"СЛОВО", по-моему совершенно прекрасный. Лариса все
эти годы удерживала в Нью-Йорке
     полу-официальный маленький Бастион Русской Поэзии.
     Но главный  форт - это, конешно Пахан  Андеграунда - Кузьма.  Никто  из
молодых поэтов не минует  его Баню,  иногда - беспощадную, иногда  неуместно
пристрастную, это зависит ровно от того, с  какой ноги Костя  встал. Все это
не важно. Костя мог бы сказать о себе:
     - Я - РУССКАЯ ПОЭЗИЯ В АМЕРИКЕ.
     Так как Сашка Троепольский говорил:
     Я - ЭС-ЭН-ЭМ,
     Он  -  концентрация  идеи  Русского Поэта  в  Изгнании,  потому  что, я
надеюсь, все уже поняли, что талантливейший Бродский, который имел несчастье
родится Русским Евреем и ненавидел обе эти свои ипостаси, страдал от них как
страдает человек от врожденного сифилиса и проказы, мечтал быть каким-нибудь
англичанином  в  Венеции или итальянцем  на  Портобелло  -  Роуд,  но  писал
по-русски, понимая, что  иного языка  все  же Господь ему не даровал -  этот
Одинокий Рыжий Волк - имеет  отношение  к Русской Идее  только в воспаленном
мозгу мальчиков-поэтов и  экзальтированных  Бедных  девушек, а на  деле - ни
малейшего. Он -  настоящий Апатрид  Времени и Пространства,  ибо никогда  не
согласился  ни  с  пространством,  ни  со  временем,  дарованным  ему.  Увы,
пространство  и  время  -  врожденные  болезни,  их  не   поменяешь  простым
географическим перемещением. Вот и лежит теперь на венецианском погосте, как
хуев Казанова; а Казанова -лег в немецкую жесткую  землю  и непонятно какому
святому молиться, чтоб помягче им постелили Чужбину ? На каком языке?... Эта
история - слишком грустна для моей веселой книги...
     "ОЙ, НЕ ХОЧУ ПРО ТО, А ТО Я ВЫТЬ ПОЙДУ!.."
     А  Кузьма  -  вот  он  жив-здоров,  лежит  себе на  диване и  управляет
процессом.
     Тяжело  приходится  поэту,  которого он  не  принял.  Куда  не  принял?
Непонятно куда... да попросту в  розовое брюхо  свое  бездонное! Все мы  там
побывали и вышли оттуда, как Иона из чрева китова - ПОЭТАМИ.
     Стало быть Кузьма - антисемит - Лицо российской национальности - четыре
четверти -  еврей,  цыган, поляк  и РУССКИЙ,  (какие  этнические подробности
скрываются под этим словом - в наше время, уже никому не понятно. Блоку было
ясно, что  скифы, а  сейчас кому что ясно? Татары? Варяги?  Чудь белоглазая?
Или  еврей,  цыган,  поляк  и  русский... читай  сначала!). Одним  словом  -
антисемит Кузьма.  А поэт у нас на русском НЬю-Йорке  - он,  выходит, сплошь
еврей.

     И вот сидим мы, как  положено евреям, в ресторане  "Ершалаим" и решаем,
который поэт лучше.
     Тут я и  говорю,  что мой жилец Сашка  Коган  - вот уж поэт так поэт! И
чудные стихи привожу для примера:

     Какую я вчера лису
     Поймал за волосы в лесу!

     Это - эротическое, а есть и гражданское:

     Воробей - некрупное двуногое
     Но таким его задумал Бог,
     Вероятно - также и убогое,
     По причине слишком тонких ног...

     Как все просто и понятно. И видно, что поэт хороший. А они мне в ответ:

     Мандельсман, Мандельсман! Гений! Гений!

     Особенно дамы-критикессы. А что Мандельсман?

     ...Тук-тук-тук, молоток-молоточек,
     чья-то белая держит платок,
     кровь из трех кровоточащих точек
     размотает Его, как моток,
     тук-тук-тук входит нехотя в мякоть,
     в брус зато хорошо, с вкуснотой,
     мухе мухать, собаке собакать,
     высоте восставать высотой,
     чей-то профиль горит в капюшоне,
     под ребром, чуть колеблясь, копье
     застывает в заколотом стоне,
     и чернеет на бедрах тряпье...


     И, главное справку, сволочь имеет. От САМОГО...

     А мне про воробья больше нравится! Про молоточек - тоже нравится. И оба
- грустные.
     Вообще  в  этих  двух стихотворениях -  больше  общего,  чем кажется на
первый взгляд.  Это все - гуманизм,  иудо-христианские  ценности... Воробей,
Ершалаим...
     Могутинские стихи  - другие. Там - язычество. Ну и  что. Язычеству тоже
есть место в этом божьем мире. И особенно в моей любимой Русской Идее.
     Тук-тук-тук
     Молоток-молоточек,
     Чья то белая держит платочек...
     Я иногда  переделываю стихи, которые мне нравятся. Просто для себя. Как
будто это - народные песни. Платочек, который синенький, скромный...
     Но  это я сейчас  сижу за столом и пишу  книгу - хорошая, скромная, как
платочек, а в тот день в ресторане "Ершалаим", вот ЧТО я сказала:

     - Вы как завидите красавца -  вот такого  полу-оперного  с растрепанной
бородой и в седых локонах - у вас делается  мокро в трусах и начинается крик
"Гений!",
     а когда делается мокро в трусах,  при виде Русского  поэта  -  не  надо
"гений!" кричать, а надо оглядеться в поисках ближайших кустов, потом тащить
Русского  поэта  в ближайшие кусты, а  после употребления - выкидывать,  как
использованный  презик.  Русский поэт  - предмет  одноразового пользованья -
денег у него ни хуя, самомнения -до хуя, а к любви он  неспособен по причине
нарцисизма в клинической форме и вся суть русского поэта сводиться к простой
формуле :


     "...Шел по лесу старый дед
     Делал сам себе минет
     Возле кажного куста
     Хуй влагал в свои уста..."

     И наши - женские уста, им требуются только потому  что хуй -  короток -
самому не дотянуться!

     Вот такие добрые слова сказала я -  Наша Ахматова, про  Русского поэта.
Да и Бедных девушек не пожалела,  потому  как Дамы-Критикессы -  это ж  одно
название для солидности, а суть - все те же Бедные девушки.
     А уж  никакой  злости  у  меня  внутри к  этому времени  не было -  все
отмолила, стоя под Красным трамваем, осталось одно хулиганство - Мелкий  бес
в  чистом виде.  С Бруком Володей - я уж тогда помирилась, а с Мандельсманом
еще в ссоре была. Вот и высказалась.
     Обидела Русского  поэта,  а главное  Бедных  девушек -  нежных голубок.
Конешно Бог, посмотрев на это, решил, призвать меня к порядку. Он подумал:

     - Я тебя конешно  люблю,  но ты - редкая сука, Джульетта. Ладно - будет
тебе Старый дед...

     И ровно в ту минуту, когда я закончила свой монолог, в аэропорт Кеннеди
влетела крупная Курица, несущая  в  своем чреве  На  Меня  Управу  -  СТАРЦА
АЛЕШУ...


ШЕЛ ПО ЛЕСУ СТАРЫЙ ДЕД...


     Все беды  оттого,  что Девушка  я -  Бедная.  Если бы я приехала на это
несчастное парти  к  Глузманам, как все остальные люди - я бы конешно так не
расстроилась. Все остальные люди сели в автомобили, нажали на газ и поехали.
А  я - сначала  -  на сабвее, на  какую  -  то неизвестную станцию, потом на
электричке,  потом  пешком  до  того места,  где  есть  такси  и  потом  еще
вскладчину с парой других Бедных девушек - ДОЛГО на такси.
     И  все для того, чтоб увидеть Дедушку  Русского Рока, Гад-Фазу Русского
Бит-Дженерейш, Живую Легенду Русского Парижа - Великого Мага  и Волшебника -
Старца Алешу.
     Были у меня на его счет  тайные планы. Было ясно, что став знаменитой -
я  уже могу  рассчитывать  на  кого-то, не просто так  себе мужчину,  а,  по
крайней  мере, на кого-то САМОГО КРУТОГО, и  надо только  точно определить -
который  САМЫЙ  КРУТОЙ  то  будет?  Вообщем,  на  никогда  невиданного мною,
заморского  гостя  Алешу я  сильно  рассчитывала. Это  был мой  "КОНРАБАС ПО
РАССКАЗАМ".  ВИТАЛИК ФЕДЬКО  ИЗ  АНСАМБЛЯ  "УСВЯТЫ"  В  МОЛОДОСТИ  ИГРАЛ  НА
КОНРАБАСЕ, КОТОРЫЙ КУПИЛ В РУССКОЙ ДЕРЕВНЕ У ОДНОГО МУЖИКА. МУЖИК КОНТРАБАСА
НИКОГДА  НЕ ВИДАЛ, НО ЛЮДИ РАССКАЗАЛИ ЕМУ, ЧТО ЭТО - ТАКАЯ  БОЛЬШАЯ СКРИПКА,
ОН ВСЕ ПОНЯЛ И СДЕЛАЛ!
     Вот и у меня в голове сделался огромный удивительный контрабас - СТАРЕЦ
АЛЕША.
     И я пилила черти сколько, чтобы поглядеть - нельзя  ли его как-нибудь к
любви приспособить. Приезжаю наконец, полностью обессиленная  дорогой, и тут
подводят ко мне под уздцы (оговорка по Фрейду! Под руки - потому как сам уже
идти не может) -
     маленького пьяного  старичка. Еще и полуголого -  на нем только штаны и
кожаный  жилет  нараспашку.  Голова  обрита,  борода  клочна.  В  глазах   -
лукавинка. Вокруг  глаз - добрые морщинки. Какой  - то хуев Ленин,  чтоб  не
сказать больше! Чтоб не сказать - Санта Клаус!
     Как из такого сделаешь - НАСТОЯЩУЮ "РОКОВУЮ ЛЮБОВЬ" ИЗ НАСТИНОЙ КНИЖКИ?

     - Познакомься, это Алеша.
     Я полностью  расстроилась. Щелкнула  его по голому животу прямо в пуп и
говорю:

     Привет, Алеша. А песенки- то я пишу получше тебя.
     Старичок перестал улыбаться и говорит:

     По причине твоей наглости, я тебя, девушка  ебать не хочу и никогда  не
буду, сколько ты меня не уговаривай.
     После этого Алеша повернулся ко  мне спиной и стал  рассказывать Надьке
Арндт какие у нее красивые ноги...
     ..............................................................

     -Она всюду ходит  с  этими своими ногами - Надька!  Я  бы тоже  могла С
НОГАМИ прийти, а я в длинном приехала! Думала так романтичнее - чего ноги-то
сразу пихать. Ехала, ехала, а он Надьке:
     - Какие у вас хорошенькие ножки!
     Как  приказчик...  Все  равно  теперь придется жить  с этим  Алешей....
Кормить его придется... Интересно что он ест? В песне у него написано:

     ... Поймать меня не стоит труда,
     Кормить - большое мученье...

     Придется с ним теперь жить... Может  ничего? Поэт  - мусора должно быть
немного...  Сидит себе  в  уголку -  пишет стишки.  Ну съест яблочко, выпьет
чайничек вина и пишет себе дальше... Как-нибудь проживу...

     Юля,  ты  о  чем? С  каким Алешей  тебе жить  придется?  Ты  что совсем
спятила?
     Ирка в очередной раз поняла, что я спятила  - это тоже абсурд - ясно же
что спятить можно только единожды...

     -Зачем тебе с ним жить?
     Придется.  Зачем  не знаю,  но  точно  придется.  Откуда-то  я  знаю  -
ПРИДЕТСЯ...

     Откуда-то я точно  знала, что придется мне  жить со  Старцем Алешей, но
почти сразу догадалась, что и в этот раз все выйдет - КАК ВСЕГДА.
     Ну ... в ЭТОМ смысле. То есть опять НЕ ВЫЙДЕТ. Людям я даже не пыталась
об  этом рассказывать. Ну что я  им буду  рассказывать  подробности  о  моем
Мелком Бесе? Так они все - блин,  атеисты! Пару раз я сказала,  что не жена,
мол и даже не любовница - ответ был сразу один:
     Эх, Леха! Совсем значит допился, старый...
     Ну и на хрена такое нужно?
     А между тем, пока я жила с Алешей все говорили:
     Расцвела, ты мать! Оно и видно, что ебут тебя наконец. Да уж, Леха - он
не выдаст...

     Как-то не хотелось на это возражать,  пускаться в  долгие объяснения  о
судьбах  русских поэтов  в  изгнании... Тем более  любовь у нас  была  самая
настоящая. Полностью  из книжки  "Роковая  любовь". Хоть и без  ебли,  но  с
дракой! Все как положено.

     Драка не из ревности вышла, а из Дремлюги.
     Дремлюга -  герой  Пражской  Весны - ну когда  шестеро вышли на площадь
протестовать против наших танков в  Праге. Алешу  сильно тронуло  дремлюгино
Героическое   Русское   Прошлое,    и   также   его   привлекло   дремлюгино
Ремонтно-Строительное Американское Настоящее, мы как раз уже отстроили  свои
1000  футов в Джерси-Сити,  и Алеша приступил к созданию очередной коллекции
деревянных монументальных  скульптур. Я  ведь в своих предсказаниях немножко
ошиблась  - ел Алеша и вправду как малое дитя, да и пил не слишком много, по
крайней мере раньше 4-х никогда не начинал, но вот насчет мусора и сидения в
уголке - эт  я  немножко перепутала. То  есть, иногда  он и впрямь  сидел  в
уголке и писал стихи, но по жизни - Алеша оказался художник и даже хуже того
-  скульптор. Ну  - от  которых  самый  мусор.  Скульптор  -  МОНУМЕНТАЛИСТ!
Пришлось  конешно,  Квинс  бросить  и  переехать  в  город-спутник  Большого
Нью-Йорка - Джерси-Сити.
     В специальный  дом,  где  нелегально  живут  художники  со всего  мира.
Снимают мастеры, проводят горячую воду и живут, чего запрещено.  Еще и детей
рожают  и  купают их  в  удобных  индустриальных раковинах.  Объединились  в
организацию  и отбиваются  каждый раз,  когда ленлорд хочет  всю эту лавочку
разогнать  и продать  дом под компьютерный склад. Тут нас  начинают защищать
мэр  и депутаты.  Мы объявлены  Достопримечательностью Города.  И  район,  в
котором стоит  наш знаменитый  домик  - бывшая  табачная фабрика,  111  угол
Первой и Вашингтон, объявлен Районом Художников. Депутаты каждый раз говорят
лендлорду, что он может этот дом применять на свое усмотрение, но только для
нужд  художников,  а под  склад  не  может.  Когда лендлорд пытается  начать
выселять  нас  по одному, подымается совсем уж дикий скандал -  пресса и все
прочее. Раньше  нас он  все время пытался нас  поймать на том,  что  мы  там
живем. Время от времени приходила какая-то комиссия. Проверять есть ли у нас
кровати  и  газовые плитки. Тогда детей  уводили прямо с утра.  Дети в  доме
были, как и во всей Америке - разноцветные.
     Маленький Саша Бродский  -  сын  московского  Саши  Бродского  -  того,
который  раньше был бумажный архитектор "и Уткин", вырос между нашим домом в
Джерси-Сити и такой же, самопостроенной мастерской в  Москве. Бедное  дитя к
6-и годам было твердо уверена, что такие вещи как ванна,  газовая плита или,
например паркет  - это бывает только  у  бабушек.  А вообще  -  люди живут в
мастерских среди  разных  деревянных  и  глиняных  глыб,  моются  в  удобных
раковинах,  готовят  на плитках и  так  далее. А когда КОМИССИЯ ...  при нем
целую неделю обсуждали приход комиссии, шутили всякие взрослые шуточки, типа
детям надо пластырем  рот залеплять, потом в назначенный  день, подняли  его
рано и повезли  куда-то  в  гости. Вечером Маша его  укладывает  спать, а он
говорит:
     КОМИССИЯ - это что такое? Это когда в плен берут и пытают?
     Вообщем нелегкое капиталистическое  детство. В  Америке -  уж вовсе без
проблесков социализма - отбиваемся мы от  лендлорда все  больше смекалкой, а
по закону  отбиться  - ну как на Пушкинской -  тут,  ребята, "четыре  слева-
ваших  нет!".   Частная   собственность.  Последний  раз   правда,   старик,
окончательно  маху дал  - 20  человек  определил на  выселение,  а когда  из
"Нью-Йорк Таймс" ребята спросили его - чего это он так, ответил:
     Тут  у нас - капитализм. Я хочу с пропертя своего прибыль  получать,  а
если этим вашим художникам что-нибудь не нравится - я им одно могу сказать:
     ГОУ БЭК ТУ РАША!
     И  вот  тут  он сильно фраернулся, потому что в  этом  списке была я  -
Бедная Джульеьтта, еще одна беременная  армянка, ну и парнишка из Воронежа -
мультипликатор с  диснеевской студии,  а остальные  17 человек -американцы и
все  народ   заслуженный,   известный.  Несерьезно   прозвучало  предложение
немедленно отправиться НАЗАД В РОСССИЮ.
     Вот  она  -  Жидовская Россия.  Не  моя  - Трофейная  Русь, а Жидовская
Россия,  когда на 300  лофтов в  доме приходиться 30,  занятых  выходцами из
бывшей российской империи - людьми, которые говорят между собой по-  русски.
Народ - отовсюду. Латыши, чеченцы, башкиры, казаки, грузины... Еврей кажется
я одна, но все мы - жиды, то есть некие 10%, объединенные общим языком и еще
не поймешь чем - чем-то, что Свое-Наше, и  каким- то непонятным образом  эти
10% кажутся  гораздо  больше  и активнее всех остальных,  что  в результате,
привело  хозяина к  мысли,  что  дом  целиком захвачен  Русской  мафией!  По
английски - РАШН МОБ.
     И  все у  нее  на службе  -  и управдом-итальянец,  и дворник Шамир,  и
красавец -водопроводчик Родриго. А все оттого, что внутри "МЫ" нашего дома -
Мы - художники с Первой стрит  111 - существует еще  вот  это второе "МЫ", с
нашим  русским языком,  на котором так удобно выпивать  латышу с башкиром, с
нашим  общим советским  детством, с  нашей причастностью к, на моих  глазах,
сложившемуся за последние пятнадцать лет, по всем жестко-жидовским правилам,
РУССКОМУ коммьюнтити.
     Когда-то  такое  коммьюнити  сделали  себе  поляки,  точно  следуя всем
еврейским инструкциям, которые сводятся  к  старому  октябрятско-пионерскому
лозунгу:

     Один за всех- все за одного.

     (Отвечать тоже - одному за всех -это не самое трудное, и всем за одного
- труднее.

     "Ново Денник"  - польская газета: жилье, черный  рынок работ, похороны,
невесты, прислуга -  для  СВОИХ, польский подводный  Китеж-Град, скрытый  от
посторонних глаз - языком. СВОЕ-НАШЕ.
     Ах, пане-панове... Конешно мы с поляками по-прежнему - Одной Судьбою  -
вместе пьем и поем  русские песни в "Самоваре". А я им всегда пою польские -
по  польски.  Из  Евы Демарчик - про  еврейскую  девушку,  которая  полюбила
богатого пана:

     ... О муй вымажены,
     О муй вытускнены,
     Не веш пшечеш о мне ты,
     Же в мявом мястэчку
     За тоби хтож
     Выпвакав з очи узи...

     И еще нашу "Мурку":

     ...Зле те быво, Мурка?
     Зле те быво з нами?
     Чичи не сторчава
     Есчь и пичть ?
     Добжеш моя Мурка,
     Доштае мы сами,
     Конэц тэбэ, Мурка,
     муши бычь!...

     "Мурку"  завез  в Польшу  СТАРЫЙ  Лещенко.  Когда  началась война, и  в
лагерях стали  формировать добровольные  штрафные  батальоны  - поляки  тоже
пошли.  И  сделали   "Мурку"  строевой  песней.   Бывшие   зека,  милостливо
превращенные в жертвенное мясо  для  войны  - шли умирать под "свое-наше"  -
русскую песню, родной блатняк - под "Мурку".

     ...Кто че так жбунтовал
     Женщина штродива,
     До работы пошлаж
     До в Чека ?...

     Адам  Михник  -  знаменитый  польский  диссидент  и в  ту пору  главный
редактор "Ново Денника" однажды даже прослезился от моей "Мурки". Принес мне
выпить, а я  - полная  умиления  и прочих  розовых соплей, говорю ему  - ему
поляку говорю:
     Я  так  люблю Польшу. Давай выпьем, чтобы евреи когда-нибудь  вернулись
туда...
     Михник поставил бокал и говорит:
     Никогда  я за это пить не буду!  Выпью только чтобы они НИКОГДА туда не
вернулись!

     Выпил и  ушел.  Я  удивилась,  ну,  думаю,  и сволочь  - песни,  Бедная
девушка, умиление чего ж он так впрямую резанул - неужто ТАК не любит нашего
брата? У поляков спрашиваю, чего это он мне так ответил? А они смеются:
     - Адам никогда не  выпьет, за то чтобы евреи вернулись в Польшу! Адам -
еврей! Но и мы - не выпьем. После того как с ними там поступили...
     Надо прощать. Все надо прощать. Все на что есть силы.
     Тогда выпьем...

     На самом деле, на прощение особых сил не  требуется.  Мне кажется,  что
силы как раз нужны на ненависть. У мужиков  это лучше выходит. Ничего у Бога
не вышло  с евреями в  Польше, эта  гордая паненка уклонилась  от дружеского
группового изнасилованья, добровольного  принуждения к  сожительству  и всех
прочих  форм мирного сосуществования.  Не  дала,  одним  словом. Ну  и дура.
Россия  вытерпела и теперь  родит  нового  Бога для всей  земли,  потому что
позволила всем  войти в себя, пройти по себе, влить чужое семя  в Свое-Наше.
От  китайца до  немца...  ( да не фашиста  проклятого, а того -  остзейского
прадедушку с Большого проспекта!).
     Но это там не вышло  - в  Европе.  А тут дружат. Потому как все - жиды.
Квартиры, работы, свои... ПЕРВАЯ ЗИМА.

     "К евреям я хорошо отношусь. Я жидов не люблю" Классическая формула.
     Жиды  - это  оно -  вот это  когда тянут  своих.  Не  важно  - умен  ли
талантлив - главное - Свой!
     Все мы там в Нью-Йорке тянем своих - русских (евреев, башкиров, казахов
и... весь  остальной набор "Дружба народов имени товарища Кирова"). Ничего в
этом хорошего нет.
     Хорошо  жить дома - вот тут на Большой  Конюшенной, в родном  Питере, и
называться Коренным Населением. Это - счастье.
     Да уж  тут никому и в голову не придет назвать меня чужой. Все это ушло
в область межэтнических шуточек - такое есть и в Америке.
     Но  ЧУЖИЕ, у  которых  есть СВОЕ-НАШЕ,  там  -  это эммигранты  первого
поколения  -  растерянные люди с акцентом, плохо понимающие,  куда  попали и
чего вокруг, и их дети,  которые наблюдают маму-папу и  понимают, что с ними
что-то не так.
     Вот и объясняйте после этого ка