ду выросшей семьи надо
бы Алле Борисовне увеличить городскую жилплощадь. С дачей у нее вопрос давно
решен,  но  в городе  тоже  ведь надо достойно  расположиться, так? Да, само
собой -- но где? Как всегда в таких случаях, нашлось полно советчиков даже в
таком узком кругу.
     -- Ну, что же! Поехали смотреть! -- великодушно сказала она. -- Везите,
показывайте, где б вы меня поселили, будь ваша воля! Трогай, Витя!
     Витя тронул, мы растерялись, но уж поехали.
     И куда ж, интересно, да еще на ночь  глядя? Ну, во-первых, не так много
в  Москве  домов,  которые тянули  бы на  уровень Пугачевой. А что поздно --
плевать.  Как только к нам  выскакивали секьюрити,  Алла с тихой вежливостью
говорила  пару  слов,  и  жизнь  моментально  менялась  к   лучшему.  Охрана
становилась  навытяжку  и  поедала  народную  артистку глазами, вызывала  по
рациям  и  сотовым  менеджеров  и,  еще  даже  их не  дождавшись,  открывала
выставленные  на продажу квартиры, рассыпаясь  в извинениях  за пятиминутную
задержку в  поисках  ключей и  торопливо растворяя  ворота,  чтоб наш верный
лимузин неуклюже, как крейсер, вплыл в тесный маленький двор -- внутренний и
бесполезный, как Черное море.
     Впрочем, квартиры  почти все имели губительные непомерные изъяны.  Одна
стояла  прямо на трамвайных  путях.  Другая  непростительно  разместилась  в
старом доме, который,  хотя и  молодился, как мог,  и выставлял напоказ свой
капремонт  и  даже реставрацию, все равно  не мог угнаться  за  молодежью...
Третья была почти всем  хороша,  да только  стояла в  переулке  с названием,
которое навевало безнадегу, -- Последний!
     И только одна глянулась нам всем без исключения.
     Мы  ходили по всем  трем этажам  квартиры, и  охранник подсвечивал  нам
фонариком,  чтоб мы  не провалились в пролеты будущих лестниц. Прогуливались
по крыше, на которой был устроен  один бескрайний балкон. И  молча ужасались
квартирным площадям. Борисовна нас утешала:
     -- Да что вы переживаете! У Лигачева еще больше!
     Мы  молча калькулировали: кто  такой  против нее  Егор Кузьмич и чего ж
тогда ей, по-хорошему, должен выписать Моссовет...
     Но она вздыхает:
     -- Я теперь все сравниваю с Майами... (Где у нее, говорят, квартира. --
Прим. авт.)
     Это понятно. Ну да кому ж сейчас легко?
     Ничего  толком не решив с  той квартирой, мы из нее вернулись в простую
ночную  столицу. Представьте себе теплую весеннюю  ночь в  Москве,  -- самое
время бродить по ней разным подозрительным  типам. И  тут навстречу им  идем
вот  мы. Великая  и  могучая  Алла  Борисовна,  окруженная свитой  из  дам и
девушек, а с ними я. Вы спросите -- в качестве кого? Высокий толстый молодой
человек   явно  из   провинции,   непримечательной,  совершенно   небогемной
наружности, да еще и скучной ориентации, -- это,  само собой, телохранитель!
Так на  меня все  и смотрели, что читалось в глазах восхищенной публики. При
том  что все ведь уверены, что ее охраняет переодетая  "Альфа"! Я  между тем
покорно ожидал, когда  из-за угла выскочит фанатик с изящным револьвером, --
как звали  того идиота, Хинкли,  что ли,  который  завалил Леннона? --  и  я
прикрою  ее  грудью,  в которой бьется  большое сердце.  И  еще  перед  моим
мысленным взором пролетал мой верный перочинный  ножичек офицера швейцарской
армии, и я для тренировки то и дело резко откидывал полу пиджака... Умирать,
конечно, не  хотелось, но куда ж было отступать? В тот момент, когда слева к
нам рванулась раскосая девушка, я понял,  что час мой пришел, неожиданностью
это  не  было,  --  и перед  моим  мысленным  взором стало  проноситься  что
положено. Но  девушка метнулась всего лишь для  того,  чтоб сказать  о своей
любви. Когда у меня отлегло, я сделал ей замечание:
     --  Вы,  значит,  любите, а мы  что?  Как  бы  не  любим? Странная  вы,
однако...
     Никто уж не  помнит, с чего  зашла речь про цыган. Заговорили, и ладно,
но...
     -- Едем к цыганам! -- это она сразу так решила.
     Мы  заползаем  в колбасную  кишку  лимузина  и  мчимся.  По  пути  Алла
рассказывает старинную историю, как 15 лет назад, при советской власти, одна
цыганка выманила  у нее 14  тысяч тогдашних  советских  рублей.  Мы  провели
мозговой  штурм и так прикинули, что применительно к реалиям жизни это будет
никак не меньше 150 тысяч долларов. Пугачева тогда еще звонила Коле Сличенко
жаловаться,  он смеялся и говорил:  "Чем больше  человек отдаст цыганам, тем
счастливей  будет".  Мы  ужасаемся  и  горюем вместе с  Аллой, но она первая
начинает  смеяться: ведь с  того момента таки и пошло ей счастье! И  разве б
она его сейчас согласилась променять обратно на те 14  тысяч рублей? Правда,
смешно...
        "К цыганам!"
     А куда сегодня ехать к цыганам?  Кажется, в Москве и нет других центров
досуга  в  старинном  цыганском духе,  кроме  заведения  Вишневских. Это  на
Манежной, в верхнем этаже -- против Водовзводной башни.
     -- Цыгане! Люблю. Я ведь начинала с этого,  -- прочувствованно,  однако
же и с достоинством сказала Алла.
     Это  она  думает,  что  так  начинала. А у меня лично другие  сведения.
Начинала она с той голубой пластиночки, которую нам в общаге крутил гений по
фамилии Малофеев -- фотохудожник, портной самопальных джинсов и изготовитель
поддельных объективов типа "рыбий  глаз" из проявочного  бачка  для  широкой
пленки.
     -- Слушайте! -- сказал он, оторвавшись от "Зингера", чтоб закрутить под
иглой вырванную  страничку  из  "Кругозора".  -- Эта  девчонка,  "Арлекино",
далеко пойдет.
     И таки  ведь угадал. На моей памяти Малофеев был первый, кто предсказал
ей  могучий  успех.  Конечно,  сегодня много  желающих приписать эту заслугу
себе.
     И  вот  мы входим  наконец  к  цыганам...  Они  встречают  у  входа  со
счастливыми лицами.  Я  вижу  потрясенное лицо  хозяина, Дуфуни Вишневского,
который  тут  же  скрывается в кабинете, долго  не смеет оттуда показаться и
осмеливается  только  послать  нашему  столу  литр "Курвуазье",  который мы,
впрочем,  приберегли для Фили;  негоже у цыган пить коньяк, это моветон, тут
жанр безоговорочно требует водки.
     После первой рюмки Алла развернула  свою кепку  на вратарский  дворовый
манер задом наперед -- и оказалось, что там, на затылке, вышита  перламутром
буква "А",  кстати,  первая во  всем  алфавите.  Потом  была еще  одна смена
имиджа, обратная смена: она взъерошила волосы обеими руками, это удивительно
интимный жест, это такая игра, как будто перед самой любовью,  когда  никого
посторонних.
     Валя Вишневская  вышла на  сцену и специально для дорогой гостьи  спела
правдивую песню насчет того, что "нисколько  мы с тобой  не постарели". И то
правда: Тина Тернер, которая не в пример старше  обеих, и сегодня себе ни  в
чем не отказывает.
     Тут же случился обмен опытом, моментальная работа над собой.
     -- А ты, Валя, попробуй тихо петь!
     -- Как же тихо? Тут ресторан,  люди гулять приходят, кутить к  цыганам,
разгул же нужен!
     -- А ты попробуй! Это я тебе говорю, серьезно!
     И ведь уговорила! Валя запела тихо. Мы, кстати, чуть не заплакали, да и
Валя сама была потрясена: оказывается, тихие слова разят глубже громких!
     Потом Алла сходила за Дуфуней,  который не смел выйти из кабинета в зал
при Пугачевой, и  за руку  привела  его за стол. Ну, выпили по чуть-чуть, за
детей, закусили чем Бог послал, хозяин  взял гитару (обычно в советском быту
за  ней, бывало, бежали к соседям, но  тут, у цыган,  она как будто случайно
нашлась, ее только пришлось отцепить от сценического электричества). Все так
запросто, по-домашнему. Еще за парой столиков сидели люди, но такие смирные,
как дальние родственники.
     Ну и  запели, уже за столом. Дуфуня  с Валей затянули свое. У  них есть
одна такая  любимая песня, которая душу выворачивает. Мы по-цыгански  только
со словарем, но все равно догадались, про что это. Там про такую любовь, что
сил нет, Ромео с  Джульеттой  просто отдыхали, у итальянских тинэйджеров был
не более чем слабый курортный роман, если сравнивать. Мы просили  повторить,
но с нами этого даже обсуждать не стали -- страшная песня и так их вымотала.
     Мы тогда сами запели что попроще: "Я ехала домой, я думала о вас..."
     Алла при этом смотрела на меня, да мы и сидели напротив.  У меня легкий
мороз шел по коже, жутко и волнительно было думать, что  это  могло быть про
меня! Тем более  что натурально ей скоро домой, а  в дороге, когда мчишь  по
ночной Москве, как раз и думается про приключения...
        "Пародия на телевидение"
     Это  была  карикатура  на  телевидение --  то, что мы  устроили. Таким,
видимо, представляют себе телевизор дикие папуасы: как будто это ящик, ну, в
буквальном смысле слова, а внутри за стеклом сидят люди, буквально принимают
пищу  и  поют  застольные  песни.  Зрители же снаружи смотрят, раскрыв рты и
глупо  улыбаясь, --  с полдюжины поклонниц и поклонников толпились  на улице
перед  окном  и млели от  концерта. Только звука не было. Но в этот момент у
нас, внутри,  зазвонил хозяйский  сотовый.  (Я  так  подозреваю,  что вообще
мобильники изобрели  специально для кочевников, для тех же цыган --  знаете,
вольница,  табор, скачешь и  названиваешь знакомым ромалэ, которые тоже не в
состоянии дождаться звонка  по месту жительства.) Так вот он  зазвонил уже в
который  раз.  В прошлые разы это была  внучка Мадленка, ее отшивали, потому
что  тут же такие гости, и говорили: "Все, гуляй!" -- то ли  себе, то ли ей.
Было просто не до нее, понимаете? А на третий раз трубку взял в руку я и, не
отрываясь от пения, нажал на "Yes". И  сказал туда сразу, не дождавшись даже
их "алло":
     --   Выступает  (пауза)  народная  артистка  СССР  (опять  пауза)  Алла
Пугачева! Прямая трансляция с Манежной площади.
     Телефонный микрофон я  держал направленным  на Аллу. "Ах, как  любила я
цыгана,  но   только  пуля  из  нагана",  --   выпевала   она   простодушные
чувствительные слова. Мы тоже поем. Причем  поем, как  вы понимаете, кто как
может, одни хуже, другие лучше, и с этим ничего не  сделаешь,  но никому  не
было  обидно, даже мне, -- притом что я совсем чуть-чуть цыган  и совершенно
не Пугачева. Однако петь меня учила  сама Людмила  Зыкина, -- она  объяснила
мне, как это делается, и рассказала мне всю правду про мелизмы.
     Пугачева после спохватилась:
     -- Это что, в прямой эфир шло?! Какой канал? Или это FM?
     --  Не знаю, я не спросил. Да  и какая разница? Народ  везде один и тот
же. А вы певица народная и обязаны ему, своему народу, петь, -- говорю.
     Однако  это оказалась всего  лишь Мадленка. Ну  тут понятно -- раз речь
про детей и внуков, то все расчувствовались.
     -- Кристина мне к юбилею сама приготовила концерт...  -- Она вспоминала
про дочь,  и в глазу ее засверкала слеза, я видел  это в профиль. Слеза была
маленькая, но яркая, чистая и теплая.
     -- Я  ей в  карьере ничем не  помогла!  В  этом и  состоит  моя главная
помощь...
     Цыгане смотрели на нее одни недоверчиво, другие с  осуждением: как  так
не помочь -- это ж дети, а дороже ничего не бывает! Я слышал тут в ресторане
их самую страшную клятву: "Чтоб мне детей не видеть!"
     Тема развивается. К детям плотно примыкают зятья.
     -- Валя! Ваш зять Сережа просто писаный красавец! -- говорю я.
     Валя тает. А Алла задает вопрос:
     -- А мой что, не красавец?
     -- А-а-лла  Борисовна! Ну как вы можете!  -- обижаюсь я. -- Это  же ваш
зять! Поэтому он вне подозрений.
     От зятьев перешли к мужьям. Вспомнив, что  в  моей стране любят мыльные
оперы, я употребил сравнение из какого-то дешевого сериала:
     -- Дуфуня -- чистый как дитя!
     Валя подняла на меня глаза и воскликнула:
     -- Да, да! Как же это верно! -- Ну, вы знаете цыган. Они точно как дети
и сами это знают.
     -- Береги его, -- сказала Пугачева.
     -- Я так  боюсь  за  него... Ты тоже волнуешься, что  у  него давление?
Знай: если с ним что случится, я тоже уйду -- несмотря на дочку и внучку.
     -- Нет, -- мягко, но решительно сказала Алла Вале, -- ведь я с тобой.
     А  Вале неудобно было с этим спорить, тем более что Дуфуня, слава Богу,
живой и здоровый.
     Конечно,  в  такой  эмоциональной атмосфере немудрено расчувствоваться.
Одна  присутствующая девушка так и сделала и от  чувств принялась беззлобно,
но громко сквернословить. Алла принялась ее уговаривать:
     -- Ну ты хоть неделю матом не ругайся, все ж пост! (Дело  было  как раз
перед Пасхой. -- Прим. авт.)
     Девушка обещала подумать.
        "Как мы с ней целовались"
     А  дальше  что ж? Дальше -- царственный жест, не  хуже  шубы с барского
плеча. Ведь что получилось? Валя -- артистка, она пела для нас, и сами собой
тут  разумеются цветы.  Где  их  взять  среди  ночи?  В  багажнике  лимузина
Пугачевой! Я иду  за корзиной, мне ее выдает шофер Витя, который  ради этого
отрывается от лимузинного телевизора и очень приветливым голосом спрашивает,
долго ли еще ему нас ждать.
     Несу  цветы по Манежной. Прохожая  девушка спросила меня с убийственной
доверчивостью:
     -- Это мне?
     --  Нет, -- говорю, --  это другому человеку -- Пугачевой А.Б., которая
тут поблизости проводит культурный досуг.
     Девушка  уважительно  оглянулась  на кремлевские  башни, в  направлении
которых я вроде шел. Какие ж тут шутки -- Алле Борисовне вполне по рангу.
     -- Серьезно? Ну тогда передайте ей привет от Юли Шишкиной.
     -- Она вас знает?
     -- Нет. Но, может, ей все равно будет приятно.
     Она  засмеялась  и  быстро-быстро  застучала  каблуками,  догоняя  свою
беззаботную молодую компанию.
     -- Постой! -- начал было я. Вид у  нее был такой счастливый, да и весна
же, что мне захотелось все бросить, догнать и тоже пойти прожигать жизнь. Но
усилием воли я  сдержал себя:  нельзя, меня ведь сама Пугачева  ждет!  Кроме
того, я ведь и так уже ее, жизнь, как раз прожигал.
     Но наступил прощанья миг. Мы на прощанье  целовались. Не скрою, я этого
ждал весь вечер да еще полночи.
     -- Это должно  остаться между  нами? Чтоб я унес этот секрет в  могилу?
Или можно этим хвастать теперь всю оставшуюся жизнь?
     -- Валяй! -- разрешила она.
     Щедрость, достойная королевы...

     1999
     HHHH Володя Яковлев HHHH
        "Блеск и продажа "Коммерсанта""
     Будучи  человеком  продвинутым,  отец  основатель  "Коммерсанта"  опять
обогнал всю страну: с  объявлением своего личного дефолта он сумел опередить
само Правительство  России, а с уходом  -- даже такую историческую личность,
как Ельцин Б.Н. Все бросив, он ушел, как Лев Толстой, тоже став зеркалом  --
новой русской революции.

     В  январе  2000  года  прогрессивная  общественность  отметила  славный
10-летний   юбилей   "Коммерсанта".   За  две   пятилетки  пройден   большой
поучительный  путь: от радости,  вызванной у советского читателя  появлением
первой свободной  газеты, до темной истории с  продажей  "Коммерсанта" через
посредство  подставных лиц и новых забавных слухов того рода, что-де  это не
продажа, но сдача в аренду вплоть до окончания выборных кампаний.
     За  прошедшие  годы  образ  отца  основателя  "Твердого  знака"  как-то
подзабылся,  и заслуги его немножко задвинуты в  тень. Иные  знакомые Володи
Яковлева -- даже те, кому он ничего плохого  не сделал,  -- сегодня запросто
могут  отзываться о нем пренебрежительно. Без труда можно услышать множество
рассказов  о  его  ошибках, неверных  решениях, убытках,  долгах. Его  корят
отходом  от  бизнеса. "Совсем  с ума  сошел"  -- это очень средний и  весьма
доброжелательный отзыв.
     Видимо, это легко и приятно  -- считать  себя умней, профессиональней и
дальновидней Яковлева. И кипятиться: "Нет, я бы на его месте..." Но чудес не
бывает: на его  месте оказался именно он  сам, а не кто-то другой. Не кто-то
более  мудрый,   красивый,  последовательный,  интеллигентный,  добродушный,
свойский, вообще достойный! -- а именно Яковлев В.Е.
     Это он в весьма юные годы (20 с  чем-то) публиковал нашумевшие,  даже в
Политбюро было слышно, отчеты о своих журналистских расследованиях  (да хоть
про  тех же "люберов"). А потом стал  одним  из самых  успешных и знаменитых
кооператоров.  После начал выпуск первой легальной массовой свободной газеты
--  еще при советской власти! Далее основал очень серьезный издательский дом
-- кстати,  первый в стране. Заработал  сколько-то там миллионов долларов; в
прессе  мелькали разные  цифры. Это все -- в отличие от каждого  из нас, ну,
практически  каждого.  Так что лишь с очень большой  и некорректной натяжкой
можно утверждать, что Яковлев такой же, как все.
     Впрочем, тут еще надо разобраться. Как все --  это как? Смотрите! Детей
нашей страны --  всех без исключения детей -- с самого нежного безграмотного
возраста  зомбировали  насчет беспримерной мудрости  Льва Толстого. Который,
между  прочим,  из  успешных графьев,  из  олигархов русской литературы ушел
сперва  в  сельские учителя, после в босые пахари, а далее  и вовсе в бомжи.
Русский царь и тот все бросил, подписал отречение на  станции Дно и удалился
в  глухую  провинцию "святой  Руси" -- вместо того  чтоб  гордо  и  прилюдно
погибнуть на плахе, не сдав прежде достоинства, -- как подобает европейскому
монарху.  Русский  президент  не  дотерпел,   не  пожелал  доцарствовать  до
нормальных  выборов  и ушел от дел, все бросив на своих опричников.  Русский
поэт,  которого  на  весь  мир  объявляют  живым  гением,  плюет  на  все  и
отказывается от Нобелевской премии --  по просьбе каких-то начальников.  Все
смято  и выкинуто  на  полдороге,  ничто в стране не доводится  до конца! Ни
революция,  ни  контр-революция,  ни  обобществление,  ни  приватизация,  ни
стройка, ни  даже снос;  котлованы не дорываются, дороги  не  достраиваются,
жизнь не доживается -- а так, комкается и выкидывается.
     После утомляющего  множества таких примеров  -- чего  ж удивляться, что
дети,  выросши,  не  желают  систематически  трудиться,  а  бросают   все  и
приступают, извините  за выражение, к "поискам истины"? Если не в заезженной
Ясной Поляне, так в каком-нибудь нерусском чудаковатом Непале,  а нет лишних
денег, так просто в советских пивных или даже вовсе -- пардон за штамп -- на
интеллигентских  кухнях,  в тесноте  которых  наши яйцеголовые  проигрывали,
проиграли жилплощадь всей страны.
     Вот и  Яковлев --  гляньте  на него! --  тоже  вслед за  иными великими
отошел от дел. Бросив кому попало свою империю вместе с подданными, а взамен
получив всего лишь деньги. (Так барин проигрывал в карты сельцо  с холопами!
Тут  не следует искать пафоса, всякий хозяин вправе продать свое  имущество;
подумаешь, купил-продал, в стране  никто не  хочет производить  товар, у нас
все  приторговывают --  не  издательскими  домами, так  нефтью или турецкими
кожанками.   Впрочем,   слово   "торгаш",    говорят,   утратило   советскую
презрительную интонацию.)  О, как же это по-русски! Фактически Яковлев вслед
за Толстым тоже стал неким зеркалом -- новой русской революции.
     Яковлев, как  и  Толстой, тоже  оставил  дело,  жену,  детей  -- только
провинцию для блуждания вместо русской выбрал цивилизованную, заграничную. И
влачит там эмигрантскую жизнь... В ряду прочих рантье из разных экзотических
стран,  среди бездельников, прожигающих  жизнь,  -- к неприятному  удивлению
работящих американских миллионеров. Что, завидная участь?
     Это кому-то может активно не нравиться по тем  или иным мотивам.  Ну да
разве  ж  мы  живем  свою  жизнь с  целью  нравиться  кому-то  постороннему,
чужому?.. И потом, попробуй людям еще угоди!
     Иных  сегодня  страшно  раздражает вся эта непрозрачная, подозрительная
история  с  куплей-продажей, этот  смуглый  красавчик Киа Джурабчиан. "Любой
олигарх может  купить  мою газету. Без  меня", "Успех на  рынке:  газета вся
продана и вся куплена", "1989-й год. В  России  еще  нет независимой прессы.
1999-й:  ее  опять   нет.  10  л