Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
15 -
16 -
17 -
18 -
19 -
20 -
21 -
22 -
23 -
24 -
25 -
26 -
м и гордом страданье
И милый образ во сне лишь порою видали.
И смерть пришла, наступило за гробом свиданье...
Но в мире новом друг друга они не узнали.
Савченко восхитился и сразу померк, погасли глаза, исчезла яркая
улыбка: вспомнил Соню. Встречаемся, разговариваем, а смотрит на меня как на
чужого... Странно - тогда, в лесу, мне псказалось, что любит, целовала и так
глядела, так глядела, что до сих пор, только вспомню, хочется побежать к
ней, сказать: "Соня, да ведь это я..."
Он посмотрел на Коротеева. Тот сидел неподвижно, уронив книгу на пол.
Они долго молчали. Наконец Савченко набрался смелости:
- Дмитрий Сергеевич, как по-вашему, если у человека есть чувство, он
должен бороться за свое счастье? Мне иногда кажется, что это унизительно...
Коротеев едва заметно усмехнулся.
- Конечно, нужно бороться. Прорваться сквозь туман...
Савченко снова заулыбался.
И вот он пришел к Соне, он скажет ей все, прорвется сквозь туман,
достанет свое счастье.
- Соня, пойдем погуляем. Мне нужно тебе много сказать, а здесь не
говорится...
- Холодно на улице. Но если хочешь, пойдем.
Мороз снова крепкий - подул северный ветер. Люди идут быстро, а
Савченко и Соня не торопятся, им некуда торопиться. Со стороны они кажутся
счастливыми влюбленными, а они все время спорят. Савченко говорит о
Коротееве, об автоматическом управлении, о Берлинском совещании, об
итальянском фильме, который недавно показывали в клубе, и на все, что он
говорит, Соня возражает (только о станках она ничего не сказала).
- Фильм замечательный! - восторгается он. - Когда мальчик рассердился
на отца, я чуть было не заплакал.
- Сентиментально. Есть хорошие места, но конца нет. Я так и не поняла,
что будет делать этот безработный - пойдет к коммунистам или останется
несознательным...
Еще двести шагов. Савченко восторженно говорит о Франции:
- Никогда французы не допустят ратификации...
- Ты о ком говоришь? О коммунистах или о парламенте? Нужно считаться с
реальными силами. Ты всегда увлекаешься...
- Я говорю именно о реальном. Ты ведь учила, что идеи, доходя до
сознания миллионов, становятся материальной силой.
- В будущем, а мы говорим о том, что сейчас...
Еще двести шагов.
- Журавлев сегодня зря обругал одного фрезеровщика, назвал его
бракоделом. Вообще он негодяй.
- Ты всегда преувеличиваешь. Отец говорит, что он заурядный человек,
бюрократ.
- Коротеев тоже так считает. А по-моему, негодяй. Теперь он совсем
взбесился, после того, как его бросила жена. Ты слыхала об этом?
- Слыхала, хотя это сплетни. Меня не интересует его личная жизнь.
- А меня интересует. Я хотел бы понять: какая женщина могла его
полюбить? Я сегодня спросил Коротеева, что он думает о жене Журавлева, он
ведь у них бывал, но он ничего не ответил - спешил. Я убежден, что она лучше
его, и вообще это хорошо, что она его бросила.
- Не вижу ничего хорошего.
- А если он негодяй?
- Могла раньше подумать.
- Твой брат сделал портрет Журавлева?
- Кажется, да. Я не видела.
- А почему он решил изобразить такого негодяя?
- Не знаю. Наверно, заказали. Спроси его.
- Нет, я не стану его спрашивать. Когда Сабуров говорил про искусство,
мне понравилось. А у твоего брата странные идеи. Он, по-твоему, говорил
всерьез или разыгрывал?
- Не знаю. Он как ты - вы оба живете только своими впечатлениями, но он
все видит в черном цвете, а ты - в розовом.
- А ты?
- Я о себе не говорила. Я вижу так, как есть.
Они прошли много раз до аптеки и назад. Теперь Савченко говорит о
книге, которую недавно прочитал:
- Никакой это не реализм, просто принижение человека...
Соне книга тоже не нравится, но она сердится на Савченко:
- Не нахожу. По-моему, интересный роман, поставлена большая проблема.
Но ты не считаешь, что литературную дискуссию можно отложить? Слишком
холодно. Ты, кажется, хотел мне что-то сказать? Говори. А нет - так пойдем
домой, будем чай пить.
Савченко молчит. Вот уже красный кирпичный дом. Он говорит себе: сейчас
или никогда. Какая глупость, что нет слов, вот совсем нет, как будто я их
растерял на снегу!
- Соня, я тебе сейчас скажу... Ты не смейся, но я без тебя не
согласен... Сквозь туман, сквозь снег, все равно...
Она молчит. Он берет ее за руку, губами касается ее холодных губ. Она
шепчет печально:
- Не нужно... Пропасть между нами... Такая пропасть, что голова
кружится...
Через секунду, придя в себя, она уже обычным голосом говорит:
- Я ведь тебе сказала, что у нас слишком равные характеры. Хватит об
этом... Хочешь чай пить с нашими? Ну, что же ты молчишь? Не хочешь?
Савченко в гневе отвечает:
- Ты мне еще не сказала, что дважды два - четыре и что нужно держать
деньги в сберегательной кассе!
Надежда Егоровна зовет:
- Соня, ужинать иди. Отец сказал, что Савченко приходил. Почему ты его
ужинать не оставила?
- Он спешил на совещание, я его немного проводила - голова болит. Мама,
я ужинать не буду - так и не прошла голова...
Она запирается в своей комнатке. Ей очень горько: ведь она только что
отказалась от счастья. Если рассказать отцу, он скажет: "Ты с ума сошла, раз
вы друг друга любите, чего же себя мучить"? Объяснить нельзя, но я твердо
знаю, что мы не может жить вместе. Дело не в том, что мы разругались. Он
глупо мне сказал насчет сберегательной кассы, за одно это я могла бы его
возненавидеть. Но он еще мальчишка. Сейчас он, наверно, сам жалеет, что
погорячился. Я разбираюсь в этом лучше его. Мы можем завтра или через месяц
помириться. Но ничего из этого не выйдет. Как могут жить вместе два
человека, которые ни в чем друг с другом не согласны? Он считает, что я
чересчур практична, признаю только таблицу умножения. Нет, но я живу на
земле, витать я не умею. Не понимаю только, почему нас так тянет друг к
другу? Вот он не выдержал характера, пришел. И я не могу без него. Он меня
только что ужасно обидел, но если бы он сейчас явился, не знаю, хватило ли
бы у меня сил его прогнать. Что ж это такое? Когда он меня поцеловал возле
ворот, я думала, что сейчас расплачусь или кинусь ему на шею. Отец сказал,
что я надеваю на сердце обручи. Как бы хотелось пойти к отцу, сказать: "Ты
прав, я сегодня говорила не то..." И насчет меня ты прав. Такие страшные
обручи, что сердце не может биться, погибаю, вот просто погибаю!..
"9"
Все последнее время Владимир Андреевич Пухов был в скверном настроении.
Он не приходил к Соколовскому и, встретив как-то на улице Танечку,
откровенно сказал: "Ты не думай, что я обиделся, все это ерунда. Просто я не
в форме, никого не хочется видеть. Даже тебя..." Танечка ответила: "Я тебя
развеселить не могу, сама сижу и скулю, премьера у нас снова провалилась, я
поругалась с худруком, зуб болит, нужно пойти в поликлинику,- словом,
невесело..." Танечка всегда подозревала, что Володя "кривляется", но сказал
он ей правду: он действительно несколько раз собирался к ней и передумывал -
ей самой грустно, ее нужно утешить, а я сейчас способен нагнать тоску даже
на присяжного весельчака...
Почему я расклеился, спрашивал себя Володя, и то ему казалось, что он
скучает вдали от московской жизни, то он приписывал дурное настроение
безденежью, то просто вздыхал: старею.
С деньгами, правда, были у него трудности. Портрет Журавлева ни у кого,
кроме самого Ивана Васильевича, восторга не вызвал. Вовремя подвернулась
небольшая халтура: нужно было сделать для украшения сельскохозяйственной
выставки панно с изображениями племенных коров и кур. С коровами он быстро
справился - дали хорошие фотографии, а вот куры его измучили - сказалось,
что они должны быть белые и не похожи на обыкновенных. Владимиру Андреевичу
предложили поехать в совхоз и там нарисовать с натуры. Он рассердился: ехать
за восемьдесят километров из-за каких-то поганых кур? В конце концов ему
достали иллюстрацию из журнала. Он выполнил работу и вчера получил четыре
тысячи семьсот.
Он не повеселел, и это окончательно его смутило. Значит, дело не в
деньгах. Конечно, приятно, что я мог дать матери три тысячи, но веселее мне
не стало. Со мной происходит что-то поганое. Право же, когда в Москве меня
выкинули из мастерской, я был в лучшем виде. Даже когда Леля преподнесла
мне, что выходит за Шапошникова, я не так огорчался. Конечно, было обидно, я
ведь думал, что она мне нравится, но вечером мы пошли с Мишей в ЦДРИ, там
была жена Шварца, я начал за нею ухаживать, - словом, не поддавался
настроению. А теперь как будто по голове дали. И ничего ведь не случилось.
Если я пойду к Танечке, она меня встретит, как будто ничего не было, так и
сказала: "Бросишь хандрить - приходи". Но мне и этого не хочется. Соне я
сказал, что мне скучно в такой дыре, а, по правде, в Москву меня не тянет.
Там нужно любезничать с художниками, смотреть, кого похвалили, кого
разругали, прикидывать, все время отстаивать свое право на кусок
пирога. Я это делал и неплохо, а теперь не хочется. В тридцать четыре
года не полагается жаловаться на старость, но, вероятно, я здорово постарел.
Здесь меня никто не обижает, в местном масштабе - я первый художник. Есть
умный собеседник - Соколовский. Есть Танечка. Отцу, по-моему, лучше, это
хорошо. Я раньше не думал, что так к нему привязан. Нужно признаться, я его
изводил, это глупо. Конечно, его понятия устарели, но он редкий человек,
исключение, его нельзя обижать. Не могу все-таки понять, почему я впал в
уныние? Наверно, оттого, что думаю. В Москве мне было некогда, вертелся, как
белка в колесе. А здесь времени много, невольно начинаешь думать. Мне всегда
казалось, что только сумасшедшие могут думать не о чем-то конкретном, а
вообще. И вот я этим занимаюсь. Отвратительное занятие!
Володя стал реже отпускать шуточки, и глаза его потеряли тот вызывающий
блеск, который когда-то выводил из себя всех преподавателей, а еще недавно
довел до слез Танечку. Теперь он разговаривал со всеми вежливо и равнодушно.
Как-то в автобусе он сказался рядом с Савченко. Пришлось заговорить.
Савченко рассказал о новом станке Соколовского. Володя не любил машин, но
подумал: Савченко не такой дурак, как мне псказалось. В тот же вечер он
сказал сестре: "Я сегодня встретил Савченко. Он интересно рассказывал...
Вообще он производит впечатление умного человека". Соня удивленно на него
посмотрела, потом нахмурилась: "Не понимаю, почему ты мне об этом
докладываешь"?
В тот холодный вечер, когда Соня и Савченко ходили между домом и
аптекой, Володя вышел из дома, не зная, что ему делать. Увидев издали сестру
с Савченко, он усмехнулся и перешел на другую сторону: нечего пугать
молодежь... Куда пойти? Соколовскому я надоел. Когда я был у него в
последний раз, он ни о чем не хотел разговаривать, морщился, как будто выпил
бутыль уксуса. Интересно, что он делает вдвоем со своим Фомкой? Наверно,
рычат друг на друга. Куда же все-таки пойти? В ресторане "Волга"
командировочные уныло глотают биточки, а пьяницы дуют водку пополам с
мадерой и орут. Неинтересно. А на улице зверски холодно.
Вдруг он вспомнил про Сабурова. Почему бы не пойти к нему? В последний
раз я был у него, когда приезжал из Москвы в пятьдесят первом. Почти три
года... Можно посмотреть его шедевры. Бедняга, наверно, отвратительно живет.
Куплю закусок, вина... Он хотя сумасшедший, но выпить и закусить любит,
навалился на мамины пироги.
Володя зашел в магазин, накупил уйму снеди, взял водки, вина для жены
Сабурова и в такси поехал на противоположную окраину города. Улица,
спускавшаяся к реке, сказалась непроезжей. Володя с трудом разыскал кривой
розовый домик, где когда-то проживал мелкий купец, а теперь жили четыре
семьи, в том числе Сабуров с Глашей.
Войдя в комнатушку, Володя поморщился: черт знает что! Он представлял
себе, что Сабуров должен жить плохо, но такого не мог вообразить. Прежде у
Сабурова была комната в здании художественного училища, но оттуда его
выселили. Как раз перед этим он женился, комнату дали Глаше - дом числился
за издательством. Две койки, здесь же печка с кастрюлькой, здесь же сотня
холстов, тесно, не повернуться...
Глаша освободила для гостя старое, продырявленное кресло, заваленное
картоном, тряпьем, газетами, поломанной утварью. Сабуров радовался, как
ребенок...
- Спасибо, Володя, что пришел, и Глаша радуется. Понимаешь, как
совпало: сегодня день нашей свадьбы - два гада уже вместе... Я мечтал
отметить, говорил Глаше: "Позовем Пухова", - но не вышло. Конец месяца... А
у меня лично ничего не получается, говорили, что в театр возьмут, одни
разговоры . Да это неважно... Замечательно, что ты пришел! Чаю попьем, у
Глаши варенье есть .. Глаша, ведь мы с ним десять лет вместе учились. И
пришел... Это нам с тобой повезло!
Володя улыбнулся.
- Поздравляю. Будем праздновать. Я и винца немного принес. Можно выпить
за ваше счастье.
Глаша засуетилась: кажется, хлеба не хватит. Все Володя принес, а
насчет хлеба не подумал. Она сказала:
- Я сейчас сбегаю, "Гастроном" еще открыт..
Когда она ушла, Володя сказал Сабурову:
- Помнишь, когда приезжал Камерный театр, я с отцом поссорился, у меня
не было ни копейки, а я хотел повести Миру, и ты мне дал двадцать рублей...
Сабуров рассмеялся.
- Ты рассказывал, что еще осталось Мире на лимонад, а ты сам не пил.
Красивая была девочка. Ты не знаешь, что с ней стало?
- Погоди, я другое хотел сказать. Денег у тебя нет, это факт. Держи -
тысяча, больше у меня сейчас нет, но они мне абсолютно не нужны. Вернешь,
когда тебя сделают академиком. Мне не к спеху. Я тебе говорю - бери...
Слушай, если ты меня не считаешь товарищем, я обижусь...
Вернулась Глаша с хлебом. Сабуров предложил сразу сесть за стол, но
Володя попросил его показать свои работы. Сабуров отказывался:
- Зачем? Тебе еще не понравится. Лучше выпьем, вспомним школу.
Володя настаивал. Не так уж ему хотелось смотреть картины, но он
считал, что Сабуров скромничает, а в душе обидится, если Володя его не
похвалит. Глаша поддержала Володю:
- Обязательно нужно показать. Владимир Андреевич, у него последние
пейзажи и мой портрет - в этой зеленой кофте - это просто удивительно!
Володя любил живопись, хотя никому в этом не признавался, и когда при
нем заходил разговор об искусстве, молчал или балагурил. Несколько лет назад
он провел неделю в Ленинграде, каждое утро он cпешил в Эрмитаж и наслаждался
старыми мастерами. Выходя из музея, он возвращался к привычной жизни, думал,
где бы перехватить заказ, как расположить к себе Бландова из отдела
искусств, что привезти в подарок Леле.
Молча глядел он на пейзажи Сабурова; лицо его не выражало ни одобрения,
ни насмешки. Напрасно смотрела на него Глаша: так она и не поняла,
понравились ли Пухову работы мужа. Володя только коротко говорил "Не
забирай, погоди", или: "Отсвечивает", или "Покажи еще". Может быть, Сабуров
сильно вырос за три года, может быть, Володя был особенно восприимчив в тот
вечер, но он был подавлен. Он забыл про все, и напрасно Сабуров повторял:
"Хватит, давай ужинать..."
Глядя в музеях на полотна великих живописцев, Володя восхищался, и это
было светлым, легким чувством, похожим на любование зеленью дерева или
прелестью женского лица. Он считал, что когда-то было искусство, оно давно
исчезло; недаром в музеях всегда что-то неживое - чистота, холодок,
посетители говорят шепотом. Работы Сабурова его потрясли: ведь это сделал
его современник, школьный товарищ! Да, вот чего нельзя понять: он написал
этот пейзаж здесь, у маленького окна, в трущобе, со своей хромоножкой. Какие
полные тона, сколько глубины в сизо-синеватом небе, как тяжела глинистая
земля, до чего это просто и непонятно! Сабуров псказал последний портрет
жены, и опять-таки Володя молчал. Глаша спросила: "По-вашему, похоже"? Он не
ответил. Он видел только живопись: охру волос, оливковые тени на лице,
зеленую кофту. И постепенно, как раньше перед ним вставала природа, бедная и
величественная, талый снег, чернота голых веток, голубизна неба, чудо
северной весны, так теперь он увидел женщину, уродливую и прекрасную, -
можно всю жизнь прожить, только чтобы заслужить ее робкую, неприметную
улыбку...
Молча он сел за стол, молча выпил стакан водки и, только выпив,
спохватился: нужно что-то сказать. Сабуров налил ему еще. Володя встал и с
не свойственной ему торжественностью произнес:
- За твое счастье! За ваше счастье, Глафира Антоновна! Я вас видел на
его портрете. Я видел твои работы, Сабуров. За ваше счастье! Все!
Он снова залпом опорожнил стакан. Немного погодя Глаша спросила:
- Владимир Андреевич, скажите откровенно: вам, правда, понравилось?
Он снова не ответил, но, задумавшись, сказал Сабурову:
- Знаешь, что? Зависть - поганое чувство, но я тебе завидую.
Он выпил еще стакан и подошел к одному из пейзажей Сабурова. Яркорыжая
земля, рябины, серый домишко и очень высокое, пустое небо. Володя долго
глядел на холст. Потом с печальной усмешкой сказал:
- Написано удивительно. Это факт.
Сабуров возразил:
- Деревья не вышли. То и не то... Я осенью написал, день был
необыкновенный - какой-то особенный цвет глины. Вот в сорок первом я тоже
видел такое. Где-то возле Калуги. Мы тогда отходили. Со мной шел Степанов,
замечательный был человек, агроном, я вcе мечтал его написать... Настроение
наше ты представляешь. Вдруг я поглядел - изба, крутой спуск к речке и тоже
рыжая земля. Я говорю Степанову: "Видишь"? Он сначала не понял, а потом
залюбовался и вдруг как крикнет: "Да мы их к черту прогоним!" Возле
Малоярославца его убили...
Он долго рассказывал про Степанова. Володя не слушал - то ли глядел на
пейзаж, то ли сидел в каком-то оцепенении. Наконец он поднялся.
- Пойду. Очень не хочется, а пойду.
Когда он ушел, Глаша начала прибирать в комнате. Сабуров сидел на
кровати, закрыв руками лицо. Ей казалось, что он задремал, и она ходила на
цыпочках. Он ее тихо окликнул. Она подошла, обняла его.
- Видишь, и Пухов говорит, что удивительно. Ты должен поехать в Москву.
Они тоже признают. Не могут не признать. Нужно, чтобы устроили выставку...
Сабуров покачал головой.
- Эти деревья никуда не годятся. Мало ли что говорит Володя, я сам
знаю, что не вышло,- то и не то. А вот здесь правый угол наверху просто не
дописан. Нет, мне еще нужно поработать...
Он увидел печальные глаза Глаши и забеспокоился:
- Глашенька, не огорчайся! Родионов сказал, что с первого марта они мне
дадут работу в театре - по чужим эскизам. Вот тогда заживем...
- Я не хочу, чтобы тебя отрывали от живописи. Зачем ты это придумал?
Ведь не про то говорила... Мне хочется, чтоб все увидели твои пейзажи. О
деньгах ты не думай - придут. А не придут, проживем и так. Я сегодня
удивительно счастливая! Конечно, Пухов плохо пишет, но он понимает живопись,
это сразу видно...
- Ты думаешь, что Володя не может писать? Ничего подобного. В
пятидесятом он приезжал из Моcквы, пришел ко мне, я тогда натюрморт писал -
букет настурций. Ничего у меня не выходило. А он шутя напи