нить,
     что значило русское
     "вечереет?")
     стрекоза, бирюзовая нить,
     два крыла слюдяных -- замерла
     на перилах купальни...
     солнце в черемухах. Колокол дальний.
     Тучки румяные, русые.
     Червячка из чехла
     выжмешь, за усики
     вытащишь, и на крючок.
     Ждешь. Клюет.
     Сладко дрогнет леса, и блеснет,
     шлепнет о мокрые доски
     голубая плотва, головастый бычок
     или хариус жесткий.
     А когда мне удить надоест,
     на деревянный навес
     взберусь
     (...Русь!..)
     и оттуда беззвучно ныряю
     в отраженный закат...
     Ослепленный, плыву наугад,
     ширяю,
     навзничь ложусь -- и не ведаю, где я --
     в небесах, на воде ли.
     Мошкара надо мною качается
     вверх и вниз, вверх и вниз -- без конца...
     Вечер кончается.
     Осторожно сдираю с лица
     липкую травку.
     В щиколку щиплет малявка:
     сладок мне рыбий
     слепой поцелуй.
     В лиловеющей зыби
     узел огненных струй --
     и плыву я,
     горю,
     глотаю зарю
     вечеровую...
     А теперь в бесприютном краю,
     уж давно не снимая котомки,
     качаю -- ловлю я, качаю -- ловлю
     строки о русской речонке,
     строки, как отблески солнца, бессвязные...
     А ведь реки, как души, все разные,
     нужно,
     чтоб соседу поведать о них,
     знать) пожалуй, русалочий лепет жемчужный,
     изумрудную речь водяных.
     Но у каждого в сердце, где клад заковала
     кочевая стальная тоска,
     отзывается внятно, что сердцу, бывало,
     напевала родная река...

             8 апреля 1923, Берлин

--------
        x x x

     Когда я по лестнице алмазной
     поднимусь из жизни на райский порог,
     за плечом, к дубинке легко привязан,
     будет заплатанный узелок.

     Узнаю: ключи, кожаный пояс,
     медную плешь Петра у ворот.
     Он заметит: я что-то принес с собою --
     и остановит, не отопрет.

     "Апостол,-- скажу я,-- пропусти мя!.."
     Перед ним развяжу я узел свой:
     два-три заката, женское имя
     и темная горсточка земли родной...

     Он поводит строго бровью седою,
     но на ладони каждый изгиб
     пахнет еще гефсиманской росою
     и чешуей иорданских рыб.

     И потому-то без трепета, без грусти
     приду я, зная, что, звякнув ключом,
     он улыбнется и меня пропустит,
     в рай пропустит с моим узелком.

             21 апреля 1923

--------
        x x x

     В часы трудов счастливых и угрюмых
     моя благая слушает тоска,
     как долгой ночью в исполинских думах
     ворочаются в небе облака.

     Ударит и скользнет Господь по лире,
     здесь отзвук -- свет еще одной зари...
     Здесь все творит в сладчайшем этом мире
     и от меня все требует: твори.

     Гул дантовский в тебе я слышу, тополь,
     когда ты серебришься пред грозой,
     и муравьиный вижу я Акрополь,
     когда гляжу на хвойный холм живой.

     Поет вода, молясь легко и звонко,
     и мотыльковых маленьких мадонн
     закат в росинки вписывает тонко
     под светлый рассыпающийся звон.

     Так как же мне, в часы нагие ночи
     томясь в себе, о, как же не творить,
     когда весь мир, весь мир упрямый хочет
     со мной дышать, гореть и говорить?

             28. 4. 23.

--------
        x x x

     О, как ты рвешься в путь крылатый,
     безумная душа моя,
     из самой солнечной палаты
     в больнице светлой бытия!

     И, бредя о крутом полете,
     как топчешься, как бьешься ты
     в горячечной рубашке плоти,
     в тоске телесной тесноты!

     Иль, тихая, в безумье тонком
     гудишь-звенишь сама с собой,
     вообразив себя ребенком,
     сосною, силовьем, совой.

     Поверь же соловьям и совам,
     терпи, самообман любя,--
     смерть громыхнет тугим засовом
     и в вечность выпустит тебя.

             2 мая 1923

--------
        x x x

     Нет, бытие -- не зыбкая загадка!
     Подлунный дол и ясен, и росист.
     Мы -- гусеницы ангелов; и сладко
     въедаться с краю в нежный лист.

     Рядись в шипы, ползи, сгибайся, крепни,
     и чем жадней твой ход зеленый был,
     тем бархатистей и великолепней
     хвосты освобожденных крыл.

             6. 5. 23.

--------
        x x x

     Я странствую... Но как забыть? Свистящий
     рвал ветер твой платок, дышал прибой,
     дышала ты... на гальке шелестящей
     прощался я с отчизной и тобой.

     Мотало ялик. Полоса тумана
     луну пересекала пополам,
     вздымалось море отгулом органа,
     стекало по заплаканным скалам.

     И ты на небывалое изгнанье
     благословляла жалобно меня,
     и снилось мне, что ночь твое дыханье,
     что ты умрешь при мановенье дня.

     И клялся я, что вечно и повсюду,
     на всех распутьях мировой глуши,
     о, как беречь, как праздновать я буду
     гнев и любовь -- бессонницу души.

     И море встало. Холодом и дымом
     отхлынул берег, весь тобой звеня.
     Я странствую... На берегу родимом
     ты, верная, еще не ждешь меня.

             Берлин, май 1923 г.

--------
        x x x

     Зовешь, -- а в деревце гранатовом совенок
        полаивает, как щенок.
     В вечерней вышине так одинок и звонок
        луны изогнутый клинок.

     Зовешь, -- и плещет ключ вечернею лазурью.
        Как голос твой, вода свежа,
     и в глиняный кувшин, лоснящийся глазурью,
        луна вонзается дрожа.

             26. 7. 23.

--------
        x x x

     Как бледная заря, мой стих негромок,
     и кратко звуковое бытие,
     и вряд ли мой разборчивый потомок
     припомнит птичье прозвище мое.

     Что ж делать, муза, жизнь моя. Мы будем
     в подстрочном примечанье скромно жить...
     Не прозвенеть, не высказать мне людям,
     что надо Божьей тенью дорожить.

     Что Божья тень волнистая сквозь наши
     завесы разноцветные видна;
     что день и ночь -- две дорогие чаши
     живой воды и звездного вина.

     Не прозвенеть, не высказать -- и скоро
     мою забудут бледную зарю,
     и первая забудет та, которой
     последние лучи я подарю.

     И все же, муза, счастлив я... Ты нежность,
     ты -- тишина; с тобой нельзя грустить;
     ты в пенье дней житейскую мятежность,
     как лишний слог, не можешь допустить.

             31. 8. 23.

--------
        x x x

     Ночь свищет, и в пожары млечные,
     в невероятные края,
     доваливаясь в бездны вечные,
     идет по звездам мысль моя,
     как по волнам во тьме неистовой,
     где манит Господа рука
     растрепанного, серебристого,
     скользящего ученика...

             2. 9. 23.

--------
        x x x

     Я помню в плюшевой оправе
     дагерротипную мечту
     и очи в северной дубраве,
     и губы в громовом порту.

     Но ты... Прямой и тонкой тенью,
     как бы ступая по стеклу,
     внимая призрачному пенью,
     вникая пристально во мглу,

     -- во мглу, где под железным кленом
     я ждал, где, завернув с угла,
     сквозные янтари со стоном
     текли в сырые зеркала --

     безгласно в эту мглу вошла ты,
     и все, что скучно стыло встарь,
     все сказкой стало: клен зубчатый,
     геометрический фонарь...

     Ты... Платье черное мне снится,
     во взгляде сдержанный огонь,
     мне тихо на рукав ложится
     продолговатая ладонь.

     И вдруг, улыбкою нежданной
     блеснув, указываешь мне:
     клин теневой, провал обманный
     на бледной, на косой стене.

     Да, правда: город угловатый
     играет жизнью колдовской
     с тех пор, как в улицу вошла ты
     своей стеклянною стопой.

     И в этом мире небывалом
     теней и света мы одни.
     Вчера нам снились за каналом
     венецианские огни.

     И Гофман из зеркальной двери
     вдруг вышел и в плаще прошел,
     а под скамьею в темном сквере
     я веер костяной нашел.

     И непонятный выступ медный
     горит сквозь дальнее стекло,
     а на стене, косой и бледной --
     откуда? -- черное крыло.

     Гадая, все ты отмечаешь,
     все игры вырезов ночных,
     заговорю ли -- отвечаешь,
     как бы доканчивая стих.

     Таинственно скользя по гласным,
     ты шепчешь, замираешь ты,
     и на лице твоем неясном
     ловлю я тень моей мечты.

     А там над улицею сонной,
     черты земные затая,
     стеною странно освещенной
     стоит за мною жизнь моя.

             Берлин, 25. 9. 23.

--------
        x x x

     Санкт-Петербург -- узорный иней,
     ex libris беса, может быть,
     но дивный... Ты уплыл, и ныне
     мне не понять и не забыть.

     Мой Пушкин бледной ночью, летом,
     сей отблеск объяснял своей
     Олениной, а в пенье этом
     сквозная тень грядущих дней.

     И ныне: лепет любопытных,
     прах, нагота, крысиный шурк
     в книгохранилищах гранитных;
     и ты уплыл, Санкт-Петербург.

     И долетая сквозь туманы
     с воздушных площадей твоих,
     меня печалит музы пьяной
     скуластый и осипший стих.

             Берлин, 25. 9. 23.

--------
        Автобус

     Расшатывая сумрак бурый
     огнями, жестяным горбом,
     на шинах из слоновой шкуры
     гремящий прокатился дом.

     И вслед качнувшейся громаде,
     как бы подхвачен темнотой,
     я кинулся и вспрыгнул сзади,
     и взмыл по лестнице витой.

     И там, придерживая шляпу,
     в свистящей сырости ночной
     я видел: выбросила лапу
     и скрылась ветка надо мной.

     И вспомнил допотопный ужас,
     бег, топот, выгибы клыков...
     Пускай в гранатовые лужи
     стекают стекла кабаков,

     -- пожарище тысячелетий,
     душа дремучая моя,
     отдай же мне огонь и ветер,
     грома иного бытия!

     Когда я легкий, низколобый
     на ветке повисал один
     над обезумевшею злобой
     бегущих мамонтовых спин.

             5. 10. 23

--------
        x x x

     Милая, нежная -- этих старинных,
     песенных слов не боюсь, и пою...
     О, наклоняйся из сумерек длинных
        в светлую бездну мою!

     Я подарю тебе солнечной масти
     рьяных коней, колесницу в цветах,
     ибо сейчас я не пристальный мастер,
        я -- изумленье и взмах.

     Милая, нежная, я не ошибся,
     часто мне женские снились черты.
     Все они были из ломкого гипса,
        золото легкое -- ты.

     Это, пойми, не стихи, а дыханье,
     мреющий венчик над страстью моей,
     переходящий в одно колыханье
        неизмеримых зыбей.

             17. 10. 23.

--------
        x x x

     Из мира уползли -- и ноют на луне
     шарманщики воспоминаний...
     Кто входит? Муза, ты? Нет, не садись ко мне:
     я только пасмурный изгнанник.

     Полжизни -- тут, в столе, шуршит она в руках,
     тетради трогаю, хрустящий
     клин веера, стихи -- души певучий прах,--
     и грудью задвигаю ящик...

     И вот уходит все, и я -- в тенях ночных,
     и прошлое горит неяро,
     как в черепе сквозном, в провалах костяных
     зажженный восковой огарок...

     И ланнеровский вальс не может заглушить...
     Откуда?.. Уходи... Не надо...
     Как были хороши... Мне лепестков не сшить,
     а тлен цветочный сладок, сладок...

     Не говори со мной в такие вечера,
     в часы томленья и тумана,
     когда мне чудится невнятная игра
     ушедших на луну шарманок...

             Ноябрь 1923

--------
        Барс

     Пожаром яростного крапа
     маячу в травяной глуши,
     где дышит след и росный запах
     твоей промчавшейся души.

     И в нестерпимые пределы,
     то близко, то вдали звеня,
     летит твой смех обезумелый
     и мучит и пьянит меня.

     Луна пылает молодая,
     мед каплет на мой жаркий мех;
     бьет, скатывается, рыдая,
     твой задыхающийся смех.

     И в липком сумраке зеленом
     пожаром гибким и слепым
     кружусь я, опьяненный звоном,
     полетом, запахом твоим...

     Но не уйдешь ты! В полнолунье
     в тиши настигну у ручья,
     сомну тебя, мое безумье
     серебряное, лань моя.

             1923

--------
        Встреча

          И странной близостью закованный..
           А. Блок

     Тоска, и тайна, и услада...
     Как бы из зыбкой черноты
     медлительного маскарада
     на смутный мост явилась ты.

     И ночь текла, и плыли молча
     в ее атласные струи
     той черной маски профиль волчий
     и губы нежные твои.

     И под каштаны, вдоль канала,
     прошла ты, искоса маня;
     и что душа в тебе узнала,
     чем волновала ты меня?

     Иль в нежности твоей минутной,
     в минутном повороте плеч
     переживал я очерк смутный
     других -- неповторимых -- встреч?

     И романтическая жалость
     тебя, быть может, привела
     понять, какая задрожала
     стихи пронзившая стрела?

     Я ничего не знаю. Странно
     трепещет стих, и в нем -- стрела...
     Быть может, необманной, жданной
     ты, безымянная, была?

     Но недоплаканная горесть
     наш замутила звездный час.
     Вернулась в ночь двойная прорезь
     твоих -- непросиявших -- глаз...

     Надолго ли? Навек? Далече
     брожу и вслушиваюсь я
     в движенье звезд над нашей встречей.
     И если ты -- судьба моя...

     Тоска, и тайна, и услада,
     и словно дальняя мольба...
     Еще душе скитаться надо.
     Но если ты -- моя судьба...

             1923 г.

--------
        Гроза

     Стоишь ли, смотришь ли с балкона,
     деревья ветер гнет и сам
     шалеет от игры, от звона
     с размаху хлопающих рам.

     Клубятся дымы дождевые
     по заблиставшей мостовой
     и над промокшею впервые
     зелено-яблочной листвой.

     От плеска слепну: ливень, снег ли,
     не знаю. Громовой удар,
     как будто в огненные кегли
     чугунный прокатился шар.

     Уходят боги, громыхая,
     стихает горняя игра,
     и вот вся улица пустая --
     лист озаренный серебра.

     И с неба липою пахнуло
     из первой ямки голубой,
     и влажно в памяти скользнуло,
     как мы бежали раз с тобой:

     твой лепет, завитки сырые,
     лучи смеющихся ресниц.
     Наш зонтик, капли золотые
     на кончиках раскрытых спиц...

             1923

--------
        Песня

     Верь: вернутся на родину все,
     вера ясная, крепкая: с севера
     лыжи неслышные, с юга
        ночная фелюга.

     Песня спасет нас.
         Проулками в гору
     шел я, в тяжелую шел темноту,
     чуждый всему, и крутому узору
     черных платанов, и дальнему спору
     волн, и кабацким шарманкам в порту.

     Ветер прошел по листам искривленным,
     ветер, мой пьяный и горестный брат,
     и вдруг затих под окном озаренным:
     ночь, ночь -- и янтарный квадрат.

     Кто-то была та, чей голос горящий
     русскою песней гремел за окном?
     В сумраке видел я отблеск горящий,
     слушал ее под поющим окном.

     Как распевала она! Проплывало
     сердце ее в лучезарных струях,
     как тосковала,
         как распевала,
     молясь былому в чужих краях,
     о полнолунье небывалом,
     о небывалых соловьях.

     И в темноте пылали звуки,--
     рыдающая даль любви,
     даль -- и цыганские разлуки,
     ночь, ночь -- и в роще соловьи.

     Но проносился ветер с моря
     дыханьем соли и вина,
     и гармонического горя
     спадала жаркая волна.
     Касался грубо ветер с моря
     глициний вдоль ее окна,
     и вновь, как бы в блаженстве горя,
     пылала звуками она...
     О чем? О лепестке завялом,
     о горестной своей красе,
     о полнолунье небывалом,
     о небывалом --
         ветер! Вернутся на родину все,
     вера ясная, крепкая: с севера
     лыжи неслышные, с юга ночная фелюга...
        Все.

             1923 г.

--------
        Прованс

        1

     Как жадно, затая дыханье,
     склоня колена и плеча,
     напьюсь я хладного сверканья
     из придорожного ключа.

     И, запыленный и счастливый,
     лениво развяжу в тени
     евангелической оливы
     сандалий узкие ремни.

     Под той оливой, при дороге,
     бродячей радуясь судьбе,
     без удивленья, без тревоги,
     быть может, вспомню о тебе.

     И пеньем дум моих влекома,
     в лазури лиловатой дня,
     в знакомом платье незнакома,
     пройдешь ты, не узнав меня.

             1923, Сольес-Пон

--------
        2. Солнце (Из цикла "Прованс")

     Слоняюсь переулками без цели,
     прислушиваюсь к древним временам:
     при Цезаре цикады те же пели,
     и то же солнце стлалось по стенам.

     Поет платан, и ствол в пятнистом блеске;
     поет лавчонка; можно отстранить
     легко звенящий бисер занавески:
     поет портной, вытягивая нить.

     И женщина у круглого фонтана
     поет, полощет синее белье,
     и пятнами ложится тень платана
     на камни, на корзину, на нее.

     Как хорошо в звенящем мире этом
     скользить плечом вдоль меловых оград,
     быть русским заблудившимся поэтом
     средь лепета латинского цикад!

             Сольес-Пон, 1923 г.

--------
        Властелин

     Я Индией невидимой владею:
     приди под синеву мою.
     Я прикажу нагому чародею
     в запястье обратить змею.

     Тебе, неописуемой царевне,
     отдам за поцелуй Цейлон,
     а за любовь -- весь мой роскошный, древний,
     тяжелозвездный небосклон.

     Павлин и барс мой, бархатно-горящий,
     тоскуют; и кругом дворца
     шумят, как ливни, пальмовые чащи,
     все ждем мы твоего лица.

     Дам серьги -- два стекающих рассвета,
     дам сердце -- из моей груди.
     Я царь, и если ты не веришь в это,
     не верь, но все равно, приди!

             <1923>

     * В С.: без назв., дата 7. 12. 23.

--------
        Гекзаметры

          Памяти В. Д. Набокова

     Смерть -- это утренний луч, пробужденье весеннее. Верю,
     ты, погруженный в могилу, пробужденный, свободный,
     ходишь, сияя незримо, здесь, между нами -- до срока,
     спящими...
         О, наклонись надо мной, сон мой подслушай --
     снятся мне слезы, снятся напевы, снятся молитвы...
     Сплю я, раскинув руки, лицом обращенный к звездам:
     в сон мой втекает мерцающий свет, оттого-то прозрачны
     даже и скорби мои...
         Я чую: ты ходишь так близко,
     смотришь на спящих; ветер твой нежный целует мне веки,
     что-то во сне я шепчу; наклонись надо мной и услышишь
     смутное имя одно,-- что звучнее рыданий, и слаще
     песен земных, и глубже молитвы -- имя отчизны.

             <1923>

--------
        x x x

     Живи, звучи, не поминай о чуде,--
     но будет день: войду в твой скромный дом,
     твой смех замрет, ты встанешь: стены, люди
     все поплывет,-- и будем мы вдвоем...

     Прозреешь ты в тот миг невыразимый,
     спадут с тебя, рассыплются, звеня,
     стеклом поблескивая дутым, зимы
     и вЈсны, прожитые без меня...

     Я пламенем моих бессонниц, хладом
     моих смятений творческих прильну,
     взгляну в тебя -- и ты ответишь взглядом
     покорным и крылатым в вышину.

     Твои плеча закутав в плащ шумящий,
     я по небу, сквозь звездную росу,
     как через луг некошеный, дымящий,
     тебя в свое бессмертье унесу...

             <1923>

--------
        x x x

     И в Божий рай пришедшие с земли
     устали, в тихом доме прилегли...

     Летают на качелях серафимы
     под яблонями белыми. Скрипят
     веревки золотые. Серафимы
     кричат взволнованно...
         А в доме спят,--
     в большом, совсем обыкновенном доме,
     где Бог живет, где солнечная лень
     лежит на всем; и пахнет в этом доме,
     как, знаешь ли, на даче,-- в первый день...

     Потом проснутся; в радостной истоме
     посмотрят друг на друга; в сад пройдут --
     давным-давно знакомый и любимый...

     О, как воздушно яблони цвет