вас замечательный кофе, Феликс Эдуардович.
   - Это из бара. Если вы хотите  курить,  не  стесняйтесь,  я  сам  недавно
бросил, но запах табачного дыма люблю.
   Он подвинул майору большую хрустальную пепельницу. Иван  с  удовольствием
затянулся. Настроение собеседника между тем опять изменилось. Он  заерзал  в
своем кресле, заговорил быстро и возбужденно:
   - Я знаю, Глеба заказали.  И  все  это  знают.  А  насчет  других  версий
убийства - да, тайных недоброжелателей у  Калашникова  было  много.  Он  был
человеком ярким, талантливым, везучим. Ну и, разумеется, многие  завидовали.
Но не смертельно. Нет, не смертельно. Никто не мог ожидать... Глеб и сам  не
ожидал, он был очень жизнелюбивым, очень... Ему все всегда  сходило  с  рук,
ему везло, он думал, что будет жить вечно.
   Гришечкин покрылся испариной.
   -  Понятно,  -  кивнул  Иван,  как  бы  не  заметив  ни  волнения  своего
собеседника,  ни  странной  последней  фразы.  -  У  вас   есть   какие-либо
предположения насчет заказчика? Вы кого-то конкретно подозреваете?
   - Не знаю... - Гришечкин опять сник, стал вялым и отстраненным.
   - Хорошо, - кивнул майор,  -  а  почему  вы  опасаетесь  стать  следующей
жертвой?
   - Это простая арифметика! - вздохнул Гришечкин. - Когда убивают  хозяина,
следующим может стать управляющий. Вы сейчас начнете ворошить  личную  жизнь
Калашникова,  найдете  там  много  всякой  гадости,  а   настоящего   убийцу
потеряете! Да, Калашников был не самым порядочным и чистым человеком, но  не
лезьте в это. Слышите? Его многие ненавидели, но никто не стал  бы  стрелять
из кустов. Никто.
   Толстяк опять завелся, перешел на крик, он побагровел и даже поднял руку,
чтобы шарахнуть по столу, но  в  последний  момент  одумался,  пухлая  кисть
безвольно, мягко упала на дубовую столешницу. Майор дал  ему  отпыхтеться  и
прийти в себя, молча наблюдал эту странную  вспышку  нервозности  и  пытался
понять, чего здесь больше - искренней  истерики,  испуга  или  идет  заранее
продуманный, отрежиссированный спектакль.
   "Зачем он так старается  внушить  мне,  будто  Калашникова  могли  только
заказать? Неужели он надеется, что мы поверим на слово и не сунемся в личную
жизнь его драгоценного шефа? Не может быть, он ведь не идиот... Однако он  в
который раз повторяет разными словами одно  и  то  же.  Зачем  ему  это?"  -
подумал Иван и медленно произнес:
   - Однако кто-то все же выстрелил.
   - Нодар Дотошвили. - Гришечкин  назвал  это  имя  еле  слышно  и  тут  же
замолчал,  лицо  его  резко  побледнело,  он  прикрыл  глаза  и  обессиленно
откинулся на спинку кресла.
   - Феликс Эдуардович, вам нехорошо? - осторожно поинтересовался майор.
   - Нет, все нормально. - Гришечкин, не открывая глаз, помотал  головой.  -
Простите, Феликс Эдуардович, кто такой Нодар Дотошвили? - Не валяйте дурака.
- Гришечкин открыл глаза, и они показались майору красными, воспаленными.  -
Вы оперативник, у вас должна быть сеть своих  информаторов.  После  убийства
прошло больше суток, и вряд ли вы за это время не успели узнать про  историю
с бандитом Голбидзе и про его человека, Нодара Дотошвили. Голбидзе по кличке
Голубь наезжал на наше казино, это был наглый откровенный рэкет. А потом  он
внедрил к нам своего человека. Человек этот всюду совал свой  нос,  наблюдал
за работой крупье, смотрел, кто сколько выигрывает и проигрывает, - в общем,
вел себя здесь по-хозяйски, не стеснялся.
   - Простите, - перебил его майор, - а в каком качестве Нодар Дотошвили был
внедрен в казино?
   - А ни в каком! В том-то и дело, что  он  просто  здесь  ошивался  каждую
ночь, слонялся по залам, не играл, почти ничего не заказывал.
   - Но ведь охрана могла бы не пускать его, - заметил Кузьменко.
   - Как вы не понимаете? - поморщился Гришечкин.  -  Не  пустить  в  казино
человека Голубя без всякой уважительной причины, просто выставить вон -  это
вызов, то есть война. А воевать с Голубем  открыто  -  это  значит  погубить
заведение. У нас станет опасно. В любой момент может начаться стрельба. Сюда
никто из приличных людей не придет. Мы не можем так рисковать репутацией.
   - Логично, - кивнул майор, - но из того, что Голбидзе  хотел  прибрать  к
рукам ваше казино, вовсе не следует, что его человек мог убить Калашникова.
   - Вы не дослушали. Дотошвили все-таки  стал  играть  и  проиграл  большую
сумму, пятьдесят тысяч долларов. Отдать сразу не мог, очень испугался.  Ведь
главным условием его работы здесь было - не играть. Глеб дал ему отсрочку на
неопределенное время, а по сути, простил долг.
   - Значит, Дотошвили проиграл эти деньги в казино? - уточнил майор.
   - Да. В "блэк джек".
   - Но  были  свидетели  игры  -  крупье,  другие  игроки.  О  долге  знало
достаточно много народу.  Убивая  Калашникова,  он  все  равно  оставался  в
должниках.
   - Глеб сказал всем, что Дотошвили деньги отдал.
   - Вот как?
   - Именно так. Считается, что Нодар  Дотошвили  нашему  казино  ничего  не
должен. Правду знают двое - Глеб и я. А теперь только я. Вы понимаете, что у
меня есть причины опасаться за свою жизнь?
   "Ну, положим, кроме тебя, об этом знают и Ляля Рыкова, которая раскрутила
Голбидзе на игру, и Лунек. Наверняка еще кто-то.  А  впрочем,  ты  прав.  На
самом деле не так уж много посвященных. Слухи ходили, но  только  слухи",  -
подумал майор.
   Сам он узнал про историю с  Дотошвили  исключительно  потому,  что  давно
интересовался бандитом Голубем, внедрял своих информаторов всюду, где  можно
было Голубя зацепить.
   Осведомитель, внедренный в казино недавно в качестве  уборщика,  оказался
человеком добросовестным и дотошным. Он был уголовником  с  большим  стажем,
имел на молодого бандита Голубя свой  зуб,  а  потому  работал  на  совесть.
Голубь давно зарился на этот лакомый кусок, у него был здесь особый интерес.
И майора вот уже месяц интересовало все, что происходит в роскошном  игорном
заведении.
   От своего осведомителя майор успел узнать также и то, что  ходят  упорные
слухи,  будто  нервный  управляющий  подворовывает   на   своей   прибыльной
должности. Глеб Калашников, хоть и производил на многих впечатление человека
легкомысленного и щедрого, деньги считал аккуратно. Гришечкина  он  за  руку
поймать не успел. Так, может, потому и не успел, что был вовремя . убит?
   Разумеется, Феликс Гришечкин в шефа из кустов не стрелял. Он оставался на
фуршете до двух часов ночи. Его там видели несколько десятков  людей.  Алиби
железное. Но нанять киллера мог запросто. Мотивы у него были, возможно,  еще
более весомые, чем у Нодара Дотошвили. Впрочем,  на  каких  весах  их  можно
взвесить, мотивы убийства?

   Старушка, соседка Крестовских по коммуналке, все  время  мерзла.  Круглые
сутки в ее комнате был включен электрический камин. За электричество  соседи
платили отдельно, однако Ирина  Борисовна,  проходя  мимо  комнаты  соседки,
всякий раз бросала тревожный взгляд на счетчик, по  которому  быстро  бежали
черные цифры.
   - Ирина Борисовна, вы не знаете, кто у нас сегодня по графику моет пол  в
коридоре?   -   спрашивала,   не   поднимая   глаз   от   газеты,   одинокая
пятидесятилетняя бухгалтерша Григоренко.
   Она почему-то всегда пила чай не в своей комнате, а в общей кухне, стоя у
подоконника, дымя вонючим крепким "Пегасом".
   - Не  знаю,  -  раздраженно  отвечала  Ирина,  помешивая  манную  кашу  в
алюминиевом ковшике.
   - А зря. Ваш ребенок ползает по коридору, потом пальцы в рот  запихивает.
А вчера я видела, как она прямо с пола подобрала  половинку  сушки  и  стала
грызть. Это негигиенично. Вы бы купили манеж и держали ребенка в комнате.
   - А что вы мне указываете? Это мое дело. Вы  вот  курите  в  общественной
кухне, а сами рассуждаете о гигиене, - огрызалась Ирина.
   Соседка не оставалась в долгу,  огрызалась  в  ответ.  Маленькая  Маргоша
поднималась  с  коленок,  стояла,  крепко  держась   за   фланелевый   подол
материнского халата, задрав голову в  нежных  рыжеватых  кудряшках,  глядела
снизу вверх то на маму, то на толстую злую тетю,  внимательно  слушала,  как
обе кричат, а потом разражалась оглушительным ревом.
   - Не ори! - набрасывалась на нее Ирина. - Не ори, я сказала! -  и  больно
шлепала по попке.
   Маргоша плакала еще сильней, закатывалась, падала на пол,  начинала  бить
ножками в штопаных носочках.
   - Ах ты, дрянь! Гадина! Ты прекратишь орать когда-нибудь?!
   Ирина пыталась поднять годовалую дочь с пола, от крика  звенело  в  ушах,
манная каша с шипением заливала общественную плиту.  Бухгалтерша  Григоренко
гасила сигарету, надменно фыркала:
   - Ужас какой! Зачем заводить детей, если не умеете с ними обращаться?
   Зажав под мышкой захлебывающуюся криком Маргошу, держа в  руке  ковшик  с
пригорелой кашей, Ирина неслась в комнату.
   - А кто будет мыть плиту? - вопила ей вслед торжествующая соседка.
   Где-то совсем далеко,  в  радужном  тумане,  таяла  несбыточная  мечта  о
чистенькой отдельной кухне. Сверкал пластиковой белизной стол,  покачивалась
веселая клетчатая шторка.
   Ирина насильно запихивала ребенку в рот невкусную  пригоревшую  кашу.  На
облупленном  подоконнике  в  картонных  бело-синих  пакетах  из-под   молока
прорастали влажные мягкие луковицы. В трехлитровой банке  плавало  в  спитом
чае огромное склизкое чудище, тяжелый слоисто-лохматый гриб.
   Евгений  Николаевич  возвращался  с  работы  все  позже.  От  него  пахло
перегаром и дешевыми духами. В  маленьком  НИИ  поговаривали  о  сокращении.
Ирина ждала осени, когда можно будет  отдать  ребенка  в  ясли  и  выйти  на
работу. Но больше всего ей хотелось просто выспаться. Маргоша плакала каждую
ночь, вредная Григоренко стучала в стену. Ирина  ловила  себя  на  том,  что
иногда спит на ходу.
   Шел апрель 1975-го. Маргоше исполнился год. А старушка  соседка,  которая
знала народные приметы и обещала, что непременно будет мальчик,  мерзла  так
сильно, что придвинула на ночь электрокамин к самой кровати. Бахрома ветхого
пыльного покрывала прикасалась к открытой раскаленной спирали нагревателя  и
тихонько тлела.
   Глава 5
   Павел Дубровин сидел за компьютером и не мог работать. Рука сама тянулась
к телефону, и он постоянно одергивал себя.
   "Нет, не трогай ее сейчас, оставь в покое. Ты так долго ждал, подожди еще
совсем немного, дай ей опомниться. Вот ты  позвонил,  не  выдержал,  и  что?
Ничего хорошего. Подожди..."
   Но рука все тянулась к телефону, пальцы нервно барабанили по трубке. А по
экрану компьютера плыли разноцветные рыбки.
   - Ты спишь, что ли? Если устал - иди пообедай. Павел оглянулся. У него за
спиной стоял замдиректора фирмы и удивленно глядел на экран.  Все  привыкли,
что Паша вкалывает как проклятый, его монитор никогда не отдыхает,  особенно
сейчас,  когда  Дубровин   разрабатывает   новое   программное   обеспечение
автоматического документооборота. Работы так много, что поесть некогда.
   - Я уже полчаса за тобой наблюдаю, - добродушно усмехнулся  замдиректора,
- ты сегодня не в себе. Не заболел? Может, тебя вообще домой отпустить?
   - Да, - кивнул Паша, - голова раскалывается. Я пойду, пожалуй.  Отлежусь,
отосплюсь, а завтра утром наверстаю.
   На улице шел сильный дождь.  Павел  добежал  по  лужам  до  своей  черной
"восьмерки", прицепил дворники к ветровому  стеклу,  сел  за  руль,  вставил
магнитофон в гнездо. Он никогда не ездил  без  музыки.  Бардачок  был  забит
кассетами. В основном классика - Моцарт, Вивальди,  Мендельсон,  Чайковский.
Никакой попсы. Немного старого джаза, русские романсы, Вертинский.
   Именно Вертинского он поставил сейчас, прежде чем завести мотор.
   Я не знаю, зачем и кому это нужно, Кто послал их на  смерть  недрогнувшей
рукой... - запел, грассируя, мягкий тенор.
   Черная "восьмерка" медленно выехала из проходного  двора.  Дождь  заливал
стекла.
   Тогда, год назад, тоже был проливной  дождь,  и  тоже  пел  Вертинский  в
машине. Неужели прошел год? Это много или мало? Для Паши - целая жизнь.  Для
Кати - пустяки, одно мгновение. Первого октября  можно  будет  отпраздновать
маленький юбилей. Вместе... Конечно, вместе. Теперь уже никто не помешает.
   Ему  захотелось  проехать  мимо  того  мрачного   сталинского   дома   на
Ленинградском проспекте, возле которого он год назад впервые увидел Катю.
   Дубровин  никогда  не  подрабатывал  частным  извозом.  Он  был  классным
программистом и получал приличные деньги на фирме. В машине Паша  отдыхал  и
слушал музыку. Посадить случайного пассажира - это почти то же, что  пустить
к себе в дом чужого, постороннего человека. Неприятно и рискованно.
   Паша с детства был молчуном.
   - Тебе бы в пустыню, в скит, - говорила  мама,  -  почему  ты  все  время
молчишь? Расскажи, что было в школе, как прошел день?
   - Нормально, - отвечал Паша, не отрывая глаз от книги.
   - У тебя всегда все нормально. Что  это?  Чем  ты  так  увлечен?  "Физика
твердого тела", - мама хватала книгу и громко, с пафосом читала заглавие  на
обложке, тут же закрывала и клала куда-нибудь на буфет. - Нельзя  все  время
читать. Ты испортишь зрение. С кем ты дружишь? О чем  вы  разговариваете  на
переменах? Почему ты не играешь в футбол, как все  мальчики?  У  тебя  скоро
день рождения. Хочешь, я напеку пирогов? Ты пригласишь  мальчиков,  девочек,
мы организуем веселый праздник.
   - Не надо.
   Павел брал книгу, находил нужную страницу  и  под  мамины  разумные  речи
читал, не поднимая головы.
   - Павлуша, ну что с тобой делать? У всех дети как дети, а ты у меня прямо
дикий какой-то. Ты что, стесняешься? Вроде не кривой, не косой, не заика. Ну
поделись с мамочкой, расскажи, почему ты ни с кем не  дружишь?  Может,  тебя
обижают? Дразнят?
   - Нет.
   Пашу никто не обижал, не дразнил. И в школе у него действительно все было
нормально. Он не  стеснялся,  не  комплексовал.  Просто  любому  общению  он
предпочитал одиночество. Он искренне не понимал, зачем надо носиться и орать
на переменах, гонять в  футбол  после  уроков.  Зачем  курить  в  туалете  и
обсуждать, какие джинсы престижней -  "Вранглер"  или  "Левис",  кто  забьет
первую шайбу в завтрашнем матче между "Спартаком"  и  "Динамо",  у  кого  из
девочек длинней ноги? Зачем громко ржать  над  похабными  анекдотами?  Зачем
быть со всеми и как все, бегать в горячем подростковом табунке, если одному,
с самим собой, интересней и уютней?
   - Что ты переживаешь? - успокаивал  маму  отец.  -  Разные  бывают  дети.
Общительные и  необщительные,  говоруны  и  молчуны.  Ну,  Павел  у  нас  не
коллективный человек, замкнутый. Ему нравится  физика  и  математика.  Разве
лучше было бы, если бы он стоял вечерами в подъезде, бренчал на гитаре,  пил
и целовался с девочками?
   - Лучше! Нормальный подросток должен жить в  коллективе.  А  девочки?  Он
ведь шарахается от них, как от чумы.
   - Галя, - вздыхал папа, - он нормальный подросток. Всему свое время.  Вот
окончит школу, поступит в институт, станет взрослым, самостоятельным...
   - Ага! - кричала мама. - И подцепит его на крючок какая-нибудь стерва! От
природы не уйдешь, будет он к двадцати пяти годам  дикий,  неопытный,  любая
покажется королевой!
   - Ну почему непременно стерва?
   - Он дикий! Он ни с  кем  не  общается,  не  приводит  домой  друзей,  не
разбирается в людях, с этим надо что-то делать!
   Мама считала, что любить сына  -  значит  воспитывать,  а  воспитывать  -
значит менять, ломать, совершенствовать. Жизнь без  борьбы  теряла  для  нее
смысл.
   После десятого класса Паша поступил в МГУ,  на  факультет  вычислительной
математики и кибернетики. На третьем курсе он впервые привел в дом девушку и
тут же сообщил родителям, что женится. Поставил перед фактом.
   Лерочка, Валерия, беленькая, мягонькая,  душистая,  как  свежий  бисквит,
работала продавщицей  в  кондитерском  отделе  маленькой  булочной  на  углу
Бронной, училась заочно в пищевом институте.
   Дубровин был тайным сластеной. Юная продавщица приметила худого очкастого
студента, встречала его нежной улыбкой, осторожно доставала из-под  прилавка
скромный кондитерский дефицит  начала  восьмидесятых  -  ванильную  пастилу,
мятные пряники, мармелад "Балтика".
   Однажды он забежал перед  самым  закрытием,  она  попросила  подождать  у
выхода. Потом они целовались на лавочке, на Патриарших прудах,  и  на  губах
был кисловатый мармеладный сахар.
   Вся боевая мощь Пашиной мамы обрушилась на нежную Лерочку. Продавщица  не
пара ее талантливому сыну! Разве нет интеллигентных девочек в  университете?
Надо что-то делать!
   Начались проблемы с жильем, обычные  московские  проблемы.  У  Лерочки  в
двухкомнатной квартире теснились ее родители и старшая  сестра  с  маленьким
сыном. У Пашиных родителей хоть и была приличная трехкомнатная квартира,  но
она превратилась в  поле  боя.  Лерочка  и  Пашина  мама  под  одной  крышей
существовать не могли.
   Павел устроился  работать  дворником  ради  сырой  подвальной  комнаты  в
Скатертном переулке. Ему  нравилось  ранним  утром,  до  рассвета,  сгребать
листья, колоть лед. Тихо, пусто, никто не трогает,  не  пристает  с  пустыми
разговорами. Листья шуршат, мороз потрескивает, позванивает капель. В каждом
времени года своя красота, своя тишина, свои звуки и запахи.
   Лерочка любила гостей, ночные посиделки с цейлонским  чаем,  кондитерским
дефицитом, сладким дешевым "Токаем" и портвейном "Кавказ". Двери  дворницкой
не закрывались. Уходили и приходили какие-то нищие художники,  поэты  читали
странные,  расплывчатые  стихи,  забредали  задумчивые  хиппи  с  Пушкинской
площади, кто-то все время ел, мылся в облупленной ванной с газовой горелкой,
ночевал. Для Паши оставалось  загадкой,  каким  образом  Лерочка  умудряется
знакомиться и дружить со всей этой странной публикой.
   Кроме комнаты, была еще небольшая кладовка  с  мутным  оконцем  у  самого
потолка. Постепенно Павел переселился туда, не потому, что ему  не  нравился
образ жизни, который нравился Лерочке. Просто он очень  уставал.  Вставал  в
пять  утра,  отрабатывал  свою  дворницкую  норму,  ехал  в  университет   и
засиживался там допоздна в компьютерной. В начале  восьмидесятых  компьютеры
были огромными, о сегодняшних персональных еще и не мечтали.
   Время шло. Дубровин закончил университет.  Вдруг  выяснилось,  что  тихий
разумный Пашин папа многие годы любил другую, чужую женщину и  только  ждал,
когда вырастет сын. А потом ждал, когда жена переживет драму женитьбы  сына.
Дождался и ушел, прихватив с  собой  лишь  пару  костюмов,  электробритву  и
зубную щетку.
   Мама ринулась в свой последний и решительный бой. Это была  ее  лебединая
песня. Она ходила на работу к отцу, к той женщине, обращалась в  профсоюзную
и партийную организации, даже написала письмо в журнал "Работница".
   Когда все средства  борьбы  за  мужа  были  исчерпаны,  Галина  Сергеевна
почувствовала себя навек побежденной, усталой, никому не нужной.  Она  стала
болеть. Сначала Паша думал, что  это  продолжение  вечного  боя.  Но  вскоре
выяснилось,  что  мама  и  правда  больна.  У  нее  нашли  какое-то  сложное
заболевание  сердца.  Галина  Сергеевна  тихо  угасла   в   кардиологическом
отделении районной больницы.
   Похоронив мать, Паша долго не мог опомниться, чувствовал себя  виноватым,
понял вдруг, что на самом деле маму свою очень  любил.  Неважно,  какой  она
была - любил, и все.
   Они с Лерочкой переехали из дворницой в опустевшую квартиру  на  Бронной.
Лерочка  закончила  свой  пищевой  институт,  бросила   булочную,   остригла
белокурые волосы совсем коротко,  под  ежик,  нацепила  на  каждую  руку  по
килограмму звонких серебряных браслетов и  колец,  закутала  плечи  арабским
черно-белым платком с бахромой, купила маленький этюдник, акварельные краски
и принялась рисовать абстрактные картинки,  какие-то  сине-розовые  разводы,
желтые кляксы.
   Среди гостей, которые продолжали приходить толпами, попадалось все больше
странных людей. Особенно запомнился Паше мужичонка