то за гонка?  Почему
не работать на работе?
    
   Чувствовал я себя сиротливо. Лия с  ребенком  возвращалась  только  через
неделю. Накануне вечером я наведывался к Пиладу, но и там было  пусто.  Меня
разбудил телефон. Говорил Бельбо, издалека, искаженным голосом. - Вы где?
   Откуда вы звоните? Вас причислили к павшим под Аустерлицем...
    
   - Не до шуток, Казобон, слушайте. Я в Париже.
    
   - В Париже! Это же я собирался в Париж! Вы украли мой Консерваторий!
    
   - Не шутите, прошу вас. Я звоню из автомата... Из кафе... Не знаю,  смогу
ли долго говорить...
    
   -  Если  нет  жетонов,  переведите  разговор  на  меня.  Перезвоните,   я
подожду...
    
   - Дело не в жетонах. У меня неприятности... - И он прокричал быстро, чтоб
не дать мне себя перебить: - План. План существует на самом  деле.  Оказался
правдой. Пожалуйста, не надо спорить. За мной охотятся...
    
   - Да кто охотится? - я все еще не понимал.
    
   - Храмовники, о господи, Казобон, вы не хотите верить, но все это правда!
   Они думают, что карта у меня, я у  них  на  крючке,  они  заставили  меня
приехать в Париж. В субботу в полночь  они  ждут  меня  в  Консерватории,  в
субботу, понимаете, в ночь Святого Иоанна! - он говорил  бессвязно,  следить
было трудно. - Я не хочу идти, я попытаюсь бежать, Казобон, они убьют меня!
   Предупредите Де Анджелиса, или нет, бесполезно, не надо, не надо  никакой
полиции...
    
   - Что же делать?
    
   - Что делать - не знаю, прочтите дискетки на  Абулафии,  я  записал  туда
все, что случилось за последний месяц. Вас не было, некому было  рассказать,
я писал трое суток... Вы слушаете? На. работе, в ящике, в моем  столе  лежит
пакет, в нем два ключа. Большой ключ вам не нужен, он от дома в  деревне,  а
маленький - от миланской квартиры.  Идите  туда  и  все  прочтите,  а  потом
решайте или поговорим сейчас, господи, не могу сообразить, что делать...
    
   - Хорошо, я прочту. Но вас-то где искать?
    
   - Не знаю, я каждый день меняю  гостиницу.  Сегодня  вы  делайте,  как  я
сказал, а завтра ждите с утра в моей квартире, я попытаюсь перезвонить, если
смогу.
   Да, еще. Забыл сказать вам пароль...
    
   Послышался шум, и голос Бельбо то приближался,  то  удалялся,  то  совсем
исчезал, как будто кто-то вырывал у него трубку.
    
   - Бельбо! Что происходит?
    
   - Они выследили меня. Пароль...
    
   Раздался удар, как выстрел. Наверно, упала трубка, ударилась о стену  или
о полочку под телефоном. Звуки драки. Потом  кто-то  повесил  ее  обратно  -
разумеется, не Бельбо.
    
   Я встал и пошел под душ, чтобы совсем проснуться. Я ничего не мог понять.
   "План оказался правдой"! Что за чушь, мы сами его сочинили.  Кто  схватил
Бельбо?  Розенкрейцеры,   граф   Сен-Жермен,   Охранка,   Рыцари-Храмовники,
Ассассины? Все было равно  возможно,  потому  что  равно  невероятно.  Могло
случиться, что у Бельбо поехала  крыша,  он  последнее  время  жил  в  таком
напряжении, непонятно из-за чего: то ли  из-за  Лоренцы  Пеллегрини,  то  ли
из-за все возраставшего увлечения своим собственным  порождением.  Вообще-то
детище было не только его, План был общий, мой, его и Диоталлеви, но из  нас
троих именно он, по-видимому, втянулся сильнее прочих, больше, чем требовала
игра.  Строить  дальнейшие  предположения  не  имело  смысла.  Я  побежал  в
издательство. Гудрун встретила меня кисло: ее оставили одну в лавке.  Но  я,
не останавливаясь, промчался в нашу  комнату,  выхватил  из  ящика  пакет  с
ключами и побежал к Бельбо.
    
   Запах затхлости,  стоялых  окурков,  все  пепельницы  переполнены,  мойка
завалена тарелками, ведро забито жестянками  от  консервов.  В  кабинете  на
столике три пустых бутылки от виски, в четвертой еще  оставалось  пальца  на
два. Квартира человека,  который  несколько  дней  сидел  взаперти,  ел  что
попадется и работал абсолютно как ненормальный.
    
   Всего  там  было  две  комнаты,  в  обеих  книги  занимали  все  полезное
пространство и громоздились по углам, стеллажи стонали под их весом. Мне тут
же бросились в глаза компьютер, принтер, коробки с дискетами. В тех немногих
местах на стенах, где не было книг, висели картины, и в  частности  напротив
стола - гравюра семнадцатого  века  в  замечательной  рамке,  аллегорический
сюжет, на которую я не обратил никакого внимания месяц назад, когда  заходил
к Бельбо выпить пива накануне отъезда в отпуск.
    
   На столе - фото Лоренцы Пеллегрини,  красовалась  и  дарственная  надпись
мелким кривоватым почерком подростка. Лицо крупным планом; выражение глаз  -
странное выражение глаз - волнующие глаза; из безотчетной деликатности - или
ревности? - я отвернул снимок и не стал читать подпись.
    
   Среди папок на столе большинство было - графики, распечатки  издательских
планов. Но довольно  быстро  мне  попался  связный  текст,  напечатанный  на
принтере.  Судя  по  датировке  файла,  это  были  первые  пробы  работы  на
компьютере. Они так и назывались "Абу". Я тут же вспомнил первые дни,  когда
Абулафия только-только появился  в  нашем  издательстве.  Бельбо  совершенно
потерял покой, вел себя как ребенок, Гудрун похмыкивала, Диоталлеви отпускал
иронические замечания.
    
   Файл  "Абу"  представлял  собой  открытое  письмо   Якопо   Бельбо   всем
насмешникам его жизни. Письмо довольно сумбурное, "на новенького",  выдающее
невероятное  комбинаторное  исступление,  с  которым  Бельбо  набросился  на
электронную машину. Человек, который говорил о  себе  с  обычной  бескровной
улыбочкой:
   однажды-де он понял, что ему не светит роль главного героя, и выбрал себе
роль умного наблюдателя; бессмысленно писать, если нет серьезной  мотивации,
гораздо лучше переписывать уже написанное, то есть быть хорошим редактором,
   - этот человек обнаружил для себя в  компьютере  некий  галлюциноген.  Он
бренчал на клавиатуре, как подбирают собачью польку на  стареньком  домашнем
пианино, когда никто не слушает и не судит.  Творческая  мысль  не  имела  к
этому отношения; затерроризированный письмобоязнью, он не воспринимал данный
процесс как письмо, а  только  как  пробу  автоматического  устройства,  как
физзарядку ума. И в то же время, освободившись от присущих фобий, он  увидел
в  этой  новой  игре  выход  в  подростковое   состояние,   столь   любезное
пятидесятилетним. В любом случае, каким-то образом, его природный  пессимизм
и  сложные  расчеты  с  прошлым  как-то  отступили  на  второй  план   перед
возможностью  контакта   с   памятью   неорганической,   вещной,   покорной,
безответственной, внеисторической, до того по-человечески бесчеловечной, что
он на время переставал чувствовать собственную знаменитую "болезнь бытия".
   Имя файла: Абу
 
   О яснейшее утро конца ноября, в Начале было Слово, гнев, о богиня, воспой
Ахиллеса, Пелеева сына, Муза прелестница, Муза  печальница.  Точка  и  новая
строчка. Само идет на новую строчку.
    
   Проба  проба  проба  parakalew  parakalew.   Хорошая   программа   строит
анаграммы.
   Если вы написали роман из жизни южных штатов, героя зовут Ретт Батлер,  а
героиню Скарлетт, а потом вам это не понравилось, надо только дать  команду,
и Абу поменяет всех Реттов Батлеров на  князей  Андреев,  всех  Скарлетт  на
Наташ, Атланту на Москву, и готова война и мир.
    
   Абу все может. Сейчас я напишу фразу и заставлю Абу поменять все  "а"  на
"акка" и все "о" на "улла" и получится по-фински.
    
   Аккабу все муллажет. Сейчаккас  я  наккапишу  фракказу  и  заккастаккавлю
Аккабу  пулламенять  все  "акка"  накка  "аккаккакка"  и  все  "улла"  накка
"уллакка" и пуллалучится пулла-фински.
    
   О счастье, о головокружение неподобия, о мой идеальный читатель/писатель,
обуреваемый идеальной  "несонницей"  (О  поминки  по  Финнегану,  о  нежная,
возвышенная тварь!). Не думает за тебя, а помогает тебе думать за него.
   Механизм стопроцентной духовности. Ежели пишешь гусиным пером, скрипя  по
засаленной бумаге и макая его ежеминутно в чернильницу, мысли опережают друг
друга и рука не  успевает  за  мыслью,  если  печатаешь  на  машинке,  буквы
перепутываются,  невозможно  поспеть  за  скоростью  собственных   синапсов,
побеждает тупой механический ритм. А вот с ним (может быть, с  нею?)  пальцы
пляшут как им угораздится, мозг объединен с клавиатурой, и порхаешь  посреди
неба, у тебя как у пташки крылья, ты сочиняешь  психологический  критический
разбор ощущений первой брачной ночи.
    
   А теаперь явот что с делаю, напечатаою кучок вслепуб, в затем возьму этоу
кучу орфографияечких мо н смров и потребу= от  малшины  сдубллировать  ее  и
перенести во врепменную память, И песть после жтого снова  вывесдется  и  из
Лимба на эжокран, в хвосте за самой слбойю
 
   Вот так, я напечатал кусок вслепую, а затем взял эту кучу орфографических
монстров, и сдублировал свои ошибки, и перенес их  во  временную  память,  и
снова воспроизвел всю кучу в хвосте за самой собою, но в выправленном  виде,
и теперь она - образец  аккуратности,  по  амбарам  поскребли,  колобок  нам
испекли, и глаз любуется и душа услаждается.
    
   Я мог бы, исправив текст, выкинуть предыдущий кусок: оставляю его  только
для демонстрации того, как на  этом  экране  могут  сосуществовать  бытие  и
долженствование, случайность и необходимость. А мог бы убрать порочный кусок
из видимого текста, но сохранить  в  виртуальной  памяти,  накапливая  таким
образом каталог предыдущих стадий, не лишая  загребущих  фрейдистов  и  асов
"критики  вариантов"  ни  радостей  научного  сыска,  ни   профессионального
удовлетворения, ни академических лавров.
    
   Эта память лучше настоящей,  потому  что  настоящая,  вероятно  благодаря
суровой школе, научена запоминать, но не научена забывать. Диоталлеви  самым
сефардическим образом балдеет от своих дворцов  с  огромными  лестницами,  а
потом там дальше, дальше - статуя воина, насилующего полонянку, и коридоры с
тысячами комнат, и в каждой комнате - чудища  подлы,  позорны,  и  тревожные
видения,  странные  призраки,  оживающие  мумии,   и   с   каждым   зрелищем
сассоциирован  в  сознании  некоторый  факт,  категория,  какой-то   элемент
устройства космоса, то силлогизм, то не имеющий конца сорит  -  силлогизм  в
форме цепочки, - вереницы апофегм, ожерелья гипаллагов, розы зевгм,  кадрили
гистеронов-протеронов,  апофантические  речи,  иерархии  стихий,   процессии
равноденствий, параллаксы, гербарии, генеалогии гимнософистов - и  далее  до
бесконечности, то Раймунд, то Камилл, достаточно отоспаться  воображением  к
этим зрительным картинам  и  немедленно  снова  выстраивается  великая  цепь
бытия, идешь направо love, идешь налево joy, - привет вам  от  Лавджоя,  так
"все, что разлисталось по вселенной", у вас в глубинах памяти "как  в  книгу
совершенную сплелось",  Пруст  в  сравнении  с  подобной  штукой  -  детская
бирюлька. Однако однажды мы с Диоталлеви сели изобретать ars oblivionalis1
   - и не сумели сформулировать  правила  забвения.  Это  бесполезно:  можно
брести в поисках утраченного времени по самым хрупким следочкам, как Мальчик
с Пальчик по лесной тропинке, но у вас не получится специально сбить с  пути
время обретенное. Мальчик с Пальчик возвращается как штык, с этим ничего  не
поделаешь. Не существует технологии забвения, в этом смысле мы все еще  ждем
от природы случайных милостей - мозговых кровоизлияний, амнезии, хирургии  и
что там еще может стрястись,  ну,  скажем:  путешествия,  пьянство,  лечение
сном, самоубийство.
    
   А  Абу  вместо   всего   этого   предлагает   широкий   выбор   локальных
мини-самоубийств, временных амнезий, безболезненных афазий.
    
   Где ты была сегодня ночью, Л
 
   Вот так вот, мой нескромный читатель, ты не узнаешь никогда, а  ведь  эта
оборванная линия строкой выше, кончающаяся пустотой, не что иное  как  зачин
одной ужасно предлинной фразы, которую я на самом  деле  написал,  но  потом
захотел  как  бы  никогда  не  иметь  ее  написанной  (и  никогда  не  иметь
произнесенной даже про себя), потому что хотел, чтобы  то,  что  я  написал,
никогда бы не бывало произошедшим. И достаточно  простого  нажатия  клавиши,
млечная пена захлестнула фатальный, нежеланный кусок текста,  я  шлепнул  по
"отмене сигнала" и текст исчез.
    
   Но и это не все. Трагедия самоубийцы в том, что обычно, выпрыгнув из окна
и пролетая между седьмым и шестым этажами, он всей душою взывает: "Ах,  если
бы я мог переиграть!" Но это дудки. Никто переиграть не может.  Бац.  А  мой
Абу милосерден, он позволяет обратный ход, я еще восстановлю мой исчезнувший
текст,  если  только  не  слишком  тянуть  и  сразу  щелкнуть   по   клавише
восстановления. Какое счастье. Исключительно  потому,  что  всегда  в  нашей
власти вспомнить - теперь мы умеем забывать.
    
   Не пойду я больше по окрестным барам  разносить  в  щепки  неприятельские
миноносцы боевыми снарядами, покуда алкоголь  окончательно  не  развалит  на
обломки меня самого. Здесь гораздо интереснее: здесь можно расщеплять мысли.
Здесь галактика из тысяч  тысяч  астероидов,  все  выстроились  по  ранжиру,
беленькие-зелененькие, на выбор, все созданы вами. Фиат Люкс, Биг Бэн,  семь
дней, семь минут, семь секунд, и вот пожалуйста, сотворяется мир  вековечной
текучести, где не существует ни четких космологических линий,  ни  временных
связей, здесь орднунг не мус зайн3 и возможен поворот обратно, такожде и  во
времени,  письмена  рождаются  и  тонут,  идут  ко  дну  и  снова  выплывают
невозмутимо, выйдут из небытия и спокойно канут  туда  же,  и  ты  волен  их
вызывать, переставлять, тасовать, и стирать и тереть их, они растворяются  и
снова гектоплазмируются в отведенном  им  месте,  это  субмаринная  симфония
перетягиваний и влажных разрывов, студенистый  вальс  самопожирающих  комет,
они как  рыбина  из  Yellow  Submarine,  прикоснитесь  подушечкой  пальца  и
непоправимое поползет назад в пасть прожорливой вокабуле, так и ухнет  в  ее
зубы, а она засосет  и  хрряп,  мрак,  не  удержишь  -  сожрет  самое  себя,
раздуется от собственного несуществования, Черная дыра Чешира.
    
   А если пишешь такое, которое стыдно  писать,  можно  вогнать  все  это  в
мягкую дискетку, а на дискетку наложить вето - придумать пароль, и никто  не
сумеет прочитать, что в ней зашифровано, это находка для  шпионов,  записал,
запечатал и привет, можешь гулять с диском в кармане и никакой Торквемада не
дознается, что там за секреты, будут знать только ты и  он  (и  Он?).  Пусть
даже предположим, что тебя  пытают,  ты  соглашаешься  стучать,  сдать  свой
Секрет, настучать пароль, а вместо этого нажимаешь секретную кнопку и все, и
пиши пропало, вся твоя криптограмма навеки перестает существовать.
    
   Ой, тут было что-то написано, я нечаянно тюкнул пальцем, все исчезло. Что
это было? Не помню. Знаю только, что очень важных Откровений там не было.
   Хотя за будущее не поручусь.
    
   4
 
    
    
    
   Кто хочет проникнуть в Розовый Сад  Философов,  не  имея  ключа,  подобен
тому, кто хочет идти, не имея ног.
    
     Михаэль Майер, Аталанта Бегущая3
   Michael Maier, Atalanta figiens, Oppenheim, De Вгу, 1618, emblema XXVII
    
    
    
    Больше ничего на поверхности не было. Предстояло разбираться в дискетах.
   Они были перенумерованы, и я  начал  с  первой.  Но  Бельбо  предупреждал
что-то насчет пароля. Он всегда был ревнив к секретам Абулафии.
    
   И действительно, едва я зарядил машину, на экране появилась  строка:  "Вы
знаете пароль?" Формулировка не обидная. Бельбо был тактичный человек.
   Машина вела себя безучастно, она  знала,  что  требуется  пароль,  и,  не
получая пароля, скучала. Но в то же время как бы подзуживала:  "Вот  так-то!
То, что тебя интересует, у меня тут, в брюхе, да только  как  ты  ни  пыхти,
старый крот, все равно ничего не узнаешь". Вот теперь и посмотрим, сказал  я
себе, ты  так  любил  играть  в  шарады  с  Диоталлеви,  ты  был  Сэм  Спейд
издательского дела, лови теперь соколка, как сказал бы Якопо Бельбо (и Дэшил
Хэмметт, разумеется само собой).
    
   Пароль на Абулафии мог быть длиной в семь букв.  Сколько  шарад,  сколько
семерок способен дать наш двадцатипятибуквенный алфавит с учетом возможности
повторов, ибо  ничто  не  препятствует  таинственному  слову  выглядеть  как
"кадабра"? Есть формула подсчета вариантов. В общем, результат будет  где-то
шесть миллиардов и хвостик. Допустим, берется  здоровенная  счетная  машина,
способная перебрать нужные шесть миллиардов со скоростью миллион в  секунду,
но все равно после этого придется  закладывать  их  в  Абулафию  поштучно  и
смотреть, что будет, а так как при этом  известно,  что  Абулафии  требуется
примерно десять секунд на вопрос и  на  прогонку  ответа,  имеем  шестьдесят
миллиардов секунд. Учитывая, что календарный год в пересчете  на  секунды  -
это около тридцати одного миллиона, округлим до  тридцати,  выйдет,  что  на
работу надо отдать примерно две тысячи лет. Не слабо.
    
   Остается путь дедукций. Какое слово могло иметь особый смысл для  Бельбо?
И прежде всего - выбирал ли он  это  слово  в  самом  начале,  когда  только
затевал свой роман с машиной, или в последние дни - после  того  как  понял,
что в память заложены взрывоопасные вещи и игра перестает быть игрушкой,  по
крайней мере для него самого? Результаты, в первом и во втором случае, будут
сильно отличаться. Пойдем от второй гипотезы. Бельбо попадает в тиски Плана,
принимает План всерьез (судя по последнему его звонку) и, вероятно, выбирает
какое-то слово, связанное с нашими делами.
    
   А может быть, и нет: ведь  нельзя  забывать,  что  пароль,  восходящий  к
Преданию, доступен и Тем... Вдруг я подумал,  что  Они  свободно  могли  уже
побывать в этой квартире, скопировать все дискетки,  и  в  данную  минуту  в
каком-нибудь другом доме, как и я, сидят, ломают голову над комбинациями.
   Вычислительная техника завтрашнего дня в Дракульем замке на Карпатах.
    
   И очень глупо,  возразил  я  себе.  Этот  народ  далек  от  техники.  Они
вооружатся Нотариконом, Гематрией, Темурой,  обратятся  к  дискеткам  как  к
Торе. И потратят на толкование не меньше времени, нежели  минуло  со  времен
создания "Сефер Йецира"4 ... Однако дедуктивный метод все равно имеет смысл.
Исходим из того, что  Они,  если  бы  существовали,  искали  бы  разгадку  в
каббале. Если, в свою очередь, Бельбо был убежден, что  Они  существуют,  он
вполне мог выбрать Их путь.
    
   Для очистки совести я попробовал каждую из десяти сефирот:  Кетер,  Бина,
Хохма, Гевура, Хесед, Тиферэт, Год, Нецах,  Йесод,  Мальхут,  и  в  нагрузку
подбросил еще Шекинах. Разумеется, ничего не получилось, ибо это была первая
мысль, которая пришла бы в голову кому угодно.
    
   И тем не менее слово-пароль должно было быть вполне очевидным, вытекающим
из объективного хода вещей, потому что когда люди делают работу,  да  еще  в
таком безумном темпе, в каком работал Бельбо последние дни, они не  способны
отключиться  от  искусственного  мира,  в   который   погружены.   Негуманно
предполагать, что Бельбо мог совершенно сбрендить от этого Великого Плана  и
начать думать, скажем, о Линкольне или о Момбасе. Нет, это должно было  быть
что-то связанное с делом. Только что?
    
   Я попытался приобщиться к ментальным  процессам  Бельбо.  Вот  я  работаю
запоем, прикуриваю новую сигарету от предыдущей, подливаю себе виски и  лишь
изредка взглядываю  по  сторонам,  Я  отправился  в  кухню  и  выцедил  себе
последние капли виски  в  единственный  чистый  стакан,  имевшийся  в  доме,
возвратился к столу, откинулся на спинку стула, задрал на  стол  ноги,  стал
потягивать маленькими глотками (стопроцентный Сэм Спейд - а может быть,  так
вел себя не Сэм Спейд, а Марло?) и озираться по сторонам. До  книжных  полок
было далеко, надписи на корешках не читались.
    
   Я залил в рот последнюю дозу, прикрыл