мещение,  а как в
свою тоску по  Ларе!  Как этот способ чувствования,  наверное,
смешон со стороны!  Так ли живут,  ведут и  выражают себя люди
сильные,   практики  вроде  Самдевятова,  красавцы-мужчины?  И
почему Лара должна предпочитать его бесхарактерность и  темный
нереальный язык его  обожания?  Так  ли  нуждается она в  этом
сумбуре?  Хочется ли  ей  самой быть тем,  чем  она  для  него
является?
   А  чем является она для него,  как он только что выразился?
О, на этот вопрос ответ всегда готов у него.
   Вот  весенний вечер на дворе. Воздух весь размечен звуками.
Голоса  играющих  детей  разбросаны в местах разной дальности,
как бы в знак того, что пространство все насквозь живое. И эта
даль  --  Россия,  его  несравненная,  за  морями  нашумевшая,
знаменитая   родительница,  мученица,  упрямица,  сумасбродка,
шалая,  боготворимая,  с  вечно  величественными  и гибельными
выходками,  которых  никогда  нельзя  предвидеть! О как сладко
существовать!  Как  сладко жить на свете и любить жизнь! О как
всегда    тянет    сказать   спасибо   самой   жизни,   самому
существованию, сказать это им самим в лицо!
   Вот это-то и есть Лара.  С ними нельзя разговаривать, а она
их  представительница,   их  выражение,  дар  слуха  и  слова,
дарованный безгласным началом существования.
   И неправда, тысячу раз неправда все, что он наговаривал тут
о  ней в  минуту сомнения.  Как именно совершенно и безупречно
всЈ в ней!
   Слезы восхищения и  раскаяния застлали ему взор.  Он открыл
печную заслонку и помешал печь кочергой. Опламенившийся чистый
жар он задвинул в  самый зад топки,  а  недогоревшие головешки
подгреб к переду, где была сильнее тяга. Некоторое время он не
притворял дверцы.  Ему доставляло наслаждение чувствовать игру
тепла и  света на  лице  и  руках.  Движущийся отблеск пламени
окончательно отрезвил его.  О  как  ему сейчас недоставало ее,
как нуждался он в этот миг в чем-нибудь, осязательно исходящем
от нее!
   Он  вынул из  кармана ее  смятую записку.  Он  извлек ее  в
перевернутом виде,  не в том,  в каком читал прежде,  и только
теперь  установил,  что  листок  исписан и  с  нижней стороны.
Разгладив скомканную бумажку,  он при пляшущем свете топящейся
печки прочел:
   "О  ваших ты  знаешь.  Они  в  Москве.  Тоня родила дочку".
Дальше  шло  несколько  вымаранных  строк.   Потом  следовало:
"Зачеркнула,  потому что глупо в записке.  Наговоримся с глазу
на  глаз.  Тороплюсь,  бегу  доставать лошадь.  Не  знаю,  что
придумать, если не достану. С Катенькой будет трудно..." Конец
фразы стерся и был неразборчив.
   "Лошадь  она  побежала  просить  у   Анфима,   и   наверное
выпросила,  раз уехала", -- спокойно соображал Юрий Андреевич.
"Если бы совесть ее не была совершенно чиста на этот счет, она
не упоминала бы об этой подробности".

8

   Когда  печка  истопилась,  доктор  закрыл трубу  и  немного
закусил.   После   еды   им   овладел   приступ  непреодолимой
сонливости.  Он лег,  не раздеваясь, на диван и крепко заснул.
Он  не  слышал  оглушительного  и   беззастенчивого  крысиного
содома,  поднявшегося за дверью и стенами комнаты. Два тяжелых
сна приснились ему подряд, один вслед за другим.
   Он  находился в  Москве,  в  комнате перед запертою на ключ
стеклянною дверью,  которую он  еще для верности притягивал на
себя,  ухватившись за дверную ручку. За дверью бился, плакал и
просился  внутрь  его   мальчик  Шурочка  в   детском  пальто,
матросских брюках и шапочке,  хорошенький и несчастный. Позади
ребенка,  обдавая его и  дверь брызгами,  с  грохотом и  гулом
обрушивался   водопад   испорченного   ли    водопровода   или
канализации,  бытового явления той эпохи,  или,  может быть, в
самом деле здесь кончалась и  упиралась в дверь какая-то дикая
горная теснина,  с  бешено мчащимся по  ней  потоком и  веками
скопившимися в ущелье холодом и темнотою.
   Обвал  и  грохот  низвергающейся воды  пугали  мальчика  до
смерти.  Не  было слышно,  что  кричал он,  гул заглушал крики
мальчика.  Но  Юрий Андреевич видел,  что губами он  складывал
слова: "Папочка! Папочка!"
   У Юрия Андреевича разрывалось сердце.  Всем существом своим
он хотел схватить мальчика на руки, прижать к груди и бежать с
ним без оглядки куда глаза глядят.
   Но обливаясь слезами, он тянул на себя ручку запертой двери
и  не  пускал мальчика,  принося его  в  жертву ложно  понятым
чувствам чести и долга перед другой женщиной,  которая не была
матерью мальчика и  с  минуты на  минуту могла войти с  другой
стороны в комнату.
   Юрий Андреевич проснулся в  поту и слезах.  "У меня жар.  Я
заболеваю", -- тотчас подумал он. -- "Это не тиф. Это какая-то
тяжкая,   опасная,   форму   нездоровья  принявшая  усталость,
какая-то болезнь с кризисом, как при всех серьезных инфекциях,
и весь вопрос в том,  что возьмет верх,  жизнь или смерть.  Но
как хочется спать!" И он опять уснул.
   Ему  приснилось темное зимнее утро  при  огнях на  какой-то
людной улице в Москве,  по всем признакам,  до революции, судя
по  раннему уличному оживлению,  по  перезвону первых  вагонов
трамвая, по свету ночных фонарей, желтыми полосами испещрявших
серый предрассветный снег мостовых.
   Ему  снилась длинная вытянувшаяся квартира во  много  окон,
вся на одну сторону,  невысоко над улицей, вероятно, во втором
этаже,  с низко опущенными до полу гардинами. В квартире спали
в  разных позах по-дорожному нераздетые люди,  и  был вагонный
беспорядок,  лежали объедки провизии на засаленных развернутых
газетах,  обглоданные неубранные кости жареных кур, крылышки и
ножки,  и  стояли снятые на ночь и составленные парами на полу
ботинки недолго гостящих родственников и знакомых,  проезжих и
бездомных.  По  квартире вся в  хлопотах торопливо и  бесшумно
носилась  из  конца  в   конец  хозяйка,   Лара,   в   наскоро
подпоясанном утреннем халате.  и  по  пятам за  ней надоедливо
ходил он,  что-то все время бездарно и  некстати выясняя,  а у
нее уже не было для него ни минуты, и на его объяснения она на
ходу отзывалась только поворотами головы в его сторону, тихими
недоумевающими   взглядами   и   невинными   взрывами   своего
бесподобного   серебристого   смеха,    единственными   видами
близости,  которые для них еще остались. И так далека, холодна
и притягательна была та,  которой он все отдал,  которую всему
предпочел  и   противопоставлением  которой   все   низвел   и
обесценил!

9

   Не  сам он,  а  что-то  более общее,  чем он сам,  рыдало и
плакало в нем нежными и светлыми,  светящимися в темноте,  как
фосфор,  словами.  И вместе со своей плакавшей душой плакал он
сам. Ему было жаль себя.
   "Я   заболеваю,   я   болен",  --  соображал  он  в  минуты
просветления,   между   полосами   сна,   жарового   бреда   и
беспамятства.  --  "Это  все  же  какой-то тиф, не описанный в
руководствах,   которого   мы   не  проходили  на  медицинском
факультете.  Надо бы что-нибудь приготовить, надо поесть, а то
я умру от голода".
   Но   при  первой  же   попытке  приподняться  на  локте  он
убеждался, что у него нет сил пошевельнуться, и лишался чувств
или засыпал.
   "Сколько времени я  лежу тут,  одетый?"  --  обдумывал он в
один из таких проблесков.  "Сколько часов? Сколько дней? Когда
я  свалился,  начиналась весна.  А теперь иней на окне.  Такой
рыхлый и грязный, что от него темно в комнате".
   На  кухне крысы гремели опрокинутыми тарелками,  выбегали с
той  стороны вверх  по  стене,  тяжелыми тушами сваливались на
пол,   отвратительно   взвизгивали   контральтовыми  плачущими
голосами.
   И  опять он спал и  просыпался,  и обнаруживал,  что окна в
снежной сетке инея налиты розовым жаром зари,  которая рдеет в
них,  как красное вино,  разлитое по хрустальным бокалам. И он
не  знал,  и  спрашивал себя,  какая  это  заря,  утренняя или
вечерняя?
   Однажды ему  почудились человеческие голоса  где-то  совсем
близко и он упал духом,  решив, что это начало помешательства.
В  слезах от жалости к  себе,  он беззвучным шопотом роптал на
небо,  зачем оно отвернулось от него,  и оставило его.  "Вскую
отринул мя еси от лица Твоего, свете незаходимый, и покрыла мя
есть чуждая тьма окаянного!"
   И вдруг он понял,  что он не грезит и это полнейшая правда,
что он раздет,  и умыт, и лежит в чистой рубашке не на диване,
а на свеже постланной постели,  и что, мешая свои волосы с его
волосами и его слезы со своими,  с ним вместе плачет,  и сидит
около кровати и нагибается к нему Лара.  И он потерял сознание
от счастья.

10

   В  недавнем бреду он укорял небо в безучастии,  а небо всею
ширью опускалось к его постели,  и две большие, белые до плеч,
женские руки протягивались к нему.  У него темнело в глазах от
радости  и,  как  впадают в  беспамятство,  он  проваливался в
бездну блаженства.
   Всю  жизнь  он  что-нибудь да  делал,  вечно  бывал  занят,
работал по дому, лечил, мыслил, изучал, производил. Как хорошо
было перестать действовать,  добиваться,  думать,  и  на время
предоставить этот труд природе,  самому стать вещью, замыслом,
произведением  в   ее  милостивых,   восхитительных,   красоту
расточающих руках!
   Юрий  Андреевич  быстро  поправлялся.   Его   выкармливала,
выхаживала  Лара   своими   заботами,   своей   лебедино-белой
прелестью,  влажно  дышащим горловым шопотом своих  вопросов и
ответов.
   Их  разговоры вполголоса,  даже  самые пустые,  были  полны
значения, как Платоновы диалоги.
   Еще  более,  чем  общность  душ,  их  объединяла  пропасть,
отделявшая  их  от  остального  мира.  Им обоим было одинаково
немило  все  фатально  типическое  в современном человеке, его
заученная   восторженность,   крикливая   приподнятость  и  та
смертная  бескрылость,  которую так старательно распространяют
неисчислимые   работники  наук  и  искусств  для  того,  чтобы
гениальность продолжала оставаться большою редкостью.
   Их любовь была велика. Но любят все, не замечая небывалости
чувства.
   Для  них же,  --  и  в  этом была их  исключительность,  --
мгновения,  когда  подобно веянью вечности,  в  их  обреченное
человеческое  существование  залетало  веяние  страсти,   были
минутами откровения и  узнавания все нового и  нового о себе и
жизни.

11

   -- Ты должен непременно вернуться к  своим.  Я тебя лишнего
дня не продержу. Но ты видишь, что делается. Едва мы слились с
Советской Россией,  как  нас поглотила ее  разруха.  Сибирью и
Востоком затыкают ее дыры.  Ведь ты ничего не знаешь.  За твою
болезнь в городе так много изменилось!  Запасы с наших складов
перевозят в  центр,  в Москву.  Для нее это капля в море,  эти
грузы исчезают в ней, как в бездонной бочке, а мы остаемся без
продовольствия.  Почта  не  ходит,  прекратилось  пассажирское
сообщение, гонят одни маршруты с хлебом. Опять в городе ропот,
как  перед  восстанием Гайды,  опять  в  ответ  на  проявления
недовольства бушует чрезвычайка.
   Ну куда ты пустишься такой, кожа да кости, еле душа в теле?
Неужто опять пешком?  Да ведь не дойдешь ты! Окрепни, наберись
сил, тогда другое дело.
   Не смею советовать, но на твоем месте, до отправки к своим,
я  бы  немного  послужила,  непременно по  специальности,  это
ценят,  я  пошла бы  в  наш губздрав,  например.  Он остался в
прежней врачебной управе.
   А то сам посуди. Сын застрелившегося сибирского миллионера,
жена --  дочь здешнего фабриканта и помещика. Был у партизан и
бежал.  Как там ни  толкуй,  это уход из  военно-революционных
рядов,  дезертирство.  Тебе ни в коем случае нельзя оставаться
не у дел, лишенцем. Мое положение тоже не тверже. И я пойду на
работу, поступлю в губоно. И подо мною почва горит.
   -- Как горит? А Стрельников?
   -- Оттого-то  и  горит,   что  Стрельников.  Я  еще  прежде
говорила  тебе,   как  много  у  него  врагов.  Красная  армия
победила. Теперь беспартийным военным, которые стояли близко к
верхам и слишком много знают,  дадут по шапке. Да хорошо, если
по шапке,  а не под обух, чтобы не оставлять следов. Среди них
Паша в первом ряду.  Он в большой опасности. Он был на Дальнем
Востоке.   Я  слышала,  он  бежал,  скрывается.  Говорят,  его
разыскивают.  Но довольно о  нем.  Я не люблю плакать,  а если
прибавлю о нем еще хоть слово, то чувствую, что разревусь.
   -- Ты любила, ты еще до сих пор очень любишь его?
   -- Но ведь я пошла за него замуж,  он муж мой,  Юрочка. Это
высокий,  светлый характер. Я глубоко виновата перед ним. Я не
сделала ему ничего дурного,  сказать так было бы неправдой. Но
он огромного значения,  большой,  большой прямоты человек, а я
-- дрянь,  я  ничто  в  сравнении с  ним.  Вот  моя  вина.  Но
пожалуйста, довольно об этом. Как-нибудь в другой раз я сама к
этому вернусь,  обещаю тебе. Какая она чудная у тебя, эта Тоня
твоя.  Боттичеллиевская.  Я была при ее родах. Я с ней страшно
сошлась.  Но и об этом как-нибудь потом,  прошу тебя.  Да, так
вот давай вместе служить.  Будем оба ходить на службу.  Каждый
месяц  получать жалованье миллиардами.  У  нас  до  последнего
переворота были  в  ходу сибирские кредитки.  Их  аннулировали
совсем недавно,  и  долгое время,  всю твою болезнь,  жили без
денежных  знаков.  Да.  Представь себе.  Трудно  поверить,  но
как-то обходились. Теперь в бывшее казначейство привезли целый
маршрут бумажных денег, говорят, вагонов сорок, не меньше. Они
отпечатаны большими листами двух  цветов,  синего и  красного,
как почтовые марки,  и разбиты на мелкие графы.  Синие по пяти
миллионов  клетка,  красные  достоинством в  десять  миллионов
каждая. Линючие, плохая печать, краска расплывается.
   -- Я видел эти деньги.  Их ввели перед самым нашим отъездом
из Москвы.

12

   -- Что ты так долго делала в Варыкине? Ведь там никого нет,
пусто? Что тебя там задержало?
   -- Я убирала с Катенькой ваш дом.  Я боялась, что ты первым
делом наведаешься туда.  Мне не хотелось, чтобы ты застал ваше
жилище в таком виде.
   -- В каком? Что же там, развал, беспорядок?
   -- Беспорядок. Грязь. Я убрала.
   -- Какая уклончивая односложность.  Ты недоговариваешь,  ты
что-то скрываешь.  Но твоя воля, не стану выведывать. Расскажи
мне о Тоне. Как крестили девочку?
   -- Машей. В память твоей матери.
   -- Расскажи мне о них.
   -- Позволь как-нибудь потом.  Я  ведь сказала тебе,  я  еле
сдерживаю слезы.
   -- Самдевятов этот,  который тебе лошадь давал,  интересная
фигура. Как по-твоему?
   -- Преинтереснейшая.
   -- Я ведь очень хорошо знаю Анфима Ефимовича.  Он был нашим
другом дома здесь, в новых для нас местах, помогал нам.
   -- Я знаю. Он мне рассказывал.
   -- Вы наверное дружны? Он и тебе старается быть полезным?
   -- Он меня просто осыпает благодеяниями.  Я не знаю, что бы
я стала без него делать.
   -- Легко  представляю  себе.   У   вас  наверное  короткие,
товарищеские отношения,  обхождение запросто?  Он  наверное во
всю приударяет за тобою.
   -- Еще бы. Неотступно.
   -- А ты?  Но виноват.  Я захожу за границы дозволенного. По
какому праву я расспрашиваю тебя? Прости. Это нескромно.
   -- О, пожалуйста. Тебя, наверное, интересует другое, -- род
наших  отношений?  Ты  хочешь  знать,  не  закралось ли в наше
доброе  знакомство  что-нибудь  более  личное? Нет, конечно. Я
обязана  Анфиму Ефимовичу неисчислимо многим, я кругом в долгу
перед  ним, но если бы он и озолотил меня, если бы отдал жизнь
за меня, это бы ни на шаг меня к нему не приблизило. У меня от
рождения  вражда  к людям этого неродственного склада. В делах
житейских  эти предприимчивые, уверенные в себе, повелительные
люди  незаменимы. В делах сердечных петушащееся усатое мужское
самодовольство  отвратительно.  Я  совсем  по-другому  понимаю
близость и жизнь. Но мало того. В нравственном отношении Анфим
напоминает мне другого, гораздо более отталкивающего человека,
виновника  того,  что  я такая, благодаря которому я то, что я
есть.
   -- Я  не  понимаю.  А  какая  ты?  Что  ты  имеешь в  виду?
Объяснись. Ты лучше всех людей на свете.
   -- Ах,  Юрочка,  можно ли так?  Я  с тобою всерьез,  а ты с
комплиментами,  как в гостиной.  Ты спрашиваешь, какая я. Я --
надломленная,  я с трещиной на всю жизнь. Меня преждевременно,
преступно рано сделали женщиной,  посвятив в жизнь с наихудшей
стороны,   в  ложном,   бульварном  толковании  самоуверенного
пожилого тунеядца прежнего времени,  всем пользовавшегося, все
себе позволявшего.
   -- Я догадываюсь.  Я что-то предполагал.  Но погоди.  Легко
представить себе  твою  недетскую  боль  того  времени,  страх
напуганной неопытности,  первую обиду  невзрослой девушки.  Но
ведь это дело прошлого.  Я хочу сказать,  --  горевать об этом
сейчас не твоя печаль,  а людей, любящих тебя, вроде меня. Это
я  должен  рвать  на  себе  волосы и  приходить в  отчаяние от
опоздания,  от того, что меня не было уже тогда с тобою, чтобы
предотвратить случившееся,  если  оно  правда для  тебя  горе.
Удивительно.  Мне кажется,  сильно,  смертельно, со страстью я
могу  ревновать только к  низшему,  далекому.  Соперничество с
высшим вызывает у меня совсем другие чувства.  Если бы близкий
по  духу  и  пользующийся моей  любовью человек полюбил ту  же
женщину, что и я, у меня было бы чувство печального братства с
ним,  а  не спора и  тяжбы.  Я бы,  конечно,  ни минуты не мог
делиться с  ним предметом моего обожания.  Но я  бы отступил с
чувством совсем  другого страдания,  чем  ревность,  не  таким
дымящимся и  кровавым.  То  же  самое случилось бы у  меня при
столкновении   с   художником,   который   покорил   бы   меня
превосходством  своих  сил  в  сходных  со  мною  работах.  Я,
наверное,  отказался  бы  от  своих  поисков,  повторяющих его
попытки, победившие меня.
   Но я уклонился в сторону.  Я думаю,  я не любил бы тебя так
сильно,  если бы  тебе не  на что было жаловаться и  не о  чем
сожалеть.  Я не люблю правых, не падавших, не оступавшихся. Их
добродетель мертва и  малоценна.  Красота жизни не открывалась
им.
   --  А  я  именно  об  этой  красоте.  Мне кажется, чтобы ее
увидеть,  требуется нетронутость воображения, первоначальность
восприятия.  А  это  как раз у меня отнято. Может быть, у меня
сложился  бы свой взгляд на жизнь, если бы с первых шагов я не
увидела  ее в чуждом опошляющем отпечатке. Но мало того. Из-за
вмешательства  в  мою начинавшуюся жизнь одной безнравственной
самоуслаждавшейся заурядности не сладился мой последующий брак
с  большим  и  замечательным человеком, сильно любившим меня и
которому я отвечала тем же.
   -- Погоди.  О муже расскажешь мне потом. Я сказал тебе, что
ревность вызывает во мне обыкновенно низший,  а  не равный.  К
мужу я тебя не ревную. А тот?
   -- Какой "тот"?
   -- Тот  прожигатель жизни,  который  погубил тебя.  Кто  он
такой?
   -- Довольно известный московский адвокат.  Он был товарищем
моего  отца,  и  после  папиной смерти материально поддерживал
маму, пока мы бедствовали. Холостой, с состоянием. Наверное, я
придаю ему чрезмерный интерес и  несвойственную значительность
тем,  что  так  черню  его.  Очень обыкновенное явление.  Если
хочешь, я назову тебе фамилию.
   -- Не надо. Я знаю. Я раз его видел.
   -- В самом деле?
   -- Однажды в  номерах,  когда травилась твоя  мать.  Поздно
вечером. Мы были еще детьми, гимназистами.
   -- А,  я помню этот случай. Вы приехали и стояли в темноте,
в номерной прихожей.  Может быть,  сама я никогда не вспомнила
бы этой сцены, но ты мне помог уже раз извлечь ее из забвения.
Ты мне ее напомнил, по-моему, в Мелюзееве.
   -- Комаровский был там.
   -- Разве?  Вполне возможно.  Меня легко было застать с ним.
Мы часто бывали вместе.
   -- Отчего ты покраснела?
   -- От звука "Комаровский" в твоих устах. От непривычности и
неожиданности.
   -- Вместе со мною был мой товарищ,  гимназист одноклассник.
Вот  что  тогда  же  в  номерах он  мне  сообщил.  Он  узнал в
Комаровском человека,  которого он  раз  видел  случайно,  при
непредвиденных обстоятельствах. Однажды в дороге этот мальчик,
гимназист