даже  заворачиваться  не надо. Бледная,  нежная...
лилия... нет, какая там лилия. Мозги заплыли банальностями. Белые цветы были
на яблоне, весной. Под  окном.  Днем эту  ботанику не  замечал... замечал  в
полумраке, когда задергивал шторы. Их белизна выявлялась в сумерках. Исчезал
в черноте задний план, белые цветы словно приклеивались к окну... Так и эта,
среди сумерек наших брюнеток...  У нее после прикосновения  на бумажной коже
остаются  следы...  Каждый  хочет  оставить свой  след. И поэтому я  иду  по
следу...
     Свернула. Хммм... Сейчас  или никогда. Вот  же  уже Гришин дом...  Даже
так? По лестнице? Может, она вообще к нему? На выпечку? Вот сука!..


Белла

     Если надежда умирает последней, значит она  нас всех хоронит. Хотя она,
конечно, не  гробовщик, а скорее  сладкоголосая  Сирена, поэтому все-таки не
хоронит, а отпевает.  Что, впрочем, не принципиально. Само понятие "надежды"
-- лживое.  Прекрасное, конечно, тоже, но  в  целом -- это как тот блестящий
щит,  в  который   смотрелся   Персей,  чтобы   не  погибнуть   от   взгляда
Горгоны-жизни. Ну,  щит  ему  помог  выжить.  Но отражение в  щите  все-таки
искаженное -- угол зрения, цвет,  четкость, поле зрения...  Все  мы  ходим с
этими щитами в руках и задеваем друг-друга зазубренными краями.
     А теперь как же так вышло, как же так быстро получилось, что друзья мои
собрались в  круг, отгородились щитами и что-то  там такое  варят.  А я вожу
одинокие  хороводы  вокруг  и  вижу  лишь  свое вытянутое  лицо,  искаженное
отражение, как в захватанном никелированном  чайнике. Почему приход любой из
моделей радует  их  больше, чем  мое появление? Понятно  почему.  Это  можно
понять, а значит и  простить. Но ведь они при моем  появлении  демонстрируют
больше радости и оживления -- вот что убивает.
     Пришла  Марта, снегурочка.  Ее  портрет мог быть  уже  готов,  но Гриша
нарочно тянул, я-то знаю. Холст может не выдержать того слоя белил, которыми
он его заштукатурил. Марта  очень милая девица, похожая на мучного червячка.
Ну на подснежник, ладно.
     --  Марта...--  произносит Гриша этим  своим  особенным  обволакивающим
голосом.
     Марта удивительно малоподвижна. Лицо  ее напоминает не честную мордашку
скандинавки,  а,  скорее,  японскую  маску.  В  прорезях  глаз,  которые  на
удивление  черные, а не серые или голубые, мелькает иногда что-то  такое, не
связанное  ни с ее  внешностью, ни вообще с происходящим. Жизнь в  ее глазах
течет гораздо  быстрее  и  интенсивнее,  чем то, что происходит с  ее вялым,
плавным, словно лишенным суставов, белым телом.
     А Давида она  чем-то  не  устраивает. Он  смотрит  на  Марту только  по
необходимости.  Как будто  не  хочет  увидеть  в  ней  то,  что заставит его
выкинуть  Марту из царского гарема. Еще Марта не понимает что происходит. То
есть, понимает все как-то не так. Вернее, все понимает так, что периодически
бросает  на  меня взгляды,  полные  превосходства  победительницы. Меня  это
немножко  злит, но больше забавляет, поэтому я чаще  и чаще  начинаю, сидя в
своем  наблюдательном  углу, ухмыляться. Давид очень внимательно отслеживает
такие  моменты, даже начинает всерьез  волноваться, может быть  ему кажется,
что  я улавливаю  нечто, что  должен,  но  не может  уловить он.  Почему он,
взрослый, неглупый,  интуитивный,  не  понимает, что  я  демонстрирую  самые
банальные эмоции.
     Гриша  с  особой  тщательностью  и неторопливостью придает  Марте позу,
словно лепит ее, что-то бормочет, как мурлычет.
     --  А можно я останусь в наушниках, буду  слушать плейер? -- спрашивает
Марта.-- А то вы все время на русский перескакиваете.
     Гриша прижимается  ухом  к  ее виску. Я  ловлю  на себе ее специальный,
именно для таких случаев, взгляд. И подмигиваю ей.
     -- Еще чего,-- говорит Гриша.-- Ты будешь дергаться в такт.  И  у  тебя
выражение  лица  будет   неправильное.  Не   мечтательное.   Могу  поставить
классическую музыку.
     -- Ну... поставь... Что-нибудь... тааакое.
     Кажется,  мое  место  в  буфете,  надо идти. Но в дверь громко  стучат,
причем с каким-то хамским ритмом.
     -- Открывайте  немедленно!  Совместный патруль полиции  нравов квартала
Зихрон Йосеф  и особого отряда по борьбе с  сексуальным терроризмом! -- орет
из-за  двери  Кинолог.--  Предупреждаю,   все,  что  я   увижу,  может  быть
использовано против вас! Га?!
     Кинолог  вваливается  в студию  и  сразу  нашаривает взглядом Марту. Ну
конечно!  Лицо  его  приобретает  специфическое... не  совсем  специфическое
выражение.  Он просчитывает расклад,  как-то обиженно сникает.  Кажется,  он
тоже смотрит на свое искаженное лицо в чайнике щитов, и оно ему не нравится.
Но  водить  хоровод на  пару  с Кинологом мне  не хочется. Я снова  встаю --
уходить. Но он бросается  ко мне и с  неприятно-фальшивой радостью почему-то
орет:
     -- Привет, Белла-донна! И вам двоим, ведущим придонный образ жизни, гы,
тоже привет! Я тут всего три секунды, а вы мне уже надоели. Представьте меня
этой прекрасной незнакомке! Здравствуйте, девушка... По-русски не говорит?..
Шалом, хатихат-мотек... Гы, как зырит! А как она, такая, к вам  сюда попала?
На лыжах прибежала?
     Гриша смотрит на Кинолога, как  на бешеного кобеля. Так смотрит, словно
старается  изо всех сил  вспомнить  телефон  отдела по  борьбе  с  бродячими
животными.  Кинолог отлично  взгляд этот  выдерживает,  ему не  впервой,  он
привычный, кажется, он даже как бы подпитывается. И продолжает:
     -- Этто  че,  жена  царя Соломона,  я  дико  извиняюсь?  Неее,  ребята,
облажатушки. Границы сексуальных  угодий царя нашего  Шломо  не простирались
дальше Ливана.
     -- Мало мне Ортика! -- цедит Гриша.-- Еще один искусствовед в штатском.
     -- Так  что ты, Гришаня,  должен отказаться  от  своего  капреализма  и
начать рисовать эротические фантазии царя. Типа,  что он всю жизнь искал, но
стеснялся спросить точный адрес. Гы. Знаешь, ведь у царя Соломона даже такой
псалом  есть, неканонический:  "Дай ты мне,  Господи, девушку  белую!  Я  ее
женщиной   сделаю,  сделаю!"  Че  смотришь?  Это  юные   каббалисты  недавно
раскопали, аха...
     Наверное, у Кинолога что-то случилось. То есть, у  него точно случилось
--  он же машину разбил, незастрахованную. Даже, если вдуматься, две машины.
Но  у него уже было время привыкнуть, несколько дней прошло.  Да и не повод,
дело понятное, житейское, даже вполне гусарское. Что-то тут...
     А  Давид, умница,  уже налил виски  и  протягивает Кинологу.  Тот,  как
опытный  оратор,  берет  стакан,  залпом  его опрокидывает и явно собирается
продолжить. Но тут вступает женский голос, Марта:
     --  Что вам говорит этот человек? Переведите мне, пожалуйста! Как можно
точнее. Это очень важно. Слово в слово!
     Кинолог ухмыляется, как скалится:
     --  Если бы это было  предназначено для твоих ушей, кусит,-- говорит он
на бойком  иврите,--  я  бы придерживался  государственного языка. Это  наши
русские дела и наша русская ментальность.  Эти суки,--  продолжает он уже на
русском,-- всегда все хотят знать. Это их и погубит.
     --  Переведите! -- уже кричит Марта.-- Я знаю, это про меня! Если вы не
переведете, я ухожу. И не вернусь никогда!
     Давид  наливает уже Марте, но на  нее вид стакана  с виски не оказывает
успокаивающего действия,  скорее  наоборот. Она как-то  странно  смотрит  на
налитое и вдруг задумчиво, с каким-то даже абстрактным ужасом говорит: -- Да
тут больше пяти дринков... он ваш друг, да?
     -- Да,-- пытается успокоить ее Давид.-- Боря наш друг  еще со школы. Мы
все его зовем Кинолог.
     Кинолог тем временем садится, закинув  ногу на ногу, и жадно закусывает
соленой капустой из русского  магазина -- запускает пальцы в  общую  банку и
запихивает капусту в рот, при этом явно стараясь не пропустить ни слова.
     --  Ты   ей  главное   объясни,--  советует  он  Давиду,   захлебываясь
рассолом,-- почему меня  Кинологом зовут. Не стесняйся, давай, пока я сам не
объяснил.
     Марта, услышав  слово "кинолог",  снова  задумывается. Затем неуверенно
спрашивает:
     -- "Кинолог"... это от русского слова "кино", да? Кинокритик?
     -- В каком-то смысле,-- журчит Давид,-- в каком-то смысле да.
     Кинолог  замирает, капустная лапша свисает у  него изо рта,  как  ножки
заглатываемых Дюймовочек. Потом он согласно кивает и приосанивается.
     -- Скорее, артист,-- ставит диагноз Гриша  и швыряет в сторону кисти.--
В  России,  в  каждом  маленьком  городке,  есть  такой  свой   городской...
киноартист.
     Слишком сдержанная  реакция  для  Гриши, учитывая  все  обстоятельства.
Что-то слишком долго  он все это терпит. Не  люблю я, когда  Гриша  начинает
себя контролировать. Не кончится это хорошо, нет.
     Марта  проводит взглядом  по нашим лицам, завершает  круг на  мне,  я с
трудом удерживаюсь, чтобы не подмигнуть, но  что-то в моем лице ей все равно
не нравится.
     --  Переведите! -- уже в предыстерике  требует она.-- Переведите что он
говорил!
     -- Переведи,  переведи,-- милостиво разрешает Кинолог, вытирая пальцы о
штаны и наливая себе следующие "больше, чем пять дринков".
     --  Он  сказал,  что   ты  очень  особенная.  В  смысле,  для   Израиля
особенная,--  честно бормочет Давид.-- И  что  у царя Шломо жены были других
типажей  --  ну,  там семито-хамитского, максимум -- хеттиянки,  финикиянки,
филистимлянки.
     -- Бэкицур,  всякие киянки,--  вставляет Кинолог, склабясь.-- Из разных
сортов дерева, для онанизма по системе йогов, гы!
     -- Он считает, что лучше было бы тебя представить как такую эротическую
фантазию царя Шломо,-- не успевая затормозить, заканчивает мысль Давид.
     -- Врешь! -- кричит  Марта.-- Не так переводишь! Он  сказал "как янки"!
При чем  тут американцы?  Это про меня,  да? Он маньяк!  Да!  Я знала  это с
самого начала! Я  все видела! Как он бросил пить кофе и побежал за  мной, не
заплатив!
     -- Вот сука! -- чуть ли не с восхищением  объявляет Кинолог.-- Да у нее
глаза на жопе! Она ими вращает! Только я заплатил!  Слышишь, ты!  Просто еще
до того...-- он переходит на иврит.-- Кто за тобой шел! Я к Грише шел!
     --  Ха! --  вопит Марта.--  Ха-ха! Не  шел  он за  мной! Да ты  следил!
Крался! Я  нарочно то замедляла, то  ускоряла шаги! А ты оставался на том же
расстоянии! Так не ходят! Так  преследуют! Зачем ты это делал, маньяк?! Если
я тебе понравилась, почему не подошел, как человек?!
     Гриша оскорбительно ржет. Ох...
     --  Да  кому  ты  нужна?!  --  орет  Кинолог,  как   настоящий  мерзкий
голливудский  злодей.-- Посмотри  на  себя!  Субботняя  скатерть! Никому  не
нужна! Разве что голодному итальянцу!
     -- Почему теперь итальянцу? -- задумывается вслух Марта.
     Гриша вытирает  руки  заляпанным пестрым полотенцем  и за шиворот тащит
Кинолога  к  двери.  Как  кобеля  от  суки,  точно.  Зрелище неприятное,  но
приятное. У порога  Кинолог упирается всеми  четырьмя  конечностями в косяк,
оборачивается и успевает прокричать Марте:
     --  Потому  что  ты похожа  на  спагетти!  И  то  он тебе  сначала  нос
расквасит! Потому что даже голодный, даже итальянец, предпочитает спагетти с
кетчупом! Пусти, сука!..



5. ПЕРВЫЙ ГОНОРАР


Давид

     Когда  мы  подходили  к стенам  Старого Иерусалима,  в  том  месте, где
подземная стоянка обдала нас жарким, влажным и  смрадным дыханием льва,  Лея
взяла меня под руку:
     -- Знаешь, Давид, когда я впервые их увидела, эти стены, то подумала --
за ними  если и не  рыцарские  замки,  то что-то  вроде  старого Таллина, но
только гораздо древнее и торжественнее. А мы  еще  зашли тогда  не через эти
ворота, как нормальные туристы, а через те, которые левее, вон там. Новые. И
такой там оказался кишлак... Так  обидно даже стало... Ты  понимаешь о чем я
говорю?
     --  Конечно. Мы вообще все неправильно пришли к  Иерусалиму. В каком-то
смысле это просто блядство.
     -- Как это?
     --   Слишком   просто.  Как  вместо  сложного  брачного   ритуала,  или
многомесячного  соблазнения  прекрасной дамы --  перепихнуться на вечеринке.
Удобно, но не впечатляет.
     Я думал,  она смутится или обидится. Не надо  было  ей  такого говорить
после всего, что было вчера. Но она поняла, что  я не ее имею в виду.  И еще
мне понравилось, что ей стало интересно:
     -- А как надо? -- спросила Лея.
     И  я,  как  смог, рассказал  ей.  Как  надо.  Годами  решаться.  Годами
готовиться.  И,  наконец,   вывалиться  из  своего  жесткого  и  единственно
возможного  уклада.  В  смутную,  лишь  слегка  обозначенную  полуправдивыми
рассказами  неизвестность.  Покинуть  свой  город,  от которого  ни разу  не
удалялся дальше пасущейся козы или  дневного пробега  кареты.  И ощутить эту
опасную и всеохватывающую, как морозный воздух после  натопленного несвежего
жилья,  свободу. Впрочем,  все  это у нас, советских эмигрантов было. Но это
лишь начало.
     А потом -- недели на шаткой палубе с реальной вероятностью остаться без
могилы, а потом -- ощущение святой тверди под ногами и библейской тверди над
головой. Чужое  седло  и  ожидание  нападения  бедуинов.  Но  при  этом  все
отчетливее  слышится Глас,  к которому обращался, взывал так долго,  который
сначала ловил в своем  сердце,  как  ловили  мы  в  тогда  живом СССР  крохи
свободной  радиоинформации в  треске  мирового эфира  и глушилок. И  вот  --
наконец-то  --  ощущение диалога,  все  громче и громче Голос, все тоньше  и
точнее настройка, уходят лишний шум, треск, ерунда.
     И идешь-едешь день, два, три, и проводник на неизвестном языке небрежно
называет невысокие плавные горы, а ты понимаешь, что  горы эти -- Иудейские.
И   начинается   узнавание.   Ты   входишь   в   разреженный  воздух   новой
действительности,  ты  жадно  ловишь  каждый   новый   момент  узнавания   и
сопоставления  --  могила  порока Самуила (вдох), вид  на  Иерусалим (вдох),
который наблюдал Ричард, желая его всем своим Львиным Сердцем (вдох).
     И вот ты задышал, ты  учишься жить с ощущением реальности этого Города,
он  словно  выходит,  выдвигается  из  тьмы  твоего  мечтательного  небытия,
опускается на землю с небес -- для тебя, в награду за веру и  усердие. И как
женщина, играя в ручье, вдруг смыкает руки в кольцо, обнимая воду, так и эти
стены отгородили нечто в потоке времени, нимало не замедлив его течения.
     Но понимание того, что подошвы твоих сандалий ступают по тем же камням,
по которым ходили... о, это ощущение коварно, с ним можно научиться жить, но
привыкнуть к нему невозможно, оно настигает внезапно, словно прыгает на тебя
с  городских  стен  рысь.  И ты,  хоть  и продолжаешь  движение,  но  как-бы
внутренне застываешь от изумления и ужаса временнОй безнадежности. А полного
осознания происходящего все равно нет, потому  что чем больше  слоится  твоя
память, чтобы  обнаруживать  на каждой пластинке  имя,  событие,  дату,  тем
невероятнее  кажется  тебе то, что ты  находишься  на краю  этого временного
водоворота.
     Знай,  что отворачиваться от  темного  вертящегося  зрачка  его поздно,
сливное отверстие существует уже не где-то  там,  а прямо тут,  оно проходит
через душу  того,  кто находится в Иерусалиме, через твою душу,  и в  лучшем
случае,  ты  проскочишь через  него, винтом выпьет тебя глотка безжалостного
великана, да и  вывернет обратно чудом сохранившимся.  А в худшем случае  ты
потеряешь  себя, ты познаешь приобщение к  таинству прошлого,  ты  заболеешь
пророчеством, и даже если ты принадлежишь будущему, если ты  вспомнишь,  что
живешь  в  двадцать  первом  веке,  то  тебе  поставят  специальный  диагноз
"иерусалимский  синдром",  и  залечат  на  первое  время  в  психиатрической
больнице  в Гиват  Шауле,  что  у кладбища, навсегда  оставив  на дне осадок
сопричастности и тоску незавершенности. Потому что ты-то прекрасно знаешь --
в этом вечном Городе любое будущее -- все равно прошлое.
     -- Лея, а вот как ты относишься к "иерусалимскому синдрому"?
     Она неожиданно рассмеялась. Смех у нее легкий, пузырящийся. Это хорошо,
потому что по смеху можно узнать о человеке очень много. Скорее всего,  наше
опьянение друг другом будет праздничным, легким, непродолжительным.
     -- Если честно, почти никак не отношусь.  Пару раз в больнице видела. Я
вообще не уверена, что это надо выделять  в  отдельный  синдром.  Но я этому
сочувствую,   как   иерусалимка...   нет,   иерусалимтянка...  как   сказать
"иерушалмит" по-русску? Иерусская... Иерусалка!
     Я задумался и предложил:
     -- Постиевусейка.
     Это ее почему-то сильно  рассмешило. Надо будет проверить на  наших  --
действительно ли это так смешно.
     Успокоившись, она воскликнула:
     -- Вот! Дщерь иерусалимская! А я, знаешь, хотела бы отсюда уехать.
     -- Почему?
     -- Забавно, большинство спрашивает "куда".
     -- Это хорошо или плохо, что я так спросил, доктор?
     --  Это в пределах нормы. Тем более, что я  не знаю  куда.  Поэтому мне
проще ответить на твой вопрос... Потому что я не чувствую  этот Город своим.
И себя в нем своей не чувствую.
     Она замолчала. Мы шли по Армянскому кварталу, который казался слепым --
дома  без  окон, казарменный  какой-то  переход  мостовой  в высокие  стены.
Прохожих практически не было, но не было  и ощущения, что мы  здесь одни. Не
хотелось говорить громко или как-то  не так  себя вести. По сути  мы  шли по
христианскому гетто.  Из  века  в век копящему  и передающему  скорбный опыт
тихого  незаметного существования в мусульманском  окружении,  с деревянными
колоколами, не звенящими, а кашляющими.
     Мы  шли  в дом Линя,  то есть  теперь  уже  -- к  Белле. Потому что Лея
занималась   со  своими  больными  психодрамой.  Но   в  больнице  психи  не
раскрепощались,  как  могли бы. И я посоветовал проводить  репетиции в  этом
особняке. Там как раз был подходящий зал. И вообще, полно свободного места.
     Перед дверью я заметил, что Лея медлит, словно что-то ей мешает.
     --  Давид,  может,  не  пойдем? Знаешь,  не  надо.  Правда.  Как-то мне
неловко. Неловко ее об этом просить.
     -- Да брось. Пустяковое, в общем, дело. Вы же подруги.
     Она  хмыкнула.  Хмыкнул и я. Интересно только,  что  она нашла  в  этом
смешного.  Она же  не  могла  знать,  что все  это  предлог. И мы пришли  на
межсобойчик по случаю переноса первого десятка соломоновых жен из мастерской
--  сюда, в Старый Иерусалим, в  дом Линя. Краеугольный камень  проекта  был
заложен!  А  у Гриши твердый принцип -- первый  гонорар,  если за ним что-то
маячит -- пропивать.
     Я уже протянул руку к кнопке интеркома, но Лея сказала:  "Подожди!" и я
руку  отдернул. Вернее, я отдернул  ладонь  за доли  секунды  до  того,  как
услышал  "Подожди!" Еще я ощутил  смутное  беспокойство,  а вместе с  ним --
смутную  благодарность, что мне  не надо  будет  объяснять почему я отдернул
руку. И в возникшей секунде  тишины я уже знал что услышу.  Мотор мотоцикла.
Того самого. И, оглянувшись, я конечно же его не увидел.
     --  Слушай,  Давид... Давай, что ли, цветы  купим?  А  то с  пустыми...
Мотоцикл ревел, как бы просыпаясь и потягиваясь.
     -- ... руками. Или торт, конфеты. Или...
     Может, вернуться? А что я Лее скажу?
     -- ... что-то покрепче.
     Если сейчас отсюда отойдем, вернуться я уже не смогу.
     -- Нет,-- сказал я.-- Сейчас зайдем. Для Белки нет понятия  "неудобно",
у нас другие отношения. И опаздываем, кстати.
     -- Куда? К Белле?
     -- Сейчас увидишь. Сюрприз. Нажми, пожалуйста, кнопку и увидишь.
     И  мы  действительно были  последними. Во  всяком  случае, все наши уже
собрались.  Собственно,  из  чужих были только  Марта, ©, Ортик и  еще  пара
незнакомых парней с кинокамерой.  Белла как раз  что-то говорила объективу и
уже смотрелась как в телевизоре --  была  чужая, холеная и уверенная в своем
праве.
     --  Белла все-таки  очень  эффектная, да? -- протянула Лея и  смешно на
меня уставилась.
     -- Обычно она бывает лучше. Б