ки какой-то барьер для нашего  карточного  домика  они
создавали. По крайней мере, теперь у нас были в запасе официальные  ответы
на подозрительные вопросы "А кто она (он) Вам?".
   Неисповедимы извилины судьбы заключенных! Получилось, что наш карточный
домик не только выстоял в  землетрясение  сорок  девятого  -  пятидесятого
годов, но даже укрепился, легализовался.
   Впрочем, только до нового подземного толчка...



        "12. СЕМЕРО КОЗЛЯТ НА ИДЕОЛОГИЧЕСКОМ ФРОНТЕ"

   Новые преследования не заставили себя  ждать.  На  этот  раз  несчастье
непосредственно выросло из  моих  трудов  праведных.  Так  как  денег  нам
по-прежнему не хватало, а сейчас приходилось высылать регулярно Васе, то я
не отказывалась ни от каких частных уроков. И хотя меня несколько смутило,
что  семья,  на  этот  раз  предложившая  мне   уроки,   была   уж   очень
высокопоставленной, но я все-таки согласилась.
   Это был, так сказать,  второй  по  зажиточности  в  чиновном  мире  дом
Колымы. Мне предложили урок в семье начальника  политуправления  Дальстроя
Шевченко.
   Жена этого начальника -  красивая  женщина  с  довольно  интеллигентным
лицом - увидела меня в нашем детском саду.  Она  ходила  к  нам  как  член
женсовета.  Ей  понравились  музыкальные  занятия,  особенно  драматизация
сказок.  Мы  играли  "Волка  и  семерых   козлят".   Самого   шустрого   и
сообразительного  седьмого  козлика  играл  Эдик  Климов.   Смотреть   его
сбегались все няни из групп и поварихи с  кухни.  Очаровал  он  и  знатную
даму. В перерыве она сделала  мне  предложение  репетировать  ее  сына  по
русскому,  сообщив  с   горечью,   что   ее   четырнадцатилетний   мальчик
интересуется только футболом.
   Я  уже  слышала  кое-что  об  этой  даме  от  обслуживавших  ее  бывших
заключенных. Говорили, что она резко отличается от  других  начальственных
супруг.  Читает  книги,  интересуется  музыкой,   а   главное,   проявляет
необъяснимый  интерес  к  своему  обслуживающему  персоналу.  Человеческий
интерес. Художница Шухаева  рассказывала  мне,  что  эта  дама  не  только
рассматривает у нее в дамском  ателье  новые  выкройки,  но  и  задает  ей
довольно осмысленные вопросы  о  живописи,  о  прошлой  жизни  Шухаевой  в
Париже. Свою маникюршу, известную у  нас  на  Эльгене  под  именем  Крошка
Альма, - веселую неунывающую толстуху-латышку, - она, иронически улыбаясь,
спросила, как это  Альма  при  такой  своей  комплекции  умудрилась  стать
диверсанткой... Своей прачке Ане Мураловой она сразу сказала, что знала ее
мужа,  расстрелянного  в  тридцать   седьмом   году   бывшего   начальника
Московского военного округа. Похоже было, что  огненное  дыхание  тридцать
седьмого года если и не  опалило  ее,  то  пронеслось  где-то  поблизости,
заставив вздрогнуть.
   Я стала три раза в неделю подниматься на третий этаж правительственного
дома. Проходила мимо двух охранников  -  по  одному  на  каждом  этаже,  -
предъявляя им записку моей нанимательницы: "Прошу пропустить учительницу".
   С учеником мне приходилось трудно. Это был законченный оболтус, цинично
ухмылявшийся в ответ на мои опасения, не рискует ли он остаться на  второй
год в том же классе. Он щурил свои красивые, как у матери, глаза и  басил:
"Это было бы опаснее для учителей, чем для меня. Не хватает им того, чтобы
сын Шевченко стал у них второгодником..."
   - Невыносимый ребенок, - вздыхала мать, - оставьте его,  пойдемте  кофе
пить.
   Она явно хотела сделать  меня  своей  компаньонкой.  Но  я  уклонялась,
твердо помня золотое правило о барской любви, которой надо опасаться  пуще
всех печалей. Но даже мои краткие ответы на ее  расспросы  о  судьбе  моей
семьи, о моем вторичном аресте, о суде, о тюрьме и лагере вызывали  у  нее
на глазах слезы.
   Хозяина я изредка встречала в коридоре. Он вежливо кланялся и скрывался
за  дверью  своего  кабинета.  В  его   внешности   тоже   была   какая-то
несовместимость с колымскими стандартами. Это  было  лицо  интеллигентного
человека.
   И вдруг однажды ко мне в  детский  сад  явилась  горничная  Шевченко  с
конвертом. В нем лежали деньги за проведенные уроки.
   - Хозяйка велела вам передать, что пока больше ходить не надо.  Мальчик
заболел.
   Она направилась было к двери, потом вернулась, отозвала меня в  сторону
и зашептала, переходя на "ты":
   - Скажу-ка я тебе правду, только ты меня не  выдавай!  Сама-то  я  тоже
бывшая зэка, чего ж буду своим людям врать?  Мальчишка  здоровехонек,  что
твой бугай. Но у хозяина вышел скандал  с  начальником  Дальстроя,  и  тот
говорит ему, что, мол, ваша жена окружила себя  заключенными.  Дескать,  и
портниха, и прачка, и прислуга, и маникюрша,  и  даже  учительница  -  все
контрики. А учительница - так даже тюрзак! Это, мол, неспроста. Так что  и
я, наверно, на этом месте последние дни доживаю. Хоть бы  тебя  отсюда,  с
детсада-то, не сняли, а? В общем, имей в виду...
   Я давно слышала, что между начальником Дальстроя Митраковым,  сменившим
уволенного в отставку Никишова, и начальником политуправления  Шевченко  -
нелады. Не знаю, было ли там  что-нибудь  принципиальное  или  просто  шла
борьба за власть в пределах "Дальней планеты". Известно лишь,  что  вражда
между двумя "первыми людьми" Колымы дошла до такой остроты,  что  Митраков
начал "подбирать ключи" под Шевченко. Пристрастие его жены к знакомствам с
бывшими заключенными было очень удобным ключом.
   И скоро до меня в нескольких вариантах донеслась  весть,  что  я  стала
темой обсуждения  магаданского  партийного  актива,  что  упоминалась  моя
фамилия с эпитетом "известная террористка". Митраков якобы сказал примерно
так: "Вот мы вас, товарищ Шевченко, охраняем  от  возможных  покушений  со
стороны контрреволюционных элементов, которыми кишит наш край.  У  вас  на
лестнице -  постоянная  охрана.  А  вы  пригласили  известную  террористку
такую-то в качестве учительницы к своему сыну. Да  и  вообще  в  окружении
вашей жены - сплошные шпионы, диверсанты, вредители..."
   Судьба моя была решена. Я стала  тем  самым  холопом,  у  которого  чуб
болит, когда дерутся паны. Меня сняли с работы.
   - Без всякого  объяснения  причин,  -  взволнованно  обобщала  мне  моя
заведующая, не раз бегавшая в  отдел  кадров,  пытаясь  отстоять  меня.  -
Умоляла хоть недели две подождать, чтобы хоть утренник  провести  -  ни  в
какую... И что стряслось? Может, вы сами знаете?
   Я знала. Но что толку было рассказывать об этом заведующей!
   - Как без рук остаемся, - продолжала  сокрушаться  она,  -  и  главное,
после такого успеха.
   Под успехом она имела в виду наше недавнее выступление по радио  все  с
теми же "Семерыми козлятами". В  программе  для  малышей.  Меня  всегда  и
умиляло  и  обескураживало  это  трогательное   непонимание   оригинальных
закономерностей нашего бытия, которое проявлялось у простых  бесхитростных
людей. Наша заведующая работала здесь, в  самом  эпицентре  землетрясения,
уже несколько лет, но все равно ей была недоступна алогичная  связь  между
успехами бывшего заключенного в работе и снятием его с этой самой работы.
   Я-то,  конечно,  все  понимала  и,  наученная  горьким  опытом,   очень
убедительно просила работников радио, ведших программу, не называть  моего
имени. Они и не назвали его. Сказали так: "Вы слушали  радиоспектакль  для
малышей "Волк и семеро козлят" в исполнении воспитанников  старшей  группы
магаданского детского сада N_3. Текст  выступления  составлен  музыкальным
работником этого сада".
   Но такое прозрачное  инкогнито  не  спасло  положения.  Наоборот,  даже
подлило масла в  огонь.  В  доклад  Митракова,  сделанный  на  партактиве,
происшествие  с  семью  козлятами  вошло  в  такой  редакции:   "Благодаря
политической беспечности работников радио, а также тех, кто руководит ими,
слегка замаскированный классовый враг, отбывший срок  за  террористическую
деятельность,  получил  трибуну.  Это  не   первый   случай,   когда   при
попустительстве соответствующих организаций  врагам  удается  пролезть  на
идеологический фронт".  Вот  на  такую  головокружительную  принципиальную
высоту были подняты бедные семеро козлят!
   Я была в отчаянии. Это происшествие потрясло меня, пожалуй, не  меньше,
чем недавний второй арест. Напрасно Антон со своим безудержным  оптимизмом
убеждал меня, что все не так плохо. Вот если бы это  случилось,  когда  он
еще был в лагере, - это действительно поставило бы  нас  в  очень  тяжелое
положение. А сейчас что же? Ведь он получает свою зарплату в больнице и  с
голода мы не пропадем.
   Меня мало утешало это рассуждение.  Дело  было  не  только  в  деньгах.
Угнетала мысль, что ты полностью бесправна, что тебя  швыряют,  как  вещь,
что надежды хотя бы на  относительную  самостоятельность  твоих  поступков
(сравнительно с тюрьмой и лагерем)  иллюзорны.  Вот  захотели  -  и  одним
движением вышвыривают тебя из этого  коллектива  детей,  где  ты  со  всем
сроднилась за четыре года работы, где каждый  ребенок  для  тебя  -  кусок
твоей  жизни.  Они,  конечно,  обо  всем  догадались,  наши   многоопытные
зэковские дети.  Ни  на  минуту  не  поверили  в  официальное  объяснение:
заболела. Я приходила туда потихоньку, чтобы  подписать  "обходной  лист",
стараясь не встретиться с ребятами. Но они  ловили  меня,  обхватывали  за
колени, ревмя ревели, приговаривая: "Евгеничку Семеночку опять на этап..."
Они не просили меня остаться, отлично  знали,  что  не  от  меня  зависит.
Только Эдик страстно нашептывал  мне  в  ухо,  что  уже  недолго  осталось
потерпеть: скоро он вырастет, уже через месяц пойдет в  школу  -  а  тогда
отомстит всем, кто меня обижает.
   Пытка усугублялась еще и беготней с этим несчастным  обходным  листком.
Приходилось отвечать  на  расспросы,  сочувствия,  предположения.  Но  вот
наконец настал день, когда я проводила Антона на работу, Тоню - в  детский
сад,  а  сама  вернулась  в  каморку,  отделенную  от  кухни  фанеркой,  и
беспощадно осознала, что мне некуда  больше  торопиться,  не  надо  больше
выдумывать новые зрелища  для  ребят,  писать  постылые  планы  и  отчеты,
разучивать   новые   марши   и   песни.   Одним    словом,    впервые    с
четырнадцатилетнего  возраста  -  если  не  считать  тюрьмы   -   я   была
безработная, иждивенка. Существование мое облиняло до полной  серости.  Не
было даже сил, чтобы отправиться на поиски другой работы.
   Чтобы вывести меня из этого отупения, Антон сотворил  невозможное.  Это
было поистине чудо! Он купил мне пианино. Самое  настоящее  пианино  марки
"Красный Октябрь", сверкавшее черным лаком и позолотой педалей. Когда  его
подвезли на грузовике к нашему бараку, все население двух этажей,  человек
сто, высыпало на улицу. В те времена, в 1951 году, в Магадане вообще  было
считанное количество инструментов, тем более в частном владении. Нечего  и
говорить, что в нашем гарлеме появление  пианино  восприняли  как  феномен
другой солнечной системы.
   Спасая  меня  от  неожиданного   горя,   Антон   проявил   удивительную
настойчивость. Использовал все связи  своих  вольных  пациентов,  залез  в
долги на три года. Зато теперь, возвращаясь с работы, он останавливался  в
дверях и со счастливой улыбкой несколько минут  любовался  черным  сиянием
пианино, прислонясь к той самой перегородке, из-за которой  круглые  сутки
шел чад и крикливая ругань. И инструмент вроде бы  улыбался  ему  в  ответ
своими нежно-кремовыми клавишами. Они казались видением другого мира рядом
с топчаном, табуретками, ватными подушками в серых лагерных  наволочках  с
завязками. Иногда Антон и сам подсаживался  к  пианино  и  брал  медленные
аккорды, напоминавшие орган или фисгармонию.
   Если сама покупка пианино была чудом, то почти таким же  чудом  было  и
то, что его удалось установить все на тех же восьми метрах,  где  мы  жили
втроем и где  кроме  спальных  мест,  табуреток  и  стола  накопилось  уже
множество книжных полок.
   Антон  нашел  мне  несколько  частных  уроков.  Это  давало   кой-какой
заработок, но не выводило  из  ощущения  отверженности,  выброшенности  из
жизни. Только сейчас, потеряв работу, я поняла до конца,  какое  это  было
счастье  -  каждый  день  на  несколько  часов  забывать  о  том,  что  ты
прокаженная.  Это  давал  мне  детский  сад,  где  я  была  нужна   целому
коллективу, где со мной считались, меня любили,  ждали  моего  прихода.  А
теперь... Было что-то бесконечно унизительное в том, что надо приходить  в
эти ломящиеся от изобилия благ квартиры, старательно вытирать ноги, прежде
чем ступишь на неумеренно лоснящийся  паркет,  толковать  с  хозяйками  об
успехах их обожаемых чадушек. А хозяйки эти нисколько не походили на  жену
Шевченко. Они каждым жестом и словом подчеркивали, что осчастливили  меня,
давая заработать на хлеб.
   На сером фоне  такого  существования  выделялись  к  тому  же  еще  две
черным-чернущие даты: первое и пятнадцатое число  каждого  месяца.  В  эти
числа происходила так называемая "отметка", то есть мне надо было идти  на
регистрацию в комендатуру МГБ.  Она  помещалась  в  небольшом  домишке  на
площади, между "белым домом" (МГБ) и "красным домом" (МВД). Уже с  раннего
утра ссыльнопоселенцы выстраивались в длиннющую очередь, заполняя узенький
коридорчик,   насыщая   его    тревожными    перешептываниями,    нервными
покашливаниями, клубами табачного дыма.
   Процедура "отметки" была, казалось бы, несложна. Штамп с датой на нашем
волчьем билете, заменяющем паспорт, и птичка в личной карточке, хранящейся
в ящике на  столе  коменданта.  Но  ведь  алфавитный  порядок,  в  котором
переводили бывших заключенных на поселение, далеко еще  не  был  исчерпан.
Все прибывали и прибывали новые ссыльнопоселенцы. И коменданты путались  в
карточках, подолгу разыскивая их, иногда не находили,  приказывали  прийти
еще  и  завтра.  В  общем,  простаивать  в  коридоре  у  ободранной  двери
приходилось иногда очень долго.
   Уже за два-три дня до  первого  или  пятнадцатого  я  начинала  ощущать
невыносимую  тяжесть  от  предвкушения  близкого   свидания   с   заветным
учреждением. Рассудительные самоуговоры - дескать, пустая  формальность  -
не помогали. Еще меньше помогали уговоры Антона,  не  очень-то  искренние,
потому что сквозь его оптимистические речи, основанные на теории  меньшего
зла, то и  дело  прорывалась  тревога.  Дело  в  том,  что  после  каждого
отметочного дня с кем-нибудь что-нибудь да случалось.  Кого-то  отправляли
из Магадана в тайгу. Кого-то переспрашивали,  где  он  работает,  и  через
несколько дней снимали с работы. А некоторым просто говорили "пройдемте" и
уводили в задний дворик комендатуры, а оттуда - неизвестно куда.  И  тогда
всех охватывал снова тот  Великий  Страх,  тот  не  вытравимый  из  нашего
сознания ужас,  который  всем  был  так  хорошо  знаком  но  Бутыркам,  по
Лефортову, по Ярославке, по дому Васькова... Все  начинали  убеждать  друг
друга, что ни о каких расстрелах не может быть и речи, но тем не  менее  в
висках стучало, под ложечкой перекатывалась отвратительная тошнота, а  все
люди вокруг становились как бы бесплотными и крутились перед глазами,  как
китайские тени.
   Были ли мы трусами? Навряд ли. Просто срабатывала нервная  память.  Те,
кто не прошел через все наши круги, не  понимают  этого.  Меня  и  сейчас,
двадцать с лишним лет  спустя  после  посещений  Магаданской  комендатуры,
раздражает, когда  я  слышу  привычные  реплики  вольняшек:  "Вам-то  чего
бояться? Вы-то ведь уж и не такое испытали!" Вот именно. Мы  испытали.  Вы
представляете себе это чисто умозрительно, а мы ЗНАЕМ.
   И вот дважды в месяц мы толпились в этом душном коридорчике, охваченные
общей живой  болью,  сроднившиеся  одинаковыми  ранами.  Каждый,  кто  уже
выходит от коменданта, придерживая за  собой  скрипучую  дверь  и  бережно
складывая свой вид на жительство, - это счастливчик. Ему  уже  пришлепнули
штамп, делающий его вольноотпущенником на целых тринадцать  дней.  Каждый,
кто только еще входит в эту  дверь,  суетливо  развертывая  на  ходу  свою
бумагу, - это пловец, прыгающий  в  неизведанную  пучину.  Голова  у  него
втянута в плечи, готовая к принятию очередного удара.
   Каждое первое и пятнадцатое мы с Антоном прощаемся,  как  навсегда.  Он
очень страдает от того, что ему  не  надо  отмечаться.  Вину  передо  мной
чувствует за  то,  что  мне  хуже.  Хотелось  бы  ему  проводить  меня  до
комендатуры, но он должен вовремя быть на  работе,  повесить  номерок.  Он
только доводит меня до порога нашего барака и говорит:  "Ты  прости  меня,
Женюша, если я тебя когда-нибудь обидел"... А я: "И ты меня тоже...  Тоню,
смотри, не оставь".
   После того как штамп отметки уже в кармане и  ничего,  слава  Богу,  не
случилось, я спешу откуда-нибудь позвонить ему в больницу. "Все в порядке.
Иду домой..." И так каждое первое и каждое пятнадцатое.
   ...В начале пятьдесят второго года  нам  удалось  переменить  квартиру.
Взамен своей восьмиметровой клетушки мы получили теперь  целых  пятнадцать
метров в одном из новых бараков поселка  Нагаево.  Здесь  неподалеку  была
бухта, веяло морским воздухом, бараки еще не  были  так  загажены,  как  в
нашем Старом Сангородке. Население здесь было  смешанное.  Основная  масса
бывших заключенных, ссыльнопоселенцев с семьями  разводнялась  вольняшками
из тех, кто победнее,  кто  недавно  прибыл  с  материка  и  еще  не  имел
процентных надбавок.
   Радость наша была отравлена тем, что она вытекла из чужой беды. В нашей
новой комнате  только  что  скончался  от  инфаркта  талантливый  ссыльный
художник Исаак Шерман. Его жена Марина, с которой они прошли  вместе  весь
путь, не хотела, не могла ни минуты оставаться в доме, где все  напоминало
мужа. Она согласилась на нашу  конуру,  торопила  нас  с  обменом  и  была
благодарна Антону за то, что он все хлопоты взял на себя.
   Новое жилище было по соседству с больницей, где работал Антон. Но  зато
до центра города надо было добираться через большой  заснеженный  пустырь,
открытый всем ветрам, почти неосвещенный и  очень  удобный  для  вечернего
промысла уголовных. А они пошаливали. Вся активность "белого" и "красного"
домов  была  направлена  на  нас,  врагов  народа,  террористов,  шпионов,
диверсантов, вредителей. До блатарей у начальства обычно руки не доходили.
Спохватывались только эпизодически, после каких-либо особых  происшествий.
В темные зимние вечера Антон не пускал меня  одну  через  этот  пустырь  и
старался сам привести Тоню из детского сада. Но в дни  его  круглосуточных
дежурств мне приходилось идти за ней  самой.  Шла,  опасливо  озираясь  на
каждого встречного.
   И не зря опасалась. Помню один трагикомический  случай.  Было  всего-то
около семи вечера, но наш пустырь выглядел полуночной  полярной  равниной.
Мы с Тоней торопливо пробирались по тропинке между  снегами.  Тоня  первая
заметила скачущую прямо по сугробам мужскую фигуру.
   - А это хороший дядя? Или противный? Он зачем в снегу купается?
   Он купался в снегу, чтобы догнать нас и двигаться параллельно. Я  знала
эту волчью блатную повадку: идти параллельно преследуемой жертве, а  потом
вдруг внезапным прыжком перегородить ей путь, став лицом к лицу. И  только
что я вспомнила об этом, как все произошло именно так.  Кроме  прыжка  тут
был использован еще и световой удар. Он чиркнул большой  зажигалкой,  и  в
глаза мне мелькнул синий пламень. Тоня закричала и заплакала.
   - Уйми пацанку! - сказал он неожиданно звучным баритоном. - И  сама  не
ори... А то хуже будет. Слушай сюда! Не боись! Мне твоих грошей не надо  и
твою лису тоже.
   Он презрительно ткнул пальцем в мой воротник. А тот  действительно  был
из чернобурки. Один чукча-охотник, лечившийся  у  Антона,  продал  ему  по
дешевке небольшую шкурку, и Антон удовлетворил свое тайное  пристрастие  к
роскошной жизни. Он купил эту чернобурку, за что я долго пилила его.
   - Не нужна мне твоя лисица, - продолжал наш попутчик,  -