шептала про себя: "Если  отнять  десять,
будет шестьдесят шесть, потом еще десять - пятьдесят  шесть,  а  если  еще
пять отнять, то будет..." В общем, недаром я получила среднее  образование
в  тот  период,  когда  молодая  советская  школа   экспериментировала   в
направлении ранней дифференциации обучения и мне,  тринадцатилетней,  было
разрешено полностью посвятить себя гуманитарным наукам.
   - На любые общие работы! - молила я Циммерманшу. -  На  самые  тяжелые!
Только не это... Я просчитаюсь, провешусь,  меня  будут  нещадно  надувать
кладовщики...
   И вдруг, в ответ на этот вопль отчаяния, случилось  почти  невозможное.
Начальница как-то странно взглянула на меня и произнесла немыслимые слова:
   - А что, если я назначу вас медсестрой к врачу Герцберг, в  амбулаторию
центральной зоны?
   Не может быть. Ведь это один из наивысших "придурочьих" постов. Неужели
это возможно для меня?  Ходить  в  чистом  белом  халате?  Жить  в  бараке
обслуги, где стоят отдельные топчаны, а  по  вечерам  лампочка  горит  так
ярко, что можно читать, сидя за  столом  в  середине  барака?  Работать  в
тепле, под начальством доброй, мягкой Полины Львовны, памятной мне еще  по
деткомбинату?
   ...Все эти дерзновенные мечты осуществились. По вечерам  в  амбулатории
центральной эльгенской зоны мирно потрескивает глиняный подтопок. И  халат
у меня чистый. И топчан с двумя бязевыми простынями в бараке обслуги.
   ...Но  все  это  ничуть  не  касается  того  манекена  с  механическими
движениями и  застывшими  глазами,  который  теперь  существует  под  моим
именем. Разве это еще я? Разве я могу  еще  быть  живой  после  того,  как
свершилась надо мной самая страшная моя кара? После  того  как  погиб  мой
сын, мой первенец, мое второе "я"?
   Это  сорок  четвертый.  Предчувствовала...  Заклинала...  "Господи,  да
минует... Пусть любая другая чаша, только не эта, не эта..." Не миновала.
   Я ожесточилась. В тысячный раз смотрю на строчки маминого письма  и  не
замечаю, что буквы скрючились от непереносимой боли. Только  спустя  шесть
лет, когда пришла следующая похоронная - на маму, - я снова  вытащила  это
письмо и, сопрягая две непереносимые боли, впервые поняла, каково ей  было
выводить неповинующейся рукой буквы, втыкать дочери нож в сердце.  Но  это
только через шесть лет. А тогда - никакой жалости  к  матери,  овдовевшей,
потерявшей меня, а теперь еще и  старшего  внука.  С  таким  же  отупением
вчитываюсь в ее телеграмму: "Переживи. Сохрани себя ради Васи, ведь отца у
него  тоже  нет".  Почти  равнодушно  прохожу  мимо  содержащегося   здесь
косвенного известия о гибели мужа. Никого,  никого  мне  в  это  время  не
жалко. Эгоизм страдания, наверно, еще  более  всеобъемлющ,  чем  себялюбие
счастливых.
   Не будь я в те недели под конвоем... Сколько их было кругом  -  бурных,
ледяных, громкоголосых таежных рек и речушек. Любая могла погасить  бедную
израненную память...
   Но меня не оставляют ни на минуту наедине  с  собой.  Меня  конвоируют,
заставляют работать. Вокруг меня десятки, сотни людей. Я ставлю им  банки,
вскрываю фурункулы, капаю капли в глаза и носы, бинтую обмороженные пальцы
рук и ног. На Сударе я делала все это любовно, с глубоким  состраданием  к
людям. Сейчас все мои движения автоматичны. Я  часто  забываю,  что  банки
пора  уже  снимать,  и  Полина   Львовна   укоризненно   качает   головой.
Спохватываюсь. Вспоминаю. Ведь на вид я все еще живая.
   По утрам, открывая глаза, я осознаю себя в  живых  по  чувству  острого
страдания, щупальцами впившегося в грудную клетку. В юности мне  нравилось
повторять: "Мыслю - значит существую". Теперь я могла бы сказать: "Страдаю
- значит жива".


   От барака к бараку движется процессия. Впереди  начальница  лагеря,  за
ней начальник режима, командир взвода вохры, начальник  КАВЕЧЕ,  нарядчик,
староста. Шествие замыкает медицина. Иногда Полина Львовна  посылает  меня
вместо себя. Это ежедневный обход. В каждом бараке  дневальная  рапортует.
На работе - столько-то, выходных - столько-то, больных - столько.  Иногда,
куда реже, чем  на  отдаленных  таежных  точках,  попадаются  "отказчики".
Скажем, тетя Катя из немецкого барака. Ей семьдесят, и  у  нее  ревматизм.
Вообще-то она крепкая жилистая старуха, и ее заставляют  хоть  на  два-три
часа выйти на работу. На снег! Расчищать снег, хотя бы только  в  зоне.  А
тетя Катя не хочет. Она сидит целыми днями  в  бараке  и  вяжет  носки  из
ниток, которые с великой тщательностью надергивает из американских  мешков
из-под муки. Мы едим теперь белый, как вата, маисовый американский хлеб, а
мешки по блату добывают  в  каптерке,  с  них  счищают  остатки  муки,  их
стирают, кипятят, а  потом  вышивают,  мережат  или  вяжут  из  них  любые
предметы туалета: носки, рукавички, разные воротнички и косынки. Тетя Катя
- первый специалист.
   - Работать надо! - объясняют ей начальники.
   - Драусен? - возмущенно восклицает тетя Катя, делая вид, что  не  умеет
говорить   по-русски.   Потом   она   быстро   и   сердито   говорит    на
немецко-колонистском диалекте, что сначала надо кормить, а потом уж  гнать
на работу. Что за  паек  ей  дают!  Воробью  не  хватит!  Она  уже  ходила
жаловаться в сельсовет и еще пойдет. Тетя  Катя  упорно  именует  наш  УРЧ
сельсоветом, и объяснить ей разницу невозможно.
   От нее отступаются. Все-таки семьдесят. К тому же сейчас не  до  нее  и
вообще не до старых этапов. Идет бурный и нелегкий процесс освоения  новой
рабсилы. В сорок  третьем  -  сорок  четвертом  эльгенскую  зону  пучит  и
распирает от новых этапов.
   С  этими  этапами  впервые  дошли  до  нас  отголоски  войны.  Западные
украинки. Вчерашние "заграничницы". Молодые, кровь с молоком. Просто чудо,
во что превратился под их трудолюбивыми руками отведенный им второй барак!
Дощатый пол засветился, как яичный желток. Засверкали хрустальным  блеском
зачуханные,  склеенные  из  обломков  стекла  окон.  На  столбах   вагонок
появились  зеленые  веточки  стланика.  С   соломенных   подушек   свисают
трогательные вышитые рушнички. А производственные планы! Что сотворили эти
кудесницы с нашим совхозным планом! Они его просто выполнили! Всерьез, без
туфты.
   Единственное,  с  чем  приходится  начальству,  трудновато,  -  это   с
верностью  "западнячек"  церковному  календарю.  Вроде  бы  самый  обычный
вторник, а второй барак целиком не  вышел  на  работу.  Усекновение  главы
святого Иоанна  Предтечи.  Процессию  обхода  встречают  слаженным  пением
молитв.
   - Что же вы не на работе?  Больны?  -  вежливо  интересуется  начальник
режима.
   - Ни, громодянин начальнику. Хворых немае. Але сьогодня свято...
   Начальству не хочется прибегать к репрессиям. Целый барак не потащишь в
карцер. К тому же эти дивчины - ударницы производства.  На  передний  план
выдвигается начальник КАВЕЧЕ.
   - Вот ведь до чего вы народ несознательный, - огорченно произносит  он,
подергивая плечом. - Девушки вы все работящие, честные, а в  такую  ерунду
верите.
   - От зато ж мы и честны, що в Бога веруемо.
   ...Почему-то эти крепкотелые поворотливые дивчины с южным  колером  лиц
до смерти любят лечиться. На вечерний прием они битком набиваются  в  нашу
амбулаторию.
   -  По-пид  грудями  дуже  пече,  -  напевно  повествует  двадцатилетняя
Марийка, поводя своими иконописными очами. - А писля у кишки як вступе, як
вступе... Ажио у роти солодко робиться...
   Пытаюсь перевести разговор в конкретную плоскость.
   - Просишь освобождение от работы?
   - Та ни... Робити можу... Але прошу дать якись капли...
   Неслыханное в лагерном быту явление - не нуждается  в  освобождении  от
работы. Тогда, наверно, красочное описание болей "по-пид  грудями"  -  это
форма проявления тоски по личному, по участливому вниманию к себе.
   - Тебя за что взяли, Марийка? - с  опаской  спрашиваю  я,  накапывая  в
мензурку ландышевые капли.
   Ведь уже семь лет прошло с  тридцать  седьмого.  Как  же  это  выглядит
теперь, на фоне войны, гитлеризма, безмерного всеобщего страдания? Неужели
все так же? По плану? По разверстке? Так за что же, Марийка?
   - Дуже дякую за капли.
   - Не хочешь говорить? Ни за что, наверно?
   Марийкины очи темнеют, щурятся, теряют иконную невозмутимость.
   - Як це - ни за що! Коли мене на горячем дили заарештували! Листивки по
заборам клеила!
   Я  вроде  даже  рада  этому.  Пусть  за  листовку,  пусть  за  какое-то
неосторожное слово. Пусть сурово, непропорционально  деянию.  Лишь  бы  не
просто так! Не чохом! По профессии, по национальности, по родству... И кто
знает при этом, какую категорию начнут  выбраковывать  завтра!  Может,  по
цвету волос? Разве не подозрительны, скажем, рыжие уже одной  пламенностью
расцветки!
   Увы! Скоро я узнаю, что вокруг одной Марийки с ее листовками арестовано
человек тридцать за то, что жили с Марийкой в одной местности. И еще сотня
за то, что были знакомы с этими тридцатью. Нет, принцип оставался все  тот
же, незыблемый.
   Кроме западных украинцев на Колыму прибывают сейчас большие  этапы  так
называемых "указников". Тоже продукт  военного  времени.  Главным  образом
молодежь, осужденная по указу за самовольный уход с предприятий.  В  нашей
центральной зоне эти девчушки, почти школьницы,  ходят  табунками.  Охотно
рассказывают, как это все стряслось с ними. История у всех одна и та же, с
небольшими  вариациями.  Очень  было  трудно,  холодно,  голодно,  ну   не
вытерпела да к маме и уехала.
   - А очень было голодно? Как в лагере, да?
   - Что вы! Если бы как в лагере, я бы  не  сбежала.  Здесь  вон  хлеб-то
какой белый!
   Нам, старым опытным зэка, совсем не нравится  этот  заморский  маисовый
хлеб. Никакой в нем серьезности. Наша отечественная черная  горбушка  куда
основательней была. Но указниц чарует  именно  белизна  этого  хлеба.  Они
любуются  им  как  полузабытым  видением  нормальной  жизни.   И   вообще,
оглядевшись, указницы приходят к выводу, что в лагере не так уж плохо.
   - Здесь хоть женщиной себя чувствуешь, - милым, чуть охрипшим  голоском
говорит девятнадцатилетняя Зина Пчелкина.
   Она  лечится  от  простуды.  Я  поставила  ей  банки.  Она   лежит   на
амбулаторном топчане, прикрытая какой-то хламидкой, и  объясняет,  чем  ей
нравится Эльген. Ну хоть сравнительно с Ульяновском, где она жила с  мамой
и сестрами. Ведь там, в Ульяновске, теперь одни бабы. Другой раз  кажется,
что весь мир из одного бабья состоит. Приехал вон Мишка Воробьев с фронта,
ногу ему там оттяпали, по чистой вернулся. Так вокруг него все ульяновские
красотки так и вьются. А он, этот Мишка, и с двумя-то ногами чучелом  был.
Кто на него смотрел в школе! В Эльгене - другое дело. Зона-то женская,  но
ведь только шагни за вахту - куча мужчин! Колыма, наверно, последнее место
на земле, где мужиков вдвое больше, чем нас, где еще ценят нашу красоту.
   Зиночка заговорщически улыбается и предлагает мне сунуть руку в  карман
ее бушлата. Какие у нее там записки от парней! Она гордо хихикает, и банки
на ее спине мелодично позвякивают, цепляясь одна за другую. Подрагивают от
смеха беленькие, перевязанные лямками косички. Точно такие же были у нашей
Майки, моей падчерицы.
   - Не торопись, девчонка! Слыхала, здесь есть словцо "шакалы"?  Так  вот
проверь, не шакалы ли писали. А записки сожги. А то попадешься с  ними  на
обыске - в карцер запрут.
   Пустые, конечно, речи. Уже через  несколько  месяцев  чуть  ли  не  все
указницы, мамины дочки,  беременные.  Ведь  статья  их  считается  легкой,
допускает бесконвойную работу среди вольных.
   Но беременность - еще полбеды. Уже совсем поздно вечером, после  отбоя,
я делаю секретные уколы. У Клавдюшки М. еще  цело  ее  школьное  форменное
платьишко. Ее  в  нем  арестовали.  Она  поднимает  коричневую  юбчонку  в
байтовую складочку, обнажает розовую детскую  ягодицу,  и  я  вкалываю  ей
большой шприц с жидкостью, напоминающей густой помидорный сок. От люэса.
   ...Бегут месяцы. Все больше отстаивается мой быт. Вроде так и  положено
от сотворения мира. Подъемы. Разводы. Обходы. Проверки.  Отбои.  Должность
зонной медсестры приближает меня к администрации.  Когда  наступает  тихое
время - между утренним обходом и  обеденным  перерывом,  -  в  амбулаторию
заходят надзиратели, а иногда и их жены.  У  надзирателя-татарина  четверо
малышей. Они болеют. Его жена зачастила ко мне. Она выводит меня за вахту,
ведет в свою комнатешку, где пахнет лапшой и  теплым  бараньим  салом.  Мы
лечим ее смуглых малышей по забытым патриархальным рецептам моего детства:
растираем грудку скипидаром, ставим на  животик  согревающий  компресс.  Я
слепляю сносные татарские фразы, и мы  беседуем  про  Казань.  Про  Сенной
базар и магазин ТУМ. Про Арское поле и новые маршруты троллейбусов.
   Помаленьку все вахтеры  привыкают  ко  мне,  и  теперь  мне  достаточно
заглянуть в окошечко и сказать  "Разрешите",  как  длинный  железный  болт
скользит влево и дверь вахты раскрывается передо  мной.  Только  красавчик
Демьяненко  спрашивает:  "Далеко  собралась?"  Но  и  он   удовлетворяется
стандартным ответом, что, мол, в больницу, за медикаментами.
   Я иду улицей нашего  совхоза,  привычно  маневрируя  между  окаменелыми
грядами черной грязи, навоза, мусора. Мимо конбазы и управления, мимо бани
и больницы. Торопливо иду, чтобы успеть вернуться в зону к дневному приему
больных в обеденный  перерыв.  С  оглядкой  иду,  чтобы  не  нарваться  на
какого-нибудь начальника, на окрик: "Куда? Вез конвоя?"
   И все-таки эта прогулка - какая-то отдушина. Как-никак, и я  иду  одна.
Иду туда, куда мне хочется: на молферму, к друзьям в гости. Всех  повидаю,
душу отведу. Ну и молочка выпью,  съем  краденое  яичко,  снесенное  моими
дорогими бледными гребешками.
   Я привыкла к Эльгену, и он уже не кажется мне мертвым. Вот на речке,  у
бани,  стоя  на  мостках,  какие-то   бабенки-вольняшки   полощут   белье.
Останавливаюсь на минуту, со жгучей завистью наблюдая их движения. Вон та,
коротышка с толстыми икрами, отжимает тяжеленные мужские порты из чертовой
кожи. Она умаялась,  побагровела.  Выпятив  нижнюю  губу,  сдувает  кверху
упавшую на глаза прядь. Вот отстирается,  сложит  белье  в  таз  и  пойдет
домой, в собственную свою хавиру, где у нее свой собственный борщ  томится
в глиняном подтопке. А муж придет на перерыв, и они будут из  одной  миски
хлебать этот борщ. И он будет ей рассказывать, как  бригадир  -  собака  -
плохо закрыл ему наряд. Надо, мол, ему, собаке, опять в лапу дать...
   Вспоминаю нашу Надю  Ильину  -  бывшую  специалистку  по  скандинавским
языкам, которая освободилась из лагеря без права выезда на материк и вышла
замуж за грузчика из раскулаченных.  Счастливица!  Правда,  он  разбавляет
спиртягу растопленным снегом и  хлещет  его  прямо  из  консервных  банок.
Другой раз, говорят, спьяну вспомнит свою  пропавшую  молодость  и  двинет
Надюху кулачищем. Но ведь другой раз и пожалеет же...
   Ну вот, слава Богу! Успела вовремя добежать обратно. Опять заглядываю в
окошечко вахты:
   - Разрешите?
   И стараюсь так держать большую бутыль с марганцовкой, чтобы  Демьяненко
не сомневался: ходила за медикаментами.
   - Давай заходь! - Железный болт легко скользит в сторону.
   ...Сейчас, на третьем году  войны,  режим  в  лагере  несколько  ослаб,
особенно здесь, в центральной зоне.  Ведь  самые  опасные  элементы  -  на
точках, на пунктах и командировках. А здесь опять  КАВЕЧЕ  вошла  в  силу,
перевоспитывает, читает вслух газеты.  Даже  добилась  показа  кинофильмов
лучшим производственникам. Поощрение за хорошую работу.
   Мы сидим в огромном студеном бараке, именуемом "клуб". Кутаемся плотнее
в бушлаты, шевелим ледяными пальцами ног во влажных чунях и  жадно  следим
своими  отрешенными  глазами,  как   Любовь   Орлова,   играющая   знатную
текстильщицу, вся в крепдешинах и локонах, очень натурально  "переживает".
Сейчас ей на грудь прикрепят орден. Это сделает Всесоюзный староста Михаил
Иванович Калинин. (Его жена тоже где-то  в  лагерях,  и  доходили  до  нас
слухи, что ее там прозвали "старостихой".)
   Фильм называется "Светлый путь". Я  не  отрываю  глаз  от  экрана.  Вот
сейчас героиня выйдет на улицу, и мы увидим Москву. Меня знобит при мысли,
что вот сейчас, сию  минуту,  передо  мной  встанет  Охотный  или  площадь
Революции. Но действие все время  развивается  или  в  цехах,  похожих  на
дворцы, или во дворцах, похожих на фаланстеры из снов Шарля Фурье.
   И все-таки лестно. После семилетнего перерыва я снова вижу фильм.  Нам,
детям тьмы, показывают картину о чьем-то светлом пути.
   Вот так восторжествовала  добродетель.  Вот  каким  отменным  житьем  в
центральной зоне наградила меня наша строгая, но справедливая  начальница.
За то, что я оказалась честной. Не воровала хлеб у голодных.
   Целый год длилась моя работа в амбулатории центральной зоны, до тех пор
пока...



        "20. ПОРОК НАКАЗАН"

   Преступление, которое  я  совершила,  было  беспрецедентным  в  истории
лагеря. Я залезла в карман к начальнице. Я взяла из этого кармана бумагу и
сожгла ее в печке. Спрошенная в  упор,  я  созналась  в  этом  неслыханном
деянии. Впрочем, все было не так просто.
   Уже за неделю до этого происшествия я места себе не находила  с  тоски.
Не могла забыть один ночной вызов.
   - Швидко давай! Одягайсь! На агробазу! Там  страпилось...  -  свистящим
шепотом приказывал мне вахтер, появившийся глухой ночью в нашем бараке.
   Что могло стрястись на агробазе  в  ночной  смене?  Никаких  машин  или
механизмов, которые могли бы повредить человеку, там нет. Ночные работницы
только топили огромные печи  в  теплицах  или  мастерили  торфоперегнойные
горшочки, уже вошедшие тогда в моду на Колыме.
   А случилось, видно,  что-то  важное,  потому  что  со  мной  вместе  на
агробазу быстрыми шагами шел, освещая наш  путь  электрическим  фонариком,
сам начальник режима, а с ним еще двое незнакомых мужчин в штатском.
   - Врача бы надо, а не  сестру,  -  сказал  один  из  них.  Но  режимник
возразил, что,  мол,  врачу  там  все  равно  уже  делать  нечего,  а  для
составления акта эта сестра еще лучше пригодится, поскольку она помоложе и
поразбитнее зонной врачихи.
   У входа в теплицу  толпились  женщины  из  ночной  смены.  Дежурный  по
агробазе вохровец не пропускал их в дверь. Но как-то неуверенно, не  очень
категорично не пропускал. Я успела  уловить  всхлипывания  и  имя  Полина,
летавшее над этим скопищем серых теней с неразличимыми лицами.
   - Давай вперед, лекпом! - скомандовал режимник.
   Меня протолкнули в низкую дверь. Большая печка потрескивала,  плевалась
и шипела сырыми, плохо разгоравшимися дровами.  Тени  от  этого  неверного
огня бежали по темным стенам, как бегут на исходе ночи очертания предметов
в окне движущегося вагона. Теплица и впрямь точно  ехала,  вся  шатаясь  и
раскачиваясь.
   Я схватилась за косяк, чтобы не грохнуться. Прямо над высоким стеллажом
с капустной рассадой тихонько свисало с потолка что-то длинное  и  тонкое.
Это что-то заканчивалось  лагерными  бутсами.  Они  намертво  промерзли  и
сейчас оттаивали. С них сочилась на  стеллаж  грязная  сукровица.  Голова,
страшная, черная, с вывалившимся языком, была похожа  на  старый  памятник
Гоголю. Тонкий нос, спускающаяся на лоб прядь волос, расчесанных на прямой
пробор. Полина Мельникова!
   - Давненько, видать, висит. Захолодала совсем, - объяснил  дежурный  по
агробазе вохровец.
   - А не сняли чего же?
   - Да мы когда заметили, уж поздно было. Все  равно  уж  кончилась.  Раз
так, думаю, пущай висит уж по инструкции... До начальства...
   На стеллаже,  под  самыми  Полиниными  ногами,  лежал  обрывок  бумаги,
закрепленный на месте двумя торфяными горшочками.  Тут  же  валялся  синий
обгрызенный карандаш... Если закрыть глаза, я и сейчас вижу эти два  синих
разъезжающихся слова. "Хватит"... "Надоело"...
   Ровно ничего не случилось, что могло бы ускорить решение. Была ночь как