Страницы: -
1 -
2 -
3 -
4 -
5 -
6 -
7 -
8 -
9 -
10 -
11 -
12 -
13 -
14 -
15 -
16 -
17 -
18 -
19 -
20 -
21 -
22 -
23 -
24 -
25 -
26 -
27 -
28 -
29 -
30 -
31 -
32 -
33 -
34 -
35 -
36 -
37 -
38 -
39 -
40 -
41 -
42 -
43 -
44 -
словно подсвечивая жилище
Стража. Все эти трубки и топоры глядят на меня будто бы с молчаливым
презрением. Чудится, что вот-вот надо мною нависнет огромная тень, и
гигантская ладонь придавит мое плечо.
Сторонясь жутковатого сияния, я снимаю со стены связку ключей,
зажимаю в руке и выхожу к воротам на Площадь Теней. Снег почти
прекратился. Лишь изредка рывками налетают совсем ослабевший ветер.
Пустая площадь засыпана снегом, и следов на ней не видно. Один только
ветер осмелился расписать эту пустоту своими призрачными узорами, да
сиротливый вяз посередине уснул, закинув ветви в стылое небо. Пейзаж
безупречен: совершенное равновесие цветов и линий, все погрузилось в
вечный и счастливый сон. Я смотрю и думаю, что, наверное, никогда не
смогу забыть своих робких шагов к разрушению Совершенства.
Но на раздумья нет времени. Промедли я сейчас - потом не вернешь ни
секунды. Непослушными пальцами пытаюсь подобрать к замку на воротах
какой-нибудь из четырех ключей. Что за черт? Ни один не подходит.
Холодный пот обжигает ребра. Я точно помню: когда Страж открывал ворота,
на связке тоже было четыре ключа. Значит, один должен подойти
обязательно.
Я прячу ключи в один карман, свободную руку в другой и с минуту фею
заледеневшие пальцы. Затем достаю ключи и пробую все сначала. На третьем
ключе замок наконец поддается - и пустую площадь сотрясает оглушительный
грохот металла. Как назло - чтобы весь Город услышал. Не вынимая ключа
из скважины, я застываю на полминуты и жду. Но никто не прибегает
остановить меня. Ни шагов, ни встревоженных голосов. Тишина. Сдвинув
створку, я проскальзываю в узкую щель и прикрываю за собой ворота.
Глубокий снег заглатывает мои шаги вязкой пеной. Раздается лишь
гулкое чавканье, словно огромный хищник тщательно пережевывает добычу.
Оставляя дорожку следов, я огибаю сугроб на скамейке. Пробудившийся вяз
злобно смотрит мне в спину. Вдалеке нервно кричит какая-то птица.
В сарайчике дикий холод - куда холодней, чем на улице. Я поднимаю
крышку погреба и спускаюсь по хлипкой стремянке в затхлую темноту.
Тень ждет меня, сидя на нарах.
- Мне казалось, ты уже не придешь, - ворчит она, выдыхая облачко
пара.
- Я же обещал, - говорю я. - Давай-ка выбираться отсюда. Сил нет
терпеть эту вонь.
- Бесполезно, - вздыхает тень. - Я даже по стремянке не поднимусь.
Проверено. Можешь смеяться, но у меня не осталось сил. Вчерашняя стужа
меня доконала.
- Ерунда. Я тебя вытащу. Тень качает головой.
- Ну, вытащишь, а дальше что? Бежать-то я все равно не смогу. Это
конец. У нас ничего не выйдет.
- Эй, послушай, - напираю я. - Кто из нас это начал? Вот и подбери
сопли! Я потащу тебя на спине. Что бы ни случилось - мы должны выбраться
отсюда, иначе оба загнемся. Тень глядит на меня ввалившимися глазами.
- Вон ты как... Ну что ж. Тогда, конечно, попробуем. Хотя и
непонятно, сколько ты протянешь со мной на шее в таком снегу...
- Ничего, - говорю я. - По-моему, мы с тобой с самого начала не на
пляж собирались.
Вскинув тень на закорки, я вылезаю из погреба и, подставив плечо,
веду ее через площадь к воротам. Холодная черная Стена в мертвой тишине
неотрывно следит за каждым нашим движением. Старый вяз, не выдержав,
стряхивает лежалый снег и долго грозит нам вслед оголившимися ветвями.
- Ног не чувствую, - жалуется тень на ходу. - В этом чертовом погребе
даже ноги размять негде...
Чуть не волоком я втаскиваю тень в Сторожку и на всякий случай вешаю
обратно ключи. Если повезет, Страж не сразу заметит, что мы сбежали.
- Куда теперь? - спрашиваю я у тени. Она дрожит у остывшей печки.
- На юг, - отвечает она, - К Омуту.
- К Омуту... - повторяю я машинально. - И что там, у Омута? Дальше
куда?
- Дальше Омута - только Омут. Мы прыгнем в него и исчезнем. Наверно,
схватим воспаление легких. Но в нашем положении не привередничают.
- А ты знаешь, что там водоворот? Нас утащит в бездну, и мы погибнем.
Тень заходится в кашле.
- Ошибаешься, - говорит она. - В этой самой бездне - единственный
выход из Города. Как ни думай, иначе не получится. Омут - это выход. Я
понимаю, чего ты боишься. Но сейчас лучше довериться мне. Я ведь и свою
жизнь спасаю. Чего мне туда лезть, если нет уверенности? Все остальное я
тебе по пути расскажу. Через час-полтора Страж вернется - и скорее всего
сразу пустится в погоню. Так что нельзя терять ни минуты.
Перед Сторожкой не видать ни души. Только две цепочки следов бегут по
снегу в разные стороны. Одну оставил я сам, когда пришел сюда. Другую -
Страж, когда уходил из дома. Рядом с его следами тянутся две колеи от
телеги. Я взваливаю тень на спину. Она совсем исхудала и весит чуть не
вдвое меньше прежнего, но даже такую поклажу без труда на себе не
утащишь. Последнее время я так привык жить без тени, что сам не знаю,
сколько выдержу.
- До Омута путь неблизкий, - говорю я. - Придется обогнуть Западный
Холм, спуститься к Южному, а там сквозь заросли продираться.
- Думаешь, тебя на все это хватит?
- А куда деваться? - отвечаю я. - Не обратно же идти.
По заснеженной дороге я бреду на восток. Мне навстречу тянутся мои же
следы. Как если бы нынешний "я" разминулся с собою прежним. Кроме этих
следов да отпечатков звериных копыт, на снегу ничего нет. Я
оборачиваюсь. Над Стеной поднимается пепельно-серый дым. Его мрачный
отвесный столб напоминает огромную башню, вершина которой теряется в
тучах. Столб очень плотный - значит, ночью замерзло особенно много
зверей. Работы Стражу хватит надолго. Своей тихой, безропотной смертью
звери спасли нас, до последней минуты оттягивая погоню.
Снег липнет к ботинкам и застывает тяжелыми комьями. Я жалею, что не
подыскал себе ни снегоступов, ни лыж. Должно же быть что-то в городе,
где идет такой сумасшедший снег. В чулане у Стража чего только нет... Но
возвращаться к Сторожке поздно. Я уже добрался до Западного Моста.
Поверну - потеряю кучу времени.
Ноги упорно мнут снег, тело разогревается, из-под шапки стекает пот.
- По таким следам нас вычислит кто угодно, - говорит моя тень,
оглянувшись. Я представляю, как Страж несется за нами по снегу. Сущий
дьявол. Здоровенный, не то что я. На спине никого не тащит. Да еще и на
лыжах, скорее всего. Я должен уйти как можно дальше, пока он не вернулся
домой. Иначе нам крышка.
Я припоминаю комнатку Библиотеки. Девушка сидит перед печкой и ждет
меня. На столе дремлет аккордеон, в печке потрескивают угольки, над
кофейником поднимается пар. Ее волосы у меня на щеке, ее пальцы у меня
на плече...
Я не могу дать своей тени умереть. Страж не должен нас поймать. Если
он снова запрет ее в погреб, ей точно конец... Выкарабкавшись из
сугроба, я собираюсь с силами - и тащу свою тень по снегу все дальше,
лишь иногда оглядываясь на пепельный дым.
Примерно на полпути мы встречаем несколько зверей. Не в силах найти
хоть какой-нибудь корм, они скитаются по снегу, глядят грустно. Я тащусь
мимо со своей ношей на загривке, и голубые глаза зверей долго смотрят
нам вслед. Словно каждый зверь отлично понимает, куда и зачем мы идем.
Дорога заводит в гору - и у меня не хватает дыхания. Тень моя
тяжелеет, а у меня все больше заплетаются ноги. Если вдуматься, с этим
чтением снов я уже давно потерял форму. Пар от моего дыхания становится
гуще, а перед глазами начинают выплясывать крохотные снежинки.
- Ты как? - беспокоится тень. - Может, передохнешь?
- Придется. Извини... Я за пять минут оклемаюсь.
- Чего извиняешься? Ты ж не виноват, что я идти не могу. Конечно,
отдыхай, сколько нужно... Странно, да? Будто все беды на одного тебя
навалились.
- Но это же мои беды, - говорю я. - Верно?
- Да, - отвечает тень. - Я тоже так думаю.
Я сваливаю тень на снег и опускаюсь рядом на корточки. Тело уже не
чувствует холода. Ноги от паха до пят словно окаменели.
- Хотя, если честно, я тоже иногда сомневаюсь, - продолжает тень. -
Не скажи я тебе ничего, помри тихонько - ты бы жил сейчас и горя не
знал. Так или нет?
- Возможно, - киваю я.
- Значит, я тебе только мешаю?
- Но я все равно должен был это знать.
Тень кивает. И, подняв голову, всматривается в пепельный дым.
- Раз валит такими клубами, Страж там надолго застрял, - говорит она.
- А мы уже скоро Холм обогнем. Дальше только заросли. Дойдем до них - и
все. Там он нас уже не найдет.
Тень зачерпывает рыхлый снег, распахивает ладонь - и смотрит, как тот
высыпается на землю.
- То, что в Городе должен быть выход, пришло ко мне по наитию. Но уже
очень скоро появились доказательства. Подумай сам. Город совершенен. А
значит, в нем возможно буквально все. Стало быть, это даже не совсем
город, а какой-то саморазвивающийся организм. Он постоянно подкидывает
тебе новые возможности, сам принимает новые формы - и так поддерживает
свое совершенство. Если ты захочешь, чтобы из него был выход - он даст
тебе выход. Понимаешь меня?
- Отлично понимаю, - говорю я. - Я это вчера заметил. Ну, что это -
мир разных возможностей. Здесь есть все - и нет ничего...
Тень сидит на снегу и смотрит на меня. А потом несколько раз кивает.
Снег густеет. Буран медленно наваливается на Городу.
- Так вот, - продолжает тень. - Когда мы поймем, что выход есть,
останется только вычеркнуть все лишнее. Ворота в Стене вычеркиваем. Если
выбираться там, Страж нас тут же схватит. Этот упырь каждый листик,
каждую веточку у Ворот чует, как летучая мышь. Уж он-то знает - любой
беглец первым делом о Воротах подумает. Значит, Ворота - не выход. Через
Стену лезть бесполезно. Восточные Ворота тоже не вариант. Замурованы -
та же Стена получается, а на входе Реки, под водой - железная решетка.
Такая толстая, что и за сто лет не распилить. Остается только Омут. Уйти
из Города можно только вместе с Рекой.
- Ты не ошибаешься?
- Сам посуди. Почему все остальные выходы или накрепко замурованы,
или тщательно охраняются, - и только Омут совсем без присмотра? Ни
ограды, ни стены. Почему, как ты думаешь? А потому, что страх держит
человека лучше всяких стен. Преодолеешь страх - победишь Город.
- И когда это пришло тебе в голову?
- Когда Страж показал мне Реку. В тот единственный раз, когда довел
меня аж до Западного Моста. Тогда-то у меня все и замкнулось. Сама по
себе Река никакого зла не несет. Наоборот, вода в Реке - это энергия
жизни. Нам нужно лишь отдаться ее течению. Только так мы сможем
вырваться из Города и вернуться туда, где настоящая жизнь... Тебе сложно
в это поверить?
- Почему же, - говорю я. - Я тебе верю. Я даже думаю, что эта Река и
там течет. В том мире, который мы оставили. Он уже начинает понемногу
возвращаться ко мне. Его воздух, сияние, звук... Я даже песню любимую
вспомнил.
- Я не могу сказать, прекрасен тот мир или безобразен, - говорит моя
тень. - Но он наш, мы должны в нем жить. Там - свое счастье и свое горе.
Свои радости и свое дерьмо. Свое ни рыба ни мясо - и свое непонятно что.
Ты там родился. Там тебе и умирать. А когда умрешь, я исчезну. И это -
самое настоящее, что может с нами случиться.
- Да... - соглашаюсь я. - Пожалуй, ты прав.
Мы сидим с моей тенью на склоне и смотрим на Город. Но уже не можем
разглядеть ни Часовой Башни, ни Реки, ни мостов, ни даже Стены и
пепельно-серого дыма. Один гигантский снежный столп, соединивший небо и
землю.
- Надо идти, - торопит меня тень. - В такую погоду Страж, чего
доброго, закончит работу пораньше.
Я киваю, встаю и отряхиваю с шапки снег.
39
СТРАНА ЧУДЕС БЕЗ ТОРМОЗОВ
Попкорн. Лорд Джим. Исчезновения
По дороге в парк я остановил машину у винной лавки и спросил, какого
пива ей хочется.
- Все равно, - ответила она. - Лишь бы пенилось и на вкус было как
пиво.
Определенно, наши представления тут совпали. Самое начало октября.
Небо над головой - такое чистое, словно его только что спустили с
конвейера. В такую погоду совершенно неважно, что пить. Лишь бы пенилось
и на вкус было как пиво.
В итоге я купил шесть банок импортного. То ли потому, что денег еще
оставалось до чертиков, то ли оттого, что золотые жестянки "Миллер Хай
Лайф" очень гармонично поблескивали в лучах осеннего солнца. Дюк
Эллингтон тоже отлично вписывался в ясное октябрьское утро. Хотя,
конечно, Эллингтон со своим пианино вписался бы даже в новогоднюю ночь
полярников на Южном полюсе.
Я повел машину дальше, насвистывая "Не делай ничего, пока я не дам
тебе знать" вслед за уникальнейшим тромбоном Лоренса Брауна. А чуть
погодя моего свиста хватило еще и на "Утонченную леди" Джонни Ходжеса .
Доехав до парка Хибия, мы вышли из машины и завалились с пивом на
траву. В понедельник утром национальный парк пустовал, словно взлетная
площадка авианосца, с которой улетели все самолеты. Голуби мельтешили
взбалмошными стайками в траве, как новобранцы на физ-зарядке.
- Смотри-ка, - удивился я. - В небе ни облачка.
- Одно есть, вон там, - возразила она и показала на деревья у
Хибия-Холла. И действительно, одно крохотным перышком застряло меж
ветками камфар.
- Ну, это не считается, - сказал я. - Даже облаком не назовешь.
Она прикрыла глаза ладонью и посмотрела внимательнее.
- Ну да... Совсем маленькое, - согласилась она. Наглядевшись на
странное облачко, мы открыли пиво.
- Почему ты развелся? - спросила она.
- Слишком люблю ездить в поезде. А когда женился, уже не мог сидеть у
окошка.
- Серьезно?
- Была такая повесть у Сэлинджера. Помню, еще в школе прочитал.
- А еще серьезнее?
- Да все очень просто. Пять или шесть лет назад она ушла. И больше не
возвращалась.
- И с тех пор вы не виделись?
- Не-а. - Я отхлебнул пива. - Как-то незачем было.
- Значит, семейная жизнь не ладилась?
- Да нет. Все у нас ладилось. - Я разглядывал пивную банку. - Дело не
в этом. В постель ложимся вдвоем, а засыпает каждый сам по себе. Знакомо
тебе такое?
- Да... Кажется, понимаю.
- Я, конечно, не думаю, что людей можно классифицировать, но условно
я разделил бы их на два типа. Люди с универсальным видением мира - и
люди с ограниченным взглядом. Я свой взгляд на мир ограничиваю. И дело
тут не в том, правильные у меня границы или не правильные. Все равно
где-то протянется граница: что мое, а что - нет. Для кого-то очевидно, а
кто-то вообще так вопрос не ставит.
- Но ведь те, для кого очевидно, тоже стараются свои границы
раздвинуть, разве нет?
- Возможно. Но у меня не так. Почему все люди сегодня должны слушать
музыку в "стерео"? От того, что скрипка зазвучала слева, а контрабас
справа, музыка лучше не стала. Просто усложнился способ воспроизведения.
- А ты не слишком упрямый?
- Вот и она так сказала.
- Жена?
- Ага, - кивнул я. - Дескать, как только вопросы ставятся конкретно,
я теряю гибкость. Что-то вроде. Еще пива хочешь?
- Давай.
Я сорвал колечко с четвертого "Миллера" и протянул ей банку.
- А что сам думаешь о своей жизни? - Вместо того, чтобы сделать
глоток, она стала разглядывать черную дырочку.
- Читала "Братьев Карамазовых"?
- Один раз, очень давно.
- Стоит перечитывать иногда. Там много всего написано... А ближе к
финалу Алеша говорит одному школьнику, Коле Красоткину: "Послушайте,
Коля, вы между прочим будете и очень несчастный человек в жизни. Но в
целом все-таки благословите жизнь".
Я допил вторую банку. Немного помедлил - и откупорил еще одну.
- Вообще-то, Алеша очень много всего понимал, - добавил я. - Но на
этих его словах я засомневался. Я не знаю, можно ли быть несчастным
человеком, но в целом прожить счастливую жизнь.
- И поэтому ты свою жизнь ограничиваешь?
- Пожалуй, - кивнул я. - Наверно, мне стоило вместо твоего мужа
умереть от железной вазы. Подходящая смерть была бы. Такой яркий
последний кадр - нелепость, достигшая совершенства. И ни черта подумать
не успеешь...
Я поискал глазами белое облачко, но его уже не было. Наверное,
спряталось за кронами.
- А как ты думаешь... С таким ограниченным взглядом на жизнь ты мог
бы разглядеть, например, меня?
- Кто хочет, в эту жизнь заходит, кто хочет, из нее выходит, -
ответил я. - В этом - главный плюс ограниченного взгляда на жизнь.
Заходя, вытирайте ноги. Уходя, закрывайте дверь. Общие правила для
гостей.
Засмеявшись, она поднялась и отряхнула с брюк соринки.
- Ну, я пойду. Уже пора, да? Я посмотрел на часы. 10:22.
- Давай подвезу.
- Да ладно. Я еще в универмаг заскочу, а потом на электричке доеду.
Так будет лучше. Спасибо за кусачки.
- Не за что.
- Позвонишь, как вернешься?
- Заеду в библиотеку, - сказал я. - Люблю смотреть, как люди
работают.
- Пока, - сказала она.
Я смотрел, как она уходит по аллее, и чувствовал себя кем-то вроде
Джозефа Коттена из фильма "Третий человек" . Когда ее фигурка скрылась
за деревьями, я стал смотреть на голубей. Походками все голуби странно
отличались друг от друга. Через пару минут на аллее появилась женщина с
маленькой дочкой и стала разбрасывать по дорожке попкорн. Все голуби
оставили меня и убежали на завтрак. Девочка, как положено трехлетнему
ребенку, растопырила ручки и побежала обнимать голубей. Но, конечно, ни
одного не поймала. Вертлявые голуби жили своей голубиной жизнью.
Симпатичная мамаша стрельнула в меня глазами и демонстративно потеряла к
моей личности всякий интерес. Что ни говори, а приличные люди не
валяются на траве в понедельник утром с пятью пивными банками перед
носом.
Я попробовал вспомнить имена всех братьев Карамазовых. Митя, Иван,
Алеша - и еще этот сводный, Смердяков. Интересно, сколько людей на свете
помнят братьев Карамазовых по именам?
Глядя в небо, я ощутил себя маленькой лодкой в бескрайнем море.
Вокруг - ни волн, ни ветерка, я тихо себе дрейфую. Есть некий смысл в
крохотной шлюпке, затерянной посреди океана. Джозеф Конрад, "Лорд Джим",
сцена после кораблекрушения.
Глубокое небо сияло над головой, как прописная истина, сомневаться в
которой бессмысленно. Когда глядишь в такое небо с земли, кажется, будто
оно впитало все сущности этого мира. С морем - та же история. Если
каждый день разглядывать море, начинает казаться, что больше на свете
ничего нет. Наверно, Конрад переживал то же, что и я. Воистину - в утлой
лодочке, выпавшей в Океан из фикции под названием "корабль", есть
особенный смысл, от которого не отвертеться.
Я допил последнюю банку, докурил и выкинул из головы всю эту
астролябию. Пора возвращаться в реальность. У меня оставался час с
небольшим.
Поднявшись с травы, я собрал пустые банки и выкинул в ближайшую урну.
В верхней части урны оказалась железная пепельница. Я достал из
бумажника кредитки и сжег их над ней. Симпатичная мамаша снова
стрельнула глазами. Понятное дело. Приличные люди не сжигают в
понедельник утром кредитные карточки над урнами городского парка. Сперва
я спалил "АмЭкс", потом "Визу". Кредитки плавились жизнерадостно, с
огоньком. Я прикинул, не спалить ли мне заодно и галстук от "Пола
Стюарта", но потом передумал. Не хотелось мешать отдыхающим, да и в
сожжении галстуков я большого смысла не видел.
Я дошел до ларька и купил десять пакетов поп корна. Девять я рассыпал
по дорожке для голубей, а из десятого решил поесть сам, присев на
скамейку рядом. Голуби слетелись со всего парка, как на массовку для
съемок блокб