ой.
   - Награжден?
   - Нет.
   - Почему?
   - А хрен его знает почему. Материал подавали...
   - Через час дадите мне новый материал. О нем. И о других тоже. Ясно?
   На этом разговор кончается. Идет он в самых сдержанных тонах.
   - Разрешите идти,  товарищ  заместитель  командира  полка  по  инженерной
части?
   Я ничего не отвечаю и  спускаюсь  вниз.  Все  тело  ломит.  Режет  глаза.
Вероятно, от дыма - страшно все-таки накурено.
   Составляю донесение. Рядом, положив  голову  на  руки,  спит  Фарбер.  Он
забежал на минутку за табаком и доложить о  потерях.  И  так  и  заснул  над
раскрытым портсигаром с недокуренной цигаркой в руке.  В  углу  кто-то  тихо
разговаривает, попыхивая папиросой. Доносятся только отдельные фразы.
   - А у меня как раз заело. Каблуком пришлось отбивать.  Потом  у  Павленко
прошу патронов. А он  лежит,  уткнувшись  лицом  в  землю,  и  серое  что-то
течет...
   Потом вдруг появляется Игорь. Стоит передо мной и смеется. И усики его не
маленькие, черненькие, а, как у того бронебойщика, залихватски закрученные у
углов рта. Я спрашиваю, как он сюда попал. Он ничего не  отвечает  и  только
смеется. И на груди у  него  синий  орел  с  женщиной  в  когтях.  Прямо  на
гимнастерке. И у орла прищуренные глаза, и он тоже смеется. Надо,  чтобы  он
перестал смеяться. Надо сорвать его с гимнастерки.  Я  протягиваю  руку,  но
меня кто-то держит за плечо. Держит и трясет.
   - Лейтенант... А лейтенант...
   Я открываю глаза.
   Небритое лицо.  Серые  холодные  глаза.  Прямой,  костистый  нос.  Волосы
зачесаны под пилотку. Самое  обыкновенное,  усталое  лицо.  Немного  слишком
холодные глаза.
   - Проснись, лейтенант, волосы сожжешь. Тарелка с  фитилем  у  самой  моей
головы невыносимо коптит.
   - Что вам надо?
   Человек с серыми глазами снимает пилотку и кладет ее рядом на стол.
   - Моя фамилия Абросимов. Я начальник штаба полка. Я встаю.
   - Сидите,- переходит он вдруг на "вы".-  Вы  лейтенант  Керженцев?  Новый
инженер вместо Цыгейкина, так я понял из вашего донесения?
   - Да.
   Он проводит рукой по лицу, по глазам, некоторое время, не мигая,  смотрит
на коптящий фитиль. Чувствуется, что он так же, как и мы, смертельно устал.
   Я докладываю обстановку. Он слушает внимательно,  не  перебивая,  ковыряя
ногтем доску стола.
   - Петрова, говорите, значит, убило?
   - Да. Снайпер, должно быть. Прямо в лоб.
   - Так-с...- Нижними зубами он покусывает верхнюю губу.
   - Потери вообще довольно  значительные.  Убитых  двадцать  пять.  Раненых
около полусотни. Один пулемет вышел из строя. Осколком ствол перебило.
   - А соседи кто?
   - Слева второй батальон нашего же полка. Справа же...
   Я задумываюсь. Фарбер мне говорил, но у меня выпало из памяти.
   - Справа сорок пятый, товарищ капитан,- вставляет Чумак. Он стоит тут  же
рядом, засунув руки в карманы.- От них представитель приходил. Мы с ним стык
уточняли.
   - Сорок пятый...-  задумчиво  говорит  Абросимов  и  встает.  Застегивает
телогрейку.
   - Ну что ж, Керженцев. Пройдемся по обороне, а потом, потом придется тебе
батальон принимать.
   Он пристально, точно оценивая, смотрит на меня. Застегивает пуговицы. Они
большие и никак не пролезают в петли.
   - Клишенцова -  комбата  -  убило.  Бомбой.  Прямое  попадание.  Придется
временно покомандовать батальоном. Ничего не поделаешь...
   И, повернувшись в сторону Чумака:
   - Химику ногу оторвало. На ту сторону повезли. Ну,  пошли,  инженер.  Или
комбат, вернее.
   Только когда мы выходим, я замечаю, что в углу копошатся связисты,  двое,
с желтенькими, вырезанными из консервной банки звездочками на пилотках.
   Подымаемся наверх. У входа часовой. Я его уже знаю. Его фамилия  Калабин.
У него большое родимое пятно  на  щеке.  Хороший  стрелок.  На  моих  глазах
четверых убил. Он из-под Костромы, и дома у него жена ожидает ребенка.
   На дворе прохладно. Я вдыхаю полной грудью  свежий  ночной  воздух.  Небо
чистое и звездное. Большая Медведица над Мамаевым курганом - косая и  яркая.
Где-то над головой однообразно, как мотоцикл, тарахтит  "кукурузник".  Точно
на месте топчется. Присмотревшись,  различаю  силуэт.  Он  летит  к  Мамаеву
кургану. Справа,  вероятно  над  "Красным  Октябрем",  висят  ракеты,  около
десятка, осыпающиеся золотым дождем искр. Стрельбы никакой. Тишина.
   Идем по траншее. Закутанные в  шинели  фигуры.  Винтовки  на  брустверах.
"Кукурузник" бомбит уже где-то за Мамаевым курганом,- видны вспышки.  Щупают
небо немецкие прожекторы. Подбитые танки - три штуки  все-таки  подожгли  за
день - все еще горят, и противный, едкий дым стелется  над  нашими  окопами.
Ветер в нашу сторону.
   Я прощаюсь с капитаном на самом нашем левом фланге, у пробоины  в  стене.
Дальше идет второй батальон.
   - Ну, смотри, комбат, не подкачай. Завтра опять "сабантуй"... А  патронов
пришлем. И к утру уже пушки будут. С ними все-таки веселей.
   И уходит вместе со своим связным в сторону полуразрушенного корпуса. Там,
кажется, КП соседа.
   Некоторое время видно еще, как  они  перепрыгивают  через  железо.  Потом
скрываются.
   Прислонившись к брустверу, смотрю в сторону немцев. Там тихо и  темно.  В
одном только месте что-то вроде огонька. Вспыхивает и  гаснет.  Неосторожный
наблюдатель, должно быть. Курит. А может, так, тлеет что-нибудь.
   До чего тихо.
   А завтра опять "сабантуй". Самолеты, крик, трескотня.
   Сегодня сдержали все-таки. Только в одном месте потеснили  нас  немцы.  У
Фарбера. На самом правом фланге. Метров на сорок. Придется  перекинуть  туда
горбоносого лейтенанта с его взводом. Рамов, что ли, его фамилия. Боевой как
будто парень. Мне он сегодня понравился. А часика в три - контратакуем...
   Я иду в подвал.
   У  будки  уже  другой  часовой  -  маленький,  в  волочащейся  по   земле
плащ-палатке. Его я не знаю.
   Бранятся в телефон связисты:
   - Мрамор! Я - Гранит. Как  слышишь?  Мрамор,  Мрамор!  Сукин  сын,  опять
прикуривать пошел. Мрамор, Мрамор, ядри твою бабушку...
   Желтеет солома в углу. Валега, конечно, позаботился. Завалюсь сейчас. Два
часа, целых два часа буду спать. Как убитый.
   - В  два  разбудишь,  Валега.  В  четверть  третьего.  Ответа  не  слышу.
Уткнувшись в чей-то мягкий, теплый, пахнущий потом живот, я уже сплю.
 
 
 
 
   Часть вторая
 
          1 
 
   За   всю   свою   жизнь   не   припомню    я    такой    осени.    Прошел
сентябрь-ясно-голубой,  по-майскому  теплый,  с  обворожительными  утрами  и
задумчивыми фиолетовыми закатами. По утрам плещется в Волге рыба, и  большие
круги расходятся по зеркальной поверхности реки.  Высоко  в  небе,  курлыча,
пролетают запоздалые журавли. Левый берег  из  зеленого  становится  желтым,
затем красновато-золотистым.  На  рассвете,  до  первых  залпов  артиллерии,
затянутый предрассветным прозрачным туманом, беззаботно спокойный и широкий,
с еле-еле прорисовывающимися только полосками дальних лесов, он  нежен,  как
акварель.
   Медленно и неохотно рассеивается  туман.  Некоторое  время  держится  еще
застывшей молочной пеленой над самой рекой, потом исчезает, растворившись  в
прозрачном утреннем воздухе.
   И задолго до первых лучей солнца ударяет первая дальнобойка.  Переливисто
раскатывается  эхо  над  непроснувшейся  Волгой.   Затем   вторая,   третья,
четвертая, и, наконец, все сливается в сплошном, торжественном гуле утренней
канонады.
   Так начинается день. А с ним...
   Ровно в семь, бесконечно высоко, сразу глазом и не  заметишь,  появляется
"рама". Поблескивая на виражах  в  утренних  косых  лучах  стеклами  кабины,
долго, старательно кружит  она  над  нами.  Назойливо  урчит  своим  особым,
прерывистым по звуку мотором и  медленно,  точно  фантастическая  двухвостая
рыба, уплывает к себе на запад.
   Это вступление.
   За ним - "певуны". "Певуны", или  "музыканты"  -  по-нашему,  "штукас"  -
по-немецки, красноносые, лапчатые, точно готовящиеся схватить что-то  птицы.
Бочком как-то, косой цепочкой плывут они в  золотистом  осеннем  небе  среди
ватных разрывов зенитных снарядов.
   Едва протерев глаза, покашливая от  утренней  папиросы,  вылезаем  мы  из
своих землянок и, сощурившись, следим за первой десяткой. Она определит весь
день. По ней мы узнаем, какой у немцев по расписанию  квадрат,  где  сегодня
земля будет дрожать, как студень, где солнца не будет  видно  из-за  дыма  и
пыли, на  каком  участке  всю  ночь  будут  хоронить  убитых,  ремонтировать
поврежденные  пулеметы  и  пушки,  копать  новые  щели  и  землянки   взамен
исчезнувших, стертых с лица земли.
   Когда цепочка проплывает  над  нашей  головой,  мы  облегченно  вздыхаем,
скидываем рубашки и поливаем друг другу воду на руки из котелков.
   Когда же передний, не долетев еще до нас, начинает сваливаться на  правое
крыло, мы забиваемся в щели, ругаемся, смотрим на часы - господи  боже  мой,
до вечера еще целых четырнадцать часов! - и, скосив глаза, считаем свистящие
над головой бомбы. Мы уже знаем, что каждый из "певунов" тащит  у  себя  под
брюхом от одиннадцати до восемнадцати штук, что сбросят  их  не  все  сразу,
сделают еще два или три захода, психологически распределяя  дозы,  и  что  в
последнем заходе особенно устрашающе загудят сирены, а бомбы сбросит  только
один, а может, даже и не сбросит, а только кулаком помашет.
   И так будет длиться целый день,  пока  солнце  не  скроется  за  Мамаевым
курганом. Или нас, или соседей. Если не соседей, так нас.  Если  не  бомбят,
так лезут в атаку. Если не лезут в атаку - бомбят.
   Время от времени прилетают тяжелые "юнкерсы" и "хейнкели". Их отличают по
крыльям и моторам. У  "хейнкелей"  крылья  закругляющиеся,  у  "юнкерсов"  -
обрубленные и моторы с фюзеляжем в одну линию, как гребешок.
   Плывут высоко, углом вперед, и бомбы  свои,  светлые  и  тяжелые,  роняют
лениво, вразнобой, не снисходя до пикировки. Поэтому мы их не  любим  -  эти
тяжелые "юнкерсы": никогда не знаешь, куда уронят бомбы. И  залетают  всегда
со стороны солнца, чтоб глаза слепить.
   Целый день звенят в воздухе  "мессеры",  парочками  рыская  над  берегом.
Стреляют из пушек. Иногда  сбрасывают  по  четыре  небольшие  аккуратненькие
бомбочки, по две из-под каждого крыла, или длинные, похожие на сигару, ящики
с трещотками, противопехотными  гранатами.  Гранаты  рассыпаются,  а  футляр
долго еще кувыркается в воздухе, а потом  мы  стираем  в  нем  белье  -  две
половинки, совсем как корыто.
   По утрам, с первыми лучами солнца, неистово гудя, проносятся над головами
наши "илюши" - штурмовики, и почти сейчас же  возвращаются,  продырявленные,
бесхвостые, чуть не задевая нас колесами.  Возвращается  половина,  а  то  и
меньше. "Мессеры" долго  еще  кружатся  над  Волгой,  а  где-то  далеко,  за
Ахтубой, чернеет печальный черный гриб горящего самолета.
   Задравши до боли в позвоночнике головы, мы следим за воздушными боями.  Я
никак не могу угадать, где наши и где немцы - маленькие черненькие  самолеты
вертятся как сумасшедшие высоко в поднебесье  -  иди  разбери.  Один  Валега
никогда не ошибается, глаз у него острый, охотничий - на любой высоте  "миг"
от "мессера" отличит.
   А дни стоят один другого лучше, голубые, безоблачные,  самые  что  ни  на
есть летные. Хоть бы туча появилась, хоть бы дождь  когда-нибудь  пошел.  Мы
ненавидим эти солнечные, ясные дни, этот застывший в своей голубизне воздух.
Мы мечтаем о слякоти, тучах, дожде, об  осеннем  хмуром  небе.  Но  за  весь
сентябрь и октябрь мы только один раз видали тучу.  О  ней  много  говорили,
подняв кверху обслюненный палец, гадали, куда она пойдет, но она, проклятая,
прошла стороной, и следующий день по-прежнему был ясный, солнечный, жужжащий
самолетами.
   Один только раз, в начале октября,  немцы  дали  нам  отдых  -  два  дня:
материальную часть, должно быть, чистили.  Кроме  "мессеров",  самолетов  не
было. В эти два дня купали в корытах бойцов  и  меняли  белье.  Потом  опять
началось.
   Немцы рвутся  к  Волге.  Пьяные,  осатанелые,  в  пилотках  набекрень,  с
засученными рукавами. Говорят, перед нами эсэсовцы - не то "Викинг",  не  то
"Мертвая голова", не то что-то еще более страшное.  Кричат  как  оглашенные,
поливают нас дождем из автоматов, откатываются, опять лезут.
   Дважды они чуть не выгоняют нас из  "Метиза",  но  танки  их  путаются  в
железном хламе, разбросанном вокруг завода, и это нас спасает.
   Так длится... кто его знает сколько... пять, шесть, семь, а может быть, и
восемь дней.
   И вдруг - стоп.. Тишина. Перекинулись  правее  -  на  "Красный  Октябрь".
Долбят его с воздуха и с земли. А  мы  смотрим,  высунув  головы  из  щелей.
Только щепки летят. А  щепки  -  это  десятитонные  железные  балки,  фермы,
станки, машины, котлы. Третий день не  проходит  оранжево-золотистое  облако
пыли над заводом. Когда дует северный ветер, все это облако наваливается  на
нас, и тогда мы выгоняем всех бойцов из землянок, так как немецкой передовой
не видно, а они, сукины сыны, могут ударить под шумок.
   Но в общем спокойно, только минометы работают да наша артиллерия  с  того
берега. И мы сидим у своих землянок, курим, ругаем немцев, войну, авиацию  и
тех, кто ее придумал. "Посадил бы я этих  изобретателей  Райтов  в  соседнюю
щель - интересно, что бы запели". Потом гадаем, когда же свалится  последняя
труба на "Красном Октябре". Позавчера их  было  шесть,  вчера  три,  сегодня
осталась одна - продырявленная, с отбитой верхушкой. Стоит себе и не  падает
назло всем...
   Так проходит сентябрь.
   Идет октябрь.
 
 
 
          2 
 
   Меня вызывают из "Мрамора" по телефону к "тридцать первому"  -  командиру
полка майору Бородину. Я его еще не видал. Он на берегу, где штаб. Во  время
высадки ему помяло пушкой ногу, и на передовой он еще не бывал.
   Я знаю только, что у него густой, низкий  голос  и  немцев  он  почему-то
называет турками. "Держись, Керженцев, держись,- гудит  он  в  телефон,-  не
давай туркам завод, понатужься, но не давай". И я  тужусь  изо  всех  сил  и
держу, держу, держу. Временами и сам не  понимаю,  почему  еще  держусь,-  с
каждым днем людей становится все меньше и меньше.
   Но сейчас это позади. Третий день отдыхаем. Даже сапоги снимаем на  ночь.
Надолго ли только?
   Впрочем, чего гадать! Захватив Валегу, иду на берег.
   Майор  живет  в  крохотной,  как  курятник,  подбитой  ветром   землянке.
Немолодой уже, с седыми висками, добродушно-отеческого вида. В одном  сапоге
и калоше на другой ноге, пьет чай с хлебом и чесноком.  Покряхтывает.  Такие
любят детей. И  дети  их  любят.  И  мешают  им,  и  теребят,  и  заставляют
раскачивать себя на коленях.
   Майор  внимательно  слушает  меня,  шумно  отхлебывая  чай   из   большой
раскрашенной  кружки.  Здоровой  ногой  отодвигает   стоящий   рядом   стул.
Протягивает большую мягкую руку.
   - Вот ты какой, значит. А я почему-то думал, что большой; косая  сажень.-
Голос у него вовсе не такой раскатистый и тяжелый, как в телефонной трубке.-
Чаю хочешь?
   Я соглашаюсь, давно не пил настоящего чая.
   Ординарец приносит чайник и чашку, такую же большую и  пеструю.  Складным
ножом отрезает ломтик лимона. У меня даже слюнки  текут.  Майор  подмигивает
маленьким, глубоко сидящим глазом:
   - Видишь, как живем. Не то что вы на передовой. Лимончиком встречаем.
   Некоторое время мы молча  пьем  чай,  похрустывая  сахаром.  Потом  майор
переворачивает, кружку кверху  дном,  кладет  на  нее  крохотный  оставшийся
кусочек сахару и, отодвинув в сторону, аккуратно сметает со стола крошки.
   - Ну, так как же у тебя там? А, комбат?
   - Да ничего, товарищ майор, держимся пока.
   - Пока?
   - Пока.
   - И долго, ты думаешь, это "пока" протянется?
   В  голосе  его  появляется  какая-то  другая  интонация,  не  совсем  уже
отеческая.
   - Пока люди и боеприпасы есть, думаю, будем держаться.
   - Думаю, пока... Это нехорошие  слова.  Не  военные.  Про  птицу  знаешь,
которая думала много?
   - Про индюка, что ли?
   - Вот именно, про индюка.-  Он  смеется  уголком  глаза.-  Куришь?  Кури.
Хороший. "Гвардейский", что ли, называется.
   Он пододвигает лежащую  на  столе  пачку  и  рассматривает  рисунок.  Под
красной косой надписью бегут красные  солдаты  в  касках,  за  ними  красные
танки, а над головой красные самолеты.
   - Так, что ли, в атаку ходите? А?
   - А мы больше отбиваем, чем ходим, товарищ майор. Майор улыбается,  потом
лицо его становится вдруг серьезным и мягкие, немного вялые губы -  жесткими
и резкими.
   - Штыков сколько у тебя?
   - Тридцать шесть.
   - Это активных?
   - Да, активных.  Кроме  того,  связисты,  связные,  хозвзвод  на  берегу,
человек шесть на том берегу с лошадьми. Всего с полсотни наберется. Ну,  еще
минометчики. Человек семьдесят всего будет.
   - Тридцать шесть и семьдесят. Ловко получается. Половинка  на  половинку.
Нехорошо.
   - Нехорошо,- соглашаюсь.- Я уже хотел ту шестерку к себе взять, а лошадей
медсанбату подкинуть, да ваш помощник не разрешил - за сеном, говорит, ехать
должны.
   Майор грызет  кончик  трубки.  Трубка  у  него  большая,  изогнутая,  вся
изгрызенная.
   - Инженер по образованию? Да?
   - Архитектор.
   - Архитектор... Дворцы, значит, разные, музеи, театры... Так, что ли?
   - Так.
   - Вот и мне дворец построишь...  Сапер  наш-Лиса-гор...  Ты  его  еще  не
знаешь? Познакомлю. Один дворец построил уже было, да  Чуйков,  командующий,
занял. Вот и живу в этой дыре,  после  каждой  бомбы  землю  из-за  шиворота
выколупываю.- Майор опять улыбается, собрав морщины  вокруг  глаз.-  Ну,  -а
мины и тому подобные спирали Бруно знаешь, конечно?
   - Знаю.
   - Этим и будем сейчас  заниматься.  Придут  комбаты,  поговорим.  А  пока
кури.- Он щелчком  подталкивает  мне  пачку.-  Комбата  на  твое  место  уже
запросил, да вот не шлют, сукины сыны. А без инженера как без рук.  Лиса-гор
- парень ничего, да в чертежах и схемах - ни бе ни ме... Бывает такое.
   Где-то рвутся бомбы. Звука не слышно, только  в  ушах  что-то  неприятное
давит, и пламя в лампе тревожно мигает.
   Потом приходят комбаты и другие командиры.
   Совещание длится недолго, минут двадцать, не больше. Бородин говорит.  Мы
слушаем, смотрим на карту.
   Оказывается, участок нашей дивизии самый глубокий - километра  полтора  в
глубину. Левее нас узенькая полоска вдоль самого берега - 13-я  гвардейская,
Родимцевская. Тянется почти до самого города, до  пристаней,  тоненькой,  не
шире двухсот метров, извилистой ленточкой. Правее,  на  "Красном  Октябре",-
39-я гвардейская и 45-я. Это им, значит,  сейчас  достается.  Красная  линия
фронта проходит как раз по белому на карте пятну завода. Правее еще  две-три
дивизии, и конец. Это все. Все, что осталось на этом берегу. Пять или  шесть
километров на полтора. И полтора - это еще в самом широком месте.  В  центре
города - немцы. Тракторного на карте нет, но где-то там, говорят,  еще  одна
наша дивизия прилепилась. Гороховская, кажется.
   Ночью сегодня должна переправиться 92-я бригада.
   Она уже дралась в Сталинграде. Сейчас  возвращается  после  десятидневной
формировки. Место ее между нами и Родимцевым. Нам надо  потесниться  немного
вправо и несколько сжаться. Это неплохо.
   Но с "Метизом" мне придется распрощаться. Там  будет  3-й  батальон.  Мне
попадается участок между "Метизом" и восточным концом извилистого, как буква
8, оврага, на Мамаевом. Самый паршивый участок. Ровный и почти без  траншей.
Подходы все простреливаются. Днем о связи с берегом не может быть и речи. На
прежнем моем участке подходы тоже простреливались, но там было много траншей
и всяких баков и строений. Это все-таки облегчало связь.
   Да, повезло Кандиди, командиру 1-го батальона. На готовенькое садится.  А
мне... Кто его знает, где  и  КП  себе  выбрать.  Ничего  похожего  на  нашу
симпатичную белую будку с подвалом нет.
   Майор говорит медленно, спокойно, чуть даже ворчливо. Не выпускает трубки
изо рта. Водит большим пальцем с корот