Легче  представить, что  это  был  Кинолог.  Я  хорошо  знаю  Гришу, он
искренне обломался из-за того, что Марта ускользнула от него. Да и не было в
нем того интереса к ней, который толкает на безумные поступки. Кинолог же --
психованный. И был у него какой-то нездоровый азарт, он слишком хотел отбить
ее у Гриши. И с Мартой они друг друга просто бесили.
     Я могу представить ситуацию, в  которой Кинолог убивает  Марту,  но все
равно  в это не верю.  Я  не могу представить ситуацию, в которой ее убивает
Гриша.   Но  поведение  Гриши  выглядит  более  подозрительным.  Он  слишком
старается обвинить Кинолога. И потом,  я еще тогда этому  удивился,--  перед
выходом из пещеры он вдруг снял хитон и достал из рюкзака нормальную одежду.
Тогда  я  подумал --  он  опасается билетера,  который должен  помнить,  что
человек  в хитоне в пещеру не входил.  А  почему он  должен был так уж этого
опасаться, чтобы заранее позаботиться  о сменной одежде?  Ну,  поругались бы
пару минут с  билетером.  А  вот если  Гриша  заранее  знал,  что  в  пещере
останется  труп,  то  обязан  был  позаботиться  о  незапоминании  билетером
никакого человека в хитоне. Неприятно. И все равно это не Гриша.
     Тогда  это --  некто чужой. Или чужое.  Вот  и  мне казалось, что нечто
кружило вокруг нас  с Леей. И  даже  пыталось ее уволочь... И  еще --  Леина
левая  рука. Когда  вышли из пещеры, увидели --  кожа  была ободрана, словно
мелкой теркой. Или наждачной  акульей шкурой.  Или жестким  языком льва... А
все-таки хорошо, что я сразу же стер вино с Леиного портрета. Зачем-то я это
сделал? Рубашку испортил. Краску непросохшую смазал. Делал как-то решительно
и  рефлекторно, словно  рану перевязывал.  А сейчас, вспоминая,  есть  такое
неприятное ощущение... А кто расплескал вино, вот  что интересно... Кинолог?
Нет, не он. Она  сама. Марта сама расплескала вино.  Но Кинолог  ее толкнул.
Значит,  Кинолог... Но  Кинолог ее  толкнул  из-за  Гриши. Гриша его тряс за
плечо.  Так... Убить  себя  она  не могла. Раны были какие-то зверские...  И
все-таки нет, не может быть, слишком банально. Навязчивая ерунда. А вот ведь
чем закончилось... Что  же делать? Глупо что-то делать, когда  что-то делать
уже поздно. Надо дать шанс судьбе.
     -- Надо дать шанс полиции,-- говорю я.
     --   Я  тоже   считаю  так,--   кивает  Ортик.--  Но   я  хочу  сначала
посоветоваться  с  равом. Это не  возьмет много времени. Мы  это  сделаем по
пути.
     Гриша вдруг вскакивает  с таким видом,  словно  собирается  метаться по
комнате,  но всего лишь пересаживается  на продавленный диван и откидывается
на  заляпанные краской подушки, как будто собирается сидеть долго и смотреть
телевизор. Я понимаю, что меня, как всегда, не так поняли. Он кричит:
     -- А мне западло! Мы в одном дворе росли!
     Мне  становится  обидно,  что  он  так меня понял.  И одновременно даже
как-то смешно, что сейчас придется оправдываться:
     -- Я не в смысле доносить. Я  имел в  виду, что надо  дать полиции шанс
найти чужого. Чужого убийцу,  не нашего. Чем больше  они будут  знать о нас,
тем меньше они будут искать на стороне. Это неправильно. Я не верю, что убил
кто-то  свой. Поэтому не собираюсь сотрудничать с полицией, чтобы не пустить
ее по ложному следу. О чем прошу и вас.
     Они смотрят на меня изумленно. Ортик даже приоткрыл рот.
     --  Ну  ты даешь,-- оценивает Гриша.-- Прав. А что, пусть ищут.  А  вот
когда они не найдут, тогда мы и решим что делать. С Кинологом.
     --  Я  вообще-то имел в виду другое,-- говорит Ортик слегка встревожено
-- он уже у  двери, но отходит и усаживается  рядом с Гришей.-- Но... ладно.
Могу и так. Не за мной здесь последнее слово, я понимаю.
     -- Миша,-- прошу я,-- не надо пока с равом советоваться, ладно?
     Он кивает. Я  ему почему-то верю. С  Леей я тоже договорюсь, ей огласка
нужна  меньше   всех.   Остается   позвонить  Белле  --  пусть  поговорит  с
Кинологом...


Белла

     -- ...зацикливание...-- говорит Кинолог задумчиво.-- Циклевка. Циклевка
себя. Ну сначала-то  да, согласен, я  конечно зациклился на всех этих суках.
По юности. И лексически,  и  вообще.  Но  потом-то...  Я  ведь  себя,  типа,
циклевал. А вы  не  замечали.  А я и  циклевал-то, может,  для  того,  чтобы
заметили. Важно же  мне  это было... Достали вы меня  своей  стереотипностью
восприятия  нафиг.  Ты меньше,  но тоже  достала... Белка, скажи мне, только
честно.  Вот ты  мне  веришь, что я  читаю сейчас больше  вас  всех,  вместе
взятых? Ну, че плечами дергаешь? Не веришь, знаю. А это правда, вот век бабы
не видать, гы. И это,  читаю не пятничные газеты, типа. А  книги. Для умных,
блин, людей. И не как каждый дурак может -- на  русском-аглицком-иврите. А и
в том числе, как  я уже один раз вам всем сообщил, ну да ладно, еще раз -- в
том  числе на  итальянском...  Эх, мать... Давай, хряпнем? Зальем глотку  за
полиглотов, гы!
     -- Может, хватит? А то ведь я тебя не дотащу. А если позвать Гришу, так
он может и притомиться перед полицейским участком.
     Я вспоминаю. Да, точно, он как-то раз, когда мы плотно сидели у меня, и
не только свои, но и приблудные, брякнул,  что выучил  итальянский. Всем это
почему-то показалось очень смешным, даже тем, кто видел Кинолога впервые.
     -- А вот, кстати, о Гришане... Ты помнишь,  что он тогда сказал? Насчет
итальянского?
     -- Дался тебе этот итальянский.
     -- Дался, да. Но с трудом. Годы уже, знаешь... Родную речь не забыть бы
уже  нафиг. А Гришаня  тогда  всем внятненько так  и  объяснил: "Смотрите на
этого  человека.  Это  Кинолог,  он  специально  выучил  итальянский,  чтобы
прочитать "Декамерона" в  подлиннике".  Сука! Давид, тот  как всегда  честно
ничего не заметил. Ну, хотя бы честно...
     --  Слушай...  Ну  ты  даешь. Нельзя  же так.  Копишь  какие-то детские
обиды...
     -- О, кстати о детстве!  Зацени --  до этого мига был нем, как корюшка.
Щадил. Потому как  врубался, что для Гришани это будет болезненно. Но раз он
такая сука... У меня ж с балкона Гришкино окно простреливалось. Помнишь,  он
в  последних классах  типа  уже богемой стал. На  уроки, с понтом, клал,  на
общество клал, аттестат, мол, что получу  за счет способностей -- то мое, но
не напрягаться же из-за бумажки. Видел я, как он ночами  "клал"... голову на
стопку учебников. Ночами Гришаня наш зубрил. Такая  вот невыносимая,  блядь,
легкость  бытия...  И  по  сей  день  так  живет.  Зубрила,  прикидывающийся
Моцартом. А это  значит -- Сальери. А сальери иногда и  убить могут. Гы. Это
ничего, что я, типа, в режиме монолога?
     -- А тебе что, его картины не нравятся?
     --  Бляяяя,  впервые  кто-то  интересуется  моим  мнением  о  Гришкиных
картинах! Во, дожил! Мы  обязаны  за это хлебнуть!  --  он хватает  за рукав
скользнувшую мимо официантку.-- Итальянское вино  есть?.. Во, давай. Неважно
какое, главное -- быстро!
     -- Насчет хлебнуть -- ты не сомневайся. Мы еще хлебнем,-- говорю я.
     --  Аха...  Мне  не  нравятся  Гришанины  картины.  Никакие.  Последние
портреты  -- так  вообще  ни  по какому счету не нравятся. Говно это.  Но ты
первая кто об этом слышит. Я никогда об этом не говорил, да? Потому что знал
-- это ж для него важно, это уязвимое место. Нельзя, нельзя серпом по яйцам.
А знаешь, ведь сколько уже раз мог... Скажешь, поводов он не давал?! Сказать
и даже  объяснить  почему  его  картинки --  тщательно переваренное им чужое
говно...  Даже сначала пережеванное.  Ну и скажи теперь,  скажи. Кто  их нас
действительно циник -- я или он?
     Официантка приносит бутылку  и  начинает открывать. Что-то не то  или с
официанткой, или с пробкой. Пробка крошится.
     --  Чтоб  с  тобой  в первую  брачную  ночь  делали  то  же самое,-- не
выдерживает Кинолог, хорошо еще, что по-русски.
     Девчушка все равно  вспыхивает,  но  молчит. Кинолог видит  это  и тоже
краснеет. Вот это зрелище.
     Тут в моей  сумочке звонит  телефон. Это Давид. Сообщает мне о принятом
их  триумвиратом  решении  никому ничего  не  говорить,  чтобы  не отвлекать
полицию от поисков  убийцы на стороне. Да, это умно, и вообще --  правильно.
Если  убийца  не наш, то  зачем  мешать  его найти?  А если наш, то... зачем
помогать?
     Пока я разговариваю,  Кинолог  с  безыскусностью набравшегося  человека
демонстрирует  полное отсутствие интереса к тому, с кем я  говорю и о чем. И
мне  становится  неприятно,  смешно  и  грустно.  И  я  говорю  Давиду  так,
дружелюбно:
     --  Не  буду  я  ему  ничего  передавать.  У  меня уже  язык  с  трудом
ворочается. Сам, сам ему это все передай.
     Отдаю застывшему Кинологу трубку.
     -- Ле-ео?  Спасибо. Сначала виски, теперь кьянти. Тебя туда же. Аха. Да
пошел ты. Аха, я тоже любя. Чего? Спасибо, родной, большое тебе человеческое
спасибо, бля. Хоть буду знать кому волей  обязан... Только если мы... вы  не
заявите, а нас потом всех за жопу возьмут, то уже хрен отмажешься. Не, это я
так. Да согласен я, согласен...



7. ЗВОНОК ОТТУДА


Давид

     Когда видеокамера  наезжает на  лицо, оно  теряет контур, а заполнившая
прямоугольник экранчика  плоть  воспринимается уже  как что-то живое, но  не
человеческое,  особенно  если  это  шевелящиеся  губы  или  моргающий  глаз.
Протоплазма-амеба-зародыш-часть тела.
     Лея  попросила  снимать  репетицию  на  видео,  чтобы  потом  разобрать
поведение своих пациентов на общем занятии. Я снимал, но все время боролся с
желанием перевести  камеру  с лица говорящего на лица вслушивающихся  -- они
интереснее и  непредсказуемее. Но на самом деле  произносимые  слова --  это
самое  важное,  так объяснила Лея. Потому  что их никто  заранее  не  писал.
Актеры сами придумывают  их по  ходу  действия, которое в свою очередь течет
туда,  куда  увлекают  его придуманные  слова.  Меня  эта  непредсказуемость
волновала, даже завораживала.
     На  Лее летящее платье, такое ощущение, что оно все время струилось под
дуновением  невидимого   ветерка.  Меня   это  умиляло,  и  я  с  удивлением
констатировал  это. У нее на  плече -- лейкопластырь, а под ним эта странная
ранка,  оставленная пещерой. Я про нее все время помнил. После того, как  мы
все решили не  признаваться насчет  Марты,  тянуть время,  оно действительно
стало тянуться, словно магнитофонную  ленту слегка  придерживают пальцами, и
голоса, минуты, часы замедлились, приобретя тягучесть и низкое звучание.
     Всю ночь я ходил  вокруг дома Леи, но ничего не нашел и не понял ничего
нового. Ни внутреннее, ни внешнее волнение не коснулись меня. Я зря потратил
ночь. Зато я увидел рассвет -- ее дом стоит  как раз на краю вади, и я видел
как  солнце  приходит из восточного Иерусалима, оттуда, откуда  когда-нибудь
придет Машиах.
     Леины пациенты  подобрались в труппу сами  собой,  по простому принципу
"хочешь  участвовать  в  спектакле".  Я  заметил  --  Лея  говорит  о них  с
уважением, и это  гипертрофированное бережное уважение сразу отделяет их  от
нас   как   бы  невидимой   стеной,  за  которой  существуют  свои   правила
поведенческой антисептики. Их всего пятеро,  все мужчины. Наверное, повлияло
то, что их приглашала в труппу женщина, Лея.
     Они выстроились  в очередь  за конвертами,  в которые вложены  листки с
описанием  их ролей  и принимали их с надеждой, как  билеты на реинкарнацию.
Опасливость стыла на их лицах и смешивалась с ожиданием лучшего.
     Хорошо,  что  Белла  разрешила  использовать  этот зал  для  репетиций.
Впрочем,  так  ли  хорошо? Игры  Леиных  пациентов ведутся  внутри  хоровода
Соломоновых жен. Они взирают на актеров с любопытством гаремных затворниц. И
Марта тоже. И это наполняет происходящее какой-то тревожащей меня гулкостью,
словно появляется эхо, которое я не слышу, но про которое знаю.
     Был  там  мужчина  средних  лет  с  внешностью, похожей на  полустертую
подошву.  Про него  нельзя сказать  совсем  ничего,  ни слова.  Даже имя его
невозможно запомнить, оно само  по  себе усредненное, словно соскальзывает с
обтекаемой, как морская галька, внешности, не удерживается и улетает  прочь.
Наверное поэтому он несколько лет назад практически перестал разговаривать с
окружающими.  А если и  говорит  что-то, то  как  бы не  от  себя,  а просто
передавая информацию. Он считает себя  пророком и стесняется этого. Лея дала
ему роль Иезекииля, чему он  нисколько  не  удивился,  а просто прочитал что
написано на записке, кивнул и объявил кто он. Я шепотом спросил Лею:
     -- А  почему  ты считаешь,  что  это  не  углубит  его заболевание?  Он
сконцентрируется на этом и не сможет вырваться.
     -- Не сконцентрируется,--  ответила она,-- силенок не хватит. Наоборот,
поймет, что недотягивает и получит шанс очнуться.
     Самый молодой актер, почти мальчик, казался самым невменяемым. Когда он
прочитал содержимое своего конверта, он просто порвал записку с обозначенной
ролью, с вызовом посмотрел на Лею и возмутился:
     -- Ну уж нет! Я -- как всегда. Буду только самим собой!
     Лея рассмеялась. Тогда он облегченно вздохнул, достал из кармана горсть
разноцветных  стеклянных  шариков --  такими  играют  маленькие  дети --  и,
потряхивая их в сомкнутых ладонях,  стал прохаживаться по залу, настороженно
вслушиваясь в стеклянное побрякивание.
     -- Ты считаешь, что он вообще что-то понимает? -- усомнился я, глядя на
его самозабвенное самодовольное лицо.
     --  Ну конечно,--  Лея прикрыла мою ладонь -- своей, осторожно,  словно
моя тоже  была из стекла.-- Только по-своему. Жалко мальчика очень. Если  бы
получилось приспособить его понимание к общим рамкам... Ну,  не знаю. Мешает
то, что он еще гордится тем, что  имеет. А должен научиться это скрывать. Он
у нас -- творец. Вообще, я сомневаюсь что с ним что-то получится...
     -- Я -- царь  Соломон,-- обрадовался  видный,  но слишком суетливый для
своей внешности мужичок с модной "трехдневной" щетиной.-- Давайте может быть
прикинем,  как  лучше  вести  нить спектакля? Куда  ее тянуть? Пусть  каждый
скажет несколько слов о своем персонаже...
     -- Она уже протянута вокруг твоей шеи,-- тускло  ответил Иезекииль.-- И
ты этого не замечаешь, и заметишь лишь когда петля начнет затягиваться.
     Красиво  сказал. Интересно,  он  отдает  себе  отчет в  словах? Или так
случайно получилось?
     Мальчик вдруг вздохнул, раскрыл ладони и стеклянные шарики застучали по
каменному  полу,  запрыгали,  раскатились.  Мальчик наблюдал  за этим крайне
внимательно и как-то свысока. И  все мы тоже проводили взглядом какой-то  из
шариков.
     --  А я --  Иосиф,-- наконец  проговорил  невысокий  человек в ковровой
тюбетейке.-- Ну так несколько слов,-- он  обращался почему-то не к  Лее, а к
ее портрету.
     Лея  рассказывала, что он убил  свою  жену. Вернее,  так выходило с его
слов, а  по документам ни разу  не был женат. В общем, подозревали,  что  он
кого-то все-таки убил, но так и не разобрались -- кого.
     --  Говори  лучше  со мной,  а  не с  портретом.  С  живой  же  удобнее
разговаривать, нет? -- весело посоветовала Лея.
     Иосиф смущенно попереминался, потом пожал плечами:
     -- Могу и  так. Но какая разница? Уже ведь  все равно... Меня же хотели
убить свои же братья, вы это все помните. Значит, я -- Иосиф уже после того,
как его предали. Но еще до  того, как отомстил... Ну  так я уже стал Иосифом
мудрым в Египте...
     Слова Иосифа не понравились Соломону:
     -- Это  Соломон --  мудрый! -- возмутился  суетливый  мужичок.-- Нам не
нужно два  мудрых, это помешает спектаклю!  Какой же  интерес будет зрителям
наблюдать  сразу  двух  мудрых. Это  уже  будет  философский  диспут,  а  не
драматургия, правильно?
     Иезекииль  как-то неприятно дернул лицом, сразу  всеми  мышцами, словно
они сократились от удара током, и сказал:
     --  Когда  сталкиваются  два  мудрых,  один  обязательно  оказывается в
дураках. Но  вообще-то  основная мудрость достается миру через  пророков. Не
надо быть мудрым, чтобы это понимать.
     Лея оборвала спор похлопыванием в ладоши:
     -- Нет-нет, мы не будем выяснять кто самый мудрый. Это разная мудрость.
Нам нужна основная линия, сюжет. Есть идеи?
     Тогда пациенты  решили, что  в пьесе должна  быть женская линия. Но раз
нет  актрис,  то воображаемая, как бы условная, за  сценой. Они  глазели  на
Гришины портреты и  несли  какую-то  ахинею  о прекрасных принцессах, спящих
красавицах и Вечной  Женственности. И  лишь мальчик  молча  ползал по  полу,
собирая шарики.
     -- Это надо снимать? -- спросил я Лею.
     Она кивнула.  Я сразу же поймал себя  на том, что пытаюсь  фиксировать,
как они смотрят на портреты. А это было достаточно сложно, во всяком случае,
для меня, впервые державшего в руках видеокамеру.
     Актеры неожиданно легко  сошлись на том,  что лирической героиней будет
Марта. Они собрались перед ее  портретом,  и мне даже казалось,  что  каждый
пытается как-то по-особому ей улыбнуться и привлечь ее внимание.
     Я уже  почти решил попросить  Лею  выяснить, почему  они выбрали именно
этот  портрет.  Но не попросил. Потому что  представил,  как они начнут  это
объяснять, а Марта будет смотреть из рамы  на происходящее, как на Кинолога,
когда  он  говорил по-русски... Но получилось совсем неприятно. Соломон стал
водить  пальцами  по  пастозным рельефным  мазкам  на  портрете,  словно  бы
повторяя их движение по Мартиному телу. При этом он даже слегка приплясывал.
У  Иезекииля от гнева сузились глаза, что наконец-то  придало его  лицу хоть
какую-то особенность:
     -- Вот из-за этого блядства  и убавили нам назначенное  и отдали нас на
произвол ненавидящих нас дочерей палестинских!
     Соломон  обиделся. И начал объяснять,  что для  него величина гарема --
больше  показатель  статуса,  что  на  востоке  царь  без гарема  -- это еще
смешнее,  чем царь без государства и что  он не  собирается отказываться  от
своего  права, раз ему положен выдающийся  гарем, пусть даже  закулисный.  А
если  он не будет соответствовать своей  роли, то тогда и спектакль не будет
иметь успеха.  И  зачем  тогда вообще  все  это  надо,  все  эти театральные
мечтания?
     Но  Иезекииль  вошел  в  образ  плотнее   --  он  уже  был  над  такими
категориями, как  "успех спектакля". Он  обличал Соломона,  как сластолюбца,
из-за гарема  которого начались  все бедствия  еврейского народа. Интересно,
как  постепенно  он  все  больше  входил  в роль.  Речь  его, сопровождаемая
потряхиванием стекляшек  в ладонях  мальчика,  становилась  все  ритмичнее и
архаичнее, в ней появилось завораживающее косноязычие:
     --  И соблазнял  ты народ мой распутством своим, и у каждой дороги блуд
был, и на  каждом возвышении жертвы  идолам возносились.  И  вот теперь этот
Город котел,  а  мы мясо. А  ведь  растили тебя, как  львенка  средь молодых
сильных львов, и вскормили тебя, и молодым сильным львом стал ты, и научился
терзать добычу, пожирал людей...
     Мы с Мартой смотрели друг  другу в глаза, впрочем, это обычное свойство
портретов. И  я читал в ее взгляде вопрос: "Почему ты меня убил?" Потому что
в  том  спектакле, по Гришиной пьесе,  мне досталась  роль  Соломона,  а  ее
растерзали, как добычу. Я  не собирался с  этим соглашаться, я просто  хотел
подобрать  аргументы,  да ну,  что  за  ерунда...  конечно,  можно  убить  и
бездействием, но  не в  данном случае,  потому  что убить  бездействием, это
когда знаешь какое действие надо предпринять, но не предпринимаешь...
     Зазвонил мой мобильник. Но я был не готов отвечать. Не мог я  ни  с кем
говорить в тот момент. Ни с кем и ни о чем.
     -- Начинается,-- шепнула Лея.
     -- Что?
     Я как бы внутренне попятился. Действительно, что-то такое  происходило.
Но  неужели  это  столь очевидно  для  всех?  А  если  для всех,  то это уже
объективность, которую нельзя игнорировать.
     --  Что   ты   имела   в  виду  --  начинается?  --  спросил  я,   чуть
требовательнее, чем можно.-- Что?
     --  Да спектакль. Они начали нащу