произошла?
     -- Четырнадцатого, в четверг, в ночь на пятницу.
     -- А в пятницу днем вы пришли в клинику. Почему?
     --  Так проспал я в пятницу утром на работу. В пятницу-то мне с утра на
работу, а я головы поднять не могу. Совсем плохо мне было. Так в поликлинике
такие собаки сидят, они разве бюллетень  дадут? И образуется, значит, у меня
прогул.  Выгнали бы  меня  с работы, это уж как пить дать. Я и  вспомнил про
направление свое в лечебницу,  я его с месяц назад  у врача получил. Обратно
же,  если  сам приходишь  в  эту больницу --  по  больничному сто  процентов
платят,  а  если  на  принудиловку  сюда отправят  --  ни копеечки  тебе  не
полагается. Ну, я и пришел. Решил подкрепить свой ослабленный организм...
     -- И  пронесли с собой пузырек с соляной кислотой  на всякий случай? --
спросил я сочувственно.
     -- Оговорила меня  врачиха -- я ей правду-матку в глаза режу, а кому ее
приятно слушать! Вот она и решила от меня таким способом отделаться...
     Лаврова с иронической ухмылкой сказала ему:
     -- Сначала, Обольников, вы резали  правду-матку в разговорах с доктором
Константиновой, потом вы ее резали на допросах и сейчас ее режете. По-моему,
вы уже ее совсем зарезали...
     Он махнул рукой -- чего с вами говорить!
     -- Так что, отпустят меня сейчас? -- спросил-потребовал он.
     -- Нет, -- сказал я,
     -- Это как это -- нет? -- сказал он сердито
     -- Даже если все рассказанное вами -- правда, то вы  пробудете здесь до
решения вопроса о вашем принудительном лечении. И номера с пузырьками больше
не пройдут. Лечить вас от болезни будут основательно -- я уж сам прослежу за
тем,  чтобы подкрепили ваш ослабленный организм. Больше пить вы не будете --
это я вам обещаю...
     -- Буду! -- завизжал Обольников. -- Буду! Назло вам всем буду!
     --  Нет! -- злорадно захохотал я. -- Не будете!  Вы себя любите очень и
знаете, что  от  глотка алкоголя  вас после этих  лекарств  в дугу  свернет.
Лекарства-то   рассчитаны   на   нормальных   людей,  которые  действительно
вылечиться  хотят. И на таких "артистов",  как  вы, чтобы вас в узде страхом
держать!

     --  Вы   ему   верите?  --  спросила  Лаврова  после  того,  как  увели
Обольникова.
     -- Трудно сказать. Но это может быть правдой.
     --  И  я  допускаю, что он  говорит  правду.  Но... --  она  замерла  в
нерешительности.
     -- Что "но"? -- спросил я.
     -- Я боюсь, что мы сами хотим ему найти лазейку.
     -- Не понял.
     --  Мы  похожи на детей, разобравших  из  любопытства будильник.  Потом
собрали снова, но остались почему-то лишние детали. А часы не ходят...
     --  Обольников  --  лишняя  деталь?  -- ничего  не  выражающим  голосом
поинтересовался я.
     -- Во  всяком случае, он выпадает из той  схемы, при которой часы могли
бы ходить. Так как мы это себе представляем...
     --  Не знаю, -- покачал я головой. -- Ребята, купившие магнитофон, дали
словесный  портрет продавца. Очень  подробный. Я  отрабатывал с  ними сам на
фотороботе.
     -- Иконников? -- подалась ко мне Лаврова.
     -- Нет. Скорее "слесарь". А сейчас звонил Бабайцев и сказал, что пришло
в адрес Филоновой на имя Иконникова письмо.
     -- Что вы собираетесь делать?
     --  Ждать.  Сегодня  Филонова отдаст письмо Иконникову. Он должен будет
сделать ход...
     -- А почему вы должны ждать его следующего  хода?  -- сказала с вызовом
Лаврова.
     --  Потому что у меня нет  другого  пути.  Как говорят шахматисты,  нет
активной игры. Комиссар не разрешил перлюстрацию.
     -- Честно говоря, мне это тоже не очень нравилось. Я зло засмеялся:
     --  А  мне,  например,  доставляет  огромное удовольствие чтение  чужих
писем. Особенно интимных, с клубничкой... Лаврова покраснела:
     --  Вы  напрасно  обиделись. Я  вовсе  не  это имела в  виду. Просто  я
неправильно выразилась...
     -- Я  так и понял. Вот давайте подумаем над оперативными мероприятиями,
которые бы вам нравились...
     Зазвонил телефон, я снял трубку и услышал голос комиссара:
     -- Тихонов? Зайди ко мне.
     -- Слушаюсь.
     -- И захвати с собой "фомку", которую вы изъяли на месте происшествия.
     -- Хорошо, -- сказал я,  но понять не мог никак --  зачем это комиссару
понадобилась -"фомка"?

     Он поднял голову, взглянул на меня поверх очков и молча кивнул на  стул
-- садись.  А сам по-прежнему  читал  какое-то  уголовное  дело.  Читал  он,
наверное, давно, потому  что  между страниц тома лежали листочки  закладок с
какими-то  пометками.  Я сидел, смотрел, как он шевелит толстыми губами  при
чтении, и мне  почему-то хотелось, чтобы, перелистывая  страницы,  он муслил
палец, но комиссар  палец не муслил, а только  внимательно,  медленно  читал
листы  старого дела, смешно подергивая  носом и почесывая  карандашом висок.
Время от  времени он посматривал на меня  поверх  стекол очков быстрым косым
взглядом, и мне тогда казалось, будто он знает обо мне что-то такое, чего бы
я не хотел, чтобы он  знал, а  он все-таки узнал и вот теперь неодобрительно
посматривает на меня, обдумывая,  как бы сделать  мне разнос повнушительней.
Читал он довольно долго, потом  захлопнул папку, снял с переносицы и положил
на стол очки.
     --  Я  твой рапорт прочитал,  -- сказал он, будто  отложил в сторону не
толстый том уголовного дела, в листочек с моей  докладной запиской о приходе
Иконникова. -- Ты как думаешь, он зачем приходил?
     И этим вопросом сразу отмел все мои сомнения.
     -- Я полагаю, это была разведка боем. Комиссар усмехнулся:
     --  Большая  смелость  нужна  для  разведки  боем.  Девять  из   десяти
разведчиков в такой операции погибали.
     -- В данном случае мне кажется, что это  была  храбрость отчаяния. Ужас
неизвестности стал невыносим.
     -- Ты же говоришь, что он умный мужик. Должен был  понимать, что нового
не узнает, -- сказал комиссар.
     -- Его новое и не интересовало. Он хотел понять, правильно ли мы ищем.
     -- Всякая информация -- это уже новое.
     --  Да,  --  согласился я.  --  То  письмо, что  вы  получили,  похоже,
настоящее.
     Я подробно рассказал о звонке Бабайцева. Заканчивая, спросил:
     -- Ваша точка зрения неизменна? Комиссар кивнул:
     --  Так  точно.  Может  быть,  это   действительно  депеша,  о  которой
сообщалось  в анонимке.  А  если  это  приглашение  в  гости --  тогда  как?
Извинимся?   Так  тебе,  по  существу,  уже  один  раз  пришлось  перед  ним
извиняться. Не надо перебарщивать по этой части.
     --  Но я не вижу другого выхода, -- развел  я руками. -- Если  отпадает
Обольников, а против Иконникова мы не имеем прямых доказательств, то...
     -- То что?
     -- Остается неуловимый  "слесарь". Но искать его по словесному портрету
мы можем года два. Или три. И на скрипке придется поставить крест.
     Комиссар  пригладил ладонью свои белесые волосы, надел очки и посмотрел
на меня поверх стекол.
     --  Есть такая детская игра "сыщик,  ищи вора". Пишут на  бумажечках --
"царь",  "сыщик",  "палач",  "вор" --  подкидывают  их  вверх,  и  кому  что
достается, тот и  должен  это  выполнять. Самая  непыльная работа  у царя. А
сыщик должен угадать вора. Ну а если ошибется и  ткнет пальцем в другого, то
ему самому  вместо  вора  палач  вкатывает горячих и холодных.  Знаешь такую
игру?
     -- Знаю, -- сказал я.  -- Но там  роль  каждому подбирает  случай.  Как
повезет...
     -- Вот именно. Ты-то здесь служишь не случайно. И, пожалуйста, не делай
себе поблажек.
     -- Я не делаю себе поблажек, -- сказал я, сдерживая раздражение.  -- Но
я продумал уже все возможные комбинации и ничего придумать не могу...
     -- Все? -- удивился  комиссар,  весело,  ехидно  удивился  он.  --  Все
возможные   варианты   даже   Келдыш  на  своих  счетных  машинах  не  может
продумать...
     -- Ну а я не Келдыш и машин нет у меня. Два  полушария, и то не  больно
могучих, -- сказал я  и  увидел, что комиссар с усмешкой смотрит на "фомку",
которую  я держу в руках. Чувство  ужасного, унизительного бессилия охватило
меня,  досады на  ленивую  нерасторопность  мозга  нашего,  слабость  его  и
косность. Я смотрел в глаза комиссара -- бесцветные  серо-зеленые глазки,  с
редкими белесыми  ресничками  на  тяжелых  набрякших  веках, ехидные,  умные
глаза, веселые и злые, и понимал, что  "фомка", которую я держу в руках,  --
ключ,  отмычка  к  делу,  и не мог найти в  нем  щелки, куда  можно было  бы
подсунуть зауженный наконечник "фомки", черной закаленной железяки с клеймом
-- двумя короткими давлеными молниями.
     Комиссар  помолчал,  и  я  так  и не  понял --  подчеркнул  ли  он этим
молчанием,  как  черными  жирными  линиями  на  бумаге, мою беспомощность  и
непонимание, или просто  сидел, думал  о чем-то  своем, вспоминал.  Потом он
сказал:
     -- Вот  этому  делу,  -- он кивнул  на папку, которую читал  перед моим
приходом, -- двенадцать лет. Я с ним хорошо накрутился тогда. Но вопрос не в
этом. Я вот вспомнил, что изъяли мы тогда у "домушника"  Калаганина  хорошую
"фомку".  Большой  ее  мастер делал,  сейчас уже  таких,  слава богу, нет --
довоенной еще работы. И вор настоящий был, и они, слава богу, вывелись. "Вор
в законе" Калаганин был. Очень меня  интересовало,  у кого он  такую "фомку"
добыл,  -- сильно мне хотелось познакомиться с этим мастером. Только  вор не
раскололся --  не дал он нам этого мастера, и мы его не смогли найти. Взял я
сейчас из архива это  дело,  почитал  снова.  И "фомку" ту  из  музея нашего
затребовал...
     Комиссар вытянул из стола ящик и достал оттуда "фомку", протянул мне:
     -- Ну-ка, сравни. Как, похожи?
     Одинаковой длины,  формы,  цвета,  с короткими  давлеными  молниями  на
сужающейся части, две совершенно одинаковые "фомки" держал я в руках.
     -- Похожи. Я думаю, их один человек делал. А что с вором тем стало?
     Комиссар хрустнул пальцами.
     -- Я уж и сам поинтересовался. Нет его сейчас здесь. Он снова сидит.
     Положил свои пухлые короткопалые ладошки на переплет старого уголовного
дела, задумчиво сказал:
     -- Был один  момент,  когда я  его почти  дожал с этим  мастером,  и он
согласился показать фабриканта воровского инструмента. Но  он клялся, что не
знает  его имени и места  жительства.  Сказал, что поедем к нему на  работу,
куда-то под Москву.  Но разговор наш ночью  происходил, и  я  отпустил его в
камеру до утра -- поспать. И  за ночь он раздумал --  повез нас в  Серпухов,
два часа мы с ним ходили среди  палаточек на привокзальной площади, пока  он
не сказал,  что, видимо,  перепутал,  забыл,  мол, место.  Я  понял, что  он
обманул меня...
     -- Чего уж тут было не  понять, -- ехидно вставил  я. Комиссар  сердито
взглянул на меня:
     -- Вот ты и сейчас еще не все понял.  Я ведь тогда другого  не понял. С
учетом того, что накануне он  на допросе требовал, чтобы я обязательно вывез
его самого на место, я решил, когда затея провалилась: Калаганин, появившись
там со  мной, кому-то сигнализировал,  что его  взяли,  --  один  вариант. А
второй  --  попытаться, коли будет  возможность, убежать во время  выхода на
место... Больше  ничего  Калаганин  о  мастере не  сказал.  Только теперь  я
соображаю, что Калаганин за ночь раздумал давать мастера и возил  нас просто
так...
     И  поскольку на  лице  у  меня все  еще  плавало непонимание,  комиссар
закончил:
     -- Надо тщательно поковыряться в наших архивах,  нет ли по другим делам
таких "фомок" -- попробуй выйти на изготовителя...
     Я вышел от  шефа и подумал, что, видимо, я  сильно устал. Такое усталое
оцепенение охватывает  меня, когда я не  знаю, что делать дальше.  Наверное,
существуют вещи, в таинственную природу которых проникнуть невозможно только
по той  причине, что  этого очень хочется. Как сказал Поляков  -- Вильом всю
жизнь мечтал  создать скрипку лучше, чем Страдивари... Я ведь хочу сотворить
добро, а  все равно ничего  не получается. Добро должно быть могущественным,
ибо  слабосильное  добро порождает зло. Да, видно,  я еще очень слаб, потому
что из моего стремления к добру пока кристаллизуется лишь осадок зла.

     Два  дня  я  читал старые  дела, делал  выписки, направлял  запросы,  и
тусклое  тупое утомление окутывало меня,  как тумак, и  никто  не  беспокоил
меня,  не звонили  телефоны,  куда-то  пропала Лаврова, комиссар не вызывал,
прокуратура  не  запрашивала о  новостях --  какая-то  неестественная ватная
тишина висела  два дня,  будто все замерло в мире перед взрывом, но я ничего
не  замечал,  а  сидел  в  своем  пустом  холодном  кабинете и читал  желтые
странички  из  давно уже разрешившихся, почти умерших драм, и  казалось мне,
будто  все  вокруг  погрузились в такой же анабиоз, хотя я знал  -- время не
делает  остановок,  оно  не  знает  запасных путей и тупиков,  оно  движется
линейно  и неотвратимо, оставив  меня  одного в ушедшем Вчера, в том сгустке
секунд или  минут, когда  украли  волшебный  звуковой ларец,  и я знал,  что
остался  совсем один на перегоне времени,  как зазевавшийся пассажир отстает
от  своего поезда на пустынном  полустанке,  потому что все  остальные люди,
которых прямо касалась эта  кража, не могут стоять на месте, дожидаясь, пока
я распутаю этот клубок туго перепутавшихся человеческих судеб и событий.
     Сыщик, ищи вора... Сыщик, ищи вора...
     А  к  вечеру на второй день решил поговорить с  Иконниковым. Письмо  он
получил вчера, и я  все время ждал, что он позвонит. Не знаю, почему я этого
ждал, это  было просто глупо ждать его звонка, но  все равно  я сидел, читал
старые  дела  и  ждал  его  звонка. У него  было  много  времени подумать  и
позвонить. Но он не позвонил, и я решил с ним  поговорить. Набрал номер  его
рабочего  телефона, долго  гудели протяжные  гудки  в  трубке, я  рисовал на
бумаге черным карандашом рогатых  чертиков, долго никто не подходил, и я уже
хотел положить трубку, когда на  том конце ответил  женский  голос, какой-то
'напуганный и слабый.
     -- Мне нужен Павел Петрович.
     -- А кто его спрашивает?
     -- Какая разница? Знакомый его спрашивает.
     -- Его не будет...
     -- Он что, уже ушел домой?
     -- Он умер...
     Ту-ту-ту...  Сальери  умер раньше  Моцарта? Ту-ту-ту... Минотавр сожрал
живого  человека. Ту-ту-ту...  Разве людям нужен Каин?  Ту-ту-ту...  Значит,
все-таки характер  человека --  это  его  судьба? Ту-ту-ту...  Вы  не знаете
приступов  болезни  "тэдиум витэ". Ту-ту-ту... Он  ждет какой-то  депеши,  и
тогда, мол, все будет в порядке. Ту-ту-ту...
     Гудки  в  трубке метались,  громыхали, неистовствовали,  они  голосили,
визжали, барабанили по моей голове, как молотками, острыми и злыми, я думал,
что они разобьют мне череп.
     Сыщик, ищи вора!..

Глава 11 Вход в Лабиринт

     Сенатор  Пиченарди, величественный седой старик, имел сегодня выражение
лица  растерянное,  поскольку  с  утра  был  голоден  и  от  этого  особенно
несчастен. Окончательно потеряв терпение, он брезгливо говорил этому  тупому
мастеровому:
     --  Да  поймите,  наконец,  дьявол  вас  побери,  что  в  силу  ужасных
обстоятельств  я продаю дом.  Только дом!  А родовая мебель мне  дорога, она
будит во мне воспоминания  о прекрасном прошлом,  и я не собираюсь продавать
ее.  И не собирался! И не будет этого никогда! Даже если вы у меня на глазах
провалитесь в преисподнюю! С  вас достаточно, что будете жить в родовом доме
синьоров Пиченарди!
     Покупатель  не  спорил.  Спокойно  смотрел  он  на  кричащего  старика,
согласно кивал головой и с упорством мула негромко повторял:
     --  Хорошо. Тогда  я  не  покупаю дом... Обессиленный сенатор  уселся в
кресло, с интересом спросил:
     -- Скажите, зачем вам эта старая мебель?
     -- Я обещал своей жене, что она будет  жить во дворце. А без мебели ваш
дом -- не дворец.
     Острое худое лицо Пиченарди искривилось злой усмешкой:
     --  Настали хорошие  времена. Несколько лет назад вы  мечтали, чтобы  я
купил у вас хоть одну скрипку. А теперь вы покупаете мой дом. Вы не боитесь,
Страдивари, что всемогущий бог вернет со временем все на свои места?
     -- Нет. Вы прожили то, что вам осталось от предков, а я зарабатываю для
потомков.
     -- Но мои предки тоже зарабатывали для меня. И что стало толку?
     -- Ваши предки оставили  вам лишь имя да деньги. Я оставлю потомкам еще
и знание.
     -- Знания мало чего стоят, -- сердито сказал старик. -- И вообще, все в
мире  мало  чего  стоит, если  вы  набираетесь  нахальства  сравнивать  ваше
плебейское имя со славной фамилией Пиченарди.
     Впервые за весь разговор Страдивари улыбнулся:
     -- Кто знает, синьор Пиченарди, что ждет нас в будущем? Оно ведь скрыто
от наших глаз. Быть  может, ваше имя останется потому, что я купил ваш дом и
сидел на ваших креслах. Возможно такое?
     От ярости старик беззвучно зашевелил губами, потом хрипло промолвил:
     -- Не продаю... Прочь, наглец...
     И  все-таки  синьор   Пиченарди  продал  свой  дом   вместе  с  мебелью
скрипичному  мастеру  Антонио  Страдивари.  Никто  не давал  такой цены, как
Страдивари -- семь тысяч имперских  лир -- за трехэтажный  дом по три окна в
ряд,  с  подвалом  и антресолями.  На  крыше Страдивари устроил сушильню  --
"секкадору", где в пергаментных петлях сохли новые скрипки.
     Были   они   цвета   темного   золота,   переходившего   на   свету   в
нежно-коричневый. Проще становилась  резьба завитка, отделка обечаек, строже
рисунок эфов, а сама скрипка еще  сохраняла весь строи и форму  инструментов
великого  мастера Амати, и  потому со всех сторон поступали к Антонио заказы
на скрипки "аматис". А размеры скрипок -- от одного инструмента к другому --
росли, и звук их становился все глубже, и сильнее, и нежнее. И когда Антонио
нашел вариант квартовой настройки, сдвинутой  между деками на  полтона выше,
он  подумал, что надо искать  новую конструкцию: все  известное  ранее  было
испробовано.

     Жизнь текла спокойно и размеренно,  и  казалось Страдивари,  что это  и
есть счастье и пребудет оно вечно...
     Людям  не дано  знать о  сроке их  жизни. Ник-коло Амати  был уверен  в
близкой  смерти  своей,  но дни  проходили, он  прожил еще семнадцать лет  и
создал  бессмертный  Трианонский ансамбль -- две виолончели, шесть  альтов и
восемнадцать скрипок для оркестра французского короля Карла Девятого.
     Двенадцатого  апреля 1681 года он прилег отдохнуть после обеда и больше
не проснулся.
     В траурной процессии за гробом  шли два незнакомых между собою человека
--  полупьяный грязный старик Андреа Гварнери и синьор  в  бархатном плаще с
золотой  цепью  и  смарагдовой  пряжкой  --  мастер  Антонио  Страдивари.  И
прозрачные  волны  скорби  в  брызги разбивались о  монолит души Страдивари,
потому  что  за  его спиной шагали  четыре сына,  четыре продолжателя дела и
помыслов его. Четыре мальчика  --  Паоло, Джузеппе, Франческо и Омобоно -- в
сафьяновых алых беретах, синих камзолах с брыжжами  и кружевными жабо, несли
вслед за отцом оплывающие желтые свечи.
     А где же Дель-Джезу? Покойный  гений всю жизнь мечтал  тебя  встретить,
Дель-Джезу!
     Ах, да! Джузеппе Гварнери еще не родился...
     * * *
     Четыре  часа  работала  реанимационная  бригада.  Желтенький автобус  с
красными  крестами   на   бортах   мчался  по   Москве,  тревожно  вспыхивал
пульсирующим криком оранжевый фонарь  над ним,  за три перекрестка требовала
сирена:  с  дороги-иии!  Беда-а-а! А  внутри автобуса --  маленькой походной
операционной  --  врачи уже  переливали Иконникову кровь, вводили допинги  и
антитоксины,  из   стеклянных  снарядов  капельницы  стекала  новая   лимфа,
электрический  разряд ударил в сердце, пытаясь заставить вновь забиться этот
вялый мертвый комок мышц...
     Но Иконников  был мертв.  Он уже  умер  совсем,  навсегда,  потому  что
голубой  крайт вбрызнул в  него  каплю яда, которой  можно было вылечить сто
человек, но для  одного-единствэнного старого  человеческого сердца это