отрагивает лоб, и мучась беззаконным
     желаньем, я гляжу на вид в окне вагонном
     и упустить боюсь возможную любовь,
     и знаю -- упущу. Едва ль увижу вновь,
     едва ль запомню я те камни, ту поляну,
     и вон на ту скалу я никогда не встану.

             10--11. 3. 30.

--------
        Неродившемуся читателю

     Ты, светлый житель будущих веков,
     ты, старины любитель, в день урочный
     откроешь антологию стихов,
     забытых незаслуженно, но прочно.

     И будешь ты, как шут, одет на вкус
     моей эпохи фрачной и сюртучной.
     Облокотись. Прислушайся. Как звучно
     былое время -- раковина муз.

     Шестнадцать строк, увенчанных овалом
     с неясной фотографией... Посмей
     побрезговать их слогом обветшалым,
     опрятностью и бедностью моей.

     Я здесь с тобой. Укрыться ты не волен.
     К тебе на грудь я прянул через мрак.
     Вот холодок ты чувствуешь: сквозняк
     из прошлого... Прощай же. Я доволен.

             1930

--------
        Окно

     Соседний дом в сиренях ночи тонет,
     и сумраком становится он сам.
     Кой-где забыли кресло на балконе,
        не затворили рам.

     Внезапно, как раскрывшееся око,
     свет зажигается в одном из окон.
        К буфету женщина идет.

     А тот уж знает, что хозяйке надо,
     и жители хрустальные ей рады,
        и одного она берет.

     Бесшумная, сияя желтым платьем,
     протягивает руку, и невнятен
        звук выключателя: трик-трак.

     Сквозь темноту наклонного паркета
     уходит силуэт тропинкой света,
        дверь закрывается, и -- мрак.

     Но чем я так пронзительно взволнован,
     откуда эта радость бытия?
     И опытом каким волшебно-новым
        обогатился я?

             1930 г.

--------
        Первая любовь

     В листве березовой, осиновой,
     в конце аллеи у мостка,
     вдруг падал свет от платья синего,
     от василькового венка.

     Твой образ легкий и блистающий
     как на ладони я держу
     и бабочкой неулетающей
     благоговейно дорожу.

     И много лет прошло, и счастливо
     я прожил без тебя, а все ж
     порой я думаю опасливо:
     жива ли ты и где живешь.

     Но если встретиться нежданная
     судьба заставила бы нас,
     меня бы, как уродство странное,
     твой образ нынешний потряс.

     Обиды нет неизъяснимее:
     ты чуждой жизнью обросла.
     Ни платья синего, ни имени
     ты для меня не сберегла.

     И все давным-давно просрочено,
     и я молюсь, и ты молись,
     чтоб на утоптанной обочине
     мы в тусклый вечер не сошлись.

             1930

--------
        Представление

     Еще темно. В оркестре стеснены
     скелеты музыки, и пусто в зале.
     Художнику еще не заказали
     густых небес и солнечной стены.

     Но толстая растерзана тетрадь,
     и розданы страницы лицедеям.
     На чердаках уже не холодеем.
     Мы ожили, мы начали играть.

     И вот сажусь на выцветший диван
     с невидимой возлюбленною рядом,
     и голый стол следит собачьим взглядом,
     как я беру невидимый стакан.

     А утром собираемся в аду,
     где говорим и ходим, громыхая.
     Еще темно. Уборщица глухая
     одна сидит в тринадцатом ряду.

     Настанет день. Ты будешь королем.
     Ты -- поселянкой с кистью винограда.
     Вы -- нищими. А ты, моя отрада,
     сама собой, но в платье дорогом.

     И вот настал. Со стороны земли
     замрела пыль. И в отдаленье зримы,
     идут, идут кочующие мимы,
     и музыка слышна, и вот пришли.

     Тогда-то небожителям нагим
     и золотым от райского загара,
     исполненные нежности и жара,
     представим мир, когда-то милый им.

             1930

--------
        Ульдаборг

        (перевод с зоорландского)

     Смех и музыка изгнаны. Страшен
     Ульдаборг, этот город немой.
     Ни садов, ни базаров, ни башен,
     и дворец обернулся тюрьмой:

     математик там плачется кроткий,
     там -- великий бильярдный игрок.
     Нет прикрас никаких у решетки.
     О, хотя бы железный цветок,

     хоть бы кто-нибудь песней прославил,
     как на площади, пачкая снег,
     королевских детей обезглавил
     из Торвальта силач-дровосек.

     И какой-то назойливый нищий
     в этом городе ранних смертей,
     говорят, все танцмейстера ищет
     для покойных своих дочерей.

     Но последний давно удавился,
     сжег последнюю скрипку палач,
     и в Германию переселился
     в опаленных лохмотьях скрипач.

     И хоть праздники все под запретом
     (на молу фейерверки весной
     и балы перед ратушей летом),
     будет праздник, и праздник большой.

     Справа горы и Воцберг алмазный,
     слева сизое море горит,
     а на площади шепот бессвязный:
     Ульдаборг обо мне говорит.

     Озираются, жмутся тревожно.
     Что за странные лица у всех!
     Дико слушают звук невозможный:
     я вернулся, и это мой смех --

     над запретами голого цеха,
     над законами глухонемых,
     над пустым отрицанием смеха,
     над испугом сограждан моих.

     Погляжу на знакомые дюны,
     на алмазную в небе гряду,
     глубже руки в карманы засуну
     и со смехом на плаху взойду.

             1930

--------
        Из Калмбрудовой поэмы "Ночное путешествие"

        (Vivian Calmbrood's "The Night Journey")

     От Меррифильда до Ольдтрова
     однообразен перегон:
     все лес да лес со всех сторон.
     Ночь холодна, луна багрова.
     Тяжелым черным кораблем
     проходит дилижанс, и в нем
     спят пассажиры, спят, умаясь:
     бессильно клонится чело
     и вздрагивает, поднимаясь,
     и снова никнет тяжело.
     И смутно слышатся средь мрака
     приливы и отливы снов,
     храпенье дюжины носов.

     В ту ночь осеннюю, однако,
     был у меня всего один
     попутчик: толстый господин
     в очках, в плаще, в дорожном пледе.
     По кашлю судя, он к беседе
     был склонен, и пока рыдван
     катился грузно сквозь туман,
     и жаловались на ухабы
     колеса, и скрипела ось,
     и все трещало и тряслось,
     разговорились мы.
         "Когда бы
     (со вздохом начал он) меня
     издатель мой не потревожил,
     я б не покинул мест, где прожил
     все лето с Троицына дня.
     Вообразите гладь речную,
     березы, вересковый склон.
     Там жил я, драму небольшую
     писал из рыцарских времен;
     ходил я в сюртучке потертом,
     с соседом, с молодым Вордсвортом,
     удил форелей иногда
     (его стихам вредит вода,
     но человек он милый),-- словом,
     я счастлив был -- и признаюсь,
     что в Лондон с манускриптом новым
     без всякой радости тащусь.

     В лирическом служенье музе,
     в изображении стихий
     люблю быть точным: щелкнул кий,
     и слово правильное в лузе;
     а вот изволь-ка, погрузясь
     в туман и лондонскую грязь,
     сосредоточить вдохновенье:
     все расплывается, дрожит,
     и рифма от тебя бежит,
     как будто сам ты привиденье.
     Зато как сладко для души
     в деревне, где-нибудь в глуши,
     внимая думам тиховейным,
     котенка за ухом чесать,
     ночь многозвездную вкушать
     и запивать ее портвейном,
     и, очинив перо острей,
     все тайное в душе своей
     певучей предавать огласке.
     Порой слежу не без опаски
     за резвою игрой стиха:
     он очень мил, он просит ласки,
     но далеко ли до греха?
     Так одномесячный тигренок
     по-детски мягок и пузат,
     но как он щурится спросонок,
     какие огоньки сквозят...
     Нет, я боюсь таких котят.

     Вам темным кажется сравненье?
     Пожалуй, выражусь ясней:
     есть кровожадное стремленье
     у музы ласковой моей --
     пороки бичевать со свистом,
     тигрицей прядать огневой,
     впиваться вдруг стихом когтистым
     в загривок пошлости людской.
     Да здравствует сатира! Впрочем,
     нет пищи для нее в глухом
     журнальном мире, где хлопочем
     мы о бессмертии своем.
     Дни Ювенала отлетели.
     Не воспевать же, в самом деле,
     как за крапленую статью
     побили Джонсона шандалом?
     Нет воздуха в сем мире малом.
     Я музу увожу мою.
     Вы спросите, как ей живется,
     привольно ль, весело? О, да.
     Идет, молчит, не обернется,
     хоть пристают к ней иногда
     сомнительные господа.
     К иному критику в немилость
     я попадаю оттого,
     что мне смешна его унылость,
     чувствительное кумовство,
     суждений томность, слог жеманный,
     обиды отзвук постоянный,
     а главное -- стихи его.
     Бедняга! Он скрипит костями,
     бренча на лире жестяной,
     он клонится к могильной яме
     адамовою головой.
     И вообще: поэты много
     о смерти ныне говорят;
     венок и выцветшая тога --
     обыкновенный их наряд.
     Ущерб, закат... Петроний новый
     с полуулыбкой на устах,
     с последней розой бирюзовой
     в изящно сложенных перстах,
     садится в ванну. Все готово.
     Уж вольной смерти близок час.
     Но погоди! Чем резать жилу,
     не лучше ль обратиться к мылу,
     не лучше ль вымыться хоть раз?"
        ___

     Сей разговор литературный
     не занимал меня совсем.
     Я сам, я сам пишу недурно,
     и что мне до чужих поэм?
     Но этот облик, этот голос...
     Нет, быть не может...
         Между тем
     заря с туманами боролась,
     уже пронизывала тьму,
     и вот к соседу моему
     луч осторожный заструился,
     на пальце вспыхнуло кольцо,
     и подбородок осветился,
     а погодя и все лицо.
     Тут я не выдержал: "Скажите,
     как ваше имя?" Смотрит он
     и отвечает: "Я -- Ченстон".

     Мы обнялись.

             1931

--------
        Помплимусу

     Прекрасный плод, увесистый и гладкий,
     ты светишься, как полная луна;
     глухой сосуд амброзии несладкой,
     душистый холод белого вина.

     Лимонами блистают Сиракузы,
     Миньону соблазняет апельсин,
     но ты один достоин жажды Музы,
     когда она спускается с вершин.

             1931

--------
        Пробуждение

     Спросонья вслушиваюсь в звон
     и думаю: еще мгновенье,--
     и вновь забудусь я... Но сон
     уже утратил дар забвенья,--

     не может дочитать строку,
     восстановить страну ночную,
     обратно съехать по ледку...
     Куда там! -- в оттепель такую.

     Звон в отопленье по утрам --
     необычайно музыкальный:
     удар или двойной тра-рам,
     как по хрустальной наковальне.

     Март, ветреник и скороход,
     должно быть, облака пугает.
     свет абрикосовый растет
     сквозь веки и опять сбегает.

     Тут, перелившись через край,
     вся нежность мира накатила:
     пса молодого добрый лай,
     а в комнате -- твой голос милый.

             <1931>

--------
        x x x

     Сам треугольный, двукрылый, безногий,
     но с округленным, прелестным лицом,
     ижицей быстрой в безумной тревоге
     комнату всю облетая кругом,

     страшный малютка, небесный калека,
     гость, по ошибке влетевший ко мне,
     дико метался, боясь человека,
     а человек прижимался к стене,

     все еще в свадебном галстуке белом,
     выставив руку, лицо отклоня,
     с ужасом тем же, но оцепенелым:
     только бы он не коснулся меня,

     только бы вылетел, только нашел бы
     это окно и опять, в неземной
     лаборатории, в синюю колбу
     сел бы, сложась, ангелочек ночной.

             1932

--------
        x x x

     Иосиф Красный, -- не Иосиф
     прекрасный: препре-
     красный, -- взгляд бросив,
     сад вырастивший! Вепрь

     горный! Выше гор! Лучше ста Лин-
     дбергов, трехсот полюсов
     светлей! Из под толстых усов
     Солнце России: Сталин!

        (Марина Цветаева, пародия)

             1937 г.

--------
        x x x

     Вот это мы зовем луной.
     Я на луне, и нет возврата.
     Обнажена и ноздревата...
     А, здравствуйте -- и вы со мной.

     Мы на луне. Луна, Селена.
     Вы слышите? Эл, у, эн, а...
     Я говорю: обнажена,
     как после праздника арена.

     Иль поле битвы: пронеслись
     тут бегемоты боевые,
     и бомбы бешено впились,
     воронки вырыв теневые.

     И если, мучась и мыча,
     мы матовые маски снимем,
     потухнет в этом прахе синем
     и ваша, и моя свеча.

     Наш лунный день не будет долог
     среди камней и гор нагих.
     Давайте ж, если вы геолог,
     займемся изученьем их.

     В ложбине мрак остроугольный
     ползет по белизне рябой.
     У нас есть шахматы с собой,
     Шекспир и Пушкин. С нас довольно.

             1942

--------
        Русалка

        Заключительная сцена к пушкинской "Русалке"

        Берег

Князь
     Печальные, печальные мечты
     вчерашняя мне встреча оживила.
     Отец несчастный! Как ужасен он!
     Авось опять его сегодня встречу,
     и согласится он оставить лес
     и к нам переселиться...

Русалочка выходит на берег.

        Что я вижу!
     Откуда ты, прелестное дитя?

Русалочка
     Из терема.

Князь
        Где ж терем твой? Отсюда
     до теремов далече.

Русалочка
        Он в реке.

Князь
     Вот так мы в детстве тщимся бытие
     сравнять мечтой с каким-то миром тайным.
     А звать тебя?

Русалочка
        Русалочкой зови.

Князь
     В причудливом ты, видно, мастерица,
     но слушатель я слишком суеверный,
     и чудеса ребенку впрок нейдут
     вблизи развалин, ночью. Вот тебе
     серебряная денежка. Ступай.

Русалочка
     Я б деду отнесла, да мудрено
     его поймать. Крылом мах-мах и скрылся.

Князь
     Кто -- скрылся?

Русалочка
        Ворон.

Князь
        Будет лепетать.
     Да что ж ты смотришь на меня так кротко?
     Скажи... Нет, я обманут тенью листьев,
     игрой луны. Скажи мне... Мать твоя
     в лесу, должно быть, ягоду сбирала
     и к ночи заблудилась... иль попав
     на топкий берег... Нет, не то. Скажи,
     ты -- дочка рыбака, меньшая дочь,
     не правда ли? Он ждет тебя, он кличет.
     Поди к нему.

Русалочка
        Вот я пришла, отец.

Князь
     Чур, чур меня!

Русалочка
        Так ты меня боишься?
     Не верю я. Мне говорила мать,
     что ты силен, приветлив и отважен,
     что пересвищешь соловья в ночи,
     что лань лесную пеший перегонишь.
     В реке Днепре она у нас царица;
     "Но,-- говорит, в русалку обратясь,--
     я все люблю его, все улыбаюсь,
     как в ночи прежние, когда бежала,
     платок забывши впопыхах, к нему
     за мельницу".

Князь
        Да, этот голос милый
     мне памятен. И это все безумье --
     и я погибну...

Русалочка
        Ты погибнешь, если
     не навестишь нас. Только человек
     боится нежити и наважденья,
     а ты не человек. Ты наш, с тех пор
     как мать мою покинул и тоскуешь.
     На темном дне отчизну ты узнаешь,
     где жизнь течет, души не утруждая.
     Ты этого хотел. Дай руку. Видишь,
     луна скользит, как чешуя, а там --

Князь
     Ее глаза сквозь воду ясно светят,
     дрожащие ко мне струятся руки!
     Веди меня, мне страшно, дочь моя...

Исчезает в Днепре.

Русалки (поют)
     Всплываем, играем
     и пеним волну.
     На свадьбу речную
     зовем мы луну.
     Все тише качаясь,
     туманный жених
     на дно опустился
     и вовсе затих.
     И вот осторожно,
     до самого дна,
     до лба голубого
     доходит луна.
     И тихо смеется,
     склоняясь к нему,
     Царица-Русалка
     в своем терему.

Скрываются. Пушкин пожимает плечами.

             1942

--------
        x x x

     Минуты есть: "Не может быть,-- бормочешь,-
     не может быть, не может быть, что нет
     чего-то за пределом этой ночи",
     и знаков ждешь, и требуешь примет.

     Касаясь до всего душою голой,
     на бесконечно милых мне гляжу
     со стоном умиленья и, тяжелый,
     по тонкому льду счастия хожу.

             27 декабря 1953

--------
        Семь стихотворений

--------
        x x x

        1

     Как над стихами силы средней
        эпиграф из Шенье,
     как луч последний, как последний
        зефир... comme un dernier

     rayon,1 так над простором голым
        моих нелучших лет
     каким-то райским ореолом
        горит нерусский свет!

     1  Как последний  луч (фр.). В С.: "зефир...  comme un dernier.../  Так
ныне над простором голым/ моих минувших лет"

             1956

--------
        x x x

        2

     Целиком в мастерскую высокую
     входит солнечный вечер ко мне:
     он как нотные знаки, как фокусник,
     он сирень на моем полотне.

     Ничего из работы не вышло,
     только пальцы в пастельной пыли.
     Смотрят с неба художники бывшие
     на румяную щеку земли.

     Я ж смотрю, как в стеклянной обители
     зажигается сто этажей
     и как американские жители
     там стойком поднимаются в ней.

--------
        x x x

        3

     Все, от чего оно сжимается,
     миры в тумане, сны, тоска,
     и то, что мною принимается
     как должное -- твоя рука;

     все это под одною крышею
     в плену моем живет, поет,
     но сводится к четверостишию,
     как только ямб ко дну идет.

     И оттого, что -- как мне помнится -
     жильцы родного словаря
     такие бедняки и скромницы:
     холм, папоротник, ель, заря,

     читателя мне не разжалобить,
     а с музыкой я незнаком,
     и удовлетворяюсь, стало быть,
     ничьей меж смыслом и смычком.

        ___

     "Но вместо всех изобразительных
     приемов и причуд, нельзя ль
     одной опушкой существительных
     и воздух передать, и даль?"

     Я бы добавил это новое,
     но наподобие кольца
     сомкнуло строй уже готовое
     и не впустило пришлеца.

--------
        x x x

        4

     Вечер дымчат и долог:
     я с мольбою стою,
     молодой энтомолог,
     перед жимолостью.

     О, как хочется, чтобы
     там, в цветах, вдруг возник,
     запуская в них хобот,
     райский сумеречник.

     Содроганье -- и вот он.
     Я по ангелу бью,
     и уж демон замотан
     в сетку дымчатую.

__+

        5

     Какое б счастье или горе
     ни пело в прежние года,
     метафор, даже аллегорий
     я не чуждался никогда.

     И ныне замечаю с грустью,
     что солнце меркнет в камышах,
     и рябь чешуйчатее к устью,
     и шум морской уже в ушах.

             50-е гг., Итака

--------
        x x x

        6
        Сон

     Есть сон. Он повторяется, как томный
     стук замурованного. В этом сне
     киркой работаю в дыре огромной
     и нахожу обломок в глубине.

     И фонарем на нем я освещаю
     след надписи и наготу червя.
     "Читай, читай!" -- кричит мне кровь моя:
     Р,О,С,-- нет, я букв не различаю.

--------
        x x x

        7

     Зимы ли серые смыли
     очерк единственный? Эхо ли
     все, что осталось от голоса? Мы ли
        поздно приехали?

     Только никто не встречает нас. В доме
     рояль -- как могила на полюсе. Вот тебе
     ласточки. Верь тут, что кроме
        пепла есть оттепель.

--------
        x x x

     Средь этих лиственниц и сосен,
     под горностаем этих гор
     мне был бы менее несносен
     существования позор:

     однообразнее, быть может,
     но без сомнения честней,
     здесь бедный век мой был бы прожит
     вдали от вечности моей.

             Санкт-Мориц, 10. 7. 65.

--------
        x x x

     Сорок три или четыре года
     ты уже не вспоминалась мне:
     вдруг, без повода, без перехода,
     посетила ты меня во сне.

     Мне, которому претит сегодня
     каждая подробность жизни той,
     самовольно