ивым мальчиком, вы любили
меня. И об этом сказали моей тогда  еще живой маме. Она приходила проверять,
как я  учусь. А вы сказали  ей о  моем сочинении, а потом, что вы очень меня
любите, и если  бы  я был хоть немного постарше, вы бы  перевелись в  другую
школу и  забрали  меня с собой,  потому что  Омар  Ограмович очень нехороший
человек. Очень.
     - Да чем же он плох, милая Анна Матвеевна?
     -Он заставляет его быть выше и ниже всех. Вы меня понимаете?
     -Пока  нет.  Наша  семья  живет в  странном мире.  Отец  не  выходит из
больницы -по ночам  кричит,  он же воевал и на самом страшном  участке. А я,
знаете  ли, не люблю Юлия. Хотя глупо это. Но он мне, как чужой. Да и рожала
его я очень тяжело. Не то что не люблю, но очень он самостоятельный.
     - Ну тогда отдайте мне его. Отдайте.
     - Я не имею права, милая.
     Я слышал ваш этот разговор. Но я бы не пошел с вами, Анна Матвеевна. Вы
потом все равно уехали с острова, уехали туда, откуда можно смотреть на всех
нас, как на  дураков.  Пусть я буду таким дураком.  Пусть меня другие дураки
везут в железной клетке и придумают какую-нибудь мерзкую казнь. Но они  не в
силах изменить что-то. Вы понимаете. Пошел галлюцинаторный процесс. Уже ни у
кого  ничего нельзя остановить. Сдвинулось время и потекло.  Куда и зачем  -
это второй вопрос. Помните  Пушкина: "Куда  ж нам плыть?". Это - не главное.
Главное - плыть. И все же я не смог окончательно  вот так с вами расстаться.
Я выследил, когда вы были одна в учительской и бросился к вам на шею. От вас
пахло французскими духами, тонким запахом иерусалимских  камней  и орехом. Я
никогда не забуду этот запах женщины, которая свела меня с ума в детстве. Вы
целовали меня, прижимали,  тискали,  смеялись, и ваши великолепные зубы были
превосходны.
     - Уедем, Юлий, уедем, ты здесь погибнешь.
     - Я не могу. Я  должен пережить  смерть родителей, я должен создать рой
фантомов, попытаться  из них хотя  бы сделать нормальных людей, я  не смогу,
потому, что я  там буду один. А ты погибнешь в авиакатастрофе.  Я даже вижу,
как ты,  израненная, будешь лежать на белом снегу, обнажится твоя наполовину
окровавленная  нога  и белая  ягодица и  жуткий  чукча,  испробовав  тебя на
живучесть лыжной палкой, расстегнет свой тулуп и изнасилует. Как? Больно?
     - Я не могу сдержать  слез. Ты видишь все. Но  я этого не  страшусь. Во
всяком случае до этого  момента мы будем вместе.  И ты,  может быть, сможешь
мне чем-то помочь?
     - Я могу тебе сейчас помочь. Какая ты Анна Матвеевна - ведь ты Николь.
     - Боже мой! - только и сказала Рабер и тихо отошла в сторону.
     - Для меня все кончилось. Моя голова  превратилась в сгусток, в котором
происходят разнообразные интересные и пугающие процессы.
     - Но как же твой трактат о слове? Ты зачем писал его?
     - Я его присвоил от сущности Скалигера. Я вошел в его образ, а он вошел
в  мой. Я вызвал его, а он зовет мой обратно.  Но обратных путей нет. Россия
никого никогда не отпускает обратно. Россия - это смерть.
     А  ты  все  плаваешь  в  феодосийском море.  Кушаешь  всякие  сладости,
наслаждаешься солнышком, разглядываешь с любопытством, что же скрывается  за
плавками молодых мужчин, которые нарочно все  чаще и чаще проходят мимо тебя
по горячему песку пляжа. Если  бы они  знали, что ты любительница маркиза де
Сада,  то  непременно  бы  накинулись  на  тебя   скопом  и  доставили  тебе
удовольствие. Но  это знаю  я, а я далеко, в этой чертовой России,  на  этом
острове, который сам себе изобрел, как символ, и теперь живу в этом символе,
и боюсь за него,  создавая попеременно то отталкивающие, то добрые образы из
сказок своего больного ума.
     Посадили  в  клетку. За  что?  Отпустите, сволочи! Почему  у нас,  если
кто-то в форме, за которую я плачу налог, он же меня в клетку  и сажает. Что
за порядки? Приказываю отныне всем ходить в цивильном.
     - Вы это правильно заметили, - сказал Арон Макарович Куринога.
     - Куда ж вы подевались, Арон
     - Да мы  как-то с Лией Кроковной заплутали в дебрях любви. Вы  истинный
писатель, Скалигер! И это я говорю серьезно и глубоко.
     - Благодарю.
     -  Не надо благодарностей. Я теперь понял, куда  вы всех нас  рожденных
вашим  гениальным  умом завели.  Вы  показываете нам  Россию? А  чего на нее
смотреть?  Вы что:  Радищев, "Из Петербурга в Москву"? Вы что: "  Пострашнее
Пугачева "?
     - Не издевайтесь.
     - Я просто хочу  сказать, что вам пора от  всех  нас избавляться. Иначе
будет  плохо.  Вы  нас  расселите.  Вас  убьют  и  некому  будет  заниматься
ассенизаторством.
     - Как  же  мне  избавиться от вас,  если  я сошел с  ума?  Даже Платон,
которого  я искренне ненавижу, -  стал реальней реального. Посмотрите на его
рожу. А то, что они вместе с генералом, который помог Платону, засадили меня
в клетку? Это что? Выдумки?
     - Вы забываете, что вы Бог, милый Юлий. Ваша субстанция возвышенна. Что
бы с вами ни случилось здесь, вы прекрасно будете себя чувствовать в  другом
месте, вот где - не могу сказать.
     - В серафических слоях атмосферы?
     - Возможно. Там ваши родители.  Вам поможет Петр  Калибанов.  Он хоть и
молодой врач, но делает сложнейшие операции. Поверьте мне.
     - Я вам верю. Я верил  и верю во  все то,  что напечатано.  И  старался
всегда читать только то, что невозможно понять.
     - Вот и следствия. А надо б Антошу Чехонте. Без затей.
     Недалеко  стояли Лия Кроковна,  Аркадий с  воблой  и  монтер  Кондер. Я
взглянул на них с сожалением. Они  все исписаны  мной, все рассказаны до той
поры,  за которой начинается анархистская человеческая физиология и которую,
может, и в самом деле стоит продолжить. А не читать Антошу Чехонте, как того
советует сытый и удобный Арон Макарович Куринога.
     -  А я  не согласен, Скалигер,  чтобы какая-то  падаль, типа  генерала,
могла руководить  мной! Ты прекрасно знаешь мою  подлую и счастливую  жизнь:
кого хотел - того имел. А генерала я не хочу. Тем более,  что это не генерал
- это Гришка Ручинский, спиздивший шинель у Платона. Так ведь?
     Я согласно кивнул головой.
     - Эй,  Платон,  пидорас, как  говорил наш  незабвенный  вождь,  твой-то
генерал, было время, у тебя шинель пиздил, а ты его поручения выполняешь!
     Платон повел оловянными глазами, с него как будто спала какая-то пелена
и  он радостно задумался: "А я-то, черт, все интересуюсь,  кого это  он  мне
напоминает? А это Гришка Ручинский".
     Платон поймал  Гришку Ручинского  и  стал  сдирать с него  генеральские
регалии.
     - Что ты делаешь, олух, идиот, а еще Платон?
     - Ты меня  больше  не  обманешь, сучье  вымя. Тоже  мне генерал в чужой
одежде. Твоя власть кончилась. Началась моя.
     Кондер подскочил к Платону, пнул его в тяжеленный зад и побежал легко и
непринужденно.
     - Зачем ты обижаешь органы? - плаксиво спросил Платон.
     - А что у тебя еще можно обидеть? Куда кошку дел, засранец?
     Кошка.  Кошка. Я  вспомнил,  когда меня  взял  Платон, после  какого-то
необыкновенного соития  с чем-то  - напоминавшим по  своей сути  и внешности
кошку.
     Все случилось, как в  страшном сне. Да,  я был  близок с Лизой. А потом
потерял сознание, и меня тут же подобрал  Платон. А рядом лежала разодранная
кошка.  Они  преследуют  меня  всю  жизнь.  Я  с  детства  бегал за ними  по
лестницам, чердакам, песочницам, и все время  они  убегали  от меня. А когда
заводил домой, то они выпрыгивали из окна и  разбивались. Они не хотели жить
со мной. Так, чего не хотели: жить или существовать?

89

     Тебе  не стыдно плавать в феодосийском море, когда твой поклонник, хотя
и безумный, видит страшные сны, и просыпается, садится за машинку и пытается
передать весь тот  ужас, который  его заставил кончить легкое пребывание  во
сне? А видел я  вещь  неприятную, будто нахожусь меж трех  старух, и старухи
эти обнаженные и  охвачены предсмертными судорогами, и ни  накрыть я  их  не
могу, все моментально сгорает, ни помочь  ничем. Одна подтянула сизые тонкие
ноги к животу, они у нее пошли  пламенем, костлявыми руками раздирает глаза,
которые покрываются,  словно пластилином, расплавляющимися веками и  кричит:
"Нет, я еще не умираю!". А тебе не стыдно есть сладкие сочные груши, покупая
их  по дешевке у  носатых симпатичных  представителей  кавказского  племени,
перемигиваться с  ними и  говорить им невесть что, обманывать, обещать,  что
придешь  на  свидание  на  гору  Суфруджу? Болтушка  и раскованная девчонка.
Неужели ты не понимаешь, что твои загорелые ноги в юбчонке, значительно выше
колен, производят на них такое  же впечатление,  какое, допустим,  "Капитал"
произвел  на юного Владимира Ульянова. А?  Я всегда  говорил, что там ходить
надо только в спортивных штанишках. Засранка ты. Уехала. И слова не сказала.
Я, может быть, тоже бы оторвался от всех и катанул вместе с  тобой к горам и
морю. Эх! А теперь сизыми серыми утрами, наглотавшись наркотиков, колес, как
их еще называют, я пишу роман, который никак не может кончиться. И не знаю -
почему. В нем нет фабулы? В  нем  нет  героев? В нем нет  мыслей? В нем есть
все. В нем нет  только, и то пока, конца. Да и не хочется спешить, где еще я
смогу так спокойно,  властно и безопасно  путешествовать! Что такое  Платон,
что такое генерал, что такое Омар Ограмович? Так. Чушь собачья. Хочу - будут
еще  ползать по моему произведению, а хочу - нет.  Вот тебя захочу и вытяну,
как какой-нибудь старик Хоттабыч,  из песка, в мокром купальнике, нет, а еще
лучше из душа, где  ты, ничего не подозревая, всегда, уверен, рассматриваешь
свою расщелину  и  удивляешься:  почему  же  мужики так  падки на нее.  А  я
совершенно равнодушен. Мне не щели твои интересны, мне  интересен твой  злой
язычок и  слишком продолговатый  и  слишком умный  мозг,  как  у плотоядного
зверя. Готова сожрать, кого угодно, и не подавишься. Ты и мне говорила - мол
не так причесан, денег что ли жалеешь на  прическу. Что ж, я  пошел и сделал
химию.  Ты меня узнала?  Нет, сделала вид, что я полудурок. И  я  их  остриг
наголо. Теперь вот  хожу во  всем черном: шляпа,  пальто, брюки,  рубашка  и
лайковая  перчатка.  Все, говорю, посвящается тебе, потому что твой  любимый
цвет -черный. Мне  плевать, с кем  ты сейчас вертухаешься в вечерних  кустах
Черноморья. Мне главное, чтобы ты думала обо мне.
     -  О, любимый мой, о, мой сладкий! Как я  соскучилась по тебе! Ты такой
дурачок, такой  бешеный  и ревнивый, что я не могу избавиться от тебя.  Ведь
мужики не понимают, что,  чем больше даешь чужому,  тем больше  хочется дать
родному, близкому человеку. Так? Да?
     - Это ты откуда голос подала, шлюшка?
     - А то ты забыл?
     - Постой, постой. Твой душ рядом?
     - Ну, конечно.

90

     Алексей Федорович, вы  единственный человек, который  может утихомирить
дикие страсти острова. Вы  тот,  кого  ждала  Россия-остров,  вы  совершенно
непонятны, вы никем не узнаваемы, вы  полностью  аполитичны, и вы уже ничего
не хотите. Не так ли,  дорогой философ  Алексей Федорович? Лосев молчал. Что
ему наши забавы, наши игры! Он по-настоящему велик, хотя я для него Бог.
     -  Вы, Скалигер, мальчишка! Бессовестник! Вы забрались в такую мозговую
хлябь и теперь просите помощи. Ну, положим, я помогу. А что вы будете делать
с этим пространством, на которое по своей несмышлености набрели и на котором
насажали  своих  фантомов?  Ведь это  не  шутки. Вам  правильно  сказал Омар
Ограмович, хоть он теперь  и ослеп, что вы найдете здесь свой конец, что вам
надо принимать решение: уходить или не уходить с этого острова?
     - А что вы посоветуете?
     -  Оставьте все Терентию. Он - мужик. Это  он создал "Отделение No 6" и
всех туда загоняет, как зверей. И  правильно  делает. Нельзя, чтобы на таком
пространстве  предавались  анархизму,  галлюцинациям  и вечному  празднеству
мысли.
     Пожалуй, я  уйду  с  острова.  Мне  не  жаль.  Он  всех  моих  фантомов
переловит, и вас в том числе, и засунет в клетку, и с Аграфеной будет огурцы
солить и мясо жрать.  Не  для того  я  выполз из матери, чтобы свое  кровное
отдавать, мы с ним еще встретимся и решим эти вопросы.
     - Вы что, не понимаете, что станет с этим пространством? Сейчас - хаос,
но он продуцирован мной, одним, а  потом будет знаете  что -  колья и клетки
Терентия. Едрена вошь, как он выражается. Русский народ нельзя допускать  до
власти  никогда.  Он все перепохабит, все переломает, увлечется идеей и всех
за собой  поведет, да так далеко, что обратной дороги не сыщешь. Просто  ему
периодически надо рассказывать сказки: о мире, о войне, об экологии, об НЛО,
о мафии...  И ему будет очень хорошо. Он  будет голодать, страдать, получать
мизерные деньги, но будет  горд  тем, что живет. Нельзя ущемлять никаких его
интересов, иначе он просто набьет тебе морду и не заметит, как это  сделает.
А  вы,  Лосев,  идеалист.  Ваши  тома  мудрости  заглатывают  сокровенное  в
человеческом бытие, но  не дают опереточного знания жизни. А тех, кто именно
так понимает  жизнь  - их 90%. Не надо  плевать против ветра. Вы уже видели,
как наши орлы устроили дуэль. То-то.
     Алексей Федорович отошел от меня. Сел на пенек. И загорюнился.
     -  Я,  может  быть, и не  все  так  реалистично  понимаю,  но  чувствую
надвигающуюся катастрофу. Уничтожится интеллектуальный оазис, я имею в  виду
наш остров. В нем, только в нем, скрыты потенции мысли всей планеты.
     -  А  что мне  до планеты? Мои  галлюцинации водили  меня  по  Франции,
Германии, Австралии и прочим странам. И что там? То же самое барахло.  Много
людей  топчет свет, Все хотят уюта, богатства, любви, уважения. Но многие из
них не люди, а фантомы,  не  мои, предыдущих, подобных мне. Они остались без
руководителя.  Он  бросил  их.  Так  бросил  всех  Христос.  Ему  надо  было
уничтожить созданные им фантомные образования и  остались бы только  те, кто
мог бы ответить за его божественные притязания. Он попытался это сделать. Да
что  толку. А Россия -  вредная страна. Никто ее не любит,  никто за  нее не
страдает, никто за  нее не примет смерти. Вот объяви сейчас всенародно:  кто
хочет отдать свою  жизнь за  Россию,  и она будет дальше процветать. Я думаю
найдется один, да и тот с головой набитой горохом.
     Лосеву надоело слушать мои измышления, и он заснул на пеньке, подвернув
коленки. Эх, старичок. Прощай, старичок.
     Вот  так  всегда: посочувствуют, нечто почувствуют, а  потом  - дрых  в
летаргический сон, как Гоголь. Поди теперь догадайся, что хотел сказать этот
долгоносик,  когда все  твердил -  "Лестница, лестница".  Другой радетель за
Отечество - совсем из дому убег, не говоря уж об  остальных. Были два парня,
которые жили  весело, играючи,  как и следует жить  на Руси - это Пушкин  да
Лермонтов. А  все остальные -  статисты. Не люблю Синявского, а, в основном,
прав старик.  Все - пустота. И в Пушкине - пустота, и в Лермонтове -пустота,
и в России - пустота.
     Затосковал я.  Затосковал по  своим  родителям.  По отцу, по матери. То
были, и  казалось, как сказала Лиза, рядом, а теперь опять обман. Где же вы?
Видите  ли вы  меня? Понимаете  ли вы, что ваш  сын сошел с  ума? И  говорит
неведомо с кем и неведомо  о чем. Дайте хоть знак какой, может, я смогу хоть
немного отвлечься от тяжелых и больных мыслей, которые изъели мой мозг и мою
ладонь. Как больно, когда тебя никто не слышит!
     - Не жалуйся, сынок, - ответила мне мама.
     - Милая, родная моя! - я кинулся к ней в объятия. И не смог ее обнять.
     - Не надо этого делать, ладно.
     Я согласно закивал головой.
     -  Мы  смотрим за  тобой. Ты носишься по  свету  с какими-то  странными
личностями. И брата убил.  А что он сделал тебе? И соседку. И  глаза учителю
выколол. И  сейчас  скрылся от врачей в какую-то глушь. И кошку изнасиловал.
Ты  больше  не   сможешь  так   долго   быть   здесь.   Ты   много  натворил
безнравственного, ложного, гадкого. Я понимаю, что это  от безумия,  которым
ты  заразился  после нашей  смерти.  Ты возомнил, не  без воздействия своего
трактата  о слове и  Омара Ограмовича,  что  ты великий человек. И твой мозг
лишился определенных границ, которые позволяют ему жить в этом мире. Но  это
не  так. Я не  могла забеременеть, и мне он помог, чисто хирургически. Ты от
семени отца.
     - А где отец?
     - Сейчас он появится. Он зашел в магазин купить тебе что-нибудь поесть.
Ты же не ешь уже более года.
     - Я не понял!
     - Ты лежишь в палате шестой, где лежат все пациенты, подобные тебе.
     - Вы не умерли?
     -  С чего ты взял? Мы  живы и  здоровы. Мы  работаем.  Отец вот продает
газеты по  вечерам. И неплохо зарабатывает. А я  получаю хорошую пенсию. Нам
хватает, чтобы и жить, и платить за тебя.
     - Я что - в клинике?
     -  Я бы не стала так говорить. Ты  на острове. Там, где  все такие, как
ты.
     - Я прокаженный?..
     - Да...
     Я разрыдался. Значит, все, что я думал, все, чем жил, о  чем размышлял,
по чему тосковал, - это лишь плоды прокаженного сознания.
     - А как же Россия?
     - С ней все в порядке.
     Пришел отец, запыхавшийся, старый, усталый. В руке у него была авоська,
набитая фруктами и из нее торчал батон хлеба с отрубями.
     - Ты ведь так любишь, сынок?
     - Отец, ты не обманываешь меня, ты жив?
     - Мама тебе говорила? Я не знаю, как ответить на этот вопрос.
     - Ответь мне, отец! Ответь.
     - Сейчас, сейчас, дай передохнуть...
     Он сел на  стул,  предварительно скинув плащ,  достал  коробок  спичек,
сигареты и закурил. Он жалостливо  смотрел на меня. И в то же время я помню,
как он тогда еще, когда хоронили, пытался что-то сказать. Такое же выражение
было у него и сейчас.
     Я протянул руку в лайковой перчатке  к его сигарете. Он помог снять мне
перчатку и я увидел окровавленный, залитый гноем кусок мяса.
     - Это все, сынок! Ты меня понимаешь?
     Он  подошел ко мне, поцеловал. И  быстро  вылил  на меня целую  бутылку
бензина.  Коробок  вспыхнул, как факел. Одеяло,  простыня, моя одежда  и  он
слились в одном неудержимом огне.
     - Уходим. Уходим, милый мой, отсюда. Навсегда. От всех.
     Охваченные кольцом бушующего пламени, мы блаженствовали.  Я чувствовал,
как  в  нем   прыгали  Грета,   Анела,  Лиза,  Флора,  Ликанац,  Куринога  и
многие-многие сотворенные мной персонажи больного мозга.
     Один Омар  Ограмович  стоял посреди дымного  пространства  без  глаз  и
протягивал слепо руки  туда, где должна была,  по  его мнению, располагаться
прекрасная,  но  ушедшая  страна.  А может,  остров?  Ведь  французы были не
дураки, коль писали именно так?
     - Мамочка, милая моя, живи и не возвращайся к нам. Мы -безумные.


КОНЕЦ


     Литературно-художественное издание
     Никонычев Юрий Васильевич
     Грезы Скалигера
     Роман
     тех. редактор А.Латур
     компьютерная верстка Ю. Эссен
     корректоры Р. Келлер, М. Бовуазен