еще не глядел на сына,  потом  еще  раз  потер  лицо
руками, сцепил их, бросил перед  собой  на  стол  и  спросил:  -  Ну,  что
скажешь?
   Он смотрел на  красивое,  обветренное  лицо  сына,  на  его  начинавший
стареть лоб с чуть заметными залысинами, на волевой  подбородок  с  резкой
поперечной чертой, смотрел и думал: какими иногда обманчивыми  оказываются
на войне эти волевые лица, когда их берет в  свою  пятерню  страх,  берет,
выжимает и делает неузнаваемыми - белыми, творожными...
   Почему это лицо,  так  похожее  на  лицо  матери,  в  то  же  время  не
напоминало о ней? Наверное, потому, что на этом лице не было  ее  глаз.  У
нее были  упрямые  глаза,  смотревшие  глубоко  изнутри  и  как  бы  вечно
старавшиеся до конца договорить все, чего нельзя было сказать словами. А у
этого сидевшего напротив него  капитана  автомобильных  войск  неподвижные
серые глаза были как две заслонки, не хотевшие пускать туда, внутрь  себя,
чего-то, чего они боялись. Серпилин вдруг подумал, что есть глаза, которые
дают, есть глаза, которые берут, и есть глаза, которые не пускают.
   - Не смотри на меня так,  -  лучше  скажи,  чтоб  ушел.  -  Голос  сына
дрогнул. - Ты смотришь так,  будто  я  виноват  в  том,  что  случилось  с
матерью... А я пришел к ней...
   - Вот что, - перебил его Серпилин. - Ты не врач и не мог заранее знать,
что с ней будет. Если пришел говорить о чем-то еще... говори.  А  если  об
этом, напрасно пришел. И не реви, пожалуйста, я этого не люблю, -  добавил
он, увидя слезы, покатившиеся из-под заслонок.
   Сын всхлипнул, вытер глаза и попросил разрешения закурить.
   - Кури... У тебя какие?
   - "Казбек".
   - Дай и мне папиросу.
   Несколько минут оба молча курили.
   - Слушай, как ты посмотришь, - сказал сын. -  Прости,  что  я  об  этом
сейчас, но мы потом, наверно, долго не увидимся...
   Серпилин вопросительно взглянул на него.
   - Как ты посмотришь, если я временно, пока не  получу  жилья,  перевезу
сюда из Читы жену и дочь? Им там плохо и голодно. Я получил  письмо,  могу
тебе показать.
   Серпилин покачал головой. Сын понял это как возражение.
   - Ты возражаешь?
   - Нет, - сказал Серпилин, - можешь не показывать, верю.
   - А как ты на это смотришь?
   - Положительно.
   - Значит, можно перевезти их? - обрадовался сын.
   - Перевози, если разрешат.
   - Да нет, с  вызовом  и  с  пропиской  я  все  сделаю.  Попрошу  своего
генерала, чтобы позвонил... - Сын даже махнул рукой,  показывая,  что  для
его генерала помочь в этом - плевое дело. - Только чтоб ты не был против.
   "Ты и к матери, верно, с тем же самым пришел, - подумал Серпилин. -  Но
почему она на тебя так закричала? Что ты ей сказал? Не с этого ведь начал.
А с чего?"
   Но он не поддался ходу своих мыслей.
   - Что требуется от меня? - спросил он вместо этого. Спросил потому, что
понял: требуется.
   - Две строчки, - сказал сын. - В управление тыла, что ты не возражаешь.
-  Он  чуть  торопливее,  чем  стоило  бы,  расстегнул   предусмотрительно
положенную рядом с собой на стол планшетку и вытащил блокнот.
   Серпилин поискал  по  комнате  глазами,  вспоминая,  где  могли  стоять
чернила, но сын уже вынул из планшетки  красный  карандаш  и  сказал,  что
можно и карандашом.
   - Какая у нее фамилия, твоя?
   - Моя, - запнувшись, сказал сын.
   - А инициалы?
   - "А", "Пе" - Анна Петровна, я сейчас покажу тебе их фотографии. -  Сын
полез в карман гимнастерки.
   Ничего не ответив, Серпилин, резко нажимая на карандаш, написал: "Прошу
вселить на сохраняемую за мной  площадь  по  Пироговской  улице,  дом  16,
квартира 4, Толстикову А.П. с дочерью..."
   - Как дочь зовут?
   - Оля, - сказал сын, пододвигая по столу фотографии жены и дочери.
   "...Ольгой", - дописал Серпилин, расписался и  протянул  сыну  записку.
Потом взял со стола фотографии, коротко взглянул на них и положил обратно.
   Сын  подождал  несколько  тягостных  секунд,  осторожно,  словно  боясь
нарушить  тишину,  пододвинул  к  себе  фотографии  и  спрятал  в   карман
гимнастерки.
   - Накинь шинель: холодно. - Серпилин заметил, как сын поежился.
   - А у меня под  гимнастеркой,  видишь.  -  Сын  расстегнул  пуговицу  и
показал надетую под гимнастерку шерстяную фуфайку.
   - Не по форме, - сказал  Серпилин,  придававший  значение  тому,  чтобы
офицеры чувствовали зиму одинаково с солдатами и не  носили  ничего  сверх
положенного.
   Сын пожал плечами.
   - Раз выдали - ношу.
   - До сих пор не знал, что личный состав автомобильных частей на  особом
вещевом довольствии.
   - Так это ж не всем, - сказал сын и, только сказав, понял, что насмешка
отца как раз и подразумевает, что "не всем".
   Однако, несмотря на эту  насмешку,  согласие  вселить  сюда  его  семью
казалось ему косвенным прощением всего, что было  раньше.  Он  не  понимал
истинных чувств отца не потому, что был глуп или ненаблюдателен, а  просто
потому, что в его собственной душе жила иная мера вещей.
   Для Серпилина же согласие вселить людей в свою комнату ровно ничего  не
значило. Он точно так же дал бы это согласие и кому-нибудь  другому,  хотя
бы тому же адъютанту Ивана Алексеевича, для его жены и детей...
   - Я хочу тебе рассказать, как все это было.
   - А надо ли? - спросил Серпилин. Спросил,  не  отказываясь  слушать,  а
считая нужным предупредить, что не обещает снисхождения.
   Но сын и тут не понял его и упрямо сказал:
   - Нет, нет, надо! Я уверен, так будет легче и тебе и мне.
   "Навряд ли", - подумал Серпилин. Но, подумав это, не возразил, а только
сказал, чтобы сын дал ему еще папироску, закурил и, поправив полушубок  на
плечах,  внутренне  поежившись,  еще  тяжелее   облокотился   о   стол   и
приготовился выслушать, не перебивая, все, что бы ни сказал ему сын.
   Сын рассказывал о том, как все это было, и из его рассказа  получалось,
что сделать иначе, чем сделал он, было невозможно.  А  Серпилин  слушал  и
думал, что пусть все это и так, но, будь он на месте сына, он все равно не
сделал бы так, как сделал тот.
   Сын, наверное, не все договаривал, но все же скорей был  искренен,  чем
неискренен, когда объяснял отцу, что, однажды попав в это колесо, вынужден
был потом вертеться вместе с ним и с такой же скоростью, как  оно,  потому
что иначе в какой-то момент был бы сломан, попав между спицами.
   Сын не употреблял слова "сломан" и не говорил о  колесе  и  спицах,  он
говорил о жестоком собрании и беспощадных репликах, об угрожающем вызове к
начальству и  о  дурных  советах,  которые,  может  быть,  казались  очень
хорошими тому, кто их подавал. Он говорил обо всем этом, а Серпилин слушал
и думал о колесе и спицах и о том, что  значило  тогда  вертеться  в  этом
колесе и что значило быть сломанным.
   Был ли он сам сломан в  этом  колесе?  Да,  конечно,  если  говорить  о
сломанной на целых четыре года судьбе бывшего комбрига Серпилина,  бывшего
профессора Академии имени Фрунзе, бывшего  краснознаменца,  бывшего  члена
партии... Жизнь была переломана на такие куски, что казалось, ей вовек уже
не срастись. И все это вполне  могло  кончиться  тем,  чем  кончилось  для
многих, - смертью, и даже не по приговору, а просто так, на  этапе  или  в
снегу, среди сопок, где и стоящего дерева-то нет,  чтоб  зарубку  сделать.
Так оно и бывало на его глазах с другими. В конце-то концов, если говорить
правду, смерть ломает все. Из могилы не подымешь, не спросишь: каким умер?
Сломанным или несломанным... Правда, кое-что и за гробом могут  рассказать
протоколы допросов, но кто их будет читать, да и сохраняют ли их?
   Когда-то там, в лагерях, думая о смерти, он думал и об этом. Однако  он
остался жив, и вышел на свободу, и, как его ни ломали, сросся. И не только
сросся, но жил,  не  думая  о  том,  что  у  него  переломы  и  надо  быть
осторожней, хотя в глубине души  и  допускал  возможность,  что,  стрясись
какая-нибудь новая беда, и, чего  доброго,  еще  найдутся  охотники  опять
ломать тебя по зажившему.
   А сын говорил и говорил, и чем дольше  говорил,  тем  больше  радовался
тому, что сам себе казался все  менее  и  менее  виноватым...  Искал,  как
полегче, тогда, искал, как полегче, и теперь...  Искал,  не  понимая,  что
сидевший перед ним человек, от которого он отказался, но которого и  тогда
и теперь мысленно называл отцом, дорого бы дал за то, чтоб не слышать  его
самооправданий.
   "Что же это за кара такая нам с матерью выпала? Ведь  не  потакали,  не
баловали. Может быть, я иногда, в детстве. А она никогда, ни в  чем,  -  с
тяжелым удивлением глядя на сына, думал Серпилин. - Конечно, то, что я был
тебе неродным, а родной давно погиб и, значит, на все случаи не  запятнан,
сыграло свою роль для тебя в то время. Будь ты сильной натурой, тем  более
не отказался бы от меня, неродного, а для слабой это, конечно,  соблазн  -
пойти по легкой дороге. Тем более что толкали на нее. Все это так,  но  уж
больно ты напираешь на то, что и все другие были такие,  как  ты,  все  не
лучше тебя. А я не верю. Потому что слишком много твоих ровесников сложили
головы на моих глазах за два года войны. Нет, эти не искали, где  полегче.
Умирали и по-умному и по-глупому, но в шкурники их не запишешь  и  трусами
не назовешь. И хотя я в боях редко глядел в их  анкеты,  все  равно  почти
никого из них я уже не могу, не в силах сейчас  представить  себе  такими,
как ты, в то время, про которое ты мне говоришь. Черт с ней,  с  фамилией.
Не в фамилии дело, а в трусости.  Сменил  фамилию,  словно  бежал  из  боя
переодетый..."
   - У тебя все? - спросил Серпилин, когда сын наконец замолчал.
   Спросил без намерения пресечь разговор, а просто по многолетней военной
привычке.
   Сын поднял глаза к потолку, словно вспоминая, не забыл ли  чего,  потом
посмотрел на отца и сказал:
   - Да, такое время было.
   "Да, _такое_ время! Действительно _такое_! -  мысленно  подчеркнув  это
слово, подумал Серпилин. - И слова-то не подыщешь другого: _такое_! Все  в
этом слове".
   У  него  сейчас  было  странное   чувство,   что   тогда   одновременно
существовало словно бы не одно, а два  соседних  и  разных  времени.  Одно
ясное и понятное, с полетами через полюс, с революционной помощью Испании,
с ненавистью к фашизму, с пятилетками,  с  работой  до  седьмого  пота,  с
радостной верой, что все  выше  и  выше  поднимаем  страну,  с  любовью  и
дружбой, с нормальными людскими отношениями; и тут же рядом - только ступи
шаг в сторону - другое время, страшное и с каждым днем все более  и  более
необъяснимое...
   - Ты отказался от меня  тогда  и,  как  выяснилось,  ошибся,  -  сказал
Серпилин после молчания.
   Сын сделал протестующий жест, означавший, что у него  не  было  свободы
выбора, но Серпилин остановил его.
   - ...и, как выяснилось, ошибся, - повторил он. - Но  некоторые,  такие,
как я, еще и сейчас живут там, где  я  был,  потому  что  с  ними  еще  не
выяснилось... И вот я смотрю на тебя и не могу этого выбросить из  головы.
Не могу. И мать не могла. Можешь ты это понять или нет?
   Сын встал, беспомощно пожал плечами, как бы говоря:  "Ну,  а  я-то  что
могу сделать?" - и Серпилину показалось, что сейчас он  наденет  шинель  и
уйдет, потому что говорить больше не о чем. Сын несколько раз прошелся  по
комнате, пожимая плечами, как бы молча отвечая на задаваемые  самому  себе
вопросы. "Сейчас уйдет", - еще раз подумал  Серпилин,  но  сын,  наоборот,
подошел к столу и сел.
   - Как хочешь, - сказал он, - можешь мне верить  или  не  верить,  но  я
никогда, понимаешь ты, никогда, честное слово тебе даю,  никогда,  что  бы
мне ни говорили, ни на одну минуту, ни в каком году, никогда не верил, что
ты враг народа...
   Он сказал это тихо, почти без надежды на то, что отец поверит ему, но с
такой отчаянной силой искренности, что Серпилин содрогнулся  от  нее.  Эта
мысль несколько раз приходила ему в голову и раньше, но он всякий раз гнал
ее от себя. Раньше в глубине души пытался оправдать  сына:  лжет,  что  не
верил, лжет потому, что стыдится, не смеет сказать в  глаза,  а  на  самом
деле тогда, в то время, верил! Запутали, заморочили голову, запугали, и  в
конце концов поверил. Поверил - и поэтому отказался!
   Так вот что он, пытаясь оправдаться,  сказал  матери,  когда  мать  так
страшно закричала на него! Вот это он и сказал ей, именно это!
   - Неужели ты мне не веришь? - откуда-то из страшного далека донесся  до
Серпилина голос сына, хотя сын по-прежнему сидел  напротив  него  и  можно
было дотянуться и потрогать его рукой.
   - Вот что, - сказал Серпилин, вставая и  поправляя  съехавший  с  плеча
полушубок. - Прообъяснялись мы с тобой достаточно; думаю, друг друга так и
не поняли, но это не суть важно. Есть сейчас в жизни вопросы поважнее. Что
виноват передо мной, - забудь. А если  шире  родства,  то,  как  я  понял,
пришел ко мне просить прощения за трусость. Так или нет?
   - Так.
   - А если так, то не по адресу. Трусость в боях смывают. Ничего  другого
не придумано. Почему до сих пор не на передовой?
   - Так сложилось.
   - Подай рапорт, чтоб сложилось по-другому. Тем более что принял фамилию
- Толстиков. Взял на себя такую смелость. А раз взял -  не  смей  это  имя
ронять! Василий Яковлевич трусости сам не знал и другим не прощал.  Рапорт
подай завтра же. Моя помощь не требуется?
   - Не требуется.
   - Когда подашь?
   - Ты же сказал - завтра.
   В голосе сына была горечь  и  растерянность,  но  Серпилин  не  пожелал
заметить ни того, ни другого.
   - Тогда все. Папиросы мне оставь.
   Он протянул сыну руку. И пусть через неделю  или  месяц  окажется,  что
цена этому рукопожатию смерть или рана, но, услышав другой ответ, руки  бы
не протянул, отправил бы так, без  прощанья,  пусть  идет  на  все  четыре
стороны!
   Сын вышел в переднюю. Серпилин снова сел за стол, видя  через  открытую
дверь, как сын надевает шинель и ушанку, заправляет ремень...
   Одевшись, сын подошел к дверям и остановился в них.
   Отец сидел за столом в зябко накинутом на плечи полушубке. Лицо у  него
сейчас было худое и старое; у висков набрякли синие склеротические  жилки,
сейчас, от бессонницы, особенно заметные.  Большие  жилистые  руки  устало
лежали на столе.
   И, несмотря на то что этот сидевший за столом упрямый стареющий человек
даже и сейчас,  среди  обступившего  его  со  всех  сторон  горя,  казался
несокрушимым, сыну вдруг стало жаль отца. Стало жаль этих сбившихся  набок
седых волос на лысеющей голове, жаль  усталого,  постаревшего  лица,  жаль
этих жилистых худых рук, брошенных на стол, жаль, что он сидит здесь  один
за столом в этой холодной пустой комнате.
   И, стоя  в  дверях  и  глядя  на  отца,  поддавшись  внезапному  порыву
смешанной жалости и к нему, и к самому себе, сын вдруг сказал:
   - Что, совсем один хочешь остаться?
   - А я и так один.
   Серпилин поднял голову, но сын выдержал до конца его бесконечно  долгий
взгляд и, ничего не прибавив, повернулся и закрыл за собой дверь.
   Услышав, как захлопнулась вторая,  наружная  дверь,  Серпилин  встал  и
заходил по комнате. Он ходил, как маятник, поддергивая плечами  сползавший
полушубок и зажигая папиросу от папиросы.
   Разговор с сыном всколыхнул все, о чем он обычно не думал,  не  потому,
что боялся этих мыслей, а потому, что их отбрасывала война. За войну  они,
эти мысли, не то чтобы исчезли совсем, но гнездились в таком дальнем  углу
памяти, заглядывать в который почти никогда не было ни времени, ни  прямой
необходимости. А сейчас они вырвались, и надо было все равно пройти  через
них, как через  открытое  поле,  под  обстрелом,  которого  не  переждешь.
Главная из этих мыслей и самая трудная, которую  и  раньше  трудней  всего
было отодвигать в сторону, была не о  себе,  а  о  тех,  кто  до  сих  пор
оставался там.  В  начале  войны  ему  казалось,  беззаветная  служба  или
безупречная, на глазах у всех гибель  таких,  как  он,  вернувшихся  перед
самой войной оттуда, откуда он вернулся, могут сослужить службу  для  тех,
кто еще оставался там.
   Потом, в сорок втором, когда его  под  Грачами  сняли  с  дивизии,  его
мучила мысль, что если дойдет до трибунала и ему припомнят прошлое, то это
плохо обернется и для тех, других, что были еще там и жили одной мечтой  -
очиститься войною, ранами, пусть даже смертью от возведенной на них лжи.
   Но время шло, не оправдывая ни надежд, ни опасений. Хотя с дивизии  его
сняли, но о прошлом никто не вспомнил ни когда  снимали,  ни  когда  вновь
назначали на дивизию. На фронте  воевало  в  разных  должностях  несколько
сотен таких же, как он, выпущенных на свободу незадолго  или  перед  самой
войной; он лично или понаслышке знал многих из них. Одни успели погибнуть,
другие пошли в гору: четверо командовали  армиями,  один  -  фронтом.  Но,
очевидно, из этого никто не спешил делать выводы. За последнее время он не
слышал ни одного нового имени: те,  что  вернулись,  воевали,  а  те,  что
сидели, продолжали сидеть.
   А ведь вернувшихся было не так-то много! В тридцать седьмом и  тридцать
восьмом в армии не осталось полка, дивизии, корпуса, где  бы  не  посадили
или командира, или комиссара, или начальника штаба, или всех вместе. И  те
из них, кого не расстреляли  и  не  выпустили,  продолжали  сидеть  еще  и
теперь. Только в том последнем лагере, где он,  Серпилин,  жил  без  права
переписки, кроме него сидели три человека, которые могли бы командовать на
войне дивизиями и корпусами.  Допустим,  эти  годы  выбили  их  из  колеи.
Хорошо, не давайте сразу дивизии, дайте полк, батальон. Ведь они ничего не
ищут для себя, они готовы и оправдаться и умереть в любом звании!
   Самым страшным по своей неожиданности, когда Серпилин из одиночки попал
в лагерь, было оказаться среди таких же людей, как он.
   Он ничего не признал и не подписал, но сама  жестокость,  с  которой  у
него домогались  признаний,  утвердила  его  в  мысли,  что  действительно
существует какой-то громадный страшный заговор, из-за которого "лес  рубят
- щепки летят", из-за которого не верят таким, как он, потому что какие-то
люди, которым верили еще больше, чем ему, оказались предателями. Он  думал
так и не мог думать иначе, ничто другое не могло уместиться  в  голове.  И
вот постепенно,  день  за  днем,  месяц  за  месяцем,  год  за  годом,  он
убеждался, что этого заговора не было, просто не было. Он убеждался,  что,
за редкими исключениями, все люди, взятые по проклятой  пятьдесят  восьмой
статье, - такие же люди, как он. Иногда все выдержавшие и не признавшие за
собой вины, чаще не выдержавшие и признавшие, но такие же, ровно ни в  чем
не виноватые, как он.
   Так это было. Но еще страшнее, что так и оставалось до сих пор.  Лагеря
были по-прежнему полны людей, готовых каплю за каплей отдать свою кровь за
Советскую власть. Это было невозможно выкинуть из памяти,  но  сказать  об
этом вслух - значило бы совершить бессмысленное самоубийство.
   Когда-то в госпитале, осенью сорок  первого,  в  памятный  вечер  после
парада на Красной площади, жена спросила его:  как,  вычеркнул  ли  он  из
памяти те годы?
   И он сказал: да, вычеркнул. Правдою ли это было? Да, в  том  смысле,  в
каком она спросила и в каком он тогда ответил, это была правда.
   Да, он пошел воевать и больше всего думал о войне и  о  людях,  которые
вместе с ним воюют  и  которые  так  же,  как  он  сам,  должны  научиться
побеждать фашистов, потому что иначе погибнем и мы и Советская власть.  Он
много и постоянно думал об этом и редко  и  мало  думал  о  себе  и  своем
прошлом. Да, в этом смысле он сказал ей тогда  правду,  и  это  оставалось
правдой и теперь, когда она умерла и уже не могла услышать его.
   Но когда он думал не о себе, а о других,  оставшихся  там,  он  не  мог
вычеркнуть из памяти те четыре года. Он не мог не думать об этом.
   Люди радовались, что совершенная в отношении к нему ошибка  исправлена,
что отвечало их душевной потребности. Хотя ему случалось изредка видеть  и
другие лиц