пывать общий сюжет, общий язык... А ты
разве не видишь?
     Я  пробормотал, что да, конечно,  вижу,  вижу. Но я видел лишь то,  что
вмещал экранчик камеры, да и то скорее не видел, а констатировал движение. В
какой-то  момент  я тайком  выключил  видеокамеру, потому что понял -- нужно
сконцентрироваться,  и тогда  что-то,  может быть,  зацепится  за  сломанные
стебли  моих   догадок.  Я  понадеялся  на  удачу  рыбака...  или  на  удачу
полицейского, ищущего в реке мертвое тело...
     Я закрыл глаза  и собрал мысли воедино. Но они тут же рассыпались из-за
дробного звука и запрыгали вместе со стеклянными шариками по каменному полу.
     -- Зачем  ты  это делаешь, Барух? -- вкрадчиво спросила Лея.-- Это ведь
не просто так, верно? Это ведь что-то значит?
     Барух довольно улыбнулся:
     --  Всему свое  время, потому  что.  Время  разбрасывать евреев и время
собирать  евреев.... А ты же  главного не спросила! Ты заметила, что когда я
их разбрасываю,  я стою вот  так!  --  мальчик гордо  выпрямился.--  А когда
собираю, то ползаю за ними на коленях. Ну, понимаешь?!
     Я  понял, что  устал.  Я  больше  всего  ненавижу в  себе усталость, ту
степень  ее, когда уже не могу  сконцентрироваться.  Впрочем,  иногда  нужно
просто понять, что мешает... даже мелочь... Конечно же, мне мешал и отвлекал
неотвеченный звонок, он словно все дребезжал где-то на периферии.  Я отложил
видеокамеру и проверил  номер последнего полученного звонка. Номер был вроде
знакомый,  но  как-то  неуловимо. Я решил перезвонить сразу, чтобы накормить
свое любопытство  и почти нажал  "ОК". Но  не  нажал. Потому  что... Сначала
заподозрил. А потом вспомнил точно. Да, это был номер мобильника Марты.
     Я посмотрел на ее портрет, она ответила мне спокойным, не  насмешливым,
а   вдумчивым  взглядом.  Я  попытался  представить  какими  словами  должен
сопровождаться  такой  взгляд и почти  услышал: "Не суетись." Да, верно.  Не
стоит перезванивать со своего телефона... И  с  Белкиного  --  нельзя.  Мало
ли...  А надо перезвонить из автомата, с улицы. И даже не ближайшего к этому
дому. Когда пойду провожать Лею, тогда и позвоню. Вряд ли время здесь что-то
решает, это вступили какие-то другие силы.
     До  конца  репетиции  я  пребывал  в  бездумной  вате.  Как  назло  все
затянулось. Лея  не почувствовала моего состояния, зачем-то согласилась пить
чай, и долго болтала с Беллой о пустяках, хоть я и намеренно демонстрировал,
что меня уже наполовину здесь нет. Наконец, мы выбрались на улицу.
     Я  чувствую  себя  с  Леей,  вернее, что  Лея со  мной, только когда мы
вдвоем. У нее даже тембр голоса другой.
     -- А ты  заметил,-- спрашивает она меня,-- в конце репетиции, когда они
все растормозились, какая возникла сексуализация пространства,-- она смеется
и повторяет,-- сексуализация пространства... Нравится тебе такой термин?
     Мы   проходим  мимо  первого,  притаившегося  в  складке  ночной  тени,
телефона-автомата. И я говорю:
     -- Да, термин мне  нравится. А то, что  пространство сексуализировалось
вокруг портретов... Мне  как-то не по себе было.  Я тогда так не подумал, но
сейчас назвал бы "сексуальностью преджертвенности".
     --  Мне  это тоже мешало,--  неожиданно признается  она.-- А  сейчас ты
сказал, и даже как-то страшно  стало. Вот не мороз по коже, а каким-то жаром
обдало. Издержки нашего климата, наверное. А жаль, а то пугали бы друг-друга
в хамсин и охлаждались.
     Меня влечет  к  ней. Не  только  плотски,  а в  целом.  Словно  тягучий
фонарный свет склеивает нас в одно.  И  мне  приходится почти отдирать себя,
когда я замечаю второй телефон-автомат.
     -- Я быстро,-- говорю я.-- Всего один звонок. Наверное, короткий.
     Она не спрашивает  почему, когда у меня  в  кармане мобильник, я должен
звонить с  автомата.  Она просто  интеллигентно отходит  за угол,  подальше,
чтобы в ночной стерегущей тишине случайно не подслушать.
     Набираю номер.  Руки не трясутся, но замечаю, что попадаю не по  центру
кнопок...  Гудки.  Длинные.  Что  я  сейчас  услышу?  Арабскую  речь?  Голос
полицейского?  Голос  Марты?  Или  вообще...   И   слышу  затасканный  голос
телефонной  компании:  "Телефон   временно  отключен.   Перезвоните  позже".
Перевожу  дух. И  чувствую, что хочу проверить масло.  Как только  дойдем до
стоянки, сразу открою капот и проверю. Слышу  крик. Женский. Слишком далеко,
чтобы это была Лея.
     Но Леи  за углом нет. Бегу на крик. Спотыкаюсь о мягкое, живое.  Крыса?
Кошачий вопль.


Белла

     Иосиф  Прекрасный,  оттолкнув   меня   локтем,  проигнорировал  разовые
стаканчики и,  нагнувшись, присосался  к крану этой  хреновины --  аппарата,
охлаждающего и  нагревающего  воду. Сначала мне захотелось дать ему пинка, а
потом -- поменять синий и красный краники.
     -- Жарко!-- пожаловался он мне, ища сочувствия.-- Как  у египтянина  за
пазухой!
     -- Да-да,-- вежливо ответила я,-- как в брюхе у крокодила.
     Пока я демонстративно  обрабатывала  кран жидким  мылом,  он  все стоял
около и обтирал тюбетейкой свою красную, распаренную  актерским вдохновением
физиономию. Прежде чем уйти, он улыбнулся и снова присосался к крану.
     Зачем-то,  после  репетиции,  пригласила  Лею  почаевничать. Лея  очень
легкий  человек. Особенно когда забываешь, что  она психиатр. Легких людей в
моей жизни можно пересчитать по пальцам. А вот как она влияет на Давида, мне
до сих пор неясно.  Судя по его отношению к ней, должна как-то влиять. Но не
очевидно. Сегодня  он вообще "водолаз",  почти  не  выныривает. Обращаясь  к
нему, натыкаясь  на его  взгляд,  кажется,  что общаешься через переговорное
устройство. Похоже, смерть Марты достала его сильнее, чем всех нас. Поэтому,
или по чему-то другому, о Марте  мы даже не  вспоминаем.  А это значит,  что
ничего нового никто не узнал.
     В  конце  концов,  Давид вообще  отключился,  а потом  и вовсе  вскочил
посредине Леиной фразы. И они ушли.
     Я заперла  за  ними  массивную  дверь.  Интересно, у всех засовов такое
тюремное лязганье, или оно досталось только мне? Никак не могу понять, что я
больше не люблю -- людей или одиночество.
     Ну вот,  все начинает повторяться. Ко мне не зарастет муравьиная тропа.
Леины психи это, конечно  же, никакие не  сумасшедшие,  это  замаскированные
муравьи-разведчики.  И скоро  здесь  будет... кого  здесь только  не  будет.
Каждый волочит за собой по жизни тень своей судьбы.  И я  лишь переползла из
маленькой  невзрачной  ракушки  в большую  и перламутровую. За  сумасшедшими
потянутся  убогие,  нищие -- просто  и духом, лица  без определенного  места
жительства,  странствующие  трубадуры и прочие дервиши. И  всех их почему-то
будет  объединять  одно --  они будут  ждать  от  меня  понимания  или  даже
восхищения,  а если им  этого не дать или недодать, начнут обижаться и мелко
пакостить. И  весь этот особнячок превратится в караван-сарай, вернее  --  в
странноприимный дом, странно-приимный.  Какое точное, словно  специально для
меня придуманное слово.
     Или завести мрачного швейцара. Затаиться и вынашивать. Машиаха. Пока не
приедут санитары и не отвезут к той же Лее и ее артистам. Ведь если гора не,
то  Магомед...  Не  надо  только  говорить вслух,  что  готова  искусственно
осеменяться,  как  корова...  хуже, чем  корова,  потому  что  синтетическим
генокодом. Это будет мой тайный внутренний проект.
     Хорошо,  что в  "Эльдад  вэ-зеу" Кинолог не готов  был слушать. А  ведь
своей  захлебывающейся откровенностью он уже  почти пробил меня на взаимную.
Сейчас жалела бы. И Давида не надо пугать мамзерами. И Ортика надо попросить
молчать.   Все   будут   считать    меня   матерью-одиночкой.    Или    даже
бабушкой-одиночкой. Лучше все это вообще  последовательно не  формулировать.
Хочу, да.  Мне  это нужно.  Я заставлю себя  во все это  поверить, и  в моей
анемичной  жизни  появится какой-то  смысл.  Я  буду  полна сознанием  своей
миссии.  Я  буду  его воспитывать  не  так,  а... ну не  так.  Во  всех  его
проявлениях  я  буду  находить  какой-то  сакральный  смысл. Ага,  прямо как
Давид... Нет, как-то не тот драйв, что той ночью. Кажется, для того, чтобы в
это верить, нужно всю ночь пить,  как лошадь  в пещере  под Старым городом в
компании с одержимым танахической генетикой хаббадником... А ведь в какой-то
момент  мне  показалось,  что  я  его  почти убедила назначить  меня  "девой
Марией"... Бедный Ортик...
     Позвонил Линь. Как раз  вовремя. Мне до сих  пор некомфортно общаться с
ним  в  присутствии любого из  наших.  А сейчас, когда я осталась  наедине с
домом, с этими портретами... даже кусок говорящей пластмассы как-то защищал.
Хотя сегодня и Линь был растрепанный. Обычно, я чувствую это, он продумывает
разговор перед тем, как позвонить  и придерживается своей схемы. А сейчас он
сбивался на необязательные боковые  ответвления и  даже, кажется,  на что-то
намекал. Я не успела со всем этим разобраться -- в дверь жутко затарабанили,
и Давид прокричал, чтобы я быстрее открыла.
     Засов заело, Давид орал, и было ясно, что произошло что-то ужасное. Так
оно  и было. Давид втащил  окровавленное  тело. Лея. Платье  было разодрано,
лоскуты  волочились  по  полу,  оставляя  кровавые следы. Ран было много, по
всему телу, рваных,  ужасных. Волосы тоже намокли от крови и болтались,  как
дохлые красноватые червяки. Голова была откинута по-кукольному, ватно. Давид
положил ее на ковер. И прокричал:
     -- Какой здесь номер "скорой"? Знаешь?! Быстрее!!!
     Я знала. Но все равно сначала вместо 101 набрала 03.
     Давид, наклонившись над Леей, растопырил руки  и, запустив пальцы в две
самые кровоточащие  раны -- на бедре  и на шее, застыл. Кровь стала вытекать
медленнее. Я не знала что делать, поэтому порвала первое попавшееся под руку
и перевязывала другие  раны,  вернее  пыталась  --  все  намокало и  тут  же
сползало. В какой-то момент Давид убито сказал, кивнув на повязки:
     -- Моя рубашка. Та самая...
     И  мы  беспомощно  смотрели, как  пятна  от  вина  с  Леиного  портрета
поглощаются ее кровью. Так мы "Скорую" и встретили.
     Пока несли носилки, я спросила Давида:
     -- Что это было?
     -- Не знаю,-- ужасным голосом ответил он, рассматривая свои руки.


Давид

     Выйдя из больницы, первым делом проверяю масло в моторе. Почти на нуле.
Меня это не удивляет. Меня удивляет другое -- у Леи есть старшая сестра, она
не первенец,  значит она не могла быть жертвой (то, что женщина, кажется уже
перестало  иметь значение).  Ошибка? Промахнулись? Или  первое  поколение  в
Иерусалиме -- тоже первенцы?  На ладонях то  же  ощущение впитавшейся крови,
как после  сбитой в мае собаки. Захлопываю капот, сажусь и  еду. К Грише. На
основных перекрестках, как часовые,-- гипсовые львы. Пустоглазо следят.
     Звоню  в дверь,  Гриша  сразу  не  открывает,  и я  зачем-то  ее пинаю.
Наконец, он выползает и начинает  меня отчитывать, что  разбудил. Уже совсем
не рано,  но он еще в прежнем,  блаженном  мире  непонимания. Он еще  окутан
рваными  лоскутами сна... но ими так  же не остановить время, как лоскутками
моей рубашки было не остановить кровь.
     Он смотрит на меня, затыкается и спрашивает:
     -- Что-то случилось? Ты что такой?
     А я не такой, я уже другой. И это ему не понравится:
     -- Случилось. Но больше не случится. Лея. Она осталась жива, чудом.
     Гришины непонимающие глаза сужаются, он ведет меня к дивану, усаживает:
     -- Давай по-порядку. Что?
     -- Примерно как с Мартой. Но я успел. Лея в больнице, ее вытащили. Вся,
вся располосована, изорвана. Это было страшно...
     -- Кто?!
     На  этот вопрос  мне, наверное, лучше  не отвечать. Лее не  понравится,
если я разболтаю.
     -- Мы.
     Гриша зло смотрит:
     -- Можно выражаться попроще? Не фигурально. Что, где, когда.
     -- В Старом Городе, естественно. Около полуночи.  Мы шли от  Беллы... Я
отошел позвонить из автомата. Поэтому не видел. Ничего не видел.
     -- Плохая фраза. В полиции не прокатит.
     -- Что?
     -- Что отошел звонить. У тебя  мобильник. У Леи мобильник. У Белки дома
куча телефонов. Какого хрена?
     Начинается. Придется объяснять необъяснимое.
     -- Такого. Я звонил Марте.
     Гриша  замирает, одна  рука уже в рукаве рубашки, второй рукав повисает
сломанным крылом:
     -- КОМУ?
     -- Да.
     -- Почему?
     --  Потому что перед этим  она мне позвонила, на мобильник. А я не смог
ответить.
     Гриша отходит к  противоположной  стенке,  опирается  на нее  и смотрит
таким взглядом, словно собирается меня рисовать:
     -- Давид. Я понимаю, что  ты  не шутишь. Но давай по-порядку. Почему ты
считаешь, что это была она?
     -- Я не знаю, кто это был. Но звонили с ее мобильника.
     Гриша  отлипает от стенки и приобретает трехмерность. Вдевает  руку  во
второй рукав. Хмыкает:
     -- Сам-то понял,  что сказал? Я же испугался, что у тебя  крыша уехала.
Врываешься... Глаза на лбу... Привет от панночки... Ну господи, нашел кто-то
ее телефон, прозвонил  по мемориз... А ты, значит, конспирироваться решил...
Ну и что дальше? Ответили? -- он неспешно застегивает пуговицы.
     -- Линия была отключена. А потом закричала Лея.
     Надо переходить к главному. Непросто. Но я должен:
     -- Лея закричала, потому что ее убивали.
     -- Кто?
     -- Я не видел.
     -- Совсем ничего?!
     -- Метнулось от нее что-то, очень быстро. Что-то вроде тени.
     -- А говоришь -- ничего. Тень одна?
     -- Не уверен. Вроде одна. Во всяком случае не две.
     Гриша  быстро  ходит  по  мастерской,  по  кругу, как  слепой  ослик на
мельнице. Пора подходить к главному.
     --  Надо было  попробовать догнать!  -- наконец  говорит Гриша.--  Если
одна.
     -- Она двигалась быстрее, чем человек.
     -- Что за херня? --  морщится Гриша.-- Значит, мотоциклист.  Шум мотора
был?
     Вот именно!
     -- Шум мотора?! -- ору я.-- Да! Был! Все время был! Но до того! Он меня
преследовал,  этот мотоцикл! Но не в эту ночь! В эту  ночь было  тихо! Очень
тихо! Лев не рычит, когда охотится! Понял?!
     -- Нет,-- мрачно говорит Гриша.-- Выпить дать?
     Про льва не  надо  было.  Лея, очнувшись,  сказала. И больше никому  не
признается,  только   мне.  А  то  ее   сочтут  ненормальной.  Для  нее  это
профнепригодность. Да и я ведь  льва не видел. Видел как огромная тень вдруг
исчезла. Распалась.  Разбежалась  в разные стороны. И  еще...  да,  точно --
после этого со всех сторон слышалось мяуканье...
     -- Спасибо.
     Выпиваю стакан чего-то  крепкого. Вроде, чуть помогает.  Вспоминаю, как
Кинолог выделывался  перед  Мартой,  здесь,  и пил  из  этого же  последнего
уцелевшего граненого стакана.
     -- Да, ты должен извиниться перед Кинологом,-- говорю.-- Марта и Лея --
это все одно. Это только начало.
     -- Начало чего?
     --  Проекта  "Тысяча  трупов"!  --  ору  я.-- Нравится?! Все!  Закрывай
лавочку!
     Гриша смеется. Нехорошо. Заправляет рубашку, затягивает ремень.  Теперь
он не похож на  расхристанного  похмельного  соседа  по общаге. Он  собран и
щурится. Закуривает, кивает:
     -- Приехали. Ну давай,  формулируй. Почему я должен закрывать проект? И
кто съел Марту и Лею? И как это между собой связано. Убеждай, давай.
     Ничего у меня  не получается. Надо взять  себя в руки.  Надо оттолкнуть
лодку от горячего песка.
     -- Хорошо. Марта и Лея.  Обе изображены тобой на портретах. В  виде жен
царя  Соломона. Больше их не  объединяет ничего. Обе  получили множественные
рваные раны с интервалом в несколько дней.
     Мне хочется еще добавить, что на обеих брызнуло вино, но я сдерживаюсь.
Незачем. Я и сам-то это до конца не приемлю. Зря, наверное. Гриша покачивает
ногой в рваном тапке. Скрестил руки на груди:
     --  С логикой  у  тебя лажа.  Марту и Лею  объединяет гораздо  большее.
Например, знакомство с тобой. Или с  Кинологом. Да и со  мной. Огласить весь
список,  или  достаточно?  Еще  их  объединяет  нехарактерная  для  нынешних
интифадных времен манера гулять по ночам в Старом Городе. Не надо переводить
стрелки на царя нашего Шломо. Он этого не заслужил...
     Я перебираю все свои аргументы и вижу, что цепь моих доказательств  для
него -- ведьмина паутина. Что он разорвет ее одним  взмахом бритвы Оккамы. Я
почти  материализовал  это в своем сознании,  и  Гриша в  той "октябрятской"
кепчонке  приблатненным жестом выхватывает абстрактную,  но ржавую бритву. Я
должен идти на эту бритву, даже с голыми руками:
     -- Хорошо, ты согласен, что нападавший в обоих случаях  был  один и тот
же?
     Гриша слишком серьезен, поэтому я не верю в его желание понять:
     -- Ты  не  дергайся так,  не кричи... Нет,  я не  согласен. Это  должна
установить экспертиза.
     --  Ну,  знаешь!  Если ты не признаешь  даже  этого,  то...-- теперь  я
действительно  повышаю  голос.  Но  и  раньше,  видимо,  тоже.  Надо  как-то
собраться: -- Гриша, началась череда убийств. Лея осталась жива случайно.  И
это продолжится, продолжится!
     -- Почему?
     -- Да  это  же очевидно! Почему... По кочану!  По  маслу!  По индукции!
Какая разница! Я чувствую. То есть не так, я -- знаю.
     Я  говорю   очевидные  глупости.  Но,  как  ни  странно,  Гриша  как-то
концентрируется  именно на этом  отсутствии доводов.  Его, кажется, тревожит
именно мое  ощущение беды. Или вспомнил,  как  в мае  мы тщетно лили масло в
мотор. Тогда я говорю:
     -- Это из-за аллергизации истории.
     Гришин взгляд теряет тревогу, в нем загорается насмешка:
     -- Ну  да, ну да... Борьба с мировым  злом... Давай лучше вернемся к...
ну, к тому,  кто их  убивает. Ответь-ка мне на один вопрос,  односложно. Кто
конкретно, по-твоему, нанес Марте и Лее раны?
     Я не хочу отвечать конкретно. Потому что заранее знаю -- мой ответ  все
окончательно  испортит.   Я   начинаю   озираться,   одновременно  судорожно
соображая,  есть  ли  способ как-то понормальнее ответить. Нету. В  какой-то
идиотской  медлительности смотрю  на  дверь.  Наверное, в моем взгляде  есть
что-то  такое... Потому что Гриша тоже  резко  оборачивается на вход. И  тут
раздается  звонок. Гриша  открывает  не сразу,  я первый раз  слышу,  как он
спрашивает:
     -- Кто там?
     Но это Ортик. Он вваливается, сияя всеми своими веснушками, хотя лицо у
него не слишком  веселое. И я воспринимаю его появление, как шанс. Но  Гриша
играет на опережение:
     --   Заходи.  Вот,  плохая  новость.  На   Лею  вчера  какой-то  маньяк
набросился. Нет, жива, жива. Она в Старом Городе ночью одна оказалась. Давид
как  раз рассказывает, что  они у Беллы были до ночи... Давид, а  что вы там
вообще ночью делали?
     Мне неприятно, что Гриша манипулирует ситуацией. Но он ждет ответа, и я
отвечаю:
     --  Репетировали.  То  есть,  не  мы,  а  у  Леи  там было  занятие  по
психодраме.
     -- О-па!  -- обрадовано восклицает  Гриша.-- С психами, да?  Что  же ты
сразу не сказал! Готов поспорить -- среди них был, как минимум, один маньяк.
Надо поднять их истории болезни. Не пытался ли кто-то из них  убивать женщин
раньше.
     Я вспоминаю Иосифа. Но молчу. Нет, не он это.
     -- Ужас! А  как она  себя чувствует? -- ужасаясь, Ортик продолжает свой
ритуал -- выкладывает из портфеля термос, сэндвич, органайзер. Несет сэндвич
в  холодильник, все делает  точно  в том же темпе,  что и  обычно. Разве что
слегка  покачивает   головой,   словно   обсуждает  с   собой,   внутренним,
происшествие. Но он-то,  с  его гематрической  логикой, должен увидеть связь
между двумя трагедиями.
     --  Чувствует она  себя  плохо. Но  уже  лучше. А хочешь знать, как она
выглядит?
     Ортик тормозит и упирается в меня испуганным взглядом. Нет, не хочет он
знать, как она выглядит. Но зачем-то все-таки кивает.
     -- Тогда,--  говорю я,-- найди газету, в которой написано как выглядела
Марта. Когда ее нашли  в "Львином зеве". Или попроси у Гриши. Гриша, ты ведь
еще не выкинул эти газеты, где про Март