тики  --  нейлоновые  чулки,  губная помада,  пудра "Рашель"  --
шепчут: "Потом зайду,  возьму,  уж  помогите,  а?"  Вдруг  дверь в  кабину с
грохотом растворяется,  влетает к  нам тот  мальчик,  дипломатский сынок,  с
выпученными глазами и кричит: "НКВД на борту!" - и, как петрушка, исчезает в
свой отсек к папе-маме -- дипломатам.
 Проходит минут десять, может больше, и  в каюту входит военный  в форме
НКВД, на голове фуражка, сам среднего роста, лицо серое, похожее на пятно. Я
волнуюсь и  от  этого  злюсь на  себя. "Ну что ж, говорит он, посмотрим ваши
вещички, вот откройте сумочку свою, что в ней?" Открываю сумку, он берет ее,
начинает  по одной вынимать  вещи.  Попадается  тюбик губной помады, второй.
"Это ваше?" -- "Да, конечно". -- "А зачем вам два  тюбика?" --  "Один везу в
подарок  знакомой". --  "Ну,  а может отдадите его мне?" Как  быть:  отдать,
сказать:  "Да  ради Бога, берите, это же ерунда". Но ведь так начав, можно и
все дальше делить "на двоих". -- "Да нет, отвечаю, зачем вам, у меня другого
подарка  с собой нет". Он  молча кладет тюбик назад. -- "А это что?" -- "Это
самопишущая ручка". --  "А зачем вам две?" Начинаю злиться, слышу, что голос
у меня звенит: "Одна -- мне, одна  -- подарок мужу.  Я знаю, у него нет". --
"А не отдадите мне?" Что же это он так просто и  так уж нагло; да верно надо
было просто самой ему сразу предложить  : "А  может хотите одну, пожалуйста,
вот, мне  ничуть  не жалко". -- Ну, а вдруг он скажет:  "Это что  -- взятка?
Нет, гражданка, у нас этого не бывает,  это вам не Запад,  а ну-ка  составим
протокольчик!" Беру перо из его  рук, кладу назад  в  сумку, повторяю: "Нет,
нет, это подарок мужу. Я ему уж даже написала, что везу".
 Он перебирает дальше вещи, у меня с собой в кабине очень мало чего, все
в  багаже, в трюме.  Он отбирает три  модных журнала. -- "Да  почему же? Это
ведь только моды!"  -- "Нельзя, нет, это запрещено". Никита оказался хитрее:
свой  рюкзак он  спрятал в шкафчик  в  умывалке. Вскоре наш "смотритель" нас
покидает, видно, что он недоволен.
 У остальных в нашей группе по-разному: у кого много поотбирали, у  кого
--  ничего.  Нам  говорят:  завтра с утра  едете в  Люстдорф,  это недалеко,
километров в 15-ти от города. Утром  совсем  не  жарко, даже  прохладно.  На
пристани нас ждут не  то два, не  то три грузовичка, за рулем солдаты. Стоят
какие-то  офицеры,  но  будто и  не НКВД.  С трудом  лезем  в  эти  открытые
грузовички, где вдоль борта шатко расположена узкая доска для сиденья.  "Ну,
поехали!" --  звучит классическая фраза, но для нашего  уха она звучит чуждо
-- это  вечное советское  "ну!": вот  оно впервые.  Сколько длится кошмарный
путь  до Люстдорфа, трудно сказать. Дороги просто нет, едем не то по ухабам,
не то по овражкам --  или, может быть, это бывшее  поле  битвы  и под нами -
воронки  от  бомб?  Грузовичок   кренит,   кренит  до  отказа.  Вот   сейчас
перевернется,  вот  уж  вылетаем  с  доски,  ноги  покинули  дно  грузовика,
цепляемся  в  последнем  отчаянии  за  невысокий борт...  но нет,  наш  юный
водитель,  боец лет восемнадцати, каким-то чудом выпрямляет  наш "экипаж", и
несколько  секунд мы едем без всякой качки. Он, наконец, попал на дорогу, но
опять  крен,  еще ужаснее,  в  другую сторону, сейчас уж  вылетим  все  туда
направо.  Однако после легкого момента сомнения  грузовичок снова вскакивает
на  лапы. Рядом со  мной сидит  Ирина Сергеевна  Сирина, человек удивительно
спокойный, владеющая своими нервами в совершенстве. Она внезапно наклоняется
ко мне и  кричит мне  в ухо:  "Господи! Скорее бы уж покрушились,  просто уж
выдержать невозможно". Никита вцепился в меня, весь зеленый, его укачало, да
и к тому же ему просто страшно.
 Проехав улочку  с желтыми  домишками, подъежаем к большим воротам,  где
стоят часовые. Нас встречает высокий,  очень  приятной наружности лейтенант,
говорит что-то приветливое. Наши шоферы  помогают нам спрыгнуть  на землю --
шлагбаум поднимается, и мы все входим в "репатриационный лагерь Люстдорф".


Лагерь "Люстдорф" и его обитатели

 Для  нас  отведен просторный  каменный  дом,  куда солдаты  еще  вносят
кровати, стулья  и столы. Кто здесь раньше жил, не вполне понятно. Мы жмемся
друг  к  другу, как испуганное стадо. Маленькая Алена Булацель что-то шепчет
на ухо матери, та  смущенно обращается к лейтенанту - его фамилия Владимиров
- тот также смущенно указывает ей на какой-то странный амбар  или склад. Она
открывает дверку -- о ужас! Там жуткая дыра, не меньше  трех метров глубины,
покрытая  грубой деревянной решеткой. Ольга  Булацель  вскрикивает,  хватает
назад  Алену, которая уж туда почти вошла. "Не ходи  туда, не ходи! - кричит
она почти  истерически, - провалишься, провалишься!"  Да и верно,  маленькая
Алена легко может провалиться... или оступиться и уж не вернуться из-за этой
зловещей решетки. Нас душит смрад лагерной уборной. Владимиров крайне смущен
этой тяжелой  сценой. "Ну,  а в доме?"  --"В доме  водопровод  не работает",
-отвечает он. "Но как же тогда? Нас тут тридцать два человека..."
 Утром -- чай  с черным хлебом. С непривычки кажется очень голодно, но я
от этого  не страдаю, у  меня  снова началось нервное сжатие глотки,  и я не
могу глотать -- отдаю все Никите  и Тане. Но  нас ожидает сюрприз : за  ночь
неподалеку от нашего дома выросла будка обычной "дачной уборной", все как  у
людей, все чистенько -и страшные  вчерашние клети нам  больше  не  угрожают.
"Кто  же это  подумал? Кто о  нас  позаботился?"  За обедом, разливая щи  (в
которых появились  кусочки мяса), наш юный повар  Гриша игриво  подмигивает,
хохочет и  даже пританцовывает... Оказывается, это он.  услыхав  про все это
дело, тихонько ночью перенес "домик",  украв его  у  какого-то другого дома;
ну,  а рыли  утром  рано -  кто? верно,  пленные? Ай  да Гриша! Он  и  сам в
восторге от своей шутки.
 Пленных здесь много, сколько -- сказать трудно. Нам строжайше запрещено
с ними не только разговаривать,  но  и отвечать  на их вопросы; особенно это
касается французских "милиционеров", приспешников страшного Дарлана, палачей
и  мучителей  участников Сопротивления.  Рядом с  нашим  навесом  стоит  род
большого амбара, а перед ним, на небольшой площадке, стулья  - для оркестра.
И вот начинается  зрелище, которое мы вчера  не видали, а сегодня, гуляя  по
двору до обеда, наблюдаем впервые, но так будет каждый день -и... оно станет
для нас  обычным, каждодневным,  да и ничего тут особенного нет. В  половине
первого  в  большой  амбар  стекаются   немецкие  пленные,  все  солдатня  в
нормальной  немецкой  форме. Они рассаживаются  за  длинными  столами и ждут
обеда, а на  помост перед открытым амбаром сходятся  музыканты со скрипками,
флейтами и  литаврами -  их человек,  может  быть,  тридцать.  Вот выходит и
дирижер, но он в штатском (или так мне это сейчас видится в памяти?), у него
палочка, все чин чином. Внимание! Он стучит по пюпитру и... оркестр начинает
играть. Что за марево?  Солнце припекает, с моря несется соленый бриз. Немцы
--  те,  которых в течение четырех лет  мы  видели гордыми  завоевателями на
улицах  Парижа,  - сидят  в этом лагере, едят  щи  и слушают музыку - вальсы
Штрауса,  Мендельсона,  облетевшую  весь мир  песенку "Лили  Марлен", а наша
группа  смотрит  и  слушает,  как  в   сюрреалистическом  фильме...  Оркестр
заканчивает концерт веселой  песенкой --  говорят, это сочинение дирижера --
он чех,  да и музыканты тоже все чехи.  Какие же это чехи, кто они? Верно из
немецкой  армии...  Но  мы  никогда ничего про  этих  всех людей не  узнаем,
спросить некого, кроме самих этих людей, а  нам с ними говорить нельзя и так
и  не  придется.  Веселая  песня,  которую  оркестр  играет  каждый  обед  в
заключение,  навсегда,  навеки  запечатлена  в  моей  памяти,  а  припев  ее
подхватывают все обедающие:
 Jetzt sind wir noch im Osten,
 Dock wollen wir nach Westen
 .........................................
 Начальничек, давай, давай!"
 Третью строку не помню, а казалось, забыть невозможно будет. С Надеждой
Владимировной  подолгу  обсуждаем   это  удивительное  музыкальное  событие,
восхищаемся  веселым, и  вместе с тем надрывным  напевом  лагерной  песенки.
Молодцы чехи, истинные музыканты,  мы  им аплодируем, дирижер нам кланяется,
расплывается  в  улыбке.  Что они  ждут  в  этом лагере?  Обмена?  Какого-то
приказа? Приказа откуда? Или просто нет транспорта? Французские  милиционеры
в малиновых беретах пытаются с нами заговорить,  но мы от них  уходим. Немцы
тут  живут  в  каких-то  низеньких  бараках,  вроде  будок,  их  бесконечное
количество рядов. Я один  раз  таки попала туда, в этот немецкий  городок. У
меня от сапога оторвался каблук, ходить просто невозможно, а все остальное в
корзинах,  которые стоят  на таможне в Одессе. Гриша-повар советует  пойти к
немцам, там есть отличный  сапожник. С  опаской иду  туда, скоро  попадаю  в
проходы между этими низкими бараками, и вдруг отовсюду как-то сразу вылезают
немецкие пленные, их все больше, глазеют на меня. Делается очень страшно, но
пускаю  в  ход немецкий  язык, говорю  коротко  и резко,  то, что я  называю
Kommando  Stimme: "Укажите,  где  здесь сапожник,  мне  необходимо  починить
сапоги".  Один  немец  сразу ведет меня,  правда  еще далеко, и  вот выходит
сапожник. Я  уже  совсем  спокойна,  даю  ему  туфлю  и прошу  поскорее  мне
принести, даю ему также рубль, и он обещает. И правда, завтра  обувь у меня,
все  в  исправности,  но я  понимаю,  что  сильно  наглупила,  и  что  могло
получиться и весьма неприятно. Но нас ведь заперли, и жизнь  сразу заставила
меня "ловчить". Лагерь хоть будто с "человеческим лицом" в Люстдорфе, однако
- все же лагерь.
 Наши  дамы в  сопровождении  лейтенанта  Владимирова еду:  в  Одессу на
таможню для осмотра багажа из трюма "России".  Я чувствую себя опять  совсем
плохо. Вместо  меня едет в город  Таня Гревс с ключами,  Никита и Татка тоже
едут. Возвращаются  довольные : повидали  Одессу,  развлеклись,  и у кого-то
даже нашлись  подспудные  деньги, и  они все  поели  пирожков  с  лотка.  Но
начинаются  и отъезды  из  Люстдорфа. Первыми  уезжают Игорь  Константинович
Станиславский  (Алексеев) с  дочкой  Олей. Они и вообще не жили в  лагере, а
сразу же почти переехали в Одессу, в  гостиницу,  а вскоре прибыла из Москвы
сестра Станиславского, и  они все уехали в Москву в мягком вагоне. Уезжают и
Угримовы -- у Ирины  Николаевны  в Москве живет  сестра  Татьяна  Николаевна
Волкова -- они тоже уезжают  в "мягком"  -- какое это  магическое слово, его
люди смакуют и хвастают: вот как у нас ездят!
 А  мне  предстоит  ехать  в   Ульяновск,   где  с  марта  живет   Игорь
Александрович. Но  там  уже живет и  другой  высланный из  Франции,  генерал
Владимир Иванович  Постовский. Его супруга погрузилась в Марселе на "Россию"
с  фантастического  размера контейнером,  где вся  их мебель, утварь -- все,
все. Нам из Парижа консульство не  позволило  везти мебель, ну  а Постовская
никого  и не  спрашивала - из  Ментоны, где она жила, привезла  контейнер  к
погрузке  в Марсель,  не  бросать же его  на пристани? Вот  он и  ждет ее  в
таможне  в Одессе. Для меня  это  очень важное  обстоятельство:  из-за этого
контейнера-мамонта  нам  --   то  есть  мне  с  Никитой,  Постовской,  да  и
Литвиновым, чья дочка тоже была выслана и тоже уже в Ульяновске, и жене Н.С.
Качвы  - придется ехать  до Ульяновска далеко уж не  в  мягком,  а просто  в
товарном  вагоне,  прицепленном  к   товарному  поезду!  Помаленьку  картина
предстоящего нам путешествия -тысяча километров по  разбитым войной путям --
начинает кристаллизоваться  в моем воображении, и меня одолевает несказанный
страх... Как же это мы  поедем --  без расписания, без воды, без питания?  А
кто будет знать на станциях,  что в этом вагоне не шины, не кули с  мукой, а
люди,  и такие люди, которые  уж двадцать пять  лет не жили в этой стране? С
кем из моих попутчиков посоветоваться? Ведь  я их почти не знаю,  все они --
чужие  мне, не только чужие, но многие и чуждые. Не сплю, не ем от волнения.
Один человек меня поддерживает, утешает, успокаивает  --  это  милейшая Вера
Михайловна Толли. Ее я тоже раньше не знала, но она уже с отъезда из  Парижа
за  мной "присматривает", с тех пор, как  я  ночью в  поезде убежала к ней в
другой вагон. Сколько хороших людей мне жизнь послала в эти страдные годы!
 Таня  Гревс  будет  жить  в  Саратове.  Из  Москвы в Люстдорф  приезжал
уполномоченный от Переселенческого Управления и всем назначал, где кто будет
жить, в каком городе. Почему? Ответ  один:  потому. Вот и она уезжает тоже в
"человеческом" поезде, а почему же  нас, определенных в Ульяновск, пришили к
контейнеру Пестовской? Я  пытаюсь просить  кого-то,  чтобы и  мне  с Никитой
ехать в обычном поезде, -- нет, на Ульяновск все  поедут  вместе в теплушке.
Наконец, по совету Веры  Михайловны, иду в дом, где Управление, а,  вот оно,
наконец, великое всеобъемлющее учреждение - знакомьтесь! Там по  утрам сидит
в  конторе некто,  человек  на вид  будто  и мало заметный. Вера  Михайловна
говорит  мне: "Попробуйте к  нему".  Вхожу,  молча  кланяюсь,  жду. "Что вам
угодно?" -- Отвечаю : "Я  к вам по поводу нашего отъезда  в  Ульяновск".  --
"Что ж? Тут все  в порядке,  вагон  будет через четыре дня,  а то и раньше".
Смотрит на меня холодными  гляделками, рожа препротивная.  -- "Вот я  пришла
вам сказать...  я не поеду так".  Молчание. "То есть, как -- не поедете?"  И
вдруг на меня находит наитие, я твердо знаю, что надо говорить. "Да вот, без
бойца  не  поеду,  дайте нам сопровождающего из ваших солдат, пусть  он  нам
поможет  в  пути".  Начальник  молчит.  Видно, такая  просьба  не  входит  в
установленные рамки. "Какого  бойца? Как же это я его откомандирую? Нет, это
невозможно". Повторяю  спокойно  и ясно:  "Нет, нет, учтите,  прошу вас, мое
заявление, а я иначе не поеду!" Он совсем озабочен, наконец произносит: "Ну,
зайдите завтра". Иду  к двери, но опять возвращаюсь, становлюсь перед столом
и начинаю снова: "Вы, товарищ (фамилию забыла, тогда знала), поймите меня, у
меня сын, ему тринадцать  лет, сами  знаете, какой это трудный возраст. Отца
уж полгода нет, он у меня от рук отбился, просто не справляюсь с ним.  А что
мне муж  скажет, если он  у меня по  дороге  убежит, да исчезнет? С кого  он
тогда будет спрашивать? Нет, нет, я просто настаиваю, вы и сами подумайте, и
поймете меня". С легким  кивком головой ухожу. Вера Михайловна в восторге от
моей находки. Ну, теперь нужно только настаивать и настаивать...
 Объясняю  всей  нашей группе,  едущей в  Ульяновск,  что я предприняла.
Постовская скорее довольна, ее  несколько тревожит везти такую ценность, как
ее "супер-контейнер"  без охраны.  Жена Качвы презрительно пожимает плечами:
"А по мне, советская  женщина ничего  не должна  бояться.  Чего там?  Другие
ездят в теплушках, и мы отлично проедем".  Оказывается, кстати, что будет не
один  вагон, а целых два. В  другом поедут Рыгаловы (Николай Михайлович, его
жена и дочь  Марианна, а их сын уже в Куйбышеве, и они едут туда же).  "Вот,
Нина  Алексеевна,  товарищ  Рыгалов вам и поможет в пути..."  Но за день  до
отъезда приходит к  нам в дом лейтенант Владимиров и сообщает, что  боец нас
сопровождать  до Ульяновска назначен,  это Гриша, но  другой,  не повар.  Он
завтра будет на вокзале в Одессе". Спасибо, спасибо, благодарю и кланяюсь.
 Назавтра нас везут на товарную станцию в Одессу, где ожидает багаж, там
и мои  три  корзины. Платформа  завалена чемоданами, кулями. Все садятся  на
свои пожитки, получается вид цыганского табора.  Кто-то подходит  ко  мне  и
спрашивает: "Вы что это, артист будете?" - "Да, да, как же, наша труппа едет
на гастроли  на Волгу". Вопрошающий смотрит  на меня с удивлением, что  это?
Говорит по-русски чисто,  будто и  не евреечка, а чего-то  картавит. Читаю в
его  глазах  упрек,  чего  врешь-то  так  плохо?  А  нам  накрепко запрещено
говорить, куда мы едем...
 Наконец, начинается погрузка.  Все  идет медленно,  мучительно,  но вот
знаменитый контейнер встал на  место и занял почти половит теплушки,  и наши
три корзины там же, теперь  и мы влезаем. Там есть какие-то деревянные нары,
где одиноко стоит новое металлическое ведро. Моя первая просьба  юному бойцу
Грише: "А где же еще  одно ведро?" Он удивлен: а для чего же?  Однако вскоре
исчезает и  приносит второе, эмалированное. "Вот  спасибо, Гриша,  это у нас
будет для чистой воды. Кстати, может быть сразу и наполните А когда тронемся
в  путь?"  -  "Ну, когда -  как паровоз дадут  и прицепят. А пока, ну что ж,
ложитесь, да и поспите, уже вечер..."
 Перед  отъездом  из  Люстдорфа каждому взрослому было  выдано  каким-то
важным  генералом  сто  рублей,  мешок  черных  сухарей,  килограмм копченой
колбасы и,  кажется, килограмм сахара.  Таким  образом, например, Качва  или
Мария Василиевна Постовская получили это  для одного  человека, а я  --  для
двух, для себя и Никиты -- столько же!


Шестеро в теплушке

 Утром  15-го оказалось, что мы уж катим. Поезд  идет не спеша, медленно
плывут сады, белые  домики  с  крытыми балкончиками, во дворе  --  кирпичная
летняя плита... И  бесконечные  фруктовые сады, где все  деревья под  корень
срублены  немцами -  удивительно даже что им  хватило и упорства,  и времени
извести  столько садов!  Скоро уж десять  часов,  пить хочется безумно, да и
поесть  бы  не плохо. У  меня  с собой  походная спиртовка и сухой  спирт, и
чашечка,  где можно заварить чай  или  кофе. Расставляю все на  своих нарах,
наливаю воды из белого ведра, скоро  вода кипит, кладу щепотку чая  и достаю
черные сухари.  Зову  Никиту,  ищу колбасу,  чтобы отрезать ему кусочек.  Но
колбасы нет, в чем дело ? Наконец, Никита говорит: "Мама, я ночью  проснулся
и был такой голодный, что достал и съел кусочек". -- Молчит минутку, все нас
слушают,  Гриша тоже... -- "Ну и что?" --  "Да вот, я не заметил, оказалось,
что все съел". Это был момент настоящего  отчаяния, и я вдруг почувствовала,
что сейчас  разревусь. Ведь больше, кроме мешка сухарей, у нас ничего нет на
все время  вплоть  до  Ульяновска...  Взяв себя в руки, спрашиваю Гришу:  "А
когда же первая  станция?" Он отвечает  не сразу, видит,  что я еще  не  все
поняла, "не допоняла". -- "Да остановка  будет, когда понадобится машинисту,
да не  на обычной станции,  а на  товарной". -- "Ну, а  там буфет есть?"  --
"Какой там  буфет,  разве  что бабки  вынесут продавать,  да  и продавать-то
некому, у машиниста харч с собой". Вот так,  теперь все ясно; пью чашку чая,
грызу кусочек черного сушеного хлеба -- он вкусный, понемногу тает  во  рту,
как леденец.
 Колеса  стучат,   степь   плывет,   становится   очень   жарко,   время
остановилось. Один Гриша спокоен и ясен -- он на посту, исполняет задание, у
него  вопросов нет. А мы? Мария  Вас. Постовская, с которой  я здесь впервые
поближе познакомлюсь --  и буду ее  потом в  течение  пяти  лет встречать  в
Ульяновске -- надо  думать уж сейчас, в  этой теплушке, где  на стрелках нас
встряхивает и чуть не  валит с ног  -- все "допоняла"... Она молчит, с  утра
обтирает руки,  лицо,  шею какими-то  притираниями, умело  подмазывает лицо,
накручивает вокруг  головы  изящный яркий  тюрбан  и,  хотя  она значительно
старше  всех  -- в  синих штанах (правда джинсов еще не  родилось, но  синие
брюки уж многие дамы носят)  и красном пуловере выглядит моложе нас всех. Да
она и  просто  очень  красивая, у  нее прекрасные, тонкие  черты  лица.  Она
помалкивает, сидит картинно у открытой двери теплушки и изредка, обращаясь к
Грише,  с глубоким вздохом восхищенно восклицает: "Ах! А красота-то  какая!"
На Гришу  привычный  вид  родной степи мало  действует.  Он с нами  любезен,
услужлив, но... все время на чеку;  рассказы о  всяких грабежах, о воровских
шайках,  о банде "Черной кошки", орудовавшей несколько лет  в Одессе в конце
войны -- все это, видно, его тревожит.
 Остальные дамы относятся  ко мне  хо