засадах друга от
пуль,   он   кричал:  "Ты  --  враг!  Враг  народа!  Признавайся,  кто  твои
соучастники?"  И когда Фазиль указывал  на него  пальцем, он сваливал его на
пол и топтал сапогами.

     Но вот что-то переменилось в жизни страны, и в Баталпашинской тюрьме --
тоже.  Приговоренных снова начали  вызывать  на  допросы.  Фазиль  угодил  к
молоденькому белокурому  лейтенанту  в новой  гимнастерке,  с  комсомольским
значком на  кармашке. Он  поманил  Фазиля к себе пальцем,  вытащил из  ящика
стола  кусок  хлеба, налил  в  казенный  стакан  из казенного графина воды и
сказал: "Ешь. А я тебя буду инструктировать".

     Фазиль  ел хлеб с водой. "Задача твоя такая,  -- наставлял  его младший
лейтенант, --  как  заслышишь шаги  в  коридоре, так  и  кричи, да погромче:
"Аллах! За  что бьешь?  Пожалей, начальник..." Ну, не мне учить, все вы тут,
на Кавказе,  артисты. Заслуженные. Если кто  войдет в комнату, в особенности
чин какой, сразу падай на  пол, корчись,  вопи, я тебя, извини, пинать буду.
Да натурально вопи-то!"

     Больше недели  разыгрывали  спектакль в тюремной  камере  ногаец Фазиль
Абдулжалилов  и неизвестный русский офицер. Потом  Фазиля вызвали в какую-то
большую  комнату,  где стоял стол,  застеленный красным  полотнищем, на  нем
лежали груды папок с делами заключенных.  Позднее Фазиль узнал, что вызывали
его на партийную комиссию,  которую возглавлял  человек  в  кожаной  куртке,
перепоясанный, как и полагается комиссару, желтым кожаным ремнем с портупеей
через плечо. Был он устал и сед, горестно-сосредоточен. Когда  ему прочитали
дело  Фазиля,  он, слушавший  записанное с  опущенной головой,  распрямился,
пристально глянул на молодого, но уже седого парня и сказал: "Ну что, сынок?
Сильно били тебя?" И прошедший  огонь  и  воду, голод и холод,  ненависть  и
презрение, предательство друга и смертную камеру молодой парень разрыдался.

     В  два часа ночи его выпустили из тюрьмы и наказали,  чтоб он сразу  же
шел  домой и никому ничего не говорил. Это говорилось всем освобожденным, но
мера сия была и остается скорее для проформы.

     На наших курсах одновременно учились четверо бывших репрессированных, и
все  они охотно и с  подробностями рассказывали,  что  с ними и с теми,  кто
остался "там", было.

     После  их  рассказов впечатлительные  люди  плохо спали,  вскакивали по
ночам с дурными воплями, а то и вовсе лишались сна.

     Фазиль пошел  из  тюрьмы  не домой, не к  семье. Он пошел  к тому,  кто
предал  его, и задал ему один-единственный вопрос: "Скажи, ты  верил,  что я
враг народа?" Если  бы тот сказал: "Нет!",  Фазиль убил бы его тут же. Но он
сказал: "Да!", и, плюнув ему в лицо, освобожденный отправился домой.

     Один  из  них  сделался  писателем.  Он  писал о  передовых  доярках  и
консервативно  мыслящих председателях колхозов.  Он  угождал времени  и  тем
ветрам, которые особенно густо веялись над небольшими республиками  и малыми
нациями,  и  сквозь  эту  жидкую словесную загородь  привычного  в  ту  пору
литприспособленчества даже слабым отблеском не пробивалась ослепляюще яркая,
полная драматизма и  трагедий жизнь автора.  В душе все  замерло, окаменело,
испепелилось в боли, медленно  изжигающей человека.  Я потому  так  уверенно
говорю  об  этом,  что  надсадно возился  с переводом романа  Абдулжалилова,
изготовленного  по  законам  тогдашнего   соцреализма,   и  всю  ничтожность
литературы  этого  сорта  постиг  изнутри.  Та  давняя  работа меня  многому
научила.

     Литературная  карьера Абдулжалилова шла  вперед  и в гору.  Он сделался
главным   редактором   местного   издательства,   избирался  в   президиумы,
отчитывался на  рукоплещущих собраниях, составлял  планы, учился в партийной
школе  Ростова,  затем  сам  учил   людей  уму-разуму,  натаскивал   молодых
писателей, отрабатывая у них острый нюх на сиюминутные литературные веяния.

     И вот угодил даже в  Москву, на Высшие литературные курсы,  несмотря на
приемные ограничения в возрасте, -- он оказался самым старшим на курсах, ему
было уже за пятьдесят.

     А  тот,  кто его когда-то предал, какое-то  время подвизался  в местных
деятелях,  потом  его  не то  повысили, не  то  прогнали, словом, он куда-то
улетучился, как дым  из  очага,  точнее  сказать --  выбросили  его,  словно
чадящую угарную головешку, и никто его не помнит, никто не поминает.

     Фазиль  относился  ко   мне  дружески-нежно,  часто  выручал  деньгами,
картошкой,  коей запасался впрок.  В  экстренных случаях  Фазиля можно  было
разбудить среди ночи и попросить  взаймы  выпивки. Сам  он  года уже  два не
потреблял спиртного, но как человек, понимающий особенности жизни, берег для
нас чекушку-другую. Вот этого-то  Фазиля, находясь в благодушном настроении,
я и пригласил послушать "Реквием".

     --  Ну что ты! -- сказал Фазиль. --  Какой реквием? Мне асса, лезгинка,
трам-та-ра-рай-рам-йам...

     Но я уломал его.

     Слушал он  сначала рассеянно, лишь из уважения к хозяину,  заглядывал в
окно, пялился на обрызганные чем-то обои. Но вот издали,  будто  нарастающая
буря, зазвучала  тема Страшного суда -- "Dies irae", содрогнулась, застонала
человеческая душа.  Фазиль содрогнулся, изумленно огляделся по сторонам. Я и
сам на  этом месте всегда переворачиваюсь в себе, мороз коробит  спину, душа
заходится в испуге и восторге. Словом, про Фазиля я забыл.

     Комната снова наполнилась народом, и, когда отзвучала музыка, снова все
расходились, притихшие, к себе со вновь возникшим уважением, к этому миру, к
человеческому  величию  и страданию. Фазиль сидел  на  кровати, опершись  на
колени локтями и стиснув лицо руками.

     Я уже собрался было разрядить  обстановку и сказать: "Ну, как? Вот тебе
и асса! Вот тебе и трам-та-ра-рай-та-рам-па...",  но  увидел, как беспомощно
обозначившаяся узкая спина Фазиля вздрагивала под тонкой  полосатой пижамой,
и осекся.

     Он вскочил с кровати,  лицо  его было залито  слезами, искажено  мукой.
Тыча в пластинку пальцем, он пытался что-то вымолвить:

     -- Он... он... он... он играл мою жизнь, -- наконец исторгнулся крик из
его груди,  и,  громко  зарыдав, схватившись  за голову, Фазиль стремительно
вышел из моей комнаты.

     Через день или два он пришел ко мне вечером тихий, бледный и попросил:

     -- Заведи,  пожалуйста,  "Реквием". А сам уйди. Дай мне  ключ. Я закрою
комнату.

     Когда я вернулся, проигрыватель  был аккуратно закрыт, две пластинки  с
"Реквиемом"  лежали  на  столе, и  на конверте одной  из них было  написано:
"Спасибо! Навеки спасибо!.."
     Самый памятный гонорар

     Книга   "Царь-рыба"  писалась  с   натугой.  Какими-то  непредвиденными
событиями надолго отрывало меня от стола. Мелодия начинала утихать в сердце,
возобновлять же в себе, точнее, воскрешать "звук" или ритм почти невозможно.
Может быть,  гениям  это  удавалось,  мне  --  нет,  поэтому  в  книге много
неровностей, провалов,  непрописанных  кусков. Чего  ж из мертвого-то  звука
извлечешь?

     Но  еще трудней проходила "Рыба" в печать. Из первой части в журнальной
публикации  исчезла  целиком  глава, много строк,  кусков  и  кусочков.  Еще
сложнее шла вторая часть. Я к  той поре,  надсаженный работой  и редактурой,
лежал  в  больнице,  но и здесь мне спасенья от клятой "Рыбы" не было.  Меня
вызывали к телефону и "согласовывали" со мной  кастрации, просили "дописать"
строки  и куски  в те места, которые  в  результате сокращений зияли ранами,
нелепостями, обрывами, и однажды я в два  часа ночи, по  телефону, "сочинил"
кусок-затычку. Сочинял, понимая,  что делать этого  нельзя, но в редакции-то
журнала работали сплошь  мои  добрые  друзья  и  товарищи,  они  мне "хотели
добра", кроме  того, у всех  семьи, квартирные и семейные неурядицы,  и если
они сорвут номер, их лишат всех благ, кого и с работы погонят.

     Когда-то я работал в городской газете и навострился казенные передовицы
и  трафаретные  информации диктовать прямо на машинку. Вот и тут продиктовал
что-то  казенное,  трескучее,  что  потом,  меня  жалеючи,  критики  назвали
публицистикой.  Продиктовал, сел на  стул и заплакал -- напряженная  работа,
болезнь, лекарства  сказались. И  тогда  ночная дежурная  сестра, юная  еще,
наивная, схватила  трубку и гневно закричала на  секретаря журнала: "Как вам
не стыдно! У нас эвон важные какие люди лежат -- инструкторы и  завы отделов
обкома,  даже начальник  птицепрома  лежит  -- и  никто  их не  смеет  ночью
тревожить, режим  нарушать.  А  вы?  А  вы...  доклад  заставляете  человека
составлять. Это бесчеловечно! Это..."

     Я  отнял  у  сестры  трубку.  Мы  вместе  с нею  выпили  "коньячку"  --
валерьянки,  смешанной со  снотворным.  Поцеловав милое  существо в  щеку  и
махнув рукой, я уковылял в палату.

     Книги как дети --  каждая  со своей судьбой, и тут ничего не поделаешь.
Может, так и надо, так и должно быть? Не знаю.

     "Царь-рыба" вдруг получила, как принято говорить в благонравной печати,
"резонанс".  Пресса  вокруг  повести  была   шумная,   и  повесть   вошла  в
читательский и критический обиход.

     Но мучения мои, раздражение, душевные травмы и обиды не прошли даром --
я  не  люблю  "Царь-рыбу".   С  трудом,  насилуя  себя,  читаю  верстки  для
переиздания. Надо бы вернуться к повести,  восстановить  куски  и  страницы,
поработать над текстом, выровнять прогибы в книге, но не могу заставить себя
сделать эту работу, нет ни желания, ни сил. Много хороших, даже восторженных
писем лежит в моем  столе, газеты и журналы со статьями и дискуссиями лежат.
Жена,  первый  ценитель  моей  писчебумажной продукции,  говорит  по  поводу
"Царь-рыбы": "Ты сам не понимаешь, что написал!"

     Может, и не понимаю. Может, мне вовсе и не хочется понимать.

     Но именно  эта  книга принесла мне однажды редкостную радость  и  самый
трогательный гонорар.

     В восьмидесятом году  переехал я из Вологды на родину  и поселился жить
за городом Красноярском, на Гремячей горе, в Академгородке. В ста  метрах от
дома  крутой скалистый обрыв,  на  отвесе  которого была когда-то  протесана
дорога, и в детстве я несколько раз ходил ею из деревни в город и обратно.

     Подойдешь к обрыву, глянешь вниз, и дух захватывает -- так круто. Внизу
Енисей, как раз  напротив нашего  дома  Лалетинский шивер, отмеченный  двумя
бакенами,  на  другой  стороне Енисея речка Лалетина и далее  -- причудливые
очертания гор и скал, знаменитые Красноярские Столбы.

     И всегда, в любое время года на берегу стоят рыбаки, машут удилищами. В
самом  перекате, чаще  ниже его  --  лодки  на  приколе, и в  них истуканами
чернеют фигуры. Сутками  сидят, пронизанные насквозь  сырым от воды холодом,
зимой  и  летом ждут удачу. А она,  удача, на рыбной когда-то реке сделалась
редкостью. Даже  самые умелые рыбаки  иногда наловят на уху, иногда и ничего
не добудут.

     Первое  время  после  переселения жил я в  Сибири один.  Не работалось,
тревожно на сердце было, и от одиночества я часто ходил к обрыву, смотрел на
реку, на  горы. Отсюда,  с  Гремячей горы, видно  Шалунин  бык -- место, где
нашли  мою  утонувшую маму,  -- и  это  тоже  не  способствовало  радужности
настроения.

     Был  ноябрь.  Снег пробрасывало,  от голой,  какой-то серо-темной  воды
Енисея веяло  холодом и отчуждением. Реденькие, самые стойкие рыбаки торчали
на реке и ходили по берегу.

     Я  почувствовал, что шибко  озяб,  и поспешил  домой. Поднялся на  свой
этаж, смотрю: к ручке двери привязан полиэтиленовый мешочек, в нем несколько
рыбок  и  записка.   Два  харюзка-карандашика,  две  сорожки  с  ложку,  три
окунька-хунвейбина -- свеженькие, только что из воды, чуть примороженные.

     Разворачиваю  записку, читаю несколько раз подряд:  "Автору "Царь-рыбы"
от рыбака". Подписи нет. Читаю и чувствую, как слезы начинают жечь глаза.

     Я засуетился, зазвонил в телефон, созвал моих друзей на уху.

     Какая это была уха!

     До  позднего  часа сидели  мы  за столом,  разговаривали,  хвалили  наш
русский  народ,  были  сердечны друг  к другу, душевно спаяны, потом  музыку
слушали, сами попели.

     Ах, рыбак,  безвестный  рыбак! Если б ты знал, как помог мне в трудные,
тревожные дни, и в работе помог, в проклятой, надсадной и прекрасной работе!

     Спасибо  тебе, земляк мой, за такой неожиданный  и самый дорогой в моей
жизни гонорар!

     И клев тебе на уду!..
     Кленовая палочка

     Всегда  думал, что дирижерская палочка изготавливается из какого-нибудь
редкостного, скорее всего заморского, может, даже и волшебного материала.

     И однажды спросил у знаменитого дирижера об этом. "Из разного материала
изготавливается дирижерская палочка. Я люблю кленовую".

     Так просто! С тех пор и без того любимый мною дирижер, очень простой  и
доступный  человек, да  еще и  заядлый рыбак, сделался еще более  любимым  и
доступным.  Все,  что  исполняет его большой  оркестр, кажется мне  особенно
близким, пробирающим до озноба сердца.

     И все это  происходит от палочки, принесенной из обыкновенного  шумного
леса! Был  я  на  Востоке и  на  берегу  Тихого  океана  выкопал тонюсенький
росточек клена.  Долго возил его за  собой,  таскал по  машинам, вокзалам  и
самолетам, смял  я красные листочки  и с большим  сомнением поздней  осенью,
почти под снег посадил  в  огороде гостя с Тихоокеанского побережья.  Думал,
засохнет  росточек, помрет. Но  он утвердился в  земле, окреп, почки крепкие
наружу  высунул, принюхался, примерился и  листьев  горстку выродил.  Листья
сразу же краснеть заторопились, деревце будто детскими праздничными флажками
украсилось.

     Встанешь на  колени, прижмешься ухом к  листку,  и кажется, оттуда,  из
листика,  младенческое  дыхание  слышно,  а  из  плоти  деревца,  впившегося
корешком в живую, древнюю землю, доносится тихая-тихая музыка.
     Счастье

     Если  вы  не  бывали  под  заполярной  вьюгой  глухой  северной  зимою,
считайте, что и горя не ведали. Она не просто бьет и треплет  мир Божий, она
его  перетряхивает,  как  старую  рухлядь,  и  все  норовит  поднять  вверх,
перепутать, свить в клубок и укатить невесть куда. Блажен, кто в этакую пору
сидит  под  крышей  у   жарко  натопленной  печи  и,   попивая  чаек,  ведет
неторопливые беседы.

     Но если в детдомовском "семисезонном" пальтишке -- это значит, в летнем
и  в зимнем одновременно, -- в куцей шапчонке, уши которой стянуты тесемками
под  нижней  губой,  потому  что до  подбородка  не  достают, в полусуконных
штанах, под которыми тлело шевелятся тонкие кальсонишки, засунутые в жесткие
голенища валенок, низко обрезанных из-за того, что  загибал ты их для форсу,
но строгие учителя отпластали половину обуви с воспитательной целью, -- если
во  всем этом  снаряжении,  натянув  на  щеку воротничишко  и затыкая мокрый
задыхающийся  рот казенной рукавицей,  через  лога,  через сугробы переть на
окраину  города,  во  тьму кромешную  -- лампочки на  столбах  лишь в центре
города, у ресторана, под козырьком магазинов и  у  кинотеатра  едва светятся
сквозь тучи снега, дальше и вовсе провал, конец света, голосящая преисподня?

     Вот так-то  волокся  я однажды  наперекор  стихиям домой,  не помню  уж
откуда,  и  остановился  передохнуть за углом старого кинотеатра.  Отдышался
маленько  в заветрии,  давай на  рекламу глазеть, а  она  снегом запорошена.
Обметаю рекламу рукавицей, и мне открывается невиданно красивая  картина. На
бордово-бархатном  фоне  парит  женщина в  белом платье  с  поющим,  сахарно
белеющим ртом,  с  полузапахнутыми глазами, сквозь  которые  томно и  маняще
светится взгляд. Ниже поющей женщины,  навалившись щекой на  скрипку, играет
музыкант  с бабочкой  на  рубашке,  с белоснежными манжетами,  высунувшимися
из-под черных рукавов. Глаза  у него тоже полуприкрыты, и он вроде бы тоже в
забытьи  находится. Дальше  на рекламе  видны  кибитка,  запряженная  в  нее
лошадь, какой-то дяденька на облучке, лес, солнце, трава.

     Словом,  картина,  совершенно не  похожая  на ту,  что  окружала  меня,
властвовала  надо мной. Что-то  заныло,  заныло у  меня  в середке, какой-то
властный зов мне послышался,  и я подумал: вот зайти бы сейчас в  кинотеатр,
найти у кассы рубль, да и увидеть бы все это...

     Дума  о рубле еще  не завершилась,  но я уже был в  деревянном пристрое
кинотеатра, в стене которого крепостной бойницей светилось морозное окошечко
кассы  с еще  не задвинутым вовнутрь  пеналом.  Тем, у кого  имелись деньги,
надлежало их положить  в  пенал, и тогда  невидимая за мерклым стеклом  рука
кассира утягивала пенал к себе и тут же  высовывала его обратно  с синеньким
лоскутком  билета, поверх  которого лежала сдача. Но опять же, повторяю, это
для тех, у кого водились деньги. У меня их не было.

     И ни  одного человека у кассы. Я понял, что скоро грянет третий звонок,
а  мне еще надо успеть найти рубль. Снег,  натасканный на валенках,  толстым
слоем лежал на полу. Он  был свеж  и бел, этот принесенный  из  лесотундры и
обрушенный  на город  снег, и в нем еще дымилось несколько окурков, пестрели
разноцветные  бумажки  от конфет,  и у  самой кассы,  под некрашеной доской,
изображающей барьер, лежал золотисто-желтый катышек. Это был рубль! Я как ни
в  чем не бывало поднял его,  расправил  на колене и, нарабатывая дальнейшую
тактику  поведения  --  сеанс-то  последний,  самый  взрослый,   мне  еще  и
пятнадцати  нету,  -- схватил дымящийся  окурок,  расчмокал  его,  пустил  в
бойницу  кассы дым  и хриплым "мужицким" голосом  потребовал билет "на  одно
лицо". Пенал  засунулся,  издали послышалось: "Ой, торопись,  парень. Третий
звонок..."

     Я сгреб в горсть  билет и мелочь; катанулся от  входа  в  кинотеатр  по
склизкому полу  и  едва не миновал  контролершу.  Свет в  коридоре  был  уже
погашен,  я весь снегом  занесен, и контролерша не  стала  устанавливать мой
возраст. Она поспешно оторвала корешок билета и подтолкнула меня: "Садись на
свободное место. Кино началось".

     Увидев,  что  коричневая  занавеска в  зале  уже задернута,  что вторая
контролерша  запахивает  створчатые  двери,  я  стриганул  в еще  не  совсем
затворенную дверь и  долго стоял ошеломленный возле занавески. "Чего стоишь?
-- зашикали  на  меня.  --  Садись!"  Не  отрывая глаз от экрана,  я  ощупью
пробирался по узкому междурядью, нащупывая чьи-то колени, наступая на  ноги,
затрещину уж  получил и несколько  тумаков в спину, но все глядел, глядел на
экран, где говорилось не по-русски, внизу  мелькали строки перевода, которые
я не успевал читать, да и читать  их было незачем -- то, что совершалось  на
экране, было  так высоко, что слову  недосягаемо  и словом  не  объяснимо --
понял я скоро.

     Вот  говорят,  "красивенькая"  литература  и  роскошная киношная  жизнь
отвлекают людей  от суровой действительно- сти, лишают их точных ориентиров,
обезоруживают, в особенности молодых, делают  благодушными и равнодушны- ми,
стало  быть,  и  слабыми  перед  жизнью.  Но  если  люди  устали  от  бурной
деятельности,   отупели  от  речей  и   маршей,  от  ежеутренней  "молитвы",
исполняемой по радио  Марком Осиповичем Рейзеном: "Я  другой такой страны не
знаю,  где  так  вольно  дышит  человек..."  Если мороз,  пурга,  круговерть
снежная,  зима бесконечная, отторженность от земли обетованной, забитые "под
завязку" бараки спецпереселенцев со старостой во главе, который раз  в месяц
должен  в  комендатуре  отчитываться  "по  головам"   за  свое  "население",
называлось это вежливо -- "отмечаться", и в  первые годы  переселения каждый
"элемент", достигший шестнадцатилет- него возраста, отмечался сам, отдельно,
потом послабление вышло. Слухи, один другого страшнее, высылки, перемещения,
всеобщие  колотухи во  имя светлого  будущего. Если существует  человек, как
деревянная  игрушка на нитке  -- в  подвешенном состоянии...  Кто  эту нитку
дернет? Куда потянет? Та