,  мой
дорогой... Ну ничего,  ничего,  не  новость,  не новость, бог  не выдаст  --
свинья не съест, эвон какие пространства, мой дорогой, меж Неманом и нами, а
армия   какая!  А  Чичагов!   А  Милорадович!  А  Багратион!  А   гусары!  А
артиллерия!.."
     Франц  Иванович  вежливо  кивал  мне,  а  сам тихо плакал,  как  на том
позабытом уже  биваке, и утирал слезы батистовым  платочком. "О, я  не трюс,
вовзе не трюс,  ви меня понимаиль? Я вижу старий приговор.  Я мешайль бедний
аустрийский народ, нынче я опять мешайль рюсский народ..."
     "Да полноте, Франц Иванович, -- сказал я ему с напрасной  бодростью, --
все в  наших руках, черт его побери! Ну пусть  вы  жертва, а я вот калека, и
вот  мы   с  вами  отправимся  Бонапарту   навстречу,   подстережем  его   и
пристрелим... ха­ха, и разом все завершим..."
     "Ви не  понимаиль исторически процесс, -- сказал Мендер с укоризной. --
Ми  убивайль Бонапарте, но  я оставалься заложник. Как вы не понимаиль? Есть
Провидение, есть Возмездие, чертова побраль!"

     ...Корсиканец  шествовал  отменно. Мы увиливали. Расстояние до  Липенек
сокращалось.

     ...Судя  по  всему,  Богу  угодна  моя  затея  и  жизнь  моя:  никто не
предостерег  ни словом,  ни жестом, не всплакнул, не вздрогнул, не удивился.
Хоть  я  единственный  хранитель  этой  тайны,  но ведь могли бы,  могли  бы
распознать, ну, по  глазам, по лицу, по ночному моему  крику "ой­ей­ей­ей!",
словно я  уже взлетел  в  черное небо. Впрочем,  где им догадаться, дурачью,
когда они  лишь в  себя вглядываются  денно и нощно... "Скажи­ка,  дядя,  --
говорит  Тимоша, -- отчего это  иногда  кажется, будто ты пришел  откуда­то,
невесть кто ты,  чужой, и всматриваешься  во всех,  будто не понимаешь,  кто
перед тобою, и еще кажется, что уже уходить пора туда, откуда ты пришел?" --
"Разве? -- удивляюсь я и глажу его по кудрявой головке. -- Может, я в Губино
к Варваре в гости  собираюсь промаршировать?" --  "Нет, дальше,  дальше,  --
говорит  он. -- Какое еще там Губино!" -- "А может,  Титус, это лета во мне,
годы, -- говорю  я, -- когда свое начинает казаться чужим, даже не  чужим, а
думаешь: а свое ли это? А нужно ли? А не пора ли?.."
     Господи, дай  мне сил!  Слышишь, пахнет гарью?  "Эй,  Лыков,  неси  мои
доспехи!"  --  "Какие прикажете?" --  спрашивает  лакей напряженно.  "Какие,
какие, -- отвечаю я, слабея. -- Пошел прочь!"
     Беру перо в руки -- дрожит, и дивные каракули прикрывают несовершенства
слога. Вилка отвратительно звенит о тарелку -- делаю вид, что выбиваю дробь.
Тимоша смеется. "Ты, дядя, начал барабанить в последнее время... Какие марши
тебя  одолели? Французские?.."  -- "Дурачок вы, сударь, -- смеюсь  в ответ и
отставляю чашку  с чаем,  --  не  французские,  а Московского  мушкетерского
полка". Он  уходит,  посмеиваясь, а  я  допиваю  чай,  расплескивая  его  на
скатерть.
     ...С первым  же обозом отправил  я  бедного Франца Ивановича в  Москву,
подальше от его мучителей. Проку в нем теперь было мало. Он весь одеревенел,
вытянулся,  приготовился,  бедный  господин Мендер. Тут,  прощаясь с ним,  я
подумал,  что,  может, это и не  безумие вовсе, а голос свыше?  "Ступайте  в
Москву, Франц Иванович,  -- сказал  я, --  в Москву­то ваш преследователь не
пожалует. Видите, какие пространства перед ним?" -- "Нет, -- сказал Мендер с
кротостью  и печалью, -- он пожалюет.  А должен оплачивать грехи аустрийский
народ, ви понимайль?"
     Мы обнялись, и он уехал.
     Хожу по дому из комнаты в комнату, заглядываю в  зеркала, в окна -- все
пусто, как  в моей душе,  будто я  призрак,  явившийся из мрака.  Старый мой
камердинер Кузьма  отпрыгивает  от меня  неловко, по­стариковски.  "Ты  что,
испугался? --  спрашиваю старикашку.  -- Что это ты,  очумел?"  Он улыбается
через  силу  и  шутит  подобострастно:   "Воон  вы  какие  огромадные,  а  я
мааааахонький..." Надоели все, все надоело. Воистину чужой мир. Сонечки нет,
да и она  последнее время казалась прозрачной  и  ходила следом  за Тимошей,
глядя на него с недоумением... Расставание -- не праздник. Расставание -- не
праздник,  говорю  я вам; а  предчувствие  разлуки  хуже  смерти...  Господь
всемилостивый, укрепи мой дух и возвысь меня над скорбной суетой!..
     "Французы пожрать любят, -- говорит мой повар Степан, -- но не от пуза,
а от души".

     Список главных  торжественных блюд, предназначенных для угощения гениев
войны  и  смерти,  добровольно  пожелавших  посетить  мой  дом,  сиротеющий,
бесприютный, теперь уже постылый моей душе.
     1.  Стерлядь разварная  должна быть  оранжевой  в  сердцевине,  подобно
китайскому яблочку. Легкий жирок  под  цвет мяса. Ни зелени,  ни, того пуще,
каких­либо там пряностей к  ней! Варить  двенадцать  минут на  сильном огне.
Едва янтарные кружки жира заколеблются в бурлящей воде, тотчас же и снимать.
Есть  горячую. Можно и пальцами.  Едва  французские гении прикоснутся  к сей
рыбе и ощутят запах реки, речной травы, устоявшегося речного дна, покоя -- и
не  то  чтобы мысли  о тщете всего посетят их,  а просто печаль, и еще падет
туман с реки, а тут еще и гобой пронзит душу...
     ...Впервые я пробовал такую стерлядь в  Губи не  у Варвары. В сорок два
года каким я был молодцом!  Ни морщинки, обе ноги целы, гнул подковы, голова
работала   живо.  Как  быстро  все   переменилось!  Но,   главное,  дух  был
неподатливым,  не  дряблым, как нынче, соответствовал  росту и  ширине плеч;
запястье какое было  -- шпагу  вращал до пятисот  раз без  устали! Это  было
наслажденье, и это меня возвышало в собственном мнении, и Варваре было тогда
двадцать три года.  Стройна, конечно, ну, темно­русая головка, ну, лицо, что
ли, заметное, редкая улыбка с каким­то коварством, что ли, не  располагающая
к  непринужденности...   Да  зато  два  синих  глаза   в  пол­лица,   взгляд
неподвижный, от которого не укрыться: влево отклонись -- видят, вправо -- то
же самое; два синих холодноватых светильника. Красавица? Бог  с вами,  разве
мы красавиц любим?  Красавицами мы восхищаемся, мы  их  придумываем, а любим
тех, в ком есть что­то, чего понять нельзя.
     В  первый раз я попал в  Губино после швейцарского похода. Еще отмыться
не  успел, почиститься как следует,  привыкнуть  сызнова к навощенным полам;
еще все мне в мирной калужской  глуши представлялось фантастическим, и был я
нарасхват -- все бокалы пились тогда за государя и за Суворова.
     Любимец барышень уездных, огнем сражений опален,  им сгоряча казался он
явившимся из сфер межзвездных...
     Варваре было двадцать три.  С детства жила по своей воле. Родители пред
нею  преклонялись, никли. Так и скончались в восхищении  и преклонении.  Она
была  барышня  образованная  и весьма самостоятельная во мнениях. В двадцать
лет вышла замуж за  некоего  тучного лесного лентяя, мало приспособленного к
нормальной  жизни,  вышла,  надеясь,  по  примеру  всех  русских   барышень,
превратить  это существо  в человека по своему образу  и подобию. Да, видно,
Бог жертвы  этой не  принял,  и она,  разойдясь  с  ним  уже  через полгода,
спровадила  супруга в его родовое под  знакомую  музыку пересудов. Я  знавал
его. Он  был даже добр, но не любопытен к жизни и равнодушен к окружающим  и
недавно помер от обжорства, так, кажется, и не вспомнив, что был женат.
     Когда мы встретились, она, в  отличие от прочих наших дам,  не проявила
ко  мне  восторженного  интереса, а пустилась со  мной в  деловое обсуждение
недавних  европейских  битв,  и  я  почувствовал,  как мой героический  нимб
потускнел и растаял.
     -- И что же, -- спросила она, -- много ли было крови?
     --  Много, -- усмехнулся я,  --  крови и пепла.  -- И подумал, что это,
наверное, дурно  говорит  о  юной  даме, когда она даже не  пытается согреть
боевого генерала  теплом своих глаз и  интонаций,  а просто допрашивает, как
приказчика, воротившегося из города.
     -- Как же вам удалось смыть все это? -- пожала она плечами.
     --  Я  вернулся домой,  -- ответил я снисходительно, -- велел  истопить
баню,  наполнить большую кадку мыльной водой. Залез туда, а вылез через  три
месяца... И вот  смыл. --  И показал ей  руки.  --  И, кроме  того,  Варвара
Степановна, смешно представлять, чтобы без крови...
     Тут она  улыбнулась, но как? Едва шевельнула губами,  но  глазищи  были
холодны, и мне стало холодно.
     -- Вы бы посмотрели, как Суворова носили на руках, -- заторопился я, --
как швейцарцы молились на него, да и вообще солдаты были в таком  экстазе от
всего, что происходило...
     --  А  что  происходило?  -- спросила  она,  пожав плечами. -- Бегал от
французов, терял войско, лазил по горам, наконец убежал, и его провозгласили
гением...
     -- Несправедливо! -- поперхнулся я. -- Так говорить о генералиссимусе?!
Наши войска, Варвара Степановна, преодолели такой переход!..
     -- Мужик все терпит, а в чем же гениальность вашего любимца?
     -- Несправедливо, -- выдавил я. -- Как это можно?! А честь отечества?..
     --  Старичок  водил  вас  по  чужим  огородам,  и вы  почитаете это  за
патриотизм?
     У меня все перевернулось тогда. А это был первый год  нынешнего века. И
тут она сказала, имея в виду остальных гостей:
     --  Все  эти  господа  тоже  уверены,  что  топтать  чужие  огороды  --
патриотическое занятие.
     --  Какие  огороды?  --  выдохнул я. -- Побойтесь  Бога! А слава нашего
оружия? А исполнение договоров? А гордость за свою силу?
     -- Ах, я бы сказала, чем следовало  бы гордиться, -- она уставилась  на
меня не мигая, -- да, покуда вы в мундире, это все пустое...
     Я тотчас  же от  нее уехал. Едучи  домой,  ощущал  сильный  жар.  Хорош
генерал! Растерялся перед юной дурочкой и мямлил несусветицу. Какой позор...
Приехал, несколько  остыл.  А ведь мы  действительно  от  Массены бегали,  и
Багратион с  арьергардом отбивался от преследователей. Успешно отбивался, не
скрою, но ведь отбивался и убегал?.. Чужие огороды? Вот дура! И я  вспомнил,
как мы ни за что не могли остановиться --  из­за  этих чертовых союзников по
всей  Швейцарии с горки на горку, из  пропасти в пропасть. У меня даже мысль
мелькнула  там  однажды  в  приступе  отчаяния:  а   почему,  собственно,  в
Швейцарии?.. И все­таки  она заносчива, самонадеянна и избалованна, думал я,
остывая, и вдруг сообразил, какая замечательная стерлядь была подана к столу
перед самым нашим с нею поединком.

     ...Нынче  утром  с   последним  обозом  Тимоша  отбыл  в  Москву.   "Не
задерживай,  ­ сказал он  мне,  --  исполни свой  каприз и  торопись,  дядя,
миленький. С  врагом  шутки плохи..." Мы  поцеловались. Последняя телега уже
скрылась за взгорком, а  мы все не могли расстаться. Тройка давно уже  ждала
будущего  корнета, некоторые  из людей  топтались у  крыльца, приготовившись
помахать юному барину на прощание. Ариша не показывалась.  Может, и  в самом
деле  что­то  у  них там  случилось?  Не знаю. Ах,  плутовка, неужто она его
все­таки  подстерегла?.. Не  бойся  крови,  мой хороший, с  врагом спознайся
наяву.  Ты будешь  для  полка  Тимошей,  а я вот  Титусом зову... Как хорошо
отправляться в  первое  сражение,  не зная, что такое  боль, а пуще того  --
смерть! Тогда ты улыбаешься открыто, вселяя в остальных бодрость и юношескую
дерзость. Искушенность хороша у вдоволь поживших, которые способны совладать
с собою  в трудный час, а юноша,  рано хлебнувший отчаяния и  страха, являет
собой печальную картину.
     "Францу Ивановичу кланяйся, -- сказал я Тимоше, --  деньги ему  вручи и
утешь". -- "Ах, дядя, -- засмеялся скорый  хозяин Липенек, -- Франц Иванович
не дитя,  сам  все видит". -- "Скажи  ему, Титус,  что  теперь,  когда пошли
слухи, что Кутузов станет главнокомандующим, теперь французу сроду до Москвы
не добраться и бедной австрийской жертве ничто теперь не  угрожает, ты скажи
ему..." Тимоша кивнул рассеянно. Кутузов, подумал я с горечью, какой пассаж.
Вот и останется, что надеяться.  Как  по Дунаю  бегали, как по Альпам, так и
тут,  теперь  уже  по своим  огородам...  Господь  всемилостивый,  пошли мне
мужество,  укрепи мой дух и руку укрепи, руку мою,  еще горячую, сильную, но
склонную к коварству, к подвоху...
     Ариша  мелькнула в  окне  и  исчезла.  А Тимоша  смотрел  на  меня.  Мы
поцеловались. Ничего удивительного,  подумал я, эта  чертова девка  могла  и
подстеречь  мальчика.  Браню  ее,  а  себя  ловлю  на горьких  сожалениях  о
деревянной ноге, о возрасте... Ничего удивительного: война, суматоха, да при
его  расположенности,  да  при  его  горячем  сердце... Однажды  я  сам, как
последний  сумасброд, возвращаясь  глубокой  ночью  от  соседей,  подогретый
водкой   и  мужским  разговором,  подумал:  "А  что,  собственно,  проклятое
благородство или что там еще?"  И вообразил, представьте, как Ариша входит в
спальню, заспанная,  горячая,  боящаяся ослушаться... Вообразил и подъехал к
крыльцу.  Был уже второй час. Обалдевший Лыков снял с  меня  сюртук.  "Пойди
разбуди Арину, --  сказал я ему шепотом.  -- Пусть приходит, да поживей". Он
бросился как полоумный, а с полдороги спросил: "В кабинет  прикажете?" -- "В
спальню! В спальню! -- зашипел  я. --  Живо  у меня!" Я прохромал в спальню.
Луна глядела  в окна. Было совсем светло. "Как же я ей в глаза погляжу?"  --
подумал  я. Варваре я  не нужен. Может,  это обида моя  рвется из меня?  Мои
долгие  напрасные   ожидания   твоего   великодушия,  а,   Варвара?   Твоего
снисхождения? Опомнись! Унимаю свою вечную боль тебе в острастку! Мы с тобою
успели  постареть, а эта, видишь, какая молодая,  парная, надменная, да моя,
видишь? Опомнись же... "А черт с ней, с Варварой! -- подумал я. --  А эта­то
для чего живет на белом свете, эта, жаровня молодая?"
     И тут дверь тихонечко приоткрылась и вошла Арина в домотканой рубахе до
пят, прикрывая глаза ладошкой. Я  стоял, опираясь  на проклятую палку. Арина
пряталась под ладошкой, будто  под  лопухом...  Умопомрачение... "И  ведь не
пикнет, -- подумал я.  Но не шевельнулся. И опять подумал: -- Если Лыков под
дверью стоит, убью!" И  не шевельнулся. А она­то, наверное, поглядывала  меж
пальцами,  они  ведь все  ах  какие  многоопытные,  эти Арины, взращенные  в
господских  домах!..  Стою  красный,  потный,  отвратительный...  "Арина, --
сказал  я  строго,  как  мог,  -- не забудь  завтра на  кухне сказать, чтобы
коровьего масла было вволю.  Чтобы французам все только на коровьем, поняла?
-- Она поклонилась и ладошку отвела. -- Гляди у меня, не забудь. Ступай..."
     И  она вышла. Какое масло? Что за масло?  Мыслимое ли это дело? Хоть бы
придумал  что­нибудь  поаккуратнее... Ну  ладно.  Бог  с  нею.  А вот тут на
проводы  не  вышла. Уж  не добрался ли  до нее  Тимофей Михайлович Игнатьев?
"Прощай, Титус. Не поминай лихом". Мы поцеловались.

     2. С военной дороги, с  измора, вдоволь напробовавшись лимонной  водки,
или  полынной,  или  самой  обыкновенной,  выцеженной  по  капле  из  чистой
пшенички,  в самый  раз ополоснуть  обожженное нутро хорошим глотком  кислых
первозданных  щей.  Ешьте,  гении блистательных  побед, творцы  исторических
викторий, вы заслужили недолгую негу у моего костра... Именно кислые щи. Все
остальное  --  пустое дилетантство. Молодая  говядина средней жирности. Мясо
той  самой  веселой  коровенки,  еще  не  потерявшей вкуса  к  жизни, именно
ребрышки  ее,  сваренные  с  любовью, украшенные кружками моркови,  кольцами
репчатого лука, пропитавшие друг друга, и, наконец, сама капуста -- квашеная
капуста,  уже  успевшая   утратить  свою   кочанную  свежесть,  разомлевшая,
перебродившая,  но  не   потерявшая  хрупкости;  прошлогодняя,  острая,  без
изысков,  но с брусничинами,  но  со смородинным листом и, чтобы в меру, без
показной щедрости, а  самое главное -- натурально,  не нарубленная вкривь  и
вкось, на  авось,  лишь  бы  как­нибудь,  бездарно,  пошло,  а нашинкованная
тонкими прозрачными  лоскутками,  вдохновенными полосками... И наконец,  все
это вместе сваренное  вчерашним  вечером, истомившееся в печи  и поданное  к
сегодняшнему обеду!.. Куда же вас занесло, мои  учителя? Что виною:  безумие
или  жестокая  военная фортуна? Честолюбие или  неумолимый приказ? Нам  всем
уготовано блаженство в черном августовском небе. Именно блаженство -- пора и
отдохнуть. Я не  верю в геенну огненную.  Черное бархатное августовское небо
-- и никаких вечных мук...
     Великий  француз,  насмешник,  желчный,  мудрец, заявил, что умереть не
страшно -- не жить страшно. Я же добавлю, что страшно умирать: этот недолгий
марш по  коридору расставаний с легкостью не совершить,  а особливо на одной
ноге, а особливо  сознавая, что все остальные  стараются  выжить. Отчего же,
спрашиваю.   Ради  отечества,  говорят.  Какая,  мол,  отечеству  польза  от
покойника?

     3. ...В Мещерском уезде свалили оленя и привезли. Судя по рогам, еще не
успел поединоборствовать с  соперником  из­за дамы,  все  еще предполагалось
впереди. Лоб чист и возвышен. Глаза с золотистым отливом.  Французам оленина
знакома, слава богу. Они и охотники, они и гурманы. Я пробовал оленину по их
рецептам. Что происходит с человеком, вкусившим этого яства? Сердце замирает
от густого пряного аромата специй и трав, и каштанов, и очажного дыма, и уже
не  поймешь, что это  такое:  олень  или  некое неведомое  создание,  так  и
сотворенное  природой, вот так, чтобы  поражать смесью  тысячи  божественных
запахов...  И ты насыщаешься,  и пот выступает на лбу, и ноздри раздуваются,
вдыхая эти  облака, и в посоловелом взоре уже ничего, кроме  сытого покоя...
Великолепно!..
     Угощал  меня олениной  и  прусский майор  --  временный  советник.  Его
денщик, высокомерный, как  всякий  лакей, от которого  зависят,  с отвислыми
усами и голодным взором, насаживал молодого олененка на деревянный  вертел и
жарил  его   над  углями,  а  после  обкладывал  пикулями  и  подавал.  Было
божественно!..
     Он делал так, французы  этак,  а мы поступим иначе.  Пленный  турок под
Измаилом показал  мне  удобный и нехитрый  способ приготовления оленины.  Он
вырезал  из  мяса лучшие  куски  и насаживал их на  боевую  шпагу, перемежая
колечками лука, и все это вращал над раскаленным углем,  поливая виноградным
вином.  Под  коричневой  корочкой  дымилась  мягкая  плоть,  не   потерявшая
природного вкуса, сок тек  по пальцам, олений дух витал меж нами, и глаз был
остр, и  голова  ясна, и мысли возвышенны, и хотелось вчерашнему  врагу руку
положить  на  плечо и  сказать:  "Прости, брат".  А  если  к такому  кусочку
подкинуть  на тарелку легкую пригоршню моченой брусники,  чтобы  и истинного
вкуса оленины  не заглушить, но  и как бы  добавить ей  природного антуража,
тогда, кто знает, может, и раскаяния подступят стремительнее...

     Трясучка в  пальцах нет­нет  да  и  возобновится. Я  понимаю,  что  это
старость и  пенять не на кого. Но ведь отвратительно!  И в Можайске,  откуда
все бегут, военный лекарь с рыжими бровями,  глянув  на мои седые космы, уже
сидя  в  пролетке,  уже  отбывая   в  неизвестном   направлении,   выкрикнул
безразлично: "Это от повышенного героизма, господин генерал; когда распирает
патриотическое безумие,  а возраст  подпирает,  кровь играет, а пролиться не
может, господин генерал! Одним словом, возраст,  господин генерал, а тут еще
и  евакуация..."  Пролетка с идиотом  покатила, но я крикнул грозно:  "Ну  и
что?!"  --  "Заварите  валерианы! --  крикнул насмешник. --  По ложке  перед
едой!.." Скотина.
     Велел  Лыкову  все   это  сотворить,  но,  пока  то   да  се,  дрожание
прекратилось...
     ...Продолжаю о  Варваре. Ужель  я  мог  предположить,  что  юная дама с
очаровательной талией, с синими глазами в поллица, в платье  голубого атласа
с  отделкой из вишневого бархата,  юная дама, которой повезло  жить по своей
воле,  распугавшая  рой  уездных  и  даже  губернских  претендентов   на  ее
снисходительность,  ужель я мог предположить, что она окажется гвардейцем  в
юбке,  с  мужской  независимостью  сужде