Двигаясь по
воле  попутных творческих ветров,  автор и его  редакторы умело правили этот
сборник и  до  того  довыправили,  что  одна  мякина  осталась в  рассказах.
Александр Николаевич отыскал  автора, принудил  его найти в  старом  издании
книгу  и  восстановить текст. Чего-то очень  смущаясь, страшась (себя прежде
всего), Марк Колосов сделал "новую редактуру" под нажимом своего рецензента,
который всю  жизнь, тоже чего-то страшась,  делал  кастрации  и обрезанья  в
своих статьях.

     Анна Караваева  много  нам тогда  рассказывала о  героическом  человеке
Николае Островском, но  жизнь его, в особенности  последние годы и дни,  так
подробно описаны, записаны  и на кинопленку  запечатлены, что нет надобности
повторяться. А вот о том, как работалась книга "Как закалялась  сталь", и не
только  двумя  командированными  писателями,  но и  в издательстве  "Молодая
гвардия", и по подсказкам "оттудова!",  прежде всего из верхов комсомола, --
как-то мало и невнятно говорилось и говорится. И я-то случайно узнал об этом
от Анны  Караваевой, которая  в заключение сказала, что с  тех самых пор,  с
совместной творческой командировки, она очень привязалась  к скромному, даже
застенчивому, но честному человеку, милому  Маркуше, и везде и всюду ездит с
ним.

     На  обильном по питью банкете  в честь молодых творческих сил Западного
Урала было  произнесено много тостов, но  отдельно ото всех прозвучали тосты
за бессмертную книгу современности "Как закалялась сталь", за светлую память
ее  автора. Глухим, уже  и шибко  хмельным вечером Анна Караваева  выпила за
Марка  Колосова,   Марк  Колосов  --   за  Анну  Караваеву,  и  под  дружные
аплодисменты гости наши крепко обнялись и поцеловались перед тем как осушить
свои бокалы.
     Исторический пример

     В Пекине тысячи лет стоит храм Неба, а далее -- храм Духа.
     В  храме  Неба император  со знатью молился Богу об урожае. Сначала  он
молился  в  храме, высящемся над остальными сооружениями красоты и изящества
невиданного, а  вокруг него храмы, по-нашему  -- отделения ремесел,  музыки,
наук. Сам  храм  и  невысок вроде  бы, но так сооружен, что кажется парящим,
готовым взмахнуть крыльями, взлететь в небо. Его венчает огромная,  на зерно
похожая штуковина,  и сооружения вокруг  как бы удерживают божественный храм
от вознесения.

     Во  храме,  как  и  всюду  сделанном  из  дерева  и  крытого  трубчатой
черепицей, простыми, глаз не  режущими  красками разрисованном, все предметы
искусства связаны  с землей, с крестьянским бытом  и  работой:  по  обочинам
возлежат каменные  коровы,  дородные,  тяжелые от молока. Здесь же расписные
кувшины  под  вино,  лари под  зерно,  а  посреди  один лишь коврик  --  для
императора,  и  перед  ним  вместо  трона  символы  земные  -- опять коровы,
почему-то  все  безрогие и  со свирепо тупыми мордами, атрибуты  земледелия,
знаки плодородия.

     Помолившись во храме,  император переходил на круглую каменную площадку
с каменной городьбою и здесь, стоя в центре -- как бы самой матери-земли, --
молился  уже  небу,  просил  у  него  дождя,  хлеба,  изобилия.  Знать,  его
окружавшая,   и   народ,  запрудивший  обширный  двор,  обнесенный   стеною,
"возвращающей звук", то есть стеною с эхом, молили небо о том же.

     В  одном уголке  двора,  неподалеку  от  молельного  места,  был  чисто
приготовлен клинышек земли, и  на нем стояли сытые кони, запряженные в соху.
Отмолившись небу, император спускался на землю, брался  за соху и  показывал
Богу и  народу свое усердие  в земляной  работе. Проходил он, надо полагать,
всего одну борозду, потому как ждали его более важные дела, забавы и заботы.
У  одного из них,  из древних  императоров,  как доносит легенда,  было  три
тысячи жен -- это ж какую силу, и дух,  и терпение иметь надо.  Тут с  одной
управиться и то не всегда приноровишься, а там целый табун.

     Надо  заметить, что жен этих, красивых  и  молодых,  закапывали  живьем
рядом с опочившим владыкой. Я сам видел  в обширной гробнице огромную плиту,
под которой уже тысячи  лет  покоятся бедные женщины,  и спустя  тысячелетия
можно с точностью предположить, как истово, как усердно  и искренне молились
жены  о  здравии  и  долголетии  владыки-мужа.  Но  от  изобильной   жратвы,
ритуальных дел, повседневных нудных молений,  от излишества альковных утех и
малой физической работы китайские  императоры умирали  рано. Даже те из них,
что охотились в горах, много воевали, почти  не  ходили ногами и на войне --
их  носили  на мягких удобных носилках. Пахотой же раз в году -- даже если и
весь клин  запашешь --  разве укрепишься? Но... все же пахал  владыка,  учил
народ прилежно трудиться, показывал ему пример.

     А исторические примеры поучительны.  Глядя на тот, доныне сохранившийся
клинышек  земли,  с  которого  теперь запускают высоко  в небо  раскрашенных
игрушечных  рекламных змеев,  вдруг вспомнилось: ведь вот  через  тысячи лет
была  перенята мудрость китайских  императоров на нашей российской  земле  и
комиссарствующий  работяга с завода имени Кирова показывал донским  казакам,
как  надо пахать землю. И  десятки тысяч комиссаров, никогда в жизни к плугу
не встававших, коня  не  запрягавших, во множестве и пашни не  видевших,  по
всей отчине  российской учили крестьян  русских уму-разуму,  звали,  тащили,
гнали  его ко  всеобщему  благоденствию. И вели,  и вели  свою непреклонную,
прямую  борозду и довели-таки ее  до наших дней  и, как опять же говорится в
народе, вовсе разучившемся работать, -- допахались до тюки, нет ни хлеба, ни
муки...
     Щелкунчик

     В  пятидесятые  годы,   в  хорошем,  а  по  российской  провинции  даже
выдающемся  Пермском театре оперы и балета шел дивный спектакль "Щелкунчик".
А  дивный  он  был  оттого,  что,  быть  может,  с самого  сотворения  этого
совершенно  фантастического  балета все  партии  как  были  написаны  Петром
Ильичом Чайковским, так и исполнялись  по характеру "и  возрасту"  ролей  --
кукол исполняли дети из хореографичес-  кого училища, давшего миру не одного
выдающегося  танцора,   принцев  и  принцесс  --  подростки,  солдатиков  --
мальчики,  ну и взрослые партии  вели  испытанные  бойцы труппы,  незаметно,
изумленно   и,   как   мне   показалось,   даже   с   любопытным   восторгом
солидарствовавшие и помогавшие детям.

     Чудесные,  яркие  краски,  сказочные  костюмы,  декорации одна  светлее
другой, дети, охваченные  порывом вдохновения, всерьез изображающие  сказку,
играющие себя, и над всем этим, и  во всем этом чарующая музыка балета. Где,
чему  отдать  предпочтение?  Беспрестанной  ли  смене мелодий, когда звук  и
звучание как бы в нескончаемом порыве сменяют и сменяются, да все в лад, все
к поре,  к месту, все, все слияно с волшебной и чуть смешной, чуть потешной,
но  буквально   везде  с  упоением,  "взаправду",  взахлеб  воспринимающейся
сказкой.

     Ах Ты, Господи! Случаются же минуты счастья и восторга, совершенно тебя
невменяемым  делающие, почти с ума сводящие -- так бывает только в театре, и
в тайге весною.

     На  одном из спектаклей, а  я  ходил на него бессчетное количество раз,
две  семилетние девчушки, танцующие кукол  в  нарядных  платьицах,  в  белых
туфельках, в бантах и кружевах, порхали, порхали по сцене,  и  вдруг одна из
девочек упала,  легко,  небольно,  как  дети падают, она  тут же вспорхнула,
напарница ей играючи  помогла  это сделать,  и как ни в чем не бывало, с еще
большим   азартом,  веселостью  и  непринужденно-   стью  выполняли  девочки
нелегкую, нам  только порханьем  кажущуюся работу. Зал,  было охнувший, даже
чуть  слышно простонавший, наградил такими  восторженными, такими неистовыми
овациями  девочек-тружениц, что в спектакле  наступила пауза.  Даже  дирижер
Афанасьев, так  всегда  любивший  нагонять на себя солидность  и  строгость,
палочкой  по партитуре  постучал,  оркестранты  --  по  своим  инструментам,
публика -- в ладони.

     Да  после этого  жить хотелось, работать,  добро  людям  делать,  лучше
стать!

     Прошло не  так уже  и много лет, но уже старость накатила, беды, хвори,
усталость  накопилась.  Едва  волочусь  по родному  Красноярску,  стал улицу
переходить,  ноги помягчали, архангелом я сделался и  по вате пошел, аль  по
облакам, голова закружилась, фонари с места сдвинулись.

     Я никогда  не был ни телом, ни духом слаб, недуги свои не люблю, оттого
и  не соглашаюсь  с ними. Ляпнулся  среди  улицы, а натура-дура толкует: "Не
может этого быть! Не ты это, неправда..."

     Тем  временем бывший  фронтовик,  мужичонка цепкий,  от  земли  в жизнь
ушедший,  с  дороги  выталкивает  --  задавят  ведь  полусонные,  полупьяные
водители  и не  извинятся. И  хотя внутри  весь  ливер  оторвался  и куда-то
провалился, ползти не на чем и не с чем, все же тротуара я достиг, голову на
поребрик положил -- задави теперь попробуй!

     Отдыхиваюсь и  слышу  смех над собой. Открываю глаза -- стоят парень  с
девкой, красивые, ладненькие,  все в  мехах и в золоте.  Девка показывает на
меня  пальцем, закатывается,  парень  зубы  скалит.  Я  понимаю, так в наших
кинокомедиях людей смешат, упал толстый,  неуклюжий дед. Оно и в самом  деле
смешно. Без шапки, в серенькой грязи-пульпе извоженный и вовсе смешной.

     -- Что я вам, клоун  что ли?! -- окрысился я на эту пару, идущую скорей
всего  в  молодежное  кафе "Рифей" повеселиться, нарядами шикануть  --  кафе
рядом.

     -- Ой, и правда, правда, Владик, он со щеки-то на Никулина похож!..

     Тут вдруг налетел  из  откуда-то человек,  шапку мою  поднял, о  колено
колотит  и меня под мышки на тротуар волочит. В болоньевой куртке человек, в
штанишках трепаных, по  лицу не раз бритвой  писаный  --  за молодежным кафе
пункт оргнабора, оттуда  мой спаситель, догадался  я по  виду и по изящности
его выражений.

     Большую часть монолога из-за непечатности  я упускаю, щадя лишь то, что
в подцензурной нашей литературе оставляли нам милостиво еще недавно, то есть
"главное", херя остальное.

     -- Я деда поднял, так?! Я помог деду, так?! А вот вам, вам, с-сэки, уже
помочь некому будет, когда вы состаритесь. Так я, дед, говорю? Так?!

     Модник, видать, каратэ учился или ушу какую-нибудь красноярскую одолел,
молодецкую грудь  расправив,  пошел на моего спасителя,  но  я  спутницу его
упредил:

     -- Уводи кавалера, милая, уводи. Гуляйте! Не  видите, что ли, мой кореш
из качинских, они приколют человека, высморкаются и дальше следуют.

     Пара ушла, озираясь и нас критикуя. Мы посидели с корешком на скамейке,
я почти отдышался.

     -- Ты откуда знаешь, что я каченский?

     -- Сам с Качи, -- соврал я, самую малость соврал, не раз  бывал и живал
я у своего дяди за Качей, на улице Лассаля.

     -- Да но-о!  --  не  поверил мне "писаный", пристально оглядел, покачал
головой, укатали, мол, все же Сивку крутые горки.

     -- Чем я тебе могу помочь?

     -- Да  мне не надо, дед, ничЕ. Вот  на  работу бы  приняли --  нигде не
берут, с-сэки.

     -- Сколько раз сидел?

     -- Много.

     -- Чего можешь?

     --  Все могу.  Грузчиком,  клепальщиком,  слесарем,  на дороге  асфальт
катать, в кочегарке управлюсь, дрова пилить и колоть тоже умею.

     -- По канализации можешь?

     -- Ну, если родина прикажет.

     И отправился я  со своим новознакомцем к моей свояченице,  работающей в
отделе кадров райжилуправления.  Шли  мы, шли, мой спутник все на меня сбоку
поглядывал и под локоть на всякий случай поддерживал.

     -- Так ты начальник, что ли? -- наконец спросил он.

     -- Начальник, начальник.

     -- А чЕ тогда пешком ходишь?  Середь улицы валяешься. С  народом заодно
прогуляться захотелось, н-на мать!

     Эх, Щелкунчик, Щелкунчик! Светлый праздник!  Был ли ты? Девочки-куколки
миленькие, где вы?  Что с  вами? Как живете-то? С  кем живете?  Деньги, еда,
уголок свой теплый у вас есть ли?

     Дай  вам  Бог  вечной радости,  какую  вы  мне  и  добрым  людям дарили
когда-то.
     Блажь

     Как  и всякий разбродно  и  пестро читающий человек, с  детства  жил  я
двойной жизнью  -- земной и  книжной. В земной -- голодуха, очереди,  смех и
горе среди  затурканных  и замороченных людей,  обретающихся по  баракам.  В
книжной   жизни   --   дворцы,   мушкетеры,   прерии,   пиратские   корабли,
человеки-невидимки,  разбойники, бесстрашные  рыцари и, конечно, благородные
дамы, из которых нарисуется одна  принцесса такая ли распрекрасная, такая ли
умная, пылкая и преданная, что образ непобедимый ее на всю жизнь затаится на
задворках  памяти, сохраняется  там в целости, в сохранности, не  старея, не
дурнея, не портясь, -- этакая нетленная мумия памяти.

     Был и у меня секретный клад, и суждено  было моему  книжному прообразу,
пышно выражаясь, претвориться в наглядный образ. Смотрел я однажды  какой-то
журнал и наткнулся на  рассказ о  борьбе французского  Сопротивления,  среди
которого было много  русских эмигрантов и  их  детей, воспитанных в  любви к
своей далекой родине. Большая часть отважных людей сложила головы в неравной
и страшной борьбе. Среди них и княгиня  Оболенская. Достославная ли, звучная
русская фамилия или какие высшие силы заставили  мое  сердце дрогнуть и  мне
захотелось взглянуть на портрет княгини Оболенской.

     Я нашел  портрет, глянул, и, хотя портрет был  шибко "французист" и имя
ее писано  на французский манер  -- Вики, я все-таки узнал  ее. Это был  мой
юношеский книжный идеал, "моя" принцесса.

     Какой великий дар даден человеку! Память! Воображение! Как хорошо,  что
они   были  и  остаются   свободными,  только   тебе  и  никому   более   не
принадлежащими,  и  ты,  деревенский,  лапотный  мужик,  можешь  выдумать  и
полюбить  царицу, принцессу или княгиню, и ни хрена никто с этим не сделает.
Мое -- и все!

     Смешно.  Конечно, смешно! Да не  очень.  Есть,  есть что-то в  природе,
соединяющее  души или дух помимо чьей-то  воли, чьих-то намерений и тем паче
указаний.

     По указке жить -- скотом быть!

     Словом,  стал я потихоньку  страдать  по  княгине Оболенской --  и  как
представлю  башкой  своей удалой,  как это  ее  нежную  княжескую  шейку под
чудовищно острый нож  гильотины поместили в  тюрьме  ПлЕтцензе под Берлином,
как отсекли  ее прекрасную голову,  -- и нехорошо  мне сделается,  больно  и
страшно за людей. И ладно, думаю, и справедливо поступил французский король,
послав   самого   изобретателя   под   нож  этой   устарелой,  но  все   еще
чудовищно-страшной машины,  дожившей до наших  дней и работающей в застенках
просвещенной Европы.

     Княгинюшка-то  Оболенская, урожденная Макарова, могла, кстати, остаться
живой, для этого ей надо было сделать малую малость -- отказаться от родства
своего,  написать  на тюремной доносной бумажке, что к  России и к россиянам
она никакого  отношения  не имеет, княгиня она, дворянского роду она,  дитем
вывезена гонимыми  родителями за кордон. Не написала,  ни  людей,  ни родину
далекую, злобной мачехой обернувшейся к детям  своим, очутившимся на чужбине
не по своей воле, не предала,  легла под холодный нож,  похожий на увесистый
российский дровокольный колун. На тридцать третьем году отлетело ее светлое,
теплое дыхание, отделилась  русская головушка от женского тела,  знавшего  и
негу, и ласку.  "Налейте, налейте стакан  мне вина, рассказывать  нет больше
мочи..." -- пел  я в юности звонко, со  слезою, до  неба  высоко  голос  мой
поднимался...

     Знаю,  знаю,  ведаю  --  половина,  если  не  больше, молодых читателей
буркнут: "Ну и  дура была!", а то и вовсе небылью всю эту историю  посчитают
-- до княгинюшки-то, до духа ее высокого тянись  -- не дотянешься, а до себя
самого рукой подать...

     Год прошел, два, пять, десять лет  прошло, а  я все явственно вижу, как
нож  гильотины  спокойно,  деловито,  без скрипа  опускается на  белую шейку
княгини,  острая сталь  касается теплой кожи, надрезает  жилки, в судорожном
стоне сжавшееся горлышко...

     И не дрогнула,  не дрогнула ведь рука палача, как не дрогнуло сердце  у
пламенных парижских революционеров, ударно эксплуатировавших сей инструмент!
После  себя они, кажется, и  оставили лишь  боевую  песню  "Марсельезу",  да
гильотину, и горсть исторической вони.

     Прошло еще сколько-то лет, может, пять, может, десять -- движется жизнь
и я с нею вместе двигаюсь, чаще всего не по своей воле и охоте.

     Но  на кладбище Сен-Женевьев де  Буа  --  сам поехал  мечту свою давнюю
исполнять.  Привез  меня сюда Кирилл Привалов,  корреспондент  "Литературной
газеты", человек,  умеющий держать слово, сказал: "Я вас туда  повезу", -- и
повез,  хотя и машина  у него поломалась, и  сын Петруха заболел в тот день,
как нам ехать, да и другие мелкие препятствия были, -- Кирилл уверял меня --
он хорошо знает знаменитое русское кладбище.

     Я скоро убедился в том, что он в самом деле досконально изучил кладбище
Сен-Женевьев де Буа.

     Главное мне  было:  посетить могилу  великого  русского  писателя Ивана
Бунина, там уж на что сил  и времени хватит, то и посмотрю. "К Бунину" меня,
как и многих русских людей, особенно литераторов, гонит необъяснимое чувство
вины, потребность в покаянии.

     Во Францию  я прилетел нездоровый, у меня болели ноги. От беспрерывного
хождения  по  Парижу они  заболели  еще  больше, и хотя купил я себе  мягкие
парижские туфли, мало это мне помогло.

     Могила Бунина недалеко от входа на кладбище. Я видел ее на фотографиях,
читал о ней и не удивился строгой ее  скромности, даже бедности по сравнению
с захоронением, скажем,  генерала-экзекутора или карателя, как его именуют в
наших книгах -- Дроздовского,  расположенного почти рядом. Похоронен генерал
в  окружении офицеров  своего корпуса,  и на  мраморном постаменте,  золотом
писанная, красуется, между прочим, всем нам  хорошо знакомая надпись: "Слава
героям,  павшим в  борьбе за свободу и независимость своей Родины". Но это к
слову.

     Немножко корябнуло сердце и глаз на могиле Бунина тяжелым серым крестом
лютеранского фасона,  отлитым по стандарту из бетона, и обод могилы  из того
же  равнодушного материала  цвета  русской солдатской шинели,  материала, ни
глаз, ни тело не греющего. Маленькая мраморная пластинка у подножия  креста,
на ней значатся имена великого русского писателя и его многотерпеливой жены.
В  четыре ряда посажены неприхотливые,  холода не боящиеся  цветы -- анютины
глазки -- вот и вся "роскошь", все украшение на чистой, ухоженной могиле.

     Я положил  цветочки на могилу, приложился губами  к шершавому кресту --
холоден был чужой камень.

     Обошли мы  с  Кириллом старую часть кладбища Сен-Женевьев  де Буа,  где
сплошь  почти росли ели, березы, кедры, и хотя никакой я не историк,  все же
видел,  что  здесь покоится значительная, если не большая часть  современной
российской истории.

     Ноги мои носили меня все труднее. Мы часто присаживались передохнуть, и
во  время такого  вот  "перекура"  я  спросил  у Кирилла,  где  же  покоятся
участники  Сопротивления?  Он  сообщил,  что  российские повстанцы  покоятся
здесь.  И тогда я рассказал о моей блажи -- о  неизбывном  и  вечном, должно
быть, наваждении и попросил свести меня к  могиле княгини Оболенской. Кирилл
с удивлением поглядел  на меня,  затем  с грустью  заметил,  что сделать это
невозможно  --  участников Сопротивления  хоронили  за  казенный счет или на
благотворительные  средства, в  общих могилах, кои зовутся у нас  братскими.
Ставился над теми захоронениями общий  знак, воздвигалась вокруг стенка  или
ограда,  в  стенки вмуровывались  мраморные плиточки  с  фамилией  и  именем
покойного, с датой его рождения и смерти. Могилы те почти забыты, об русских
участниках Сопротивления, как и о наших солдатах-страдальцах, вспоминают  по
торжественным  дням  да  и  по  круглым датам. Конечно,  можно  найти  и эту
братскую  могилку, где покоится зн