Но ведь жена тоже частица его души. Он любит и ее.  Хотя  уже  не  так,  как
раньше.
   Алла. Алла Оболенская. Первая его любовь. Они учились в одном классе.
   И все десять лет он бегал за ней. Сначала дергал за косички, по  глупости
и хохмы ради задирал юбку на переменках. Она ему всегда нравилась.  А  потом
понял, что он ее любит. Когда повзрослел, провожал ее из школы домой.
   Портфель ей носил.  А  однажды  даже  пригласил  в  кино.  А  она  только
рассмеялась в ответ и показала ему язык.
   За ней увивался еще и Гера Шлыков, его извечный соперник во всех делах.
   Родители у Виталия были самые обыкновенные. Мать - кассирша в кинотеатре,
отец - рабочий на заводе. Самая что ни на есть черная кость.
   Нет,  Виталий  так  не  считал.  А  вот  Гера  думал  так.  Сам   он   из
номенклатурной семьи. Папа - секретарь горкома партии. Не первый, правда. Но
все равно величина. И Гера  бы  в  элитной  школе  учился.  Да  папа  его  в
демократию играл.
   Он еще задолго до перестройки такую моду взял.  Вот  Гера  и  прозябал  в
обыкновенной школе среди обыкновенных детей.
   Сколько раз Виталий и Гера дрались друг с другом по разным пустякам. А  в
седьмом классе впервые сцепились из-за Аллы. В драке победил Виталий.
   Зато Гера отыгрался на любовном фронте. Алла стала ходить с ним.
   Как  же,  номенклатурный  мальчик.  На  белой   "Волге"   в   школу   его
привозят-отвозят, в элитном доме живет, вежливый такой,  культурный.  А  еще
симпатичный. И даже сильный. Это он только Виталику в драке уступал.  А  над
остальными всегда верх одерживал. А в интеллектуальных баталиях  ему  вообще
равных не было. Необыкновенный мальчик среди серой толпы.
   Виталик, он, может, и покруче будет. Да только все одно -  неровня  Гере.
Не тот уровень. Алла, она ведь всегда к самому лучшему стремилась.
   Сама-то из грязи, а все в княгини лезет.  Виталий  это  интуитивно  тогда
улавливал. А стал старше, умом осознал. Только все  равно  продолжал  любить
ее.
   Гера и Алла просто дружили. Так хотелось думать Виталику.  Но  в  десятом
классе, Восьмого марта, его иллюзии развеялись.
   Они тогда устроили сабантуй на квартире у одного из их одноклассников.
   Дом большой, комнат много. И в  одной  комнате  закрылись  Алла  и  Гера.
Виталий слышал через дверь, как она  стонала  под  ним.  И  скрип  кроватных
пружин. Он до сих пор нет-нет да и отдается в ушах.
   На следующий день Виталий в очередной раз жестоко  избил  Геру.  Но  Аллу
этим от него не отвадил.
   Потом был выпускной бал. Радостная и веселая Алла снова куда-то упорхнула
вместе с Герой.
   Виталий пытался поступить в институт. Но с треском провалился.
   Собирался поступить на следующий год. Но его забрали в армию.
   Домой он вернулся в восемьдесят восьмом. И сразу же поступил  в  торговый
институт. Только не доучился, с треском вылетел с третьего курса.
   По причине неуспеваемости. Но вовсе не из-за того, что был таким тупым.
   Просто у него не было времени сидеть  за  конспектами  и  учебниками.  Он
постигал торговую науку с практической, так сказать, стороны.
   Он чувствовал в  себе  купеческую  жилку.  Как  и  многие  предприимчивые
студенты того времени, вовсю подвизался на фарце. Купи-продай. Этот  процесс
захватывал его целиком. Он ловил от него кайф.  Наркоманы  подсаживаются  на
иглу, а он, можно сказать, подсел на товар. С ним такое уже бывало - в школе
он всерьез  радиоделом  занимался.  Но  учебу  в  школе  ради  хобби  он  не
забрасывал. А сейчас дошло до этого. Только не школу он похерил, а институт.
   У него был торгашеский талант.  Только,  оказалось,  он  использовал  его
вхолостую. Его увлекал сам процесс. О результатах он почему-то не думал.
   Те, с кем он начинал, в один прекрасный момент обзавелись машинами, стали
снимать дорогие квартиры. А он как был ни с чем, так с этим и оставался.  Он
легко  покупал,  так  же  легко  продавал.  И  почти  без  прибыли.  Простое
воспроизводство. Как будто так оно и должно быть. А вот другие думали иначе,
поэтому уже успели сколотить себе неплохой капитал.
   Пробуждение было  долгим.  Как  от  наркотического  сна.  Но  он  все  же
проснулся. И взялся за голову. Теперь он работал на получение  прибыли.  Его
купеческий талант дал знать о себе с новой силой. Но вся беда в том, что  он
не смог быстро раскрутиться. Не было у него первоначального капитала.
   Голова на плечах была, мозги работали в нужном направлении, опыт,  знания
- все это в наличии. А вот капитала не было. А  его  бывшие  друзья  уже  на
иномарках раскатывали, фирмами своими обзаводились.
   Впрочем, Виталий не унывал. Денег у него кот наплакал, но  они  были.  На
них он зарегистрировал собственную фирму. Он еще пока  точно  не  знал,  чем
будет торговать. По уставу он мог заниматься чем угодно, хоть лунные кратеры
марсианам продавать.
   Дальше больше - он взял кредит в банке. Двадцать тысяч долларов.
   Чрезвычайно смелый шаг - ведь он мог прогореть и  пришлось  бы  продавать
квартиру родителей. А те даже не  знали,  что  их  родной  дом  заложен  под
кредит.
   Банк оказался бандитским  -  его  полностью  контролировала  одна  мощная
столичная группировка.
   Виталий закупил в Польше крупную  партию  пива.  И  даже  сумел  избежать
таможенных пошлин. И вот пиво в столице.  Оптовые  покупатели  не  заставили
себя долго ждать. Ведь у него были кое-какие связи среди коммерсантов.
   Товар ушел влет. И он получил сверхприбыль - вложил двадцать,  а  получил
сорок пять. Двадцать пять тысяч чистого навара. И это с учетом всех налогов!
   Но подержать в руках все деньги ему так и не удалось. Откуда ни возьмись,
появились братки в кожанках и с наглыми мордами.
   "Ты почему, фраер дешевый, налоги не платишь?" - лениво пошевелил  губами
один.
   "Ну что вы, все уплачено. Вот документы..."
   Только документы никого не интересовали.
   "А разрешение есть?!"
   "Ну а как же?" - и снова Виталий за бумаги.
   О них вытерли ноги.
   "Моего разрешения здесь  нет...  Короче,  фраерок,  с  тебя  половина  от
дохода. И торгуй!"
   Виталий только глазами захлопал.
   "Какие пятьдесят процентов?"
   И тут же получил:
   - "Шестьдесят!"
   "Да пошли вы!"
   На этот раз в ход пошли ноги. Один качок врезал  ему  по  яйцам.  Виталий
взвыл от боли. И тут же получил под дых.
   По расчетам бандитов, он должен был упасть. Но только на ногах он устоял.
Более того, увернулся от очередного удара и нанес  ответный.  Ребром  ладони
рубанул одного "кожаного" в адамово яблоко. Тот и вырубился.
   Но это была его единственная победа. В спецназе он был на хорошем  счету,
многое умел, в рукопашном бою натаскан. Но против  четырех  амбалов  устоять
был не в силах.
   Его повалили на землю и до полусмерти избили ногами. И забрали деньги.
   Восемьдесят процентов. Ему оставили девять тысяч долларов.
   В больнице  он  провалялся  неделю.  А  потом  к  нему  снова  пришли.  И
потребовали вернуть кредит. А ведь время еще не истекло.
   У него уже был наработан канал доставки и сбыта импортного пива,  он  мог
бы обернуть девять тысяч долларов в самый короткий срок  и  вовремя  вернуть
кредит. Но с ним и разговаривать не стали. Или прямо сейчас бабки отдавай. С
процентами!  Или  квартира  родителей  уйдет  с  аукциона.  Это  был   самый
натуральный бандитский беспредел.
   Квартира родителей была обречена. А стоила она  гораздо  больше  двадцати
тысяч. Только бандиты рано праздновали успех.
   Они допустили одну непростительную ошибку - загнали человека в угол. А от
отчаяния рождаются отчаянные мысли. Виталий решился  на  То,  чего  от  него
никто не ожидал.
   Все девять тысяч он пустил в  дело.  Купил  тротиловых  шашек,  изготовил
самодельную "адскую машину". Пистолет приобрел - "ТТ" с глушителем. И  начал
действовать. Оказалось, не так уж трудно вычислить вымогателей.
   В состав управления банка  входил  один  гад  в  малиновом  пиджаке  и  с
массивной золотой цепью на жирной шее. Ему напрямую подчинялись те  бандиты,
которые наехали на Виталия.
   Нужно было составить тщательно  продуманный  план  действий.  Но  на  это
требовалось время. А его у Виталия не было. Ему нужно  было  спешить.  И  он
решил действовать наобум.
   "Бизнесмен" в малиновом пиджаке был убит выстрелом в затылок на выходе из
своего  подъезда.  В  тот  же  день  взлетела  на  воздух   "Боевая   Машина
Вымогателей",  на  которой  ездили  оборзевшие  братки.  Роскошный  "БМВ"  -
"семерка" стал для них братской могилой.
   С тех пор Виталия больше никто не трогал. Он взял кредит в другом банке.
   Наученный горьким опытом, он сделал соответствующие выводы  и  больше  не
допускал прежних ошибок.
   Виталий сделал все необходимое,  чтобы  быстро  и  с  наибольшей  выгодой
обернуть кредит. И ему повезло. Еще один оборот, и он рассчитался с долгами.
   Дальше его бизнес шел в гору. Он пахал как вол. Работал с удовольствием -
ибо по-прежнему ловил кайф от удачных коммерческих сделок.
   Но больше всего его волновал результат - он был нацелен на  прибыль  или,
лучше, на сверхприбыль. Деньги сами стекались в  его  карман.  Сначала  одна
оптовая  база,  затем  другая,  чуть  позже  собственный  магазин,   второй,
третий...
   Все было у него хорошо. Одно плохо. В девяносто четвертом, в день  своего
рождения, умер отец. Для Виталия это была большая потеря. Он похоронил его и
с тех пор регулярно навещал его могилу. А в день его рождения и  смерти  был
там обязательно.
   Отец был похоронен не в Москве. На кладбище в деревне, откуда был  родом.
Такова была его предсмертная воля. И никто не посмел ее нарушить.
   Виталий ездил аж во  Владимирскую  область,  в  деревню  Строево  Сначала
вместе с мамой. Потом вместе с женой.
   А женой его стала Алла.
   Он встретил ее  в  девяносто  пятом  году.  Ей  было  двадцать  шесть.  И
выглядела она потрясающе. Чувства из прошлого нахлынули на него с новой, еще
большей силой. Оказывается, он никого в своей жизни не любил, только ее.
   И она, казалось, тоже его любит. Они поженились. А потом как будто пелена
спала с его глаз. Алла уже не казалась ему такой  красивой,  как  раньше.  И
очарования в ней поубавилось. Обычная женщина, каких много. А  потом  у  нее
появились амбиции. Ей всегда и всего казалось мало. Она  тратила  деньги  со
страшной силой, ни в чем себе не  отказывала.  И  все  чаще  показывала  ему
коготки. Ругалась по любому поводу. В общем, стала обычной стервой. И  редко
когда подпускала к себе. Секс с ней -  это  стало  скорее  исключением,  чем
правилом.
   Правда, в последнее время она изменилась. Стала более покладистой,  более
домашней, все старалась ему угодить. Как  будто  поняла,  что  он  может  ее
бросить.
   А ведь он и в самом деле был близок к этому. И все из-за Любы...
   Но нет, теперь они с Аллой не расстанутся.  Они  еще  достаточно  молоды,
тридцатилетний порог не перешагнули. У них  все  еще  наладится.  Ведь  Алла
сейчас только и стремится к этому. И он пойдет ей навстречу.
   Только сначала нужно избавиться от Любы. Он сделает это красиво.
   Отвезет ее в Турцию, в Анталию, на курорт. Ей там будет хорошо. Да  и  он
отдохнет. А потом они расстанутся. Навсегда.
   Да ему и нужно побыть где-нибудь за границей. Что-то менты  стали  вокруг
него виться. Все о Мальцеве расспрашивают. Как будто в  чем-то  подозревают.
Похоже, в разработку его взяли. Ничего хорошего в этом нет.
   Пусть разрабатывают других, а он уедет в Анталию. Разве он не имеет права
на это?
   - У меня для тебя подарок! - объявил он Любе.
   - Спасибо, дорогой!
   - За  что  спасибо?  Ведь  ты  даже  не  знаешь,  какой  подарок  я  тебе
приготовил...
   - И все равно спасибо...
   - Чудная ты у меня.
   - Чудная. Но у тебя...
   - Вот, держи! - Он протянул ей заграничный паспорт.
   На нее оформлен. Для него это просто. Даже ее участия не понадобилось.
   Сюрприз должен был быть сюрпризом.
   - Что это? - захлопала она глазами.
   - Мы уезжаем в Анталию. Вот путевки...
   - Вдвоем?
   - Ну, конечно!
   - Какое счастье! - Она чуть не задохнулась от восторга. - А когда?
   - Завтра утром. Самолет в десять. Из Шереметьева-2. Тебя устраивает?
   - Ой, это так неожиданно...
   - Так тебя устраивает?
   - Ну, конечно! Если бы ты знал, как я тебя люблю! Это он уже  слышал  сто
раз.
   - Я тебя тоже, - кивнул он. - Ну все, мне пора...
   С Любой ему хорошо. Но пора и честь знать. Дома Алла его ждет.
   Жена уже знает, что он изменяет ей. И скандал недавно закатила.
   Ничего, скоро у нее не будет поводов обвинять его в прелюбодеянии.  Когда
не будет Любы.
   - Завтра в семь я за тобой заеду. Будь в готовности. Для  выезда  у  него
готово все.

***

   Степан уже распустил своих оперов и сам собирался домой, когда  на  пульт
дежурного поступило сообщение о взрыве в доме на улице Луначарского.
   Этой ночью по заявлениям дежурил Рома Лозовой. С ним  они  и  выехали  на
место происшествия.
   Ехали на его машине. На "восьмерке", которую он на  время  конфисковал  у
сестры. Для Любы машина роскошь, а для него средство передвижения.
   Возле подъезда толпа. Значит, случилось что-то серьезное.
   Так и есть. Труп. Лежит мужик возле  почтовых  ящиков.  Вроде  бы  все  в
порядке, только одной детали не хватает. И весьма существенной. Головы.
   - Эка его! - пробормотал Рома. Он хоть и самый молодой в его команде,  но
к трупам привычный.
   - Ну вот, за хлебушком сходил....
   И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый
открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный.
   Трах-бах, и нет головы!
   Взрыв  остронаправленный.  Как  в  тех  случаях  с  машинами.   Возможно,
действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел.
   Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце.
   Бизнесмен какой-нибудь. Надо будет пробить  его  связи,  найти  связующее
звено, на которое замыкался покойный Мальцев и он сам,  майор  Круча.  Авось
что высветится. И тогда заказчик будет определен. Но это будет завтра.
   Сейчас нужно заняться непосредственно убийцей.
   Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам.
   Но это, похоже, не тот случай. Тут  работал  профессиональный  киллер.  И
наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть...
   Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу.
   Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное.
   Убийца устанавливал взрывное устройство в  почтовый  ящик.  На  это  ушло
время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка.
   Личность  убитого  установили  быстро.  Кто-то  из  жильцов  узнал,  жену
позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй.  Горе  у  человека.  Этой
симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть.
   Но, может, ей станет легче, если убийцу  найдут.  Вряд  ли,  конечно.  Но
найти его надо.
   - Здравствуйте, милиция... В подъезде вашего дома произошло убийство...
   И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.
   - Ничего подозрительного не заметили?  Первый,  второй,  третий  этаж.  И
никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.
   - Я не знаю, - пожала плечами  задавленная  бытом  женщина  лет  тридцати
пяти. - Но, может, сын что-нибудь видел. Он  у  меня  то  и  дело  на  улицу
бегает. Весна, все расцветает...
   Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан
лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.
   Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.
   - Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик  какой-то.
Он от почтовых ящиков как раз отходил...
   - Может, почтальон?
   - Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а  у  этого  ничего.  Да  и
прикинут на штуку баксов, не меньше...
   - Не понял...
   - Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще  весь
из себя...
   - В лицо запомнил?
   - Да нет... Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь...
   - Он вышел из подъезда, а дальше что?
   - Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим  делам,  он  по
своим. Сел в машину и будь здоров...
   - Та-ак, какая машина?
   - Джип. "Гранд Чероки". Клевая такая тачка...
   - Откуда знаешь, что это "Гранд Чероки"?
   - Да что я, на грядке найденный! - гордо задрал голову пацан. - На  такой
тачке у Димки Синицына братан раскатывает...
   Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал.
   - Номер случайно не запомнил?
   - Да нужно мне это... Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два.
   - А роста он какого?
   - Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже...
   Мужчина его роста в дорогом костюме  с  золотыми  часами  на  руке,  джип
"Чероки", две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя  так  мало.  Но  все  же
какая-то зацепка. И то, если этот мужчина не кто-то случайный, а  тот  самый
киллер-подрывник.
   Когда на  месте  преступления  появился  Марков,  Степану  было  что  ему
сообщить. Он уже связался с гаишниками, попросил их  пробить  по  картотекам
все джипы "Чероки", в номерах которых присутствуют цифры ноль и два. К  утру
обещали представить список.
   - Чую запах добычи! - пошевелил ноздрями Николай. - А  чутье  меня  редко
подводит...
   Криминалисты  обследовали  труп,   составили   протоколы,   видеооператор
произвел съемку. Делали они все это монотонно, рутинно. Без всяких эмоций.
   Как будто перед ними лежал манекен, а не человек, который совсем  недавно
дышал, строил планы на будущее. Но упрекнуть их было не в чем. Страшное дело
уже давно стало для них привычным.
   Домой Степан вернулся поздно, уже за полночь. Надо хоть немного  поспать.
А завтра с утра в отделение.
   Список с номерами машин должны  подогнать.  Надо  будет  срочно  опросить
каждого владельца джипа с номером ноль-два. А это значит - в связке с людьми
Маркова придется объездить всю Москву и Подмосковье, ближнее  и  дальнее,  в
пределах Золотого кольца. Работы прорва. Хорошо, если результат будет.
   Утром Степан проснулся в  половине  шестого.  Зарядка  по  плану-минимум,
жесткий контрастный душ, крепкий кофе с яичницей, сигарета "на посошок".  Он
уже собирался уходить, когда запиликал мобильник.
   - Степан, привет, это я, Люба! - послышался радостный щебет сестренки.
   "Это я, Люба!" А то он ее по голосу не узнал.
   - Чего так рано?
   Часы  показывали  половину  седьмого.  В  такую  рань  она   никогда   не
просыпалась. И тем более не звонила.
   - А я сегодня уезжаю, - голос ее дрожал от восторга.
   - Вот те на! И далеко?
   - В Анталию!
   - Чего?!
   - В Анталию. С любимым человеком...
   - Ну ты меня и уморила!
   - Да нет, я серьезно. У меня есть друг. Мы с ним очень любим друг  друга.
Очень! И я так счастлива...
   - Так-так, - Степан забарабанил пальцами по столу. - А он надежный?
   - Надежней не бывает. Он и паспорт мне сделал. И тур организовал. Мы  там
целый месяц будем, представляешь?
   Степан не влезал в личную жизнь Любы. Но сейчас  был  не  тот  случай.  А
вдруг этот "любимый человек" какой-нибудь пройдоха? Заманит Любу в Турцию, а
там в бордель продаст. Примеров тому предостаточно.  Уж  Степан  это  хорошо
знал.
   - Кто он такой? Я хочу знать о твоем  друге  все.  Давай,  выкладывай!  -
потребовал он.
   - Да ты не волнуйся. Я же сказала, он надежный.  Он  бизнесмен,  живет  в
Битово, вполне порядочный человек...
   - Ты мне зубы не заговаривай. Выкладывай фамилию, имя, отчество, адрес...
   - Ладно,  -  сдалась  Люба.  -  Записывай.  Болотов  Виталий  Георгиевич,
владелец фирмы "Гранд плюс"...
   - Болотов... Виталий... Георгиевич... Так, записал. Передай ему,  если  с
тобой что-то случится, я его, гада, из-под земли достану...
   Хоть Болотов он, хоть Золотов, хоть Голодов, женат он или нет, любит Любу
или только притворяется, - все это неважно. Главное, он не инопланетянин.  И
если с Любой что-то случ