тельно вслух, то  никогда от нее не отказывался. И  все видели, что
он   отстаивает  глупость,  и  он  это  видел,  но  если  глупость  была  им
обнародована,  он  готов был за нее умереть на месте. Всегда чувствовал, что
страдает за глупость и  отстаивает глупость, и  накажут его за глупость - но
чтобы признать это и от своих слов отказаться, такого с ним не случалось.  В
углу мог  простоять хоть  весь день напролет. Существовало  в его счастливом
детстве такое  наказание. Ставили ребенка  в  угол, лицом, и он стоял до тех
пор, пока  не повинится и не  попросит у взрослых прощения или пока они сами
его не простят. Так вот, он ни разу прощения не попросил. И всегда взрослые,
сдавшись, сами его из  угла  выпускали. Да еще  чувствовали себя перед ним в
чем-то виноватыми.
 И  всегда  это было глупое  упрямство, упрямство  себе во вред.  Старик
Полухин любил вспоминать один случай из их  с женой относительной молодости.
И рассказывать его за праздничным столом своим  гостям во всех подробностях.
Хотя  постоянные гости  его  давно знали. Сейчас старик Полухин  тоже иногда
этот  случай  вспоминал, только теперь  уже самостоятельно  и никому  его не
рассказывая.
 Летом пятьдесят шестого они отдыхали дикарями в  Сочи.  Утром и вечером
питались  кое-как,  на  скорую руку, какими-нибудь  бутербродами, а  обедать
ходили в ресторан. Один раз  в  день. После  пляжа. И заказывали два первых,
два вторых блюда и  три третьих. Часть первого и второго мать сыну отдавала,
следя  за  своей фигурой, а компот  ему свой отдельный покупали. И  он его с
удовольствием выпивал, потому  что  с  самого раннего детства  любил компот.
Какой угодно, из любых фруктов сваренный. А тут ему попало что-то под хвост.
Поел он и сидит. Отец ему говорит:
 - Пей компот и пойдем. Другие отдыхающие  тоже обедать хотят, а мы стол
занимаем.
 А сын ему отвечает:
 - Не хочу.
 Отец ему:
 - Пей.
 А он смотрит на черешню, в стакане плавающую, и повторяет:
 - Не хочу.
 Тогда отец говорит:
 - В последний раз спрашиваю. Будешь пить компот?
 - Не буду.
 - Тогда я выпью.
 Он  взял стакан и выпил его  залпом. И  не успел еще сделать  последний
глоток, как сын начал плакать и орать:
 - Отдай мой компот, зачем ты выпил мой компот!
 И сколько его мать ни успокаивала  и ни напоминала, что ты же отказался
пить компот, ничего он не желал слышать, говоря сквозь плач:
 - Но это же мой компот. Зачем он его выпил?
 Старший  Полухин заказать  сыну  другой  компот наотрез отказался. Хотя
окружающие посетители говорили ему:
 - Да что вам, жалко для собственного ребенка компота?
 А Полухину было  не жалко. Но он  не мог  смириться - чего ради?  Снова
заказывать, снова  ждать, в  жаре и  под взглядами очереди, жаждущей  обеда?
Только чтобы сыночек на своем настоял? Мал еще на своем настаивать. Да  если
бы что-то умное и полезное! А то каприз, глупость, издевательство.
 Но возможно,  это был  характер, а не каприз. И кто вообще может  точно
сформулировать  -  что есть  каприз, а что капризом не считается.  Сейчас, в
воспоминании, старику Полухину подумалось так, и он позволил себе усомниться
в своем прошлом. А тогда ему все было понятно и ни в чем он не сомневался. И
ни о чем  лишнем не задумывался.  Жена говорила ему, что нечего возмущаться,
поскольку ребенок  в  тебя и только в тебя, что ты  бы лучше поразмышлял над
этим фактом. А он не хотел, не желал  размышлять. Пусть,  думал, какой есть,
такой и будет. И я пусть буду таким, как есть, а если кому это не  нравится,
то и ладно.

 Ведь то, что  сын на него  похож откуда  ни  взгляни, старику  Полухину
льстило. И тут не  имело большого значения, хорошие он унаследовал черты или
плохие. Главное, что унаследовал. И черты эти не чьи-то, а его. Потому  что,
так  сказать,  общаясь  с  бывшими  людьми   и  видя  все  их   внутренности
непосредственно невооруженным  глазом, нет-нет, да и возникало сомнение - ну
что можно унаследовать от этого ливера, от этих  субпродуктов,  несмотря  на
науку  генетику?  Оказывается,  можно. И даже такую тонкую внутреннюю черту,
как  упрямство.  А  уж  о характерных склонностях -  допустим,  к каким-либо
определенным  болезням  - и  говорить нечего.  Это добро  передавалось через
вышеупомянутые субпродукты очень просто и хорошо.
 Почему мысль о  том, что  ему наследуют, грела душу старику Полухину, в
общем,  по-человечески ясно. Наверное, каждому необходимо ощущение того, что
он не один, что  вокруг него что-то  есть. И  есть кто-то.  В смысле, кто-то
близкий, близкий до похожести.  Полухин  расположением людей не пользовался.
Наоборот,  они держались  от  него  на некотором  почтительном расстоянии  и
приближаться   не  торопились.  Или   не  отваживались.  Они  его,  пожалуй,
сторонились, называя мертвецким доктором.
 Раз в жизни Полухину захотелось изменить жене. Потому  что все мужья  с
удовольствием женам изменяли  и жены изменяли мужьям,  а  он нет.  Не имея к
этому физиологической склонности. И он решил этим своим неимением пренебречь
и на себе испытать,  что такое  супружеская неверность  или, громко  говоря,
прелюбодеяние.  Ради  расширения  кругозора и приобщения  к общечеловеческим
жизненным ценностям. А  также и к опыту  предыдущих поколений. И  случай ему
сам собой представился  удобный,  как по индивидуальному  заказу, и  женщина
соответствующая - приятная и аппетитная - подвернулась.
 И эта, предназначенная для измены женщина, узнав, кем работает Полухин,
сказала ему "Господи,  как же с тобой жена спит? Неужели не брезгует?  После
трупов". Он ответил, что с женой спит без перчаток и без одежды, а с трупами
возится, наоборот, в  перчатках,  в халате и  в фартуке, и руки после работы
тщательно моет с мылом, и перед любовью - тоже моет руки, так же как и перед
едой. Потом он разозлился  на себя за то, что стал ей что-то объяснять, чуть
ли не оправдываться, обозвал женщину дурой, и  изменять жене ему расхотелось
навсегда.  И  он, надо  сказать, так ни разу ей и  не изменил.  Любил или не
любил ее - сейчас неважно  и сказать трудно. Сейчас  подлинность и силу того
чувства невозможно уже восстановить. Да и не волнует это никого. Любовь если
волнует, то в настоящем. В настоящем всегда важно - есть она или ее нет. А в
прошлом, да еще в далеком прошлом - любовь волновать не может. А если может,
то  волнения эти  все равно пустые. Так что  любили муж и жена Полухины друг
друга или всего-навсего  жили вместе, одной семьей,  сегодня безынтересно, и
никто этих нюансов давно не помнит. В том числе не  помнят их сами Полухины.
А вот то,  что не  изменяли  они  друг другу - помнят. Без  гордости  и  без
сожаления, и вообще никак этот факт своей совместной жизни не оценивая, но -
помнят. Что ни он ей не изменял,  ни она ему. Хотя  возможности  у нее такие
были.
 У  него с возможностями дело обстояло хуже. Просто потому, что круг его
общения не отличался  своей широтой. Среди  живых  людей. С  неживыми он был
связан более широко и тесно, по роду своей профессиональной деятельности. Но
изменять жене можно  было только  с живыми, а с его пациентами - нельзя. При
отсутствии известных отклонений в психике и  сексуальной ориентации.  Старик
Полухин никаких подобных отклонений не имел. И его неординарная профессия не
смогла повлиять на его устойчивую психику. И на ориентацию не смогла. Потому
как на  ориентацию вообще мало что способно повлиять. Она  есть  такая, а не
другая, а другой нет и все. К профессии же своей с течением лет Полухин стал
относиться  с некоторым юмором. Он  говорил: "У  меня  на том свете  столько
знакомых, что я давно там уже свой человек. А тут - чужой".
 Шутка эта, конечно, вкус имела горьковатый, и претензия в ней слышалась
некая, и неудовлетворенность миром чуть  ли не всем. Но  если подойти к этой
шутке трезво,  без  эмоциональной окраски, то все на этом  свете  чужие, все
расстаются  с  жизнью независимо от того, была  ли  у  них  с нею  настоящая
встреча.  А  те, кто считает себя здесь  своим в  доску,  достойны массового
сочувствия и сожаления. Умирать им все равно приходится. И смерть для них из
драмы превращается в трагедию. В сравнении с ними другие люди, относящиеся к
себе  заслуженно  - счастливчики. А старик Полухин - более  чем счастливчик.
Для него смерть и драмой не была. Она не была для него вообще ничем. То есть
была - ничем. И стала - ничем.

 И вот,  значит, исполнилось время. Не пришло, не наступило, не настало,
нет. Оно исполнилось. Как ни  старайся, как ни напрягай мозги, а точнее, чем
в Евангелии все равно не скажешь. И жена  спросила, имея в  виду предстоящий
ужин  -  "чего  ты хочешь?".  И старик Полухин сначала ничего  не ответил, а
потом ответил "я уже ничего не хочу". И после этих слов все общее, что  есть
у старости и у детства, исчезло.  Остались одни  различия.  То есть осталось
одно большое различие, включающее в себя все остальные. В детстве,  в начале
жизни, человек  характеризуется  тем,  что  состоит  из  одних  желаний.  Он
постоянно  чего-то  хочет, он  хочет  все  и всего.  "Хочу"  -  его суть.  В
старости, перед концом, его сутью становится "не хочу".
 Да,   слова   старика  Полухина   "я  уже  ничего  не  хочу"   не  были
преувеличением.  Он действительно не хотел ничего. А если и хотел, то  чтобы
скорее  наступило  это  самое  "ничего".  Не  для  всех.  Только  для  него,
персонально. Это было его главное и единственное желание - желание "ничего".
И  было оно довольно сильное. Что оказалось неожиданным. Желаний-то, как уже
было неоднократно  отмечено, у старика  давно не осталось. И чувств реальных
не осталось. А тут вдруг такое дело.
 Жена выслушала его ответ, сказала "ладно, что дам, то  и будешь есть" и
ушла в кухню. Готовить еду. И старик Полухин понял, что жена на его ответ не
обратила  должного  внимания и всерьез  его  не приняла.  И  понял,  что это
хорошо. А не плохо. Не рассказывать  же ей в самом деле, что такое не хотеть
ничего и что такое хотеть наступления "ничего". Нет,  он ничего не собирался
рассказывать. А если б и собирался - все равно бы не смог. Из-за слабости.
 Но наверно,  жену что-то все  же насторожило. Потому  что она раза  три
приходила  из  кухни и заглядывала в комнату к старику. И один раз подошла и
пощупала пульс.
 - У тебя все в порядке? - спросила она.
 - Все, - ответил он.
 - Ничего не болит?
 - Нет.
 Жена, оглядываясь, снова ушла,  поскольку на плитке у нее грелся суп. А
старик  Полухин стал  прислушиваться к своему  новому желанию.  Иметь  новое
желание - это оказалось приятно. Потому что давно у старика Полухина не было
ничего нового. Совсем  ничего. Он жил только тем,  что вспоминалось, то есть
жил старым, ушедшим  и всеми забытым, он  не жил, а переживал какие-то куски
своей жизни заново. Только не наяву, а в памяти. Что бессмысленно.
 А  новое  желание  все  больше  беспокоило  старика,  будоражило что-то
внутри. Лишало покоя. В покое старик Полухин не очень-то и нуждался, слишком
много покоя  было  у него в последнее время. И  потому, наверное, много, что
время  это  было последним. Во  всяком случае, последним для него.  Так  что
новое желание могло пойти только  на  пользу. То есть какая польза?  Никакой
конкретной и ощутимой пользы  от  желания быть не может. Ни от нового, ни от
старого. В его возрасте вообще ни от чего не может быть пользы. И вреда тоже
ни от чего быть не может.  Но лежать  на своем  диване,  в  своей комнате, и
ничего не  вспоминать, находясь здесь и сейчас, в настоящем, реально текущем
времени, было вроде  и неплохо. И  даже забавно.  И желание в себе ощущать -
тоже забавно. Особенно если  не думать,  что это за желание. Старик  Полухин
сначала  не мог  не думать, а потом смог. Как-то  совладал  с  собой.  И ему
совсем стало хорошо. Он лежал и  лелеял свое желание. И, можно сказать,  что
он  им  наслаждался.  Наслаждался  до  тех  пор,  пока  не  произошла  новая
неожиданность,  неясная  в  первую очередь  самому  старику Полухину. У него
появилось еще одно желание.  Секунду назад и намека на него не было. И вдруг
оно из ничего появилось. И ему  показалось, что желания начали возвращаться.
И   не   какие-то   особенные,   предсмертные,  желания.   А  желания  самые
обыкновенные, самые простые и человеческие.
 Он позвал жену. Позвал,  как не звал ее  давно.  Громко и  внятно.  Она
больше года не слышала от него такой внятной членораздельной речи.  Конечно,
она  сразу  прибежала, думая, что у  старика что-нибудь случилось не то. Она
уже приготовила ужин и поставила его  на табуретку, чтобы взять ее и отнести
в комнату. И там накормить старика Полухина. А он ее позвал.
 - Что? - спросила жена.
 - Я сыру хочу, - сказал старик Полухин.
 - Чего? - жена подумала, что ослышалась или неверно его поняла.
 - Сыру, - повторил старик.
 - А ужин? - спросила жена. - Может, съешь, то, что я приготовила?
 - Нет, - сказал старик Полухин. - Дай мне сыру.
 Жене  это  не понравилось.  Не потому,  что желание  сыра показалось ей
очередным глупым упрямством. К  упрямству она за жизнь  привыкла и могла его
спокойно  игнорировать.  Но сейчас  чувствовалось, что  старик не упрямится,
чувствовалось, что он действительно хочет сыру.
 - Как ты себя чувствуешь? - спросила жена.
 - Нормально, - сказал старик Полухин.
 Жена сказала,  чтоб  он полежал десять  минут  спокойно,  она сбегает в
магазин  напротив  и  купит  ему  сыр.  Старик  кивнул  в  знак  согласия  и
приготовился лежать спокойно. И ждать возвращения жены с сыром.
 А жена шла быстрой  походкой  в магазин и  думала,  что в конце жизни у
людей возникают странные, загадочные желания.  Надо же - "хочу сыру". Ну что
это за желание такое? Неужели за всю жизнь  он не наелся  сыру? И  вообще не
наелся? Наверное, люди все-таки не способны осознать, что наступил момент, и
речь идет не  просто о желаниях,  а о последних желаниях. Наверное, это выше
их понимания. Наверное,  понять,  что жизнь заканчивается,  им просто не  по
силам и не по уму.
 А если бы было по силам? Если бы они все понимали? Что бы это изменило?
И чего  бы они захотели?  Вполне возможно, они захотели  бы того же  самого:
сыру.
 Такие  примерно мысли  думала  на ходу  жена старика Полухина. А старик
Полухин  вспоминал вкус сыра. Не того сыра, который он ел год или десять лет
назад. Нет, он вспоминал вкус другого сыра.
 Он  был  грудным ребенком. Или нет, грудным  он как раз не был. В конце
двадцать первого года  на Украине, у  кормящей матери было от чего  пропасть
молоку.  И  оно  у  нее благополучно пропало. Хотя родители старика Полухина
считались  небедными  людьми.  Они,  на  фоне  остальных,   считались   даже
зажиточными. Но  и  они в  ту зиму еду добывали с  трудом.  И  сейчас увидел
старик  Полухин  свою  дебелую дуру-няньку. Она  отрезала от  сырной головки
небольшой  треугольный кусок,  такой же  кусок  отрезала  от буханки  хлеба,
положила и то, и другое в  рот, пожевала с минуту, потом выплюнула кашицу на
белую  тряпку,  завернула  ее  узелком и вложила ему в  рот. И  он  перестал
плакать,  стал  сосать этот узелок,  как соску, и из  узелка  проник  к нему
внутрь вкус бутерброда с сыром, а за ним медленная, но ощутимая сытость.
 И  тут появилась  мать.  И спросила,  что это ребенок  сосет,  а нянька
сказала  "жеванный сыр с  хлебом в тряпице". В точности так  она сказала: "В
тряпице".
 Рот матери открылся и  из него вылетел какой-то звук, наверное, это был
крик. Она  выхватила ребенка  у няньки,  выдернула  у него  изо  рта  сырную
соску...
 На этом видение оборвалось. Что было дальше, старик Полухин не помнил.
 И  что  было раньше,  до  этого, он тоже не помнил,  не видел,  не  мог
вспомнить.

 Он лежал  смирно,  руки  по  швам - и жене, вернувшейся из  магазина  с
сыром,  показалось,  что  он лежит  без  сознания. А он был  в сознании.  Он
пытался вспомнить.
 Что вспомнить?
 Он не знал.
 Знал только, что ему нужно что-то вспомнить. И вспоминал. Вспоминал все
не то. Совсем не то. Совершенно не то.
 - Я тебе сыру принесла, - сказала жена.
 И услышав слово "принесла", он наконец вспомнил. То, что  хотел. Почему
со  словом "принесла", а не с каким-нибудь другим? Этого уже  нельзя узнать.
Но   именно  с  этим  обычным  глаголом,  произнесенным  женой,  с  глаголом
"принесла", он вспомнил момент своего рождения. А вспомнив, умер. Потому что
больше вспоминать ему было нечего.
 1999


СКВЕР

 Я увидел ее в магазине "Каравай".  Это бывший хлебный магазин, а теперь
там  продают  все  - от  кефира и разной рыбы до бананов,  водки  и чешского
стекла из Богемии.  Но  и хлеб, надо отдать им должное,  тоже  пока продают.
Свежий и в широком ассортименте.
 Она делала покупки как-то  хаотически, бездумно, покупая, казалось, все
подряд, без разбору  и смысла. Или  это только казалось. Но что не казалось,
так это наличие коренных изменений в ее фигуре. Она из-за  узких бедер стала
похожа  на гвоздь в брюках. Что, кстати, ее нисколько не портило, а наоборот
-  до  неприличия  молодило.  Особенно  если  со  спины.  Хотя  лицо ее тоже
выглядело молодым. Оно, став намного старше,  было тем  не менее свежее, чем
когда-то.  И спокойнее,  что ли.  Или, может быть, это  было  безразличие  к
окружающей среде, к реальной действительности, к знакомым и незнакомым людям
вокруг.
 Такое примерно безразличие я видел на лице писателя Анатолия Гаврилова.
Он шел, шаркая, по  Берлину, смотрел себе под ноги  и, теребя зеленый берет,
говорил:  "Я думаю, мой герой  мог бы выйти на Фридрихштрассе и попросить  у
прохожего денег. Или мог бы наоборот - предложить деньги  прохожему". Он был
безразличен ко всему - писатель Анатолий Гаврилов.  Но это "мог  или не мог"
сильно его волновало. А больше никого не  волновало. И  меня - не волновало.
Нисколько.  Я  думал "мог - не мог, какая разница? И какое кому дело  до его
героя - так же, как и его герою до нас". Ну действительно - станет ли думать
о нас, идущих по Берлину не просто за выпивкой, но почему-то за "Бордо", его
герой, и будет ли его беспокоить то, что мы станем (или не станем) думать  о
нем, это самое "Бордо"  купив и спешно употребив внутрь для взаимоуважения и
любви.
 Ничего  этого Гаврилов не понимал и не хотел понимать. Он  шел вроде бы
не один,  а с  нами,  но думал только  о своем, этом  еще не  рожденном  как
следует, черновом герое.
 Интересно,   она  тоже  думала  о  чем-то   своем,  не  существующем  в
реальности, а  существующем только в ее голове?  Или ничего  такого здесь не
было, а  была  простая озабоченность  проблемой -  чем и  как накормить свою
семью сегодня вечером, а также и завтра утром?
 Извне и со стороны этого не определить. Да я и  не определял. Я смотрел
на нее и все. Не могу даже сказать, что я смотрел на нее и думал о ней или о
чем-то, с нею  связанном. Ни о  чем я  не думал. Так как стараюсь не  думать
тогда, когда  можно не  думать. Думать нужно, если не думать  нельзя. А если
можно - чего зря уродоваться? Я вообще  во всем так поступаю. Нужно делать -
делаю. Можно не делать - не делаю.
 Сейчас можно было стоять в стороне и в тепле. Наблюдать за ней, бывшей,
не имеющей ко мне ни прямого, ни косвенного отношения. И ни о чем не думать.
И  не подходить к ней. И вообще  не делать никаких  лишних движений. Как  не
делают  их  холоднокровные  какие-нибудь гады,  всеми  доступными  способами
сохраняющие внутри себя  тепло.  Они берегут  его, дорожат им, полученным на
поляне - лысине леса - прямо от солнца. От прямых его теплых лучей.
 Между прочим, я  заходил  в магазин  "Каравай" тоже с целью согреть под
пальто  и  под  другой различной одеждой свое, слегка прохудившееся  тело. Я
тоже, как ящерица или змея, собирал магазинное тепло, впитывал его и  потом,
на  улице, старался  как-то сберечь,  для чего  сжимал кулаки,  напрягал все
мышцы, которые мог  напрячь, похаживал взад-вперед и проделывал  другие тому
подобные штуки.
 А в  магазине я прислонялся задом  к низкой батарее  парового отопления
или,  если  она была занята  какими-нибудь  нищими  стари