Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
15 -
16 -
17 -
18 -
19 -
20 -
21 -
22 -
23 -
24 -
25 -
26 -
27 -
28 -
29 -
30 -
31 -
32 -
33 -
жестью туши, опустившейся на заднее сиденье. "В
Манхеттен, через мост Квинсборо!" -- сказал человек-гора.
Как ни обрадовался я неожиданному пассажиру, ехавшему туда, куда мне
было нужно, но все-таки обратил внимание, что клиент-инвалид почему-то не
уточнил адреса. "Манхеттен большой", -- отметил я про себя, но под тиканье
счетчика мысли мои унеслись куда-то далеко-далеко, черт знает куда -- к
подножию какого-то фантастического сооружения, которое уже не раз в течение
нынешней осени приоткрывалось мне в обрывках вскользь услышанных разговоров
между таксистами, и я, словно сквозь марево или дым, видел то вершину 'этого
сооружения, то край его, а сейчас вдруг оно открылось мне целиком! Это была
пирамида. Да, да, самая настоящая, наподобие египетских. Пожалуй, не самая
грандиозная, но зато, несомненно, последняя из всех воздвигнутых на Земле
пирамид: результат муравьино-кропотливых усилий нескольких поколений
нью-йоркских кэбби...
Идея этой пирамиды, сооруженной профессиональными неудачниками, которые
не только не стали братьями по несложившейся доле, но, наоборот, разделились
на множество замкнутых каст, -- заключалась в том, чтобы еще раз напомнить
миру исконную истину: "НЕТ И НЕ МОЖЕТ БЫТЬ РАВЕНСТВА МЕЖДУ ЛЮДЬМИ!". 3.
На вершине пирамиды, исключавшей все примитивные рассуждения о
равенстве таксистов: дескать, если ты извозчик и я извозчик, то какая же
между нами разница? -- обитали хозяева медальонов, образуя нечто вроде
дворянского сословия. К водителям-пролетариям они, разумеется, относились
свысока, но что примечательно: внутри своей касты таксисты --"дворяне" тоже
не были на равных! И не потому, что все сплошь хозяева медальонов были ужас
до чего спесивыми людьми. Напротив: людьми они были самыми обыкновенными, а
вот медальонами владели -- разными. Одни -- индивидуальными, а другие --
"мини"40. Как титулы, знаете, бывают графские и баронские. Какая
между ними разница, я уж, наверное, до конца своих дней не разберусь: тот
хозяин желтого кэба и этот хозяин желтого кэба; но если медальоны "мини"
поднялись в последнее время в цене до тридцати пяти тысяч, то индивидуальные
взвились до сорока пяти. И потому владельцы первой "гильдии" относились
свысока к владельцам второй.
Ступенью ниже хозяев отведено было место тем таксистам, которые
говорят: "Кэб -- мой, я только медальон арендую". Купив желтую машину (и
подписав контракт на аренду медальона), кэбби получает право нанять второго
водителя -- от себя. Никто не в состоянии крутить баранку по двадцать четыре
часа в сутки. Зачем же допускать, чтоб "тачка" простаивала? Почему не
уступить на ночь место за рулем горемыке, который еще беднее тебя? Чужой
труд -- верная прибыль...
Но далеко не каждый таксист имеет возможность продавать свои силы --
хозяину. Для этого нужно иметь деньги (и для кэбби -- немалые) -- пятьсот
долларов -- если садишься вторым водителем, сменщиком. Мало ли какой номер
может "отколоть" кэбби-люмпен: ударит машину и скажет, что так и было --
залог необходим. Без залога не получишь в аренду ни медальона, ни кэба.
Для тех, кто сумел собрать исходные эти пятьсот монет, отведена в
пирамиде еще одна соответственная ступень, а самое ее основание -- пыль под
ногами -- это гаражные кэбби, такие, как я, "бурлаки". Однако и наше
положение, низов, ошибочно было бы рассматривать как безвыходное...
Потому-то кэбби всех рангов так старательно возводили свою пирамиду, что
даже самый распоследний, нищий шоферюга в полном единодушии с хозяином пяти
медальонов имел замечательное право -- презирать: красных, зеленых,
коричневых и всех прочих подонков "джипси".
За что? Почему -- "подонков"?
Да разве мы могли смотреть на них как-то иначе, если они постоянно,
попирая Закон, хватали пассажиров чуть ли не на каждом углу, воровали работу
у нас -- "желтых королей"! -- полноправных хозяев нью-йоркских улиц... 4.
"Колонна на мосту, стоп!" -- властным жестом приказала "регулировщица",
приложилась к горлышку и осветилась белозубой улыбкой.
-- Когда доедем до Третьей авеню, поверните направо, -- сказал инвалид.
Почему он не хотел открыть водителю, куда направляется?
-- Теперь все время прямо!
Мы миновали Семьдесят вторую улицу:
-- Прямо!
Восемьдесят шестую...
-- Прямо!
Я понял, что этот белый человек едет в Гарлем.
"Тоже мне -- тайна, событие!" -- подумал я, поскольку бывал в Гарлеме
не раз.
С Третьей авеню мы свернули лишь на Сто двадцать какой-то там улице и
вторглись на территорию жилого комплекса, состоявшего из высоких
неприветливых домов, точно таких же, как тот, в котором жил я. Только в этом
дворе играли черные дети и не было здесь ни цветов, ни травы, ни деревьев.
Этот двор был сплошь залит асфальтом.
Гонявшие по двору шкодники развинтили гидрант, и, хотя было совсем не
жаоко, обливали друг дружку водой; визг, хохот... Внезапно я -- ослеп!
Ледяная струя ударила прямо в лицо, я инстинктивно нажал на тормоз, и в тот
же миг черные бесы облепили мой кэб, как муравьи -- осу. Они карабкались на
капот, на багажник. Они распахнули все четыре дверцы и битком набились на
переднее и заднее сиденья, будто в машине не было ни меня, ни пассажира.
Черные руки рылись в ящичке для перчаток и в карманах "парадного" моего
пиджака; потом, словно по команде -- все разом! -- протянулись ко мне.
Бесы корчили рожи и что-то сердито кричали. Они стали агрессивны. Они
требовали:
-- Доллар!
-- Дай доллар!
-- Доллар!
Помню еще, как поразило меня поведение моего пассажира. С трудом
вывалившись из кэба, человек-гора (и -- не жира, а мышц!) не оттолкнул ни
одного из мальчишек, путавшихся у него под ногами, под костылями: он их
боялся...
-- Дай доллар!
-- Доллар!
Я дал двум-трем немного мелочи и тронул, было, кэб, но меня -- не
выпустили. Самые малые из пацанов бесстрашно встали на пути машины, упираясь
ладонями в радиатор, а те, что находились внутри, тащили все подряд, что
было на переднем сиденье. Один схватил пачку размокших сигарет, другой --
квитанционную книжку (зачем им -- квитанции?), третий сорвал с моей
переносицы темные очки, но не пустился наутек, а стоял рядом с чекером,
дразня меня украденной вещью.
В лицо опять ударила струя воды. Я закрыл окно -- по крыше бабахнул
камень... Стало страшно, инвалид исчез...
Я потянулся к другому окну, откуда меня не могли облить водой, и
швырнул на асфальт горсть монет. Вся орава с гиканьем бросилась их
подбирать: путь был свободен!
Пацаны выскакивали из машины на ходу, задние дверцы болтались --
распахнутые, а я ехал и ехал куда-то, пока не раздался выстрел, от которого
меня швырнуло в сторону и на который мой вырвавшийся из западни танк
немедленно ответил грозной очередью: тра-та-та!.. Педаль газа превратилась в
гашетку пулемета; подбитый чекер трясло, но он мчался и продолжал стрелять:
тах-тах-тах!.. 5.
Стрельба оборвалась лишь тогда, когда мой кэб оказался за пределами
Гарлема. Как только я нажал на тормоз -- пулемет умолк... Я вышел из машины
и увидел, что правый передний скат -- лопнул; металлический обод колеса
упирался в асфальт...
Свежая рубаха, брюки, носки, туфли -- все промокло. Счетчик показывал
11 долларов: я забыл его выключить. Инвалид смылся под шумок не уплатив. А
может, он побоялся доставать из кармана деньги? Или сунул их в "кормушку"? Я
пошарил -- денег не было. Возможно, пацаны их украли...
О деньгах, наверное, нужно сразу же сообщить диспетчеру; иначе, сдавая
выручку после смены, мне придется покрыть недостачу из своего, и так более
чем скромного заработка.
""НЕ УПУСКАЙТЕ ВОЗМОЖНОСТИ ЗАРАБОТАТЬ 600 ДОЛЛАРОВ В НЕДЕЛЮ!""
Вранье, приманка. За три с лишним месяца каторжного труда я отложил
чуть больше тысячи долларов.
Впрочем, звонить диспетчеру нужно было не только из-за украденных
денег. Ведь я -- гаражный кэбби, которому хозяева не доверяют ни домкрата,
ни запасного колеса. Чтобы заменить поврежденный скат, гаражный кэбби должен
вызвать техпомощь; и я поплелся через дорогу к телефону, оставляя на
асфальте мокрые следы.
-- Где ты находишься? -- спросил диспетчер.
-- Угол Парк-авеню и... -- только теперь я осмотрелся как следует, -- и
Девяносто второй улицы.
-- Жди! Не отходи от машины.
Диспетчер повесил трубку; о деньгах я не успел сказать.
Девяносто вторая улица! Добрых полмили проехал я очумевшим, в машине с
болтающимися дверцами... Во рту чувствовался вкус крови. Временный мост
сорвался с опор. Хорошо, что я хоть не проглотил его... Вода попала в часы,
служившие мне много лет верой-правдой, и они остановились, зафиксировав
время происшествия -- 7:43.
""ТАКСИСТ САМ СЕБЕ ХОЗЯИН"."
Опять же вранье. Каждый пассажир мне хозяин. Куда скажет, туда я и
поеду: хоть в Гарлем, хоть к черту на рога. Велел мне сейчас диспетчер
ждать, не отлучаясь от машины, и я -- мокрый, продрогший, -- буду торчать
тут и ждать.
Я снял туфли и поставил их сушиться на горячем капоте, развесил на
дверце пиджак. Как я покажусь в таком виде на радиостанции? Явлюсь, словно
матрос на корабль после бурной ночи. И кому и что объяснишь? Я не
рассказывал сотрудникам, что вожу желтый кэб... И сколько еще предстоит мне
мучаться в этом проклятом такси?! Полгода? Год?.. Я сидел на бровке
тротуара, как это принято у таксистов: улица -- наша гостиная, наш дом;
никто из прохожих не обращал на меня внимания... 6.
Сверкающий, как новенький цент, желтый "форд", кативший по Парк-авеню,
сбросил скорость и вильнул в мою сторону. Таксист лет тридцати пяти, похожий
на штангиста, так и дышавший отменным настроением, подошел ко мне:
-- Эй, чего ты тут расселся?
Я молча указал на сплющенный скат.
-- Ждешь, пока приедут из гаража?
Видать, этот парень был не первый год замужем. Только что-то уж очень
наглаженный, набриолиненный. Из хозяев. Эдакий кэбби-аристократ.
-- Ха! Да ты весь мокрый?!
Я рассказал, что случилось, и "аристократ" стал смеяться.
-- Иди ты!.. -- послал я его, но он не ответил грубостью на грубость:
-- Не обижайся. Ты легко отделался, могло быть гораздо хуже... Ты
думаешь, им нужны были твои мокрые сигареты? Твои квитанции?
-- Для чего же они их тащили?
-- Они хотели, чтоб ты погнался за одним из пацанов.
-- Зачем? -- спросил я, хотя, кажется, уже и сам смутно догадывался.
-- Им нужно было, чтоб ты -- вышел из кэба. Они бросили камень в
машину, когда поняли, что тебя оттуда все равно не выманить. Если бы это
удалось, ты получил бы камнем по голове, а им достались бы деньги
покрупнее...
-- Среди бела дня?
-- Ты дурак? Это же Гарлем. Понимаешь: Гарлем! Как ты туда попал?
Этот трепач раздражал меня:
-- А ты туда не попадешь?
-- Никогда! Запомни: черного пассажира не должно быть в твоем кэбе,
иначе ты плохо кончишь... Заглянул в кабину:
-- Работаешь пару месяцев?
-- И откуда ты все знаешь?
-- Я посмотрел на твои права...
Мой таксистский номер 320718 открыл ему, что я -- новичок в желтом
кэбе. Веселый нахал не постеснялся взять зачем-то и мою путевку:
-- Э, да ты совсем не умеешь работать!
Как это -- "не умею"? Да я уже знаю по крайней мере три дороги в
"Кеннеди"! Да я позавчера выполнил гаражную норму. Да я могу хоть сейчас
прямо на асфальте нарисовать схему магистралей Центрального парка и не
сделаю ни единой ошибки! И это все не считается?..
-- Ни одного из твоих сегодняшних пассажиров, -- вещал между тем
набриолиненный кэбби, -- нельзя было брать.
-- А что же, по-твоему, я должен был делать?
-- Взять других!
Подобного бахвала мне еще не доводилось встречать:
-- Первого пассажира, -- отчитывал он меня, -- ты подобрал на углу
Второй авеню и Пятьдесят восьмой улицы. Значит, ты только съехал с моста
Квинсборо и даже не посмотрел, что делается у отелей "Ридженси" и "Пьер". Ты
был в двух шагах от "Плазы". Сегодня же пятница, день аэропортов, все
разъезжаются. А ты повез клиента на Шестую авеню за 1.55. Это же глупо.
Дальше: ты не доехал два квартала до "Хилтона" -- опять глупость. Ты мог
получить "Кеннеди", а поехал в Вайтстоун. В Вайтстоуне тебе делать нечего.
Зачем ты туда поехал?
-- Женщина села в машину...
-- А почему ты ее впустил? Ты ездишь с незакрытыми дверцами?
По "Правилам" дверцы пассажирского салона всегда должны быть открыты,
но кэбби-аристократ придерживался противоположного мнения по этому поводу:
-- Все четыре дверцы твоего кэба должны быть постоянно закрыты на
замки!
Минимум наполовину он был прав. Если бы хоть передние дверцы в чекере
были защелкнуты, черные пацаны не забрались бы на переднее сиденье, и мне
было бы легче выбраться из передряги...
-- А для чего во флашинге ты подобрал черного?
-- Он был белый.
-- Все равно, ты не должен ехать в "джунгли".
-- Это был инвалид!
-- Не твое дело. Инвалид может с полным комфортом поехать в Гарлем в
"цыганском" кэбе. Если тебе так уж хотелось быть хорошим, надо было
подъехать с закрытыми дверцами и спросить:
"Куда вам, сэр, ехать?".
-- Спрашивать запрещено, -- напомнил я прописную истину этому
всезнайке, но он отшвырнул и этот мой аргумент, словно пустую банку из-под
пива.
-- Заруби себе на носу: чем больше ты "будешь бояться Правил,
полицейских, пассажиров, тем меньше ты будешь зарабатывать денег. Кэбби
должен думать только об одном: как сделать деньги. Сто долларов. Каждый
день.
Он наступил на больную мозоль, я признался, что ни разу еще не дотянул
и до семидесяти. Нелегко признаваться в подобных вещах, и нечаянный мой
учитель, наверное, понял это. С неожиданным для меня сочувствием он сказал:
-- Утром деньги даются трудно. Почему ты выезжаешь в утреннюю смену?
О преимуществах вечерней смены я и сам давно догадывался, наблюдая изо
дня в день, что наплыв пассажиров возникает через два-три часа после
полудня, именно тогда, когда мне пора возвращаться в гараж. Но ведь я жил в
Бруклине, а гараж находился в Квинсе. Как же я мог перейти на вечернюю
смену?
-- Тебе часто приходится ездить в метро в три часа ночи? -- спросил я.
-- Я вообще не езжу в метро, -- ответил таксист.
-- Вот видишь!
Ничему, пожалуй, не научился я в такси так здорово, как искусству
объяснять свои неудачи. Это у меня получалось до того убедительно, что и
жена, и сын всегда со мной соглашались... Однако этот вредный кэбби, от
которого я за десять минут услышал больше неприятных вещей, чем за все
предыдущие три месяца, рассуждал как-то совсем по-другому. Его логика не
входила в лабиринт моих обстоятельств, она -- прорубала выход в самом
неожиданном месте.
-- Тебе вообще незачем работать на гараж...
-- А на кого мне работать?
-- Возьми кэб в аренду.
Есть о подобных умниках меткая пословица: "Чужую беду -- руками
разведу".
-- Как же я могу арендовать кэб и платить хозяину шестьдесят
гарантированных долларов в день, да еще покупать бензин, если я зарабатываю
-- меньше? Это в гараже, сколько ни привез -- все годится. Зачем же даже
советовать такое?!
-- Не шуми! -- осадил меня кэбби. -- Это тебе только кажется, что в
гараже ты не платишь за бензин. На самом деле с тебя за все, за все
удерживают. Если я включаю счетчик, я получаю 65 центов, а ты -- 40. Квотер
с каждой посадки у тебя забирает профсоюз. И за эту дурацкую техпомощь,
которую ты уже час ждешь вместо того, чтобы за пять минут поменять колесо,
ты тоже платишь. А зарплата бухгалтеру, который отнимает у тебя твой
заработок, за чей идет счет? Аренда кэба действительно стоит дорого, и тебе
придется больше "вламывать", но ты же сможешь начинать и кончать свой день в
самые выгодные для себя часы. Налогов платить ты не будешь, отчислений на
пенсию -- не будет, в отпуск ты не пойдешь -- вот как собирают деньги на
первый взнос...
-- Какой еще "взнос"?
-- За медальон!
-- Но я не собираюсь покупать медальон. Я пошел в такси всего на
несколько месяцев. Он покачал головой:
-- Так не бывает. В такси работают либо две недели и -- бросают,
либо... Я тоже, когда приехал, решил попробовать, а отбарабанил девять лет.
-- Откуда ты приехал? --• спросил я, надевая мокрые туфли.
-- Из Албании.
Мне, конечно, из вежливости полагалось бы задать хоть пару вопросов,
поинтересоваться, скажем, есть ли у моего нового знакомого семья... Но
слишком уж много вылил он на меня поучений.
-- Извини, -- сказал я. -- Мне нужно позвонить диспетчеру, а то
придется околачиваться здесь до вечера.
Я даже не просил его последить за чекером, хотя схлопотать штраф за
оставленную без присмотра на Парк-авеню машину можно в два счета. Мне
хотелось, чтоб он уехал... 7.
-- К тебе идет машина из Бруклина, -- услышал я в трубке раздраженный,
как обычно, голос диспетчера.
-- Но я уже жду больше часу. Почему вы посылаете машину сперва в
Бруклин, а потом в Манхеттен?
-- Слушай, 866, ты у меня не один. Тот вызов был сделан раньше...
Теперь я был доволен, что албанец остался. Все равно нужно ждать, так
уж лучше вдвоем. Но, вернувшись, я все же спросил его:
-- Ты хоть знаешь, сколько уже времени мы с тобой болтаем? Тебе не
нужно работать?
-- Нет! -- он самодовольно хмыкнул и вынул из бокового кармана куртки
пачку стодолларовых бумажек. -- Я набит деньгами! Теперь я буду ездить в
такси только на заднем сиденье:
на меня будут работать другие. Идем, посмотришь мою машину
-- на спидометре сорок миль!
Новенький кэб со свежей черной надписью на дверце TIRANA TAXI
CORPORATION и вправду был великолепен. "Бывший таксист" огладил свою
красавицу:
-- Я сдал бы ее тебе, но я уже обещал одному парню, албанцу. Купил он,
оказывается, не один медальон, а два -- корпорацию целиком! И заплатил все
до цента наличными. Два медальона и две машины должны были стоить тысяч под
девяносто. Откуда у таксиста -- такая сумма?
-- Ты копил несколько лет?
-- Девяносто тысяч в желтом кэбе и за всю жизнь не накопишь. Я сделал
их, -- он щелкнул пальцами: -- вот так!..
-- Каким образом?
-- Ты все равно не сможешь, даже если я скажу.
Неужто он нашел в своем кэбе чемодан или мешок с деньгами? -- вспомнил
я предсказание цыганки из моего первого таксистского дня. Такие случаи
бывают, я уже слышал и в газетах читал, например, о таксисте, вернувшем
ювелиру портфель с образцами алмазов... Вероятно, и этот албанец тоже что-то
нашел -- и не вернул. Массивные золотые часы на смуглой его руке показывали
9:15. Я мог опоздать на запись. Нужно было немедленно звонить: либо на радио
-- извиняться, либо -- еще раз в гараж. Перебегая через дорогу, я заметил,
что туфли мои уже не оставляют следов, подсохли.
-- Я 866. Я жду вашу техпомощь уже полтора часа...
-- Не вздумай бросить машину! -- рявкнул диспетчер. -- Иначе тебе
придется искать другой гараж! Я повесил трубку.
-- Чего ты такой нервный? -- спросил албанец. В противовес его
богатству я похвалился, что у меня есть другая работа и что я должен быть
там к десяти... Албанец снова