а потом
бросил платок на пол.
   - Джентльмены, у  меня  такое  ощущение, что  нам  здесь нечего  больше
делать, - сообщил Тюрин.
   Мы  вышли. Туман осел. Засияла последним  золотом осени березка у дома.
Но  едва мы спустились с крыльца и сделали с десяток  шагов, как звон стекла
заставил нас обернуться.
   В  окне  второго  этажа двигался Мамаев  и  крушил креслом  стекло. Его
мотало из стороны в сторону, но он  делал  свою работу с целеустремленностью
пьяного,  который  движется  на   автопилоте.  При  последнем  ударе  кресло
вывалилось  у него  из  рук,  полетело  вниз, а сам  он повалился  грудью на
подоконник. Но с тем же упорством поднялся, оперся руками в остатки рамы.
   - Вы! - произнес он. - Вы. Все. Тюрин. Гнида. Раздавлю. Всех. Прирежут.
Всех. Никаких. Бабок. Не. Пожалею. Всех!
   - Не стоило ему этого говорить, - осуждающе заметил Боцман.
   - Не стоило ему этого думать, - поправил Муха.
   Сверху неслось:
   - Вас. Всех. Ваших. Короедов. Всех. Баб.  Ваших.  Всех. На хор. На хор.
На хор. На хор.
   - По-моему,  пластинку заело,  -  прокомментировал Артист и обратился к
Тюрину,  перебрасывая из руки  в руку "лимонку".  - Вы уверены,  что станете
несчастней, если не получите полмиллиона баксов?
   - Несчастней? - высокомерно переспросил  Тюрин. -  Я не стану богаче. А
несчастней не стану. Потому что не в бабках счастье!
   - Мы думаем точно так же, - с удовлетворением кивнул Артист и взялся за
чеку.
   - Отставить! - приказал я. - Дай сюда! Дай сюда "лимонку"!
   -  Пастух!  Ты  злоупотребляешь властью,  данной тебе  нашим  маленьким
демократическим коллективом!
   - Да, злоупотребляю,  - сказал я. - Власть для того и существует, чтобы
ею злоупотреблять. А иначе на кой черт она нужна?
   А сверху все неслось:
   - На хор! На хор! На хор! На хор!
   Я выдернул  чеку,  выждал  полторы секунды и отправил "ли- монку" туда,
вверх, в обшитый светлым деревом зал.
   Где ей и было самое место.

   Долго-долго  кричали  вороны,  поднятые  с сосен  взрывом,  а  особенно
надрывалась матершинница.
   Долго-долго кружились в воздухе листья березы.

   Уличного музыканта одаряет золотыми червонцами осень.
   Он богат уже, скоро зима.

   Это я, это я, Господи!
   Имя мое - Сергей Пастухов.
   Дело мое на земле - воин.
   Твой ли я воин, Господи, или царя Тьмы?




        Андрей Таманцев.
        Точка возврата

---------------------------------------------------------------
     Солдаты удачи
     OCR: Sergius s_sergius@pisem.net
---------------------------------------------------------------



     В романах серии "Солдаты удачи" все события взяты из жизни. Мы изменили
только имена героев. Почему? Это нетрудно понять: слишком тяжела и опасна их
работа.  Каждый  из  них  всегда  на  прицеле,  вероятность избежать  смерти
приближается к нулю...  Имеем  ли мы  право  лишать таких  людей надежды  на
завтрашний день?..


     Таманцев А.
     Т17  Точка возврата:  Роман.  -- М.:  ООО "Издательство  "Олимп"":  ООО
"Издательство ACT", 2002. -- 347[5] с. -- (Солдаты удачи).
     ISBN 5-17-014448-2 (ООО "Издательство ACT")
     ISBN 5-8195-0801-7 (ООО "Издательство "Олимп"")
     У "солдат  удачи", отважных парней  из  команды Сергея Пастухова, новое
задание. Им  поручено найти и обезвредить обосновавшийся в  Западной Украине
лагерь  подготовки  чеченских  террористов.  Но  обычная  на  первый  взгляд
операция  может  внести  разлад  в  российско-украинские  отношения  и  даже
привести к международному скандалу -- смерти виднейшего человека планеты...
     УДК 821.161.1-312.4
     ББК 84(2Рос=Рус)6-44
     © ООО "Издательство "Олимп"", 2002
     © ООО "Издательство ACT", 2002




     Содержание
     Троицын день
     Горец
     Конец генерала
     Взлом
     Налет
     Дед
     Скалы Довбуша
     Гроза
     Штурм
     Залп
     Крушение
     Плен
     Цитадель
     Амбразура
     Три капитана
     Странный аббат
     Эпилог




     Вы все хотели жить смолоду,
     Вы все хотели быть вечными --
     И вот войной перемолоты,
     Ну а в церквах стали свечками.
     А.Чикунов


     АНДРЕЙ ТАМАНЦЕВ
     СОЛДАТЫ УДАчИ-?: ТОчКА ВОЗВРАТА

     Троицын день
     Праздничная служба подходила к концу. Отец Андрей прочел  отпуст и ушел
в алтарь,  молоденький пономарь, сбиваясь, забубнил  из часослова, прихожане
зашевелились, кто-то потянулся к выходу, кто-то подошел ближе к амвону. Бабы
Мани, тети  Клавы -- горстка  старух --  бедная паства нашего спас-заулского
батюшки. Из людей помоложе  в церкви были только мы.  Пять человек,  которые
только что вошли и стали  в сторонке,  дожидаясь  конца литургии. Мы  ждали,
когда освободиться священник. Мы -- лейтенант Олег Мухин, старший  лейтенант
Семен Злотников,  старший  лейтенант  Дмитрий  Хохлов,  капитан  медицинской
службы Иван Перегудов и я, капитан Сергей Пастухов. Все -- офицеры спецназа.
Бывшие. Бывшие капитаны, лейтенанты, старлеи...
     Я зашел  по делу: обещал  нашему  настоятелю  поправить колоколенку,  а
ребята просто так  увязались со мной -- под предлогом  того,  что не  хотят,
мол,  меня никуда отпускать одного. На самом деле просто не хотели без  меня
начинать чистить картошку.
     Я оглянулся. В  храм кто-то вошел, но  кто -- в тусклом свете паникадил
было  не  разобрать.  Вошедший  бочком пробрался в  дальний  от  нас  угол и
пристроился у  свечного ящика. Я  чувствовал на себе его взгляд. Не был этот
взгляд недобрым,  но  я  уже  знал, что  стоит мне  оглянуться -- и праздник
кончится.
     Хорошо еще, что жена Ольга и дочь Настена вот  уже три дня как на югах.
Нездоровилось дочке всю зиму, вот я с первыми  летними днями и отправил их с
женой  в Сочи. Будь они здесь, Ольга сразу бы  почувствовала тревогу. Пришел
кто-то, кто может помешать ее счастью. Нашему счастью.
     Я подошел к  свечному  ящику. Неброско одетый  немолодой мужчина шагнул
мне на  встречу, вышел из тени.  Кивнул -- мол, поговорим на улице, -- а сам
опустил  деньги  в  щель ящика и  взял с  лотка  семь свечей. В нашей бедной
церкви нет  человека,  торгующего свечами, утварью и  церковной литературой.
Свечи лежат возле ящика  для пожертвований. Жертвуй денег, сколько можешь, и
бери свечей,  сколько  надо.  Пять  свечей я поставил перед образом  Георгия
Победоносца. За здравие свое и своих друзей. Праздник  кончился. Здравие нам
теперь  ох  как понадобится.  И  две  свечи --  за  упокой, перед  печальным
бронзовым  распятием.  Помяни, Господи, души  усопших  рабов  твоих  Тимофея
Варпаховского и Николая Ухова. Русских солдат.
     Когда отец Андрей вышел из алтаря и  начал праздничную  проповедь,  нас
уже не  было в  храме. Простите,  отец Андрей,  но звонницу я  вам  поправлю
как-нибудь попозже. В  другой  раз. Я покидал  украшенный березовыми ветвями
храм последним, под его  слова "...Дух  Святый,  от  Отца  исходит, на  Сыне
почивает...".
     Ребята ждали меня во дворе. Тот, кто пришел позже, тоже был с ними.
     -- Здравия желаю, товарищ генерал-майор, -- сказал я ему с  ехидцей, но
тихо, чтобы  не слышали бабули. А то с ними от  одного слова "генерал" может
еще обморок приключиться. -- С праздником вас!
     -- И вас с праздником, -- отозвался  генерал-майор Голубков,  начальник
оперативного  отдела Управления по планированию специальных мероприятий.  --
Только у меня, кроме звания, есть и имя. И ты его знаешь.
     -- Здравствуйте, Константин Дмитриевич. Вы к нам на рыбалочку? Или так,
мимо проходили?
     В этом моем вопросе тоже содержалось известное ехидство --  до сих  пор
не  было  случая, чтобы  Голубков  явился  сюда просто  так --  в гости,  на
рыбалку. Хоть и грозился  тысячу раз приехать  к нам на Чесну отдохнуть.  Но
если  уж  он  добрался  до  моих  мест, значит,  есть проблемы,  и  проблемы
серьезные.   Скорее   всего,   где-то  какая-то   из   российских  спецслужб
напортачила, наломала дров, не  уследила за  ситуацией. И  вот теперь  выход
один -- послать на место  происшествия сильную опергруппу,  которая с риском
для жизни  вытащит все дело. И  лучше всего, чтобы опергруппа никак не  была
связана с этими самыми спецслужбами. Словом,  России снова нужны наемники. И
значит, генерал Голубков приехал, чтобы нанять нас на очередное задание. Вот
только  день  он выбрал неудачный.  Очень  уж  не  хотелось мне  в  праздник
говорить о делах. Умиротворения мне хотелось, а не специального мероприятия,
планировать которые генерал Голубков мастер.
     Однако  генералу было не до шуток. Он не обратил никакого  внимания  на
мою иронию. Он был хмур и серьезен.
     -- Пойдемте куда-нибудь, ребята, поговорить надо, -- сказал он.
     * * *
     Ладно, дело есть дело, пришлось нам срочно перестраиваться  на  военный
лад. А жаль!  С  таким трудом  собрал  сегодня  всех  ребят вместе у  себя в
Затопине. Перегудов, он  же Док, был  углублен  в  научную работу,  кажется,
готовился к защите,  но не сознавался  в  этом, скрытничал, боялся сглазить.
Злотников, он же  Артист, получил роль  в каком-то неплохом театре,  забыл в
каком, не помню  я всех этих увеселительных заведений и бываю там редко. Так
что он  репетировал с утра до ночи. Хохлов с Мухиным, они же Боцман  и Муха,
еле  оторвались  от охраны и обороны жизни  и здоровья  некоего кандидата  в
шишки, который был  уверен, что на его бесценную жизнь покушаются  все мафии
мира. Это был очередной подряд их собственного охранного агентства.
     Но все же выпили и по первой, за праздник, и по второй -- помянули тех,
кого с нами  нет. А Голубков  все молчал, курил. Спросил,  можно ли  у  меня
курить, и  курил одну  за другой вонючие  дешевые сигареты.  Ну что ж, хочет
человек помолчать -- пусть себе молчит. А мы болтали о  своем. Я похвастался
новым шипорезным станком в своем столярном  цеху,  Муха травил  анекдоты  из
жизни кандидатов на  различные бугровые посты,  Артист  комично  пародировал
своих  коллег по театру. Только Док тоже больше помалкивал, курил "Кэмел" да
поглядывал  на  генерала. Наконец,  чтобы как-то расшевелить  Голубкова,  он
попросту отобрал у него смердящий махоркой "Пегас" и чуть не  насильно сунул
ему в зубы свой "Кэмел". Голубков сразу словно очнулся от глубокого сна.
     -- Теперь  к  делу,  ребята, -- сказал  он, решительно ломая сигарету в
пепельнице.
     -- Мы вас слушаем, Константин Дмитриевич.
     -- Ребята, как вы отнесетесь к удвоенным гонорарам?
     -- Плохо,  --  сказал  я. --  Двукратный гонорар означает десятикратный
риск. А риска нам обычно и так хватает...
     -- А я хорошо, -- дерзко возразил мне Муха. -- Машину новую куплю, а то
в старой пепельница забилась.
     Но шутке никто не рассмеялся.
     -- Что случилось, Константин Дмитриевич? -- спросил Док.
     -- Кое-кого на Западе не устраивает наш президент.
     -- Хорошее начало. Многообещающее, -- хмыкнул я.
     --  Нас что,  пошлют усилить его охрану? -- не совсем  уместно  сострил
Муха.
     Боцман с Артистом молчали. Еще успеют сказать свое веское слово.
     -- Перестаньте дурака валять, ребята! -- не то попросил, не то приказал
Голубков,  кажется, уже злясь.  И  вообще выглядел  он  неважно  --  похоже,
переутомился. Служба у него, что и говорить, не сахар.
     Я строго посмотрел на ребят. Они притихли.
     -- Мы вас слушаем, Константин Дмитриевич.
     * * *
     ...Поезд  прошел  стрелку, вагон качнуло, еще  раз  качнуло  на  другой
стрелке и пошло мотать. Заскрипела обшивка, залязгали сцепы. Теперь болтанка
не пройдет, пока не наберем или, наоборот, не сбавим скорость. Но  машинисту
не было дела до качки в отдельно взятом купейном вагоне. Он вел  локомотив с
той скоростью, которую считал нужной.
     Ночь.
     Боцман, Артист и Док сопят в  обе  дырки. Артист свесил руку  с верхней
полки, и она мотается в противофазе с вагоном. Муха едет через вагон от нас.
С  ним в купе сезонники откуда-то с Украины. Нагорбатили в  Москве по жалкой
штуке баксов и довольны, как слоны. Водка, сало. Так что Муха, скорее всего,
тоже не спит. Вживается в образ. Мову учит.
     Я не сплю, потому что думаю. Я обязан думать. Я сказал Голубкову, что я
согласен. Я -- значит, мы. Я -- командир. Я не оставил ребятам выбора.
     И  я не  знаю, куда  и в  конечном счете  на какое дело мы едем в  этом
тряском вагоне. Такого еще не было ни разу. Обычно управление ставило четкую
задачу:  пойдите  туда-то, принесите  то-то. Живое или мертвое. А закулисные
игры больших дядь  вам,  товарищи солдаты, знать необязательно. А  то  много
будете знать -- скоро состаритесь и умрете.
     А теперь  все несколько наоборот.  Вся  политическая обстановка  как на
ладони. Впрочем, если бы  я  пристально следил  за политикой, до  всего, что
рассказал нам  генерал Голубков,  мог бы и сам допереть. Док же допер. Такой
политпросвет они нам на пару устроили...
     * * *
     -- Мы вас слушаем, Константин Дмитриевич.
     -- Через три недели папа прилетает в Киев.
     Боцман не выдержал:
     -- В гости к дяде?
     -- Заткнись, -- оборвал его Артист. Сказал-таки свое веское слово.
     -- Вы знаете реакцию разных общественных течений на предстоящий визит?
     -- Нетрудно предугадать, даже не зная, -- рассудил Док. -- Православные
против, все остальные -- за.
     -- Ваше мнение, какова цель визита?
     -- Да та же, что и у тевтонов на Чудском озере -- экспансия на восток.
     -- Все, наверное, слышали, что  говорит по этому поводу патриарх  и как
на это реагируют, ну, скажем, в прессе?
     -- Патриарх -- не политик, он говорит то, что подсказывает ему вера.
     Получалось, что Голубков и Док дают нам политинформацию в виде вопросов
и ответов. Все молчали, ждали, куда же повернет тему Голубков.
     -- Вам известно, к какой конфессии принадлежит президент?
     -- В прессе мелькало,  что  он  иногда  ходит  ко  причастию.  Плюс его
отношения с Алексием II...
     --  А теперь представьте себе картинку: папа  в Киеве,  а где-нибудь  в
России в это же самое время -- волна погромов.
     -- Еврейских?  --  живо поинтересовался  Артист. Похоже,  наставало его
время для шуток.
     -- Может, и еврейских,  -- усмехнулся  Голубков. --  Но думаю,  главным
образом мусульманских...
     -- И  что, это все свалят на Православную церковь?  -- высказал догадку
Боцман.
     -- Нет, -- мрачно сказал Док. -- Это все свалят на Россию.
     -- Правильно, -- поощрил Дока Голубков. -- При Ельцине такие провокации
ударили бы только по Церкви.  Ну, есть в России такие  страшные экстремисты,
православными называются, пусть Россия сама и выкручивается. А теперь -- раз
это все чуть  ли не  в присутствии  папы  -- почему бы каким-нибудь отважным
миротворцам не защитить угнетаемых Радуева и его друзей?
     -- Косовский вариант, -- резюмировал умный Док.
     -- Вплоть до того.
     -- И кто за этим всем стоит?
     --   У  управления  пока  нет   такой  точной  информации.  Знаем,  что
иностранные спецслужбы...
     -- Наша задача? -- спросил я.
     --  Подожди, -- улыбнулся Голубков. -- Политинформация еще не  кончена.
Что вам известно об американской системе противоракетной обороны?
     -- То же, что и всем. США хотят защититься от стран-изгоев.
     -- Лапша. Туфта, -- возмутился Док. -- У стран-изгоев нет ничего, кроме
наших СКАДов.
     -- Вывод? Вывод сделал я:
     -- На карте мира  должна появиться еще одна  страна-изгой. Стало  быть,
именно косовский вариант...
     * * *
     Ночь.
     Поезд  набрал  скорость, и  нас  перестало  болтать. Часа через  четыре
Хутор-Михайловский, таможня. Ну, таможню мы проходим  спокойно -- нет на нас
ничего. Даже денег ровно столько,  сколько можно вывозить из демократической
России  и ввозить  в  самостоятельную Украину. Даже  меньше. Можно провозить
тысячу,  а у  нас  в среднем по шестьсот баксов  на  нос. Чтоб  ни  малейших
подозрений. И ксивы не липовые. Просто пятеро друзей  едут немного отдохнуть
и развеяться. Не  слишком  удачливый  актер,  не слишком известный врач, два
охранника не слишком престижной фирмы и  не слишком богатый предприниматель.
И у них не слишком много денег.
     Ничего не слишком. Был когда-то такой лозунг. Или ничто не слишком?
     За таможней  лежит Украина  -- тысячи  километров  степей, громадные по
европейским масштабам промышленные  области  --  Донбасс, Кривбасс, закрытые
шахты и  рудники, остывающие домны и мартены. Часов шестнадцать нам трястись
по ее  бескрайним  просторам.  А  там  нас  встретят. Самолетом лететь  было
нельзя.  Мы  люди  небогатые, у нас на самолет денег  нет. Да и  встреча  на
людном вокзале во всех отношениях безопаснее, чем в аккуратном аэропорту.
     Там   нас   встретят.   Кто?  Какой-то  доброжелатель,   подпольщик   с
невыясненной биографией,  непроверенный, с  неизвестными  связями. Я не знаю
даже, как он выглядит. Сколько ему лет. Кем работает. Этого не знает ни ФСБ,
ни управление.
     * * *
     --  Теперь вы знаете, за что  вам предстоит сражаться, -- не без пафоса
подытожил генерал-майор.
     -- Хорошо. Но с кем?
     Голубков грустно усмехнулся:
     -- У управления, увы, нет пока точной информации.
     -- Давайте всю, какая есть.
     И Голубков рассказал:
     -- Дело моему шефу, генерал-лейтенанту Нифонтову, передал лично... один
очень   большой    начальник.    Дело   изъяли    у    некоего   фээсбэшного
генерал-бестолковника. Он парил  его в ящике,  пока жареные петухи стаями не
налетели. С делом ознакомился один подчиненный генерал,  просек обстановку и
втолковал своему командиру,  что если он промедлит еще недельку,  то  вместо
одного красного лампаса у него на портках будет много черно-белых.
     Короче.  У него на Украине был осведомитель. Инициативник. Не  у самого
генерала, конечно,  но у  какого-то майора,  сидящего  под  этим дебилом.  В
определенном смысле это  был ценный кадр. На Украине у  нас развернутой сети
нет.  В Киеве,  конечно, кто-то есть, но это,  скорее всего, полуофициальный
резидент. Он  контактирует с кем-то в  раде, в  украинском  правительстве  и
поставляет,  надо  полагать, примерно ту же информацию, которую на следующий
день можно прочесть в газетах.
     А этот инициативник вышел на  Лубянку сам. Еще в девяносто пятом  году,
когда был в  Москве по каким-то своим делам. Он тогда сообщил, что на Кавказ
направляется довольно многочисленное  войско украинских  националистов.  Эта
информация была  бы пустой,  если  бы он не  приложил к ней  подробный  план
переброски того войска.  Кстати,  добирались они к  своим  друзьям-дудаевцам
через территорию России.  Так что проверить  информацию и, если она окажется
верной,  не  пропустить это  оригинальное подкрепление  не составляло труда.
Майор сигнал получил,  передал по  инстанции,  сигнал  пришел  к  генералу и
оказался в ящике. За  шесть лет этих сигналов скопилась приличная кипа. Мы с
Нифонтовым ее  часа  три  разбирали. Много шелухи, но попадалось  и  кое-что
ценное.
     И  вот  последние  полгода  этот  подпольщик просто  забрасывал  нашего
генерала  предупреждениями о готовящихся провокациях. Ну и набросал их целый
ящик. И  когда  этот  генерал  наконец  понял,  что  информация может  иметь
государственную  важность, а  он мариновал  ее  в папке,  он пошел  наверх с
повинной. Теперь это дело у нас. Сергей Сергеич, тебе не приходилось в Чечне
иметь дело с бойцами УНА-УНСО?
     -- Лично -- нет,  но слышать  приходилось. Говорили, что бойцы они были
сильные  --  бегали  хорошо.  Ходили слухи, что  при попытке отступления  их
постреляли сами чечены.
     -- Это не совсем верно. По моим данным, они не то  чтобы  отступили, а,
скорее, смешались. И оказались под двойным огнем -- нашим и чеченским.
     -- В любом случае лучше бы их остановили еще по дороге в Чечню...
     -- Так вот, дальше о нашем  ценном кадре. Генерал за все шесть лет даже
жопу не  сдвинул,  чтобы  проверить  своего  корреспондента.  А  на  сегодня
ситуация такова, что проверять-перепрове