дила меня. Сходил ли я тогда в туалет?  Кажется,
нет. Она собрала меня, как чемодан, и  вытащила  из  дому,  так  что  на
сортирные подвиги времени не оставалось. А что было еще раньше, я помнил
уже совсем смутно. Кажется, ходил к врачу. Он зашивал мне рану. Что  это
был за врач? Не помню. Какой-то доктор в белом халате зашивал  мне  рану
чуть ниже пупка. Мочился ли я перед этим?
   Не помню.
   Наверное, нет. Если бы  я  это  сделал  тогда,  я  бы  запомнил,  как
выглядит моя рана. Не помню - значит, скорее всего, не мочился. Выходит,
я уже очень давно не ходил по малой нужде. Сколько часов?
   Я подумал о времени - и в голове началась чехарда, как в курятнике на
рассвете. Сколько я уже не мочился? Двадцать восемь часов? Тридцать два?
Куда делась моя моча? Все это время я пил - и пиво, и колу, и виски. Что
случилось с жидкостью в моем организме?
   Да нет же. В больницу я ходил позавчера. А вчера  вроде  было  что-то
совсем другое. Что же именно, я понятия не имел.
   "Вчера" было просто размытым, нелепым пятном.  Гигантской  луковицей,
которая  напиталась  всей  этой  жидкостью  и  разбухла  до  невероятных
размеров. Где что находится, куда надавить, чтобы что-нибудь вышло  -  я
не имел ни малейшего представления.
   Самые разные  вещи  и  события  то  приближались  ко  мне,  то  опять
уносились, как на карусели. Когда мне вспороли живот? До или после этого
я сидел за стойкой кофейни в утреннем супермаркете? Когда я  мочился?  И
какого дьявола я столько об этом думаю?
   - Вот она!  -  объявила  толстушка  и  схватила  меня  за  локоть.  -
Канализация! Это выход.
   Я выкинул мысли о моче из головы и уставился, куда мне показывали.  В
стене перед нами зияло квадратное отверстие мусоропровода.  При  желании
туда мог протиснуться человек.
   - Но это не канализация, - заметил я.
   - Канализация дальше. А это воздухоотвод. Слышишь, какая вонь?
   Я наклонился к отверстию и принюхался. И правда, воняло гадостно.  Но
после всех прелестей Подземелья даже запах канализации казался родным. И
ветер из отверстия наконец-то был настоящий.
   Внезапно земля мелко задрожала: из отверстия донесся  далекий  грохот
электрички. Секунд через десять-пятнадцать он затих, точно закрыли кран.
Ошибки не было. Это выход.
   - Наконец-то!  -  сказала  она.  И  поцеловала  меня  в  шею.  -  Как
самочувствие?
   - Не спрашивай, - ответил я. - Я и сам не пойму.
   Она полезла в  отверстие  первой.  пухлый  зад  исчез  в  дыре,  и  я
последовал за ней. Какое-то время мы ползли по узкой трубе. Мой  фонарик
не  высвечивал  впереди  ничего,  кроме  ее  икр  и  задницы.  Эти  икры
напоминали белые и гладкие кабачки, а пухлые ягодицы, облепленные мокрой
юбкой, жались друг к дружке, как беззащитные дети.
   - Эй! Где ты там? - крикнула она.
   - Здесь! - отозвался я.
   - Тут чей-то ботинок!
   - Какой еще ботинок?
   - Черный, кожаный, мужской. Только правый.
   Я тоже увидел ботинок. Очень старый, без каблука.  На  носке  засохла
белая грязь.
   - Откуда он здесь?
   - А ты как думаешь?
   Поскольку больше смотреть было не на что, я полз вперед,  разглядывая
край ее юбки. Иногда он задирался, обнажая белую, не запачканную полоску
кожи. В том самом месте, где женщины когда-то закрепляли чулки. Оставляя
неприкрытыми пять сантиметров между чулками и поясом. Разумеется,  в  те
времена, когда еще не придумали колготок.
   Эта полосочка голой кожи вдруг возбудила во мне старые  воспоминания.
Еще из времен, когда все слушали  Джими  Хендрикса,  "Крим",  "Битлз"  и
Отиса Реддинга. Я попытался насвистывать первые  строчки  из  "I  go  to
pieces" Питера и Гордона. Славная была песня.  Немного  сентиментальная.
Но уж всяко лучше, чем этот чертов  "Дюран  Дюран".  Хотя,  возможно,  я
просто состарился: эта песня была хитом лет двадцать назад. Двадцать лет
назад никто и представить себе не мог такую вещь, как колготки.
   - Чего ты там рассвистелся? - крикнула она.
   - Сам не знаю. Захотелось вдруг.
   - А что за мелодия?
   Я сказал ей название.
   - Никогда не слыхала.
   - Эту песню пели, когда тебя еще не было.
   - А о чем песня-то?
   - О том, что я разваливаюсь на куски и подыхаю.
   - Ну и зачем тебе насвистывать такую песню?
   Я немножко подумал, но убедительной причины  не  нашел.  Как-то  само
всплыло в голове.
   - Черт меня знает, - признался я.
   Пока я придумывал, чего бы  понасвистывать  взамен,  мы  выбрались  в
канализацию - бетонную шахту диаметром метра полтора. По дну тек  мутный
ручей сантиметра два глубиной. Над водой по трубе расползались  какие-то
твари, скользкие и мокрые, точно мох. Вдалеке, натужно гудя,  пронеслась
электричка, и по стенам заплясали тусклые желтые сполохи прожекторов.
   - Какого черта канализация выходит в тоннель метро?
   - Это не совсем канализация, - пояснила она. - Это  труба  для  сбора
грунтовых вод. Хотя, конечно, нечистоты все равно сюда попадают. Который
час?
   - Девять пятьдесят три, - ответил я.
   Она  достала  из-под  рубашки  излучатель  и  включила   его   взамен
предыдущего.
   - Ну давай, еще немного. Только  не  расслабляйся!  Сила  жаббервогов
действует по всем тоннелям метро. Видел ботинок?
   - Да уж, - ответил я.
   - Жуть, правда?
   - Не говори.
   Мы двинулись по трубе вдоль потока. Резиновые подошвы громко чавкали,
заглушая грохот электричек. Никогда  в  жизни  я  не  испытывал  столько
счастья от грохота электричек. Они казались самой  жизнью  -  со  своими
веселыми гудками и ярким светом. Разные  люди  садились  в  них,  читали
газеты и журналы, выходили через несколько станций и убегали  дальше  по
своим делам. Я  вспомнил  пеструю  рекламу  в  вагонах  и  схемы  метро,
развешанные у дверей. Линия Гиндза  на  них  всегда  нарисована  желтым.
Почему именно желтым - не знаю, но так  уж  заведено.  Поэтому  мысли  о
Гиндзе у меня неизменно желтого цвета.
   Долго брести до выхода нам не  пришлось.  Конец  шахты  был  перекрыт
железной решеткой. В  решетке  зияла  брешь  -  как  раз  пролезет  один
человек. Бетон и железные  прутья  раскурочены  какой-то  нечеловеческой
силой. Я впервые нашел, за что благодарить  жаббервогов.  Не  будь  этой
бреши, мы бы остались здесь до скончанья века, наблюдая  за  миром,  как
заключенные из окошка тюрьмы.
   В сумерках на  стене  тоннеля  виднелся  пожарный  ящик.  Над  путями
нависали бетонные плиты с аварийными огоньками. Мы  пробыли  под  землей
так долго, что даже их рассеянный свет слепил до рези в глазах.
   - Подожди немного, - сказала она. - Нужно  привыкнуть  к  свету.  Еще
минут десять - и пойдем дальше.  А  перед  выходом  на  платформу  опять
подождем, иначе точно ослепнем. Когда будут проезжать поезда,  зажмурься
и не смотри. Понял?
   - Понял, - ответил я.
   Она взяла меня за руку, усадила на сухой участок бетона, села рядом и
вцепилась в мой  рукав.  Грохоча,  приближался  поезд.  Мы  нагнулись  и
закрыли глаза. Желтое сияние проскакало по  закрытым  векам,  дикий  вой
проехался по ушам - и все унеслось в темноту. Несколько крупных слезинок
выкатилось из-под зажмуренных век, и я вытер лицо рукавом.
   - Сейчас привыкнешь, - успокоила она. Ее лицо  тоже  было  мокрым  от
слез. - Пропустим еще три поезда. Глаза привыкнут - двинемся к  станции,
где жаббервоги нас уже не достанут. А там и наружу выберемся.
   - Когда-то со мной уже было такое.
   - Что именно? Ты гулял в тоннелях метро?
   - Да нет же... Яркий свет, от которого слезятся глаза.
   - Ну, это с каждым бывает.
   - Нет-нет... Какой-то особенный свет. И  особенные  глаза.  И  еще  -
страшно холодно. Я слишком долго жил в темноте и отвык от света.
   - А что еще помнишь?
   - Больше ничего.
   - Наверное, твоя память потекла в обратную сторону, - сказала она.
   Она прижалась ко мне, и я чувствовал плечом ее грудь. В  этих  мокрых
штанах я продрог до костей, и лишь там, где ее грудь прижималась ко мне,
еще оставался островок тепла.
   - У тебя наверху есть какие-то планы? Куда-то пойти, что-то  сделать,
кого-то увидеть? - спросила она, и взглянула  на  часы.  -  У  тебя  еще
двадцать пять часов пятьдесят минут.
   - Пойду  домой,  приму  ванну.  Переоденусь.  Потом,  наверно,  схожу
постригусь, - сказал я.
   - Все равно еще время останется.
   - Останется - тогда и подумаю.
   - Можно, я с тобой? -  попросила  она.  -  Я  тоже  хочу  помыться  и
переодеться.
   - Как хочешь, - пожал я плечами.
   Со стороны Аояма пронеслась  электричка,  и  мы  снова  пригнулись  и
зажмурились. На этот раз обошлось без слез.
   - Но ты еще не так зарос, чтобы стричься, - сказала она, осветив  мою
голову фонариком. - И потом, тебе лучше с длинными волосами.
   - Всю жизнь ходил с длинными. Надоело.
   - И все-таки в парикмахерскую еще рановато. Ты  когда  последний  раз
стригся?
   - Не помню, - ответил я. Какое там стригся - тут  не  помнишь,  когда
мочился последний раз... События  месячной  давности  казались  историей
Древнего мира.
   - А у тебя дома найдутся вещи моих размеров?
   - Не знаю... Вряд ли.
   - Ну ладно, что-нибудь соображу. А постель тебе понадобится?
   - В смысле?
   - Ну, может, женщину вызовешь, чтобы сексом позаниматься.
   - Да нет... Об этом я как-то не думал, - признался я. - Наверное,  не
понадобится.
   - Тогда можно, я там посплю? Я должна отдохнуть, прежде чем за  дедом
пойти.
   - Спи, конечно. Только учти: ко мне постоянно вламываются то кракеры,
то агенты Системы, то еще кто-нибудь. Я теперь знаменитость. Даже  двери
в доме не запираются.
   - Плевать, - сказала она.
   А ведь ей и правда плевать, подумал я. Все-таки разным людям  плевать
на совершенно разные вещи...
   От  Сибуя  примчался  еще  один  поезд.  Я  зажмурился,  досчитал  до
четырнадцати - и поезд унесся прочь. Глаза почти не  болели.  Мы  прошли
первый круг ада на пути к свету. Не угодив ни в колодец  к  жаббервогам,
ни в желудок когтистой рыбы.
   - Ну что? - отстраняясь, сказала толстушка и встала на ноги. - Пойдем
понемногу.
   Кивнув, я поднялся, выбрался за ней на пути - и мы зашагали по шпалам
в сторону Аояма-Иттемэ.
 
30 
КОНЕЦ СВЕТА 
Яма 
 
   Когда я просыпаюсь, все, что случилось с нами в  Лесу,  вспоминается,
точно сон. Но, конечно, это не  сон.  Старенький  аккордеон  дремлет  на
столе, точно усталое израненное  животное.  Все  было  реальностью  -  и
гигантская турбина, вертевшаяся  от  подземного  ветра,  и  унылое  лицо
молодого Смотрителя, и коллекция инструментов.
   Но сама мысль об этом отдается в голове странным эхом.  В  барабанные
перепонки  вгрызается  пронзительный  скрежет  -  будто  мне  в   голову
засовывают  какую-то  пластинку.  При  этом  голова  не  болит.   Голова
абсолютно ясная. Просто все вокруг кажется ненастоящим.
   Не  вставая  с  постели,  я  оглядываю  комнату.  Ничего  необычного.
Потолок, стены, неровный  пол,  занавески  -  все  как  всегда.  Посреди
комнаты стол, на столе аккордеон. На стене висят мои пальто и  шарф,  из
кармана пальто выглядывают перчатки.
   Я напрягаю мышцы по всему  телу.  Ничего  не  болит.  Даже  глаза  не
слезятся. Я в полном порядке.
   Но скрежет вводимой в меня пластинки не утихает. Грубый, пульсирующий
и многослойный. Словно  несколько  разных  звуков  перемешиваются  между
собой. Я пытаюсь  определить,  где  я  мог  такое  слышать.  Но  как  ни
прислушиваюсь,  не  пойму,  от  чего  этот  скрежет  исходит.  Будто  он
образуется прямо в моей голове.
   Я поднимаюсь с постели, выглядываю в окно - и лишь тогда понимаю  его
природу. Прямо  под  окном  трое  стариков  копают  яму.  Их  лопаты  со
скрежетом вгрызаются в мерзлую землю. На морозе этот звук особенно резок
- и поэтому так раздражает меня.  В  этом  ли  дело?  После  всего,  что
произошло, мои нервы на взводе. Может, у меня просто звенит в ушах?
   На часах почти  десять.  Я  впервые  просыпаюсь  так  поздно.  Почему
Полковник не разбудил меня? Если не считать тех дней, когда я валялся  в
лихорадке, он всегда будил меня в девять, принося на подносе завтрак.
   Я  жду  до  половины  одиннадцатого,  но  Полковник  не   появляется.
спускаюсь на первый этаж, беру на кухне хлеб и питье, поднимаюсь обратно
в комнату и завтракаю в  одиночестве.  Но  оттого  ли,  что  уже  привык
завтракать с ним на пару, никакого аппетита не чувствую. съедаю половину
хлеба, а другую оставляю для зверей. Затем  надеваю  пальто,  сажусь  на
кровать и жду, пока огонь в печи хоть немного согреет комнату.
   Вчерашняя теплынь за прошедшую  ночь  растворилась  бесследно  -  дом
опять наполняет промозглая стужа. Сильного ветра нет, но  зимний  пейзаж
за окном такой же, как всегда. От Северного хребта  до  равнины  на  юге
небо затягивают плотные тяжелые тучи.
   Четверо стариков под окном продолжают копать свою яму.
   Четверо?
   Но ведь их было трое. Трое стариков с  лопатами.  А  теперь  четверо.
Значит, подключился еще один? Что ж, ничего удивительного. В  Резиденции
стариков хватает. Четверо стариков - по одному с каждой  стороны  ямы  -
молча ковыряют  лопатами  землю.  Взбалмошный  ветер  задирает  им  полы
пальтишек, но они, похоже, сильно от этого не  страдают.  Раскрасневшись
на морозе, все тюкают и тюкают лопатами по земле. Один  так  разогрелся,
что скинул пальто и повесил на ветку.
   В комнате теплеет. Я сажусь за стол, беру аккордеон, растягиваю меха.
И замечаю, что эта вещь изготовлена гораздо искуснее, чем мне показалось
вначале. Кнопки и  меха  повыцвели,  но  лак  на  деревянной  панели,  в
основном, уцелел, и причудливый узор - зеленая трава  на  лугу  -  почти
полностью сохранился. Изящное изделие прикладного искусства, а вовсе  не
инструмент для практических  нужд.  Меха  задубевшие,  но  растягиваются
легко. Ясно, что к нему очень давно никто не прикасался.  Кто  были  его
хозяева и как он попал в Город, мне уже никогда не узнать.
   В целом, аккордеон довольно странный. Во-первых,  слишком  маленький.
При желании его можно засунуть в карман пальто. Но игрушечным  его  тоже
не назовешь: все, что положено настоящему аккордеону, у него есть.
   Я растягиваю меха, пробегаю  пальцами  по  клавишам  справа,  а слева
подбираю подходящий аккорд.  Выжав  звук  до  конца,  замираю  и  слушаю
расплывающиеся по комнате звуки.
   Скрежет лопат стариков за окном не  смолкает.  В  их  неумелых  руках
инструменты стучат не  в  такт,  и  этот  разнобой  отчетливо  слышен  в
комнате. От порывов  ветра  иногда  подрагивает  окно.  Долетает  ли  до
стариков звук моего аккордеона? Наверное, нет. Слишком тихий, да и ветер
в другую сторону.
   Последний  раз  я  играл  на  аккордеоне  слишком  давно.  И  у  того
инструмента была хотя бы  клавиатура.  К  этим  же  странным  кнопкам  я
привыкаю с большим трудом и не сразу. Они посажены  так  близко  друг  к
другу, словно Инструмент изготовлен  для  женщин  или  детей;  взрослому
мужчине ковыряться в них - сущее наказание. А ведь при  этом  еще  нужно
растягивать меха.
   Провозившись час или два, я выучиваюсь брать с ходу  пять  или  шесть
несложных аккордов. Но никакой мелодии в голове не всплывает. Сколько  я
ни давлю на кнопки, стараясь вспомнить хоть что-нибудь, выходит сплошная
какофония. Набор разрозненных звуков, который никуда  и  ни  к  чему  не
ведет. Лишь изредка случайные сочетания  будто  складываются  во  что-то
осмысленное - но призрак этого смысла тут же растворяется в воздухе.
   Может, не удается поймать мелодию из-за скрежета за  окном?  Конечно,
причина не только в этом. Но он  действительно  мешает  сосредоточиться.
Звяканье лопат бьет по ушам так отчетливо, будто старики роют яму  прямо
у меня в голове. И чем дольше роют, тем огромнее пропасть.
   Днем ветер крепчает, к нему примешивается мелкий  снег.  Белая  крупа
сухо бьет по стеклу, оседает на подоконнике и  ее  почти  сразу  сметает
прочь. Вслед за крупой повалит мокрый,  тяжелый  снег,  который  ложится
сугробами и уже не тает. И тогда вся земля оденется в белый  саван.  Так
устроено. Мелкий снег - предвестник больших метелей.
   Но старики, будто не замечая снега, продолжают копать свою яму. будто
заранее знают, что он пойдет. Никто не глядит на небо, никто не  бросает
работу и не открывает рта. Даже пальто все так же болтается на дереве.
   Теперь стариков уже шестеро. Двое новых - с киркой и тачкой. Тот, что
с киркой, стоит на дне ямы и долбит грунт, второй грузит землю на  тачку
и отвозит к подножью холма. И даже сильным порывам  ветра  не  заглушить
скрежет лопат и кирки.
   Отчаявшись вспомнить Песню, я кладу аккордеон на стол, подхожу к окну
и долго смотрю, как работают старики. У них, похоже, нет  старшего.  Все
равны, никто не дает указаний. Один ловко и быстро долбит землю, четверо
грузят ее в тачку, шестой молча отвозит землю и возвращается.
   Чем дольше я гляжу на яму, тем сильнее мне кажется:  что-то  не  так.
Во-первых, для мусорной ямы она слишком большая. Во-вторых, с чего бы им
рыть ее в такой снегопад? Или ее роют для чего-то другого? Но даже  если
так - все равно снег засыплет ее уже к следующему  утру.  Уж  старики-то
должны понимать это, хотя бы по тучам. Да и Северный  хребет  уже  почти
весь занесло.
   Сколько  ни  думаю,  я  не  могу  понять,  что  делают  эти  люди.  Я
возвращаюсь  к  печке,  сажусь  на  стул  и  разглядываю  тлеющие  угли.
Наверное, мне никогда  не  вспомнить  Песню.  Есть  инструмент  или  нет
инструмента - теперь уже все равно. Сколько ни выстраивай один за другим
отдельные звуки, если нет Песни - это просто отдельные звуки.
   Аккордеон у меня на столе - всего  лишь  красивая  вещь.  Кажется,  я
понимаю, что имел в  виду  Смотритель  Электростанции.  Инструментам  не
нужно  звучать,  сказал  он.  Достаточно  просто  смотреть  на   них   и
любоваться. Я закрываю глаза и слушаю, как снег стучит по стеклу.
 
*** 
 
   Наступает обед. Старики прекращают работу и расходятся по  домам.  На
земле остаются только лопата и кирка.
   Я сажусь на стул у окна и смотрю на яму, возле которой нет  ни  души.
Вскоре слышу,  как  Полковник,  вернувшись,  стучит  в  мою  дверь.  Его
неизменные шинель и шапка густо присыпаны снегом.
   - Кажется, к вечеру занесет все вокруг, - говорит он. - Есть  будешь?
Я принесу.
   - Спасибо, - соглашаюсь я.
   Минут через десять он возвращается с кастрюлей в руках и ставит ее на
плиту. И только тогда осторожно снимает шинель и шапку - точно животное,
которое  скидывает  панцирь,  когда  сменяется  время  года.   Пригладив
пятерней седые волосы, он садится на стул и переводит дух.
   - Извини, что с тобой не позавтракал, - говорит старик. - С утра  как
навалилось работы - поесть было некогда.
   - Так вы тоже копали яму?
   - Яму? А, вон ты о чем... Такая работа не для меня. Хотя я,  конечно,
вовсе не против ям. - Полковник чуть усмехается.  -  Нет,  я  работал  в
Городе.
   Еда уже подогрета, и он раскладывает ее  по  тарелкам.  Овощное  рагу
с лапшой. Он дует на тарелку и с аппетитом ест.
   - А зачем нужна эта яма? - спрашиваю я.
   - Низачем, - отвечает старик, поднося ложку кот рту. - Они роют  яму,
потому что хотят ее рыть. Так что это идеальная яма.
   - Не понимаю.
   - Очень просто. Хотят - и роют. Больше никакой цели нет.
   Я кусаю хлеб и думаю об идеальной яме.
   - Иногда они роют ямы, - говорит Полковник. - Примерно так же  как  я
играю с тобой в шахматы. Смысла это не имеет и ни к чему  не  ведет.  Но
ничего страшного в этом нет. Никто не нуждается в смысле и не собирается
ни к чему приходить. Все мы здесь роем свои  идеальные  ямы.  Бесцельные
движения. Бесплодные усилия. Никуда не ведущие шаги. Замечательно, ты не
находишь? Никто не обижает и никто не обижается.  Никто  не  обгоняет  и
никого не обгоняют. Никто не побеждает и не проигрывает.
   - Кажется, понимаю...
   Старик кивает несколько раз и, наклонившись к тарелке, доедает рагу.
   - Возможно, что-то в Городе тебе и кажется странным, - продолжает он.
- Но для нас это  все  Природа.  Все  естеств