаемый полярный день.
   Бакены,  как  светлячки.  Различались  лишь  тогда,   когда  электроход
проходил мимо них. А вот совсем погасли. Пропали.
   -- Батареи  сели, -- хрипло пояснил капитан.  -- Вот они и "тусклят"...
Техника!
   Ночь беззвездная. Туман  сгустил  темноту.  Выходивший из рубки  словно
растворялся.  Лишь  картушка   компаса  желтовато   подсвечивала   скуластое
озабоченное лицо бурята-рулевого.
   --  Встанем?  -- сказал капитан словно про себя. -- Вздохнув, решил: --
Встанем!..  --  Но тут в дверь рубки постучали;  не  дожидаясь разрешения, в
рубку  ворвались  двое матросов. Всклокоченные, у одного разбита губа. Дышат
так, будто пароход по берегу догоняли.
   -- Солдата порезали! -- прокричал один из них, с повязкой вахтенного.
   Капитан повернулся к нему безмолвно.
   -- Урки, -- тише  продолжал вахтенный, переведя дух. --  Урки  пырнули.
Говорят, тот, у которого на груди надпись: "Аккорд еще звучит..."
   -- Повязали его? -- деловито осведомился капитан.
   --  Всех  повязали!  --  снова  вскрикнул  вахтенный,  дотрагиваясь  до
разбитой губы. -- Четверых. В Красноярске разберутся, кто да что!
   --  Водки нажрались, --  заключил  капитан, ни  к кому не обращаясь. --
Сколько бумаг исписал: не продавать на пароходах!.. -- Обронил без интереса:
-- Солдат-то что встрял?
   -- Говорят, он из лагерной охраны. Эмвэдэшник. Его в карты проиграли!..
   Заглянула Нина в незастегнутом, широченном,  видно, не своем, форменном
кителе, попросила послать в Красноярск  телеграмму,  чтоб санитарная  машина
ждала в порту, сказала, жгут нужен, бинты, спирт. Солдат еще при пульсе...
   --  Э-эх!  -- досадливо просипел  кто-то  за  спиной матроса,  кажется,
боцман. -- Врежемся, сами сядем. На одну скамеечку...
   Капитан пробасил в темноту:
   -- Разбудить второго штурмана!
   Я  прислушивался к топоту бегущих и  думал, поеживаясь,  о том, что мне
открылось. Вспомнилась невольно сырая смолистая пристань в Дудинке и, в туче
комарья,  девчушка  в  желтом праздничном  платке и  переломленная  старуха,
которая крестила отходивший пароход...
   Владимир  Питиримович  прибежал  тотчас, видно, еще  не  ложился. Молча
встал  у  штурвала,  вместо  матроса-рулевого,  которого  отправили  на  нос
корабля.
   Где-то впереди послышались в сыром тумане два  прерывистых гудка: "Стою
в тумане!"
   Владимир  Питиримович  кивнул  матросу, тот выскочил из  рубки,  и  над
Енисеем прозвучали требовательно, гордо,  почти  торжествующе три протяжных:
"Иду в тумане!.."
   И  так  все время. Два  нервных  или  унылых.  Три  властных  в  ответ.
Проплывали один  за  другим тусклые  бакены. Владимир Питиримович, подавшись
вперед, чаще всего восклицал первым:
   -- В-вижу белый!.. В-вижу красный!.. Вон, за темным мыском!..
   Слева, на  берегу,  загорелись сильные,  буравящие  ночь  огни. Похоже,
прожектора.
   -- Ну вот, теперь легче! -- вырвалось у меня.
   --  Тяжелее!  --  мрачно  ответил  Владимир Питиримович. В  самом деле,
теперь  даже  он  не  всегда мог  различить  блеклые  огни  бакенов,  словно
пригашенные прожекторами.
   Далеко разносятся звуки  сырой  ночью. Где-то проревела  сирена "скорой
помощи", тоненький луч, перегнав нас, ускользал в сторону Красноярска. Звуки
сирены удалялись, но слышались еще долго-долго...
   -- Что тут? -- спросил я.
   Капитан пробурчал неохотно:
   -- Могу только сказать, что к этому берегу нельзя приставать...
   Я вышел из рубки, чтобы  вгляд